diariodinico

Latinamericando

urubu — Sat, 28 Jun 2008 22:39:18 +0200

"Quegli articoli devono essere messi dritti,non storti...per conformismo al catalogo di vendita"
Un dirigente aziendale(5000 euro al mese di stipendio)
L'altra sera sono andato al festival latinamericano,ad Assago(Mi).Il "fortino"con gli stands ,i ristoranti,ballerine,annessi e connessi,si trova in un'area prospiciente al forum di Assago.Quello dove fanno i concerti più importanti a Milano,per intenderci.Solo che è Assago,il comune.Se non avete capito una mazza non fa nulla.Pensate che state provando la sensazione che ho provato io alla mia quarta caipirinha ingollata al ristorante brasiliano della festa.Che,per i pignoli si chiama"expo 2008 latinamericando".Sono arrivato con la mia punto rosso tiziano,nei pressi del forum.Ah,prospiciente significa "che guarda rivolto a qualcosa".Lo dico per puro intento didascalico,posto che comunque della cultura frega alla maggior parte della gente quanto a un fagiano di un palazzetto dello sport.Pensate che io ho l'armadietto del lavoro aperto,senza lucchetto.Ci ho messo dentro un paio di libri che mi fanno da antifurto.Così chi apre l'armadietto pensa che sono uno sfigato senzaunalira e che lì dentro non c'è nulla di valore.Sono entrato nel parcheggio.4 euro e 50.Avete letto bene.Io prima di pagare dico al tizio all'ingresso,ma con questi prezzi quest'anno fate fiasco.E'immorale pagare 4 euro e 50.Risposta:"se vuoi c'è un altro parcheggio a da 2 e 50.A 500 metri,però.Ed è incustodito.Risata di scherno.Pago per non fare questioni,e anche perchè durante la giornata avevo lavorato come un negro e avevo voglia di rilassarmi un po'.Penso sia un po' la motivazione generale per cui pagano tutti.Sono dei bastardi ricattatori del bisogno funzionali al sistema anche loro.Parcheggio e faccio i miei cento metri contro 500 per entrare alla festa.Altra fila per fare il biglietto di ingresso.10 euro.Perchè c'è un concerto di un misconosciuto cantante equadoregno di genere bachata.Sarebbe tipo i nostri lenti in chiave latina.Quando arrivo al botteghino per pagare dico alla ragazza dietro al vetro che pago col bancomat.Lei è una milanese.Mi guarda e mi fa:"ma tutti da Roma venite?".Dovete sapere che per i milanesi uno basta che è di un po' più giù di Lodi,per loro sono tutti Romani.Pensano che siccome hanno la Madunina,il Duomo e un cazzo di lavoro da schiavi moderni,non ci sia null'altro da vedere al mondo.Tranne Sharm El Sheik.Mi avvio all'ingresso.Prima però mollo un euro a un frate che c'è tutti gli anni lì davanti a chiedere un euro per sfamare un bambino africano.Lo conosco bene e mi fermo a chiacchierare.Mi dice che quest'anno la gente è restìa a donare.Per forza,gli dico,con il parcheggio a 4 euro e 50.Ci sfami 4 bambini africani e mezzo.O no?Lui mi sorride e attacca a parlare al megafono"un euro per sfamare un bambino africano".Lo saluto e mi avvio all'ingresso.Alla reception di solito gli altri anni trovavi delle belle ragazze in minigonna ascellare che provvedevano a cospargerti le parti nude del corpo con dell'autan,che dato il periodo era ed è assolutamente indispensabile.Pare che le zanzare si diano convegno al forum in questo periodo che c'è un sacco da succhiare.Due riflessioni.Era gradevole farsi cospargere le parti scoperte dall'autan,solo che qualcuno deve aver esagerato.Deve essere uno dei motivi per cui quest'anno le donzelle latine sono assenti.L'altra considerazione è che ho visto Aldo Busi travestito da zanzara.Mah.Mi addentro nei meandri dei padiglioni,che come baracche di una grande fiera campionaria,un po' anarchicamente,si dislocano nell'area circondata da questa specie di fortino.All'inizio,sulla sinistra,(e dove sennò)c'è uno stand di Cuba ,con prodotti artigianali,magliette che ritraggono quell'immarcescibile e immortale mito che è e resta il Che e un uomo che ,assieme alla sua signora,fanno,sul momento,espresso,davanti agli occhi rapiti e affascinati di pochi spettatori,dei sigari,con autentico "tabaco cubano".Ogni sigaro,a seconda delle misura,ha un pezzo.Io ne compro subito uno da 2 euro e me lo faccio accendere dalla signora mulatta che mi sorride compiaciuta come avesse acceso una miccia durante una rivoluzione messicana.Col sigaro acceso e dispensante fumo come una locomotiva,mi addentro nel dedalo di bar e ristoranti delle varie nazionalità latine,in un sottofondo di musiche che si intrecciano provenienti a volume altissimo dalle varie baracche in questione.Poi sul percorso incontro l'immancabile filiale estiva della Bodeguita del Medio,la cui casa madre italiana è in via Bligny a Milano,zona navigli e che si rifà al famoso locale di L'Habana,dove il grande Hemingay fumava i sui sigarazzi e s'ammazzava il fegato di daiquiri,la sua bevanda alcolica preferita.Sul palco del bodeguita ,tre neri sudati e scolpiti animano la serata dirigendo le danze al ritmo di reggeatton,il nuovo stile che impazza fra i latinamericani e che è un mix di salsa,reggea e hip hop,frullato in elettronica a tutto andare.Il tutto condito da corpi scultorei che ancheggiano pericolosamene sfiorandosi o accarezzandosi ,curva con curva,pelo con pelle,nero con nero,bianco con nero,bianco con bianco e mulatto con chiunque.Ogni tanto passa una ragazza che vende ron Havana invecchiato sette anni,allungato con succo di pera.La ragazza porta una strana cintura con bicchierini di plastica trasparenti e uno zainetto ingravidato di rum che versa con un cannello volta per volta ai divertiti festaioli danzanti.E'una mulatta di due metri con due gambe che non finiscono più,un sorriso luminoso e catarinfrangente e una pelle luccicante a causa della rugiada del primo sudore di stagione trattenuto a stento.Anch'io,dopo questa visione,mi sento invecchiato di sette anni.Come il rum.Proseguo lungo il percorso.Ristoranti argentini ed equadoregni esibiscono tocchi di carne a rosolare su griglie enormi,mentre italiani panciuti,devoti al sindacato trigliceride selvaggio,con fighetta rioplatense al seguito,cercano di intortare le loro prede pregando forsennatamente che la prostata non li abbandoni definitivamente.Passo a fianco al toro meccanico che ha appena scaraventato a terra un mingherlino di Novara che voleva fare il gradasso davanti