Filosofi per Caso: area di discussione metropolitana

Giuseppe Barreca: Il poeta non ha un’identità, bensì è un’entità

2009-11-08T16:48:00+01:00

Il libro del premio Nobel per la letteratura nel 1975, Saul Bellow (1915-2005), intitolato Il dono di Humboldt (1975), è un’opera che si presta a diverse interpretazioni: letterarie, filosofiche, forse sociologiche. Leggendolo come una reale autobiografia di un personaggio che non esiste invece, possono sorgere nella mente alcune considerazioni che esulano dal contesto di un’opera che comunque consiglio a tutti di leggere. Il protagonista del libro, o meglio, l’oggetto del racconto dell’io narrante (che è l’intellettuale Citrine), è il poeta Humboldt Fleischer. Si tratta di un amico di Citrine, anzi, del suo maestro, un poeta morto anni prima, dopo essersi minato l’animo e il fisico. Ecco, leggendo queste pagine è scattata in me l’idea, forse un po’ usurata, della solitudine dell’artista, che nel libro di Bellow è ampiamente tratteggiata. La solitudine riguarda sia Humboldt, sia chi narra, ossia Citrine (e forse anche Bellow, possiamo supporre). È da poco passato il 59° anniversario del suicidio di Cesare Pavese. Edgar Allan Poe morì a quarant’anni nel 1849 fuori di sé. E poi molti artisti sono stati ubriaconi, tossici, suicidi e così via. Ma non è tanto questo il punto; m’interessa sfiorare la questione del ripresentarsi, oggi, nell’epoca contemporanea, della tecnologia, dell’informatica, del consumismo, del problema della funzione del poeta. Siamo nell’epoca dei festival di letteratura, dove anche i poeti hanno il loro spazio e i loro applausi. Può essere corretta l’idea di aprire le porte della poesia a un pubblico ampio, non esperto. Dall’altro lato, però, questa modalità di esposizione della poesia, rivolta a un pubblico vasto ed eterogeneo, reca con sé il rischio di una “volgarizzazione” eccessiva dei temi e delle tecniche. E mi domando: dove si può trovare oggi quel carattere della poesia che la individua come forma d’arte che sa indicare un “oltre” a chi legge, una sorta di opposizione alla realtà comune, che non è una fuga, bensì ricerca di quell’universale che già Aristotele indicava come il contenuto dell’opera poetica? Si tratta di questioni che richiederebbero centinaia di pagine. E allora torniamo, anche qui sinteticamente, a domandarci qual è oggi la funzione della poesia. È la questione delle questioni, e dirò solo due parole rapide. Io credo che solo il porsi la questione della “funzione” di un poeta distrugga l’immagine del poeta stesso. La poesia non “serve”, non ha utilizzazioni pratiche, né finalità materiali. Questo non significa che la poesia abbandoni la realtà, tutt’altro; la famosa espressione “arte per l’arte” (la frase di T. Gauthier) non è un dogma, perché attraverso l’arte si può combattere, ci si può in ogni caso spendere per un’idea, ma l’arte in sé non serve a nulla. Questa è una prima convinzione che dovrebbe stare nelle nostre teste. Poi possiamo applaudire il poeta che recita in piazza, andando a casa colmi di quell’indefinibile soddisfazione che deriva dal profumo dell’arte. E per una volta mi viene voglia di citare il controverso Ezra Pound, allorché scrive: “L’arte non chiede mai a nessuno di fare nulla, di pensare nulla, di essere nulla. Esiste come esiste l’albero, si può ammirare, ci si può sedere alla sua ombra, si possono coglierne banane, si può tagliarne legna da ardere, si può fare assolutamente tutto quel che si vuole”. Saul Bellow scrive nel suo libro: “I poeti sono amati, ma solo perché non sanno stare al mondo”, aggiungendo che è grazie a loro che il resto del mondo sopporta il cinismo a cui la vita lo costringe o a cui l’esistenza lo invita. Un poeta come Humboldt esiste perché deve portare su di sé lo “sporco” del mondo, la sozzura che le persone normali incontrano, producono o subiscono e che non sanno cancellare. Il poeta redime il mondo, soffrendo per le brutture degli altri. E cercando di lavarle via. Allora il poeta non serve davvero a nulla, e lo dimostrano le pagine più pure delle poesie che amiamo. E poi: un poeta non sa operare un paziente, né guidare un aereo, progettare una casa o un ponte. Ma è un’entità che scrive e crea. E proprio qui c’è il riscatto del poeta, io direi, il nucleo centrale del libro di Bellow, almeno per come l’ho letto io. Bellow lo dice chiaramente. Egli afferma, infatti, che il poeta non deve avere un’identità. L’identità ci viene concessa dalla sfera sociale ed è un’etichetta che ci rende riconoscibili all’esterno, nei nostri rapporti sociali e umani. Siamo operai, impiegati, insegnanti, professionisti, ingegneri, attori, musicisti, disoccupati e così via. L’identità è un segno o un odore di riconoscimento. “Il tuo cane ti riconosce”, dice Bellow. Invece, gli uomini di grande valore (e non sempre gli artisti lo sono) sono un’entità, non si devono quindi limitare ad avere un’identità. Il poeta non ha alcuna identità, intesa come etichetta sociale, come “maschera” da indossare sempre, perché egli sa guardare dall’alto quel “qualcosa”, magmatico e indefinito, che vive nel mondo. Egli dunque “È” un’entità, ovvero un uomo che non si perdona mai, che non è indulgente con se stesso, perché ha nella testa la sua grandezza e, come un ossesso, sa che deve raggiungerla, a volte sacrificare a lei la propria esistenza. Chi ha semplicemente un’identità, e s’accontenta di essa, è più indulgente con se stesso; probabilmente vive meglio, con maggiore calma, almeno in superficie: si siede sul suo divano, si versa da bere, guarda la TV, magari legge i poeti. Chi è un’entità, invece, è uno schiavo dell’arte. “Un’entità è una potenza impersonale che può fare spavento”, afferma Bellow. Ecco, il poeta dovrebbe imparare a spaventare gli altri, a mettere in crisi, a pungere le anime atrofizzate. Un destino davvero ingrato, ma irrinunciabile. Giuseppe Barreca

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Tag: saul bellow, giuseppe barreca, il dono di humboldt

