* Dire Fare l'Amore *

LA LISTA DI MARA - Sveltina

2008-07-08T10:25:41+02:00

Così, al volo, un'idea che mi è venuta ieri sera. Se ce la fate ad arrivare fino in fondo, avrei bisogno di una mano. Ma prima dovete leggere per capire... Un sorriso, Inachis LA LISTA DI MARA «Chiamatemi Mara! Mara, dove ti sei cacciata?! Qui, subito!». Ecco un tipico ordine di Rod (per Rodolfo, povero…), direttore del celebre Lips, mensile patinato sexy-glamour e anche qualcosa più in là, specie nelle pagine dal bordo rosso, che detta le mode per il folto gruppo dei nuovi erotizzati. Rod è il direttore che piace agli editori (erezione degli abbonamenti), piace agli sponsor (erezione delle vendite), piace ai lettori erotizzati (erezioni e basta). Rod è Lips. La redazione è composta da tre selezionatissime e docilissime, adoranti, giornaliste professioniste e tre selezionatissimi, devotissimi, aggressivissimi giornalisti professionisti. Più una praticante, Mara, la destinataria dell’ultimo urlo. Ultimo in ordine di tempo, fino a quando non sarà superato dal nuovo ultimo urlo. È così, Rod. Lo sanno tutti. Ma Mara non si è ancora abituata. E in più vuole fare bella impressione. È in bagno. Ma la voce di Rod perfora mura, porte e specchi. Mara ringrazia dentro di sé di aver già finito: si sta tirando su le mutandine e lo fa in fretta, accomodandosi la gonna mentre si accorge di aver quasi finito di fare pipì. Sente l’umido delle ultime gocce. Ma non c’è nulla da fare, deve andare, correre da Rod. E beccarsi il cazziatone. Il cuore le batte nel petto, non riesce nemmeno ad immaginare che cosa abbia fatto di sbagliato. «Mara, allora!» schioppetta Rod. È in piedi davanti alla sua scrivania. Ha sollevato con le mani il suo iMac da 20 pollici e lo scuote davanti agli occhi. «Eccomi, scusi, ero…». «Cazzo, Mara, ma dammi del tu, no?! Quante volte te l’ho ripetuto?». «Ok, scusa. Ero…». «Non mi frega un cazzo dov’eri. Piuttosto guarda qui. Che cazzo ci leggi?». Mara cerca di afferrare con lo sguardo quel monitor svolazzante. Riconosce la pagina del programma di impaginazione. La rubrica che stava “passando”. «Leggi». «Se stai fermo, forse… Ecco, grazie. Dunque, qui? Sì, leggo: “Jack strusciò il suo grosso cazzo sulla figa bagnata di Eveline». «…». Sbam! Rod aveva posato sul tavolo l’incolpevole Mac. Ma a sobbalzare fu Mara. Tremava come una foglia, e non aveva ancora capito perché questa veemenza. Sarebbe anche passata per scema. «Hai letto? Ma che cazzo scrivi? Non te l’hanno detta la regola di Lips?». Mara deglutì. C’erano decine di regole a Lips, ma poi tutto si decideva inevitabilmente secondo lo stile insindacabile di Rod. Comunque, no. Questa regola non la ricordava. Se chiedeva “quale regola?” si esponeva a una nuova tempesta. Né poteva dire “sì”, perché assolutamente non sapeva di cosa stesse parlando. Scelse di tacere. Rod ebbe un improvviso moto di pietà e ruppe il silenzio che si stava facendo insostenibile elargendo una spiegazione. «La regola SeCaNeFy, tesooooro!». «…». «Senza Cazzo né Figa, honey. Noi scriviamo di sesso, tutto è sesso, anche una borsetta, un ferro da stiro, una vacanza. Mi segui?». Mara valutò che un “sì” poteva anche starci e annuì. «Però, tesooooro, sesso senza cazzo né figa. Chiaro? Mai sentito parlare di sinonimi?». Mara era rossa in volto, ma il cuore stava rallentando. Tutto sommato si trattava solo di riscrivere un pezzo, non era una così grave. Infatti, «Lo riscrivo, non c’è problema», propose. «Lo riscrivi un cazzooooo!!!, esplose nuovamente Rod. Un grandissimo, durissimo, prontissimo, cazzo!». Mara fece un passo indietro, sperava di essersela cavata, ma la sfuriata era ripartita alla grande. «E… quindi?». Rod l’afferrò per