E son paludi secche, sali rossi, alte lagune che credemmo mari.
Devo chiedere perdono a tutti voi per il mio allontanamento improvviso, senza comunicarvi nulla. Sparendo nell'ombra oppure tornandovi, come se ombra fossi sempre stato.
Non tornerò nemmeno questa volta.
Però volevo ringraziare coloro che in questi anni mi sono stati vicini, anche con le loro realtà virtuali. Coloro che hanno continuato a cercarmi in questi mesi di assenza.
Excuse moi. Presto risponderò ad ognuno di voi, in privato, grato dell'attesa e delle attenzioni.
Vi stringo nel cuore uno per uno.
Se il Giardino Selvaggio chiude i suoi rami ancora una volta,
non significa che lo abbia fatto senza lasciare nulla.
Siete stati preziosi e ho sentito con voi la possibilità di un amore travolgente.
A chi mi ha amato, a chi mi ha odiato, a chi mi ha cercato con tutto se stesso per regalarmi i suoi abbracci o tentare di darmi la morte,
Mercì, mes amis.
Vi ringrazio davvero per il tempo che avete condiviso con me e per la pazienza che avete dimostrato, aspettandomi, per la dolcezza delle vostre parole. Mi dispiace abbandonare questo blog che è stato una parte di me per tanto tempo, ma dopo avvenimenti che vi sono legati e che hanno contribuito a cambiare, nel bene o nel male la mia vita, non posso più rimanervi legato.
Lascio questo blog perchè mi sto trasferendo fuori Italia e volevo che questa parte della mia vita rimanesse qui, senza seguirmi. Meritava una conclusione.
Non chiuderò il blog, lo lascerò qui per chi vuole consultarlo. E' mio quanto vostro. Probabilmente, in silenzio, tornerò a vederlo anch'io.
Non è un vero e proprio addio: ho dei progetti, nel futuro, di cui spero di rendervi partecipi.
Queste pagine e le creature di notte e bellezza che le hanno abitate resteranno con me e nel mio cuore per sempre.
Vi ho amati più di quanto vi abbia fatto credere.
Alessandro
A.LPubblicato da LestatTheVampire | Commenti (8)
Tag: music, amour, adieu, apologia
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- silenzio -
Fu tutta colpa di Rosencrantz e Guildersten.
Tutta.
O quasi.Pubblicato da LestatTheVampire | Commenti (44)
Anne Rice - The Vampire LestatPubblicato da LestatTheVampire | Commenti (49)
Sono orgoglioso, egocentrico, adoro l’attenzione altrui, voglio essere desiderato da Dio e dal diavolo. E va bene. Lo sapete tutti.
Non sono mai stato innocente: ho sempre cercato il mito; ho risposto a scenate d’ira con le mie o, in alternativa, con il sorriso beffardo che ha indotto molti a far stridere i denti e a guardarmi con esasperazione.
Fin troppi di voi mi hanno sentito gloriarmi dell’infamia ed esaltare la crudeltà.
Qualcuno ha capito il mio gioco e qualcuno no. Quelli che hanno capito mi hanno risposto con lo stesso sorriso obliquo. E io li ho visti.
Quelli che non hanno capito mi hanno mandato al diavolo, oppure - ancora peggio - hanno preso le mie parole e i miei modi e li hanno usati come vessilli sciocchi.
La mia arroganza, la mia superiorità, sono una maschera. E voi sapete bene quanto io ami le maschere, quanto giochi con esse come con la vita stessa.
La strada che ho scelto – o che ha scelto me – il dandismo di un’epoca ormai trascorsa, è una maschera. Una finzione creata ad arte.
Assisto adesso ad un fenomeno inquietante: l’elite che si fa massa. Sono circondato da falsi esteti, tutti volti ad un linguaggio vacuo e ridondante. Ho assistito in silenzio all’allargarsi del fenomeno: bambini piatti e senza alcun genio pronti ad ergersi vati sulle più alte cime del Parnaso.
Mon Dieu. Sarebbe oltraggioso, se non fosse tanto divertente.
L’arroganza della mia maschera, qualcuno l’ha presa a volto. E ci crede davvero nell’esaltarsi a grande scrittore, poeta, filosofo.
Non c’è arroganza se non finzione nella vita di uno spirito aristocratico: la superiorità esibita, il porsi sopra gli altri acidamente, non è da dandy. E’ da snob.
