Donna Inaffidabile Mancata

Questo non è un post politico....

2009-04-16T19:09:23+02:00

Questo non è un post politico. E' un post da cittadina. Apprendo ora dai giornali online che è stata definitivamente scartata l'ipotesi di accorpare i referendum con le europee e le amministrative. Incerta ancora la data, in bilico tra il 14 o il 21 giugno, anche se, per un barlume di decenza del governo, pare si propenda per il 21 così da accorparlo almeno ai ballottaggi, laddove ce ne fossero. Abbiamo pagato di tasca nostra un balzello spaventoso alla lega nord. Siamo stati presi per il culo. In un momento in cui i soldi ci farebbero proprio comodo, con una crisi internazionale e una provincia da ricostruire, noi ne buttiamo un bel po' nel cesso. Quanti non è dato di sapere, ma fosse pure un solo milione di euro qualcosina ci ricostruisci. Almeno una villetta. Non ne faccio una questione politica, badate bene. Probabilmente anche una sinistra, se accorpata ad altri partiti minori, sarebbe potuta essere vittima di ricatti del genere, e probabilmente avrebbe ceduto per restare al governo (ricordiamoci come qualche teocom ha miseramente fatto fuori i dico). La questione che mi brucia è un'altra. E' il motivo per cui si è voluta questa pastetta. La lega vuole far slittare i referendum perchè è convinta che noi andremo al mare. Capito? Noi, massa di caproni, quando non ci saranno europee da votare, quando non avremo ballottaggi su cui esprimerci e magari fare un favore all'amico candidato, baratteremo il nostro diritto di esprimerci con un po' di sole e due tiri a beach volley. Questa è l'immagine che ha di noi chi ci governa. E pensare che il referendum è uno degli strumenti di democrazia più belli. Perchè le elezioni politiche sono una cosa in cui tu deleghi un altro a decidere per te, e quello manco è vincolato da dettami di partito. Lo dice pure la costituzione: una volta eletto fai come preferisci e come coscienza ti suggerisce. E poco male se eri stato eletto perchè proponevi un'idea che alla gente piaceva, puoi cambiarla quando e come ti pare. Il referendum no. Il referendum è l'unico momento in cui lo Stato ti chiede: la vuoi fare questa cosa, sì o no? E lì non si passa per il filtro di nessun politico, metti la crocetta, nero su bianco, e quella vale per ciò che è. Un sì o un no. Ora quindi vi dico: non rinunciate al diritto d'opinione. Non barattate il vostro potere per pigrizia o per la gioia di un bagno rinfrescante. I seggi aprono presto e chiudono tardi. Che poi a giugno si prende il primo sole e ad esagerare ci si ustiona. E per chi viene da lontano è utile sapere che lo stato rimborsa una parte del viaggio in treno, basta presentare la tessera elettorale all'atto di acquisto del biglietto. Andatelo a votare questo referendum. Votate sì, votate no, votate scheda bianca. Ma non fate cadere questo referendum nell'oblio del mancato quorum. Lo dovete a voi stessi. Lo dovete ad una classe politica che ci piglia per il culo, trattandoci come gli scemi del villaggio da poter rigirare su un dito. Con l'offerta di un po' di sole e un po' di mare. E per di più, stavolta, a spese nostre e sulla pelle dei terremotati. Dimostratemi che non hanno ragione.

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La crisi economica è colpa mia

