(ENTROPIA)

al cadere alle sei della sera (la strada sembra bella dritta, e cerchiamo deviazioni perchè così deve essere)

ionontremo88 — Sat, 12 Jul 2008 19:01:16 +0200

(Ché l'attualità ci sommerge e il caldo ci spreme, e si potrebbe restare nelle solite comode vie dove tutto è garantito, dove ti applaudono gli avverbi e l'ironia e le astuzie di chi gioca con le parole per il gusto di farlo, aspettando sorrisi. E invece, quando si sta troppo comodi, è bene iniziare a scomodarsi, che le poltrone sono prigioni, e niente - così pare - è più assurdo e rischioso di tentare la poesia.

al cadere alle sei della sera in collina l’orizzonte si apre
al rosso del vero perde posto
l’ombra che resta a far compagnia alle notti dei pazzi
che non sanno dormire
che al sospiro del giorno che cede un saluto alla notte
una luce degli occhi all’incanto un sorso di inchiostro
alle nubi e al sipario la Strada che stende un messaggio
al momento in cui solo la lacrima che bagna la terra
dà un frutto più grande del frutto che ragione può dare:
è solo illusione capire chi scrive dall’alto
la poesia che ogni uomo compone
e che all’alba di questo splendore
non importa del sole e riposa
la pretesa di entrare
come nota che dal petto risuona
la ragione del viaggio contempla
nell’andare continuo di nubi
il sorriso di Dio passare

E chiedendosi se è bello, o solo presuntuoso, o patetico, o con che diritto il giovin coglione rifugge a momenti dal certo per arrogarsi diritti - come quello del tentativo -, non si aspettano risposte, e non si aspettano sorrisi, ché se avessimo cercato quelli, sarebbe bastato restare dove eravamo, nella giustezza del non osare più. E invece si è più sovversivi così. Non perché sia giusto sovvertire qualcosa, ma perché sentiamo di doverlo fare. Che a non farlo, a volte, sarebbe come vivere meno. E ora invece ha rischiato, e tanto basta, chiusa parentesi)

Byebye

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Tags: strada, bellezza, letteratura e affini, fantasie e leggerezze, poesia e tentativi

se pensavate che il mondo fosse senza speranza (e che non ci fosse modo per salvarsi dal disastro ecologico)

ionontremo88 — Tue, 01 Jul 2008 14:39:26 +0200

In fondo, per salvare il mondo dal disastro climatico, dall'effetto serra, dai danni chimici, dal buco dell'ozono, basterebbe: produrre meno rifiuti, fare la raccolta differenziata, usare i mezzi pubblici, non fumare sigarette o altre cose fumabili, non appiccare incendi nei boschi perché volevamo fare una cenetta rustica e particolare a base di salsicce ma sai com’è le fiamme sono cresciute e il sottobosco si è infiammato, investire sull’eolico e sull’energia solare (visto che ora di sole ce n’è abbastanza) e soprattutto non generare calore superfluo stusciandosi gli uni agli altri sulla pista da ballo liscio della festa dell’Unità.

Ma visto che in era di globalizzazione, mondializzazione, comunicazione, informazione, cooperazione, trasformazione, e crisi degli autotrasporti, è pressoché impossibile pensare di vedere l’umanità rimanere ferma in casa per cause ecologiche, c’è da pensare ad altro.
Siamo una specie furba noi umani: tra salvarsi e fare “le nostre cose”, preferiamo molto di più le nostre cose, per il semplice motivo che siamo attaccati al concetto di proprietà eccetera, e che agiamo secondo la massima “ciò che è mio è mio, ciò che è comune è di nessuno”.
Quindi, la soluzione unica a tutti i problemi, unica via per salvarci dal destino in cui il nostro egoismo ci sta portando, a cui i grandi scienziati non sono mai arrivati, a cui i politici dell’occidente non vogliono dare ascolto perché tengono troppo al petrolio…è questa:

Motore totalmente ecologico ed eterno, semplice da montare:

"Prendiamo il nostro scatolone fabbricane, e tiriamo fuori:
un gatto, una fetta di pane, del burro, del nastro adesivo.
Prendete un coltello (dalla punta arrotondata) e spalmate il burro sul pane.
Attaccate col nastro adesivo la fetta di pane imburrato al dorso del gatto.
Lanciate il Gatto-PaneImburrato in aria, o provate a farlo cadere"

Si osserva che:

-poiché è risaputo che i gatti atterrano sempre in piedi (test biologico)
-poiché è risaputo che una fetta di pane e burro cade sempre dalla parte del burro (corollario della legge di Murphy)

Il vostro Gatto-PaneImburrato inizierà a ruotare su se stesso, e continuerà a farlo in eterno.
E' impossibile che tocchi terra né sulle zampe né sulla schiena, e quindi rimarrà a mezz'aria, realizzando un dispositivo antigravitazionale vorticante.

Ecco a voi un motore pulito ed eterno.

E ora che siamo salvi, torniamo a prendere il sole.
Byebye
P.s. I miei più sentiti ringraziamenti, a nome dell'intera umanità, alle persone di buone volontà che fanno circolare in rete, luogo di verità e democrazia, notizie altrimenti oppresse dalla censura.

