Eppure, forse,
potrebbe esistere,
nello stato tragico dell'Attesa,
una componente lieve di comicità.
La cerco sempre,
come spiraglio,
come sorpresa,
così,
per concedermi il gusto ingenuo
dell'irriverenza
verso il Tempo che passa,
verso il tempo
che non si coglie,
verso la pesantezza
delle cose statiche
o verso l'assoluta
freneticità.
keith jarrett e jan garbarek, countryPubblicato da diciche | Commenti (10)
]]>
ed io ci sono.
:*Pubblicato da diciche | Commenti (15)
Pubblicato da diciche | Commenti (65)
È una bella serata di giugno,
non ho sonno,
penso ai miei errori. C’è chi pensa a Berlusconi e alle sue puttane, c’è chi sta facendo una lunga passeggiata sulla spiaggia, preferendo il rumore del mare alla razionalità, c’è chi guarda le luci intermittenti di un neon arrugginito, un uomo sta convincendo il figlio che non vuole allontanarsi dalle giostre, un altro vuole l’amore a tutti i costi, costeggiando marciapiedi, periferie, un bar di prim’ordine fuori città.
E’ una bella serata d’estate, stanotte vorrei entrare nel sogno di qualcuno, di striscio, non malamente, e dirgli, con la mia voce, una cosa che conosce già: non ha colpa, nessuna colpa se io sono qua e penso ai miei errori, in cui non c’entra, o poco, o nulla.
La ripetizione di uno stesso errore è un capolavoro della nostra dis-abilità, e ci appartiene tutto, gli altri possono solo esserne involontari “complici” senza complicità.
Condurre il cuore verso situazioni rifiutanti è la medesima vertigine di un tempo personale che fa riemergere una storia originaria nemmeno tanto originale. Una storia come tante, che certe storie si assomigliano tutte, se non c’è un regista abile che riesca a creare l'opera artistica da un ammasso di banalità.
Non c’è davvero nessuno che abbia qualcosa da farsi perdonare da me.
Però non mi si ripeta che sono una visionaria ché lo so già e sentirselo dire tante volte fa un male cane proprio al centro dello stomaco e pensi solo a quello senza sentire più le bande occasionali che suonano motivi allegri e celebrano la vita di chi la vita ce l’ha e vuole urlarla a tutti i costi, in questa bella serata d’estate senza calure opprimenti , in questa bella serata di transitorie felicità, con le finestre tutte aperte sulle valigie che si disfano, sulle tende che si muovono, sui cuori che si predispongono a nuovi incontri con l’incoscienza di una saggezza nuova e di una paura antica, non gravata dalla severità.
Ecco, non sono completamente murata e sorda, a tratti li sento questi segnali di vita che non hanno la cifra di una fastidiosa quotidianità.
E accetto il mio esserne fuori, lo accetto.
Come fatto transitorio, come digiuno necessario, senza divinità.
Tom Waits, All the world is green
Paolo Conte, Un vecchio errorePubblicato da diciche | Commenti (34)
Questo tableau meraviglioso è di Valentina Cipolla, mia ex allunna del Liceo Artistico. Farà parte di una sua serie di illustrazioni per "Le città invisibili", di Calvino. Io ne sono orgogliosa, certo.
Qualcosa, ieri sera, si è spezzato.
Accetto il buio, le ombre,
i diverticoli della vita,
la parte insignificante,
che non capisce e che non vuole essere capita.
Rimane l’essenziale: un corpo che non si vuole rivestire di bellezza,
né dimostrare bellezza.
Ha bisogno solo di essere curato cercando,
nel fondo,
i motivi veri per farlo.
Se pure quei motivi non ci sono,
occorrerà inventarli,
immaginarli,
acquisirli,
costruirli,
rinunciando agli incanti.
Mi tratto male,
ogni qual volta inseguo chimere e gentilezze.
Non bisognerebbe abbellire la solitudine con niente.
La si nasconderebbe,
invece è da lì, è da lì che si parte.
Nuda terra,
angolo minore,
io-diviso,
fraseggio interrotto di una bella storia.
Quante volte non ho detto, per paura di essere giudicata,
quante volte ora taccio
per nascondere che non sono affatto nel
flusso di un mondo!
