C'ERA UNA VOLTA UN RE

La morte è in orario Esausta...

2008-10-07T15:33:01+02:00

La morte è in orario Esausta dalla lunga parentesi serial killer,( vedere il post " letture consapevoli e bisogni") 504 pagine di sbuzzamenti di orbite, bevute di acido (solforico o cloridrico fa lo stesso), braccia ridotte in poltiglia da una pressa, e poi violenze sessuali e altre torture accessorie mi sono ritrovata fra le mani un libricino dal titolo francese "Tokyo express" il cui autore era indicato semplicemente con Matsumoto. La quarta di copertina recitava: Tokyo Express è uno dei più celebri noir giapponesi contemporanei. E' il romanzo che consacrerà infatti Matsumoto come il miglior scrittore di romanzi polizieschi del Giappone. Con diversi milioni di copie vendute, ottenne un successo leggendario e la sua riedizione ne fece uno dei maggiori best sellers del dopo guerra. Ho aperto la prima pagina, il primo capitolo dal titolo "i testimoni" ieri notte, ho finito l'ultimo "il resoconto di Kiichi Mihara" stamattina e nel frattempo, a dispetto di un candido apparente doppio suicidio di innamorati, che non lasciava alcuno spazio per elucubrazioni trucide, non sono riuscita a staccare gli occhi e le mani da questo grappolo di fogli. Incriminata, e condannata, è la società giapponese, con la sua corruzione, nonostante in questo romanzo non si arrivi a isolare un solo giudizio rispetto a quello che appare a prima vista solo un gioco di coincidenze di orari, un lavoro di comprensione di minuscoli dettagli, un concatenamento di eventi che sembrano portare inevitabilmente a conclusioni opposte a quelle cercate. Una minuziosa inchiesta iniziata da un anziano ispettore in provincia, Jutaro Torigai e continuata nella capitale dal giovane e promettente commissario Kiichi Mihara, arriva a sciogliere il nodo di questo mistero lasciando aperte le ferite di una società che, in barba a rigide convenzioni, e alla cosiddetta lealtà per il datore di lavoro e le istituzioni, si macera nella profonda e ineluttabile gangrena della corruzione. Un romanzo realista fino all'ultima pagina, in controcorrente rispetto alla letteratura dell'epoca in Giappone, aggrappata al fantastico, dove i personaggi mostrano un'ambivalenza e uno spessore, tutti profondamente umani e perciò credibili, ottenuti con brevi pennellate piuttosto che lunghe descrizioni. Un romanzo che si ciba di fatti, ma che con stupore mi ha lasciato intravedere molto più di quello che non avrei mai creduto possibile dell'attuale società giapponese. Su Matsumoto, conosciuto come il Simenon giapponese, ho trovato delle notizie sparse per il web ma pochissime in italiano. Spero di lasciarvi un granello di curiosità, sono sicura che vi porterà lontano.

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Tags: libri, letteratura

Perché una donna non è un...

2008-10-06T23:08:44+02:00

Perché una donna non è un buon soldato Domenica sera David Grossman intervistato da Fabio Fazio a "che tempo che fa" ha fatto davvero un bel complimento alle donne quando ha detto che Dio ha chiesto ad Abramo e non a Sara di sacrificare il loro unico figlio. Sapeva in fatti che Sara gli avrebbe risposto- *Oddio, non sarai mica uscito pazzo? Ma che ti dice il cervello? mentre Abramo, senza rifletterci molto, avrebbe obbedito. *David Grossman non ha proprio usato quell'espressione ma una più gentile che ha purtuttavia lo stesso significato e con la quale concordo pienamente.

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Tags: politica, riflessioni

letture consapevoli e bisogni "la...