Gianni Montieri: certi sguardi

2009-11-07T01:50:00+01:00

Risparmi Io sto al sud proporzionalmente appartenenza più che somiglianza porto tracce degli umori, la durezza -certi sguardi- (ci allenavamo a sognare davanti alla chiesa di San Giovanni certi che Dio non sarebbe passato ma questo ci ha reso tenaci indossiamo una pazienza non concessa altrove) se non fai attenzione nei miei occhi non vedrai le briciole di una purezza conservata a stento sotto strati di maglioni a fibra mista dicono che non ho l’accento particolare privo d’importanza le parole tronche, questo conta sono tutti i miei risparmi (all’una tornavamo a casa l’appuntamento per la partita il pomeriggio di nuovo urla, risate altri sogni). L'ascesa Precipito, rara acqua piovana come foglia d'inizio autunno prendo colore scivolando in basso soprattutto non parlo in questo volo radente non pronuncio niente è questo che ti sto spiegando a ogni vuoto d'aria stretta allo stomaco ramo che spezzo col peso racconto un pezzo di questa caduta. La felicità è un abisso. Parzialmente terreni Ci siamo spartiti molto dissolto in lontananza il resto tenendo bene in mente come si pone la scelta fra l'andarsene e il sognare non abbiamo imparato a pregare accontentandoci dei nostri passi del suono certo del tacco sull'asfalto restare in una stanza vuota a noi non è concesso cerchiamo conforto nel rumore -nel suono grezzo- coltiviamo speranze in curva non avendo mestiere per i rettilinei nessuna competenza sui tratti autostradali. Stagione di concerti E’ un rarefarsi lento d’aria livida un colpo battuto in terra di nessuno questo sintomo di vento umido che non scompone foglie su noi non lascia traccia non piove in segno di rispetto in memoria di un’estate troppo breve di nuotate in vasca corta mentre è già stagione di concerti di code ai botteghini (l’ennesimo sold out) stiamo in maniche di camicia indecisi tra un da farsi fuori casa e un auspicio d’ inverno. Cedere al silenzio La neve è una rinuncia non entro nel merito del bianco dell’ammantarsi lieve degli occhi dietro i vetri è cedere al silenzio a un avanzare di luce -ferite senza dolore- la pioggia è indecisione è non variare scarpe, traiettorie un finto rincuorarsi faccio a meno di qualcosa -aspetto- un balenìo di pace dopo il punto. Milano, ore 19.30 C’è una luna gialla altezza guglie a illuminare le conversazioni gli aperitivi a Piazza dei Mercanti passi rapidi verso le scale di Cordusio o in direzione opposta in coda per il cinema un diniego negli occhi della donna dice all’uomo che tornerà da solo al tavolino fa di colpo freddo -il conto, per favore- . Permesso di soggiorno giornaliero Gli occhi sono stipiti socchiusi su vicoli ciechi intarsi di strette periferiche -fermate fuori mano- i tram vengono da qui dai condomini di Gratosoglio da Quartoggiaro o più indietro raccolgono pezzi di noi da depositare in centro poche ore d’aria l’istante in cui si mischiano i corpi sulle scale della metropolitana quando nulla pare deciso prima dei caffè, delle brioche si fa finta di essere uguali. Absolute Beginners “Principianti” mi sembra buono, Raymond sarebbe perfetto, a pensarci bene perfino per un sabato così i due ragazzi che ballano fra i mobili sul vialetto poi lei con l’altro tizio hai ragione, è sempre la vita qui cade una pioggia per nulla leggera un tratto scuro su colore che non rende piuttosto invade, disturba chiudo il libro, sto un attimo seduto (questa ti piacerebbe) poi mi alzo e metto su il caffè certo questa storia dei tagli all’epoca non devi averla digerita nemmeno un po’ loro ti dicono: “è il mio lavoro” e invece è il tuo tornando a noi, che dirti? Certi giorni l’editor servirebbe a me quando non so risolvermi ad uscire e nemmeno in giardino so quando potare. (a Raymond Carver) Accenni minori Stiamo appesi ai fili delle nostre debolezze avvolti nei cappotti fino a primavera che non si può mai dire piovesse casomai rinunciamo per distacco i crocevia tenuti a debita distanza così speriamo che la vita ci rintracci ci attraversi senza pena né dazio le mani attente a non sporcarsi tutto il resto a non amare . Terra di nessuno Ti telefono da una retroguardia un metro al di là della linea di confine mastico parole e piango lacrime di frontiera. Straniere. E’ il 31 maggio di un altro secolo un mattino bianco e distante privo di contatto -non c’è campo- piuttosto terra arsa ci attende un lungo giugno lampi d’estate di cui avremmo fatto a meno. Restyling Nuvole rapide un silenzio fuori programma mette voglia di discorsi vacui qui di questi tempi è pieno di gru la città si espande verso l’alto da ottomila al metro quadro (non ci sfioriamo, non ci parliamo gli extracomunitari puzzano la 90 prendila tu) anche Marta va in analisi non cena mai al cinese “vai a sapere che ci mettono in quei fritti” Milano sarà perfetta, in tempo per l’expo piazza Duomo ripulita ancora più rettangolare -via i piccioni, via i neri e i braccialetti- stamattina ci siamo salutati ti ho detto ciao, mi hai dato un bacio io uno zaino, tu una borsa io Londra, tu altrove cos’ha Milano che non va? Avanzi Il gesto dell’apparecchiare possiede grazia così come la mano che chiede alla rosa di non sentir paura mentre l’altra pota è un rituale, una funzione non c’è spavento dentro l’abitudine conoscere l’azione successiva induce calma riporre il libro sulla stessa traccia di scaffale annusare il caffè prima di berlo lo certifica la casa non sta nelle pareti colorate sta nelle mani dove la testa appoggia quando duole per la gravità del giorno -per il troppo vento- Effetti personali L’armadio a poco a poco dall’alto in basso camicie jeans pullover (mi darai una mano) i cassetti in fretta ma con cura una parvenza di rigore i libri, tutti quanti i cd ieri ho mangiato uno yogurt prima che scadesse l’ultima comparsa delle chiavi sul piano di lavoro là in cucina i passi all’indietro per non voltarsi come l’albero in giardino mesi fa non abbiamo retto la fine segnata ben prima della soglia. Gianni Montieri

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Tag: poesia, gianni montieri

A che serve studiare? (bis)

