C'ERA UNA VOLTA UN RE

Al *McDonald's della narrativa: mille...

sabrinamanca — Sat, 19 Jul 2008 11:57:14 +0200

Al *McDonald's della narrativa: mille splendidi soli

Ma potevo semplicemente dire quello avrebbe detto mio padre: un romanzo scritto con i piedi.
Il fatto è che me lo ha regalato una cara amica alla quale era piaciuto e l'ho letto per gentilezza e per scongiurare i pregiudizi che già avevo su questo libro (ma soprattutto sul precedente "il cacciatore di aquiloni").

La storia è quella di due donne Mariam e Laila. La prima è la figlia illegittima, di tale Jalil, il quale possiede già svariate mogli e un esercito di figli. La madre, Nana, era una domestica a servizio dell'uomo e le due, dopo la nascita della bambina, sono state allontanate dalla città del padre e mandate a vivere in un luogo sperduto.
Mariam adora il padre e crede nella sua bontà mentre la madre non fa che metterla in guardia contro la sua ipocrisia. Un giorno Mariam scappa in città per andare a vivere con il padre che la rigetta, Nana morirà di dolore e la ragazza verrà data in sposa ad un bruto, tale Rashid, che la porterà con sé a Kabul.
Da quel momento porterà il burka, si farà violentare dal marito, e masticherà sassi se il riso che ha bollito è al troppo al dente.
Laila invece è la figlioletta di una vicina di casa di Mariam, Fariba. Babi, suo padre, è uno studioso.
I due sono disprezzati da Rashid per i loro costumi troppo liberi.
I destini delle due donne si incroceranno ma non sto a dirvi come a meno che davvero non lo vogliate sapere. In tal caso preparate il fazzoletto o, in alternativa, un catino per le nausee, non si sa mai.

Ciò che dicono le critiche ufficiali è: un libro bello, denso, semplice, un affresco impareggiabile dell'Afghanistan dagli anni del comunismo ai Mujaheddin, un ritratto sublime di due donne e la condizione della donna in quel paese.
Con un aggettivo solo sono pienamente d'accordo: semplice.
I personaggi sono tagliati con il machete. Sono tutti buoni o tutti cattivi, salvo qualche sorpresa come quando uno si rivela davvero buono dopo averci fatto credere d'essere davvero cattivo.
Psicologia, spessore, sfaccettature, del personaggio sono espressioni che non devono mai essere giunte alle orecchie del nostro beneamato Khaled Hosseini.
Queste donne, a cui capita l'inimmaginabile ad un ritmo da "sfiga imperiale", vengono prese e lasciate da un capitolo all'altro, da un anno all'altro, sballottate, cosi come il povero lettore, che si ritrova con un po' di sensi di colpa ad aver abbandonato l'una mentre veniva brutalizzata o l'altra mentre le moriva anche il penultimo cugino di ennesimo grado sulla terra, e ritrovarle, che ne so, tre anni dopo, sei anni dopo.
Come, sei anni dopo? E perché?
Perché non dobbiamo dimenticare che questo è un "impareggiabile affresco della società afgana dagli anni '70" dobbiamo quindi sorbirci date ed eventi fondamentali per la storia del paese e qualche digressione talmente maldestra da non risultare quasi noiosa ma piuttosto mal appiccicata al testo e irresistibilmente fuori posto.
Scopriamo che i russi oppressori hanno migliorato la condizione della donna, permettendole di studiare, lavorare, vivere alla pari con l'uomo, ma null'altro sappiamo della modalità di questa oppressione.
I mujaheddin, eroi del paese diventano subito, subitissimo, ancora prima, dei macellai che si ammazzano fra di loro con le armi che i poveri americani avevano offerto loro in totale buona fede per liberare il paese dei sovietici.
Ecco, per l'affresco direi che ci siamo.
Ovviamente in questo quadro disastroso è la generosità americana a dare una speranza ai molti fuggitivi, "gli americani sono generosi" fa dire Hosseini a uno dei suoi più tormentati personaggi Tariq (che perde una gamba, poi l'altra, e poi... mi fermo qui per non irritare lo stomaco del lettore).
Si può sempre trovare un impiego da facchino o lavapiatti negli Stati Uniti d'America Vivaddio!
Ho dimenticato qualcosa?
Beh, in merito alla storia non ho dubbi sul fatto che vicende come queste e ancora più crudeli siano accadute e accadano e accadranno. Proprio per questo una tale semplificazione non giova al lettore perché gli fornisce una versione banale, che nulla dice sulla complessità, e le ragioni di tale complessità, dell'essere umano e di una società. Questo è uno di quei best sellers che non fa dire al lettore - ah, questo non lo sapevo, a quest'altro non avevo pensato, ma piuttosto - te l'avevo detto, lo sapevo, è anche peggio di quello che pensavo.
E in nulla aiuta a comprendere il paese Afghanistan né la sua gente.
E' uno di quei libri di propaganda da cui si farà un film ancora, se possibile, più banale e riduttivo.
Infine una reminiscenza. A sedici anni più o meno, nel periodo in cui cominciavo a scoprire il potere degli ormoni sessuali ho fatto una scorpacciata di libri simili: si chiamavo Harmony collezione storia.

