Viaggio sentimentale di un folletto

È stato molto bello...

2009-03-27T01:02:59+01:00

Per una volta, cercherò di essere breve. Il viaggio sentimentale si ferma qui. Sono a Parigi da qualche mese, sto lavorando come un matto e sono in preda a una crisi esistenziale senza precedenti (almeno per quanto mi riguarda). Ho lasciato perdere questo blog l'autunno scorso, più per necessità che per scelta. Non avevo più tempo e mi mancava anche la voglia di scrivere. Ora la voglia e le motivazioni sono tornate, ma è passato del tempo, alcune cose sono cambiate e non è qui che potrò dar loro espressione. Mi trasferisco qui: L'herbe rouge. Sarà un blog diverso, con articoli più corti e, dato che non ho più molto tempo per documentarmi, più intimi e meno informativi. Forse alcuni dei vecchi habitués del Viaggio - se già non hanno smesso di visitare questa pagina, perché tanto hanno capito che non l'aggiorno più - saranno delusi di constatare che il nuovo blog è scritto in francese. Ora vivo qui e penso e sento in un'altra lingua. Non pensate che me la tiri, anche perché so benissimo che in italiano potrei scrivere le stesse cose, probabilmente meglio, ma così sarà più spontaneo. Grazie a tutti quelli che sono passati di qui e che mi hanno lasciato qualcosa: un sorriso, idee e persino la voglia un giorno di incontrarsi. Non si sa mai che una buona volta non si presenti anche l'occasione.

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Venti di crisi

2008-10-28T20:25:08+01:00

Qualcuno, forse Marx, ha detto una volta che i capitalisti forniranno al proletariato il cappio con cui saranno impiccati. Di questi tempi mi chiedo con una certa inquietudine: ora che il proletariato è morto o in coma, quale attore inaspettato finirà col far scattare il meccanismo che apre la botola? Cerco di mantenere i nervi saldi ed evito di ascoltare Zai Saman.

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Tag: prospettive

Je hais les dimanches

2008-09-14T17:21:26+02:00

“Fintantoché al mondo ci sarà ancora un posto con aria, erba e sole, bisogna rimpiangere di non trovarsi lì. (Soprattutto se si è giovani).” Lo dice l’ingegnere Wolf ne L’erba rossa, uno dei romanzi di Boris Vian. La citazione mi piace, ma, chissà perché, non mi capita mai di pensarci quando suono o faccio quattro chiacchiere con un amico. Forse perché la musica e gli amici sono un po’ come l’aria, l’erba e il sole. Oggi però il cielo è terso, fa fresco e c’è una luce che manderebbe in sollucchero anche un impressionista. Parigi è fuori della porta, gli alberi dell’avenue Gabriel hanno già messo l’abito autunnale e i lungofiumi sono chiusi al traffico, così si può passeggiare o pattinare lungo la Senna. La gente si affolla intorno ai banchi dei pescivendoli e dei vinaî di Montorgueil e Mouffetard, siede oziosa intorno a una cioccolata calda ai tavoli all’aperto in Place du Marché Sainte-Catherine o misura a passi lenti il boulevard Saint-Michel e la rue Lepic. Ai giardini del Lussemburgo e alle Tuileries i bambini acchiappano gli spruzzi delle fontane, mentre guardano le barche a vela scivolare sull’acqua e le aiutano magari con un bastone. E gruppi di ragazzi volteggiano sugli skateboard a Bercy. Pomeriggio a Montmartre È una domenica come quelle cantate da Juliette Gréco: presuntuose, piene di cieli blu, di risa infantili, di timidi giuramenti di giovani amanti a passeggio e delle paturnie di chi invece deve lavorare. Non mi meraviglia che, quando non è possibile approfittarne, certe domeniche si facciano odiare. Ho iniziato il turno alle 7 e mezzo stamane. Il telefono è muto, in albergo non c’è un cane e, ora che ho finito di verificare tutte le prenotazioni del mese di settembre, non mi resta altro da fare che morfondermi allegramente per questa magnifica giornata persa. Certe cose mi succedono soltanto di domenica. *** Giovedì sera uscendo dal lavoro ho chiamato Eddi e sono passato da lui. Erano le ventitré, ma mi ha detto di andare lo stesso ed è finita che abbiamo parlato fino alle cinque. È stato come prendere una boccata di ossigeno. Ne avevo bisogno, ché da tre settimane non faccio che lavorare. Una sessantina di ore anche questa settimana, alternando notti, mattine e pomeriggi. Fortuna che da fine mese comincio con un lavoro fisso e un planning più regolare. Fra un paio ore smonto. Ho voglia di camminare. Magari riesco a godermi ancora un’oretta di sole.