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Tags: follia, probabili genialità, ambiente e creature, fantasie e leggerezze, urli e bisbigli, entropia e disordine

Comunicare per difetto (un anno di entropia e di salti logici)

ionontremo88 — Mon, 16 Jun 2008 16:22:03 +0200

Questo è un post a proposito di questo post e a proposito di questo blog, ma anche di tutte queste cose (post e blog) in generale.
È un post di cui si poteva fare a meno, perché non aggiunge niente che sia al-di-fuori del blog. E’ autocelebrativo, capirete. Perché il blog compie un anno, e un caro amico mi ha detto che era questo periodo sai che l’aprivi, e a quel tempo era tutto nero, il template intendo, scrivevi diverso all’epoca, però sai, eri già idiota, in quel periodo. E’ un post che ha voglia di ricordare: la rivoluzione dei post-it, la poesia-orizzontale, i dialoghi con Petrarca, Leopardi, Moccia, i dialoghi tutti, il carrello della spesa, sensazioni collinari, scleri politici, resoconti di strada, la beat-generation, e tutti i post (anzi no, qualcuno proprio no).
Perchè prima di tutto mi sono divertito a scriverli, qualcuno si è divertito a leggere (o altre sensazioni, pure diverse, che possono essere provate quando si legge un post), qualcuno ha commentato solo perché io ri-commentassi il suo blog (ciao, bel template, passa da me se ti va). Perché in fondo se non esistessero i commenti certe cose sarebbero più facili. Nel senso della sincerità. Perché si può visitare un blog – e come quasi sempre è accaduto nella storia della parola scritta – si legge e stop. E qui invoco un sacrosanto diritto dei bloggers: a volte si commenta, a volte no.
Che poi ci chiamano bloggers, come fossimo una categoria particolare. Come se i blogger fossero solo bloggers, e non esseri umani con affetti studi passioni e mestieri, magari ingegneri o pompieri.
L’entropia (e qui uno potrebbe pensare: ora dice qualcosa di scientifico) è semplicemente molto figa.
Perché non può mai essere zero, ma anzi, è in perenne aumento, ma anzi, è costante nell’universo. Quindi: io accendo una sigaretta qui, l’entropia aumenta, ma da qualche parte nell’universo qualcuno sta facendo diminuire l’entropia per fare pari con me. Mi pare un gran pensiero.
(e cadde sotto i colpi degli scienziati che erano giunti per ucciderlo, accusato di vilipendio al sapere…)(scusate sapienti: so che avrei dovuto parlare di valori numerici, entalpia, sistemi chiusi e aperti e isolati. Ma qui si ragiona per difetto)
Comunque, se ci piace definire l’entropia come la misura del disordine di un sistema, qualunque esso sia, anche un blog può chiamarsi entropia, oppure un gruppo rock può chiamarsi così, e pure si può chiamare entropia quel momento della vita-settimana-giornata in cui uno si ferma e dice: vediamo quanto disordine c’è. E giù a pensare e scrivere, oppure a pensare e basta, o a scrivere senza pensare.
E poi, noi, siamo quelli che comunichiamo per difetto. Abbiamo queste grandi verità da urlare (perché siamo così, e sentiamo una specie di voce dentro che urla: io sono vivo! Non sono uno di quelli di cui si parla al tiggì! Non sono un bullo! Non sono un violento, uno stupratore, un cocainomane, un corrotto, una fashion victim, un amante di Gigi d’Alessio, uno di quelli che crede la mafia un videogioco, uno che aspira alla poltrona in ufficio del papà, un nonpensante!)(e siccome abbiamo certe cose da dire, sarebbe stupido non farlo)
Ma, converrete, non è mica bello spiegarsi tutto per filo e per segno. Potrei prendere un pensiero: e sviscerarlo. E dire al mondo, con un post: questo vi mostra quanto sia bravo e pulito a sviscerare gli argomenti. Ma è proprio brutto e inutile e insensato. Perché è una specie di mondo, questo, dove non si devono spiegazioni, ma si ha bisogno di suggestioni. Le spiegazioni arriveranno poi, oppure non arriveranno, e le cercheremo da soli, perché siamo quelli, credo, che hanno la libertà e la forza di trovarsele.
E così comunichiamo per difetto, per esser più leggeri, perché sappiamo che c’è qualcuno che legge e capisce, si fa largo tra la (voluta) confusione e pensa. Mi piace comunicare per difetto perché credo che Kerouac funzioni meglio di tanti trattati mistici, e Jack Frusciante è Uscito dal Gruppo meglio dei Promessi Sposi, e sicuramente questo non è un invito a tagliare di otto-novecento pagine Anna Karenina, per renderlo più snello, è solo un invito a non fare i difficili, gli incompresi, gli ombrosi che hanno voglia di pennellare con tutte le parole disponibili la parte più sgualcita di anima. Tanto certe cose non si possono dipingere esattamente e certe forme di esibizionismo non sono granché desiderabili.
Comunicare per difetto per rendere valore alle parole. Non usarne mille per fare un discorso in cui c’è un’apertura, uno sviluppo che si autoconsuma senza lasciare spazio all’immaginazione, e una conclusione. Usare quelle poche parole che riempiamo di significato e che, scoperchiate, parlano a tutti.
Arrotondare per difetto: si lascino pure i discorsi abbozzati, si dia il “La” a pensieri da far proseguire, per tenersi svegli, senza fermarsi al già-detto. Scoperchiare una parola e trovarne, dentro, altre dieci. Guardare sotto un pensiero, e trovarne lì, ad aspettarti, altri cento.
Sempre che – cosa da non sottovalutare – non ci faccia fatica leggere l’intero post.
byebye

