CITARSI INDOSSO

Fuori l'autore!

Xantro — Fri, 10 Oct 2008 11:47:08 +0200

Nel mezzo della crisi finanziaria, rischia di passare inosservata una notizia che invece qualche attenzione la meriterebbe.
Come ha scopeto e denunciato la Gabanelli (una domanda ai miei compatrioti: quanto durerebbe una simile benedetta rompicoglioni a Mediaset? Poco, vero? E allora, come mai vi fidate ancora del Tg5?) e ha ripreso e rilanciato Repubblica, nel decreto che salva Alitalia è stata inserito tramite emendamento una nuova norma di validità generale: gli amministratori che violano la legge commettendo reati che non portino al fallimento della società in cui lavoravano non sono perseguibili per quei reati.
Vi lascio il tempo per ripetere mentalmente ciò che avete appena letto, tornare a rileggere, rendervi conto. Fatto? Lo so, neppure io ci ho creduto subito, ma così è.
Tanzi? Libero.
Fiorani? Pulito.
Ricucci? Santo subito.
Se la società che hai rovinato –commettendo dei reati- per qualche motivo dovesse essere salvata, magari a spese di denaro pubblico, non fallisce, tu te ne vai con una pacca sulla spalla e uno sguardoi di rimprovero.

Oggi, Tremonti giura che se passa quell’emendamento lui si dimette, e Berlusconi dice che non ne sapeva nulla. Di Pietro dice che lui l’aveva denunciato, il PD dormiva ma ora insorge.
Probabilmente non passerà, e ci mancherebbe.
Resta il fatto che qualcuno ci ha provato.

Quel qualcuno, se vado a vedere, ha un nome che non ho mai sentito: Angelo Maria Cicolani. Però viene da un partito che ho già sentito nominare, Partito delle Libertà. Per aiutarvi a ricordare, è il partito che all’indomani del crac Parmalat ha depenalizzato il falso in bilancio, o che si è fermamente rifiutato di votare quella vergogna dell’indulto, almeno finché non vi hanno incluso la corruzione.

L’onorehehehevole (scusate, ironia insopprimibile) Cicolani vedrà fallire, grazie ad una giornalista che fa il suo mestiere, il proprio emendamento, smentito dai suoi stessi leader di partito. Resta da chiarire quale sarà il destino di chi l’ha proposto, domanda che ha a che fare con una questione che si chiama responsabilità.
Perché, delle due l’una: o il deputato in questione è un totale sprovveduto (io, in quanto maschio, ne porto due, di sprovveduti così: nelle mutande.) che non si era reso conto che per parare il culo a Fantozzi in Alitalia-CAI avrebbe causato danni all’intero sistema della persecuzione delle malversazioni societarie (e mi pare che l’argomento sia piuttosto attuale); oppure era mosso da intenzioni tutt’altro che trasparenti, e mi pare solo peggio.
Tertium non datur.

In tutti e due i casi, una scarpata in culo è tutto quello che all’ono-sivabbe’ Cicolani spetterebbe. Qualcosa mi dice che invece rimarrà al suo posto, in Parlamento e nel partito.

Ci sarebbe, in democrazia, un altro modo di liberarsi di lui: non votarlo. Ma, col sistema attuale, che Berlusconi sta cercando di estendere alle elezioni europee, che non prevede preferenze ma liste chiuse, se ve lo trovate in lista non avete altra scelta che votarlo. Certo, se lo ripresentano: ma se l’hanno presentato una volta e non lo buttano fuori ora, mi sa che non è impossibile che ve lo ripropongano. Certo, si potrebbe votare un partito diverso, ma il Silvio è così irresistibile che come fai a negargli la soddisfazione di mettere in parlamento l’ennesimo losco figuro?

Angelo Maria Cicolani: ce lo segnamo, questo nome?

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In memoria di un sorriso.

Xantro — Wed, 08 Oct 2008 22:24:51 +0200

In questa pagina in alto lì, a destra, trovate scritto che questo blog è dedicato ad ogni tipo di sorriso. E’ un sorriso malinconico quello di cui voglio scrivere oggi, perché è dedicato ad una persona che non c’è più.
Perdonate l'insolito tono, ma si tratta, per me, di famiglia; sabato 23 agosto si è spento a Vancouver Giovanni Guerrato, classe 1925, quello che per me è sempre stato “zio Gianni del Canada”.