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Tag: musica, letture, parigi, francia, corbellerie

In memoria e per l'avvenire

2008-09-12T12:30:26+02:00

Peter Gabriel, Biko (1980) L'arma più formidabile nelle mani dell'oppressore è la mente dell'oppresso. Se il cuore di un uomo è libero, nessuna catena sarà tanto forte da renderlo schiavo. Stephen Biko (18-XII-1946 - 12-IX-1977)

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Tag: politica

Non c'è posto tranquillo...

2008-09-09T17:10:53+02:00

Voglia di autenticità - Nei pressi del Ponte di Rialto, Venezia Mentre aspettavo Phoebe nel museo, proprio vicino alle porte e tutto quanto, mi si avvicinarono quei due ragazzini per domandarmi se sapevo dove fossero le mummie. Quello piccolo, quello che mi aveva parlato, aveva i calzoni sbottonati. Io glielo dissi. Allora lui se li abbottonò lí stesso dove si era fermato per parlarmi – non si prese nemmeno il disturbo di andare dietro una colonna o che so io. Mi lasciò secco. Avrei voluto ridere, ma avevo paura che mi tornasse la voglia di vomitare, cosí non lo feci. – Dove stanno le mummie, amico? – disse un’altra volta il ragazzino. – Lo sai? (...) Per arrivare dove sono le mummie bisogna passare per quella specie di corridoio strettissimo dove sulla parete ci sono le pietre che sono state prese proprio dalla tomba di quel faraone e via discorrendo. Era alquanto spaventoso e si vedeva lontano un miglio che i due bulletti che mi accompagnavano non si divertivano molto. Mi stavano attaccati alle costole, e quello che non apriva mai bocca mi teneva addirittura per la manica. – Andiamo, – disse al fratello. – Le ho già viste. Ehi, forza! – Fece dietro front e via di corsa. – Quello ha una fifa che se lo porta via, – disse l’altro. – Ci vediamo! – e via di corsa anche lui. Allora rimasi solo nella tomba. Non mi dispiacque, in un certo senso. Era così bello e tranquillo. Poi tutt’a un tratto, non indovinerete mai cosa vidi sul muro. Un altro “ca...” Era scritto con la matita rossa o vattelapesca, proprio sotto la vetrina, sotto le pietre. Questo è il vero guaio. Non puoi mai trovare un posto bello e tranquillo, perché non esiste. Puoi credere che esista, ma quando ci arrivi, il momento che volti gli occhi, viene qualcuno di soppiatto e scrive “ca...” proprio sotto il tuo naso. Provateci, una volta. Credo perfino che se un giorno morirò e mi ficcheranno in un cimitero, e io avrò una tomba e tutto quanto, sopra ci sarà scritto “Holden Caulfield” e in che anno sono nato e in che anno sono morto, e poi, sotto, un bel “ca...”. Sono pronto a giurarci. J. D. Salinger, The catcher in the rye, LB & Co., 1951 (ed. it.: Il giovane Holden, Einaudi, 1961, trad. di Adriana Motti)