2009-03-17T18:46:38+01:00

Una settimana fa sono stata in vacanza. Una vacanzetta romantica col Fra, per festeggiare San Valentino, che nella sua data canonica ci ha visto rotolarci nel letto, sì, ma con la febbre a trentanove. Siamo stati a Rimini, in un hotel benessere, a farci massaggiare e rintemprare. Siccome ho firmato un documento che mi impedisce di scrivere delle mutande di carta del centro benessere, vi racconterò quello che è successo dopo, quando tornando a casa sono passata dalla città che mi ha ospitato per tre anni: Pesaro. L'idea era quella di pranzare lì. Che di posti ne conosco a bizzeffe. Così andiamo diretti verso la mia piadineria preferita. Al cui posto trovo un ristorantino. Vabbè, che problema c'è. Andiamo alla pizzeria a metà del lungomare. Sbaraccata. Così, iniziando ad essere in difficoltà, propongo di parcheggiare e di andare verso il centro. Lasciamo la macchina e ci incamminiamo per viale Rossini, in direzione piazza del Popolo e via Branca. Mentre cammino sulla via mi viene l'idea geniale: mangiamo da Spizzico. Te pare che Spizzico a piazza del Popolo ha chiuso? Ha chiuso. Sempre più esterrefatta mi incammino per via Branca. Dove da sempre c'era un negozio di Pimkie. Pimkie, per chi non lo sapesse, è una catena di moda low cost, l'unica presente in città per la gioia mia e delle giovani pesaresi. Una cosa che ti aspetti di trovare sempre lì, con le sue maglie a dieci euro. E invece al suo posto ti ritrovi un Benetton. Ormai pesantemente perculata da Francesco riporto l'attenzione sull'argomento pranzo, dicendo che in fondo a via Branca di certo potremo pranzare alla Testa del Re, pizzeria ristorantino con tanti tavoli e prezzi modici. La presenza di un cumulo di assi di legno abbandonate davanti all'ingresso ci fa sospettare che forse il posto ha chiuso. Fra vede un kebabbaro (che una volta non c'era) e mi intima: mangiamo qui che so quasi le tre. Dopo pranzo sfodero la mia bordata finale: vabbè, hai vinto sui ristoranti, ma mo ti porto a prendere un caffè buonissimo davanti al teatro Rossini. Peccato che una palizzata di legno impedisca l'accesso al bar, in chiusura stagionale (cosa che non mi risultava avesse mai fatto). A questo punto voglio solo ripartire, prima che mi prenda un magone per come è cambiata Pesaro in tre anni. Insomma, è assodato. Porto male. E la crisi economica è colpa mia.

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Tag: divagazioni

Ciao Emily Kane

2008-11-27T12:50:44+01:00

Forse un giorno ti troverai a dover rifare una fiancata perchè hai guidato come un coglione. Magari un giorno gripperai il motore perchè l'hai tirato come uno stronzo sul raccordo. E qualcuno ti proporrà di mettere a posto tutto a metà del costo, di pagare assai meno per una tua cazzata. E sceglierai la via più facile, quella che impera in un paese di merda di cui tu sei parte del pus, anche se ti piacerà credere che quei pezzi perfetti vengono da uno sfascio. Come se di una macchina ancora in produzione e iniziata a costruire tre anni fa esistessero già tutti questi rottami. Come se fosse possibile credere che una carrozzeria immacolata provenga da una macchina da buttare, anzichè da una tenuta - scusa la franchezza - con la cura con cui si tiene al proprio culo. Ti sentirai proprio un ganzo e un furbone. E invece avrai alimentato un sistema di merda. E un povero stronzo onesto pagherà per le tue cazzate. Ma c'è un rovescio della medaglia. Quel sistema di merda che hai nutrito sarà ancora più forte, e, mi dispiace dirtelo caro mio, in Italia non sei l'unico che si sente un gran furbone. E quei pezzi, che tu hai rubato, serviranno di nuovo, nel bel sistema in cui ogni vettura è carne da macello. E ti auguro, con tutto il cuore, che una mattina tu vada alla tua macchina e non la trovi più. Ti auguro di svegliarti e scoprire che hai perso tutto. La macchina, sì, ma anche i tuoi cd preferiti, i ricordi più belli, il braccialetto portafortuna intorno al cambio regalatoti dalla tua metà, le cartine stradali provenienti dalla vecchia macchina di tuo nonno. E allora, quando ti ricorderai di essere onesto, quando spererai nella giustizia o ti augurerai di essere vittima di una rimozione forzata e correrai dalle forze dell'ordine, sappi che, per colpa di quelli come te, ti diranno solo queste parole: "La denuncia serve giusto per l'assicurazione. Le utilitarie come le sue non si ritrovano quasi mai, perchè le fregano per cannibalizzarle. Guardi, a quest'ora la sua auto ( quella a cui eri affezionato, quella che non avevi i soldi per mettere a posto e ora non li hai per ricomprarla) è già stata fatta a pezzi." E ti auguro di godere appieno la bella sensazione che dà.