2009-11-05T13:50:30+01:00

Il problema dell'educazione non è diventato recentemente un problema politico, lo è sempre stato; Se la scuola si limita a preparare alla vita vera e non è già da subito una forma di vita nel mondo, è destinata al fallimento. (Jerome Bruner, da SWIF, ISSN 1126-4780) Si discuteva tempo fa in merito al problema della motivazione allo studio (clicca qui) Riprendo a riguardo una frase introduttiva di Roberto Carradore: ...si può osservare un crescente disinteresse [degli studenti] per la formazione scolastica, la quale più degli anni passati viene sentita come una costrizione, una pesante parentesi di tempo sottratta allo svago e al divertimento. Svago e divertimento sono i più veri impegni sociali delle nuove generazioni, basta soffermare uno sguardo lucido e disincantato sulle trasformazioni nell'intero assetto economico. Vorrei tornare sull’argomento proponendo un testo chiarificatore di Marco Lodoli, tratto dalla "Dispensa di sociologia politica" di Vaclav Belohradsky, reperibile in rete anche su la Repubblica del 21/11/2007. Lodoli esordisce con: “a volte capita la giornata d'oro, quella in cui le parole pesano e lasciano un segno profondo negli studenti ma anche nel professore”. E riporta l'intervento di uno studente in una discussione in cui si parlava “di desideri, di consumismo, di intontimenti pericolosi”: «Voi insegnanti ci dite che i desideri sono la nostra rovina, che ci costringono in una situazione di affanno perenne, di dipendenza, di mortificazione del pensiero. I desideri ci spingono nei centri commerciali dove siamo come pecore al pascolo, e noi sbaviamo dietro un telefonino, un paio di scarpe firmate, una maglia da cento euro, e intanto non ci accorgiamo che il lupo si sbrana la nostra vita. Ci parlate di Leopardi e di Schopenhauer, insistete perché noi ragazzi non perdiamo tempo ed energie a rincorrere false soddisfazioni, che in realtà ci impoveriscono sempre più. Ci leggete in classe articoli di scrittori, preti, filosofi che condannano il consumismo. Tutto vero, probabilmente, tutto fila senza una grinza. Però io mi domando: come mai queste sante parole non producono alcun effetto? E' semplice. Non producono alcun effetto perché tutto il mondo occidentale si regge sull'eccitazione dei desideri, e se di colpo prevalesse San Francesco sarebbe lo sfacelo. Si ricorda professore quella pubblicità in cui si vedeva la gente per la strada che ringraziava un tipo con una busta in mano? Lo ringraziavano perché aveva comprato qualcosa, una cosa qualunque, forse una cosa inutile, ma che permetteva all'economia di girare, di creare ricchezza, di aumentare i posti di lavoro, o almeno di non perderli. Ecco dov'è l'ipocrisia. Tutti i sapientoni ripetono che bisogna accontentarsi, senza sciupare la propria esistenza dietro alle sciocchezze che ci vengono proposte a getto continuo, ma poi l'Occidente si regge solo sulla frenesia, sull'avidità, sul desiderio folle. Tutto il nostro immaginario è costruito ad arte per sedurre e farci sentire partecipi di una comunità che esiste finché può spendere. La ruota gira e non si può assolutamente fermare, e neppure rallentare. Gli adulti al comando gestiscono la fantasia nazionale, la spingono dove più conviene. Il Pil deve crescere, gli stipendi devono aumentare per rilanciare i consumi, le industrie devono incrementare i profitti per far guadagnare i padroni ma anche per non mandare a casa gli operai. Senza desideri assatanati l'Occidente precipita. Pubblicitari, creativi, uomini del marketing, belle ragazze in mutande, politici, televisioni, tutti soffiano a pieni polmoni nelle vele del desiderio, perché è da lì che vengono i soldi e il benessere. Magari poi la gente impazzisce, si perde, si indebita, i giovani si confondono, si viziano, diventano sempre più deboli, ma non c'è niente da fare, se il desiderio non pompa l'acqua non sgorga: se il desiderio si blocca, si blocca tutto. E poi arrivate voi professori, che siete tagliati fuori dal mondo, che contate sempre meno perché avete poco da spendere, e ci rifilate questi pistolotti inutili. Dite che il desiderio porta alla depressione o alla criminalità, che separa e contrappone gli esseri umani; che genera un arraffa - arraffa individualista e degradante, predicate il rigore, lo studio, il sacrificio e nessuno vi sta a sentire. Noi no, perché siamo ragazzi e vogliamo divertirci, ma neanche gli adulti che valgono davvero vi prestano ascolto. Loro lo sanno cento volte meglio di voi come funziona la baracca. Funziona solo se i nostri desideri la sostengono minuto per minuto, altrimenti si sbraca. Fortunatamente oggi la cultura è inutile, ma se veramente fosse assorbita profondamente dalla gente comune sarebbe addirittura nociva, saboterebbe la macchina o l'autobus su cui viaggiamo, e questo non può accadere». ***** "Tutto ciò che sai è falso" titolava nel 2003 un saggio di Nuovi Mondi Media nel quale si raccontavano alcune delle manipolazioni operate dai mass-media. Il giovane studente del racconto ha percepito la sostanziale falsità della narrazione del mondo ricevuta dentro e fuori l’ambiente scolastico. Forse si potrebbe partire da qui per motivare gli studenti: facendo percepire loro la sostanziale vacuità dell’ideale di vita proposto dai mass-media in modo tale da causare una sorta di “trauma”, una ferita che abbia bisogno di cure. La consapevolezza che il mondo impostoci dalle convenzioni sociali sia di fatto una trama di libertà irrilevanti - preferisci la Pepsi o la Coca? Tifi Roma oppure Lazio? Voti a destra o a sinistra? ... - regolamentato da pochi comandamenti o imperativi categorici del non-senso quali “Cresci, Consuma, Crepa”, già è stata acquisita da molti, tuttavia sarebbe utile perorare l'idea che senza una metodologia di studio della realtà, un'epistemologia o una gnoseologia, si resta sempre schiavi delle favole del potere. Certamente sarebbe poi necessario discutere e mettersi d’accordo su cosa sia reale e cosa fittizio, si potrebbe partire da Parmenide e dall'ontologia, in ogni caso senza una conoscenza delle “armi” o strumenti della logica la verità serve a poco: verità e dimostrazione spesso viaggiano insieme, direbbe Tarski. Inoltre, aggiungerei per concludere questa mia breve riflessione, la logica astratta non serve a niente, bisogna saperla applicare. Non si può parlare di logica se prima non s’impara ad estrarre significati da sistemi concettuali sconosciuti, trovare un senso in ciò che potrebbe apparire come una sequenza casuale di simboli. In questo il migliore esercizio è lo studio e la traduzione delle lingue morte. Forse greco e latino sono troppo recenti, l'antico egizio della stele di Rosetta o le tavolette di Ur sarebbero ottimo materiale scolastico … Sulle lingue moderne, come su tutte le materie aventi utilità pratica immediata, non perderei eccessivamente tempo, ma mi limiterei a fornire le basi indispensabili per un personale approfondimento (d’altra parte chi ha appreso procedimenti più complessi è in grado di autogestirsi). Ecco cosa personalmente tenterei di spiegare ai giovani demotivati, contraddicendo la parte finale dell’intervento dello studente che afferma “oggi la cultura è inutile”. Ritengo infatti che la cultura non solo sia utile, ma anche l’unica vera arma contro le mistificazioni del potere. Ed è bene che sia un’arma affilata e capace di andare in profondità. Anche perché il modello di sviluppo che sembrava inarrestabile, il delirio capitalista -liberista- consumista, comincia a fare cilecca. Un’ultima nota: attenzione! quando si capisce la falsità dei sistemi concettuali in cui viviamo immersi, la tentazione di distruggere tutto è molto forte, tuttavia non è detto che la strada più breve per dare un senso alla propria vita sia la migliore. KayserSose

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Tag: scuola, formazione, abbandono scolastico, marco lodoli, kaysersose

Per una filosofia italiana della musica jazz (parte prima)

