Francesca Pellegrino

Ragdolls

FscaPellegrino — Thu, 17 Jul 2008 00:29:19 +0200

Ho il cuore di pezza
paglia di capelli che
se ne stanno fermi fermi.
Il sole come il vento.
Gli occhi sembrano
biglie in caduta ripida
solo che restano sempre
nello stesso posto. Vuoto.
Come poi le braccia e
le mani - ed anche
gli stessi passi che vado.
Tutto è fermo.
Per fortuna
talvolta arriva qualcuno
che vuole giocare un poco
.con me.
così posso ridere e piangere e
anche parlare l'amore registrato
della solitudine.
Almeno fino a che
resta carica la batteria.

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Open Doors

FscaPellegrino — Tue, 15 Jul 2008 12:47:02 +0200

Ce n’è da dire sulle porte aperte:
hanno sempre un piede in mezzo
e la chiave in tasca e
su quella di casa mia
se ne stanno sempre tutti fermi
e fuori
scarpe sporche di fango e
la bocca
la bocca è messa pure peggio.
Se parlano – infatti –
sono fiori di merda che sbocciano
e mi tocca
andare di gomito sui marmi a
risanare soglie .luride e vuote.
Nuovamente sole.

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Erase all

FscaPellegrino — Mon, 14 Jul 2008 10:55:08 +0200

I coltelli arrivano a pioggia.
Negli occhi chiusi
la paura non fa altro che
guaire guaire guaire
.non se ne fa nulla.
E allora
mi infilo le ore in avanzo
dentro la bocca
due giri dita e
.puf. tutto quello che
ieri era
ormai è dato. Senza sconti
per nessuno.
Solo buchi vergini
che fanno grandine al silenzio.
Da sconsacrare.

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Farfalle Ubriache a Novembre

FscaPellegrino — Thu, 10 Jul 2008 23:51:54 +0200

A Novembre
le farfalle si ubriacano e
volano via i sogni
degli altri.
Di qualcuno che magari
aspettava soltanto
il bacio della buonanotte o
una parola. Soltanto.
Tuttavia
qualche foglia resta appesa
labbra chiodate di silenzi e
una paura che trema. Tradita.
Come i fiori strappati
e riposti in un vaso a morire
disperando un po' di sole.
In fondo, poche cose
sono credibili come le foglie
fragili d'autunno
perchè sanno la paura
ed il colore triste tristissimo
di tutte le cose intorno.

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Vele

FscaPellegrino — Wed, 09 Jul 2008 09:40:35 +0200

Ho cambiato la tenda in cucina
questa tiene meglio il vento e
non sbattono più le porte.
Anche la polvere ne ha tratto
giovamento: adesso
se si posa - se -
non se ne accorge più nessuno.
Quella vecchia,
l'ho data al robivecchie.
Mi ha ringraziato
e ha fatto per darmi
cinquanta centesimi.
Ma gli ho detto di tenerseli
ché quella tenda
era una cosa troppo vecchia e
sporca.
Non ne valeva proprio la pena.

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BILIE

FscaPellegrino — Sat, 05 Jul 2008 01:39:13 +0200

I giorni di domani hanno
gambe corte e
in fondo alla strada
non si vede luce. E neanche bene.
Mani di cielo
piovono bilie di vetro
sui fiordalisi. Infranti.

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dirtyng

FscaPellegrino — Fri, 04 Jul 2008 12:10:52 +0200

Alla luce di tutto
le donne battono i tappeti
sui balconi.
Vuoto sotto
e polvere negli occhi. Nera.
Hanno mano ferma e fronte
bassa. Sudata.
Da uno squarcio sulla guancia
si vede l'ultimo tramonto
di una giornata rotta.
In mille pezzi.
Tuttavia, poi
i tappeti tornano sempre
al loro posto.
Ed anche le donne.
E la polvere.

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Old

FscaPellegrino — Wed, 02 Jul 2008 21:59:39 +0200

Alle tredici
il mercato della frutta
puzza di cosa vecchia e
inacidita.
Intorno ai pomodori
c'è una roba bianca
che ad assaggiarla
si fanno gli occhi piccoli
e la lingua stretta
in mezzo ai denti.
Niente di che
sono solo cose andate a male.
Del resto anche io
ho un buco nuovo di zecca e
qualcosa come di ruggine.
Tutt'intorno.

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missing

FscaPellegrino — Tue, 01 Jul 2008 11:44:10 +0200

L'andatura si tiene per inerzia
al taglio delle gambe. Al centro.
Qualcosa che procede inutile e
stanca. Lenta.
Come di emorragica piaga d'utero.
Nera.
E non si sente neanche più
il rumore che fanno i passi
parole imboccate al silenzio
ed una sigaretta bruciata viva
nella gola.
In fondo non si muore
se non ad ogni istante
restando.

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Daniela Raimondi ospita "l'Enunciato"

FscaPellegrino — Mon, 30 Jun 2008 10:02:49 +0200

Ho il grandissimo piacere di essere ospite del weblog di Daniela Raimondi - poeta che amo per la carnalità della sua scrittura tutta-femminile
.e non solo.
http://danielaraimondi.splinder.com/
A lei tutto il mio grazie. Direttamente dal cuore.

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