Ora, mi piacerebbe sapervi raccontare come faceva lui, col suo irresistibile humor e col suo travolgente ritmo, gli episodi che riguardavano la sua vita. Ma la distanza e gli anni che mi separano dall’ultima volta che ci siamo incontrati non mi lasciano altro che dei frammenti di racconti incompleti, approssimativi e privi della forza vitale che lui sapeva infondere loro, nel raccontarli.

Eppure, vorrei tanto sapervelo figurare giovane e un po’ balordo, fra i più giovani di una nidiata di numerosi fratelli in una di quelle famiglie di Badia Polesine (in provincia di Rovigo, zona al tempo poverissima), magari mentre passeggia in una cella in questura, in compagnia di altri giovinastri della zona, dopo essere stato sorpreso a rubare delle angurie. Attendeva l’arrivo del padre, convocato dai carabinieri per riprendersi il figlio; così, quando dalla strada Gianni udì la voce del genitore che lo chiamava “Gianni? Sito lì?” lui rispose entusiasta “Son qui, papà!”, per sentirsi rispondere: “Alora STAGGHE!” [Per i non-veneti: “restaci!”]

Oppure mi piacerebbe sapervi ripetere l’epico ed appassionante racconto del suo ritorno, alla fine della guerra, a piedi dal campo di lavoro in Polonia in cui i nazisti l’avevano rinchiuso. In compagnia del fratello e di una ventina di altri disgraziati, decise di fuggire perché il fratello “aveva sognato che la madre li voleva a casa per il proprio compleanno”. Cosa che dio sa come riuscirono a fare, anche se giunsero a casa solo in tre.

Dei racconti del dopoguerra so solo che per un po’ fece del contrabbando di generi alimentari in zona comasca; il questore sapeva e chiudeva un occhio, mi disse, ma alla condizione che lo informassero su eventuali traffici di armi, in cui zio Gianni non si imbatté mai, né me lo posso immaginare a fare un simile commercio.

Perché zio Gianni, anche se si trovò a vivere la propria giovinezza in tempi difficili se non disperati, e anche se dovette ricorrere a espedienti per riuscire a mettere insieme i pranzo con la cena, veniva da una famiglia onesta ed era onesto dentro: una vita da delinquente non era il suo destino.
Dovette rendersene conto a Milano, dalle parti di piazza Duomo, quando si fece sorprendere con un complice a taccheggiare –anche allora, per bisogno- in un negozio; mi raccontò che il proprietario li prese in consegna minacciandoli con un’arma, ma prima di chiamare la forza pubblica stette ad ascoltare le ragioni dei due colpevoli (e con la parlantina e la passionalità di zio Gianni, posso solo figurarmi lo strazio di quelle ragioni): fatto sta che il negoziante decise di lasciare andare i due, con la promessa che avrebbero cambiato vita. E mi piace ricordare come, nel farmi questo racconto, zio Gianni mai si dimenticasse di ringraziare di cuore quel negoziante.

Zio Gianni era pieno di iniziativa, e coraggioso: scelse il Canada –un paese giovane come era lui al tempo- come terra per il proprio futuro, e lì visse il resto della sua vita.
Qui la sua storia diventa quella della mia famiglia materna, perché sposò mia zia Anna, anche lei di Badia Polesine. E’ sempre stato uno spasso vederli insieme, lei così educata e quasi rigida e lui sempre sopra le righe, intemperante e irresistibile nella contagiosità della sua allegria. Tanto, che dopo anni di racconti e barzellette sentiti cento volte, anche a zia Anna bastavano pochi minuti per sciogliersi, e per farsi trascinare dalle parole dello zio come fosse stata la prima volta –ogni volta- che le sentiva.
E poi gli zii ci hanno donato una cugina, Gabriella, adottandola da bambina: Lella ha sangue nativo americano, anzi canadese. Ho una cugina della tribù dei Piedi Neri, mi divertivo a dire quand’ero bambino.