Ma, ieri sera,
il mio corpo ha scelto, per parlare,
gli enigmi della pazzia.
Ho dato loro voce, li ho ascoltati.
Nessuna voglia di eroismo,
nessuna ascesi.
La speranza non è affatto una voce che scende da un cielo,
la speranza è una montagna aspra
che, sangue su sangue,
si conquista.
E certe volte ti scuote
con un fraseggiare disconnesso e assurdo
che mai, giammai, vorresti
immaginare
tuo.
Paolo Conte, SpassiunatamentePubblicato da diciche | Commenti (32)
foto burt
“ Io sono quel bambino antipatico con la faccia sporca che ti guarda sotto gli enormi lampioni illuminati o sotto le puttane anch’esse illuminate.
O davanti alle fanciulle che sembrano lievitare.
Io sono quel bambino antipatico con la faccia sporca che proietta l’insulto della sua faccia sporca.
Io sono quell’antipatico bambino di sempre arrabbiato e solo e ti lascio l’insulto di quell’arrabbiato bambino di sempre e ti avverto:
se ipocritamente mi accarezzi sulla testa io colgo l’occasione per rubarti il portafoglio.
Io sono il bambino con la faccia sporca davanti al panorama di terrore imminente, lebbra imminente, pulci imminenti, di offese e crimini imminenti.
Io sono quel bambino dispettoso che improvvisa un letto
con un vecchio scatolone e che aspetta, certo che verrai con me”
Reinaldo Arenas
kd lang, costant cravingPubblicato da diciche | Commenti (13)
Tante parole mi hanno donato nel corso degli anni, tante.
Tra le più importanti, un posto particolare riservo ad un racconto scritto, per me, da Maria Grazia, una mia alunna di qualche anno fa, dotata di straordinario talento. In classe, spesso si parlava del ruolo e dell’essenza degli Angeli, magari scherzando, magari planando dalle pagine di letteratura sui dipinti di Paul Klee.
Ricordo ancora la forte emozione che provai nel leggere il suo scritto, ritrovandoci dentro quell’angelo un po’ smarrito, proveniente da un cielo qualunque, umanamente vicino, quasi torturato dalla sua stessa invisibilità, in cerca di una voce. Quell’angelo imperfetto, sempre cercato.
A distanza di anni, io la ringrazio ancora, per avermelo donato.
“TRASFIGURAZIONE IN-VOLO-NTARIA
Nella solitudine della mia attesa, riposo ai piedi di un albero di ciliegio ormai fiorito, le ali raccolte su di me per proteggermi dalle imprevedibili variazioni del cielo di primavera.
Mi chiedesti di fermarmi per scendere, tempo fa; nel ricordo rivedo la tua camminata instabile, più libera, evidentemente, ti muovevi verso la casa dalla quale quella famosa mattina d’ inverno ti rubai, un giorno grigio e vuoto, che io resi luminoso, per entrambi.
È possibile per me competere con le gioie che la natura offre in una stagione così rigogliosa? Su di me volano le rondini, nell’azzurro profumo floreale dei prati: luce che si muove tra le strade rumorose, vive.
Una vita a me estranea, in cui invano ho cercato di scorgerti le volte in cui, a tua insaputa, ti ho seguito, incapace di dimenticarti. Ho visto, dedicati a te, sorrisi di confusa provenienza sostituirsi ai miei; mia principessa cosa è accaduto?
Nei miei occhi non vedevi qualcosa che da sempre faceva parte di te? Errori, molti errori, da lassù mi hanno destinato, rendendomi incapace di farti felice.
Il segreto del tuo cuore non era a me stato rivelato? Durante i profondi viaggi notturni della mente di inusuali individui , per me era stato costruito un destino, e, seppure incerto nel momento conclusivo della sua profezia , nel suo effettivo verificarsi , io restavo per sempre l’angelo nato per te e da te.
Ora io stesso contribuisco alla mia ineluttabile disfatta.
Per un meccanismo estraneo al mio controllo sbiadisce l’illusione, tutta mia, di essere colui accorso in tuo aiuto; la storia del mio allontanamento mi suggerisce una diversa interpretazione della mia esistenza o di come in realtà sono stato sempre visto: un finto angelo ferito dalla sua incapacità di diventarlo, bisognoso di sentirsi importante e decisivo nella vita di qualcuno.
