Berlicche

Sepolti vivi

2009-11-27T23:32:52+01:00

Duecento anni fa una delle fobie più diffuse era la paura di essere seppellito vivo. Di risvegliarsi dentro una bara, sotto due metri di terra, non poter fare sapere al mondo che si è commesso un errore. Ricordo ancora con orrore un documentario che vidi da ragazzo, il coperchio della cassa scavato dall'interno dalle unghie, la bocca aperta in un grido non udito. Succede ancora. Non in un loculo, ma in un letto di ospedale. La notizia è di qualche giorno fa. Per venticinque anni un ragazzo belga vittima di un incidente non è riuscito a far sapere che lui sentiva, vedeva, capiva. Medici più attenti con strumenti più perfezionati alla fine se ne sono accorti. C'è anche chi sostiene che proprio il diagnosticare che questi pazienti sono ancora in grado di capire potrebbe essere un buon motivo per lasciarli morire. O farli morire, visto che non stiamo parlando di persone in fin di vita, ma solo incapacitate a provvedere alle proprie necessità. Gli argomenti portati sono sostanzialmente quattro. Primo, che ognuno ha diritto di decidere cosa fare della propria vita. Secondo, che "probabilmente" non migliorerà mai, e quindi perchè rischiare trattamenti che potrebbero portargli danno? Meglio sopprimerlo. Terzo, un paziente che non può avere interessi non ha interesse neanche che la sua vita continui. Da ultimo, sottrae risorse preziose ad altri potenziali pazienti. C'è un piccolo "però". Statisticamente, i pazienti immobilizzati ma in grado di comunicare non percepiscono la qualità della loro vita come inferiore. E allora uno si domanda, cosa differenzia il fatto che si possa accogliere la domanda di morte di uno loro e non quella di un suicida "normale"? Le cattive giornate capitano a tutti, specie se non hai possibilità di schiarirti le idee con una passeggiata, se non hai vicino qualcuno che ti voglia veramente bene. Che cosa fa la differenza? La possibilità di comunicare a voce? Di correre? Di mangiare da soli? E' questo che fa di un uomo un uomo? Cosa fa di un uomo un uomo, della vita la vita? La società umana nasce quando il più forte si prende cura del più debole. Cosa stiamo diventando? Sembra che molti medici, molti politici siano impegnati non a trovare modi più umani per fare vivere, o per guarire, ma per favorire la morte, per far morire. Come se la cosa più importante della vita fosse la morte, altrui. Come se al picchiettio da sottoterra rispondessimo con una alzata di spalle, e ci buttassimo sopra un'altra badilata.

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Tag: meditabondazioni

Fuori scala

2009-11-26T17:06:36+01:00

Vorrei raccontare un fatterello personale. Erano i miei anni universitari. Stavo svolgendo una ricerca su un metodo innovativo di simulare i circuiti logici. La velocità dei test erano in linea con le attese. Andava tutto bene. Fino all'ultimo esperimento, quello che prendeva in esame il numero di "porte" più alto di tutti. Crunch! Invece di durare quanto preventivato la simulazione inchiodò il computer per quasi un giorno. Ovviamente qualcosa era andato storto. Il risultato era completamente fuori scala. Ma era stato l'ultimo test, non c'era tempo di rifarlo e quindi decisi di ignorare semplicemente il risultato. Doveva essere stato un caso. Se all'epoca avessi avuto l'esperienza che ho adesso avrei capito subito il problema. Erano stati raggiunti e superati certi limiti fisici della macchina (anch'essa sperimentale) su cui si era effettuata la simulazione; il metodo seguito avrebbe dovuto essere modificato per tenerne conto. Da allora ho imparato che quando c'è un fatto che non rientra negli schemi questo non va mai ignorato, attribuito al caso od ad una circostanza (s)fortunata. Quello è un avvertimento che la realtà ci manda, e nasconde tesori. Ogni volta che ho ignorato un'anomalia me ne sono amaramente pentito più tardi. Truccare il dato, nasconderlo, come hanno fatto certi scienziati, come facciamo continuamente cento volte al giorno perchè la nostra ide(ologi)a è differente è qualcosa che mi diminuisce, mi fa essere meno di quello che potrei, mi fa comprendere meno la realtà, mi fa vivere peggio. Fatto volontariamente, con deliberato consenso, è la definizione di peccato. Vogliamo essere ancora più precisi, ancora più provocatori? Se lasciamo da parte l'Incarnazione non capiremo mai niente, nè di noi nè del mondo.