2008-10-02T15:04:34+02:00

letture consapevoli e bisogni "la base dei dati che Shaz utilizzava non era all'avanguardia nello sviluppo informatico già all'epoca in cui l'aveva copiata da un collega, e ora era praticamente degna di figurare in un museo dell'informatica. Se, da un lato, quel programma non era l'ultimo grido in materia di gadgets, era invece più che capace di rispondere alle sue esigenze. Mostrava i dati in maniera chiara, le permetteva di creare delle categorie e dei criteri personali per la selezionare le informazioni, e Shaz trovava che il modo di operare corrispondeva perfettamente al suo istinto e alla sua logica, cosa che lo rendeva estremamente semplice all'uso. Aveva elaborato dati per tutta la mattinata e ora era così assorbita dal suo lavoro che non aveva lasciato lo schermo neanche per mangiare, contentandosi di una banana e di un pacchetto di biscotti che la obbligava a mettere a testa in giù la tastiera per sbarazzarsi delle briciole." Questo è uno stralcio di "la fureur dans le sang"("il furore nel sangue") di Val McDermid,ed è un esempio di che cosa a mio parere non si dovrebbe mai scrivere. Queste pagine e molte altre sono scritte per riempire, aumentare il volume del manoscritto, e per gli idioti. Il fatto è che a volte ho bisogno di leggere libri come questo; la morbosità dell'argomento (adolescenti torturate e uccise da un personaggio popolare della tv e ex eroe sportivo inglese) mi soggioga, mi droga. E così sorvolo su queste e molte altre pagine cercando non so che cosa. Uccisioni, torture, spezzettamenti di cadaveri, e altre perfidie. Alcuni giorni fa sul blog nonsoloproust. di Gabrilù e poi su quello di amfortas ho letto delle recensioni contrastanti su "uomini che odiano le donne" di Stieg Larsson.

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Tags: riflessioni, libri, letteratura, romanzi

L'altra figlia Mentre sono qui a...

2008-09-26T07:31:34+02:00

L'altra figlia Mentre sono qui a ticchettare sulla tastiera lei è a pochi passi da me. Solo un muro ci divide. La sento gridare. Sono urla inarticolate, disperate. Non è mia figlia, è figlia d'altri: Sandrine. E' nata a pochi giorni di differenza da Juliette, quarant'anni prima di lei, ma è una bambina; curiosa, dispettosa, generosa, gelosa, una bambina insomma. La mattina urla sempre al momento di alzarsi e ancora più forte quando deve fare la toilette. I genitori spesso si scusano per il disturbo ma noi non ci sentiamo disturbati. L. mi ripete, loro si sono certamente fatti una ragione e soffrono molto meno di quello che immagini, e io convengo pure sul fatto che hanno gioito e pianto di tutto cio' che Sandrine aveva loro, ha loro da offrire. Ma quando li vedo tutti e tre nella hall del palazzo, quando si fermano a coccolare Juliette e la mamma di Sandrine cerca di farla interagire con la mia bambina, non riesco a non sentire una stretta al cuore. So che questo non è il modo giusto di vedere le cose. Quante volte ho ripetuto che la felicità, o almeno la serenità, non sta mai dove la vediamo, nei luoghi comuni della salute della ricchezza, dell'apparente spensieratezza! Quante volte ho constatato la verità di cio' che andavo dicendo! Eppure sentire quelle urla la mattina mi vela il sorriso. Vedo gli occhi della madre di Sandrine, il suo primo sospiro, il suo raddrizzare la schiena per affrontare il nuovo giorno. Chissà che la tristezza non sia solo la mia...lo spero.

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Tags: riflessioni

Un uomo nel mio letto Ieri mattina me...