alla sua conquista peruviana e mi ritrovo davanti al palco principale dell'area.Ci saranno tre o quattrocento persone,davanti a questo gruppo che si impegna a movimentare la serata con una musica che fa addormentare i bradipi.Ma agli italiani piace.E'pieno di italiani che proprio non si trattengono dallo sfoggiare le tecniche di ballo apprese durante i corsi invernali.Ma i movimenti sono troppo meccanici e alla fine fanno,come al solito,la figura di Magilla Gorilla scappato dallo zoo con la di**** del guardiano indosso.Bisogna essere nati in quei posti,per sentire il ritmo come lo stetoscopio di un medico battiti irregolari di un soffio al cuore,per ballare e sembrare naturali come una cascata,come le onde dell'atlantico o lo stormir di fronde in una jungla tropicale.Io mi sento bene,fa caldo e io non lo soffro per niente.Sono un tropicale,un fotovoltaico,il sole mi ricarica,il caldo scioglie le ossa e i tendini rattrappiti da vent'anni di lavori milanesi del cazzo.Poi finalmente,lì,all'orizzonte,il ristorante brasiiano.Entro in questa struttura che ripropone le classiche pagodine di foglie di banano che vedi sulle spiagge brasiliane e vado a sedermi a un tavolo.Una cameriera di colore mi si avvicina e comincia a parlarmi in italiano."Pode falar portugueis,que eu entendo tudo,ta",le dico.Lei mi chiede se sono per caso brasiliano."Na alma,mais eu nasci na Italia...infelismente".Si dilunga nello spiegarmi come funziona.Ma io la interrompo con un "eu sei" e le chiedo di portarmi urgentemente una caipirinha.Nel frattempo mi alzo e vado a servirmi.Carico il piatto di riso,fagioli neri,puntine di maiale,insalata con maionese patate e carote rosse,pesce arrostito tagliato a tocchi e banana fritta.Mi risiedo al mio tavolo e attendo che passino i camerieri con gli spiedoni di carne infilzata,vari tipi di carne,dal maiale, alla picanha,al roast beef,senza soluzione di contiunità,finchè non dici basta.Mangio tutto in abbondanza e mi scolo tre caipirinha.Nel frattempo la lagna della bachata ha avuto termine.La gente sciama via verso il sambodromo,dove sfoggeranno le loro salse,le loro merenghe e i loro cha cha cha appresi in vari edifici scolastici delle province lombarde adibiti ad improv****te accademie di ballo,sentendosi dei tangeros elegantissimi,quando di solito ,tutto il resto del giorno delle loro stanche vite,sono trattati da tàngheri.Per dirla con Tex Willer.Finisco di mangiare.Dopo che una nera brasiliana con i pantaloni da ballerina araba infilati su per quel suo culo da sballo dietro il quale tutta la serata ha sbavato un gruppo di sessantenni pinguiniformi ubriachi mi porta il conto,pago subito,mi alzo ,e vado a sistemarmi al di fuori del ristorante che è sotto la pagoda artificiale.All'aperto.E vado,di là,davanti allo spiazzo che si apre davanti a un palco.Un catantino capellone e con barbetta sosia perfetto del tennista Agassi prima maniera,sta già intrattenendo tra avventori del ristorante e tiratardi del concerto terminato,con un mix di ritmi tribalisti,bossa nova,pagode,forrò e vari altri ritmi tipici brasiliani.Su una torretta che riproduce quelle dei bagnini delle spiagge brasiliane,una mulatta di un metro e novanta,coi denti lievemente sporgenti,un cappellino da vaquero ricoperto d brillantini in testa e un sedere a cui manca la parola per cantare a squarciagola e attirare maggior attenzione di quanto già non faccia,sta danzando quei ritmi con leggiadrìa ed eleganza,sinuosa,ofidica,in un estasi di rapimento dei sensi motorii.In pista le cameriere,smessa la di****,dettano i movimenti,trascinando in pista dei timidi italiani appena approssimatisi.Ballano con voglia,con gioia e con piacere,a dei ritmi talmente indiavolati,che c'è da capire perchè nessuna brasiliana necessiti di frequentare una palestra.Il propietario del locale,un italiano pelato con una strana pancia a punta che gli sporge sotto la camicia,invita le camieriere,animatrici,bellerine,factotum del locale,ad andare a recuperare italiani in giro e buttarli in pista per farli bere.Mentre sul palco il cantante invita un bellone muscoloso basiliano bianco ad esibirsi e a prendersi l'applauso delle ragazze,che,dopo un po' che il tizio ripete stucchevolmente gli stessi movienti di bacino,si fa mano mano più flebile.E di sicuro meno ormonale.Io mi faccio la mia quarta caipirinha,la luna è lì in cielo,dietro il palco e,all'improvviso,la pista si svuota,perchè entrano in scena due neri capoeiristi.Fanno capriole,salti mortali,danno calci all'aria sfiorandosi,tra gli applausi ammirati degli astanti.Ma dopo un po'il fiato viene meno e la pista torna a popolarsi di ballerine.Una mulatta mi si siede a fianco.Mi chiede una sigaretta.Le offro il ghiaccio della mia caipirinha .Chiede un "sigarro"all'amica.Poi mi sorride e attacca a conversare.Vado via di lì alle tre di mattina,la festa semideserta,il sambodromo animato da tre o quattro coppiete abbracciate e semiaddormentate come orsetti panda allo zoo all'ora di nanna.Io barcollo verso l'uscita.Una quaratntenne italiana con una lucertola tatuata sulla spalla destra mi sorride porcellanosa e impastata,due peruviane pettorute e dal culo stirato si abbracciano amichevolmente,mentre due mulatti cubani si baciano in bocca.Mi avvio al parcheggio,col cappello da vaquero della "cubista"sulla torretta di salvamento finito non so come sulla mia testa.Prendo la macchina e mi avvio all'uscita del parcheggio.Ci sono due agenti di polizia.Mi fermano.Uno di loro,un romano,giovane,mi chiede i documenti.Visto che è tutto a posto mi chiede se ho bevuto.Io che non so dire bugie gli dico la verità.Mi fa soffiare varie volte in un attrezzo che credo serva a valutare il tasso alcolico.Ho detto soffiare,non fraintendete.Scuote la testa e fa:"signor Coppola...me sa che è mejo se stanotte se ne va a casa".Ok,amico,dico io.Non ero il tàngero giusto da fermare,vero agente?Lui mi sorride e mi invita a sgommare via.Corro lungo la rotonda prospiciente il Dutch Forum di Assago.La rotonda sul mare.Di Fred Bongusto.Il mare è di vetrocemento,Fred Flinstone è su un'amaca sotto il capanno di Copa Cabana artificiale.Resta Bongusto.Quello che ha avuto il poliziotto romano.Meno male che anche lui è nato sotto Lodi.
Buona giornata e buona fortuna