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Tag: letture, prospettive

3.XII.1923 - 27.VIII.2008

2008-08-29T02:36:01+02:00

– Cristina, dorme… lo puoi riprendere? Lo dicevi in dialetto e forte, ché il trattore era acceso e ché dacché ti ricordo sei sempre stato sordo come una campana. Ti accompagnavo spesso quando andavi ad arare e volevo sempre salire nell’abitacolo con te, con tutto che il rumore era assordante e il trattore s’inclinava e bisognava aggrapparsi forte. Mamma restava in limine al campo con il passeggino, pronta a recuperarmi quando mi fossi addormentato – e accadeva quasi sempre. Ti conobbi ch’eri quasi già vecchio. Non soltanto ci sentivi poco, ma camminavi strascicando i piedi e sapevamo sempre che eri tu, ancor prima di vederti arrivare, per il ciabattare che si sentiva da lontano. Avevi una barba ispida e bianca, che radevi spesso e con cura, con l’aiuto di quel leggendario rasoio elettrico e di un minuscolo specchio che appendevi alla finestra del bagno. Anche i tuoi capelli, folti ai lati e sulla nuca, più parsimoniosi altrove, tendevano al bianco. Ogni mese Mario veniva a tagliarteli ed io rimanevo per ore ad ascoltarvi – ma mai che Mario avesse un po’ di fretta? – e a ridere dei vostri scherzi. Spesso Mario tagliava i capelli pure a me. E così ogni volta, dopo essermi guardato allo specchio, la voglia di ridere se ne andava quasi tutta. Si, eri quasi già vecchio, ma fumavi ancora di nascosto con Dante e una volta – non andavo neppure alle elementari – hai messo un dito di rosso nel mio bicchiere d’acqua ed era come se stessimo facendo una bravata insieme. “Per disinfettare l’acqua, non si sa mai”, hai aggiunto poi con la voce quasi seria. Di solito eri tu che venivi a prenderci a scuola o a catechismo. Guidavi una vecchia Ritmo azzurra, mula e bolsa. Spesso ti dimenticavi di scalare, così andavi quasi sempre in quarta e rigorosamente ai 60 all’ora. Per fare manovra, non giravi mai la testa, per pigrizia o forse perché ti doleva il collo. In compenso agli stop ti fermavi sempre, “casomai i carabinieri stessero passando di là proprio in quel momento”. A volte mi chiedo com’è che siamo sempre arrivati a casa sani e salvi; ma forse il merito è di tutti quei santini e delle medagliette che tappezzavano la tua auto. Caspita, se guidavi male... Con te al volante, quella Ritmo era una specie di giostra della paura. Ed era forse per rimettermi dallo spavento o per distrarmi che ti chiedevo di raccontarmi di quand’eri giovane. Perché sarai stato pure un pessimo autista, ma una cosa è certa: quando iniziavi a raccontare, si era pronti a scordare tutto il resto. Mi parlavi di un mondo che ormai non c’era più: i campi gremiti di braccianti, i Landini testa calda, le prime trebbie, il mais messo a seccare nell’aia e le palate controvento a disperdere la pula. Mi parlavi di una campagna ancora viva e vitale, com’io non l’ho mai conosciuta. Mi parlavi del tuo babbo, di quanto aveva lavorato sodo e della malattia che lo portò via. Mi parlavi dei tuoi cani e della tua guerra, del militare ad Arsiero, della notte in fuga da Padova, dopo l’8 settembre, e di quei mesi in clandestinità a Fiesso Umbertiano, quando i repubblichini rastrellavano anche i fienili. Tornasti a casa in tempo per vedere il caos della ritirata tedesca ed è soprattutto di quella che raccontavi: delle bombe americane su Lusia, del ponte di barche che i tedeschi avevano costruito pressapoco di fronte a casa nostra, dei tentativi disperati di passare il fiume a nuoto di quei ragazzi, trascinati dalla corrente insieme ai cavalli. Quando parlavi di quei cavalli avevi gli occhi lucidi; quasi avresti pianto, ché alle bestie hai sempre voluto un gran bene. Quanti ricordi, nonno... I tuoi ed i miei. Ora che hai respirato tutto il fiume e la corrente ha trascinato anche te, sono tutto quel che ci resta. I nostri ricordi ed un gran personaggio: il vecchio Siller, lunatico e cocciuto, ma anche buffo, che non voleva saperne dell’apparecchio acustico e che mi chiedeva pure di far sparire le banane offertegli dalle infermiere. Non ti piacevano le banane – molto meglio le caramelle che ti portava zia – ma rifiutarle ti pareva brutto. Il vecchio Siller che si commuoveva ogni volta, quando ci vedeva arrivare, e che ci salutava con la mano dalla sua sedia a rotelle, con un gesto che faceva pensare a un vecchio papa buono. Ciao anche a te, nonno Siller. È stato bello fare un pezzo di strada assieme. Ogni tanto ci faremo ancora due chiacchere. E del resto a chi importa più ora dell’apparecchio acustico? La prossima volta non avremo bisogno di gridare. Ma ora riposa, riposa in pace.