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Mia nonna, Eluana e un sondino nasogastrico.

2008-11-14T19:21:12+01:00

Oggi c'è stata la sentenza definitiva (o almeno così pare) del "caso Eluana". E si grida allo scandalo, alla condanna a morte, chè così si legalizza, senza peraltro passar dalle dovute sedi, l'eutanasia. E forse è vero, dalle poche reminiscenze dell'esame di costituzionale mi par di rammentare che le leggi si facciano in parlamento. E però, ecco, mi ricordo pure che qualche pagina prima si parlasse di vuoto legislativo, e allora ecco che un povero giudice si ritrova a lavorar di analogia. Però in Italia questo vuoto legislativo va colmato. Perchè se è vero che la medicina ha fatto tanti passi avanti è pure vero che ha creato delle situazioni di vita-non vita (che nel seicento, chissà perchè, la locuzione accanimento terapeutico non esisteva). Ma l'Italia, si sa, non è uno stato laico. In Italia non si riesce manco a fare un tesserino per la donazione degli organi senza che -puff- non perda da un giorno all'altro valore legale. Ma le dimenticanze della Repubblica Vaticana Italiana non cancellano gli stati di fatto. Mia nonna è morta meno di un mese fa. Non ne ho scritto perchè avevo paura, paura che tra queste righe si leggesse il mio senso di liberazione. Non sono riuscita a piangere la morte di mia nonna. Nemmeno una lacrima. Mia nonna si è rotta un femore a primavera. E' stata operata e, per bontà divina, si è risvegliata dall'anestesia nonostante l'angina pectoris. Però da quel giorno non si è più rialzata: tempo una settimana e la ferita ha fatto infezione. Un'infezione resistente a tutti gli antibiotici. Mia nonna non si rialzerà mai più, probabilmente non metterà più piede fuori dalla clinica. Lo so già e non è ancora estate. E' l'ultima volta che mi riconosce, accasciata su una sedia a rotelle, in una clinica cattolica. Poi il buio, il buio della mente, mia nonna non riesce più a comunicare, a riconoscerci. Piange e chiama sua madre. E smette di mangiare. Ma è estate, e il "caso Eluana" è su tutti i giornali. Mio padre è stato mobizzato perchè facesse mettere a mia nonna un sondino nasogastrico che lui non voleva metterle. Perchè mia nonna non si sarebbe più alzata, e ce l'avevano detto tutti. Ma avrebbe "ucciso sua madre di fame e di sete", e mia nonna, non dico da viva, ma da lucida, aveva espresso il desiderio di voler essere curata in ogni modo possibile. La struttura cattolica, messo il sondino, ci scarica. Perchè mia nonna - ricordiamocelo - è incurabile, e lì da loro ruba un letto per gente che può guarire. Dalle mie parti si va a morire in un'altra clinica. Una lungodegenza, dice la asl, il cimitero degli elefanti, dice mio padre, sfoderando una parte di quel genoma che mi ha passato e che mi aiuta nel coywriting. Mia nonna non piange più. Non chiama la mamma. Quando non dorme urla, penso in preda a dolori atroci. Penso perchè con noi non sa più comunicare. E chissà se ha cambiato idea, se quel sondino vorrebe che gli fosse levato. Chissà se ha cambiato idea, è un problema importante, lo dicono tutti i grandi papaveri Vaticani, ma solo nel caso in cui fa comodo a loro. Mia nonna è morta ad ottobre, dopo quasi sei mesi di agonie e sofferenze inutili, per un femore rotto. Se la sarebbe potuta cavare con un mesetto. Sarebbe morta di fame e di sete, ma urlano per qualche mese in meno. E mio padre non sarebbe stato distrutto, con le lacrime trattenute solo perchè parlava con me, la sua bambina da difendere, mentre si domandava se con quel sondino ha fatto del bene o del male a sua madre. La sua amata madre. E non si pensi che a casa mia si sia irriconoscenti ai sondini. Per carità. Un sondino nasogastrico ha strappato dalla morte mia sorella, quando pesava 36 chili e soffriva di anoressia. E un altro pensiero, en passant, mi sfiora la mente. Chissà se quel sondino dato a mia nonna è stato tolto a qualcun altro, qualcuno con una vera prospettiva di vita davanti, visto che, con la sanità italiana, è sempre giusto pensare anche ai cordoni della borsa. Chissà se da qualche parte c'è una sorella, una sorella come me, che non potrà sprizzare gioia da tutti i pori, tra un anno, nel vedere sua sorella, sana, che dopo la malattia e dopo aver preso laurea trinnale e specialistica, si prende il sospirato dottorato. Questo non lo so. Ma so come si sente oggi, almeno in infinitesima parte, il signor Peppino Englaro. E so che, qualora la sentenza riuscisse a trovare applicazione, si sentirà sollevato. Odiandosi perchè si sentirà così, davanti alla morte della figlia. E a lui voglio fare un augurio, con tutto il cuore. Di riuscire a versare una lacrima alla morte di Eluana.