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Lui mi ha detto che giugno è partito malfunzionante (scrivo solo da informato sui fatti)

ionontremo88 — Mon, 09 Jun 2008 19:55:39 +0200

Gli addetti al buon umore erano quasi tutti in cassa integrazione.
(Che quel giugno – se ne erano accorti in diversi – non funzionava come avrebbe dovuto.)
E non voglio farne solo una questione meterologica, per carità.
Sarà che lui guardava disteso davanti allo schermo lo sculettante spettacolo di una ballerina qualsiasi che danzava su quella bruttissima musichetta che anni prima (precisamente sette) fu di colonna sonora ad un principio di adolescenza che a questo punto - dopo le firme sul libretto universitario, l’acquisizione di un lessico telefonico da quasi impiegato, l’apprendimento dei congiuntivi, la scelta di iniziare a legare le scarpe nelle circostanze più delicate – doveva in qualche modo essere finita.
Eppure stava sdraiato in una posa che poco aveva a che fare con certi approvati canoni di rispettabilità, grattandosi la pancia, bevendo bibite gassate, ed espellendo il gas in faccia alla ballerina sullo schermo.
Un anno prima sarebbe stato a pensare alla maturità; adesso invece, che la maturità l’aveva conseguita nell’apposita sede, la stava stralciando con i soliti pretesti, tra momenti di lavoro qualificante, partite di pallone proiettate nella piazza del paese, semi-ignote aule universitarie, e certi concertini in locali con poche pretese che avrebbe anche fatto a meno di vedere. Se ne andava in strada con il solito zaino, e faceva i conti per cinque minuti con il sole, per cinque con le nubi, per cinque con la pioggia, e via da capo. Ma in Irlanda non è così, anche se dai racconti e dalle canzoni potrebbe sembrare: lì il tempo funziona che arriva un immenso spruzzo, come di vetril, dall’alto dei cieli. Se ti copri dall’alto piove a vento e ti bagni le gambe. Se ti metti la mantella smette. E allora ti conviene rassegnarti e essere felice da bagnato, che comunque non l’avrai vinta.
Lui, si diceva risoluto camminando nel mezzo della tempesta e cantando qualcosa di grintoso per confortarsi nel momento della resistenza, era di quelli che girava per il mondo con un taccuino sempre in tasca, e una matita, perché lui era convinto, diceva, che era più grave perdere un buon pensiero che non perdere il portafogli.
Però (e questo potrei anche confermarglielo a personalissimo titolo) anche farsi rubare il portafogli fa piuttosto girare le palle.
Guardava pure al magico mondo dell’editoria, che funzionava (così mi disse) come un patto col diavolo. Dammi la tua anima, pubblicherò la tua storia. Oppure, se non ti andava di vendere l’anima o il culo, in sostituzione, avresti dovuto aspettare interi mesi, forse pure un anno, per attendere una risposta – da quelli seri per davvero - che probabilmente non sarebbe mai arrivata, o che al momento dell’arrivo non avresti mai voluto sapere.
E poi c’erano tante di quelle cose che si sarebbero pure potute dire, ma un elenco fa schifo, e pure i resoconti stile diario sui blog lui non li sopporta, e me l’ha proprio chiesto nello specifico a me, che ora che ci penso è quasi un anno esatto che questo blog esiste, di non fare certi diari online, dove si dice proprio tutto.
Lui me l’ha detto così: prendi e scrivi un po’ i fatti e un po’ i pensieri, che sono due cose che hanno senso solo se collegate, che sennò i pensieri da soli diventano seghe mentali, e le azioni da sole, senza ragionamenti, hanno poco senso, oltre che punta poesia.
(e poi, certi discorsi fatti, certe azioni ormai passate, e certi pensieri abbozzati, anche diverso tempo fa ormai, ai più potrebbero sembrare sbagliati, da condannare, da incazzarsi e da indignarsi, mi ha detto lui. E invece, ha aggiunto, stiamo attenti a emettere una sentenza che renderà tutti infelici. Che potrebbe pure darsi che per la strada qualche errore di valutazione si commetta)
Così mi ha detto.
Whatever, nevermind.
(la foto non c'entra nulla, ma era così tenera e pensosa)

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Discorsi Filosofici (c'era così tanta voglia di idiozia in giro, che proprio non potevo evitare)

ionontremo88 — Tue, 27 May 2008 18:35:40 +0200

(Non-sense per far finta di non pensare)
Stavo seduto quieto et sereno presso una panchina ben adombrata, sigarettafumante e comodo dietro una siepe, nell’attesa degli eventi, quando ebbi modo di udire una conversazione.

Parmenide: L’essere è e non può non essere.
Gorgia: Ma cosa dici, niente è. Nulla esiste.
Schopenauer: ma cosa dite! Tutto esiste come rappresentazione mentale!
Nietsche: sì, ma converrete con me che Dio è morto!
Pascal: mmm. Scommettiamo?
Gorgia: mi pare che non c’entri nulla. E comunque, nulla esiste.
Schopenauer: quindi neanche tu.
Gorgia: hai ragione. Ok, muoio.

(Gorgia scompare, sconfitto dal proprio sillogismo)