E’ difficile dare un’idea di quanto fosse divertente, lo zio Gianni.
Potrei raccontarvi che lui, magro come un chiodo tutta la vita, aveva uno sterno incassato nel quale da ragazzino mi divertivo a inserire il pugno: al vicino di casa polacco fece sempre credere che era perché in guerra un frammento di una granata lo aveva colpito e non era stato mai possibile estrarlo. Lo faceva toccare e quello era convinto di sentire il frammento di granata e rimaneva attonito e commosso alla disgrazia del vicino, mente lo zio correva a casa a spatasciarsi dalle risate.
Oppure potrei descrivervi l’episodio in cui zio Gianni venne fermato da due poliziotti per la sua sconsiderata guida italica –che praticò tutta la vita- e con la propria parlantina e verve riuscì a portarseli a casa a cena, a rimpinzarli e ubriacarli, chiamandone uno per tutta la sera “porzèo” (porcello) e ridendo con lui fino a fare dimenticare loro la multa.

Ah, già. Perché un’altra cosa che va detta è che zio Gianni passò quasi tutta la sua vita in Canada parlando un inglese poco più che stentato, spassoso e sgrammaticato, con un accento neppure italiano, addirittura veneto.
Quando rispondeva ad una commessa che gli aveva chiesto, come di rito, se potesse aiutarlo, lui rispondeva “yes, love” : inglesi le parole, ma di dolcezza e cortesia italica la pronuncia, l’intonazione suadente e il calore.

Potrei ricordarlo come fa mio padre, che, pure essendo Gianni per lui un parente acquisito, gli era affezionato più di quanto non fosse affezionato ad altri suoi parenti. Così descrive come lo incontrò: “Mia moglie mi aveva parlato in lungo e in largo di questo suo cognato, di quanto fosse simpatico e alla mano. Lo invitammo a cena una sera durante una sua visita in Italia; giocava la nazionale di calcio, quella sera; lui si presentò brevemente, mi domandò se si poteva vedere la partita, si piazzò di fronte alla nostra tv e –commenti sulla partita a parte- quasi non profferì parola. Io guardavo Marisa e di nascosto le dicevo “bal cafone, tuo cognato”. Poi la partita finì, lui spense la tv, mi guardò come se mi fossi materializzato in quel momento e mi disse: “tu sei Umberto, giusto? Adesso parliamo un po’”. Alle due di notte lo spingevo letteralmente fuori di casa perché ero esausto e, dal gran ridere, mi faceva male tutta la pancia.

Oppure potrei ricordare di quella volta in Canada a casa sua in cui io, adolescente dall’appetito insaziabile, chiesi un quarto piatto di pasta e fagioli e per tutta risposta lui pose in terra la pentola, mi afferrò e fece il gesto di infilarmici letteralmente dentro i piedi “te piase? T’in voto ancora? Toh, la pasta!”. Ridevo tanto da non riuscire neppure a impedirglielo e mi ci infilò davvero, in piedi, nella pasta e fagioli.

Chiamava tutti “Teresa”, indistintamente donne e uomini. Se davvero ti era affezionato, allora ti regalava l’appellativo di “papavaro” (papavero), e io mi onoro di avere avuto diritto da sempre a questo privilegio.

Talvolta, si faceva serio e si accostava, oppure ti faceva cenno di avvicinarti come dovesse confidarti qualcosa: invariabilmente, sempre fissandoti, ti dava un leggero colpetto, da sotto, ai testicoli, facendoti sobbalzare, poi rideva e ti lasciava lì a chiederti come ci fossi cascato ancora una volta.
Aveva una comica propensione alla flatulenza, e mai si dimenticava di salutare il proprio o l’altrui atto con “aah, buonasera, signora!” Una volta che seppi dimostrarmi degno allievo di tanta –ehm- arte mi guardò e commentò : “con questa voce, se ti veto a Modena a chiedere la carità… seto quante bote che te ciapito?” […sai quante botte prendi?]