2009-11-04T00:25:00+01:00

Sul numero di ottobre del mensile «Musica Jazz» Gian Maria Maletto, per la rubrica ‘Carta stampata’, riporta la sintesi di quanto un noto filosofo italiano, Armando Massarenti riferisce su mezza pagina del domenicale supplemento di cultura de «Il Sole 24 Ore»del 5 luglio 2009 su un argomento quasi rimosso dal panorama culturale nostrano: il rapporto tra jazz e filosofia. Massarenti ricorda che il trombonista free George Lewis, laureatosi in filosofia ma poi datosi totalmente al jazz d’avanguardia, resta comunque fedele alla matrice originaria dei giovanili interessi; e non stupisce quindi che proprio Lewis, al contempo solista, compositore, sperimentatore, didatta, scrittore, attragga come tale l'attenzione dei pensatori più aperti, a partire dall'americano Arnold Davidson, al lavoro del quale si deve l’incontro di Lewis con Masserenti, l’estate scorsa, presso la Columbia University (New York) , dove dirige il dipartimento di studi jazzistici. E con l'abituale capacità di interpretare la filosofia attraverso le cose comuni (o viceversa), Massarenti sa individuare il centro focale di una complessa personalità artistica, quando ad esempio afferma che è «(…) l'improvvisazione come modello, o metafora, o, più precisamente, meccanismo interattivo che, al di là della stessa musica, finisce per dirci qualcosa di importante sulla natura umana e sui modi in cui definiamo le nostre identità individuali e collettive. A ben vedere la nostra vita è fatta di continue improvvisazioni, come agenti morali, ma anche come semplici attori di una conversazione. La qualità di queste nostre pratiche, e della nostra stessa vita, dipende proprio dalla ricchezza delle nostre esperienze precedenti, che si trasformano continuamente in qualche cosa di nuovo grazie all'interazione responsabile con altre intelligenze». Su quest’idea sembra idealmente proseguire lo stesso Lewis nel momento in cui dice che «(…) di solito si pensa all'improvvisazione come a una pratica eccezionale prodotta da persone circondate da un'aura mistica. Nel computer non c'è niente di mistico, e ciò può infastidire. Lo si programma, e questo appare poco artistico. Ma è solo l'inizio. II bello è vedere come interagisce con gli altri strumentisti, mettendo in moto meccanismi inaspettati di accrescimento della conoscenza attraverso l'esperienza. lo posso interagire con lui, e anche tu puoi farlo, e le risposte saranno diverse, manon arbitrarie. È stato proprio il lavoro con i programmi per computer svolto negli ultimi trent'anni a farmi riflettere in maniera profonda sull'improvvisazione. Proprio la tecnologia mi ha permesso di capirne la natura». Questo è solo un piccolo assaggio di un dibattito che dovrebbe allagarsi a macchia d’olio per meglio far luce su un tema assai poco discusso in Italia, come del resto nel resto del mondo, salvo rare eccezioni. Il problema è più generale perché di fatto oggi non esiste una vera e propria disciplina chiamata ‘filosofia della musica’, ma soltanto una serie di riflessioni operate soprattutto dai filosofi (e di rado dai musicisti); sono riflessioni che peraltro già sussistono fin dall’epoca di Platone, ma che a partire dal Novecento riguardano più direttamente il campo dell’estetica e anche quello della sociologia. E proprio da un sociologo, che però fin dai suoi esordi come intellettuale si occupa molto anche di arte (e persino di musica quale compositore) arrivano nel corso del XX secolo i saggi più importanti e controversi: il tedesco Theodor W. Adorno richiama attorno alle proprie teorie l’intera realtà della musica dotta contemporanea, grosso modo tra gli anni Trenta e Ottanta, quasi senza contraddittorio. E l’influenza di Adorno si fa sentire anche sul jazz, benché dedichi all’argomento solo poche pagine, nel libro Sociologia della musica (e su qualche altro articolo), con giudizi estremamente negativi, frutto di scarse conoscenze, basate perlopiù sull’ascolto dell’orchestra commerciale di Guy Lombardo di ascendenza swing. Eppure per decenni la critica jazz (ancora di recente con il libro di Christain Béthune, Adorno et le jazz, purtroppo non tradotto in italiano ) si arrovella per tentare di capire se Adorno abbia o meno ragione. Tuttavia è proprio la sociologia a venire in aiuto al jazz e a nobilitarlo come musica importante, originale, autorevole soprattutto per la comunità afroamericana: tre libri apparsi tra gli anni Sessanta e Settanta, in un periodo in cui al jazz viene unanimamente riconosciuta la paternità di forma d’arte, mentre lo stesso jazz con il free si trasforma in credo avanguardista, aprono nuovi orizzonti ermeneutici: lo storico marxista inglese Eric Hobsbawm con The Jazz Scene (1961), il poeta e antropologo nero-americano Leroi Jones con The Blues People (1963) e i critici francesi, vicini allo strutturalismo, Philipe Carles e Jean-Louis Comoli con Free Jazz Black Power (1971), vengono prontamente tradotti in Italia, prestandosi a vivaci polemiche, sulle colonne della rivista «Musica Jazz», dalle lettere al Direttore agli articoli di Alberto Ropdriguez, Angelo Leonardi, Arrigo Polillo; lungo due interi decenni insomma, in Italia, tra critici, jazzisti, musicofili, fans del rock e del pop (quasi nulla invece tra accademici, filosofi compresi) infuria il dibattito sulla liceità del free di chiamarsi o ritenersi ancora jazz o addirittura musica. I tre libri di Hobsbawm, Jones, Carles/Comolli di fatto risultano altrettante storie sociologiche della musica dei neri, in cui si difende (o si esalta) appunto la negritudine del fare jazzistico, il ruolo primario dell’improvvisazione sonora, fra citazioni colte e interdisciplinari, sino allora poco frequenti in una critica jazz spesso autodidatta e anche poco musicologica, per non dire priva di erudizione, di fondamenti tecnici, di agganci profondi ad altre discipline artistiche. È invece un italiano, Giampiero Cane con Canto nero (1973) a proporre un metodo filosofico per analizzare il jazz: primo docente universitario di storia del jazz, in una cattedra del Dams di Bologna chiamata Civiltà Musicale Afroamericana, Cane nel libro analizza soprattutto il free degli anni Sessanta, tra riferimenti a Hegel e Marcuse, per giungere a un’analisi politica del gesto sonoro: la sua posizione rimane però isolata in un contesto artistico-culturale che non lo aiuta e non lo capisce, ma che più avanti, negli anni farà tesoro di idee, proposte, invettive, ragionamenti sempre in controtendenza: senza Cane oggi forse non esisterebbero grandi jazzologi come Marcello Piras, Stefano Zenni, Maurizio Franco, Vincenzo Caporaletti, Enrico Merlin, Gianfranco Salvatore, Claudio Sessa, che in Italia, sia pur in maniere anche molto diverse tra loro, dalla fine del secolo scorso, rinnovano per così dire la filosofia della critica jazz, facendo piazza pulita dell’aneddotica, del moralismo, dell’intuizione lirica, del lavoro storico disgiunto dall’approfondimento musicologico, per tentare di portare a galla, nello studio del jazz, proprio il contributo della musicologia, in particolare nell’analisi dei dischi dei singoli musicisti. Difficile, invece, sintetizzare la filosofia di Giampiero Cane, la cui opera successiva, resta in Italia forse il maggior contributo all’analisi del jazz in chiave di filosofia politica; di recente, però, Giorgio Rimondi, altro jazzologo interessato a scoprire il jazz sotto inedite prospettive culturali, soprattutto attraverso i rapporti con la letteratura (poesia e narrativa) nel suo ultimo volume, Il suono in figure. Pensare con la musica, una bella raccolta di saggi, più che un lavoro sistematico, in un lunga intervista allo stesso Cane fa capire riferimenti e weltanschauung: “Io sono sempre - dice Cane - per mettere in relazione le cose con l’altro da quel che esse sono, perché solo così diventano interessanti. L’aspetto che privilegiavo del jazz di quegli anni, e forse ho continuato a farlo, è quello della sua relazione col mondo politico, con l’esistenza dei neri americani e col fatto che essi hanno una certa identità politica. Che capita loro addosso, certo, senza nemmeno che se la cerchino, insieme al colore della pelle. Ciò fa sì che quella musica sia da leggere dentro queste coordinate”. Cane insiste in particolare sull’importanza di quell’epoca, del free anni Sessanta: “Il free jazz ha liberato i neri dal dover fare il jazz, i bianchi si sono sentiti liberati dal dover imitare i neri, quindi si è sciolta quella che era la banale ‘visione’ del jazz: armonia europea più melodia statunitense più ritmo africano. A quel punto tutte le strade erano possibili. O almeno sembrano esserlo”. E si arriva, alla fine, al tema già individuato poche righe più sopra sia dal filosofo Armando Massarenti sia dal jazzman George Lewis: l’improvvisazione. Cane rammenta che “alcuni musicisti hanno improvvisato, a causa di categorie che attraversano il mio pensiero e forse non necessariamente il mondo della musica. Il punto è un altro. Per me l’improvvisazione è un paradosso del pensiero. È una difficoltà del pensiero che va affrontata per quello che è (…) la parola ‘improvvisazione’ non significa in alcun modo una qualità, che però viene venduta come una qualità”. In fondo sia Massarenti sulla vita sia Lewis a proposito del rapporto musica/computer non fanno che ribadire lo stesso concetto, anche se il problema della filosofia del jazz resta proprio l’inafferrabile significato dell’improvvisazione medesima. Guido Michelone

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Tag: jazz, guido michelone, filosofia della musica