2008-09-24T11:48:04+02:00

Un uomo nel mio letto Ieri mattina me lo sono ritrovato, a sorpresa, fra le lenzuola, mentre scorrevo sullo schermo del pc il rendiconto mensile della mia carta di credito. Potrebbe essere una donna, direte voi, io però lo escludo. Se fosse stata una donna avrebbe speso diversamente i miei soldi! Primo: un acquisto da quasi 300 euro sul sito www.mypix.com leader europeo delle stampe foto digitali su internet! Vado per curiosità sul sito per capire che diavolo può aver comprato per quella cifra. Si sarà fatto fare una gigantografia della mia carta di credito? Oppure avrà riempito la casa di gadgets con le foto della mia faccia quando ho scoperto la sua presenza? Secondo: questo è banale, si è ricaricato il telefono per soli 70 euro. Un tizio che manca d'iniziativa, mi pare. Io avrei direttamente cambiato il cellulare visto che pagava mamma. Tertio (come dicono qua): questo glielo riconosco, è un colpo di classe. 100 euro in una bottega chic ma che più chic si muore. Mica un banale venditore di praline, un vero fleuriste du chocolat. Volete mandare rose alla vostra morosa, beh, dimenticate il fioraio all'angolo. Da Thierry Bonnet potrete scegliere una composizione del bouquet con i colori, gli odori e i sapori che soddisferanno gli occhi ancor prima che il palato. Detto questo ho passato la mattina a tentare di bloccare la carta di credito per impedire a questo galantuomo di prosciugare il mio conto già magruccio e, en passant, ho visto il delizioso lezioni di cioccolato il quale mi ha confermato che anche noi sappiamo fare delle commedie all'americana (all'italiana) quando vogliamo.

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Tags: riflessioni

Gomorra Sono...

2008-09-22T22:18:42+02:00

Gomorra Sono trascorse due settimane.Volevo lasciar passare del tempo per capire che cosa sarebbe rimasto, che cosa avrebbe sedimentato, che cosa sarebbe sparito senza lasciare traccia di questo film. Sono entrata in sala senza un'idea precisa. Da un lato avevo il libro di Roberto Saviano (che non ho letto ma di cui ho sentito tanto parlare) e dall'altra i documentari di Michael Moore. Mi aspettavo una cronaca "verista" girata con la camera a mano e tanto di interviste, documenti e cifre, oppure, al contrario, una di quelle pellicole patinate ( parlo qui della pellicola reale) che rassicurano lo spettatore sul fatto che se davvero qualcosa è accaduto, non è certo qui né ora. La prima sequenza è fulminante. Martin Scorsese nei suoi momenti migliori, si è detto. Alcuni uomini sono dentro a un centro di bellezza a farsi lampade e manicure quando un gruppo di un clan rivale irrompe e fa una strage. Le luci, la musica, tutto contribuisce a farci comprendere chi sono questi personaggi e i loro nemici. Il paziente lavoro fattoda Matteo Garrone e gli sceneggiatori sul libro di Roberto Saviano è stato quello di ricamare alcune storie emblematiche su che cosa è e come vive la camorra. In palazzo-città di periferia vive un ragazzino, figlio di un camorrista che sconta in prigione la sua pena. Il figlio sogna invece di lavorare per il clan rivale di suo padre. Un sarto che lavora in nero riproducendo per una piccola azienda pezzi unici di prêt-à-porter cede alle lusinghe di una ditta di confezioni cinese e va a dare lezioni di taglio e cucito ricamando così la sua condanna a morte. Un giovane laureato in economia diventa l'assistente di un commendatore che si occupa di scaricare rifiuti provenienti da tutta europa nell'area campana. Due ragazzi, cani sciolti, sognano sulle orme di scarface di entrare nel giro e diventare i boss dei boss. Il contabile del quartiere va in giro a pagare i camorristi in prigione. Resterà immune da ogni supplica e minaccia fino a che un giorno dovrà scegliere con quale clan stare a rischio della vita. L'intreccio delle storie si forma e si dipana con perizia e pazienza nelle due ore abbondanti di proiezione senza mai stancare. Se pur vi è qualche passaggio a vuoto o talvolta un indugiare non necessario lo si avverte solo vagamente perché la tensione che lo percorre è trascinante Vi sono numerosi riferimenti a pellicole nel genere, e anche al neorealismo. Basti citare la splendida sequenza dei bambini che trasportano i camion giù per la discarica. Vi è spazio per De Sica e Chaplin nella poetica storia del sarto. Parliamo di cinema con la C maiuscola, insomma. Altri sentimenti oltre al senso d'orgoglio per il nostro cinema sono stati quelli che hanno accompagnato questa storia. Una tristezza, un'amarezza, profonde. Un senso di ingiustizia e impotenza che mi salivano alla gola con una voglia di urlare. Mi sono ricordata di un'amica che mi parlava della sua fuga, via dall'Argentina: sapere che quegli eventi, quegli atti che fino ad allora avevo attribuito ad altri paesi che non il mio, a luoghi primitivi, arretrati, lontani, sapere che tutto questo ora accadeva al mio paese, ed era alla mia gente che accadeva, ed era la mia gente che lo compiva e lo permetteva, questo mi ha quasi ucciso. E' da due settimane che quell'amaro mi rumina in bocca, e non se ne vuole andare.