Ma torniamo a me e la mia amica. A lei ho detto più o meno tutto questo e ne abbiamo chiacchierato per un po'. La conclusione è stata che ci siamo impegnate a leggere qualche altro scrittore afghano e qualche fonte un po' più seria e attendibile che ci racconti degli stessi soggetti.
Per ora vi segnalo ciò che ho trovato sul net : un'intervista ad Atiq Rahimi sul suo libro "terra e cenere", una bella intervista a due con lo stesso Rahimi e un'esule afghana anch'ella rifugiata in Francia Spojmai Zariab e ancora un'intervista a quest'ultima che ha pubblicato qualche racconto in Italia ma che è soprattutto pubblicata in Francia, e ancora un articolo su un paio di buoni film tratti da altrettanto buoni libri.

* McDonald's e il suo successo hanno sempre rappresentato un mistero per me. Il cibo ha un sapore talmente schifoso che a mio parere, richiede un impegno particolare nella preparazione. Ogni volta che ci ritorno, perché una o due volte l'anno ci ritorno, mi ripeto che no, non mi sono sbagliata, è proprio schifoso, eppure vado fino in fondo. Mi sembra che l'incredulità e una buona dose di spezie "stupefacienti" concorrano al suo successo.

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Tags: politica, riflessioni, libri, romanzi, khaled hosseini

Sacco e Vanzetti  Ne conoscevo...

sabrinamanca — Thu, 17 Jul 2008 10:13:03 +0200

Sacco e Vanzetti

Ne conoscevo la musica da bambina. Da ieri sera posso associare quella colonna sonora ad uno splendido film: rigoroso, asciutto, misurato, e per questo grandioso. Nemmeno per un attimo ho avuto la sensazione di un modo di fare cinema superato, semmai proprio il contrario.
Ma non mi intendo di cinema, vado a tentoni, a sensazione.
Il soggetto, quello, non è certamente superato, non lo sarà mai, temo.
L'attualità diviene storia nel tempo e la storia nel tempo non cessa d'essere purtroppo d'attualità.
Ho riportato qui e qui alcune recensioni, e altre letture interessanti sul contesto storico economico, il processo a Sacco e Vanzetti, e infine un articolo sugli emigrati anarchici.

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Tags: politica, cinema

Il Tour de France Qui, alla Caserma,...

sabrinamanca — Tue, 15 Jul 2008 11:09:42 +0200

Il Tour de France

Qui, alla Caserma, accettiamo la fortuna e la sfortuna come vengono, perché sappiamo che non abbiamo scelta.
Ed ecco perché siamo numerosi sulla Strada, questo pomeriggio.
Il Tour de France, con le sue biciclette e i suoi campioni passa attraverso la Città, passa attraverso la Strada, passa davanti alla Caserma.
Per dimenticare, per riempirci lo spirito svuotato di immagini, di suoni, di sogni, vogliamo davvero vederlo passare, questo famoso Tour de France. E vogliamo incoraggiare Antonio, il padre di Juliette, il nostro campione.

Aiuto Juliette a piazzare la bici di Antonio sul bordo della Strada.
Ha messo la sua più bella tenuta sportiva. Lo sistemiamo nel suo congegno senza ruote. Lui si lancia nella corsa all’ora precisa della partenza.