una mano e la trascinò nell’open-space della redazione. Sei paia di occhi fingevano interesse per i sei monitor. «Attenti un attimo.. tutti!», Rod batté le mani con una movenza lievemente eccitata. Sei paia di occhi si voltarono. «La signorina Mara adesso ci farà vedere come è brava con la lingua!». La praticante era paonazza. Ma nemmeno gli altri trovavano divertente la scena. Ci erano passati tutti, in un modo o nell’altro. Quella era la selezione a Lips, niente raccomandazioni, niente pompini dietro alla scrivania. Ma spalle larghe, sì. «La signorina Mara ha violato la regola SeCaNeFy. E così, entro domani, mi porterà… anzi, ci leggerà in pubblico questa frase in venti versioni diverse. Ma usando solo parole fini e originali. D’accordo?». Mara fuggì via coperta di vergogna e si mise al lavoro. Inutile sperare nel dizionario dei sinonimi e contrari. Qui doveva lavorare di fantasia. O chiedere aiuto. Entrò nella pagina del suo blog, una cosetta semplice ma molto seguita e scrisse un post dal titolo: “AIUTO!!! Ho bisogno di cazzi”. Premette “Pubblica il post”. * * * Il rossore era quello del giorno prima. Il battito pure. Mara stringeva tra le mani il prezioso foglietto. Ce l’aveva fatta, aveva fatto anche di più. Ma naturalmente la prova vera era leggere il tutto davanti ai colleghi. O, per meglio dire, “a quelli che sarebbero stati i suoi colleghi se non avesse fatto questa enorme, colossale, figura di…”. “Niente parolacce”, si disse. Alzò gli occhi, evitando però lo sguardo di Rod, seduto con mezza chiappa sulla scrivania di una giornalista e cominciò: 1. Jack batté il suo potente batacchio sulla tintinnante campanella di Eveline. 2. Jack spellò il suo generoso salame sulla pancetta arrotolata di Eveline. 3. Jack posò il suo passero cinguettante sul nido piumoso di Eveline. 4. Jack innalzò sulla sua asta svettante la fremente bandierina di Eveline. 5. Jack strusciò il suo vistoso desiderio sull’accogliente promessa di Eveline. 6. Jack seppellì il suo imponente mausoleo nella cripta muschiosa di Eveline. 7. Jack diresse il suo deciso vigore sulla remissiva disponibilità di Eveline. 8. Jack tuffò il suo possente trampolino nella profonda piscina di Eveline. 9. Jack sifulò il suo vibrante clarinetto sulla sinfonica orchestra di Eveline. 10. Jack mosse il suo scoppiettante pistone sulla lubrificata coppa dell’olio di Eveline. 11. Jack fece decollare il suo turgido dirigibile verso la calda mongolfiera di Eveline. 12. Jack lanciò il suo affamato cane da punta sulla impaurita cerbiatta di Eveline. 13. Jack edificò il suo smisurato torrione sulle umide segrete di Eveline. 14. Jack affondò il suo schiumante bompresso nell’onda ribollente di Eveline. 15. Jack orientò il suo determinato socio sulla disponibile amichetta di Eveline. 16. Jack eresse il suo statuario Bronzo sul piedistallo marmoreo di Eveline. 17. Jack immerse la sua affamata trivella nell’oleoso pozzo di Eveline. 18. Jack lambì con il suo acerbo ortaggio lo zuccheroso melograno di Eveline. 19. Jack inchiavardò il suo ferreo catenaccio allo spalancato portone di Eveline. un sospiro, poi… 20. Jack serpeggiò con il suo sinuoso pitone nella tropicale boscaglia di Eveline. 21. Jack con il suo hardware kliccò ed eseguì nel sofware di Eveline. 22. Jack dettò le istruzioni di volo per l'ornitologico implume entrando nell'hangar di Eveline. Il silenzio era calato mentre Mara leggeva. Sembrò non finire mai, poi un applauso scoppiò nell’ufficio. L’ultimo ad aggiungersi fu naturalmente Rod. Ma nei suoi occhi c’era tutta la sua ammirazione per la giovane redattrice. Oh, lettore: fai un’opera buona, aiuta Mara, segnala nei commenti sinonimi fini e li riporterò in blu nel testo. Inachis

