l'asfodelo di vetro

sfilacciamenti

asfodelodivetro — Fri, 18 Jul 2008 13:59:13 +0200

Trama e ordito, fanno un tessuto. Non mi ricordo mai quale è orizzontale e quale verticale. Non che sia essenziale. Ho disegnato su una tela di iuta.

Orditi virtuali, trame perdute, virtuale la mano. Mi piace la iuta, l'evidenza di trama e ordito, l'essenzialità ruvida, povera. La dipingevo davvero. Mi piaceva macchiarmi di colore. Mi piace ancora, non riesco a macchiarmi più.

Non volevo scrivere questo, nel post. Volevo parlare di come può sfilacciarsi una trama. Volevo dire qualcosa a qualcuno. Forse l'ho fatto, chissà.

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Tags: riflessioni, metafore, inclassificabili, questioni spinose

vuoto pieno

asfodelodivetro — Fri, 18 Jul 2008 07:52:37 +0200

Struttura perfetta, il vuoto pieno della natura.

Leggerezza dell'anima. Frattali d'emozione.
Da volare in un soffio.

P.S. Questa piccola meraviglia è il tarassaco.

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Tags: emozioni, mandala

danza dei vuoti

asfodelodivetro — Thu, 17 Jul 2008 22:08:46 +0200

Vuoti allargati nel cuore. Voglia di finire in questo istante. Qualcosa lo trattiene e lo culla quasi nel limbo. Tutto d’intorno è un poco appannato ed il suo cuore un poco appassito. Trascina il suo respiro attraverso le ore, come di un sonno pesante attende lo stupito risveglio. In lui confuso frangersi ed alternarsi di voci. Rumori che si fanno cozzi nell’anima. Tumulto di una vita che seppure dentro, sente fuori di sé. Voglia di scivolare in un cantuccio di stanza, in un angolo raccolto, seduto. Mucchietto d’ossa, senza forza. Qualcosa al fondo che affiora. Lui è, lei è.
Arretra. L’ascolta, la sua voce sottile come l’urlo della luna, come i sogni inesplorati di un bambino. Arretra. La sente, la sua voglia leggera, come seta impalpabile tra mani di fata, come strati di polvere su vecchi armadi. Arretra. La percepisce, la sua forza come un vento d’estate, gonfio e brutale che s'esaurisce di colpo, smarrito nell’afa.
Avanza. Lui, viandante senza meta, commesso viaggiatore senza merce alcuna. Avanza. Morale come pietra sbiancata dal sole, come zolla rivoltata a non più crescervi gramigna. Avanza. Pensieri fluidi come sangue da ferita profonda, all’aria si rapprendono e coagulano a chiudere fessure. Arretra. Silenzi che si riempiono, cancellando il dolore di spazi mai vissuti, scoprendo nuovo dolore.
Arretra. Avanza. Arretra. Avanza. Sguardo nel vuoto.
Il vuoto di dentro, nel pieno che avanza, arretra.

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Tags: frammenti, memoria, personaggi in cerca di autore, un sabato qualunque

mancanze monovocaliche

asfodelodivetro — Mon, 14 Jul 2008 22:06:02 +0200

Nelle tetre sere, emerge.

Mi manca. Pagina bianca ed inchiostro. Mi converto lentamente alla tastiera. Ma mi manca arrotolare le lettere sul foglio. Mi manca l'asimmetria della mia grafia sottile, il suo dipanarsi veloce a riempire il foglio.

Solo nodo, contorto, svolto.
Quello che il tempo sottrae, nel tempo. Quanti gesti smarriti lungo la strada, sapienze perdute.

Intrisi, lisi, insipidi fili.
E mi aggroviglio ancora, su fogli che non ha senso stracciare, che puoi sciogliere d'incanto, vergini sempre.
Andata, carta amata.
Mi manca il tuo fruscio, rileggendo, mi manca.
uff...
Manca l'armonia sofferta lungo una riga, quel solco tracciato premendo.

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Tags: memoria, emozioni, monovocalici

risvolti

asfodelodivetro — Mon, 14 Jul 2008 07:55:21 +0200

A volte lasciare il cuscino ha risvolti inquietanti...
Una di quelle mattine in cui un clone sarebbe l'ideale.

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Tags: inclassificabili

disubbidienze

asfodelodivetro — Fri, 11 Jul 2008 08:07:07 +0200

Oggi è una giornata particolare. S'insedia il nuovo organo. Grandi proclami. Tutta la squadra sarà tirata a lucido per l'occasione. Giacchine impeccabili, sorrisi inappuntabili. Ieri sera ci ho pensato a lungo. Ho guardato nel mio armadio un paio di tallieur perfetti.
Si.
Stamattina ho deciso. Io metterò i miei jeans di ieri. La giacchetta di sempre. La disubbidienza è un dettaglio. La libertà, no. E rimango libera, sempre. Fosse pure un dettaglio.

La poesia che amo di più.