Senza muoversi d’un passo, ben inteso.
E senza vedere.
Lui pedala. Ascolta la radio. Noi lo incoraggiamo. Siamo sempre più numerosi attorno a lui. Più lontano, davanti alla Fabbrica, ci sono gli scioperanti che urlano.
La carovana del Tour de France passa. Le ragazze dentro alle auto lanciano ai bambini dei giocattoli, dei cappellini, delle pubblicità.
Poi aspettiamo. Almeno un’ora. Il sole sale molto alto nel cielo.
Il povero Antonio, soffre, soffia. Per fortuna si tratta solo di una tappa in pianura.
Proprio allora un ragazzino grida.
- Eccoli! Eccoli!
Scende il silenzio.
Vediamo spuntare una massa compatta all’estremità della Strada che è tutta diritta.
E, lentamente, cominciamo a gridare.
- Antonio! Antonio! Antonio!
Le nostre voci risuonano.
- Antonio! Antonio!
E ci passano davanti come un tornado nelle pianure d’America.
- Antonio! Antonio!
E Antonio che spinge sui pedali.
E loro che spariscono all’altra estremità della Strada, i campioni.
E io che guardo Antonio piangere con quei suoi occhi di cieco.

"des rives lointaines" Laurent Martin ed. Passage

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Tags: libri, letteratura

Scrittori, falliti, missioni e...

sabrinamanca — Mon, 14 Jul 2008 23:26:37 +0200

Scrittori, falliti, missioni e lingua

E' uscito il 32° numero di Sagarana
All'interno il brano "la missione dello scrittore" tratto dal saggio di Elias Canetti "la coscienza delle parole", il racconto "scrittore fallito" di Roberto Arlt, il minuscolo delizioso "badante" di Marcelino Freire e la poesia "la tua lingua" di Darìo Jaramillo, e altro ancora.

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Tags: letteratura

Tg folle (Ne guardo uno alla settimana,...

sabrinamanca — Sat, 12 Jul 2008 23:28:44 +0200

Tg folle
(Ne guardo uno alla settimana, quando mi prende una nostalgia feroce dei vecchi episodi di "ai confini della realtà")

Per una volta sono orgogliosa del mio paese. Mi sembra che nella vicenda dell'omicidio della povera Federica Squarise abbia contribuito alla cattura dell'assassino in maniera innegabile. I media in particolare, mantenendo focalizzata l'attenzione sulla vicenda e incalzando gli investigatori sulla procedura, e poi suggerendo, indirizzando, focalizzando l'attenzione su questo o quel particolare, hanno svolto un ruolo di primo piano nella cattura dell'assassino della giovane.
Si perché, quasi quasi, noi cittadini chiedevamo di confidarci l'inchiesta, tanto eravamo sicuri di acchiappare l'omicida. Ci hanno tolto gli europei, eh si che eravamo ottimi allenatori, (il perché Donadoni sia stato silurato rimane tutt'ora un mistero) e ora ci levano un'inchiesta praticamente risolta.
Proprio all'Italia, che per giunta, è il paese in cui ogni singolo caso di omicidio va ad aggiungersi ai misteri della fede ma in compenso dopo qualche mese ci fanno uno sceneggiato e a nessuno frega nulla di chi è l'assassino tanto poco siamo abituati a vederne uno in carne ed ossa. Finiremo per credere che gli italiani non ammazzano mai nessuno e che tutti gli omicidi del paese sono opera di qualche Rom non schedato da Maroni.
Intanto però i catalani hanno catturato l'omicida e si sono scusati con il nostro governo per quella cellula impazzita che è andata a raccontare fantascienza su di noi e sui nostri media, sul nostro governo e sul suo desiderio di oscurare tramite questa vicenda altre vicende politiche ritenute scomode.
Ma noi non abbiamo nulla da nascondere: la vicenda di Alitalia si è brillantemente conclusa, i rifiuti sulle strade di Napoli e l'intera Campania sono un ricordo oramai sbiadito, così come ovviamente la Camorra di cui non si è nemmeno più tanto sicuri dell'esatta grafia, i bambini Rom offrono pollici e quant'altro all'ispezione degli inquirenti, e soprattutto con quest'ultimo decreto che permetterà a Berlusconi di governare, "gli italiani otterranno quello che stava loro più a cuore" (queste ultime parole le hanno sentite le mie orecchie sante dalla bocca di un bravo di Berlusconi, forse anche un ministro, sul tg 3 delle 19.00)
Della povertà che incombe? Chissenefrega! Follie, follie..