Marx: in realtà noi siamo un ammasso di carne che vive per soddisfare altra carne: perché continuare così? Perché non emanciparsi? Perché continuare ad esser vittime? Perchè stare sottomessi all'arroganza di quei pochi potenti che ci sfruttano?
Don Milani: non concordo sulla prima parte, però il signor Marx ha ragione: l’obbedienza, vi dico, non è più una virtù!
Hegel: sono un po’ confuso. Con un simpatico schemino dialettico avevo sistemato tutto. Tesi antitesi e sintesi. Ma avete messo troppa carne al fuoco. Era tutto così ordinato, e ora niente torna più. Mi ritirerò nelle mie stanze.
Socrate: io ragazzi miei, credo siate tutti in errore. L’unica cosa che posso dire con certezza è che so di non sapere.
Kierkegaard: non generalizziamo però. Io so che la morte è l’unica cosa certa e l’unica cosa di cui non possiamo sapere niente con certezza.
Nietzche: Dio è morto vi dico! E comunque qui siamo tra filosofi, che cosa ci fa Don Milani?
Marx: già, e poi noi i preti non li vogliamo.
Schopenauer: lasciate fare il priore. Lui è lì in quanto volontà di rappresentazione.
Socrate: io vi dico di lasciar perdere tutti questi discorsi: la cosa che dobbiamo fare è partorire la verità!
Spinoza: vi sbagliate, su un punto, perché Dio è in tutto, Dio è nella Natura, la Natura!
Pitagora: e i triangoli dove li mettiamo?
Marx: in culo li mettiamo! Stiamo parlando di cose serie qua!
Socrate: parla per bene, che sennò lo dico alla maestra.
Marx: m’importa una sega! Non ho voglia di stare a subire le vostre sciocche accuse, rivolte da quale pulpito poi! Rissa!
Nietsche: Dio è morto!

(i filosofi iniziano a farsi minacciosi, ognuno col proprio atteggiamento. Pascal ammette che è più vantaggioso non partecipare alla lotta, perché partecipando, in ogni caso, non vincerebbe nulla. Nietsche diventa super sayan ed è il più agguerrito di tutti. Marx chiama a gran voce i proletari di tutto il mondo, ma prende un gran numero di cazzotti, perché questi nel frammentre sono andati a votare la Lega Nord. Hegel pone una tesi, la smentisce con l’antitesi, e al momento della sintesi scopre di avere il naso sanguinante. Socrate, sapendo di non sapere di prendere dei cazzotti, cade stramazzato a terra. E così via.)
Assisto preoccupato alla rissa. Non pensavo che personaggi così emeriti potessero picchiarsi così. Un po’ deluso, anzi molto a dire il vero, spunto fuori, nel tentativo di sedare la rissa. Si accorgono di me.

Nietsche: un umano!
Schopenauer: ahhh! Ricomponetevi, suvvia!
Tutti: sì sì, non possiamo farci vedere così!
Socrate: che figura!
Tutti: o mamma, perderà stima nei nostri confronti!

Mi avvicino ancora, e prendo parola

Io: ebbene sì, non mi aspettavo un comportamento del genere, così irresponsabile poi!
Tutti: scusa…
Io: no mi va che delle belle menti come voi passino le giornate a scannarsi!
Tutti: scusa…
Io: non dovete chiedere scusa a me. Comunque. Per penitenza, niente televisione per una settimana.
Tutti: noooo
Marx: nemmeno Porta a Porta?
Io: No!
Tutti: sigh.
Io: e ora di corsa in camera vostra. Tutti a letto. Irresponsabili.

(se ne vanno, mesti mesti, consci della figuraccia)

Io: e tu, Gorgia, non far finta di non esistere. La punizione vale anche per te!

(non saprei, a questo punto, che aggiungere, quindi)
***fine***

Presto forse un aggiornamento intelligente.
Byebye

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Rispondere al bisogno di ordine pubblico con il disordine espositivo (con un titolo così, proprio non c'è scampo)

ionontremo88 — Mon, 19 May 2008 21:33:03 +0200

(Ecco tante palline rotolanti)

E allora, poiché va di moda il dialogo tra le parti, anche io opto per la linea del dialogo sereno e chi s’è visto s’è visto (il discorso meriterebbe una pagina di considerazione, che evito).
Dico – a chi l’ha chiesto, tra commenti e pvt – che il libro, o presunto tale (visto che avrei pure potuto raccontarvi una balla), è in fase di studio rielaborazione lettura giudizio da parte di una variamente esperta commissione di amici e conoscenti e altri vari personaggi. Comunque ne riparleremo.
Dico che la Fiorentina non ha vinto il campionato, non ha vinto nulla a dire il vero, ma ha vinto comunque abbastanza per rendermi felice, e io godo come non mai, perché l’orgasmo, nel calcio, corrisponde ad una rovesciata che manda la palla in rete.
Dico che dopo molte letture rapide di romanzi leggeri e libercoli ironici sto leggendo il Maestro e Margherita, e d’accordo che ancora non l’ho finito, ma ci tenevo a dire a Bulgakov che mi sta proprio piacendo. Capito Bulg?
Dico che niente di ciò che fa parte della razionalità è in grado di motivare un’eventuale protesta contro lo sgombero del popolo rom dal nostro paese, e questo ci fa capire quanto poco la ragione possa dare garanzie all’esistenza umana. Perché sento, con quella parte di corpo che ragioni non sente, che c’è un errore, e che non deve non essere considerato solo perché a parole non so esporlo.
Credo che se l’uomo per crearsi un’identità debba prima trovarsi (più o meno consciamente) un nemico a cui opporsi, c’ho proprio poca voglia di essere un uomo (e quasi quasi preferivo il regno vegetale, che al limite mi tagliavano il tronco e mi lavoravano e verniciavano e mi rendevano carta e mi scrivevano addosso e poi magari diventavo un libro o un giornale o un fumetto).
Sono stato al concerto degli After e chissà come mai funziona sempre. E ci sono state alcune piccole sorprese inaspettate che hanno sopperito alla mancanza di canzoni in scaletta che l’abbondare di materiale accumulato negli anni ha fatto sì che non trovassero spazio.
Vorrei dire che ho tutto il diritto di portare i rayban anche se ora potrebbe sembrare un voler passare dall’altra parte del mucchio. Che quando li metto ho in testa Slash, Lou Reed, e altri mitici uomini che agli odierni fighetti aprirebbero il cul col sol pensiero. E lo stesso discorso potrebbe valere anche con le converse. Ok, via.
In questo rigo cito Travaglio, Rita Borsellino e don Ciotti, ma li cito e basta, perché a parlarne non finirei più.
Poi. Burroughs diceva che la cosa più pericolosa da fare è rimanere immobili. Ed è vero, se non fosse che a volte nel cercare il movimento ti puoi perdere il respiro del mondo.
Direi che mi piacerebbe postare una poesia, o un bel dialogo falsamente idiota ma pieno di messaggini punzecchianti. Ma chissà perché mi viene difficile farlo. Come mi dovessi censurare dagli eccessi emotivi e dalle eccessive sperimentazioni. Ché quando la libertà non ce l’hai la reclami, e appena te la ritrovi in mano pensi che scotta, mamma mia quanto scotta, non ne abuserò mica, meglio non rischiare. Visto come vanno certe cose, giustocielo?
Sarà che quando nel granaio dell’animo c’è un grande affollamento di pensieri, per non rischiar di fare ulteriore confusione, la soluzione più saggia, sarebbe tacere, e tener tutto dentro e non sprecar parole. Specie qui poi.
(Che poi se c’è una cosa che odio – per dirla alla Holden - è vedere i cuori che si raccontano più dentro il mondo finto di Internet che in quello vero.)
E così la mia soluzione è raccontar contorni, senza definire la sostanza. Così ognuno immagina quello che vuole. Credo sia un compromesso onesto.
Giusto per scrivere ancora e per avvisare che mi è venuto molto spontaneo, e che quindi – ennesima inutile dimostrazione – abbiamo potuto riconfermare che il disordine è più naturale dell’ordine. E vale sia per il più alto concetto di entropia (credo, perché io uso la parola un po' a vanvera...) che per l'aspetto della vostra camera. Capito mamma?
byebye