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PENE D'AMORE - Recensione

2008-07-07T13:38:43+02:00

Questa recensione nasce sabato mattina scorso, forse verso le 9, davanti a un caffè (il primo) e “Repubblica”, o forse al suo supplemento della vigilia, dove ho avuto notizia dell’uscita di questa antologia erotica di scrittori maschi, Pene d’amore, curatore e ispiratore Gianni Biondillo, editore Guanda. “Finalmente!” e “Biondillo?” sono state le mie prime reazioni. “Finalmente”, perché - come già altrove accennato - anche io sono alla ricerca di scrittori che scrivano bene di eros. “Biondillo?” perché, ovviamente, associavo questo nome ai gialli della periferia milanese. Fino a qui si tratta dunque di una pre-recensione, sulle promesse del volume: anche gli uomini possono parlare di sesso senza passare per porci senza ali. E: anche chi frequenta abitualmente altri generi può scrivere un racconto erotico. Siccome è esattamente quello che cerco di fare io, eccomi fortemente motivato all’acquisto. Tra la pre-recensione e la recensione tout-court passa una mattinata di saldi in compagnia della first-lady, con svicolata finale alla Feltrinelli per l’acquisto del volume. Segue un finesettimana piovoso e invitante alla lettura e all’ozio. Lunedì mattina tocca lavorare, lunedì a pranzo, recensisco. Dunque, come già i più accorti avranno intuito, trattasi qui di una raccolta di sette racconti erotici di altrettanti scrittori, nata - ci rivela l’introduzione - a causa di un rifiuto che il racconto di Biondillo Un bicchiere di tè freddo ebbe da una rivista femminile che glielo aveva peraltro commissionato. Donde le domande: se l’avesse scritto una donna sarebbe successo lo stesso? Perché da quindici anni a questa parte l’eros è prerogativa femminile? Si dipana qui una pista a mio avviso di grande interesse che tocca ovviamente la liberazione femminista della sessualità, ma anche l’immaginario pornografico ed erotico, il “bisogno” che spinge le donne a scrivere di sesso, finendo poi per parlare d’amore, la difficoltà degli uomini di mettersi a nudo. Perché, in fondo e senza giochi di parole, è proprio questo che fa il racconto erotico: mette a nudo il suo autore ben più di altri generi. Mi rendo conto di aver parlato finora solo del senso del libro più che del suo contenuto. Ma in questo libro i due si fondono e si completano (consiglierei quindi per una volta di non saltare l’introduzione che mi è sembrata illuminante). Vogliamo dire dei racconti? Diversi ovviamente tra loro ma tutti capaci di rivelare un eros fuori dagli schemi della pornografia (o, quando sembrano pornografici, in realtà ironici). Sessualità declinata in giallo, nero, biografico, onirico, tenero (mi è piaciuta tantissimo l'immagine del vecchio che si chiude in stanza per cercareil corpo della moglie scomparsa, la troverete in Andirivieni). Sesso parte della vita, come è giusto che sia. Uomini con la testa e non solo col pisello, per riprendere un'immagine dell'introduzione. Autori a nudo e scritture piacevoli, coinvolgenti e originali (in una mia personalissima classifica: Bajani > Biondillo > Evangelisti > Morozzi > Montanari > Fois > Scarpa). “Biondillo?”, mi chiedevo. E “Biondillo.” ho trovato. E non solo lui. Un genere liberato e restituito a chi voglia scriverne accettando di spogliarsi per le sue lettrici (o lettori). Per una volta, un libro che consiglio senza riserve e con piacere. Inachis Pene d’amore Sette racconti erotici a cura di Gianni Biondillo Guanda 15,00 euro

