io, il giorno della prima Comunione
[...] esiste un'attrazione verso l'orribile
come nemico degno? [...]*
Sei andato oltre qualcosa
che non riesce nemmeno a morire
dentro una suggestione
come l'odore delle mele bruciate
o dei rami d'abete gettati nel fuoco.
poi all'insù, su, su, a ribere le linfe natali:
le mie ferite di bambina,
i geloni, le scarpe tagliate in punta,
l'idea di essere una figlia non voluta.
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una farfalla afghana scrive con gli occhi.
* F. W. Nietzche
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conosco il morso della luna,
la fase fredda che bagna l'anima,
i pensieri che diventano scosse
fino a diventare ossessione
quando la strada dritta si costringe cerchio.
sono il centro di una città inesistente,
cerco la terra, l'acqua, Dio, in foreste di simboli
o nella pura ragione del seme.
Vorrei portarti con me nelle periferie, nei tramonti,
nelle sabbie mobili, dove la verita' accetta e annulla
migliaia di punti: indici di ritagli.
vittima dell'atrabile come un rischio in ombra
la mia mano scivola lentamente al suolo.
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dove la carne diventa anima
in uno scarlatto sfogliarsi di papaveri
ogni passo è un reciproco carcere
che riceve tutto il dolore voluto
e tutto l'amore che porta il dolore:
l'ostia si spezza all'offertorio,
giorno per giorno ripete le piaghe
tentando con gli occhi un gradino
che sfugge al piede deviato dal valgo.
tutto avviene quasi sempre più tardi
nella sessualità del tempo invisibile. Pubblicato da Butterfly56 | Commenti
lunga assenza la mia vita altrove
generando arborescenze sul mio vestito liturgico
ancora odoroso di camera d'albergo
e il supremo dei sensi a toccare l'immenso spessore
del passato, trapassato dallo sguardo allucinato.
tra le cave pareti del cervello raggiungo il mio culmine:
balzi improvvisi nei luoghi muti delle distanze attraversate.
Vado nella notte solitaria, per le case vuote e i vari regni
dove vive il vero pericolo: veglia e sonno, morte e resurrezione,
metamorfosi affidate ai talismani azzurri degli dei. Pubblicato da Butterfly56 | Commenti
un disperato singhiozzo dalla gola ai sensi
sostiene la pesantezza di settembre,
tratti scarni del tuo volto appaiono tra le ciglia
in una nuvola di minuti
a stringere la violenza del ghiaccio,
pallore della negazione esaltata
dalla bugia della parvenza.
sigillo in me la cadenza dei giorni
poi, quasi un rito alla stagione, sento
il tempo finito d'ogni estate
e con la mano ti riavvio i capelli
iniziandoti, col cuore a martello,
alla prima stella vesperale di settembre.
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a strappo di cuore le costole divaricate di luna in luna
nelle notti immedicate dalla gloria vandalica degli uragani,
dagli anni delle viscere: ora chiedo cieli allo spirito,
recessa dentro me stessa a cercare le colpe
delle attese, a bere pioggia come pianto
evaporato nelle fughe solitarie.
nessuno più a stringermi i polsi, il sangue fluisce
indifferente nelle cannule d'artificio
a ricordarmi d'amore materno i sorrisi aperti al sole
e il lungo cammino fra i canneti d'angustia.
forse che io non sono più madre nell'urlo lacerato
dal parto, misericordia di un segno?
abiti di povertà sul grembo afflosciato
ascoltando i rintocchi persi, crudeli,
ora pallore di lucerna quasi alla fine dell'anima.
Tempo, forse... tempo, persuasore d'ogni rinuncia.
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Bird of paradise (autore: floridapfe - flickr)
Il passo batte il tempo,
orma viva sullo zerbino frusto
di verità assolute:
smarriti pretesti in quegli anni,
si sparava ai barattoli vuoti
accogliendo uccelli del paradiso
in rifugi di quadrifogli
a cinque petali di batticuore.
prurito, toccante premura,
imene strappata
con le mani del furore.
La disperata memoria è simile
al feroce scherno sui volti dei ritratti
che in terra santa sono stati concepiti.
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Smembrata dall'urto del male
mi recupero nella finzione,
lingua a filo su lame di falci
quando gli occhi rimangono soli
a fissare le asole chiuse
da pazze palpebre mute.
Eccomi ora, priva di denti,
a biascicarmi addosso parole
che nascono in gola e muoiono
sotto il mento a campana,
geometria creata dall'ira d'iddio
poiché i vetri appaiono indenni.
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Titolo della fotografia:
vetri di mare - schegge di sogni
Autore su Flickr
acetosa888
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Falso quel fiasco fasciato
con panni cristiani sfilacciati
dal sogghigno dei Lari
mentitori di negati esempi:
parvenze di pace sotto le gonne,
carne dei poveri nascosta
all'ora torva o splendente
nel tacere di tutti i diritti
legati alla coda della mia casa.
Ed egli è un uomo con rami
che toccano il cielo,
ed egli è un uomo di tanta miseria
mai circonciso.
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storie d'artrite le dita erette agli anni
mercanti che corrono lungo il fuggire degli olmi
nodosi all'innesto della vanità parassita
di chi vivrà domani in ogni mattino rinunciato
poveri anni dentro le controspalle del ritorno
con le pupille cieche l'abito misero
dei troppi ritratti superstiti ad ogni fortuna
il male oscuro dell'età dell'oro.
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