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Tags: politica

Racconti a quattro mani Qualche giorno...

sabrinamanca — Sat, 12 Jul 2008 10:10:00 +0200

Racconti a quattro mani

Qualche giorno fa, sul suo blog, Remo Bassini ha proposto una singolar tenzone letteraria (o pseudo, questo lo vedremo poi) in cui coppie ben o mal assortite (anche questo ai posteri dirlo) si cimenteranno nella scrittura di un racconto breve. Da lettrice attendo di vedere gli sviluppi e sono curiosissima di leggere i racconti. Da partecipante comincio a pensare a un soggetto e nel frattempo mi faccio del male.
Come?
Per esempio leggendo racconti come questo di Grazia Deledda, tratto da "il fanciullo nascosto"

Il complotto si fece, come tutte le riunioni importanti che i parenti Coìna dovevano avere fra di loro, se a queste era necessario che assistesse il nonno, appunto nella cantina del nonno Bainzone. Il nonno Bainzone era stato sempre un uomo giusto, di buona coscienza: ormai vecchio e quasi impotente passava i giorni accanto alla sua porta, come un idolo di legno messo lì a guardia della casa. Non parlava mai: passava il suo tempo a guardare e giudicare fra di sé la gente che attraversava la strada. Viveva con la figlia minore, Telène, vedova d'un ricco massaio, e col nipotino Bainzeddu figlio di lei; ma continuamente gli altri figli e i nipoti e i pronipoti lo visitavano, specialmente per chiedergli parere e consiglio in certi gravi casi di coscienza, salvo poi a non dargli retta. Ma il solo pensiero che egli sapeva ciò che essi volevano fare, anche se ingiusto, sopratutto se ingiusto, acquetava la loro coscienza: così se qualcuno li rimproverava essi potevano rispondere pronti: il nonno non ha detto niente. E questo bastava, per acquetare tutti. Da qualche tempo, però, il nonno non rispondeva neppure alle loro questioni: li guardava e li giudicava, fra di sé, come la gente della strada, e il suo silenzio li incoraggiava maggiormente. Tutti i giorni qualcuno di loro veniva: se la conferenza era di lieve importanza si svolgeva davanti alla porta; se no il nonno doveva alzarsi, aiutato dal parente, attraversare lo stretto androne su cui davano le porte della cucina e della domo 'e mola, la stanza della macina per il grano, scendere i sette scalini ed aprire la cantina. Nella cantina si poteva parlare con tutta libertà, senza essere ascoltati dai vicini di casa e dai passanti; e poi si beveva.
- Santone, coraggio, andiamo alla festa - gli diceva quel giorno battendogli lievemente le dita sulle spalle e conducendolo cautamente giù per i sette scalini Antoni Paskale, il più bello dei nipoti, un giovane alto e forte noto a tutti per la sua prepotenza. Continua

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Tags: racconti, eventi, grazia deledda

Chi mi capisce meglio di me? Quei...

sabrinamanca — Thu, 10 Jul 2008 16:42:28 +0200

Chi mi capisce meglio di me?

Quei quattro lettori assidui di cui mai cesserò d'elogiare il sangue freddo avranno intuito, dopo questo ennesimo post che mi sono cimentata nella prima traduzione letteraria. So che è ancora presto e non è nemmeno questione di coraggio, è solo che mi piace maneggiare le lingue, sguazzarci dentro, come si dice. Mi piace fare paragoni, definire parallelismi, marcare differenze. Dopo queste minime esperienze all'estero mi rendo conto che ho più di una lingua per definirmi e ancora mi sorprendo di come, quando un pensiero si materializza come un fumetto in alto a sinistra della mia faccia, a volte freno all'ultimo istante utile la linguaccia che sta per pronunciare una frase perfettamente aderente al dato pensiero ma non alla lingua del mio interlocutore. Potrei dire che l'italiano non mi basta più e mi terrorizza pensare che se conoscessi altre infinite lingue, avrei infinite più possibilità di far combaciare pensieri e parole.

"Abitare una lingua" è l'espressione che ha utilizzato Anilda Ibrahimi, un'albanese che vive in Italia da una quindicina d'anni e che è stata invitata come esordiente al Festival di Gavoi e intervistata da Loredana Lipperini. Il suo "rosso come una sposa" è stato infatti scritto in italiano.

La mia impressione è che più abito con agio la lingua del paese che mi ospita più dimentico quella del paese dei miei "primi trent'anni". E la velocità dell'apprendimento è spaventosamente più lenta di quella dell'oblio.