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WELCOME ON BLOG

2008-07-07T13:02:02+02:00

Per i nuovi arrivati, questo è il blog dei racconti erotici di Inachis Io, che trovate qui sotto. Buona lettura e non dimenticate i commenti! Inachis RACCONTI CALIBRO 18 [novità] DE GUSTIBUS - Racconto a bivi CAMPANELLO D'ALLARME SCELTE SAI TENERE UN SEGRETO? [ uno di quelli che mi piace] IL NUMERO PERFETTO [ il primo, il più amato] iSEX AL CINEMA CON TE GITA DI CLASSE FINESTRA SUL CORTILE UN PUTTANIERE INFLESSIBILE LA PATTUGLIA LA SPECIALITA' DELLA CASA UN REGALO PER NATALE RACCONTI DEI CINQUE SENSI TEMPURA [IL GUSTO] [novità] SUSSURRI E GRIDA [L'UDITO] IL PIACERE E' TUTTO TUO [IL TATTO] [per una persona speciale] SENSI [L'OLFATTO] MEZZO LITRO DI PANNA [LA VISTA] SVELTINE CARTA FEDELTA' LA SVOLTA - Sveltina a bivi IL MATTINO DOPO QUATTRO CHIAMATE SENZA RISPOSTA L'UOMO SUL DIVANO LA TASCA DELLA MONACA INCROCIO A LUCE ROSSA VIDEO UOMINI E DONNE, COSI' DIVERSI COSI' UGUALI ORGASMO MASCHILE VS. ORGASMO FEMMINILE PRAECOX Brevissimi, fulminanti racconti. Tutto in quattro righe! Cercare sotto il tag omonimo. HAIKU Tre versi per dire l'amore. Vedi sotto il tag "alta poesia". POELINK L'ultima invenzione: brevi poesie composte solo usando come versi nomi di blog o nick di bloggers. Sotto, rigorosamente, il link. Un viaggio in versi. Vedi sotto il tag omonimo. SNAPSHOT Immagini colte per strada e, visto che non avevo la macchina fotografica, raccontate con le parole. Tag omonimo.

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LA PROVA D'AMORE

2008-07-05T14:40:13+02:00

Sabato mattina. Bambini via coi nonni. 40 gradi. Che fare? Ok, ma dopo quello? Questa è la prova d'amore... Un test per i più attenti: tra vestitini, gonne, e magliettine qual è stato l'acquisto di Inachis?* * Esatto! Bravissimi! E' un libro su cui ho grandi aspettative e che recensirò presto. Se qualcuno lo stesse leggendo sarebbe bello confrontarsi.

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UN DIAMANTE E' PER... ME!

2008-07-03T10:41:20+02:00

Sorpresa stamattina al risveglio: la gentile e sorridente Grasside mi assegna il premio sottostante. Immenso piacere per il fatto di ricevere un diamante da una donna (circostanza di per sé rara, ammettiamolo), per la simpatia della donatrice (della quale apprezzo molti interessi musicali, camperistici e di altra natura), e per la motivazione. Mi scuso solo del fatto che, come ho fatto altre volte, non continuerò la catena (più che altro per imbarazzo personale), consapevole del fatto che questa scelta può farmi incorrere in sanzioni, malocchi e sventure. Grazie! Inachis http://grassidesexysexguru.splinder.com/ Cosa significa Brillante Weblog? “Brillante Weblog” viene assegnato a siti e blog che risaltano per la loro brillantezza sia nei temi che nel design e il suo scopo è di promuovere tutti nella blogosfera mondiale. Regolamento: 1. Al ricevimento del premio, bisogna scrivere un post mostrando il premio e citare il nome di chi ti ha premiato mostrando il link del suo blog 2. Scegli un minimo di 7 blog (o di più) che credi siano brillanti nei loro temi o nel loro design. Esibisci il loro nome e il loro link e avvisali che hanno ottenuto il Premio "Brillante Weblog" 3. (Facoltativo) Esibire la foto (il profilo) di chi ti ha premiato e di chi viene premiato nel tuo blog