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Tag: meditabondazioni

Un'ultima cosa

2009-11-25T19:04:26+01:00

Uno dei vantaggi della TV digitale è che ci sono un sacco di canali di cui non sai cosa fartene, ma che possono riservare qualcosa di interessante e inaspettato se hai la pazienza di fare un po' di zapping extra. O digiti il numero sbagliato. E così, una domenica pomeriggio, con il conforto di un gelato al cioccolato e di un divano, ho passato un'oretta a rintuzzare gli attacchi dei miei figli che volevano impedirmi di godere di un confronto vis-a-vis tra il Patriarca di Venezia, Angelo Scola, Eugenio Scalfari e Franco Cordelli. Tema, "Le cose ultime". Cordelli appare spaesato, fuori partita, con la perenne aria di "cosa ci faccio qui". Scalfari guarda gli interlocutori come se avessero pestato una cacca particolarmente puzzolente. Scola invece è a suo agio, rilassato, quasi fosse al bar davanti ad una birra e non in un contronto teletrasmesso con due ateognostici particolarmente tignosi. La cosa che mi colpisce e impressiona è che Scalfari, nonostante la spocchia e le citazioni dotte, non conosca l'abicì del cristianesimo. Ad esempio, il fatto che la Chiesa esplicitamente affermi la resurrezione dei corpi, e non un generico saltabeccare eterno di anime per nuvolette con un'arpa in mano. Che l'asserito motivo del suo rigetto del cristianesimo sia qualcosa che con il cristianesimo ha poco a che fare forse qualche pensiero al barbuto giornalista dovrebbe farglielo nascere. Corpo, mente, anima: di questo è fatto l'uomo. Questi sono i tre elementi che occorre tenere sempre bene allenati, per quanto possibile. Senza uno di questi componenti non si avrebbe più l'uomo, ma qualcosa di diverso. Ed è questo l'argomento più forte, in fondo, che ha chi crede per affermare che questa resurrezione ci sarà davvero. Il vecchio guru del giornalismo nostrano all'inizio della trasmissione come prima cosa ha affermato di essere troppo vecchio per cambiare idea. Da parte mia, io spero di non esserlo mai: è terribile sapersi in errore e continuare a impantanarsi in esso adducendo la scusa di avere il cervello ormai partito. Ma io credo che, una volta morti, la nostra vita continuerà altrove; Scalfari, che in questo non crede, purtroppo per lui è già morto e non se ne accorge.

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Tag: gusto e disgusto

Colpi di mano

2009-11-24T18:04:01+01:00

Avete presente, credo, quello che è accaduto durante la partita Francia-Irlanda. Un pallone in area di rigore "corretto" una, due volte dall'attaccante con la mano. Gol della Francia, Irlanda eliminata. Polemiche, accuse, il risultato rimane. Non so se avete altrettanto presente invece altri colpi di mano di cui si è parlato poco. Sono quelli che alcuni climatologi hanno effettuato sui dati in loro possesso per "sospingerli" verso la dimostrazione che stiamo andando verso un riscaldamento globale dovuto all'uomo. La prova di questi "tocchi" sarebbe in una serie di mail che un hacker, o piu probabilmente un informatore, ha fatto trapelare nei giorni scorsi. Mail interne, che avrebbero dovuto rimanere private, in cui si discute della maniera più opportuna per (massì, diciamolo) manipolare i dati a proprio vantaggio. Niente di sconvolgente: se hai dei dati che non collimano con la tua teoria, fai prima ad eliminare i dati che a modificare la teoria. Magari l'abbiamo fatto anche noi, senza dare al trucchetto troppa importanza. Magari lo facciamo in continuazione, ogni giorno, con le persone che ci stanno accanto. Si chiama ideologia. Occorre avere veramente a cuore la verità più che se stessi per accettare la realtà così come viene. Resistendo alla tentazione di alterarla, magari ripetendoci che il fine giustifica i mezzi. Solo avendo a cuore la realtà come avvenimento possiamo riscoprirla, anche nelle parti che normalmente censuriamo inseguendo ciò che abbiamo in mente. Solo così possiamo crescere. Il "climagate" (come, con un guizzo di fantasia, è stato chiamata la vicenda) non dice neanche niente di particolarmente nuovo. Ad esempio, già da qualche mese si sapeva che alcuni dei dati fondamentali portati in suffragio del riscaldamento globale erano taroccati. Ottenuti scremando un campione ben più ampio che non aveva affatto l'anomalia allarmante tanto pubblicizzata. Come, non lo sapevate? Allora forse ad aggiustare a mano non sono solo i climatologi e i calciatori... Vignetta in alto a sinistra : "1895, I geologi pensano che il mondo si ghiaccerà nuovamente" Vignetta in alto a destra: 1932, "Extra, extra, la Terra si riscalda!" "La Terra si sta progressivamente riscaldando!" Vignetta in basso a sinistra : "1975, Un raffreddamento generale è consierato inevitabile" "Il grande congelamento" Vignetta in basso a destra: "2006, Il clima sta impazzendo e la colpa è del riscaldamento globale!" "Rapporto speciale sul riscaldamento globale: siate preoccupati, molto preoccupati"