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Tags: storie, filosofia, umorismo, brasile, ecologia della mente

Appunti persi

urubu — Sun, 22 Jun 2008 17:13:15 +0200

I brasiliani dicono ,per difendere cose impopolari:"tem gente que gosta"(c'è a chi piace)

Come sapete io ho una miriade di taccuini che scribacchio per puro gusto personale,persi in zainetti nello sgabuzzino o da qualche parte nelle mie librerie o nella stanza del maggiordomo del bilocale nel quale abito.Oggi ,finalmente,direi ,fa molto caldo.E io sto bene.Sono un fotovoltaico e il mio corpo si ricarica con l'energia del sole.Rutelli invece si ricarica con l'energia delle sole.Questa a Roma la capiscono di sicuro.Oggi ho ritrovato un taccuino perso e ci ho trovato scritte alcune cose.Le riporto quì di seguito.Così mi tiro un po'su,come disse l'unica dose di cocaina del miliardario medio italiano.Solo che non aveva considerato che il miliardario in questione si era rifatto il naso con le placche di platino.E il suo naso era convalescente.Per cui ,alla dose le toccò finire su per il culo.E fu la volta in cui la cocaina andò in missione per conto del proletariato.
28/07/06
In treno....
Italiano medio in viaggio in treno:
1)cellulare sofisticato con auricolare di cui conosce bene un'unica funzione:quella estetica.
2)riviste al seguito:Gente,Bell'Italia,Focus:commento:Gente parla di pettegolezzi fra vip,Bell'Italia fa sempre gli stessi articoli da anni e lui li legge ma non se ne accorge.Focus non è una rivista,è un catalogo fotografico con diascalie che disturbano le foto.Argomento in copertina di Focus:10 mosse per conquistarla...sic!
3)abbigliamento:maglietta della nazionale con su scritto:4 volte campioni del mondo.Viene quasi voglia di dire,e tutte le altre cazzo di volte?mah...bermuda Cerruti,scarpe ultimo grido(quello del commercialista)...Dimenticavo:occhiali da sole a specchio con specchi interni...ma cosa cazzo è un fottuto oculista?
Davati a me in viaggio su questo dannato treno della speranza che va da Lecce a Milano e,in questo caso,da Milano a Lecce,è seduta una coppia.Lui pc portatile con cuffia permanente inforcata.Lei palmare ultima generazione.Niente giornali,niente libri.Conversazione monotematica:arriveremo in tempo a Foggia?Alle 10 di mattina guardano un film d'azione sul pc,uno di quei film pieni zeppi di mortammazzati.Io gli faccio,potete spegnere,per favore, quella roba,cazzo,non ho ancora fatto colazione.Devo ripetere la frase varie volte.Primo,perchè hanno la cuffia e non sentono.In secondo luogo perchè hanno disimparato l'uso della lingua.Mi ascolteranno,forse,quando sarò un fottuto ologramma.
Segue una poesia da sbindellarsi le palle scritta in metropolitana l'altro giorno a Milano:
Primo caldo
primo caldo d'estate a Milano/piazza Duomo si riempie di turisti che gozzovigliano ai tavolini dei bar davanti a un monumento alla pietà umana/si strafogano davanti al tempio di Dio/nemmeno io lo faccio/ormai ateo inveterato/scrivo queste poche righe seduto in metropolitana/una donna sbircia sul mio taccuino e io arrossisco/molto/più che se mi avesse visto implume a uccello moscio/spiare i pensieri è come spiare l'anima /e chi spia l'anima è peggio di uno che si masturba davanti a un film porno/come pure io/per analogia/cerco di leggere pochissimo e di non comprare libri/alla ricerca del pensiero personale puro e incontaminato/un uomo sale in metrò/e si para davanti a me/giacca cravatta e compagnia bella/tutto perfetto/persino lo stemmino di non so bene quale associazione nell'occhiello/odio quelli con lo stemmino/hanno bisogno di simboli,di particolari/sono pignoli e sognano dittature/ma prima d'ogni cosa è gente che prima di fare sesso con le mogli/misura col goniometro l'inclinazione stanca del proprio uccello/nel timore che il nido sia poco accogliente/precisi su tutto tranne nell'attenzione dovuta nel coltivare il nido delle proprie mogli/che,al colmo dell'esasperazione si concedono a imbianchini albanesi/dimostrando che il razzismo nasce/quando dei bianchi ex morti di fame che si tenevano i pantaloni con la corda/ora se la mettono al collo chiamandola cravatta/e passano più tempo ad aggiustarsela/che a curare le proprie mogli/come quando delle mogli bianche passano il tempo e picchiare figli/che si segano chiusi in bagno/mentre i loro mariti gettando via goniometro,giacca,cravatta e compagnia bella/all'iprovviso si ricordano da dove vengono/e si mettono a baciare minorenni di colore dietro le chiese/che il razzismo cos'è,in fondo/se non la produzione di rancori terzi che s'incontra...

Buona giornata e buona fortuna
Foto il venticinque aprile di quest'anno a Milano.Mi piaceva la maglietta del tipo.E l'ho fotografata.Molto antirazzista.