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CALIBRO 18 - Nuovo racconto

2008-07-02T13:32:59+02:00

E non si tratta di una pistola... Ecco qui il nuovo racconto erotico di Inachis Io. Disponibile anche nella pratica confezione pdf da viaggio. Buona lettura! Inachis CALIBRO 18 Simona prese in mano il pene dell’uomo e abbassò la pelle del prepuzio. Diede un’occhiata a Elena, in piedi al suo fianco: «Sarà un 18. Passami il 18». Prese dalle mani della collega la busta sterile, l’aprì e ne estrasse il contenuto. Con rapida sicurezza vi versò sopra del gel e, stringendo appena più forte, cominciò a introdurre con delicatezza il catetere. «Te la ricordi quella volta che l’hai messo a quel ragazzo del Senegal? Che calibro era, un 20?». «Certo che me lo ricordo». «Tu sei la regina dei cateteri!», scherzò l’anestesista. «Guanti di fata!», completò Elena. Una risata divampò nella piccola sala operatoria. Regnava un’atmosfera leggera, serena, quasi gioviale, non fosse stato per quell’uomo cinquantenne che stava addormentato sul tavolo. L’uretra opponeva qualche resistenza e Simona avanzava con cautela. Le cadde lo sguardo sul glande, una grossa cappella a forma di fungo, con due piccole macchie scure vicino al bordo. Si sa che i fenomeni di déjà-vu sono frequenti, ma l’infermiera non si sarebbe mai aspettata di provarne uno in quel momento. Guardò nuovamente il sesso dell’uomo. «Non mangiartelo con gli occhi, mi raccomando!», commentò Elena. Simona non diede cenno di aver inteso. Quel pene le stava parlando. Sembrava impossibile, eppure lo conosceva. Era abituata a vederlo un po’ più turgido di così, ma l’aria le era familiare. E il ricordo la spingeva a forza indietro nel tempo. Praticamente in un’altra vita, otto anni prima. Lei studentessa alla scuola infermieri. Lui avvocato. Lei escort per pagarsi gli studi. Lui cliente per divertirsi. Lei stronza quel tanto che basta, che la professione richiede. Lui perso. Completamente. Sentì il sondino di silicone entrare in vescica e meccanicamente prese a gonfiare il palloncino, mentre un filo di urina colorava di giallo il tubo. Istintivamente alzò gli occhi per guardare in viso il paziente, ma un telo sterile nascondeva il volto. In mancanza di riscontri oggettivi fu il ricordo a prendere il comando della sua mente. Adesso era con lui. Il loro ultimo appuntamento, al solito motel. Nemmeno per quell’occasione aveva voluto fare eccezioni: il solito compenso, piuttosto caro; il solito tempo, due ore, non un minuto in più. Un sesso passionale, ben fatto, godibile. Lui era un buon amante, attento, premuroso. Forse era proprio per questo motivo che Simona aveva deciso di non vederlo più. Era troppo amante. E lei aveva bisogno di clienti, non di uomini che le incasinassero la vita. Soprattutto non di uomini sposati, più anziani, troppo benestanti, che le incasinassero la vita. Ma non glielo aveva detto. No. L’indomani aveva cambiato scheda al cellulare ed era scomparsa. «Pronti? Incido». Saverio, il chirurgo, alzò la destra e diede un’ultima occhiata circolare sulla sua equipe. Quando incrociò lo sguardo di Simona non si arrestò. In ospedale era estremamente professionale, niente lasciava immaginare che i due fossero sposati. Il lavoro era lavoro, la famiglia famiglia. Una famiglia un po’ in difficoltà, forse. Ma pur sempre famiglia. Con una bambina piccola ad allietare la casa. E con non pochi problemi tra loro due. Ormai che c’era, che un ponte si era creato tra le sue due vite, non poteva non fare i paragoni tra ciò che era oggi e i sogni che aveva da ragazza. Ripensò ai clienti che incontrava, alla tristezza che le mettevano quegli uomini dalla doppia vita. Ai suoi sogni per una storia diversa, pulita. Soprattutto non squallida. E ora si trovava alle prese con un marito probabilmente puttaniere, certamente non più innamorato. Svogliato a letto e incapace di riprendere in mano il loro rapporto. E rivide Giulio. Così ingenuo, così travolto dagli avvenimenti. Da quella prima, esitante telefonata con cui aveva risposto al suo annuncio. Giulio, così buono dentro, ma anche fragile. Così “cliente per caso”. Gli aveva voluto subito bene, aveva