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Tag: meditabondazioni

Il momento della fine

2009-11-23T11:26:55+01:00

2012. Era ormai quasi il momento. Gino passò il dito pensoso sulla statuina pseudo-Maya che fungeva da fermacarte sulla scrivania. La Maya-mania era impazzata negli ultimi mesi. Ed ora, come tutto, stava per finire. Il calendario era giunto al suo termine. Da fuori giungevano le urla, le esplosioni. Sempre più forti, sempre più vicine. Il momento era giunto. La sua mano indugiò sul cassetto, su quello che aveva messo da parte per questa occasione. Avrebbe dovuto prepararsi, lo sapeva: rischiava che la fine lo cogliesse impreparato, che non avesse più tempo per... Sorrise amaro. In fondo se l'era cercato. Era stato lui a volere essere solo, invece che con gli altri che adesso, tutti insieme... Distolse il pensiero. Non serviva a niente rimuginare. Era lì, e basta. Colto da un desiderio improvviso, spalancò le finestre. La notte era illuminata dai chiarori improvvisi e scossa dai boati. Poche persone fuggivano verso la loro destinazione. Gino immaginò diretti verso i loro cari, per potere essere con loro quando il momento fosse giunto. Si domandò se avrebbero fatto in tempo. Non mancava molto. Lanciò un'occhiata all'orologio, al conto alla rovescia. Si era fatto tardi, troppo tardi. Si lanciò alla scrivania, con affanno aprì il casetto chiuso a chiave. Le sue dita si strinsero sul freddo metallo. Gira, gira...maledizione, non farò in tempo... Il conto alla rovescia giunse al termine. 3, 2, 1...Un'ultima occhiata al chiarore crescente, al di fuori...un rombo sempre più forte quasi cancellò il rumore dello scoppio tra le dita di Gino. Qualche goccia finì a terra. Fuori dalla finestra, i fuochi artificiali salivano alti e il fumo era una cappa che oscurava le stelle. Gino trangugiò il bicchiere di moscato che si era versato, e andò verso il muro. Essere di turno l'ultimo dell'anno era scocciante, ma se non altro potevi sostituire il calendario. E scambiò Olga Sederova di dicembre con Cinzia Sarizza di gennaio. Si allontanò di un passo, inclinando leggermente la testa. La modella era vestita solo di fiocchi di neve. Cambiano sempre, ma in fondo sono fatte tutte allo stesso modo, pensò, finendo di sorseggiare il suo moscato. E anche se a lui piacevano le brune questa non era la fine del mondo.

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Tag: diavolerie e cattiverie, fiaboidi