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Métro, boulot, dodo

2008-07-31T05:46:28+02:00

11 luglio, lascio Lipsia e la Germania. I colleghi mi hanno reso la partenza più difficile. E non parlo dei regali, anche se a dire il vero non sapevo dove metterli, avendo riempito le valige sino a farle quasi scoppiare. Quando si lascia un posto di lavoro, in Germania si è soliti dare un Ausstand (l’espressione tedesca è proprio “seinen Ausstand geben”). Le modalità secondo cui l’Ausstand si svolge sono molteplici; solitamente chi parte offre qualcosa ai colleghi: uno o più giri di birra e affini, una torta da consumare insieme al lavoro, ecc. Talvolta – se i colleghi ne approfittano – l’Ausstand può costare caro e lasciare l’amaro in bocca. Nel mio caso è successo il contrario. Sapendo che non avrei avuto il tempo di preparare alcunché, i colleghi hanno pensato bene di metterci una pezza e, arrivato al lavoro, ho trovato la mia scrivania imbandita di torte e bottiglie di vino. Lidka mi aveva persino portato del pane fatto in casa: “Für unterwegs”. A Beatrix avevo promesso che avrei letto qualche verso in italiano, così ho letto un brano dall’Inferno di Dante (il racconto di Ulisse) e, per finire su un tono meno cupo, Senza più peso di Ungaretti. Un paio d’ore più tardi ero in viaggio per Parigi ed ora eccomi qui. Prima mi mancava Parigi ed ora mi manca la Germania. Chissà? Forse uno dei motivi per cui ho deciso di fermarmi è che partire mi riesce sempre più difficile. Dei miei primi giorni in Francia non ho molto da raccontare. Fatico ancora a rendermi conto di essere arrivato. Per ora vivo secondo il motto parigino “métro, boulot, dodo” (metrò, lavoro e nanna), con una piccola variante: generalmente mi sposto in bici. I miei amici sono per lo più in vacanza. Per ora ho visto soltanto Yannick, Dejan e Barbara, che si sta occupando di me come una sorella maggiore. Sono riuscito a salutare anche Cinzia e Antonio, che, tornando in Italia dal Perù, hanno fatto uno scalo abbastanza lungo a Roissy. Li ho portati un po’ in giro per il Quartier Latino e ci siamo fatti una galette bretone a place de la Contrescarpe. Ora sta per iniziare agosto: tornano Édouard e Pascaline, presto verrà a trovarmi Renata e forse verso fine mese riuscirò a fare un salto a Torino. Verranno anche Maria e Matthias dalla Germania e non vedo l’ora di far loro scoprire alcuni angoli della città che le guide turistiche citano soltanto en passant. Ovviamente mi riprometto di farli scoprire quanto prima anche ai miei buoni lettori. Un ultimo pensiero va a Lipsia, città di contrasti, contaminazione e incessanti trasformazioni. Ne ho parlato fin troppo poco ed è una lacuna che colmerò. Per ora vi lascio un link che punta a una piccola galleria dedicata a questa che alcuni chiamano “città degli eroi”, ma che per me è soprattutto un meraviglioso centro pulsante a vocazione cosmopolita, alle porte di un angolo di mondo che ormai mi è entrato nel cuore: l’Europa centrale.