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La libertà

urubu — Fri, 20 Jun 2008 00:03:47 +0200

"Il corpo umano deve lavorare e muoversi,ma non è conveniente sorpassare i suoi limiti.Il movimento e il lavoro muscolare contribuiscono ad evacuare l'eccesso di gas,fanno che sia fluida la circolazione sanguinea e facilitano una certa immunità generale di fronte alle malattie.Questo è:come l'asse della porta che non marcisce mai se si trova in costate movimento.I saggi antecedenti ci insegnano che si può raggiungere la longevità se ci si muove come lo fanno nella natura l'orso e l'aquila"
Hua Tuo,medico taoista
"La longevità si raggiunge quando non si fa un cazzo"
Nico Cordola(dopo otto ore di lavoro)

La libertà

La libertà non è mai nata
e' come Dio che essendo preesistente è tutto
non è mai iniziato e mai finirà
così è la libertà
come Dio
non si è mai vista eppure esiste
uno deve credere in lei sulla fiducia
uno in lei deve avere fede
ma esistono anche libertà fasulle
decise dagli uomini
uomini che dicono in cosa puoi essere libero
e in cosa non puoi essere libero
ed eccoli che bestemmiano
perchè la libertà è come Dio
non le puoi mai dire cosa fare
la libertà accade
non le puoi dire cosa dire
lei parla
parla a favore
parla contro
ma chissà perchè
quando parla contro
non la chiamano più libertà
ma la chiamano estremismo
beh io sono un estremista
mi piace la libertà
e quando devo mandare affanculo qualcuno
foss'anche Dio
lo faccio
poi però mi pento
e ciò accade perchè Dio mi ha dato la libertà
di poterlo fare
poi però anche Dio si pente
per avermi dato la libertà di pentirmi
per questo io lo prego solo quando sto per morire
perchè è allora che capisco
che sto per perdere davvero ciò che mi è più caro...
la mia libertà

Buona giornata e buona fortuna

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Tags: pensieri, poesia, politica, riflessioni, diario, scrittura, pugliesitànarchica

Dio e Rigoni Stern

urubu — Wed, 18 Jun 2008 15:47:46 +0200

Pochi giorni fa è morto Mario Rigoni Stern.Era un grande scrittore,un amante della natura e della libertà.Oggi ero in metropolitana a Milano e ,casualmente ,avevo con me un taccuino,uno dei tanti che porto nello zainetto,dispersi e impubblicati.L'ho aperto e ho trovato una poesia che avevo scritto tempo fa.Io non credo a cose soprannaturali,fatta eccezione per la natura,per cui mi sono solo lasciato catturare da questi versi che sembrano scritti "sotto streppa",come avrebbe detto il grande Kerouac e,senza implicazioni esoteriche,ve li dono...non ricordo se li ho già pubblicati sul blog e,a dire il vero,non me ne frega niente,che per un nichilista sarebbe a dire che la cosa ha un'importanza estrema.
Dio e Rigoni Stern
Il mio corpo caldo ha appena fatto l'amore/
per recuperare energia pratico yoga/
dopo bevo un te'/
faccio un bagno caldo/
leggo una poesia/
prego Budda/
prego Dio/
prego Allah/
ma alla fine mi resta solola mia stupida superbia/
nella ricerca della frase perfetta/
mi viene in mente Rigoni Stern/
uno scrittore di montagna/
la sua semplicità mi incanta/
quando descrive in due parole/
un uomo e il suo mondo materiale e spirituale/
parlando di un dottore che corre in bicicletta come un pazzo/
fuma i toscani/
ed è ateo/
in fondo lo invidio quell'uomo/
creato dalla penna di un Dio /
che non gli chiede di credere in lui/
Buona giornata e buona fortuna

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Tags: pensieri, poesia, scrittura, zen , yoga, shaolin

pensieri slasch

urubu — Tue, 17 Jun 2008 19:57:01 +0200

"Ogni minuto che passa può bastare per rivoluzionare completamente la tua vita"
Vanilla Sky

"I cavalli non scommettono sugli uomini...e nemmeno io"
Charles Bukowski
Giorni che non scrivo niente/la vita scorre nel lento e mortale fiume del lavoro/fatto di gente che compra nell'illusione di rendersi felice/mentre in realtà si scava la fossa/lavorando alle imondizie di domani/che ci seppelliranno/il branzino a pranzo non è un piccolo pranzo senegalese/immagine che mi ricorda "l'assedio"/film di bertolucci/che parla di una nera africana ragazza a ore in casa di un bianco intellettuale pianista/col marito maschio bantu iperaccessoriato in galera/che al termine scopre/che penetrano di più e meglio la poesia e le carezze/di un fallo animale di pelle umana in dotazione a un marito ex detenuto/la poesia , le carezze/e la musica/la gioiosa triste disperata musica che si è data latitante dalle nostre case piene di niente/di tv spazzatura che riabilita quella vera per le strade di napoli/mille volte più variopinta fetida e interessante/della solita lugubre litanìa di presidenti che fanno leggi sulle intercettazioni/o per annullare processi/solo perchè sanno che non possono arrestare l'unico vero e giusto processo da tempo incombente su se stessi/quello di decomposizione/cammino sotto la pioggia/al termine del lavoro/come un monaco taoista/nei boschi dell'hinterlad milanese/che di taoista hanno solo l'inesistenza in vita/poi torno a casa/dopo aver fatto tutti quei movimenti di ginnastica psicofisica/mentre milanesi in auto passavano a frotte/avvitandosi il dito indice alle tempie/già dimentichi di aver consegnato il paese a qualcuno che avviterà loro un bel palo nel culo/magari ad alta tensione/alimentato a energia nucleare/tanto per rafforzare il concetto che/ se comunque gli italiani sono una massa di coglioni/d'ora in poi a renderli moderni sarà il fatto che oltre che coglioni saranno pure atomici/dei coglioni atomici/secondo la più recente definizione del nanocurie di arcore/senza capire che l'unica energia che si può tirare fuori dalla gente non è che quella delle biomasse/scusate la metafora impegativa che sta per "gente di merda"/attendo di vedere la partita/senza alcun entusiasmo/qualsiasi cosa è meglio di quello che di solito passa in tv/per trascorrere il tempo/e ingannare la morte/tra un bicchiere di vino/e un cd di maria bethania/italia contro francia/si giocano il passaggio del turno/mentre in fondo in fondo spero che/ visto che noi volevamo buttare i rumeni fuori dall'europa/beh/loro ci buttino fuori dagli europei/mentre fuori piove e per la prima volta sono contento che non ci sia il sole/in una città dove la gente non se l'aspetta/tanto da aver intitolato un giornale"il sole 24 ore"/fuori continua a piovere/uno stanco martedì di giugno/mentre penso che invece me ne andrò a giocare a boowling e a bermi una birra/così almeno troverò le piste libere/senza cadere con le narici su un tavolino di corso como/a milano/stanchi anni duemila/sul finire/non finisce mai veramente niente/uno su tutto il fatto che a rompersi sono le solite minchie/unica gioia degli ultimi tempi/il lecce in serie a/e mio padre che dice/per quel poco che devo campare/almeno vedo la mia squadra in serie a/e potrò tifare per qualcuno che cerchi di battere berlusconi/persino il lecce oramai è più rivoluzionario della sinistra/
buona giornata e buona fortuna