Pasquale Esposito: ... con le sole parole

2009-11-02T15:22:00+01:00

Pietra di macina Pietra di macina l’idea del futuro i miei anni come chicchi di grano sgranellati, isolati, dispersi, indifesi in polvere riuniti, raccolti, confusi. Il mio pane per te, figlio, briciole sole di vita sulla tua via. Segui la scia, ritrova la spiga. Canta l’amore che ti ha sfamato cerca la gioia, arriva al mulino. Guarda la pietra e ricorda le mani strette, offerte, protese, a difesa. Lingua degli uomini da tutti compresa. Guarda la pietra, osserva il tuo volto. Impazzirò E’ tutta qui con me quella sensazione di inutile vita. Le parole sono disperse nel soffio di vento del tuo saluto. Se proprio devo vivrò con la consapevolezza del bisogno. La mancanza sola mi servirà come svago alla perdizione. Vorrei sentirti cantare. Impazzirò senza dirlo a nessuno. Da ignoto Verrò da sconosciuto con le sole parole senza la luce del nome e senza notizie sul come. Verrò e ti sarò ignoto. Una nuova presenza cosciente dei segni vestito di tutti gli accenni. Avrò il tuo io accumulato negli anni eppure in mistero celato. Verrò per osare ciò che a me non è dato. Vicenda senza una storia. Sarò essenza novella che inizia da qui barlume del mito cercherai ciò che ero temendo di avermi tradito. Tutto è già dato Arpeggia la luce la sua carezza svelando ogni dolce segreto del corpo e rimarcando l’ordita bellezza. Indugia lenta sui vuoti e sui pieni creando i colori del mio desiderio iniettando i suoi voluttuosi veleni. Solo il tuo sguardo condivide ogni mio recesso pensiero attraversa lo spazio tessuto che accompagna e divide. Tutto si compie anzitempo sottraendo all’atto la ricchezza dell’attesa svilendo la pienezza del tatto. Nulla può essere ancora rubato. Puparo d’amore Danza per me. Nel movimento io esisto. I fili il corso delle mie ore. Son puparo d’amore e disegno le scene. Tela nuda, resto, senza le tue pene ad ogni solo gesto. Ravviva il canto e tieni voce a fugar silenzi. Essi, per me, solo morte atroce. Vivi e balla son tue le movenze solo tua la presenza. Danza con me. Reggimi i fili della vuota coscienza, nel tuo movimento la mia triste esistenza. Specchio Conosci di me quel che non vedo, serbi fedele fuori dal tempo ciò che non chiedo, solo attenzione. Sei limite e fine di ogni umano sapere mare oscuro nel quale sprofondo senza ritorno senza potere. Ogni mio verbo scandisci silente, crei dal nulla la vita del niente, sei falso eppure più vero del mio solo presente. La mancanza Drappeggia i suo teli, la notte. Indossa i monili e invita a danzare. Ricordo gli amori e di essi, negli anni, solo gli odori. Di fiori del primo, sbagliato. Di mare, mai più scordato. Di lino pulito, tanto cercato. Unico, rimane, finchè dura la danza, quello che non so definire. Mi lascia un essenza della quale conosco la sola mancanza. La beltà Tanto sparge intorno la beltà il suo colore che rimane al cuore solo l’affidarsi unicamente al suo tremore. Una parola Quando il tempo avrà trascritto le sue storie sul mio viso e le stagioni lasceranno sempre il bianco, allora mia diletta mi verrai in sogno e ricorderò chi ero. Come un museo serberò le parole, quelle dell’amore e quelle del dolore e tutte a me saranno vecchie. Una sola, come ora, mi sarà amica eppure ignota, proprio quella che a me diede amore ed a te un compagno. La speranza. Tutte le passioni del mondo A chi ho detto di me ? Chi sa dei miei desideri ? Non mi basta il mio corpo e l’attenzione degli uomini. Non mi basta pensare, vorrei poter raccontare e toccare tutti i colori del mio cielo. Vorrei accrescere le mie mani per sentire tutte le passioni del mondo. Solo quella Ho frugato fra tutte le mie parole cercando proprio quella che vorresti sentire. Ho confrontato e scartato, recuperato, ricordato. Ho rubato tra quelle trovate da altri, scolpite nei libri. Ho inventato suoni nuovi e diversi. Sono rimasto, poi, esausto a guardarti e all’improvviso m’è tornata alla mente la parola amore. Solo quella. Vieni amico Vieni amico a portare il tuo cuore. Lo uniremo al mio per sfamare il silenzio. Non voltare lo sguardo Scambierei il mio corpo con i tuoi pensieri, le mie mani con i tuoi desideri. Vorrei essere ovunque per non farti voltare lo sguardo.* *da Come pagina bianca - Aletti Editore Pasquale Esposito

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Tag: poesia, pasquale esposito

... più di una qualsiasi filosofia

2009-11-01T22:48:10+01:00

La verità è sempre quella, la cattiveria degli uomini che ti abbassa e ti costruisce un santuario di odio dietro la porta socchiusa. Ma l'amore della povera gente brilla più di una qualsiasi filosofia. Un povero ti dà tutto e non ti rinfaccia mai la tua vigliaccheria. Alda Merini da "Terra d'amore"

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Tag: alda merini, lamore della povera gente