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Tag: parigi, europa, incontri, germania, francia, lipsia, corbellerie, sassonia, confini e oltre

Istantanea

2008-07-08T13:46:55+02:00

Ogni tanto le guance rado Impanate di peli folletto e Di barba arlecchino Un’ombra d’adolescenza in sosta Sul volto del giovane adulto È quest’ombra che ritorna Al pari degli anni Al pari delle stagioni Come una musica lenta Sulle pagine incompiute Sui dischi graffiati Sui calzini spaiati Ai piedi del letto arido Di un amore carsico Come una musica lenta che Noi si cerca di danzare a tempo M. A. Weingarten (Venezia, dic. 2007 - Lipsia, lug. 2008)

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Tag: poesia

Strani giorni

2008-07-02T21:02:38+02:00

Ho un fremito nel petto, una strana sensazione che conosco bene, perché l’ho provata spesso, ma senza mai trovare le parole adatte a descriverla. So solo che accompagna i “minut[i] di vita iniziale”, quelli che segnano la nascita di un nuovo progetto, il rivolgimento di una situazione o l’avvicinarsi di una nuova fase; quelli in cui ci si sente mutati in un grumo di possibilità. So anche a cosa devo questa strana eccitazione: ho iniziato i preparativi per un nuovo viaggio, un viaggio che è al tempo stesso una nuova partenza e un ritorno su sentieri già battuti. Ieri ho iniziato a lavare i vestiti da mettere in valigia e a impacchettare libri e dischi. Per la padella, la caffettiera e il mio vecchio portatile aspetterò l’ultima sera. Nel pomeriggio ho fatto i biglietti. Parto l’11 luglio. Al termine dell’ultima giornata di lavoro recupererò le valigie e mi metterò in viaggio: un altro tragitto notturno, da Lipsia a Strasburgo, per poi proseguire per Parigi, dove arriverò a metà mattinata. Alle 13:00 sono già atteso al nuovo lavoro. Per un paio di mesi ritorno al mio impiego di un tempo: segretario di ricevimento e portiere di notte. In luglio comincerò adagio, poi in agosto lavorerò sei giorni su sette, cinque giorni e una notte. Diverse persone mi hanno già comunicato che verranno a trovarmi dall’Italia o dalla Germania, perciò immagino che nelle ore libere riposerò davvero poco. In settembre probabilmente tornerò a Barbona e farò una settimana di cura del sonno. Un po’ mi dispiace lasciare il lavoro, proprio ora che qualche collega comincia a chiamarmi per nome e a darmi del tu, e ancor più mi dispiace lasciare questa parte della Germania, che in un anno e mezzo mi ha cambiato tanto e, mi sembra, in meglio. Cammino per le strade di Lipsia e le facciate degli edificî hanno una consistenza quasi irreale. L’aria è agrodolce, sa di addio. O forse di arrivederci. In ogni caso sento che qui rimmarrà un pezzo delle mie radici. Lo stesso, sono ansioso di ritornare in quella che ormai considero la mia città, di ritrovare gli amici che mi chiamano Misha o Gaetano (si vede che l’ultimo fa italiano), il mio pianoforte elettrico, le sere sui tetti o sul lungofiume, i pattini, gli aperitivi da Pascaline, i mercati di place d’Aligre e a Mouffetard, le passeggiate chilometriche della domenica mattina, le bavette al roquefort e persino la puzza del métro. E poi chissà, magari anche di innamorarmi – che sotto sotto ci spero, e quanto. E ho anche voglia di cucinare: per due, per tre, per dieci… come una volta. C’è qualcosa di cui qui pian piano comincio a sentire la mancanza; mi vengono in mente le note di una canzone di The Nits, The Bauhaus Chair: Time has been a friend In the town without a home I went Una casa dove andare? Si, l’avevo: la mia (mi sarebbe mancata anche questa!). In compenso a Lipsia non ho mai varcato la soglia di un altro appartamento. Ho ancora buoni amici a Bautzen e a Crimmitschau, ma per ovvie ragioni ci siamo visti poco. Qui ho vissuto rapporti più superficiali e sono stato molto solo, ma devo ammettere che in un certo senso è stata una scelta; ho vissuto questo periodo come una parentesi, come una sala d'attesa, e frattanto il tempo è stato davvero un amico, grazie a tutte le scoperte fatte in solitario. Ora però ho voglia di condividere.