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Io sono uno che non mi interessa

urubu — Thu, 12 Jun 2008 14:50:02 +0200

Stanotte non ho chiuso occhio/non perchè nessuno mi stesse sputando in faccia/perchè si sono stancati/magari/cercavo di vedere nel buio e in qualche modo qualcosa vedevo/al contrario di quanto mi capita alla luce del giorno/che io riconosco che è giorno/solo perchè sento /la maledetta sveglia albestre del lavoro/io sono uno che proprio non mi interessa/una specie di menefrego fascista antifascista/mi chiedevo,stanotte/come fa un giovane ad essere motivato negli studi/se un cazzone ex cocainomane con la quinta elementare/pieno di muscoli non da muratore/ma da personal trainer/se ne va in giro con un macchinone carico di troie più o meno bionde/mentre la Montalcini che è un genio se ne va in giro coi capelli di Don King sistemati alle meno peggio/beh,neanche la classe dei muratori in questo passaggio guadagna adepti/anche se loro non lo sanno che hanno tutto da guadagnarci/mi ricordo una volta un negro afroamericano dei marines/in una base a San Vito dei Normanni/sollevare quintalate di pesi come esibizione/davanti a una palestra di culturisti locali/poi si guardava allo specchio come una puttana da due dollari sul viale del tramonto/e continuava a guardarsi finche sospettò che il viale del tramonto non fosse una strada di New York/poi provò un ragazzo della palestra che sollevò il doppio di lui/e disse dopo l'applauso dei compagni/era come sollevare un paio di bei tufi/che King Kong,lì,non me ne voglia,avrebbe dovuto usare come zuccherini da caffè/e io sono sempre uno che non mi interessa/quello che gli intellettuali di grido/quello che le loro profumate mogli emettono nello scantinato col portinaio macedone/definiscono uno sporco nichilista/una volta credevo nel comunismo/nella democrazia/nella giustizia/tutte cazzate/basta passare un giorno da via Montenapoleone/per vedere quant'è coglione il genere umano/che paga 500 euro una briglia da ciuco sardo sbrindellata/che finirà alla cintura di una ragazza magra come la fame/che tre quarti di pianeta fa perchè lei possa dire ciccino al suo barboncino /senza che nessuno provi un minimo di indignazione/e anzi/persino i poveri sono talmente poveri che hanno perso persino l'indignazione/aspettano solo che la briglia da ciuco finisca nella spazzatura/per andare a raccattarla e mettersela alla vita/tutt'al più per rendere la loro fame giustificabile agli occhi degli altri/ma io continuo a essere uno che non gli interessa/non crederò mai in una politica che risolva queste contraddizioni/perchè i ricchi hanno un tariffario pure per quelle/quasi quasi mi verrebbe voglia di mettermi pure a me nel loro libro paga/solo per avere i soldi per un lanciafiamme/che non sarei in grado di usare/perchè un Dio in cui non credo da tempo mi ha detto non uccidere/e poi perchè le bistecche di sciura milanese con barboncino al seguito non devono avere un gran bel sapore/e io sono uno che non mi interessa/se il pollice verde è meglo che il medio marrone/e se Leonardo Da Vinci lavora come cassiera all'Esselunga/non è più una faccenda che mi riguardi/la cosa più importante a questo punto è /vivere fino all'ultimo giorno/guardare negli occhi il vero amore/che è l'ultimo che mi avrà fatto la grazia di sopportarmi/e dirle:vivere ho vissuto,ho cercato di fare il meglio che ho potuto/perdonami se puoi/e se non puoi,conoscendomi/sai già quale sarebbe la mia replica/spero solo che nell'aldilà Dio non ci sia/meglio per lui/2 tipi che proprio a loro non gli interessa/ insieme/sono come due galli in un pollaio/non fa mai giorno/ma tanto non me ne accorgerei/perchè almeno lì la sveglia non servirà/e potrò fare quello che ho sempre sognato ardentemente di fare/...un cazzo.
Buona giornata e buona fortuna
Foto scattata il 25 aprile a Milano...io ho una certa idea della bellezza e di quella di Dolce & Gabbana me ne strafotto ad abundantiam(scusate il rafforzativo).Per cui scatto foto a soggetti che ritengo belli.Qui volevo fotografare un viso di ragazza che mi aveva colpito.Come vedete me ne fotto anche di Oliviero Toscani,per cui ho fotografato nel mucchio,solo che al centro,come per incanto,mi è apparsa la Madonna...quella dei Centri Sociali.

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Taoismo,zone umide,clima tropicale