Frugando nel net alla ricerca di spalle su cui piangere ho trovato un racconto davvero esilarante di Daniele Petruccioli, che si sta occupando, per la Voland di tradurre Ella Minnow Pea di Mark Dunn. Il resoconto si intitola letteralmente a pezzi e sarà contenuto ne " il mestiere di riflettere. Storie di traduttori e traduzioni" che uscirà ad ottobre per Azimut. Qui una bella recensione e qualche informazione su questo testo (che sicuramente comprerò!)

Questo l'incipit:
...Oggi la casa editrice Voland, con cui collaboro da qualche anno, mi ha mandato un nuovo libro in lettura. Strano. È un americano. Voland fa raramente americani, di solito preferisce letterature più defilate. Certo, il mercato… A meno che non sia un libro molto, ma molto particolare. Il titolo non mi dice nulla. Ella Minnow Pea. Nome scherzosetto. Significherebbe Ella Pescetto Pisello. Tipicamente anglosassone. Come lo tradurrei? Emma Verdepesce? Per fortuna oggi i nomi non si traducono più. Mah. Vediamo. Il sottotitolo recita: ‘una fiaba epistolare per lipogrammi progressivi’. Cos’è che era un lipogramma? Ah sì, quella roba alla Perec, genere OuLiPo (l’Ouvroir de Littérature Potentielle fondato da Queneau, di cui faceva parte anche Calvino): si scrive un testo senza utilizzare una o più lettere dell’alfabeto. Oddio, sta’ a vedere che è un altro di quei newyorchesi paraintellettualoidi che si cimentano con le sfide della cultura old Europe. Eurotrash, dico io. No, invece è un americano del sud, trasferitosi a ny, dove fa il drammaturgo Off Broadway. Sarà semplicemente un altro pazzo. È la storia di un’immaginaria isola dell’Atlantico (non lontana dalla costa statunitense) il cui governo comincia a dichiarare fuorilegge -una dopo l’altra- le lettere dell’alfabeto. Siccome è un romanzo epistolare, a ogni capitolo se ne va una lettera. Sfoglio il libro, salto pagine, vado avanti. Ci sono una serie di frasi improbabili messe al centro di pagine bianche. Poi alcune missive veramente esilaranti, scritte con grafia alternativa (per esempio: ‘ewe’ per you, che in inglese si pronuncia allo stesso modo). L’idea è bella, e in originale fa anche molto ridere. Ma si potrà tradurre? Così a prima vista direi senz’altro di no, ma non voglio sbilanciarmi senza essere arrivato fino in fondo. Dunque funziona così: siccome i poveri protagonisti si scrivono epistole in una società dove le lettere dell’alfabeto vengono proibite un po’ per volta, nelle loro missive c’è lo sforzo disperato di dire le cose con sempre meno caratteri alfabetici a disposizione, pena la fustigazione, l’esilio, la morte. In più, tanto per complicare le cose, a un certo punto il governo dell’isola promette di riabilitare le lettere proibite se qualcuno riesce a comporre una frase contenente tutti i caratteri alfabetici (si chiama pangramma); ma non basta: il pangramma in questione non deve superare in lunghezza le trentadue lettere totali. Dunque, oltre ai lipogrammi, il romanzo è costellato dei vari tentativi degli abitanti di avvicinarsi a questa fatidica quota-trentadue, ovvero frasi improbabili sempre più corte contenenti tutte le lettere dell’alfabeto. Tipo: ‘che buffo romanzetto, pien d’eloquio stravagante’. È un delirio. Questo è veramente un pazzo...

Sul blog dello scrittore Pierre Assouline ho trovato un post dal titolo: ma come si può tradurre Céline?
Mi sembra che questi due pezzi e perfino alcuni commenti (solo due o tre) al post di Assouline forniscano qualche elemento a chi come me si affaccia con naiveté da questa finestra.

Una domanda che mi pongo in questo periodo è la seguente: è meglio, ai fini una traduzione, conoscere profondamente la lingua letteraria di ciò che si traduce evitando di vivere nel paese tradotto o, al contrario, essere immersi lingua parlata fornisce maggiori elementi?

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Tags: traduzione

Zadie Smith a Gavoi Incontrare questa...

sabrinamanca — Wed, 09 Jul 2008 13:23:12 +0200

Zadie Smith a Gavoi

Incontrare questa giovane splendida scrittrice è stato come fare un passo indietro nel tempo e nello spazio.