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Zwischen zwei Zügen - Parte IX

2008-07-01T13:46:02+02:00

À nous Paris Di ritorno a Parigi, Renata ed io separammo i due fronti e ci occupammo dapprima soltanto della ricerca di un impiego. Trovammo subito un posto in una pizzeria vicino a Nation, ma fu una falsa partenza: il padrone, un signore genovese di mezza età, cambiò improvvisamente idea e ci licenziò pochi giorni dopo, invitandoci a lasciare immediatamente il piccolo appartamento senza riscaldamento che ci aveva concesso in rue du Faubourg St.-Antoine. Tornammo dunque a fare il giro degli ostelli della gioventù. Spesso riuscimmo a trovar posto in un ostello vicino alla stazione Ledru-Rollin, in cui ci formammo un gruppetto di amici. Erano tutti disperati come noi: qualche italiano, qualche americano, un canadese, un israeliano. Bizzarramente, una volta che si furono sistemati, perdemmo di vista tutti gli italiani – tranne Serena, che una volta ci ospitò da lei. Con noi si fermava spesso anche un giornalista polacco, Tómasz, a Parigi per seguire dei corsi di lingua e scattare fotografie. Si sarebbe fermato poco più di un mese, dopodiché avrebbe fatto ritorno a Cracovia, dove l’aspettavano famiglia e lavoro. Con i suoi racconti e la sua capacità di ascolto, Tómasz aveva il dono infallibile di farci riemergere dal nostro mare di guai per godere di qualche istante di allegria e di serenità. Una domenica mattina mi vide mentre ero da solo a leggere su una panchina di uno square nei pressi dell’ostello e mi invitò ad andare con lui all’Istituto del Mondo Arabo. Ricordo soprattutto che ci sedemmo alla caffetteria, gustammo un delizioso tè alla menta e prelibati dolci libanesi, parlammo del più e del meno, leggemmo in silenzio, salimmo alla terrazza all’ultimo piano per vedere l’Île de la Cité dall’alto, quindi ci recammo a Nôtre Dame e ascoltammo le note maestose dell’organo, che congedavano lo sciame di fedeli alla fine della messa. Tómasz seppe che una delle mie aspirazioni era diventare giornalista e mi chiese se avevo già letto qualcosa di Ryszard Kapuściński, ma non ne avevo ancora sentito parlare, così mi raccomandò di leggere almeno Imperium, un consiglio che seguii soltanto un paio d’anni più tardi. Partì a fine ottobre e per molti di noi fu una separazione triste: ci stava lasciando una sorta di fratello maggiore. Fu Tómasz a soprannominarci “the receptionists family”, quando Renata ed io trovammo il primo lavoro stabile: entrambi segretarî di ricevimento in due alberghetti del centro. Se sapesse che oggi anche la sorella più piccola ha un posto di lavoro simile…Non erano passate tre settimane e ancora eravamo senza fissa dimora, ma almeno un problema era risolto. Tenemmo duro fino ai primi giorni di dicembre, poi finalmente trovammo un alloggio. Nel frattempo avevamo potuto interrompere di tanto in tanto il giro degli ostelli, grazie a due colleghi di mia sorella, una signora greca ed un ragazzo francese, che ci ospitarono per un paio di notti nei rispettivi appartamenti. Anche la direttrice dell’albergo in cui lavoravo, avendo saputo che mia sorella si era ammalata e tenuto conto che in quel periodo l’albergo era semivuoto, ci aveva concesso l’uso di una stanza per una settimana, il tempo che Renata si riprendesse. Mia sorella trovò una stanza in un appartamento in rue de la Michodière, vicino all'Opéra Garnier. La coinquilina, titolare di un contratto di affitto che non vedemmo mai, era una studentessa dell’IUFM, l’istituto che prepara gli aspiranti insegnanti ai concorsi organizzati dalle accademie per il reclutamento di istitutori e professori. Io entrai invece in un monolocale in rue Saint-Antoine nel Marais, il quartiere ebraico e omosessuale. Lo condividevo con Giuseppe, un simpatico architetto calabro, a Parigi per effettuare uno stage. Ero in subaffitto e potei restare soltanto per tre mesi. Poi in marzo mia sorella partì per Coblenza e io rilevai la sua stanza. Nella mia nuova camera c’era un pianoforte verticale, un Rameau un po’ datato che avrebbe