E immagino io non debba ricordare a nessuno, qui, che snob deriva da s.nob, la dicitura che negli ameni collegi anglosassoni veniva appoggiata come prefisso al nome degli studenti non provenienti dall’aristocrazia.
S.nob significa sine nobilitate. Senza nobiltà. Degno nome di squallidi arrampicatori sociali, converrete. Usare l’arte e la letteratura per porsi al di sopra degli altri con l’arroganza e la boria che sono stato costretto ad osservare in queste ultime notti è un atteggiamento becero, a mio parere.
E poiché il mio parere è l’unico che conta, nel mio Giardino Selvaggio, ecco che è becero e basta.
Par bleu. L’ho rifatto, n’est-ce pas? Ma ecco che chi riconosce il mio gioco, chi vede la maschera, sorride obliquo. Andiamo avanti, dunque.
Il dandy – o il gentleman o ancora l’esteta del secolo decimottavo – non sono snob o raffinés che temono di accarezzare un gatto per sporcarsi la mano. Sono l’ultimo bagliore d’eroismo in questo mondo disastrato.
Come Cirano abbatte il prepotente, non l’indifeso che non ha mezzi. Come Don Chisciotte si scaglia contro nemici troppo potenti da abbattere, perché la sua vita sta nella battaglia e non altrove. Come Odisseo cerca l’assoluto e senza di esso non trova pace. Non è un inutile, pavido, didattico ammaestratore di rime.
Tra il sapere tutto e il sapere niente, sceglie il non sapere niente: una condizione che permette ben più possibilità di sviluppo. Se ha una grande cultura cui attingere – e ce l’ha – non fa sfoggio: non sarebbe elegante. Una simile ostentazione di ricchezza imborghesirebbe anche l’animo più rivoluzionario, chiedete a Lord Brummel.
Concludo dicendo che nessuno più di me ha amato il byroniano motto: “I never loved the world, not the world me” ma fingersi poeti maledetti o filosofi consumati quando non lo si è, rende semplicemente ridicoli.
Di questo a me importa poco.
E’ quando si infanga la mia stirpe di uomini beffardi e donne affascinanti, con le loro maschere sapienti che sono la mia, che mi sento in diritto di azzannare qualche morbida giugulare. Sempre con grande eleganza, naturalmente.
Pubblicato da LestatTheVampire | Commenti (32)
Bisogni che lo afferri fortemente
che, certo, non appartenevo al mare
anche se Dei d’Olimpo e umana gente
mi spinsero un giorno a navigare
e se guardavo l’isola petrosa
ulivi e armenti sopra a ogni collina
c’era il mio cuore al sommo d’ogni cosa
c’era l’anima mia che è contadina;
un’isola d’aratro e di frumento
senza vele, senza pescatori,
il sudore e la terra erano argento
il vino e l’olio erano i miei ori.
Ma se tu guardi un monte che hai di faccia
senti che ti sospinge a un altro monte,
un’isola col mare che l’abbraccia
ti chiama a un’altra isola di fronte
e diedi un volto a quelle chimere
le navi costruii di forma ardita,
concavi navi dalle vele nere
e nel mare cambiò quella mia vita
ma il mare cambiò quella mia vita
ma il mare trascurato mi travolse:
senza futuro era il mio navigare
Ma nel futuro trame di passato
si uniscono a brandelli di presente,
ti esalta l’acqua e al gusto del salato
brucia la mente
e ad ogni viaggio reinventarsi un mito
a ogni incontro ridisegnare il mondo
e perdersi nel gusto del proibito
sempre più in fondo
E andare in giorni bianchi come arsura,
soffio di vento e forza delle braccia,
mano al timone e sguardo nella pura
schiuma che lascia effimera una traccia;
andare nella notte che ti avvolge
scrutando delle stelle il tremolare
in alto l’Orsa è un sogno che ti volge
diritta verso il nord della Polare.
E andare come spinto dal destino
verso una guerra, verso l’avventura
e tornare contro ogni vaticino
contro gli Dei e contro la paura.
E andare verso isole incantate,
verso altri amori, verso forze arcane,
compagni persi e navi naufragati;
per mesi, anni, o soltanto settimane?
La memoria confonde e dà l’oblio,
chi era Nausicaa, e dove le sirene?
Circe e Calypso perse nel brusio
di voci che non so legare assieme.
Mi sfuggono il timone, vela e remo,
la frattura fra inizio ed il finire,
l’urlo dell’accecato Poliremo
ed il mio navigare per fuggire.