Assassine nate

2009-11-20T19:15:01+01:00

Stamattina, un altro corpo. Era nel mezzo del viale, gli occhi chiusi, le ferite mortali ancora stillanti sangue. Mia figlia è sbottata: "Non puoi tenerle sotto controllo? Ogni giorno c'è un cadavere. E metterle in gabbia?" Non ha tutti i torti, pensavo, mentre prendevo il piccione per la coda e lo inumavo nel vicino bidone. Almeno questa volta non l'hanno spiumato. Certe volte ci sono penne ovunque, pezzi d'ala, zampe sfracellate. Ripulire è un macello, nel senso letterale. Lo stormo di torraioli che da sempre abitava sui tetti dei nostri vicini, ricoprendo la strada e il marciapiede di una spessa coltre di guano biancastro, ormai è ridotto a poco più di una dozzina di individui sull'orlo di una crisi di nervi. Sono sopravvissuti solo i più guardinghi, animali pelle e ossa che si guardano in continuazione intorno come radar con il becco. In attesa di vedere la sagoma della mia famigerata gatta, o di una delle sue terribili figlie. Le Valchirie al confronto erano bibliotecarie. Dapprima hanno spopolato il giardino dalle lucertole. Cadaveri verdastri maciullati per ogni dove. Non pensavo che ce ne fossero tante, ad un certo momento ho pensato che avessero cominciato ad importarle dall'estero. Macchine per uccidere: ne salvavo quante potevo, sottraendole dalle grinfie assassine, ma quando sei mezzo masticata probabilmente non ne hai per molto comunque. E poi gli uccellini. Ha presente quel tenero pettirosso che cinguettava sul balcone? Dovevano essere le piume dell'altro giorno. Le gazze a lungo han chiamato il loro piccolo. Le tortore che nidificavano in cima alla palma han scoperto che i felini sanno arrampicarsi. Lo storno che avevamo recuperato ancora vivo è durato solo qualche ora. E non si sente più l'usignolo cantare, da un po'. Non è che non diamo loro da mangiare. Fin troppo. Infatti raramente divorano le loro vittime. Penso che per loro sia come uno sport. E allora, è giusto intervenire? Scandalizzarsi per i loro giochi crudeli? Rinchiuderle in gabbia, come suggeriva la mia piccola bambina? Il mondo è quello che facciamo noi. Adeguarsi all'istinto, oppure no. Intervenire. Schierarsi. Giudicare. Anche il non decidere, anche lasciar fare è una decisione. La gatta mi guarda con occhi verdi strafottenti, e io ringrazio che sia lunga solo trenta centimetri.

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Tag: meditabondazioni

Per strada - XI - E se fosse il giardino?

2009-11-19T23:38:44+01:00

All'Inizio - Il bruto, per cominciare - Naturalmente la divinità - All'anima - Lo spirito della cosa - Mangia questo totem - Mi divoro papà - Siamo fatti così - il genio e il desiderio - Non così in basso - E se fosse il giardino? Non se avete mai giocato a "Civilization". E' un gioco per computer molto famoso. Alla guida di una civiltà si ripercorre lo sviluppo dell'umanità dalla preistoria al prossimo futuro. I giocatori scelgono quale sviluppo culturale o scientifico perseguire: la scrittura porterà alle biblioteche, la scoperta dei metalli al rame, al bronzo, al ferro e così via. Ovviamente, dopo le sepolture rituali, occorre sviluppare il politeismo per poter ricercare alla fine il monoteismo... Solo un gioco, certo: ma indice di una mentalità e di idee fossilizzate su errori antichi, quando non si pensava che la storia della religione potesse andare in senso opposto, passando da uno a molti dèi. Errori che erano ben chiari a Wilhelm Schmidt (1868-1954), linguista e antropologo, referente di un gruppo di studiosi cattolici all'Università di Vienna. All'apparire del libro di Lang sulle antiche divinità supreme fu lui ad intuire per primo una possibile soluzione all'enigma della nascita della religione. E se tutti i monoteismi, al di là delle differenze, non fossero che uno solo? E se tutti gli Esseri Supremi rintracciabili nelle diverse culture non fossero che la memoria offuscata dal tempo di un unico evento, databile all'inizio della storia della specie umana, in cui la divinità si è rivelata? In altre parole: e se quanto raccontato nel libro della Genesi, un Dio che passaggia con l'uomo nel giardino dell'Eden, fosse realmente avvenuto? Se non letteralmente, quantomeno come dinamica. Una realtà remotissima, offuscata da fraintendimenti, aggiunte, riscritture, rivelazioni ed interpretazioni successive; ma quantomeno una realtà. Schmidt, con le sue brillanti argomentazioni e la sua mole di dati (4000 pagine, 12 volumi) difficilmente confutabile, ha ovviamente terrorizzato il mondo dell'antropologia, uno delle più secolarizzate branche della scienza esistenti. E quindi, al di là di alcuni aspetti problematici delle sue teorie, è stato rifiutato in blocco. Non potendo negare i fatti - sì, anche quelli, ma esistono dei limiti - alla fine gli scienziati hanno dovuto alzare bandiera bianca. Finendo con l'affermare che non sapremo mai come è nata la religione; mai riusciremo a spiegare le tante similitudini nei culti di popoli così distanti tra loro, persi nelle nebbie del tempo. E quindi abbandonando a questo fine quello studio dei popoli primitivi intrapreso dai loro predecessori proprio per confutare quella tesi che, alla fine, dai fatti è nonostante tutto emersa.