Oppure, verso fine cena, amava accostarsi, chiamandoti per nome e fissandoti negli occhi come se avessi qualcosa di fondamentale da dirti: poco prima, aveva tenuto il cucchiaino nel caffè appena fatto fino a scaldarlo. Avvicinandoti, e senza mai interrompere il contatto oculare, ti appoggiava con noncuranza e delicatezza il cucchiaino caldissimo sulla mano o sull’avambraccio.
Andava così:
“Sandro, g’ho una cossa da dirte”
“Sì, zio, dimmi.”
“Ti voto sapere cossa?”
“Certo, cosaAAAAAH!!!!”
Tutte, tutte, tutte le volte, ci cascavo.

E poi, lo zio non era solo divertente: era anche sveglio e attivo, senza far niente non sapeva stare. Viaggiando (mai come turista: zio Gianni tornava a casa, tutte le volte) in Italia negli anni ’80, scoprì la rucola come ingrediente; era l’Italia craxiana, per qualche motivo la rucola era stata riscoperta e valorizzata, mentre quando lui era partito era solo un’erba troppo amara per aggiungerla all’altra insalata.
Lui ne importò in Canada illegalmente dei semi, ne coltivò un poco e fece il giro dei ristoranti italiani di Vancouver in cui –manco a dirlo- lui era di casa. Ne suggerì l’uso e ne regalò dei mazzetti; lo richiamarono per chiedergli se ne avesse ancora, lui convinse dei vicini e amici a coltivarne, assicurando loro lo smercio e la distribuzione. In poco tempo ne fece la propria attività commerciale e ci integrava la pensione da sessantenne; diceva di se stesso “I’m the rucola boy”.

La malattia che se l’è portato via non è riuscita, neppure nella sua ultima fase, a farlo rinunciare al piacere della battuta. Mi racconta zia Anna che, a uno dei tanti amici, che erano venuto a trovarlo al capezzale del suo ultimo letto, che gli chiedeva come fosse il cibo dell’ospedale, abbia risposto: “Eh beh… un pocheto meio dea merda.”

Non so se i frammenti che sono in grado di mettere insieme vi possono dare l’idea della umana vitalità dello zio.
Davvero, vorrei essere in grado di comunicarvi l’emozione che ogni volta che ci si accomiatava sapeva trasmettermi; perché zio Gianni non salutava mai senza prenderti le mani fra le sue e, stringendo, dirti “grazie, sai, caro?” E tu, che non avevi fatto altro che godere la sua compagnia, rimanevi per un attimo un po’ stupito a chiederti per cosa ti ringraziasse. Erano i suoi occhi, così spesso commossi, a dirti che ti era grato semplicemente per essere parte della sua vita, che era contento di vivere e di condividere.
Così era lui, che oggi saluto con un sorriso, e che mi piace pensare possa sentirmi ora che vorrei rispondergli, una volta per tutte le volte che non l’ho fatto, “ma di cosa, Gianni? Grazie a te.”

Ci sono sorrisi che ci mettono molto tempo a spegnersi, perché qualcuno li ricorda, li rievoca, li diffonde. Se per caso, leggendo queste righe, vi è capitato di sorridere, allora vuol dire che in qualche modo anche voi -anche solo virtualmente- avete avuto la fortuna di incontrare quel papavaro di zio Gianni.

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Tags: moi

Ricordatevene per natale.

Xantro — Thu, 02 Oct 2008 23:15:59 +0200

Dopo averne ammirato l'ascesa, soppesato l'originale gusto, visti numerosi spot televisivi e servizi sui giornali di moda (dio che amore quegli slip con gli inserti di pelle di coniglio!), ho deciso: voglio una pelliccia di Dolce e Gabbana.
Quindi, se qualcuno me li scuoia, per le cuciture poi faccio io.
Grazie.

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Curioso, no?

Xantro — Sat, 27 Sep 2008 17:14:56 +0200

La Regione Sicilia spende per la sanità il 30% in più di quanto spenda la Finlandia.
La Sicilia alle ultime elezioni ha votato in massa, con percentuali bulgare, un partito che in nessun'altra zona ha raggiunto il 5%.
Mi chiedo se ci sia una relazione: più che altro, mi chiedo se valga la pena di sottolinearla.