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si gioca a chi arriva ultimo? (Una cosa vecchia quanto il mondo. Ma non è tutto, amici da casa)

ionontremo88 — Thu, 08 May 2008 21:33:07 +0200

Io adoro le minoranze e anche Erasmo da Rotterdam, sebbene c’entrino pochino luncollaltro. (E non dite che non si scrive così, perché suona benissimo). Adoro le minoranze perché in esse sopravvive l’autenticità che nelle maggioranze si perde, e perché le maggioranze confortate dalla superiorità numerica non ricercano niente se non nei punti di comune guadagno. Che non sarebbe neppure una cosa sbagliata, se non fosse che in realtà è una declinazione dell’egoismo più indaco. Perché sappiatelo, l’egoismo è proprio indaco. Nel senso che esiste ma è un colore che esiste senza essere considerato. E adoro quando Erasmo parla di “accettare gli scarti del sentire comune”. E ha scritto un’opera il cui solo nome mi emoziona. Elogio della Follia. Comunque.
Penso al vecchio Sartori, che definiva la democrazia “un sistema etico-politico nel quale l’influenza della maggioranza è affidata al potere di minoranze concorrenti che l’assicurano”.
(E può mettere tristezza vedere un certo governo, anche se forse fa più tristezza non vedere un’opposizione che abbia qualcosa per cui opporsi. E perdonatemi se io c’avevo creduto. Ci sarebbe da approfondire, ma non sono il tipo adatto per gli approfondimenti scritti).
I primi e quelli che credono di esserlo devono ringraziare le minoranze, perché senza di loro non avrebbero di che esultare. Nelle gare c’è qualcuno che arriva primo solo perché qualcuno invece è secondo.
(e ci sarà sempre un po’ di travaso: chi non vuole essere minoranza, e sogna la cravatta del manager e tenta di salire e salire. E magari ce la fa. E chi invece si gira intorno nel proprio ufficio e le scarpe nuove cigolano su un parquet che fa risuonare un senso di solitudine che i molti sorrisi e le molte strette di mano e le molte email e le molte telefonate non avevano mai amplificato. E quindi decide di non essere maggioranza, e va dall’altra parte.)
(Chi non vuole più essere minoranza non sempre però ha la possibilità di uscire dalla propria condizione. Per generazioni e generazioni in minoranza, e nessuno che, di quella famiglia, è riuscito a riscattarsi. Mancanza di soldi, un regno sbagliato, una malattia, un’altra guerra. Perché in realtà, sono solo pochi ad essere volontariamente minoranza.)
Ed è da qui, forse, che nascono forme di violenza diffusa: lo stupro, il furto, lo scippo in villa. I primi classificati mettono in mostra quello che hanno, e i secondi lo vogliono acchiappare.
(non è un giustificare eh)(non ne faccio una questione di legge, di disagio o di politica, ma di cuore)
E così, mi veniva da pensare: chi sceglie di essere minoranza volontariamente, quindi, è uno che ha scelto deliberatamente di perdere. Un folle. Che ha capito che non c’era proprio niente da vincere.
(come la tifoseria della Juventus e quella della Fidelis Andria. Per intendersi. Ma già lo sapevate, che io tifo per gli altri. Chiunque siano gli altri.)
Basta qui.
Volevo salir sul colle a far giuramento, ma non si può se non si hanno dei precedenti per mafia, per essere stati socialisti-lesti, per criminalità ordinaria o straordinaria, per eccesso d’amor padano o per aver fatto la spalla di Magalli nello splendido programma Piazza Grande.
E così, fulmen in clausola, che non so perché non l’avevo ancora detto (se non a pochi intimissimi, come le mutande), ho scritto un libro. Non ha un titolo perché proprio non mi viene. C’è un po’ da ridere ma qualcuno c’ha pianto. Sono convinto di aver scritto cose molto migliori nella mia lunga vita, più originali, scritte meglio, eccetera. Però è intero e finito, ed è una cosa strana.
Che tua madre si domanda com’è possibile che sia successo questo, ma questo personaggio è vero o inventato, ma non fumerai mica così tanto come il protagonista, ma quella ragazza di cui parli è una vera o no? Ma esiste? Dai, me lo dici?
Ma mamma, quando leggi Montalbano mica vai da Camilleri a chiedergli se quella tizia descritta per caso ha qualcosa a che vedere con sua suocera.
Byebye
Troverò pure un modo per smettere di ascoltare il disco nuovo, cavolo.