E fuggendo si muore e la morte
sento vicina quando tutto tace
sul mare, e maledico la mia sorte
non trovo pace
forse perché sono rimasto solo
ma allora non tremava la mia mano
e i remi mutai in ali al folle volo
oltre l’umano.
La vita del mare segna false rotte,
ingannevole in mare ogni tracciato,
solo leggende perse nella notte
perenne di chi un giorno mi ha cantato
donandomi però un’eterna vita
racchiusa in versi, in ritmi, in una rima,
dandomi ancora la gioia infinita
di entrare in porti sconosciuti primaPubblicato da LestatTheVampire | Commenti (15)
E' l'estasi languida
E' la stanchezza d'amore
tutti i brividi dei boschi
nella morsa dei venti
è il coro di piccole voci
verso le grigie fronde.
Verlaine
Pubblicato da LestatTheVampire | Commenti (6)
Ero eccitato.
Sentivo la possibilità di un’esperienza travolgente, entrando insieme a Nicki nelle stanze private del nostro ospite, seguendolo a breve distanza.
Vlad Dracul.
Le immagini nella mia mente si susseguivano rapide, indugiando sulle descrizioni dell’animalesco Conte Dracula di Bram Stoker o sulle trasposizioni cinematografiche degli ultimi decenni.
E adesso era lì davanti a me, alla faccia delle fantasie dei mortali e degli stupidi viaggi di Louis in Europa.
Eccolo, dunque, il Principe Vlad. L’impalatore, lo chiamavano. Di certo era una bell’etichetta.
Le stanze che chiuse dopo il nostro ingresso erano ampie e lussuose, come se un arredatore audace avesse fuso insieme la pratica modernità di questo secolo e l’opulenza dei satrapi d’oriente.
Mi ricordava, la miscellanea, il mio appartamento a New Orleans arredato come lo era stato nel settecento, pur vantando ogni comfort immaginabile.
Nicki si abbandonò sul divano, osservando Vlad con bramosa curiosità e io mi accomodai al suo fianco
“Affollata, la mia Parigi” Sussurrai.
Vidi Vlad sorridere, come se mi fossi complimentato per la scelta dei rivestimenti.
Anche lui aveva avvertito l’energia potente che serpeggiava per le strade e ne era incuriosito, disse, ma non abbastanza da andarsi a cercare rogne.
Mi giudicava incosciente, per avere preso quella presenza minacciosa sotto gamba. Come se non ne avessi già abbastanza dei rimbrotti di Marius, che da Roma mi arrivavano a singhiozzi. Lui sembrò altrettanto famelico avvicinandosi a guardarci negli occhi, una mano premuta sulla mia, l’altra sulla coscia di Nicolas.
Davvero incontri memorabili, a Parigi, n’est-ce pas?
Avrei voluto che mi parlasse dei secoli che aveva vissuto, che confermasse o chiarisse le scempiaggini dei romanzieri che lo avevano voluto protagonista.
Invece, ci trovammo a parlare del Talamasca.
“Si, li abbiamo incontrati.” Laconico, Nicki, passando lo sguardo da Vlad a me.
Sogghignai.
Vlad indurì l’espressione.
“Davvero affollata la nostra Parigi.” Disse alla fine. La sua stretta divenne una carezza possessiva. Ci osservò a lungo, prima di increspare le labbra beffarde. “Non mi resta che prendervi entrambi sotto la mia protezione”
Scoppiai a ridere.
“Proteggerci, mon ami? Davvero pensi che sia necessario?”
Il mio orgoglio rilucente mi abbagliò: io? Avere bisogno della protezione di un altro vampiro?
D’accordo, avevo implorato più volte l’aiuto di Marius e di Armand, ma…
“Non sottovalutare gli avversari che non conosci.”
Vlad con una parrucca bionda e senza pizzetto sarebbe somigliato a de Romanus in maniera drammatica.
Nicki sorrise. Le mie espressioni erano un libro aperto per lui, per quanto la mia mente gli fosse preclusa. “Sarebbe un’alleanza davvero potente.”
“Sei saggio, Nicolas.” Mormorò di rimando Vlad di Valacchia.
Valutai l’idea. Poteva proteggerci, se lo desiderava. Era abbastanza intrigante ed io ero eccitato.
Sentivo la possibilità di un’esperienza travolgente.Pubblicato da LestatTheVampire | Commenti (26)