urubu — Sun, 08 Jun 2008 17:24:35 +0200

"Io nella mia vita ho avuto due soli grandi amici...i miei due coglioni"
Mio padre.
E' un po' che non aggiorno il blog.Sono impegnato nella stesura di un libro che si intitolerà,presumibilmente,"Sognando il Brasile",libro in cui racconterò dei miei viaggi in Brasile paragonando quello stile di vita a quello italomilanese che conduco in patria.Quella jus sanguinis.Ho già composto una raccolta di racconti,dopo"Nell'Acquario"e ne ho scritta la continuazione.Ancora non ho il titolo.Scordatevi"Nell'acquario 2" .Quindi sono al mio quarto libro della mia personale "recherche"tutt'altro che proustiana.Tutta questa roba(ad eccezione di"Nell'Acquario") è ancora da pubblicare.Ma io nel frattempo scrivo.Produco.L'unica produzione che io ammetta.Quella dei beni e dei servizi la lascio al capitalismo.Si lo so che non è di moda usare questa terminologia vetero marxista,ma quando mai le cose di moda mi hanno interessato.Le mode sono solo un modo furbo di massificare le idee guida della società.E le idee guida della società portano sempre nella stessa direzione.Quella del renderci schiavi.Meno carlmarxistimamente e più Bukowski style:"se scopri che è diventato di moda andar con la patta aperta ,preoccupati di rinforzare il cavallo dei tuoi pantaloni".
Stamattina ho fatto un giro in macchina per Milano,la città appariva deserta eppure piena,file di automobili parcheggiate a fianco ai marciapiedi,sui marciapiedi,sulle aiuole,a momenti le parcheggiano in verticale sui palazzi.Nessuno è via.Tutti in casa a macerarsi dentro e masturbarsi con gli europei di calcio gli uomini,in chat erotiche le mogli,nelle camere a fianco a quelle della tv,in attesa di beccare qualche marpione superstite alla droga del calcio che si faccia avanti e dia loro appuntamento nel parcheggio di qualche esselunga chiusa.Basta dire al marito che si sta uscendo per comprargli un po' di patatine e birra.Per le partite.C'è aria di crisi,aria di austerity,eppure anche il più scaciato dei precari c'ha un palmare di ultima generazione.Dobbiamo provare la fame per vedere nuovi assalti ai forni.
Ieri sera in zona San Siro un traffico di automobili e gente a piedi mostruoso,ragazzi,ragazze,quarantenni tatuati con ceres stretta nelle mano a mo'di trofeo,signore ultraquarantenni con salvagente di trigliceridi incorporato pronte per il mare con indosso magliette di Vasco Rossi.Quest'uomo è un genio.Riempie gli stadi.Riempie gli stadi perchè non è il classico fighetto palestrato alla Ricky Martin con addominali a tartaruga tatuato con viso stirato pronto per copertine patinate,ma è un goffo emiliao cazzaro sopravvissuto a sballi di vario genere con pancia birrosa,denti deturpati dalla nicotina,cappellino da baseball messo al contrario tipo ragazzo che ti fa benzina la domenica pomeriggio prima della partita di calcetto fra quarti di ex manzi incanutiti e panciuti,un po' timido e alquanto rozzo,che dice le cose pane al pane vino al vino.In qualche modo rappresenta tutti noi italiani medi tutt'altro che atletici,tutt'altro che salutisti,tutt'altro che superintelligenti,anzi decisamente e ,in qualche modo,consapevolmente,tonti.Naturale che io, che sono lo stronzo serioso ipercritico di sempre ,non ho pututo fare a meno,passando,che gridare a un buon gruppo di loro"affollate gli stadi per Vasco Rossi mentre il governo vi sta spalmando per bene di vasellina ma di questo non ve ne frega una mazza".Uno ha aperto il portabagagli e ha tirato fuori una mazza da baseball.Icastico!Ho sgommato e tempo zero ho tolto le mie tende da tuareg pugliese motorizzato.
Sono reduce da un matrimonio.Antonio,il mio migliore amico di infanzia,ha detto sì.Io sono sceso giù in Salento in aereo per fargli da testimone.Così almeno qualcuno poteva dire che lui a 43 anni si era sposato.Scherzo,c'era un sacco di gente.L'altra testimone era Giusy.Indossava un abito eccezionale ma anche io mi sono difeso.Molti miei amici di infanzia,abituati a vedermi vestito da centrosocialino quando mi hanno visto con un completo scuro di giacca e cravatta,non mi hanno riconosciuto.Quando mi hanno riconosciuto hanno pensato che facessi il portaborse di Cicchitto.Il ricevimento si è tenuto in una masseria nei pressi delle Cesine,nota zona umida nei dintorni di San Cataldo(Le).Mentre ci recavamo colà in auto con Giusy,siccome non stavamo trovando il posto a un certo punto lei ha detto:"ma non sei un ecologista da sempre esperto di zone umide?".Io mentre cercavo di trovare il tratturo giusto da imboccare l'ho guadata e le ho detto:"beh,di zone umide preferisco quelle vicino all'interno coscia".Il marito che era seduto dietro ha digrignato i denti."Gliele servi su un vassoio d'argento",ha detto alla moglie.
Sto studiando il taoismo.Mi piace molto leggere di questi saggi cinesi che praticano il qiqong,esercizi svolti al rellenti che mimano i movimenti degli animali.Molti di loro hanno superato i cent'anni,con questo stile di vita.Sospetto però che non lavorassero in un Centro Commerciale.
Quì di seguito vi lascio l'indirizzo di un sito interessante sul taoismo,la dottrina filosofica più conforme ai cicli vitali della natura.
A proposito della natura.Siamo diventati,almeno quanto a clima,un paese tropicale.Al lavoro sono stato l'unico a commentare il questo modo lo scombussolamento climatico:"sono contento di questo clima,significa che esiste ancora qualcosa che l'uomo non riesce a controllare e piegare al proprio volere:la natura".I miei colleghi ,tutti in procinto di partire per le ferie, mi hanno odiato.Io li ho amati.Mai essere troppo popolari,si rischia di diventare di moda(leggi sopra al riguardo).
Sito taoista:
http://www.stanford.edu/~pregadio/index.html
è in inglese,però...