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Tag: personal

Per un mondo più giusto: la tutela del parrucchiere.

2008-10-14T18:30:48+02:00

Oggi sono stata dal parrucchiere. Questo è il primo parrucchiere, dopo 27 anni, scelto personalmente da me, e non ereditato da nonne e mamma (sì, mamma, le nonne ed io ci servivamo tutte dallo stesso parrucchiere, il quale ci ha premiato per anni con un tariffario a parte ribassato di qualche euro, porprio come quando compri quattro petti di pollo anzichè uno). Io sul parrucchiere sono abbastanza sensibile, nel senso che, una volta, a Pesaro, mi sono slanciata su un parrucchiere a me ignoto, e per non sbagliare ne ho scelto uno superfigone, che ha tagliato assai meglio il mio portafogli della mia testa, regalandomi, e non si sa manco come visto che ho i capelli a spaghetto, il più bel panettone che la storia dolciaria ricordi (peraltro tutto a zigozago, visto che per far vedere che loro erano fffighi tagliavano da asciutto). Così, quando ho dovuto cercare un parrucchiere a Roma, mi sono battuta a tappeto il quartiere, spiando dalle vetrine, prendendo nota di prezzi, ubicazioni, orari e calcolando accurate statistiche sul numero delle clienti presenti in negozio. Alla fine mi sono decisa e ho scelto una coppia di giovani parrucchieri, che, oltre ad essere i più economici della zona, sono bravi e hanno sempre il negozio pieno. Mai scelta fu più azzeccata. E durante quel primo colpo di forbici, sfrugugliata dalle solite domande di rito del parrucchiere, gli ho raccontato tutta la mia vita in 700 fascicoli settimanali con raccoglitore in omaggio. Dopo circa un mese, causa cecità da frangetta, sono ritornata. Per me era la prima volta. la prima volta che tornavo da un parrucchiere che non mi conoscesse da quando ero appena nata. Così, quasi per caso, ho notato la fronte corrugata di G (G è il parrucchiere che tra i due serve me), alla ricerca di qualche maledettissimo particolare su quei 700 fascicoli di vita che gli permettesse di essere gentile con me e mostrare che mi aveva ascoltato. Per la cronaca G ce l'ha fatta. Ricordandosi che vivo col mio ragazzo mi ha chiesto come procedeva la convivenza. Io ho risposto "bene", e stavo quasi per riprendere la tiritera da dove l'avevo interrotta un mese prima quando ho capito. Ho pensato a Pino, il mio parrucchiere storico. Pino, che per ventisette anni si è sentito i cazzi miei, ogni singolo cazzo, almeno quattro volte: da mia madre, dalle mie due nonne e da me. E che tutte le quattro maledettissime volte si è dovuto mostrare interessato. Che poi diciamocelo, a Pino cosa mai potrebbe fregare se cambio ragazzo o facoltà, anche a saperlo una volta sola??? Così ho deciso. Ho deciso che il parrucchiere che mi taglia i capelli mi taglia, appunto, i capelli. Non mi psicanalizza, e non lavora nemmeno a telefono rosa. E che, poveraccio, è un professionista che merita di essere trattato come tale, chè l'impiegata della posta mi manderebbe a cagare se, mentre compila il vaglia, io le parlassi del fatto che vivo in un monolocale e che gli affitti sono cari. E vivaddio avrebbe ragione. Da quel giorno io e il mio parrucchiere abbiamo un rapporto bellissimo. Parliamo di capelli, scherziamo sul fatto che ogni volta che devo tagliare un centimetro in più del previsto do di matto, del fatto che chiedo sempre lo stesso identico taglio. E siamo arrivati a trattarci molto più familiarmente, con lui che mi viene a salvare con un opportuno shampoo dalle grifie della nonnetta di turno che sta per mostrarmi le foto dei suoi tre nipoti, di cui lui sa, suo malgrado, la pagella a memoria, e ci scherziamo pure su, con lui che mi confida "Quella è terribile sai??? Se cacciava le foto non ne uscivi più..." Insomma donne, questo post è per tutte voi. Per farvi riflettere sulla vessazione a cui è sottoposto quotidianamente l'uomo (o la donna) che tiene tra le forbici il destino di parte della vostra bellezza. Se quell'uomo non è stressato voi avete solo da guadagnarci, ve lo giuro. Fai qualcosa anche tu: salva il tuo povero parrucchiere da una paccata di cazzi tuoi.