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Tags: forse non tutti sanno che, terra dei cachi

Volere, volare.

Xantro — Fri, 19 Sep 2008 10:31:43 +0200

Così, Alitalia naufraga. Precipita, per usare una metafora più consona.

L’ineffabile imbonitore di panzane che abbiamo avuto la lungimiranza (ancora: complimenti, italiani) di porre al governo di un già disgraziato paese aveva dichiarato, nei giorni scorsi, di avere compiuto l’ennesimo miracolo, salvando Alitalia, un disastro ereditato dalla sinistra.
Facciamo così, saltiamo a pie’ pari tutta la parte in cui faccio finta di stupirmi, va bene? Tanto chi legge questo blog sa come la penso sull’individuo e indicarlo come spudorato mentitore è come sottolineare che è basso (che peraltro è l’unica cosa su cui non riesce a mentire).
Passiamo direttamente a ricordargli che è un dato di fatto che negli ultimi sei anni e mezzo lui ha governato per cinque: non si chiama ereditare, si chiama raccogliere ciò che si è seminato.
[Tra parentesi, lo stesso discorso vale per la spazzatura napoletana, la cui gestione fu affidata ad Impregilo (toh, quelli del ponte sullo stretto; piccolo, il mondo, eh?) da un’amministrazione di centrodestra; ma non divaghiamo.]

Piuttosto, a farmi gridare “ma vergognati la faccia!” è la definizione di salvataggio data all’operazione CAI (“Cazzo Avevate Immaginato?”) che riassumerò per voi con la consueta equidistanza ed equilibrio, giudicando con serenità e senza pregiudizi le parole di quel sacco di sterco.
La compagnia sarebbe stata spezzata in due: ad un gruppo di imprenditori, quelli senza i quali le serate danzanti di Confindustria sarebbero un mortorio (e lungi da me il suggerire che si tratti dei soliti raccomandati), sarebbe stata affidata la gestione di ciò che funziona e che rende, e che grazie ad un leggero ritocco dei compensi del personale (il 40%) avrebbe funzionato e reso a costi ancora minori. Il contributo alle casse statali degli imprenditori di cui sopra, di fatto, sarebbe stato quello di pagarsi il biglietto in Pendolino fino a Roma.
Il resto della compagnia -ridenominata “bad company” perché l’ufficio marketing di Palazzo Chigi ha suggerito che suonava meglio di “il resto della merda”- cioè le attività più costose e la massa di debiti, sarebbe rimasta pubblica, cioè nostra, cioè –come sottolinea Iorek- di mia figlia Gaia (giorni: sei) e di qualche generazione dopo di lei.

Non sono un Nobel per l’economia, ma ho un curricculum da italiano che vanta più di quaranta anni di esperienza, e quindi so riconoscere quando si attenta alle mie terga: la soluzione CAI aveva dimensioni e vivacità tipiche dell’uccello padulo, e che sia stata ritirata mi pare, tutto sommato, una buona notizia.

Ora, che poi la prossima soluzione, soprattutto se ideata dallo psiconano, possa essere ancora peggiore (per le casse statali, per i lavoratori, per il traffico aereo in Italia) è cosa che non mi sento di escludere.
I nodi da sciogliere sono parecchi, la situazione è fluida e non mi vengono altri luoghi comuni. [Ci sono i giornalisti, per quello: magari quelli del TG1 che –equidistanti e professionali- hanno definito ieri l’esultanza di alcuni piloti per il ritiro dell’offerta CAI- “bizzarri”, per poi paragonarli all’orchestrina del Titanic: poi venitemi a dire che l’informazione non è in mano a Sua Emittenza.]