Siamo nel 2003 e io vivo da poco a Londra. ho grandi progetti, anzi, sogni, perché i progetti si realizzano mentre dai sogni, belli o brutti che siano, ci si sveglia. Leggo qualche articolo su questa anglo-giamaicana di neanche ventidue anni il cui primo libro "white teeth" è messo all'asta fra le varie case editrici senza che nemmeno sia stato ultimato. Se devo fare dei sogni, tanto vale che siano di gloria.
Mi sono risvegliata da tempo ma Zadie Smith resta un sogno ad occhi aperti.

Alta, imponente, statuaria questa bellissima donna ha uno sguardo e una voce vellutati, e spolverati di quel pizzico di timidezza e ritrosia che fanno impazzire uomini (e donne).
L'incontro è stato mediatico, quasi un bagno di folla.
Erano le dieci di notte, l'umidità faceva accapponare una pelle incredula dopo una giornata davvero infuocata, quando uno strano duetto di spilungoni si è accomodato nel salottino dedicato alle interviste. Lui, Sergio Dogliani, di cui parlerò più in basso, torinese trapiantato a Londra da una quindicina d'anni, spigliato e con una parlantina corredata d'un vago accento a little bit british e lei Zadie Smith, che sorprende tutti con un buon italiano dalle inflessioni piuttosto cinesi, con molte elle a sostituire le erre e un'abbondanza tutta inglese di "excusame" (traduzione istantanea dell'ormai mitico sorry).
Zadie Smith ripercorre il cammino fatto dalla genesi e dal successo di "denti bianchi" (white teeth).
Ci racconta che il successo e l'esposizione, sono arrivati troppo all'improvviso e la sua reazione è stata quella di ignorare il tutto per diversi anni.
La sua saga multiculturale ambientata a Willesden
ha sollevato le ire degli abitanti della zona, per fortuna non culminate in minacce come nel caso di Monica Ali e il suo "brick lane".
Ci parla poi del suo modo di scrivere, e di vivere che sente ancora come quello di una studentessa. Sveglia tardi, troppe sigarette, una confusione tutta universitaria nello strutturare la giornata, troppe distrazioni, fra cui il tip tap, il nuoto, molte letture. Si susseguono le solite domande su come nasce la sua scrittura, come scrive, di che cosa, che cosa in ciò che scrive fa parte di lei, la emoziona. Le risposte sono anch'esse, sempre uguali. E' convinta che lo scrittore non possa sedersi davanti alla macchina in preda alle emozioni, come dire che c'è una logica dietro ad un'opera letteraria, si, c'è un po' di lei nelle storie e nei personaggi ma nessuno è veramente lei, nessuna storia è davvero la sua. Rivendica la libertà che la fiction le concede ma ci mette, dentro al suo lavoro, una devozione al realismo.
E' venuta a vivere a Roma per un anno e mezzo ma non scriverà dell'Italia. Non capisce bene questo paese, e la politica nostrana le appare come un oggetto non identificato.
Se posso azzardare, aggiunge timidamente, mi sembra che gli italiani manchino di rigore.
Un timido azzardo, commento fra me e me.
Ci parla di Cambridge e di quanto la scuola abbia contribuito alla sua formazione malgrado la considerazione che della letteratura si aveva fra le mura universitarie che la mettevano sullo stesso piano della matematica e delle scienze e che lei non condivide, perché considera la letteratura altro, rispetto alle scienze.
Ci dice infine che la lettura, quella si, è davvero necessaria, se si vuole scrivere, e anche se non lo si vuole.
Se ne va dopo un'ora e mezza di chiacchiere, risate, "escusame" e "se disce così?".
Un vero tripudio, meritato da una donna decisamente carismatica, oltre che già grande scrittrice.

Ho trovato qui una recensione sintetica ma indicativa della sua opera.

***

Sergio Dogliani, di cui non avevo mai sentito parlare prima di questo fine settimana a creato delle strutture di cui ho usufruito con grande soddisfazione durante il mio soggiorno londinese.
Una si chiama Ideastore ed è una catena di biblioteche multimediali che si sono diffuse in tutta Londra ma che sono nate in Tower Hamlets, nel mio quartiere. Dentro ci si può mangiare, telefonare, portare il passeggino a spasso fra gli scaffali, prendere un tè e, incredibilmente, leggere.
Un luogo piacevole, un po' chiassoso, vivo.
L'altra iniziativa lo ha visto collaborare con la municipalità di White Chapel, sempre nella medesima zona, per creare dei corsi di inglese, informatica e matematica di base. Corsi che rilasciano certificato riconosciuto e utile per la ricerca di un impiego. Ho frequentato per mesi questi corsi, che sono piuttosto basici e utili soprattutto alle persone non scolarizzate, e ho potuto constatarne l'utilità. Ci ho anche fatto simpatici incontri.
Insomma, ho proprio voglia di tornare per qualche tempo a Londra...