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Tags: cinema

Sabato (e domenica) Mi piace lavorare...

2008-09-21T09:08:43+02:00

Sabato (e domenica) Mi piace lavorare di sabato. C'é nell'aria come una festa, e un silenzio quasi perfetto. I pochi passanti per strada bisbigliano e si guardano intorno come se d'improvviso scoprissero la città in cui i loro passi rallentano dopo tanto affrettarsi. Guarda, Notre-Dame! indicano meravigliati, cosí come il turista che con i suoi bagagli annaspa a pochi passi. Mi piace, sto scoprendo, lavorare in una stazione. Tutte le storie che si raccontano sono più dense, a causa della fretta ma anche del continuo andirivieni, del avvicinarsi e poi allontanarsi, e poi di nuovo, in un equilibrio ballerino che costringe alla sintesi. Mi piace l'atmosfera delle botteghe, concentrate in pochi metri quadrati. Giornalaio, panettiere, e perfino un calzolaio. Ho quasi la sensazione che una mano invisibile mi indichi la gente attorno a me e mi sussurri: osserva, impara. E questa domenica mattina, questi attimi furtivi, in cui tutti dormono e io scrivo, mi sembra quasi il paradiso. L'orecchio all'erta, pronto a captare qualsiasi rumore, nella testa il richiamo della biancheria da lavare. Mi sento una ladra che a ogni lettera battuta su questa tastiera accumula un pezzo del suo bottino. Fiuto il rischio della mia intemperanza. Dico, ripeto spesso "quasi". E lo sono anche io "quasi". ...Godi, fanciullo mio; stato soave, stagion lieta è cotesta. Altro dirti non vo'; ma la tua festa ch'anco tardi a venir non ti sia grave.

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Tags: riflessioni

I pensieri intimi e lo...

2008-09-18T23:04:58+02:00

I pensieri intimi e lo square Stamattina sono passata davanti a quello che fu l'atelier di Alberto Giacometti. Dicono che l'entrata fosse piuttosto dalla rue Hyppolite Maindron, al 46, ma da quella parte non c'è nemmeno più un portone, solo un cancello scuro. Al 51 della rue du Moulin Vert c'è una porta e su in altro due enormi finestre e niente altro. Si sa, si racconta di interminabili serate fra artisti, si parla di questo atelier come di un luogo leggendario. Sono racconti, sussurri impalpabili. Ogni tanto, mentre tentavo maldestramente di scattare qualche fotografia, dal tetto un piccione svolazzava giù verso lo square di fronte. Io cercavo Giacometti e non sapevo dove trovarlo. Su internet e sui libri, certo, ma come sapere a che pensava mentre guardava attraverso le finestre? Come essere con lui mentre di spalle alla luce e agli schiamazzi dei ragazzini lavorava di scalpello su uno di quei corpi longilinei, quasi ombre di controluce? Ogni tanto doveva pur voltarsi a dare uno sguardo in basso, verso lo square, soffermarsi a seguire il persorso di una palla o di una madre che teneva per mano il suo bambino o ascoltare le voci che provenivano dal piccolo mercato di quartiere. Mi è presa la malinconia stamattina, nel vedere che nulla, se non il passaparola, indica che qualcosa è accaduto in quell'angolo di strada, qualcosa che molti percepiscono come vera e importante, come solo la bellezza sa essere. Mi è presa la malinconia nel pensare a tutti quei pensieri che attraversano i luoghi, li riempiono, e poi basta un alito di tempo per cancellarne ogni traccia. Le lacrime di malinconia stamattina, le ha sferzate giù per le guance questo autunno incalzante.