Qualche spunto di riflessione però, mi sembra di poterlo indicare:

Air France si prendeva l’intera compagnia, debiti e tutto, con la metà degli esuberi, e il tutto sei mesi fa, periodo che non è trascorso gratis per Alitalia e quindi per noi. Berlusconi ci ha guadagnato, al tempo, un argomento buono per la sua campagna elettorale; adesso, chi paga?
Mi preme sottolineare che, nell’affossare la soluzione Air France, una buona mano a Berlusconi l’hanno data i sindacati: ennesima dimostrazione che per un malintenzionato è sempre facile trovare un imbecille come alleato. Salvo poi non riuscire a governarlo.
Non sono in grado di dirvi se i piloti avessero ragione o torto a giudicare inaccettabili le proposte CAI. Però so che la loro contro-proposta (che non i risulta abbia ricevuto nemmeno la decenza di una risposta da parte di un qualsiasi Bonaiuti o Cicchitto) era: prendete gli stipendi delle altre grandi compagnie, quelle che fanno utili, e dateceli diminuiti di un terzo. Non il tre per cento, il trentatré! Ora, se questa era per loro una proposta accettabile, vuol dire che quello che CAI aveva proposto loro era ancora meno. Non mi stupisce che abbiano festeggiato.
A tuttora, una buona spiegazione di quale valore economico rivesta l’italianità di Alitalia, la devo ancora leggere. E’ un’azienda, non la nazionale di calcio. E, volendo proprio -ma proprio proprio- prendere in considerazione motivazioni non economiche quali il prestigio internazionale, sul lustro portato negli ultimi dieci anni all’Italia da questa compagnia di volo è legittimo qualche dubbio, se non qualche grassa risata.

Come finirà, non solo non sono in grado di dirlo, ma neppure so cosa sperare per Alitalia e i suoi lavoratori. Qualcosa mi dice che una soluzione pasticciata, all’ultimo momento, conveniente per i soliti pochi e pagata dalla collettività, vendibile all’opinione pubblica come un successo dell’intervento del Cavaglier Sivvio, alla fine si troverà.
O dovrò iniziare a credere che questo paese si avvii a diventare serio, che non sia mai.

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Tags: terra dei cachi

Sul parto.

Xantro — Mon, 15 Sep 2008 00:19:29 +0200

Mi hanno chiesto in molti cosa si provi ad assistere al parto.

Credo che la risposta migliore sia: è come vedere un film tratto da un racconto di Stephen King.
Monta la tensione, tu assisti impotente e prima o poi arriva il sangue.
La differenza è che non ti lasciano portare i popcorn.

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Tags: genitorialaggio

Gaia Gì.

Xantro — Sun, 14 Sep 2008 09:30:57 +0200

La cosina che vedete strepitare è nata sabato 13 all'una di mattina.
Mamma Faffo sta bene; unica -piccola- complicazione del parto si è rivelata la posizione con cui Gaia si è presentata: aveva il braccino davanti alla testa, quindi è stata necessaria un'episiotomia, vocabolo che dal greco epix e otomnos significa "cosa a cui un uomo non dovrebbe mai e poi mai assistere".

Tuttavia, una volta chiesto all'infermiera con quale dei due braccini la piccola si fosse presentata (io ero lì, ma ero troppo occupato a inebetirmi in uno stato confusionale e a intralciare dottore e ostetrica), abbiamo saputo che era il sinistro.
Secondo noi, la piccola sinistroide usciva col pugno chiuso.
Buon segno.
Adesso quindi,
SE
diventa juventina accettando Pavel Nedved come suo salvatore e
SE
non assomiglierà, crescendo, ad alcuno dei tre colleghi della Faffo
ALLORA
sarà proprio figlia mia.
[Ostento distacco e understatement, così non dovrò trovare le parole per spiegarevi l'immesa tenerezza che provo.]

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Tags: moi , faffo, genitorialaggio

Periodo di "kick off"

Xantro — Mon, 08 Sep 2008 13:42:07 +0200

Le convention aziendali sono importanti,
perché dimostrano con quanti addetti in meno l'azienda possa comunque funzionare.

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Tags: citazioni, fin ansia

Michele in vacanza a Grado, seconda parte e conclusione.