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Tags: libri, letteratura, londra, romanzi

Antonella Anedda a...

sabrinamanca — Tue, 08 Jul 2008 10:20:36 +0200

Antonella Anedda a Gavoi

" vedo dal buio
come dal più radioso dei balconi.
Il corpo è la scure: si abbatte sulla luce
scostandola nel silenzio
fino al varco più nudo - al nero
di un tempo che compone
nello spazio battuto dai miei piedi
una terra lentissima
- promessa

Da "notti di pace occidentale" ed. Donzelli Poesia

Già in "notti di pace occidentale" Antonella Anedda sembra anticipare la sua più recente opera poetica "dal balcone del corpo" uscita nel 2007 per Mondadori. Ed è soprattutto di questa che si è parlato nell'incontro "al balcone" di domenica 6 Luglio.
Innanzitutto però, devo parlarvi della cornice perché merita dei cenni. Siamo nella parte alta del paese e quando parlo di parte alta dovete immaginare un dedalo di stradine in pendenza. Il balcone è situato al primo piano di una bella casa variopinta dove allegri gerani rinfrescano la calura che già di primo mattino avverte il pubblico del "clima" in cui si svolgerà il resto della giornata. Di fronte al balcone una via che rotola giù e oltre la via una piazzetta, in discesa anche questa - tutto è relativo; mi direte che dove c'è una discesa c'è una salita, ma io ho compiuto una scelta, ecco tutto - dove le sedie sono sistemate in linee che presto vengono sconvolte dalla ricerca compulsiva d'ombra, che ancora c'è per intendersi, ma svanirà schiacciata dal sole troppo presto, al momento sbagliato. Il blu-cielo contrasta gioiosamente con i rossi violenti delle case tutte intorno e per finire uno stormo di rondini ha deciso di fare la spola tra un tetto e l'altro, garrendo allegramente fra un tragitto e il successivo, proprio sopra la nostra testa. Che cosa domandare di più al presente, che è l'unico tempo che ci dato di vivere? Beh, Antonella Anedda!
Una presenza dolce e imponente nel contempo, una dolcezza che persiste nell'aria come un profumo leggero di cannella che ti vien voglia di annusare a pieni polmoni.
Ci racconta, attraverso le domande di Gigliola Sulis, di quest'ultima opera.
Tanti sono gli spunti. Ci racconta della lingua, il sardo, quella dei suoi genitori, ereditata e poi trasformata per creare una nuova "Limba" che si nutre anche di altre lingue e contiene in sé segni culturali distinti ma simili. Ci parla del sardo, del corso, dell'inglese. ci parla di queste tre isole, del carattere dei suoi abitanti, in cui spiccano tratti comuni, e ci parla del vento che attraversa queste terre.
Ci parla di poesia come elegia di oggetti domestici, di una poesia tangibile, "pratica", che si allontani dalla retorica per vivere nel quotidiano. Ci parla di una poesia del coro, di noi, di voi, una poesia che smette di contemplare l'io ma attraverso l'io osserva il noi.

“…Noi viviamo per schegge
che spostandosi frantumano l’io e il voi

e il più delle volte lasciano intatto solo il paesaggio”.

Lascia che la terza persona parli e che loro rispondano:

“Noi abbiamo i nostri giudici. Fitti come uccelli negli alberi.

Le loro voci si confondono.

Uno è più severo degli altri. Uno è più mite

(nostro padre era un giudice).

” Ora fai che il plurale si ritragga

indietreggi, dica di nuovo: io

Dal "balcone del Corpo"

Ci parla anche della sua esperienza di traduttrice e del valore del condurre qui parole giunte da molto lontano, "trascinando mondi lontani spesso con enorme fatica".
Ci racconta della scrittura, risponde all'eterna domanda "perché", con l'episodio che trovate nel post di ieri, ma non è una risposta definitiva od unica, è piuttosto una delle innumerevoli risposte.
Una delle quali può esser anche questa:

"Se ho scritto è per pensiero
perché ero in pensiero per la vita
per gli esseri felici
stretti nell'ombra della sera
per la sera che di colpo crollava sulle nuche.
Scrivevo per la pietà del buio
per ogni creatura che indietreggiava
con la schiera premuta a una ringhiera
per l'attesa marina - senza grido - infinita.