avuto bisogno di una bella accordatura. Alle medie avevo imparato come si costruivano le scale in modo maggiore e minore e come si formavano gli accordi. Erano nozioni che non avevo scordato. Quand’ero solo in casa, mi sedevo al piano e mi dedicavo all’esplorazione della tastiera. Inizialmente improvvisavo soltanto sulle pentatoniche minori, poi presi a spaziare su strutture più varie. Cercai anche di riprodurre Personal Jesus, Daysleeper o Karma police e altre canzoni che ascoltavo in quel periodo. Non mancavo di passione né di inventiva, tuttavia avevo gravi lacune tecniche. Suonavo nervosamente, non aveva un bel tocco e facevo fatica a tenere il tempo, tutti difetti che richiesero molto tempo per essere corretti. Imparare bene una cosa sin dall’inizio è molto più semplice che correggere in seguito i vizî derivati da un cattivo apprendimento. Grazie ad Anna, una collega con cui Renata aveva stretto un bel rapporto d’amicizia, mi ero iscritto anche all’università. Ormai mi ero quasi rassegnato a lasciar perdere gli studî, pur di lavorare a tempo pieno e riuscire a mantenermi, ma Anna mi fece notare che una cosa non escludeva l’altra. Mi consigliò di informarmi sulle formazioni proposte dalla FIED, una rete per l’insegnamento a distanza implementata da una quarantina di università francesi. L’anno accademico era già iniziato e l’Università della Franca Contea era la sola a non aver chiuso le iscrizioni. Dietro pagamento di una retta irrisoria, mi iscrissi allora alla facoltà di storia e ancora una volta fui fortunato, ché l’università si rivelò seria e ben organizzata: ricevetti puntualmente tutte le dispense, peraltro molto complete, e ogni volta che contattai il segretariato o i professori per ottenere ragguagli, ricevetti risposte rapide e esaustive. Inoltre Besançon è una deliziosa città di provincia e passarci un paio di settimane all'anno per dare gli esami fu gradevole quasi quanto una vacanza. A Parigi intanto mi ero fatto delle amicizie. Continuavo a vedere alcuni dei ragazzi dell’ostello e uscivo spesso con i miei colleghi o con Anaïs, una ragazza che avevo conosciuto nelle due settimana da studentello alla Sorbona e con cui ero rimasto in contatto. A parte Anaïs, tutti i miei amici avevano qualche annetto in più di me, ma con loro stavo particolarmente bene: mi trattavano da adulto e allo stesso tempo mi facevano sentire coccolato come un nipote o un cuginetto. Ben diversamente andavano le cose in appartamento. Se la colocazione con Giuseppe era trascorsa all’insegna della collaborazione, del rispetto degli spazî altrui e della tolleranza reciproca, in rue de la Michodière la convivenza fu molto più turbolenta. L’ex-coinquilina di mia sorella era lunatica (per dirla con un eufemismo). A periodi era particolarmente socievole; allora si usciva a bere qualcosa, a vedere un concerto o con i suoi amici per un picnic sul Pont des Arts o al Quai de la Rapée. Poi improvvisamente entrava nella fase gatto-rognoso-puzzi-come-un-caprone e in-questa-casa-sei-solo-un-impiccio. Anche quand’era di luna buona, mi sbolognava le pulizie e dava per scontato che cucinassi per due, altrimenti si serviva tranquillamente della mia spesa. Purtroppo R. era la titolare del contratto d’affitto e più di una volta tra le righe mi aveva fatto intendere che mettermi alla porta non sarebbe stato un problema, perciò strinsi i denti in attesa di trovare un’altra sistemazione. Intanto per godere di un po’ di intimità e risparmiarmi qualche volta la corvée in cucina, mi rifugiavo spesso da Eddy e Pascaline o, finito il turno serale in albergo, rimanevo in compagnia di Lawal, un mio amico che iniziava il turno quando io smontavo, e tornavo a casa con l’ultimo métro. Altrimenti cercavo di non farmi mai mancare in dispensa una bottiglia di rosso. Il vino era la mia ultima risorsa, ché la mia coinquilina aveva la balla allegra e quando aveva bevuto mi lasciava un po’ più tranquillo. [continua…]

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Tag: musica, ricordi, parigi, incontri, francia, zzz