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Woodstock de Roma (approfondimenti leggeri dopo la pesantezza banale di parole urlate al microfono)

ionontremo88 — Fri, 02 May 2008 11:48:16 +0200

L’Italia è una repubblica democratica fondata sul lavoro, anche se ho sempre pensato, dal piano Marshall in poi, che sia fondata sul consumo. Che non sia fondata sul lavoro, perché se i ragazzi sono parcheggiati quinquenni e lustri eccetera nelle università e poi sono precari incerti disoccupati e incazzati a vita, vuol dire che il fondamento di questa repubblica già viene a mancare. Non che ci sia tutta questa voglia di lavorare. Comunque beh: “sul lavoro” ok, ma “democratica” ...
Al primo maggio a Roma diciamo che c’era tutta la sinistra che non è entrata in parlamento: cosa fai, non entri in parlamento? Vai al primo maggio. Quindi cori contro Alemanno, cori contro Berlusconi. Ma va detto: con poca grinta, finivano subito.
Era meglio giocare a fare Woodstock. Ho preso d’imbecille quando ho chiesto a uno dove era un cestino. È tutto un cestino. Quindi l’estate faceva il soundcheck e ci spellava lo spellabile con fare arrogante e quando dal cielo passava un filo di vento levavo gli occhi in alto e dicevo “sì! Bravo Dio, lascia aperto!”.
(e scorrevano, in mezzo al gruppone, litri e litri di etilene sotto varie forme, per non parlare di sostanze di natura vegetale. Qualcuno non ha retto, qualcuno si è astenuto, qualcuno si è moderato, il più ManuelAgnelli del gruppo –non per somiglianza, ma per adorazione e conoscenza- ha fumato più di dieci bambini da solo e bevuto chissaqquanto. A Woodstock, detto tra di noi, almeno c’era verso di concludere distesi sul prato.)
Al primo maggio no, perché non c’è spazio, e poi siamo veramente troppo impegnati ad essere arrabbiati contro i morti sul lavoro, noialtri. Che poi tra i presenti, mi piacerebbe sapere quanti sono gli studenti e quanti gli operai. (Io un po’ lavoratore sono, solo un po’, ma in un ufficio-redazione è difficile morire. Oddio, in qualche ufficio si potrebbe morire di noia, ma questa è una questione diversa.)
Basta coi morti sul lavoro: sono convinto che qui qualcuno stia un po’ svarionando.
Le statistiche ci dicono che ci sono circa 3 decessi ogni giorno sul posto di lavoro, più di mille l’anno. Ecco: dalla Thyssen in poi (a parte il fatto che ogni partito ha fatto a gara a chi candidava il sopravvissuto migliore. Il sopravvissuto da trattare come un caso raro, come un’eccezione di cui stupirsi, come l’ornitorinco allo zoo, mentre in realtà lo straordinario era il dramma della scomparsa degli altri. E i partiti ci ricamavano sopra. Che bravi) dalla Thyssen in poi è partita la mania. Sembra che tutti muoiano sul lavoro da oggi. Al tiggì la sera: anche oggi un morto sul lavoro. Ma non ci dicono niente di nuovo. Anzi, se la media giornaliera è tre, si potrebbe arrivare quasi a concludere che ne sono morti pochi. E invece no, ci indignamo, diciamo mamma mia, diciamo: bisogna fare qualcosa, e in realtà non sappiamo cosa cazzo fare, perché le morti causate da scarso controllo e manutenzione dei macchinari e delle strutture sono evitabili, ma sono molte meno rispetto a quelle provocate dalla distrazione e dall’errore umano. L’errore, che è la cosa più umana che possa esistere. E’ uno di quei drammi antichi come la storia dell’uomo, a cui non è facile mettere fine, perché è una questione legata alla sopravvivenza nel mondo, è questione esistenziale.
E ancora una volta: bisogna fare qualcosa, ma io non ho idea di cosa sia.
(un saluto a C, che quasi due anni fa bruciò in officina, amico di amici, a cui una canzone dai versi meravigliosi il mio compagno scrisse.)
E smettiamo, noi giovani, di fare discorsi sulla classe operaia: che siamo la brutta copia della copia brutta dell’entusiasmo di un tempo.
(perché a destra è normale che l’ignoranza e l’indifferenza sia diffusa e fatta di massa, mentre a sinistra se inizi a strumentalizzare e prendere con leggerezza ciò che invece ha peso, lo svuoti del suo valore, lo annulli, o lo mandi a farsi fottere)
Tanto che la Libertà è fare ciò che ci pare, l’Uguaglianza è trombare senza distinzioni di sorta, la Fratellanza non l’ho mai capito bene, credo sia tipo guardarsi intorno e vedere che tutti hanno la maglietta dello stesso colore, e che in un certo senso siamo della stessa squadra. (Questo brutto discorso tanto per sputare un po’ su certi vicini di concerto, che argomentavano sulla Resistenza confondendola con il ’68 e con il ’77.)
(e la musica strabolliva e faceva pogare –per forza di cose, ogni movimento era una botta al vicino-, e i gruppi salivano e il palco girava e qualcuno era forte e qualcuno meno, e abbiamo fatto battute su Tricarico, goduto sui nomi noti, compreso perché altri fossero sconosciuti ai più, eccetera.)
Poi gli After, siccome tutti avevano fatto3 pezzi, sono saliti e ne hanno fatti6, perché sapevano che ero lì e ne avevo bisogno. Un po’ di album nuovo (già cantato a squarciagola), una QuelloCheNonC’è fatta con l’armonica che manca poco piango, eccetera. E poi Baustelle e Marlene Kuntz e via verso casa.
Che la Fiorentina ha perso ai rigori, e se non dormo, ci sta pure che divento triste e sto male, dopo una giornata così luminosa. Devo dormire e non pensarci. Sono felice, se penso alla sconfitta in coppa Uefa soffro. Ah, maledizione. Già ci sto male. Ah già! È scattata la mezzanotte, è il due maggio: m’importa un po’ dei lavoratori, sta uscendo, in questo momento, il disco nuovo degli Afterhours. Ho una spesa da fare.
Byebye
p.s. dovevo trovare Briseide dalle converse bordeaux, ma non è stato facile.