dovuto tenerlo a distanza. Lei era quella “forte”. Che poneva i limiti, conduceva la danza, concedeva e negava. Lui seguiva. Avrebbe accettato qualsiasi cosa da lei. E così, aveva dovuto prendersi anche la responsabilità di decidere quando era il momento di staccare la spina. Perché amarlo era un lusso che non poteva permettersi. Fingendo di controllare la sacca del catetere, Simona diede ancora uno sguardo a quel pisello, singolarmente dotato di prolunga. “Non credevo che avesse un 18”, pensò, ridendo fra sé. «Incido», disse Saverio, sicuro. E la lama aprì un solco nell’addome dell’uomo. “La bella pancia di Giulio, è un po’ ingrassato ora…”, pensò l’infermiera, rivedendosi a cavalcioni su di lui, la sua posizione preferita. Ormai era sicura che fosse lui. E si concesse anche il lusso di guardare Saverio concentrato dietro alla mascherina senza arrossire. Ma dentro un turbine la scuoteva. Era come se avesse aperto una porta chiusa da tempo. Una sua vita parallela di cui ovviamente il marito non sapeva nulla, ma che anche lei credeva aver dimenticato. * * * È un bel giorno di primavera. Giulio guida nervoso, quasi sbatte contro la sbarra uscendo dal parcheggio del motel. Sono passate esattamente due ore da quando vi è entrato ed è più leggero di alcuni bigliettoni. Ma, quel che più conta, ha una brutta sensazione sulla pelle. Il sesso con Simona è stato bellissimo come al solito. Passionale, ben fatto godibile. Sono una coppia affiatata, ormai, e quelle due ore sono state belle per entrambi. Di questo è sicuro. Non è quello il problema. “Sono uno stupido. Stupido stupido stupido”, si ripete l’uomo. “Come ho fatto a pensare che ci fosse altro?”. Per carattere e per abitudine professionale, Giulio ammette difficilmente di avere torto. Piuttosto preferisce provare a rigirare la realtà a suo favore. L’imputato è innocente fino a prova contraria. C’è sempre una possibilità fino alla sentenza del giudice. “E la sentenza è arrivata”, rimugina. È un suo vezzo, una sua reazione davanti ai problemi. Ne fa l’analisi ad alta voce. Si fa domande e si dà risposte. «Da cosa pensavi che non fosse solo un rapporto escort-cliente?». «Dal feeling, da come ridevamo, dal tempo passato insieme». «E non ti è mai venuto in mente che potesse essere tutta una finzione? Ben recitata, ma pur sempre finzione?». «Mi oppongo, vostro onore, il collega cerca di influenzare il teste!». «Obiezione respinta. Risponda». «Credevo, volevo credere che fosse così. Era così!». «Sei un uomo sposato, hai una buona posizione, un buon matrimonio. Che cosa ti ha spinto in questa avventura?». «Forse… volevo sentirmi ancora uomo, seduttore, cacciatore. Un uomo, a quarant’anni è estremamente fragile. E una ragazza, a venticinque, estremamente potente». «E quando hai capito di esserti sbagliato?». «Quando ho cercato di baciarla. E lei mi ha respinto. Oggi». Giulio scoppia a piangere come un bambino a cui sia esploso un palloncino. Stringe il volante con entrambe le mani. Chiude gli occhi al semaforo, lasciando passare il verde e i clacson nervosi degli altri automobilisti. È travolto dalla sua stessa fragilità. * * * «Simona, stasera faccio tardi». L’infermiera si voltò di scatto sentendo la mano del marito sulla spalla. Da donna attenta ai dettagli qual era, notò subito un filo di incertezza nella voce e una eccessiva durezza nella stretta. «Lavoro?». «Già». Una barella traballante, spinta a grande velocità da un portantino centometrista, li costrinse a separarsi per un attimo. Il tempo sufficiente per prendere due direzioni diverse lasciando dietro le spalle un «ciao» poco convinto. “Pallista”, si disse la donna. “Sarai a scoparti qualche collega. Li conosco gli uomini”. Prese il corridoio a passi veloci, nervosi. Spinse la porta antipanico. Scese le scale. Entrò nello spogliatoio dei paramedici. All’armadietto di fianco al suo Simona ritrovò Elena che prendeva la borsa e il cellulare. «Simo, che faccia! Qualcosa che non va?». «No, bene. Bene. Sì, bene». «Capito, non starai pensando ancora al pisello di oggi? Sei proprio affamata! Dai, vado. A mercoledì». Simona afferrò il collo del camice e prese a sfilarlo. Si bloccò. Scosse il capo. Uscì dallo spogliatoio. Percorso inverso. Scale. Corridoio. Reparto solventi. “E se non fosse lui?”