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Tag: roma, divagazioni, casi umani, una brava bambina

La vie en culandrine (premiere post)

2008-09-10T13:02:09+02:00

"Good morning, we have a reservation for ten days..." "Ah, oui, bonjour, votre chambre c'est le vingt quatre, à le deuxième étage" Bastano queste poche parole per farmi capire quale sarà il leitmotiv della vacanza: Francesco non parla francese, i francesi si rifiutano di parlare qualsiasi lingua che non sia la loro, io dovrò uccidere tutti i parigini o Francesco, a scelta. La vacanza a Parigi è stata fortemente voluta dal Fra, cosa che ancora non mi spiego visto che aveva detto che voleva andare al mare, e visto che, come mi era già punta vaghezza in Belgio, Francesco odia la lingua francese ("Che gli hai detto? Che gli hai dettooooooo???") Comunque arriviamo in Francia con un volo antelucano della Ryanair, che atterra in un posto che si può definire Parigi tanto quanto è possibile dire che Viterbo è Roma. Arriviamo finalmente a Place Clichy e prendiamo possesso della stanza. Ora, il letto è minuscolo. Tutti i letti francesi sono minuscoli. Ed ho capito perchè si parla tanto delle mirabolanti arti amatorie francesi: di necessità virtù. Partiamo alla scoperta della Ville Lumiere ed io inganno sadicamente Francesco: con la scusa di prendere i biglietti per Eurodisney lo trascino a Les Halles da Fnac, dove con maestria acquisto anche due museumpass, ovvero dei tagliandini che costringeranno Fra ad ore di sopportazione della mia faccia estatica di fronte alla 95esima marina impressionista che lo trascinerò a vedere. La sera lo porto a Montmartre per cenare in un posto fighissimo di cui ho letto su internet. Questi sono gli svantaggi di vivere con una Furio version 2.0, mi comincio a documentare per le vacanze agostane all'incirca verso gennaio, appena ho finito di preoccuparmi del capodanno. Il ristorante però si rivela uno corridoione fighissimo dove preparano fondue di carne o di formaggio, entrambe deliziose, e ti danno da bere vino da un biberon. . Ubriachi come cuccuzze e puzzolenti come un rosticcere torniamo in albergo a picchiarci nel sonno nel nostro matrimoniale da una piazza e mezzo corta. Il giorno successivo andiamo alla Torre Eiffel, ma ci lasciamo scoraggiare dalla fila, sperando -illusi- di trovarne meno in serata. Propendiamo quindi per un bel giro in Bateau Mouche, così con un colpo solo ci vediamo un bel po' di monumenti da fuori (eheheh, gliel'ho lasciato credere...) Nel pomeriggio la pioggia ci coglie facendoci preferire una visita dell'Operà alla torre, e a cena di nuovo a Montmartre per vedere il bistrot di Amelie, il cui indirizzo, rullo di tamburi, ho trovato su internet. Il bistrot di Ameliè il venerdi serra passa musica techno, ve lo dico subito così vi risparmiate la scarpinata, che è pure in salita, e la delusione. Comunque non vi sarà negata la foto di rito vicino al poster autografato dal regista, e, per mi pare sei euro, neppure una creme brulèe. Il terzo giorno, mentre mostro a Francesco tutta la lussuosa parte dell'ottavo arrondissement, quella della Madeleine e Place Vendome ("Perchè siamo qui?" "Beh, è una piazza splendida...e poi vedi laggiù? C'è Cartier. C-A-R-T-I-E-R". Ma non ha recepito...), ci raggiungono due nostri amici per un bel tour del quartiere latino: Jardins de Luxembourg, Saint Sulpice, Saint Germain... Ora io su boulevard Saint Michel avevo quasi svoltato: Fra entra in un negozio per provare un paio di scarpe, lo portano in un buio sottoscala e non ne riemerge più. Poi però devono averlo valutato inidoneo alla tratta delle bianche, perchè dopo lunga attesa me lo risputano fuori calzaturamunito. La sera ritentiamo la scalata alla Tour Eiffel. Finalmente, dopo circa 57 ore di fila raggiungiamo la cima. Facciamo 2 foto e ci mettiamo in fila altre 57 ore per scendere. Pare la giostra della fila dei Simpsons. Però l'aver fatto così tardi ci avvantaggia perchè finalmente cala il sole, e possiamo vedere la torre tutta illuminata di blu per il semestre francese. To be continued...