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Tags: musica, resistenza, belpaese, ambiente e creature, politica ehm, entropia e disordine

perchè quando uno ne vuole dire troppe, è bene che non ne dica punte e che cambi argomento

ionontremo88 — Mon, 21 Apr 2008 15:53:44 +0200

(e così, per sfuggire alla pesantezza di certe considerazioni variopinte di carattere socio-politico-economico-letterario-calcistico-eccetera, ci si ritrova a scriver le solite minchiate)

“Scusami, volevo farti una domanda importante”
“dimmi”
“Mi ami ancora?”
“sì”
“quanto?”
“3,18”
“uh?”
“…”
“ma scusa eh”
“sì”
“3,18 cosa?”
“3,18 udaq!”
“udaq?”
“UnitàDiAmoreQuantizzato. E’ un’unità di misura. Internazionale”
“accidenti”
“è utile, perché permette di capire senza margine di errore quanto bene intercorre tra due persone”
“figo”
“ci sono alcuni parametri che vanno sommati moltiplicati divisi e integrati, e alla fine viene fuori una cifra, espressa in udaq”
“accidenti bello”
“i parametri sono: accelerazione cardiaca, profondità di schiavitù emozionale, predisposizione a considerare tutto ciò che non va, regali mensili, cuori peluches per camera, lunghezza del pene/disponibilità della vagina, grado di sopportabilità dei parenti rispettivi, uniformità di capi vestiari, conformità di generi musicali, peso del portafogli espresso in chilogrammi, grado di rivalità delle rispettive squadre del cuore, altezza, peso, numero di scarpe, distanza espressa in metri tra le abitazioni (in caso i due non vivessero sotto lo stesso tetto)/distanza media espressa in metri tra i bordi delle superfici occupate nel sonno nel letto matrimoniale(in caso di matrimonio o altre varie forme di convivenza), titolo di studio, grado di apprezzamento dei prodotti Ikea, simpatie politiche espresse in litri di vomito”
“ganzo”
“ah, già, dimenticavo: tutto diviso per i giorni della sperimentata frequentazione”
“eh, beh, logico”
“già”
“e come hai fatto a scoprire di questa cosa?”
“su internet, mi sono informato un po’, e ho trovato il modo di fare questo piccolo test”
“non ti bastava la bellezza dello stare insieme?”
“sìsì, ma volevo la conferma scientifica”
“…”
“sensate esperienze e necessarie dimostrazioni, come diceva Galileo”
“mmm”
“pensa, ho provato anche a fare il test con i parametri di altre ragazze”
“perché scusa?”
“un po’ di sana curiosità scientifica!”
“mmm”
“comunque i risultati sono confortanti sotto diversi aspetti. Nessuna delle ragazze considerate ti ha superato. Quella che più si avvicina a te (la chiameremo X’), pensa, ha preso solo 2,92 udaq”
“menomale”
“credo di aver riscontrato una piccola falla nel meccanismo, o un errore di calcolo. La nonna ha totalizzato 24,34 udaq. Più di quanto intercorreva – spiegava il sito – tra Topolino e Minnie”
“e perché hai provato con tua nonna?”
“boh, così, curiosità scientifica…”
“comunque accidenti, sono stupita, nonna a parte, dell’affidabilità di questo metodo scientifico”
“già”
“pensa, adesso sai esattamente di volermi 3,18 udaq di bene. E’ una cosa precisa, non c’è scampo!”
“già”
“è inespugnabile”
“sì”
“la nostra felicità di coppia è ben calcolata e provata e dimostrata scientificamente”
“proprio così”
“la scienza, credo, ti ha annunciato che siamo uniti e stabili”
“già”
“ecco, bene. Sai perché ti ho chiesto se mi amavi ancora, e quanto?”
“perché?”
“perché ti lascio, ho un altro da due mesi”

---fine---
(la foto a sinistra dovrebbe rispecchiare tutto il senso dell'abbandono, della solitudine, della disperazione, del cuore infranto, e degli emo)