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Tag: meditabondazioni

Sì sì, no no

2009-11-18T17:52:46+01:00

Se noi dobbiamo dare un governo rappresentativo ai musulmani inglesi (...) non dobbiamo commettere l'errore di domandar loro di fare una croce sulla lista elettorale: sembra una sciocchezza ma li può offendere. Così io ho introdotto una piccola riforma permettendo un simbolo facoltativo, tra l'antica croce e un segno curvato, che può essere la mezzaluna e che, siccome è più semplice a farsi, sarà generalmente accettato.1 Questa citazione da "L'Osteria Volante" di Chesterton, in cui si immagina (cent'anni fa) un'Inghilterra in balia di una manìa musulmana che rimuove ogni simbolo della cristianità, mi è tornata alla mente ripensando alle icone che sono state standardizzate nei nostri computer per Sì e No. Considerando che Sì è una mezzaluna verde, e No una croce... " If we are to give Moslem Britain representative government, (...) We must not ask them to make a cross on their ballot papers; for though it seems a small thing, it may offend them. So I brought in a little bill to make it optional between the old-fashioned cross and an upward curved mark that might stand for a crescent--and as it's rather easier to make, I believe it will be generally adopted."

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Tag: diavolerie e cattiverie

All'insegna dell'osteria

2009-11-17T18:36:37+01:00

Sono un poco stupito che nella discussione sul crocefisso e l'islamismo rampante non si sia mai citato un romanzo stranamente profetico di quasi un secolo fa. Il libro narra di una Inghilterra in cui la piaggeria verso l'Islam conduce alla sostituzione progressiva delle croci con la mezzaluna, delle tradizioni occidentali con quelle "turche"; con conseguenze come l'abolizione delle osterie. La lotta tragicomica di un nerboruto poeta-guerriero irlandese e del padrone di una osteria smantellata per mantenere il diritto al bicchierino, condotta sfruttando la lettera della legge e la conoscenza della propria terra, è la scusa per una robusta satira sociale e una galleria di ritratti di intellettuali più o meno proni al nuovo che avanza. Stiamo parlando, se ancora non l'aveste riconosciuta, de "L'osteria volante" di G.K. Chesterton. Un'opera che se per certi aspetti appare assolutamente datata - pubblicata nel 1914, già la prima guerra mondiale renderà obsoleto il mondo che descrive - da certi altri lascia stupefatti per la lungimiranza nel prevedere determinati meccanismi che ora, solo ora sono in pieno svolgimento. Colpiscono soprattutto i ragionamenti usati da alcuni personaggi per affermare la superiorità della cultura islamica. Apparentemente lineari, appaiono tuttavia folli a chi conosca la realtà. E' proprio il cozzo tra la realtà e l'imposizione di una ideologia il tema fondamentale del libro. Chesterton, che non ancora convertito quando lo scrisse, fallisce tuttavia nell'indicare il vero punto di scontro. Ci gira attorno, ma non lo concretizza mai: quello che rende possibili le osterie, e impedisce gli harem, è proprio quella croce che compare nell'insegna dell'osteria del titolo; e che l'improbabile Profeta che imperversa nelle pagine vorrebbe rimpiazzare per ogni dove, dai tetti ai segni di spunta. Di fronte all'ingiustizia imposta c'è chi si adegua e chi no: "Ho visto oggi qualcosa di peggio della morte: e il suo nome è Pace".1 Non è il Turco il nemico che Chesterton indica, ma chi pretende di rimpiazzare il mondo "fatto male" con qualcosa di meglio ideato da lui. Una lettura straordinaria, molto più godibile in lingua originale se si può. E termino con una delle straordinarie canzoni che lo costellano. Una canzone di amore e, se si può dire, di speranza. "Lady, the light is dying in the skies, Lady, and let us die when honour dies, Your dear, dropped glove was like a gauntlet flung, When you and I were young. For something more than splendour stood; and ease was not the only good About the woods in Ivywood when you and I were young. "Lady, the stars are falling pale and small, Lady, we will not live if life be all Forgetting those good stars in heaven hung When all the world was young, For more than gold was in a ring, and love was not a little thing Between the trees in Ivywood when all the world was young." 2 1 -"I have seen something today that is worse than death: and the name of it is Peace." 2 - Signora, nei cieli ora la luce muore Signora, fà che moriamo se muore l'onore Il tuo guanto caduto, cara, era una sfida gettata in più per me e te, in gioventù. Perchè là più dello splendore stava E non solo la comodità importava Là nei boschi di Ivywood per me e te, in gioventù. Signora, sta cadendo una stella piccola e smorta Signora, noi non vivremo se la vita solo importa dimenticando quelle buone stelle appese lassù Quando aveva il mondo la gioventù Perchè c'era più dell'oro in un anello e non era amore piccola cosa, in quello Là nei boschi di Ivywood, quando aveva il mondo la gioventù (traduzione mia)