Ivan Crico: Il cielo per sempre - Note su Mario Benedetti

2009-10-31T17:56:00+01:00

Di sfuggita come tante altre volte - l’occhio a cercare freneticamente intorno un posto dove parcheggiare - tornai a intravedere la targa sulla casa di Michelstaedter mentre l’ombra della Chiesa di Sant’Ignazio, delle sue due verdi guglie laterali, si stendeva su Piazza Vittoria. Ero in ritardo. Sopra le case, in alto, il Castello di Gorizia avvolto nel crepuscolo afoso, torbido di luglio. Presso alcune mercerie ( negozi che qui, durante i giorni feriali, sono presi d’assalto da gruppi d’acquirenti frettolosi che arrivano d’oltre confine ) trovai un posteggio. Poche decine di metri mi dividevano dalla libreria di Giovanni come ugualmente vicina, svoltato l’angolo, si trovava la casa dov’era nato e vissuto Graziadio Isaia Ascoli. Insigne studioso, in una città di frontiera dell’altro secolo in cui gran parte della popolazione parlava ancora il friulano, come il tedesco o lo sloveno, da questo estremo, silenzioso angolo del nostro paese riuscì a rivoluzionare gli studi di linguistica: nell’Italia, un’Italia appena unificata difatti, al Manzoni che vedeva nel fiorentino colto la lingua da seguire, L’Ascoli ribatteva che anche il fiorentino in fondo non era che un dialetto e che la sua considerazione avrebbe portato a non tener conto della storia linguistica italiana precedente. Contro l’astrazione di un italiano parlato da una cerchia ristretta di persone Ascoli difese, in questo modo, la realtà dialettale. E, attraverso questo, una visione estremamente moderna della lingua intesa come una realtà mobile, aperta, impura: ma che in questo aprirsi ad altre influenze denuncia la sua vitalità, la sua capacità di incarnare la varietà e le continue trasformazioni del reale. Combattivo nel difendere le sue idee, studioso instancabile, fondatore dell’Archivio Glottologico Italiano e Senatore del regno, era inoltre, tra i moltissimi altri, in stretto contatto con poeti come il Carducci e Pascoli. Non sembrava così strano, allora, ritrovarsi in quella piccola libreria, inconsapevolmente a novant’anni esatti dalla sua morte, a parlare della nuova poesia evocando le “Odi barbare”, molta dimenticata poesia di fine secolo, quasi per cercare, ripartendo da lontano, da una posizione eccentrica, strade poco battute per proiettarsi, con maggior forza, in avanti. Incalzato da Gian Mario Villalta, Mario Benedetti, durante l’incontro, sembrava sottrarsi alle domande lanciando quasi casualmente, come fossero delle boutade, altri interrogativi, quasi che più della risposta importi quanto una domanda sia capace di creare nuove, ancora impensate domande. Aggiungere altri possibili punti di osservazione rispetto al problema. Nel giorno già al termine fuori, uscendo nel buio, senza aver trovato una risposta ai propri interrogativi, ci si ritrovava in qualche modo cambiati; c’era stato come un balzo in avanti nel nostro pensiero, lungo il cammino si erano aggiunti nuovi sentieri, ponti per proseguire oltre. Gorizia, i suoi lunghi marciapiedi di pietra, lucidi sotto la luce dei lampioni, poche automobili, bar chiusi sempre troppo presto, si spalancava davanti, prolungata anch’essa, senza fine, nella notte. I lineamenti fini, gli occhi di un celeste tenero. Mario Benedetti parla raramente. Sembra quasi, ad un primo incontro, poco interessato a ciò che gli sta succedendo intorno. Ma è soltanto un’impressione superficiale. In realtà, a volte dopo molto tempo, ci si accorge che i suoi silenzi sono il segno di un’attenzione profonda, di una curiosità che si esprime nell’ascolto, nello sguardo: particolari, anche minimi, frasi, nomi si imprimono nel suo ricordo con forza e, se capita di riparlarne assieme, di riferirsi a qualche occasione particolare, ci si accorge solo allora che fra tutti il più presente era sempre lui, il più apparentemente lontano. Nato tra le colline di Nimis, in Friuli, Mario Benedetti vive da anni a Milano. Sul terrazzo di casa cerca un cielo scomparso. Un’aria irraggiungibile. Torna spesso, appena può da queste parti, a trovare la sua famiglia. Con Donata, o da solo, approfitta di questi momenti per scoprire paesaggi sconosciuti. Paesi dimenticati tra le valli del Natisone, a cui si arriva per strade strette, accidentate. Le distese piatte della Bassa, con i pioppi nudi alla sera in un velo di nebbia. La gente, le tante genti diverse di qui. Con le parole ereditate, cariche di vita, che esplodono tra il fumo delle “private” come qui vengono chiamate le mescite stagionali di vino. Il profumo della landa carsica nel Terrano o del Traminer illimpidito dal gelo, come un discorso con questi luoghi mai interrotto, che si riapre. Guardo vicino all’acqua l’acqua. Quando dici erba piango, quando nelle tue parole ci siamo noi e c’è tutto l’avere incominciato da piccoli qui in questa terra, dici, questa nostra terra... Un rapporto profondo con la lingua, i luoghi, le persone su cui lo sguardo si è posato per la prima volta. Uno sguardo che, nel tempo, è andato spostandosi sempre più in là, lontano, intravvedendo e scontrandosi con problematiche profonde, sono la caratteristica più evidente - anche se non l’unica - del suo lavoro. Sono versi tratti dal suo primo libro di poesie e prose, “I secoli della primavera”, un libro in cui la parola, attraverso una dura e tesa scarnificazione del dettato lirico, tendeva ad avvicinarsi al manifestarsi della vita colta nel suo aspetto più nudo, anonimo, come a voler dar voce senza farle violenza a tutta quella infinita quantità di esistenze, di gesti e di paesaggi attraversati, destinata a non altro che a sparire, in silenzio: l’infanzia con i suoi tremori, la madre e il padre, le corse in bicicletta e il dischiudersi pieno di stupore nel vento, nei giorni, dei primi volti femminili amati. Non si delineano risposte, rivelazioni in questi testi rapiti nel turbine dello sgomento di confrontarsi, senza nulla da opporre, al fluire degli anni che trascorrono cancellando, precipitando nella nebbia del ricordo ciò che fino ad un momento prima era tra noi, dentro di noi. Eppure, lontana da ogni opaca immanenza, in queste parole che non parlano d’altro che di ciò che ci circonda, di una realtà umile, fatta di povere cose, si dilata fino a dissolverne i confini la percezione del mistero che le abita e in cui abitano. Le cose diventano allora il luogo in cui, da ogni direzione, il tempo precipita come sospendendole in un presente irreale, “un altro presente”: E vedo - chissà dove - il bianco del soffitto, le porte che si aprono e si chiudono, soltanto più scure agli stipiti, dove tutto è presente: ciò che muore perché è ancora, perché rimane, perché continua ad essere...di nuovo all’angolo, dove le linee ripartono dal punto che conclude le pareti. Il suo secondo lavoro invece, Una terra che non sembra vera, è un piccolo libro uscito nel 1996. Sono ventun poesie appena ma, già ad una prima rapida lettura, si ha da subito l’impressione di trovarsi di fronte a qualcosa di nuovo e di diverso rispetto al libro precedente e, insieme, a quanto offre in generale, ancor oggi, la produzione poetica in Italia. Impressione poi via via confermata dalle sue successive raccolte, fino alle recenti, tesissime Pitture nere su carta. Partendo ancora e sempre dalla vita quotidiana ad esempio - radicata profondamente nei drammi dell’oggi ma con vette d’intensità lirica inattese - senza nessuna retorica questa poesia sembra la sola tra le tante che sia riuscita a restituire fino in fondo, attraverso le parole, il dramma, lo sgomento della guerra oltre confine. Un dramma senza fine che, in Slovenja, Slovenja, emerge senza mai essere nominato ma solo alluso nei versi finali: E’ venuto con i passi nell’erba, è un vento che pensa e ha avuto un prato là e scende, va così, e sale nella mummia del fieno il suo forcone. Su, qui, Silvano Berra ricorda Franco che tagliava ieri i càrpini. Io faccio fatica a dire chi sono perché non è più niente l’erba che capita. Aspetto sul muro il muro per sedermi, di poter guardare qui davanti il vento che è stato, i giorni che erano anche per me giornate di caldo. La nonna malata, ma era sempre un po’ magra malata, avvilita per le spese del funerale, come fate, lo ripeteva alla mamma. L’avevano portata con il carro all’ospedale e poi quando era venuta tra quelle due finestre si era fermato. Uno ubriaco l’aveva messa in spalla come un sacco, è morta così, l’hanno messa in terra ma era morta. Stava lì, nel suo vestito, con quello che si era visto sempre, era buona, era una donna buona. Piangi qua, borgo senza nessuno carbone dei corpi e delle mucche vestiti bruciati, visi neri fumo delle carni e del fieno umido. Un impressione di stupore e spaesamento insieme, accentuata anche dal fatto che la lingua di Benedetti non si discosta di molto da quella di ogni giorno: non troviamo, difatti, termini ricercati o preziosi, cari a tanti poeti; ed è quasi del tutto assente un uso sperimentale della parola teso, a scardinare il linguaggio proiettandosi - attraverso un ribaltamento dei significati convenzionali - in altre non ancora esplorate dimensioni del dire. O, meglio, il lavoro di Benedetti parte dall’interno della lingua e procede per vie nascoste, lievi ma decisivi interventi, “scarti minimi” (parafrasando il titolo della rivista fondata assieme a Stefano Dal Bianco), in modo tale che, almeno apparentemente, non vi sia una differenziazione così evidente rispetto alla poesia della tradizione novecentesca. Eppure pochi ad esempio, quasi nessuno forse, hanno saputo convogliare la lezione estremamente moderna di Celan - senza forzature - all’interno della poesia italiana come questo autore. Una poesia come “Marzo”, soltanto per fare un esempio, si presenta come una sintesi rara di questo lavoro sulla parola: Un bianco dove non si mette niente, di notte si vede una pagina di Nerval, il sangue di Esenin, una baita, la strada nuda di una frontiera, un bungalow sulla costa. Non è mai tornare se diventa che mi vedi leggero. La mano attraverso le case è dirti guarda e già ti sporgi sul mare. E la primavera gira gli occhi nella primavera se ti dico guarda quante eriche. Difendimi, difendi questa notte bianca, il giorno ripetuto nel pensiero. Log, Ambleteuse, colpi dei piedi sulla strada, facce piene di vento scuro, i nostri visi nelle mani, il vento negli occhi chiusi per pensarlo. E un albero di fiori sale sullo slargo con la marea perché la mano è così, amore, lei va alta tra i tuoi capelli. Nella parola, maturata nelle lunghe veglie, trovano asìlo tutte le cose minacciate, la notte condivisa dagli uomini, di cui l’umano fa parte. Proteggere la notte, porla in salvo, è mantenere viva, alta nel vento scuro, la fiamma del mistero. Le molte vite scomparse, i molti volti senza nome di cui siamo la sola, quasi sempre inconsapevole, testimonianza. Attraverso la memoria con cui un presente proiettato solamente nel futuro, nell’affinamento sempre più disumanizzante della tecnica, tende a recidere ogni legame. Decretando, per i morti, abbandonati a se stessi, una morte ulteriore, definitiva se nulla, più, li congiunge a noi, alla nostra vita. Il peso di un’enorme responsabilità, di cui l’uomo deve farsi carico, viene ricordato, esplicitamente o implicitamente, in tutti questi versi . Parimenti, in altre forme, un medesimo appello veniva lanciato nell’ultima, lacerata poesia in friulano di Pasolini “Saluto e augurio”: Difìnt i palès di moràr o aunàr, in nomp dai Dius, grecs o sinèis. Mòur di amòur par li vignis. E i fics tai ors. I socs, i stecs. Il ciàf dai to cunpàins, tosàt. Difìnt i ciàmps tra il paìs e la campagna, cu li so panolis, li vas’cis dal ledàn. Difìnt il prat tra l’ultima ciasa dal paìs e la roja. I ciasàj a somèja a Glìsiis: giolt di chista idea, tènla tal còur. La confidensa cu’l soreli e cu’la ploja, ti lu sas, a è sapiensa santa. * Nell’attimo in cui veramente capiamo come tutto ci sfugge, come noi sfuggiamo a noi stessi, cominciamo allora, per la prima volta, a comprendere quanto la sopravvivenza e la continuità delle cose può dipendere dal nostro volerle o non volerle custodire al nostro interno, garantendo loro - scomparse, sempre sul punto della cancellazione definitiva - uno spazio teso ancora ad accoglierle nel mondo. Dipende soltanto da noi - traghettandole con la nostra testimonianza verso il domani - se l’oblio assoluto avrà, o meno, il sopravvento. Apparentemente - ma solo apparentemente appunto - rispetto ad altre ricerche più estreme questa poesia potrebbe allora forse apparire come un ritorno a forme e modi di esprimere più rassicuranti, come una sorta di riflusso, non riuscendo a trovare più alcun appiglio stabile, nell’alveo protettivo e materno di una realtà in cui questi riferimenti erano ancora intatti e vivi. La frattura operata da Benedetti esiste invece; ma forse, per meglio dire, più che un distacco drammatico, un taglio netto, la sua è piuttosto da intendersi come una di quelle svolte decisive che accompagnano senza traumi, discretamente e senza il bisogno di doverlo manifestare, un passaggio naturale da un’età della vita ad un’altra, per cui non c’è più bisogno di dover attaccare il nostro passato per liberarsene e proseguire oltre. Questo passaggio è anche il risultato di una rara sapienza nel riuscire a costruire testi estremamente equilibrati, in sé conclusi, “classici” quasi, con una misura ed un senso del ritmo che nulla, però, ha a che vedere con la metrica tradizionale. Versi in cui il tempo batte, silenzioso, in perfetta sincronia con quello attuale. Il che li rende quasi inavvertitamente familiari, vicini a noi, diversamente da ciò che accade con quanti credono (o sperano) di poter ristabilire un rapporto con il passato recuperando semplicemente forme già collaudate. Nate per altri, non più nostri, tempi. La poesia di Benedetti - senza mai voler affermare nulla di definitivo, resa forte dalla sua a volte manifesta incapacità a dire - apre forse più di altre ricerche attuali una via, ancora percorribile e vera, verso il domani soltanto immaginabile della parola: Mi sento nel giro che facevi a prendere la legna, nel rumore del camion che va perché si possa entrare in trattoria durante l’ora di pausa: nei pensieri che accompagnano la terra da togliere nel cantiere. Questo è lo sguardo che lo tiene, quando si va la sera, e volendo ci si può chiedere com’è stata, che cosa, la giornata: restare in una melodia o con un disegno più nervoso e impossibile. Così mi penso nelle parole che risalgono il cortile, dopo averti sentita nell’aria che ti affaticava: un po’ intorno come una sera d’aria tra le pietre e sulla campagna. Dove la neve è occuparsi di che cosa sono le erbe e i sassi, rimanere sulle cose per un po’, nel bianco della neve: con le piane che avevano il tuo sguardo grande, tu che diventavi le giornate, lavoro e prati di un mondo. Memorie e sguardi che si fondono nella luce smarrita di un unico, dilatato presente. Rivelazioni che sorgono ancora, anche dalle nuove poesie come questa, dall’ascolto di ciò che passa con noi, dentro di noi, e scompare, oltre una frontiera nascosta, inosservato. Intrattenibile. I muri strappati delle case che non ci sono, l’acqua sporca oltre le reti. I volti pieni di vento vivi fino a quando qualcuno continuerà, nel silenzio, ancora a pensarli. * “Difendi i paletti di gelso, di ontano, / in nome degli dei, greci o cinesi. / Muori di amore per le vigne. / Per i fichi negli orti. I ceppi, gli stecchi. // Per il capo tosato dei tuoi compagni. Difendi i campi tra il paese / e la campagna, con le loro pannocchie / abbandonate. Difendi il prato // tra l’ultima casa del paese e la roggia. / I casali assomigliano a Chiese: / godi di questa idea, tienila nel cuore. / La confidenza con il sole e la pioggia, // tu lo sai, è sapienza santa”. Pier Paolo Pasolini, “Saluto e augurio”, p. 257.