. “E se mi sono sbagliata?”. “E se non volessi rivederlo?”. “Ecco, è questa la domanda”. Stanza 209. Letto 4. Un tuffo al cuore. Un po’ invecchiato. Bianco per l’operazione. Addormentato. Ma lui. Lui. Un vulcano esplose nella sua mente. Un terremoto che le fece perdere l’equilibrio. Lapilli di ricordi si abbatterono su di lei, incenerendo la poca serenità residua. Lo sapeva, lo aveva sempre saputo, che lo teneva distante non per allontanare lui da lei, ma lei da lui. Non per proteggersi ma per proteggerlo. Era una necessità del suo lavoro. Una scelta obbligata e costosissima che aveva dovuto compiere. Ogni “no” che gli aveva detto era uno strappo dentro. Ma era anche il prezzo della loro libertà. Fino all’addio definitivo, che non aveva nemmeno voluto comunicargli. Sapeva che lui le aveva voluto bene davvero. E anche lei a lui, in fondo. Era sicura che lui l’avesse ancora cercata. Ma tutto ciò che le restava era quella sua mail, l’ultima prima che chiudesse anche l’account hotmail: «Sei come un oceano in burrasca, e io così fragile non so come non aggrapparmi a te, mia unica scialuppa. Ma forse verrà un giorno in cui le parti si invertiranno e tu verrai in cerca di me. Quel giorno spero di esserci e di aprirti le mie braccia». «Scusi? Sono la moglie di Giulio Mandelli. Posso vederlo?». Dopo il vulcano, l’iceberg. Simona restò impietrita, come se fosse stata sorpresa in flagrante adulterio. Poi si ricordò che, vista con gli occhi della moglie, la situazione era molto più ordinaria: un malato appena operato assistito da un’infermiera. «Certo», balbettò. La donna si avvicinò al letto. Camminava piano, timorosa di rompere qualcosa. Si chinò sul marito e gli appoggiò un bacio lieve sulla bocca. Una carezza sul volto. Si voltò verso Simona. Una lacrima le scendeva sulla guancia. «Come sta?». «Bene, direi bene. L’operazione è stata più semplice del previsto». «Lei non sa che spavento mi sono presa! Ho pensato di perderlo…». Scoppiando a piangere, la donna abbracciò d’istinto Simona, decisamente a disagio. «Mi scusi… Mi sono lasciata andare. La tensione, sa. È che… vede, ci vogliamo così bene. Ne abbiamo passate tante! Oddio, mi scusi se mi sfogo così. E non ci conosciamo neanche!». Una guerra si stava combattendo nel cuore dell’infermiera. Fuggire, come sarebbe stato saggio in un tale frangente? Restare, come l’istinto suggeriva? Era donna istintiva. Restò. «Si figuri, la capisco», rispose poco convinta delle sue stesse parole. Le due donne si sedettero sul divanetto della camera (lusso del reparto a pagamento) con quella simmetria che generalmente rivela anche una sintonia interiore. «È strano, sa? Quando si vuole bene a un uomo per tutta una vita. E si è lottato per tenere insieme il rapporto. E proprio quando ti sembra che le cose stiano andando finalmente bene… be’ lui rischia di lasciarti lì sola». Simona deglutì. La donna le aveva preso la mano. E nulla sembrava arrestare quella confessione ispirata dalla paura della morte. «Vede, c’è stato un momento, una decina d’anni fa, in cui lo sentivo così lontano, credevo avesse un’amante, che stesse per lasciarmi. Un giorno lo vedo tornare a casa sconvolto. Mi sono detta “ci siamo. Se ne va”. È stato arrabbiato per una settimana, e poi una mattina mi ha baciato e mi ha detto: “Ho capito una cosa, forse tardi. Ti amo come non ho mai amato nessuna donna”. Da lì è iniziata la nostra ripresa». «Ctt ctt… mmmmmm…». La voce proveniva dal letto 4. Le due donne si voltarono di scatto. La moglie scattò in piedi. L’infermiera reagì con minore rapidità. «Il catetere… mi fa male il catetere», ripeté l’uomo con voce impastata. «Giulio!», esclamò emozionata la moglie. «C’è qui l’infermiera. Adesso te lo rimette a posto…». Poi voltandosi verso il divanetto, ormai vuoto: «Signorina? Signorinaaaaa?». Osservò stupita la stanza e la porta socchiusa della camera 209. «Oddio, che stupida! Forse ci vuole un infermiere uomo per queste cose…». © www.direfarelamore.splinder.com var s_sid = 372634;var st_dominio = 4; var cimg = 605;var cwi =110;var che =55;