Scrivi, dico a me stessa
e scrivo io per avanzare più sola nell'enigma
perché gli occhi mi allarmano
e mio è il silenzio dei passi, mia la luce deserta
- da brughiera-
sulla terra del viale.

Scrivi perché nulla è difeso e la parola bosco
trema più fragile del bosco, senza rami né uccelli
perché solo il coraggio può scavare
in alto la pazienza fino a togliere peso
al peso nero del prato.

Da "notti di pace occidentale"

Ci parla infine di "notti di pace occidentale" il cui titolo conteneva l'ironia della supposta pace che caratterizzava l'Europa nel periodo fra alla seconda guerra all'Iraq, terminatasi nel 1990 e l'inizio di quella nel Kosovo, nel 1989, una pace che era solo una tregua e la cui violenza si ripercuote tutt'ora anche se strisciante, sull'intero continente.

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Tags: antonella anedda

Di ritorno da Gavoi (5°festival di...

sabrinamanca — Mon, 07 Jul 2008 12:16:49 +0200

Di ritorno da Gavoi (5°festival di letteratura della Sardegna)

L'ultimo istante infuocato, dilatato di un'ora e più, l'ho trascorso ieri mentre attraversavamo la piana di Ottana e un vento che correva a 50° Celsius ci toglieva il respiro e chiudeva gli occhi, minacciando l'eternità.
Caldo all'andata, insieme a curve e tornanti che si susseguivano per chilometri e mentre salivamo sino ai quasi 800 metri del paese più in salita e in discesa, più in picchiata di questo angolo di mondo.
Caldo durante tutte le manifestazioni che seguivamo con fatica, riparandoci come meglio potevamo con cappellini, creme solari, mosse astute da impareggiabili ladri d'ombra.
Caldo di notte, sul letto, mentre in testa ancora giravoltavano tutti gli eventi della giornata e le emozioni e le domande che sempre si moltiplicano al giungere delle risposte.
Infine caldo, e panico, una volta tornata a casa.
Da dove comincio? come posso trasmettere tutto questo senza che qualcosa dell'entusiasmo, della scoperta, delle riflessioni si perda?
Domanda retorica, lo so. Chi scrive trasmette, trasporta, invia, ma senza ricevuta di ritorno.
Lancia un bottiglia in mare, manda in aria un piccione viaggiatore, semina la terra, con messaggio.
E' tutto. E deve bastare.
Anche di questo si è parlato in questo intenso fine settimana, e della domanda che sempre ritorna fra i lettori, e ai quali uno scrittore non arriva mai a rispondere.
Perché il desiderio, l'urgenza di scrivere è un mistero, come tanti altri, e chi ha questo mistero in sé non arriva a spiegare come nasce. Sa solo che scrive.

Antonella Anedda racconta uno dei tanti motivi per cui si scrive e uno dei pochi casi in cui è il lettore che esorta lo scrittore. Anna Achmatova ebbe un figlio incarcerato da Stalin e ogni giorno lo andava a trovare per rifornirlo di vettovaglie e di qualsiasi cosa necessitasse. Così come le altre madri.
Una di queste un giorno si volse verso di lei e le domandò se sapesse scrivere. Si, rispose lei sorpresa. Allora, per favore, racconti tutto questo.

Uno dei motivi per cui si scrive è "raccontare tutto questo" ma non è il solo e non è solo la scrittura a farlo. Lo sono le arti, il giornalismo, la semplice parola.
Perché poi uno decida per un metodo o un altro questo resta un mistero.

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In un festival denso di invitati anche "importanti", come il fresco vincitore del premio Strega, il giovane (dio quando sto invecchiando...) Paolo Giordano, ho scelto di partecipare a diversi incontri. Alcuni mi hanno lasciato un po' di delusione in bocca,il reading di Diego De Silva e l'incontro con il regista Antonello Grimaldi, di altri, come l'incontro al balcone con Antonella Anedda, tento di conservare intatte le emozioni, gli stimoli, gli spunti come chi tenta di trattenere in bocca l'ultimo goccio di acqua fresca quando nessuna oasi è in vista. E poi c'è anche altro:Zadie Smith, Polo Giordano, Caterina Serra, Anilda Ibrahimi

Comincerò da domani, a presto

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