Xantro — Sun, 31 Aug 2008 10:48:06 +0200

A grande richiesta, altri quattro messaggi che chiudono l'avventura gradese di Michele, più uno che lo rilancia nella seconda parte delle vacanze.
Sappia Michele che ieri sera amiche, abbastanza in confidenza da osare, mi hanno chiesto se gli sms in realtà me li scrivessi io (al che ho mostrato loro l'ultimo ricevuto, che ha causato diffusa ilarità). Suppongo che, per almeno uno dei due, questo sia un bel complimento.
Enjoy.
Grado: il meteo. Ieri mi sono astenuto dal consueto sms non avendo nulla da dire. Ecco che l'ufficio del turismo, sollecito come sempre, prima della mezzanotte mi ha scatenato una bora con conseguente tromba d'aria e successivo isolamento dell'isola. Due morti e un ferito grave. Oggi andiamo in spiaggia solo se ci accompagna Bertolaso in persona.

Grado: la stampa. A Grado si legge il Piccolo. Esso viene editato in più edizioni: Trieste, Gorizia, Udine e Monfalcone. Ne consegue che tuonando all'edicolante "il Piccolo" costui vi risponda "quale" gettandovi in imbarazzo. Il Piccolo è in bianco e nero e reca le foto dei neonati in braccio alle loro mamme che han dato a loro da poco la luce. L'effetto è sorprendente: il nascituro è furioso e la madre stanca. Vengono anche pubblicate le foto di coloro che compion più di 80anni ma la foto pubblicata è di quando il festeggiato ha tra le 5 e le 25 primavere. La prima volta ho cercato, vedendo costoro vestiti alla marinara, di restituire la copia da poco acquistata dicendo all'edicolante: mi scusi ma per errore mi ha dato una copia del '39. Mia moglie, con il garbo tipico delle mogli, ha scosso la testa in segno di disapprovazione.

Trieste:i cugini triestini. Ho scoperto un cotè piacevole (fenomeno inspiegabile ma la natura serba anche piacevoli sorprese) della famiglia di mia moglie: i cugini di Trieste! Costoro son pervasi da una allegria ultronica. Ridono, mangiano e bevono allegri e spensierati neanche fossero carioca. Questa sera ho temuto per un attimo che facessero un trenino stile oba-oba tra i tavoli del ristorante. I cugini di Trieste mi han spiegato che sotto il Leone di San Marco il pesce si mangia senza pomodoro in quanto il pomodoro lo mangiano i meridionali, tra i quali i cugini di Trieste, gentilmente, mi hanno catalogato. Io mi sono adattato come sempre e per la prima volta mi son sentito terrone così ho difeso puntualmente il pomodoro che viene chiamato dai cugini pomodori. Delle melanzane non han parlato e io ho evitato l'argomento. Oggi visita alle vestigia romane e a San Giusto. Niente buffet ma panino leggero e bagno post prandiale a Barcola. Della cena si taccia.

Sopravissuti alla settimana a Grado ed al tornado (che ha fatto due povere vittime) ed ai cugini di Trieste oggi omaggio al sacrario di Redipuglia. Poi Trieste! In tarda mattinata passeggiata sul molo Audace, visita a Sinagoga, Chiesa Serba e Piazza Unità d'Italia. A pranzo solingo da Pepi noto buffet triestino, Paola e Pietro han mangiato in spiaggia ai gloriosi bagni Ausonia. Menù di da Pepi adatto a bora con -4 e non agli attuali +36. Cotechino, luganega e testina. Crauti al cumino. Cren a nastro. Assaggio di jota. A causa temperatura e cibo (si taccia della birra che è transitata per il mio corpo) son stato, dopo aver saldato il conto, avvolto in lenzuolo di lino nel quale ho lasciato impresse le mie morbide forme. A dir del titolare la reliquia verrà apposta novella sindone sopra la cassa del locale neanche fosse la maglia di un bomber della Triestina. A breve cena con sardoni e crescendo rossiniano di altri pesci adriatici a Duino. Bimbo ha cantato: il Piave, Dimonios e la campana di San Giusto usscitando una certa curiosità nei triestini ai bagni Ausonia.