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Tag: critica letteraria, mario benedetti, ivan crico

Andrea Pomella: Qualcuno mi dia la sua parola

2009-10-30T00:19:00+01:00

La parola per un poeta è la casa, l’appartamento spirituale in cui conserva le cose che gli appartengono, quelle più intime e quelle, per così dire, pubbliche, come è pubblico ciò che indossiamo ogni giorno andando a lavoro, o le riviste che prestiamo o gli accessori di cui ci serviamo quotidianamente, orologio, chiavi della macchina, occhiali da sole, sigarette, portafogli, taccuino, eccetera. Nella parola i poeti conservano il loro mondo fatto di circolari e di lettere a Dio, di sussulti sfuggiti nel cuore della notte, di tazze di caffè offerte a personaggi inesistenti, compagni di lunghi pomeriggi di fantasia. Quante volte un poeta cambia casa nel corso della sua vita? Cinque, dieci, cento volte; come più o meno accade a tutti gli uomini. Quante che siano, quel poeta saprà in ogni momento dove si trova il suo luogo familiare per antonomasia, la sua patria sospesa in punta di labbra, la lingua madre con la quale da sempre chiama per nome tutte le cose. La parola è l’elemento base della comunicazione, sia essa verbale o non verbale, è la radice da cui nasciamo in quanto uomini e che ci distingue nel mondo dalle altre specie, per dirla con Neruda “la parola è un’ala del silenzio”. Mi sto accanendo con queste riflessioni intorno alla parola dal momento che mi sono imbattuto in questi versi di Rose Ausländer, versi che definiscono, appunto, la parola come un luogo abitabile, la sacca che ci portiamo dietro nel nostro infinito vagare e nella quale riponiamo a nostra volta le cose che abitano in noi. E così mi sforzo di cercare la sacca che mi appartiene, la parola che contenga il cuore di tutto ciò che mi rappresenta al mondo, e subito mi rendo conto che è impresa titanica e fatalmente vana, che l’ubicazione di questo codice che racchiude il mio universo è in qualche parte in un vasto oceano di sabbia. Come fare allora? A volte, quando mi intrufolo in quello sprazzo d’azzurro che definisce i confini della narrazione, mi sembra di poter circoscrivere il campo e avere la parola-madre a portata di mano, mi sento allora come un inquilino ridotto allo stato di prigionia che conosce dal didentro le pareti della stanza che lo ospita, ma ignora completamente l’aspetto esteriore dell’edificio, il colore del cielo che lo sovrasta, il paesaggio in cui è confinato. Tuttavia è solo la sensazione di un momento. Subito, appena esco da lì per rilasciare la chiave sotto la tela cerata del mio posto nel mondo, ecco che la parola abitabile torna ad essere un’utopia, il sogno invisibile di un uomo che si sente come una lumaca turbata dalla propria nudità. Faccio allora mia l’invocazione della Ausländer e chiedo a chi ha la compiacenza di passare di qua, fra queste righe che mi ospitano, di prestarmi una parola, una qualsiasi, purché sia comoda, non dico accogliente, quel tanto che basta a ripararmi dai rigori dell’inverno e che mi faccia pensare ancora di poter trovare la verità anche dove non c’è mai stata. È un favore che saprei come contraccambiare. Ve lo assicuro. Rose Ausländer, ABITABILE Sono partita per imparare la vita Spogliata della mia casa abito nella parola Essa è attaccata alle cose che abitano in me Qualcuno mi dà la sua parola Se è abitabile l’accolgo la mantengo salda