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Cose per cui puoi intentare una causa di separazione con addebito:

2008-09-08T18:54:46+02:00

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Di come questo blog ha finito per avere una linea editoriale

2008-08-28T13:00:01+02:00

C'è stato un tempo in cui, sparso tra l'html, qui c'era tutto quello che mi passava per la testa. Poi, com'è come non è, questa cosa è cresciuta, è andata avanti, è diventata difficile da gestire. Non me lo ricordo quand'è che ho pensato "questo non lo posso scrivere", ma dev'essere stato all'incirca quando il numero di post a settimana è calato vertiginosamente. I post seri sono diventati sempre più rari. Quello che passava il vaglio del mio rigido direttore mentale erano solo le cazzate, gli episodi stupidi. E questo blog ha smesso di essere memoria, valvola di sfogo, amico, terapeuta. E' diventato un nemico. Qualcosa che non volevo far morire, ma che non sapevo più come far vivere. E' come una persona che voglia mangiare solo caviale beluga. A cui voglio un bene dell'anima, ma a cui qualche volta avrei potuto passare solo uova di lompo. E del discount. Ho pensato di privatizzare questo blog. Perchè poi il problema è solo di tenere fuori da qui un ristretto manipolo di persone che qui sono arrivate anche se io non volevo. Ma chiudere le porte non mi è mai piaciuto. Io non so se sia possibile che nella bloggosfera ci siano un'altra Fasti, un'altra Maghetta, un'altra Menza, un altro Brumbru (e non vi cito tutti, ma solo i veterani, per paura di dimenticare qualcuno, ma c'è stata tanta gente che è passata e passa di qui e vorrei che non smettesse mai), però, non so, chiudendo la porta magari qualche bella testa potrebbe restar fuori. E così. Il cane si morde la coda. E questo post non ha un senso nè una soluzione. E' solo per dire che non ho ancora scritto nulla di Parigi perchè c'è altro che vorrei dire e non posso. E che appena smette di rodermi il culo per questa cosa sicuramente ne scriverò. E che anche se sembra, ed è sembrato, che io me ne sbattessi di chi capita in questo cantiere abbandonato tutti i giorni, non è questo il problema. Non siete voi che considero miei amici più di tanti che così si professano nella vita reale. E non è la vostra opinione che non vorrei. E mi andava di dirvi finalmente il perchè, che spacciarmi per una "frigida col malditesta", di quelle che ho sempre detestato, non mi andava. Un bacio.

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Lo so, lo so...è come se avessi...

2008-08-27T14:59:27+02:00

Lo so, lo so...è come se avessi detto "Esco a comprare le sigarette".

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In fondo questo blog è quanto più di autoreferenziale esista al mondo...

2008-08-01T01:09:46+02:00

Per cui Tanti auguri a me!!! (Mi sa che è uguale allo stesso post dell'anno scorso) Vabbè allora tanti auguri anche alla mia macchina Emily Kane, così è uguale pure a quello di due anni fa.

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Tag: compleanno