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Tags: racconti

SEXY SHOP - Snapshot 6

2008-07-02T10:11:42+02:00

Interno, giorno. Il giorno non me lo ricordo. L'interno è quello di un sexy shop di Bologna che mi piace molto: vetrine da negozio "aperte" (e non oscurate tipo covo di spacciatori), gestione femminile e clientela maniaci-free. Sto cercando un regalo per la first-lady, quando entrano due ragazze che si dirigono decise allo scaffale dei falli artificiali. Guardano, toccano, soppesano, poi una delle due si gira verso di me. In mano ha un pene nero di generose dimensioni terminante con una coda di cavallo. Deve avermi preso per il commesso e mi chiede: «Scusi, posso chiedere un'informazione su questo?». L'intervento pronto e tempestivo della proprietaria evita il mio svenimento. Inachis

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BEATA SOLITUDINE

2008-07-01T11:09:16+02:00

Quando si dice la solitudine del navigatore. Oggi Splinder si presentava così. Hey, is there anybody out there? (Pink Floyd) Is there anybody alive out there? (Bruce Springsteen)

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FIGURE IN ASCESA: IL TROMBAMICO - PRAECOX

2008-07-01T10:22:56+02:00

Era un vero amico, amico col cuore e amico per sesso. Insomma un trombamico. Capace di muoversi con agilità in quel sottile tramezzo che separa passione e legame. Perdette il posto quando lei scoprì di amarlo.

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Tags: praecox

SIGNORINA TRASGRESSIONE

2008-06-30T17:11:58+02:00

foto Inachis. Non è un capolavoro, ma giù le mani... Where have you gone, Signorina Trasgressione? Tu che sei stata amante, puttana e più raramente compagna. Complice, movente e delitto. Segreto, caverna, covo. Tu che hai spinto mogli fuori di casa nella notte, mariti fuori dai bar in pieno giorno; ha trasformato ragazzi in uomini e caste adolescenti in ninfe smaliziate. Where have you gone, Signorina Trasgressione? Sei stata comprata per poco dalle multinazionali del sesso, addomesticata dai circhi dell'eros, spacciata come bamba da poco nei corsocomo delle città. Nuda su internet, non attrai più. Sei in vendita come statue sulle bancherelle di Città del Vaticano (nemmeno lì ti resta un po' di potere). Hai pochi spasimanti: frustrati del venerdì sera al privé, soli disposti a credere alle tue bugie, coppie che riscaldano il loro amore alla fiamma delle tue illusioni. Dicesse il poeta, dicesse il vecchio marinaio quanto eri bella una volta. Prima che tutto fosse merce. Prima che anche tu diventassi banale.

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