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Tag: riflessioni, la parola, rose ausländer, andrea pomella

Patricia Panebianco: La ruota da Lun_e_storte ed altre perle

2009-10-28T15:55:00+01:00

(Pagina 105 di Lun_e_storte - interpretazione di Francesca Pellegrino) madre mi fu Parola e padre il Segno dispotici ed astiosi e maledetti bisbigli di segreti e di promesse e ho disperato anni ad ogni fiato leggendo per saperli e per amarli scrivendo per conoscerne le braccia ma snocciolavo inutilmente grani ché la parola non mi rese figlia come più tardi non mi disse donna * ora * che ho già dimenticato e non so come tele di lettere scarlatte del mio sangue che da decenni cola e mi fa colla per ogni segninsetto avvelenato che si suicida intossicando me ma mai mi dà la grazia di finirmi * ora * che di bugie so farne fioco lume l’orfana e vedova che fui conosco dilemmi altrui mi nego e muta taccio La nostalgia del poeta di De Chirico Inediti Illiquida Mi si strozza di gioia la mattina sveglia in questo sensato non amore, pane nel microonde e niente fumo ché vivere fa male, fa morire. I passi sono grigi e ben posati non si muove una foglia se respiro, non cade, figuriamoci parlare, discutere del vento, fare amore, ché vivere fa male, fa morire e ho imparato il perfetto navigare fra il mio letto, la doccia e la cucina, ogni tanto si punta verso il nord ma si sa che è per finta, per tornare ché vivere fa male, fa morire. Ma la scure che scende con le gocce quando piove o nel bagno o nel sudore è che quando si scalza fuori il cuore non c'è acqua che cade che sia pianto. The day after Ancora attorcigliata al sonno bianco miracolavo stimmate ché croci non c'era più nemmeno da appoggiarle. Non credo avrei voluto esser felice mi avessero avvisato il giorno prima che questa santità collaterale ha il suono devastato del silenzio. La vita ha gli occhi belli Ciocche di mare a terra e scogli al cielo sulla riga spartita del dolore un taglio corto e colpi di rasoio fra due alghe spezzate e un francobollo - un messaggio in bottiglia fra le pietre è solo vetro sotto i sogni nudi - Ma l'oceano sa dire in un capello mille scaglie di vita e nodi a miglia di destini percorsi e di naufragi come anelli annegati alle pupille - la vita ha gli occhi belli amore mio per chi non ha paura di affogare - E scuoto il telo bianco del rimpianto muovo le mani appena sul mio tempo segno una croce rossa senza nome volo di nuovo carpiandomi in un tuffo - ché bastano le gambe per volare e il mare aspetta il mare sa vedere – Vendemmie e mi ricordo c’era l’uva piena quella che la vendemmi e poi la bevi mosto e caldo e risa ed api e anche paura quella che non è mai passata del futuro pestato e poi c’era il sentiero quello stretto che gira il piede quando passi e c’era l’attesa della festa e un bacio in bocca quello innocente quello che non sai l’amore e poi è stata festa e già piegava l’attesa disattesa il ramo la vita ***** Inediti in dialetto siciliano Nunn’è peccatu Nunn’è peccatu l’amuri ca ti desi arrìalatu, ciatu miu ca fuj, ma nun ti pozzu dari mancu n’ura cchiù - si fici tardu ppi nuàutri uora - e ‘u tempu iù lu pavu cû suduri a rati fitti e fatti di duluri di spinguli c’azziccanu lu cori di vuci ca ‘nto scuru fanu sgrusciu Iù ‘nta ‘sta notti vogghiu ‘a vucca duci d’amuri ca mi vasa ‘n menzu a l’occhi Traduzione letterale Non è peccato l’amore che ti ho dato regalato, fiato mio* che fuggi ma non ti posso più dare nemmeno un’ora perchè si è fatto tardi per noi adesso e il tempo io lo pago col sudore a rate continue e fatte di dolore di spilli che pungono il cuore di voci che al buio fanno rumore Io questa notte voglio la bocca dolce per l’amore che mi bacia in mezzo agli occhi * espressione che equivale ad “amore mio” Quannu ‘u sonnu nun veni Furrìanu l’occhi a taliàri ‘stu cielu chinu di stiddi ca nunn’hanu luci e mancu abbentu ‘nta ‘sta notti duci ca sapi cu’ è ca mori e dunni veni ‘sta lacrima ca scinni e nunn’a teni Traduzione Quando il sonno non viene Girano gli occhi a guardare ‘sto cielo pieno di stelle che non hanno luce e manco pace in questa notte dolce che sa chi muore e sa da dove viene ‘sta lacrima che scende e non trattiene

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Tag: videopoesia, francesca pellegrino, poesia dialettale siciliana, patricia panebianco, lun e storte

Stefano Zampieri: La nostra virtù perduta (breve riflessione su un fatto di cronaca)

2009-10-27T00:38:00+01:00

Si sostiene da più parti che un uomo pubblico dovrebbe essere in grado di esibire una moralità a prova di attacco, perché inesorabilmente la sua stessa vita privata è diventata pubblica e quindi appartiene di diritto al giudizio di noi tutti. Forse è vero, se ne può discutere, ma il mio sconforto è molto più profondo di fronte all'immoralità privata, cioè al fatto che una persona (sia essa pubblica, o anche solo privatissimo cittadino) non senta l'esigenza di essere coerente nella sua immagine, non senta l'esigenza di apparire esattamente (o almeno con una buona approssimazione) rispetto a ciò che è davvero (e che ritiene di essere): mostrarsi integerrimo cittadino, marito e padre di giorno, e vivere una inconfessabile vita notturna di marginalità, di sesso estremo, di esagerazioni. Non è il fatto in sé che va riprovato (questo lo lasciamo fare ai bigotti), è l'incapacità di essere pubblicamente trasparenti, è la mancanza di quella virtù che un tempo si insegnava negli oratori, e oggi forse nemmeno più lì, la sincerità. Che non dovrebbe essere solo la prima virtù del politico (virtù perduta da tempo), ma anche di noi privatissimi cittadini, senza la quale possiamo solo vivere la dissociazione e l'incoerenza, la follia e la disperazione di una servitù tragica all'istinto. Stefano Zampieri Note Biografiche Stefano Zampieri è nato a Venezia nel 1960, filosofo consulente ed insegnante. Presidente di "Phronesis - Associazione italiana per la consulenza filosofica". Ha uno studio di colloquio filosofico individuale a Mestre ove tiene dei laboratori di pratica filosofica. Ha pubblicato varie ricerche di natura filosofica e letteraria ed alcuni libri, tra questi: "Il flauto d'osso" (1996) editore Giuntina, "L'esercizio della filosofia" (2007) editore Apogeo, "Quaderno della sera" (2008) editore Lampi di Stampa.

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Tag: riflessioni, la sincerità, la coerenza, stefano zampieri