Buona giornata e buona fortuna

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E'l'ora dell'antifascismo

urubu — Wed, 28 May 2008 20:28:06 +0200

"Sono talmente rosso che se, guardandomi allo specchio vedo un punto nero,non vado dall'estetista,gli sparo"
Nico Cordola
Come forse già sapete,miei gentili,pacifici,ecologici,gradevoli,lettori,io non sono un militante politico o un agit prop e solitamente guardo alla politica con un certo distacco ironico.Del resto non essendo un politico posso permettermi il lusso di dire quello che penso a chiunque.O quasi.Almeno fino ad ora.Commentatori più autorevoli di me hanno già detto la loro sul clima di intimidazione politica e restaurazione nazifascista che stiamo vivendo e respirando.I fatti di questi giorni li hanno già raccontati la stampa e la televisione,che io vedo oramai raramente,a suo modo.Il modo del potere.Del regime.Pasolini aveva anticipato 20 anni fa,lui,poeta e veggente,e tipo di omosessuale quasi più per ricerca antropologica che per "vizio",amnmesso che sia un vizio quello che aveva,dicendo che ci sarebbe stata una deriva antropologica degli italiani e che il consumismo avrebbe prodotto un nuovo e più irresistibie fascismo,che io battezzai qualche tempo fa"fascismo delle kinder fette al latte e di 'amici'".Ma,a questo tipo di fascismo ora si unisce quello violento e squadrista dei ragazzi del muretto che si ammazzano di canne tutto il giorno,che inneggiano a Mussolini,che,per inciso a gente così l'avrebbe messa nella Risiera di San Saba a Trieste e che la domenica allo stadio portano il coltello in tasca e si coprono il viso con sciarpe fetide di birra ,dandosi di gomito se lumano qualche ragazza fuoriditesta che capita fra i loro paraggi,di solito una della curva senza curve e che infilerebbe loro nel culo volentieri l'asta della bandiera,incontrati più tardi nei cessi ,quando il coniglio che è in loro presi uno alla volta si riaffaccia irrevocabilmente.Un fascismo fatto di odio verso le diversità,probabilmente animato dalla repressione enorme derivante dal fatto che non riuscendo a reprimere in se stessi certe anomalie-"frociaggine" vissuta felicemente e apertamente,vestirsi in modo minimalista,portare la kefya,scoparsi ragazze disponibili pure se hai il cazzo piccolo- che ,non avendo il coraggio di vivere apertamente,odiano e cercano di reprimere negli altri da se',probabilmente più coraggiosi e coerenti.Ma i manovratori e i burattinai di questa massa di manovra reclutata politicamente con la diffusione di un clima di impunità per chi decide di farsi giustizia da se' e che ha il suo fondamento storico e politico nella macelleria della Caserma Diaz al G8 a Genova,hanno nome e cognome e siedono sui banchi del parlamento italiano"democraticamente"eletti da masse imbarbarite dal qualunquismo verminante di periferie che ,anzichè sezioni del vecchio Pci berlingueriano,frequentano il baretto dello sport sintonizzato h24 su telegionali raimediaset,nuovo insospettabile covo del più becero squadrismo risorgente.A fronte di questi semplici e incontrovertibili ragionamenti,mi si scusi la terminologia,per un momento,militante,credo che sia il caso di scendere in piazza ORA e di mostrare al paese,se ancora il paese è in grado,che c'è un Italia che dice NO ai manifesti di Almirante a Milano spacciato come se fosse un padre della patria e che c'è un paese che si definisce ITALIA e PATRIA perchè migliaia di partigiani hanno nel '43 cacciato via i nazisti dal nostro paese,nazisti che erano stati invitati da Benito Mussolini e che fino all'ultimo Benito Mussolini ha consierato suoi alleati,anche mentre massacravano impunemente intere popolazioni civili che avevano la sola colpa di non voler fare la spia e denunciare i combattenti per la libertà.Lancio quindi un appello alla sinistra,che so bene non essere scomparsa,ma anche a tutti i democratici autentici e a tutti quei laici e cattolici cha hanno combattuto il fascismo e che hanno in odio attegiamenti di violenza e arroganza politica,perchè organizzino una manifestazione pacifica numerosa e ferma di condanna di questo clima,una manifestazione antifascista,senza per questo essere tacciati come radicali o estremisti,perchè credo che manifestare per la democrazia e per una libertà vera,che rispetti le opinioni politiche senza però stravolgere la verità storica,sia un diritto/dovere che cittadini di un paese civile debbano sentire come ormai impossibile da reprimere.
Una sera sono capitato in una cricca di persone in un locale in Corso Como.Tutta gente che aveva fatto comparse televisive,tronisti,Grande Fratello.C'era pure il mio corregionale Rocco Casalino.Non mi chiedete come ci sono capitato,ma dovete sapere che al terzo rum io in genere ho le visioni e chiunque può prendermi e portarmi a spasso un po' dove vuole.Insomma a un certo punto questi fighetti cianciavano chiedendosi fra loro a quale Gieffe avessero partecipato.Uno ha detto che aveva fatto il Gieffe 4 ,un'altra aveva fatto il Gieffe 3.Poi quando è arrivato il mio turno io,col bicchiere del rum in mano,li ho guadati e gli ho detto:"no...io mi sono fatto il G8 a Genova".A quel punto si sono guardati tutti in faccia ed è calato il silenzio.Io mi sono finito il rum e me ne sono andato.
Buona giornata e buona fortuna

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razzisti su 4 ruote

urubu — Sat, 24 May 2008 12:57:52 +0200

"water to the pipe"trd.acqua alla pipa(niente di fatto)
Antonio Bax,avvocato,rimatore d'antan ,connorsiano e genesisiano di ferro e inventore dell'anglostunese
Piove,piove sulle tamerici salmastre ed arse e non la finisce più.Ma quando arriva la primavera?Vivo alla giornata,scrivo quando posso,lavoro come un negro e non posso usare il termine sennò i miei amici senegalesi dicono che sono razzista,a nulla serve dir loro che i rapper afroamericani usano questo termine in modo autoironico chiamandosi niggers fra loro ne' del concetto di negritude di Senghor.Beh quest'ultima,lo ammetto,era per eletti.Insomma la vita scorre e se ne va e le anime di tutti noi dannati di questa terra e di Milano che di questa terra e dei dannati ne è la patria più certa,dobbiamo andare avanti con le nostre cose,le nostre melanconie,i nostri scazzi,i nostri mazzi e i nostri cazzi,cercando di strappare qualche scampolo di felicità nelle notti buie piene di tassisti razzisti,che non fanno altro che parlare male di rom,di extracomunitarii,del governo Prodi che voleva togliergli le licenze(falso) e del fatto che finalmente queste elezioni hanno spazzato via la marmaglia comunista.Il clima culturale del paese,si fa per dire,è questo.E io devo essere sincero,ho una gran voglia di menare le mani.A iniziare dai taxisti,fottuti evasori fiscali-uno di loro prendeva già la pensione di 11000 euro,e cosa ci faccio io con questa miseria si lamentava,pure se quel pirla di Prodi m'ha dato 50 euro d'aumento-un altro era un militante del Popolo delle Libertà,addirittura voleva mandare un fax alla segreteria del Berlusca per dirgli di togliere il finanziamento pubblico alla lista arcobaleno,quei comunisti parassiti di merda-poi i due mi hanno lasciato in quelche pizzo di Milano (due corse diverse,ho un solo fegato)e m'hanno chiesto cifre newyorkesi in questa città terzomondiale al centro dell'europa che si crede oltre il suo reale valore.Ma dov'è finita la Milano delle case di ringhiera,del prezzemolo,della farina e delle uova chieste in prestito alle sciure vicine di casa che parlavano quel bel milanese melodioso,la Milano democratica e lamalfiana,come ha detto qualcuno,la città tollerante che promuoveva le migliori iniziative culturali del paese?Svanita.Ora comanda questo ceto di rapinatori dal colletto bianco legalizzati,di ladri e truffatori autorizzati che parlano male dei trans andandoci gratis in cambio di una corsa,di meridionali di seconda e terza generazione che al sud ci vanno solo a villeggiare d'estate(ma quand' è che gli chiediamo il passaporto a questi quì e quand'è che gli diciamo che se vogliono il nostro mare,ebbene,come noi paghiamo affitti supersalati in nero per vivere al nord,paghino villeggiature onassissiane per farsi il mare nostro?)e che vogliono le loro città pulite,che all'Europa non gliene deve fregare niente,questi siciliani,calabresi,pugliesi e campani che hanno votato per la lega e poi hanno affidato le nonne decrepite alle colf ucraine pagate in nero..e insomma al termine di due corse con due tassisti milanesi ho una gran voglia di ricomprarmi la macchina o di informarmi sul bus notturno a prenotazione a 5 euro...finche la Moratti minacciata dalla mafia tassinara non lo toglie.Vi giuro,sceso dai taxi ho avuto una ,gran voglia di andare in stazione centrale,comprarmi un bazooka da qualche cinese, infilarci dentro un confetto al tritolo e spararlo nel culo al primo tassista incontrato,bruttifiglidiputtanareazionarifascistidimerda...Invito ,da oggi,all'aperto boicottaggio dei tassisti e rivolgo l'invito alle spiagge del sud di far pagare sdraio e ombrelloni cifre Hollywoodiane ,specie ai terroni di ritorno per la villeggiatura.Il capitalismo ce l'ha fatta,non ha avuto bisogno di ammazzarci col piombo ,ci ha sottomessi con i telegionali,la tv spazzatura e la vendita dei libri delle barzellette di Totti.Anche quando sono stato giù di recente sono entrato in un bar e dentro c'era il barista,e due avventori,uno beveva una birra(ore 10 di mattina),l'altro un campari.C'era la tv accesa su canale 5 e avevano appena detto che un rumeno aveva tentato di volentare una ragazza a Milano.Il commento del barista e dell'uomo del campari e di quello della birra è stato unanime"kivammuert,l'accideva tutte a kisse quaie...ce voie la pena de morte a sti negre de merda".A quel punto ho detto,mi sa che il violentatore era un rumeno.Loro mi hanno guardato e il barista ha detto."Sempre negro è".Io l'ho guardato e gli ho detto:"e tu chi sei per parlare male dei negri,ma ti sei guadato allo specchio,Mike Tyson sembra tuo cugino".Il barista si è guardato allo specchio e...si è preoccupato.Poi ha chiesto agli altri se era vero quello che dicevo.Serio.Gli altri hanno detto,"noi non ne sappiamo niente"