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Tags: parigi 14° alberto giacometti

Mattoni Pensavo a mia figlia. Fra...

2008-09-17T23:05:59+02:00

Mattoni Pensavo a mia figlia. Fra qualche tempo potrò riconoscere in lei alcuni dei miei tratti. O l'opposto di essi. Credere di essersi costruiti da soli, cosa che ho sempre pensato di me, è in parte lecito. Ma solo in parte. I mattoni che hanno tirato su l'impalcatura, sia essa solida o vacillante li abbiamo forse messi da soli, con le nostre mani, ma erano pur sempre mattoni che sottraevamo a chi ci stava intorno. Man mano che il tempo passava i nostri genitori perdevano qualcosa che noi acquistavamo da loro. Ora, anziani, non hanno più il ricordo che a noi brucia dentro, di ciò che ci ha ferito, e versato sale nelle ferite. Chiedo ancora a mia madre il perché di certi atteggiamenti e lei mi guarda come se parlassi della luna. Non finge, non ignora. Non capisce. Ecco tutto. Eppure me lo devo, lo dobbiamo a noi stessi, costruire un'impalcatura ha bisogno di leggi fisiche, e noi abbiamo necessità di qualche nozione di architettura o almeno di geometria. *** Diversi anni fa avevo cucinato della carne alla piastra per il mio ragazzo del momento. Era forse troppo cotta o cruda, non ricordo bene. Cominciò a mangiarla, poi mi disse, non la voglio così, e smise di mangiare. Gli offersi dell'altro ma lui insistette, davvero, non ho fame. La mia reazione sfiorò la follia. Lo aggredii convinta che mi stesse umiliando e punendo. Impiegai qualche anno a ricordare che da ragazzina mettevo su la pasta per i miei e spesso mi sbagliavo con il sale o la cottura. In tal caso mia madre lasciava il piatto pieno e rinunciava a mangiare. Dio sa perché faceva così ma io ne soffrivo da morire. Ieri mi è tornato in mente tutto questo e mi son chiesta quanti, fra gesti di mia figlia, nell'età adulta, saranno diretti a me, anche se di fronte a lei ci sarà qualcun altro.

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Tags: riflessioni

Di fretta Nuovo lavoro, nuovo...

2008-09-16T10:23:53+02:00

Di fretta Nuovo lavoro, nuovo tragitto, nuove abitudini da prendere per qualche mese. In questi giorni corro e soffro. Mia figlia ha il suo primo raffreddore e io il mio primo cuore spezzato dal suo naso chiuso. Non lavoro tanto lontano da casa e il quartiere è davvero gradevole, grazioso. Prendo un autobus ma poi proseguo per dieci minuti a piedi. Attraverso il ponte Charles De Gaulle, il ponte sulla Senna costruito più di recente a Parigi. Dietro di me il grande orologio della Gare de Lyon. Alla mia destra la passerella per la métro, linea Nation- Etoile. In lontananza Notre-Dame de Paris Ecco che arrivo a destinazione, separate da un ponte, la Gare de Lyon e quella di Austerlitz seminano un viavai di valige e viaggiatori che zigzagano e si perdono fra la folla dei lavoratori mattutini. Eccomi al semaforo, attraverso la strada e sono proprio di fronte al Ancora qualche istante e poi dovrò cominciare a "faticare". Entro in stazione. A stanotte!

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Tags: parigi 13° gare dausterlitz, gare de lyon, notre-dame