Oh, me dannato!
Presuntuoso protagonista di due racconti scadenti !
Voglio essere colui che,
nella solitudine della sua attesa, riposa ai piedi di un albero di ciliegio ormai fiorito, le ali raccolte su di sé per proteggersi dalle imprevedibili variazioni del cielo di primavera.
Importante per te, sincera pretesa di un angelo abbandonato da sempre.
Maria Grazia, a.s. 2005-2006”
Tom Waits, Ol' 55Pubblicato da diciche | Commenti (27)
foto stanko abadzic
Quale fertile finzione è ora, per me, pronunciare queste parole:
mi hai dato il taglio dei tuoi occhi, senza reticenza
e lo spazio giusto per narrarti il mio passato,
senza anteporti, senza anteporti,
come se l’ascolto delle mie lunghe storie
fosse più importante di un’intera Primavera,
con le sue rose languide, con le sue rose languide,
con le sue promesse d’aria,
con le sue promesse d’aria,
d’amore.
Mi hai reso Rosa Gialla,
luce sul Nilo,
enigma che si rivela al mondo,
parola che si distende,
prezioso balbettìo,
una panchina, quella,
che abita gli amanti,
il loro fiato
al centro.
Oggi mi sento io,
non è importante,
no,
ma tu non dirlo a nessuno.
gianmaria testa, come di pioggiaPubblicato da diciche | Commenti (20)
“...e dunque continuerò, bisogna dire parole fin quando ce ne sono, bisogna dirle, fino a quando esse mi trovino, fino a quando mi dicano, strana pena, strana colpa, bisogna continuare, forse ormai è stato fatto, forse mi hanno già detto, forse mi hanno portato fino alla soglia della mia storia, davanti alla porta che s'apre sulla mia storia, mi stupirebbe se si aprisse, sarò io, sarà il silenzio, lì dove sono, non so, non lo saprò mai, nel silenzio non si sa, bisogna continuare ed io continuo». (Samuel Beckett, L'innominabile)”
E dunque continuerò ad inciampare nelle cose, a perdere tutti i movimenti fini, ad osservare un corpo, sentendolo ora pietoso, ora estraneo, continuerò ad andare chi sa dove, per cercare la nuova medicina, il medico esperto, le alleanze di parole che non siano aride, corte, di pura occasione. Continuerò a “stare”, accogliendo la memoria che si fa sottile, ché mai come adesso si è messa a riprodurre analiticamente le strade già percorse, tutti i rapporti, le connessioni con gli affetti, i pensieri, le facce, i “tu” intravisti per un istante nel sottopassaggio di un treno, in una libreria periferica, sull’orlo di un’acacia in fiore. Continuerò a sentire l’ansia come sollecitatore verso pensieri che rimangano, pagine da consultare, riconsultare, visioni e altre visioni di un mondo troppo complesso, a farmi straniera per concedermi il permesso di incantare, ad accettare che la percezione si trasforma ed i sensi, ora, provano dolore, nei pomeriggi di vento caldo, con la vita che trama il nuovo e l’antico per l’arrivo intenso dell’altra stagione. Continuerò a mangiare ciliegie, limoni aspri, succhi di mirtilli, a contemplare possibili volti nuovi sulle facce conosciute da decenni e vie percorribili che il tedio e la necessità non riducano a minimi elementi transitori, sotto la spinta di velocimetri che, delle cose, non misurano mai lo spessore, mai le emozioni. Continuerò a sorridere, a volte con sarcasmo, di come i più vengano resi ciechi, artefici di surrogati di parole, totalmente inetti alle proprie fortune, e lo farò utilizzando la mia condizione con gioco, con dispetto, con amore.
Continuerò a dormire di tutte le stanchezze repentine, a svegliarmi di tutti gli entusiasmi sonnolenti, a incazzarmi con le voci che vorrebbero trascinarmi nel più totale isolamento, continuerò a cercare spazi di respiro che portino il lontano. E possano chiamarsi esseri umani, città, sussurro, terra, cielo gracchiante, mano, arte di scarto, silenzio metropolitano.
Pubblicato da diciche | Commenti (30)