Buona giornata e buona fortuna

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Non mi basta una vita

urubu — Sun, 18 May 2008 19:27:07 +0200

"l'odore della pelle,il rumore dei passi,il ritmo del respiro:un coinvolgimento sensuale,a tratti persino erotico,nel gesto atletico"
Giovanni Scalambra da "Sudore e nafta"un libro sulla corsa(tratto da "Correre" di Maggio)
Ho ripreso ormai da un mesetto a correre.Mi mancava,la corsa.Mi mancava la fatica e i chilometri sotto le scarpe,i sassolini che rotolano repentini sugli asfalti vari,gli schizzi di fango che bagnano i polpacci, i capezzoli che sanguinano sotto la maglietta attillata,il sudore che scorre copioso a rivoli lungo la schiena insinuadosi sin nelle chiappe come fra due colline appenniniche...sentivo il bisogno di correre come un matto,correre fino a stancare la fatica.Voglio che la fatica si arrenda e mi preghi in ginocchio di smetterla.Sono stato dieci giorni al paesello,ad Ostuni.E'lì che sono nato il 15 di maggio di 43 anni fa.Ho trascorso le giornate correndo fra i miei ulivi secolari che sopravvivono come tanti lignei matusalemme all'asfalto e al cemento strangolatori,ai tentativi di genocidi dei figli dei contadini divenuti cementificatori selvaggi per vendetta e spregio contro la terra rossa,che accusano di aver consumato i loro padri,la terra rossa,in realtà, che ci alimenta e dalla quale viene il vino sapientemente distillato dai poeti enologi salentini sopravvissuti ai sangiovese d'italia,la terra rossa che i loro padri hanno coltivato con amore,scavando solchi e lasciandoseli scavare in viso dal sapido sole...camminando in lungo e in largo per il paese vecchio di case bianche,lasciandomi abbagliare dal sole di rimando a specchio proveniente dalle chianche lisce come marmi di carrara effetto neve alpina d'estate,una neve diffusa di pietra bianca vestita a calce viva...mi sono tagliato i capelli dal mio barbiere che conserva i mio pennello per rifinire i peli,le basette e la barba da 20 anni...sono stato seduto ai tavolini di legno d'acero del bar della villa,sotto il sole o sotto pioggerelline improvvise marzaiole di maggio,con Benny ,un vecchio combattente anarchico ormai sdentato e semicalvo con riporto alla Lino Banfi bakuniniano "trinkatore" d'antan,rimebrando di quella volta che appiccicammo delle fotocopie di pelosi culi maschili sulle facce di candidati delle amministrative di tanto tempo fa,assistendo il giorno dopo al meraviglioso spettacolo dei candidati che si davano da fare per rimuoverli con saltelli da checche che leggono "Grand Hotel"camminando su scogli marini aguzzi...visto Antonio,mio grande amico di infanzia,insieme indelebilmente dalle elementari all'Università of Bari,assistito alla disfatta del mitico Lecce in casa col Bari di Conte fratricida bastardo,e poi ho preso l'aereo,dopo aver abbracciato mia madre,le sue vene grosse come liane indigene sulle braccia magre e dolci e visto i suoi occhi verdi come il mare d'aprile come quello dei capitani del Portogallo del'79,salutato il mitico boss incazzato a morte perchè i giocatori del Lecce non hanno le palle e guadagnano quanto basterebbe a guarire la lebbra in Africa e in India,pensato a un ufologo leccese massone conosciuto in piazza Sant'Oronzo mentre davanti a un pasticciotto dell'Alvino mi spiegava che gli extraterrestri rettiliani comandano i grigi e dominano il mondo assumendo le sembianze dei potenti della terra e preso l'aereo del ritorno,sotto choc per la morte di Fabio,mio amico fraterno,scaraventato per le campagne brindisine con la sua moto e strozzato dal casco,lui e la sua strana e persa poesia tranquilla,del ragazzo che frequentavo a Bologna,che aveva fatto mille mestieri e aveva letto "lo zen e l'arte della manutenzione della motocicletta" e un sacco di saggi di filosofia,fra un lavoro interinale e l'altro,ucciso dall'incuria di un auto che non ha visto il buio oltre la siepe privandoci tutti,così presto,di un compagno che era tornato a casa,nell'amata Puglia altosalentina,a raccontare il vino e la sua poesia e quella di chi lo faceva,lasciando il sapore del sangue nelle bottiglie rosse dell'anarchia...addio Fabio mi mancherai...ed eccomi quì oggi a correre dopo il lavoro,a combattere il dolore di questa perdita e di un amore che credevo infinito e al quale ho pensato per tutto il tempo della mia permanenza a Ostuni e al quale penserò tutto il tempo ancora,o tutta la vita,se è vero,com'è vero,che a me non mi basta una vita per fare tutto ciò che vorrei fare...
Buona giornata e buona fortuna
Almeno la foto tira su...

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