Il triestino ossia l'essere umano o presunto tale, non l'idioma. Il triestino pur essendo uomo di mare non è nè pio nè superstizioso. Anzi egli spesso invoca i santi e le deità ma in un modo poco gradito alla S.S. Sede; è anche avvezzo al vino che consuma assieme agli altri triestini indipendentemente dal grado di istruzione e dal censo. I triestini bevono tutti assieme: alcuni in cravatta altri in tuta da lavoro. Quando un triestino perde una mano (non a carte ovvio) non si fa mettere una protesi a forma di mano o il gancio da Capitano Uncino ma un cavatappi, strumento a lui molto caro. Nel caso in cui un triestino venga colpito da emiparesi una speciale unità della clinica San Giusto, dopo averne salvato la vita, serra le dita della mano della parte offesa di modo che il malcapitato, dopo essere dimesso, possa comunque reggere il calice. Alcuni vengono anche così tumulati: col bicchiere. Domani torno a Milano, i messaggi dalle terre irredente han qui termine. Avrei dovuto fare un sms sulle TV locali, ho vsto una lettura de l'inferno in triestino, ma vi grazio. Grazie per l'attenzione e saluti. Folco Quilici.

Ma l'avventura continua...

Dopo pit-stop a Milano ripartenza per il Monferrato. Tra scarico e carico ho mosso più merci che il porto di Gioia Tauro in una giornata di punta. La ripartenza ha visto tra le varie masserizie: apparecchio aereosol, radiografia panoramica dentatura bimbo, teglia lasagne in freezer da marzo 2008 (han viaggiato su ginocchia di mia moglie che si avvia a carriera di artritica professionale), puzzle da 10.000 pezzi in lavorazione da aprile. La cerimonia di svuotamento e spegnitura frigorifero ha avuto luogo alla presenza di alcuni microbiologi del San Raffaele. Giudicate interessanti alcune spore ritrovate su un pezzo di taleggio asserragliato dietro un faraglione di senapi e salse scadute da almeno 36 mesi e a breve smaltite dai NAS. Uscendo dal cortile con auto stipata all'inverosimile (cari e gatto incluso) ho chiaramente sentito la portiera filippina dire al marito "varda quel terün del B***** cuma l'è carich". In viaggio ho visto mia moglie guardare con curiosità alcuni portapacchi a guisa di sarcofago; i ha chiesto "cosa ci terranno mai lì dentro?". Volevo rispondere "la salma della moglie" ma da uomo prudente ho detto "quando non si sa viaggiare...." agitando poco la testa per evitare la provola del mesozoico estratta dal frigo e appesa ora allo specchietto.

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Tags: sms michele

Olimpiadi: i dati che non vi han dato.

Xantro — Mon, 25 Aug 2008 14:00:07 +0200

In attesa di capire perché ho visto (o meglio: rischiato di vedere) sport come badmington e keirin (quello dove un ciclista insegue un motociclista, per litigare sulla viabilità, suppongo) e non ho visto rugby e baseball -che pure più di qualcuno al mondo pratica- mi renderò utile diffondendo i medaglieri che i media vi hanno tenuto nascosto.

Prima di tutto, il medagliere olimpico finale corretto per PIL e per popolazione: graziealcazzo che vinci se hai dietro un paese popoloso e ricco, la vera impresa è vincere quando sei povero e solo. Ecco i veri eroi di questa olimpiade:

Giamaica
Georgia
Australia
Bielorussia
Cuba
Gran Bretagna
Russia
Ucraina
Kenya
Corea del Sud

Per inciso, l’Italia è intorno al 50° posto*.
*[edit: mi dicono intorno al 25°]

E poi, ecco a voi il medagliere di legno, la classifica del 4° posto, dove invece l’Italia ha purtroppo qualcosa da dire (anche se non come –hehehe- i cugini franzosi):

Usa [23]
Russia [23]
Cina [23]
Francia [19]
Germania [17]
Italia [14]
Australia [13]
Cuba [12]
Spagna [11]
Canada [10]

Fonte di queste indispensabili informazioni: il blog di Dorando, la mitica trasmissione di Radio Popolare condotta da Cristiano Valli, Alessandro Diegoli e Niccolò Vecchia che mi ha reso più divertenti tutti i giochi. Grazie, ragazzi.

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Tags: bar sport, forse non tutti sanno che