Sui miei quaderni di scolaro
Sui miei banchi e sugli alberi
Sulla sabbia e sulla neve

Io scrivo il tuo nome

Su tutte le pagine lette
Su tutte le pagine bianche
Pietra sangue carta cenere

Io scrivo il tuo nome

Sulle dorate immagini
Sulle armi dei guerrieri
Sulla corona dei re

Io scrivo il tuo nome

Sulla giungla e sul deserto
Sui nidi sulle ginestre
Sull'eco della mia infanzia

Io scrivo il tuo nome

Sui prodigi della notte
Sul pane bianco dei giorni
Sulle stagioni promesse

Io scrivo il tuo nome

Su tutti i miei squarci d'azzurro
Sullo stagno sole disfatto
Sul lago luna viva

Io scrivo il tuo nome

Sui campi sull'orizzonte
Sulle ali degli uccelli
Sul mulino delle ombre

Io scrivo il tuo nome

Su ogni soffio d'aurora
Sul mare sulle barche
Sulla montagna demente

Io scrivo il tuo nome

Sulla schiuma delle nuvole
Sui sudori dell'uragano
Sulla pioggia fitta e smorta

Io scrivo il tuo nome

Sulle forme scintillanti
Sulle campane dei colori
Sulla verità fisica

Io scrivo il tuo nome

Sui sentieri ridestati
Sulle strade aperte
Sulle piazze dilaganti

Io scrivo il tuo nome

Sul lume che s'accende
Sul lume che si spegne
Sulle mie case raccolte

Io scrivo il tuo nome

Sul frutto spaccato in due
Dello specchio e della mia stanza
Sul mio letto conchiglia vuota

Io scrivo il tuo nome

Sul mio cane ghiotto e tenero
Sulle sue orecchie ritte
Sulla sua zampa maldestra

Io scrivo il tuo nome

Sul trampolino della mia porta
Sugli oggetti di famiglia
Sull'onda del fuoco benedetto

Io scrivo il tuo nome

Su ogni carne consentita
Sulla fronte dei miei amici
Su ogni mano che si tende

Io scrivo il tuo nome

Sui vetri degli stupori
Sulle labbra intente
Al di sopra del silenzio

Io scrivo il tuo nome

Su ogni mio infranto rifugio
Su ogni mio crollato faro
Sui muri della mia noia

Io scrivo il tuo nome

Sull'assenza che non desidera
Sulla nuda solitudine
Sui sentieri della morte

Io scrivo il tuo nome

Sul rinnovato vigore
Sullo scomparso pericolo
Sulla speranza senza ricordo

Io scrivo il tuo nome

E per la forza di una parola
Io ricomincio la mia vita
Sono nato per conoscerti
Per chiamarti

Libertà
Libertà, Paul Eluard.

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Tags: riflessioni, spigolature

fragilità delle certezze

asfodelodivetro — Thu, 10 Jul 2008 08:03:30 +0200

Ci metti una vita a costruire delle certezze, ad acquisire la giusta consapevolezza dei tuoi mezzi. Insomma, quella sana autostima che semplifica. Poi esci da una stanza, lasciando due persone che stimi, amiche, a parlare. Rientri silenziosamente e trovi un discorso che s'interrompe, uno strano imbarazzo. Sguardi che sfuggono. Allora sai. Sai che stavano parlando di te.
Tu hai appena ottenuto quello che volevi, imposto la tua volontà. Dovresti esserne fiera, dovresti sapere che ogni conquista, per quanto condotta nell'interesse comune di un gruppo di lavoro, è sempre un passaggio solitario, che l'invidia è sempre dietro l'angolo. Che gestire gli altri è sempre un equilibrio precario. Sai tutto questo, lo sai. Sai che è normale, che anzi dovrebbe rafforzarti.
Ma quel silenzio rimane devastante. Una spiacevole macchia d'unto sulla tua nuova camicetta di seta. Non riesci a rimuoverla, almeno non per un po'.

Ma sfoderi un magnifico sorriso. Il tuo talco pronto all'uso.
Riassorbe la macchia, un po'. Li hai fatti sentire in colpa. E l'autostima risale, piano.

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Tags: riflessioni, perplessità

zone erogene

asfodelodivetro — Wed, 09 Jul 2008 06:58:23 +0200

L'unica vera zona erogena è il cervello.
E' incredibile come molti non riescano a capirlo.

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Tags: riflessioni, questioni spinose

vizi capitali

asfodelodivetro — Tue, 08 Jul 2008 07:12:07 +0200

Qualcuno conoscendola dice che è presuntuosa. Trascura di lei l'ironia di fondo. Sono le sfumature che rendono la magia della luce, incertezze che rendono compiuti i tratti. Lei risponde sempre: Presuntuosa, dici? No, io sono superba. Io non presumo mai, io sono. Se debbo peccare, meglio capitale, i peccati veniali non mi si addicono molto. Sa di smarrirne molti lungo la strada, non è semplice seguirla. Qualcosa che ha messo in conto, che fa parte della sua scommessa. Criteri involontari, non inconsapevoli, di selezione. L'intelligenza, al pari della bellezza, è difficile da nascondere. Ma ci vuole coraggio ad esibirle. Nude e selvagge.

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Tags: riflessioni, frammenti, personaggi in cerca di autore

è che io

asfodelodivetro — Mon, 07 Jul 2008 21:35:19 +0200

Mi ricordo Monica Vitti. Bianco e nero. Imperdibile, sublime.
....Io non capisco la gente che non ci piacciono i crauti. I crauti son quella cosa... che si schiaffano dentro ai panini.
E' che.... io... non capisco la gente anche se ci piacciono i crauti, anzi... se ci piacciono i crauti, la capisco anche meno.

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Tags: inclassificabili