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Tag: meditabondazioni, gusto e disgusto

La più bella

2009-11-16T16:05:09+01:00

Mi ricordo di Michele la prima volta che la vide. Stavamo sfogliando riviste insieme, io alzai lo sguardo proprio in quel momento. Vidi il suo volto cambiare, gli occhi brillare. Mi sussurrò: "Guarda quella!" Io guardai. Era, oggettivamente, bellissima. Curve da sogno, l'aria aggressiva eppure con un che di morbido. Diedi un'altra occhiata a Michele. Se ne stava lì imbambolato, ed io riconobbi i sintomi. Era senza dubbio innamorato perso. Ce la mise tutta, non aveva in testa altro. La conquistò. Noi amici eravamo scettici. Uno come lui, con una così. Ma lui ripeteva che nessun sacrificio era troppo grande. Quando per la prima volta li vidi insieme quasi non ci potevo credere. Dalle nostre parti bellezze del genere sono rare, ed erano pochi a scommettere che alla fine il sogno di Michele si sarebbe realizzato. Da parte mia, ero felice per lui. Ma non mi abbandonava il senso di inquietudine. Conoscevo Michele. E prevedevo guai. Guai che purtroppo arrivarono. Non si sapeva trattenere dal metterla in mostra, farne sfoggio. Vantarsi. E non perdeva occasione per far vedere che era lui il padrone. La portava in luoghi che sarebbe un eufemismo definire inadatti. Non si accontentava di ciò che lei gli dava: pretendeva oltre, sempre di più. La metteva alla prova. La strapazzava, la trattava male. Lei era stata molto brillante: non solo bella, ma con quel qualcosa in più che faceva girare la testa. Adesso sembrava diventata opaca: sempre al limite, anzi, oltre il limite. E questo ha un prezzo. Michele sembrava ignaro di quello che stava succedendo al suo sogno. Ascoltandola, guardandola, era impossibile non notare il cambiamento. Lei era diventata trasandata, sporca. Puzzava di fumo, forse anche di qualcosa di peggiore. Poi, una sera, accadde. Fuori del bar c'era un gruppo di facce nuove. La videro, e cominciarono a fare apprezzamenti. Michele l'accarezzava distrattamente. Dava corda. Poi, ad un certo punto, si voltò. "Volete farci un giro? Divertirvi un po'? Accomodatevi." E lo disse con tale tono che ne fui inorridito. Lo presi da parte: "Ma sei impazzito?" gli chiesi. E lui, con un sorriso amaro: "Io ci ho fatto di tutto, insieme. Di tutto. E' ora che se la godano un po' anche gli altri. E' roba mia, posso farci quello che voglio. Posso usarla come voglio." Rimasi senza parole. Lui mi passò accanto ed uscì. Di lì a non molto lo vidi con un'altra. Mi disse solo una parola: "Ho rotto". L'andai a trovare. Se ne stava a bordo strada, in attesa che venissero a prenderla. Michele aveva preteso troppo, stavolta. Non si era accontentato di quello che lei era: aveva preteso di imporre su di lei la sua misura, sordo agli avvertimenti ed ai segni premonitori. La sfiorai con le dita. Era immobile, morta. Una macchia d'olio nerastro macchiava l'erba, colava nel fosso. La carrozzeria, un tempo lucida, era tutta graffiata. L'interno era pieno di rifiuti. L'automobile più bella che avessi mai visto era un rifiuto lasciato ad arrugginire. Abbandonata. Come accade ai sogni, quando ti accorgi che non bastano. Come accade quando di quei sogni non siamo degni.

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Tag: fiaboidi