Poi avrei da annunciare che adesso comunque tutto è migliore, perché Billy, la mia nuova libreria Ikea, mi ha fatto scoprire la bellezza di quel mondo di origine svedese, che assomiglia così tanto, almeno nei cataloghi, al concetto più alto di felicità. Sembra che te la vendano a pezzettini da ricomporre, la felicità. E la cosa grandiosa è che funziona pure.
(Mi sentivo tipo Geppetto con Pinocchio, ma senza trucioli, nasi allungabili e altri riferimenti fallici. Ma lasciamo stare via)
Non parlerò mai più di politica (o almeno fino a che le contingenze non renderanno certe considerazioni inevitabili. Ma nel frattempo siate vigilanti!)
Byebye

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Tags: sesso, follia, bellezza, dialogie, fantasie e leggerezze, politica ehm

Dell'avere Montesquieu e Rousseau in soggiorno, dell'andare a votare, ma anche altre cose (dopo un record di astinenza dal blog)

ionontremo88 — Sun, 13 Apr 2008 14:43:39 +0200

(primissimariamente vorrei dire che in realtà la cosa della primavera e dell’oralegale ci avevano un po’ fregato, perché è arrivata una pioggia brutta ma brutta brutta. Però, e questo è un gran trucco, uno se la può fare da solo la primavera. Prendi tante componenti, e le incastri: un vaso con i fiori, una maglietta gialla, delle risate senza senso, una bella canzone, un gelato al kiwi. E alla fine, nonostante la pioggia, le cose non vanno così male)
Dopo una notte passata ad argomentare con Rousseau e Montesquieu (che a questo punto posso dichiarare ufficialmente amici miei, simpatici, colti, ma non troppo sboroni) le cose sono più chiare.
(E poi mi stanno simpaticissimi perché sono dei perdenti. Cioè, sì: hanno ragione, glielo riconosciamo tutti, ma sono stati fatti fuori. Montesquieu soprattutto. Lui che ci teneva tanto, a separare i poteri. E io insomma ci sento molto per loro due, e per chi perde in generale. Mi stanno simpatici gli ultimi. E sono felice quando gli ultimi poi non diventano più ultimi. Negli ultimi c’è un eroicità senza tempo.)
(Chi perde – rispetto a chi vince –ha pure più poesia.)
Comunque Montesquieu e Rousseau erano in gran forma, nonostante la preoccupazione per le elezioni. Il secondo insisteva a parlarmi del contratto sociale – e un pochino a dire il vero mi annoiava pure -, ma Montesquieu giuro che non mi ci faceva pensare a certe noie, perché Montesquieu raccontava barzellette su Berlusconi, e mi diceva anche che il giorno in cui quel certo politico sarebbe morto, e qui aveva alcuni dubbi, a quel politico, Montesquieu, gli avrebbe dato due belle pacche sul collo.
E Rousseau, che l’ho detto, all’inizio soprattutto mi stava super simpatico per mille motivi, iniziava a diventare paranoico e ripeteva cose tipo “rappresentanza rappresentanza? Si perde la sostanza!” e terribili filastrocche di quel tipo. Allora Montesquieu per calmarlo ha iniziato a cullarlo un poco, ci saranno tempi migliori, gli sussurrava all’orecchio. Tenerissimo.
Poi mi sono addormentato, e non c’era più nulla. Nulla nel senso che non c’erano più loro, perché quando dormiamo certa gente non disturba, e lascia i sogni sgomberi.
Stamattina però li ho trovati in cucina, Montesquieu un po’ stanco (chissà che ora aveva fatto a calmare il suo amico), e Rousseau che leggeva il giornale (non Il Giornale) mentre mangiava ciambelle.
Abbiamo discusso ancora un po’, ragionando circa l’astensionismo, leggi da fare e da non fare, la morte delle ideologie e il campionato di serie A.
Gli ho fatto capire su chi avrei fatto la croce, come e perché, e tutto sommato erano piuttosto d’accordo, ci poteva stare, era proprio l’unica soluzione, anche se boh. Rousseau insisteva ancora – giustamente, mapperò scendiamo dalle nuvole - sulla storia della rappresentanza e della democrazia diretta, ma una ciambella gli rimase di traverso. E i morti è vero che non possono rimorire, però ve lo garantisco, le ciambelle vanno di traverso anche a loro. Quindi tossì e smise di parlare. Montesquieu mi disse una cosa nell’orecchio, e mi fece proprio ridere, e gli diedi il cinque, perché era proprio uno forte, lui. Poi era l’ora di salutarsi, e infatti ci salutammo. Loro non potevano votare, perché non erano cittadini italiani, e soprattutto erano un po’ morti, ma comunque erano interessati e impegnati, e anche se a questo punto ormai simpatizzavano con l’antipolitica avevano trovato un sistema attivo per partecipare –nonostante lo sdegno- in maniera propositiva. Erano in gamba sì. E andarono a casa, togliendo il cocchio dal mio garage, e andarono via, promettendomi che sarebbero tornati, e che magari sarebbero pure venuti con Tocqueville.
(perché ero convinto, a quel punto, che l’incazzarsi non servisse a nulla, e che la prima mossa per trovare tranquillità –che non fosse l’indifferenza- era proprio quella della consapevolezza. Più sei consapevole più sei forte.)
(ma è vero pure che più pensiamo e più scopriamo e più sappiamo, più è grande la sofferenza e la responsabilità)
(ma insomma, oggi ero per la prima versione)
E avrei millemila altre cose da dire, circa un libro ad esempio, ma lo farò con calma, eventualmente.
Resistenza!
byebye
(il kiwi l'ho messo perchè non sapevo che foto cercare, e mi è parso carino, se tanto dovevo scegliere a caso, in questo sbandierare buoni sentimenti, inserire un'immagine colorata)

Pubblicato da ionontremo88 | Commenti (16)

Tags: resistenza, follia, belpaese, dialogie, politica ehm