GenerAzione Rivista 2.0

Facebook in via d'aggiornamento

2009-11-26T18:24:16+01:00

Facebook: un potenziale pubblicitario gratis di cui approfittiamo anche noi di GenerAzione. Solo un disguido, troverete due pagine a nome "GenerAzione Rivista" ma quella nel cui nome non c'è la A di azione maiuscola, quella col logo grigio per capirci, è inattiva. Potete quindi accettare o richiedere di buon grado l'amicizia della vera GenerAzione e aggiornarvi ogni qual volta il sito e la rivista hanno novità. Viviamo in tempi bui. Illuminiamoci con la scrittura. Tutti i numeri di GenerAzione Rivista sono su http://issuu.com/ladyofacanyon/docs

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di Alessandra Trevisan

2009-11-26T17:50:11+01:00

ed ho ancora tutto, di te, addosso Leggete altri brani di A. Trevisan da: http://issuu.com/ladyofacanyon/docs

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'Ecco perchè ti detesto' di Alessandra Trevisan

2009-11-26T17:41:26+01:00

Ecco perché ti detesto: perché tu eri D'Annunzio e io, io Gozzano. Io ero Montale, Parise, Tondelli e tu sei sempre rimasto D'Annunzio. Ora io resto com'ero, perennemente alla ricerca di Baudelaire o Dean Moriarty, ed ho incontrato un uomo senza Nome che mi ha fatta sorridere, di nuovo. Non scrive, ma ha gli occhi grandi e forse, forse ho bisogno soltanto di questo, ora. Scrutarne l'anima, e amarla. Leggete altri brani di A. Trevisan da: http://issuu.com/ladyofacanyon/docs

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GenerAzione Rivista di Ottobre-Novembre 2009: E' PRONTA!!!

2009-10-25T01:13:00+02:00

Lettori di GenerAzione, finalmente anche questo numero è pronto, ci siamo, potete scaricare la rivista in PDF da questo sito: http://www.zshare.net/download/67454954f05c9c9b/ Oppure da issuu: http://issuu.com/ladyofacanyon/docs/generazione_rivista_ottobre-novembre_2009 Il tema è MILITANZA e ve ne diamo un assaggio... Qualcuno era militante perché era nel ‘dopoguerra’ Qualcuno era militante perché la militanza è anche un’idea Qualcuno era militante perché era un Autore Qualcuno era militante perché il teatro lo esigeva, la letteraturalo esigeva … anche il realismo lo esigeva Buona Lettura.

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L'isola nel cielo

2009-10-07T14:59:00+02:00

di Iris L'ultima discussione risalente a ben 2 ore fa con il genitore maschio riguarda il poco spazio per i Miei Libri In Camera Mia. Mi spiego. Pur essendo una stanza abbastanza grande, non trovo un misero buco in cui infilarci un libro, anche piccino. E così, dopo avere riempito due scatoloni di volumi e volumetti, gli ho chiesto molto cortesemente di spostare i Suoi libri nella Sua camera. Ma, ovviamente, senza alcun risultato. Ormai sotto il mio letto ci sono più scatoloni che polvere, il che è tutto dire. Così mi ritrovo a riprendere in mano uno di quei libri impolverati, “l'amore in sè” di Marco Santagata. Ricordo che l'avevo letto in due giorni, di getto, cullata da quelle parole. Ero assuefatta dai toni dolci e contemporaneamente marcati, che mi avevano fatto dimenticare la realtà. Mi decido a riprenderli fuori un po' tutti, quei libri. Quelli che mi sono piaciuti e quelli no, questi ultimi con la promessa di ridar loro una possibilità. E mi chiedo quante ore ci ho passato insieme, compagni di mille avventure. Fedeli amici silenziosi, fogli di carta che mi hanno urlato tante verità, sicuramente più della maggior parte delle persone reali. Qualcuno potrebbe dirmi che ho perso dei momenti di “vita”. Io non ci credo. Perché sono cresciuta insieme ai protagonisti di ogni libro, aspettando con Florentino Ariza, combattendo con Inès Suarez, amando con Eliza Bennet. Ho Vissuto, non me ne pento. Io li amo, ognuno di loro. Fanno parte di me. E anche se a scuola è tutto stabilito, date, biografie, sintesi, analisi, la verità non è quella. Il modo più bello per scoprire la letteratura è per caso. Per un puro caso, per fortuna magari. Perché ti accorgi che Odisseo non è così lontano dal nostro pensiero, e allo stesso modo Catullo, con la sua Lesbia. Basta trovarli, basta capirli. Perché la Letteratura ci accompagna, ci guida. Non facciamoci ingannare da questo termine. Letteratura. Sa di chiuso e ammuffito. Letteratura Italiana si studia al liceo, magari mal augurando Dante e il suo viaggio. Per non parlare di Manzoni, Pascoli, Ariosto. Quando forse quei racconti, quei versi, quelle novelle e storie erano i pensieri di uomini e donne, che volevano mettere per iscritto tutto quello che pensavano. Un lungo viaggio nell'oltretomba, la storia di due innamorati, la pazzia di un uomo. In ogni scritto c'è quel po' di autobiografico. E' inevitabile. Perché magari si inizia scrivendo un piccolo diario, da bambini. Ma poi. Poi chi scrive più? Nessuno ne ha più il tempo, di scrivere. Di mettersi lì, con carta e penna e riversare su un foglio tutto ciò che si prova. Oppure solo un'idea, uno spunto. Chi ormai in questo mondo che corre veloce ha la voglia di mettere nero su bianco delle parole. Pochi. Pochissimi. Animali in via d'estinzione. Oh so benissimo che di scrittori ce ne sono tanti, ma allo stesso tempo molti vedono nei loro scritti solo una fonte di guadagno, e come tale, da incrementare. No, mi riferisco a quei piccoli scrittori, non famosi, che aspettano solo un'occasione per diventarlo, che scrivono per passione o per sfogo. Ce ne sono pochi, tutti lontani. Forse riuniti in un'isola. Un'isola lontana, senza santi né eroi, come cantava Bennato. “E se ci credi ti basta perché, poi la trovi da te”. Io ci credo, credo in quel mondo di pagine profumate e parole d'inchiostro. Sono pronta per partire ancora una volta. Sfoglio le pagine, e poi seconda stella a destra, fino al mattino.

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generAzione militante

2009-09-18T10:42:23+02:00

GenerAzione sta crescendo, passo dopo passo, giorno dopo giorno. La nostra rivista ha affrontato argomenti diversi in modi diversi: con racconti nostri oppure con saggi e articoli di approfondimento. Ora, focalizziamo la nostra attenzione sulla LETTERATURA MILITANTE. Perché GenerAzione è una rivista che vuole generare discussioni e approfondimenti, ma soprattutto nuova letteratura: si propone di trasmettere un messaggio che spinga all'azione chi legge!!! Perciò, appuntamento al prossimo numero, previsto per la FINE DI OTTOBRE!

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Un chant d’amour

2009-09-18T10:16:28+02:00

Supina Su un letto Di carta: così vorrei possederti, sparpagliando nell’aria le tue trecce d’inchiostro, scoprendo tra abbracci sudati, la tua granulare consistenza di stracci pressati… E inventando Nell’eccitazione, la tua epidermide di filigrana, in tenue trasparenza: dolce al tatto, candida nell’ indecenza, tra quei profumi che graditi offri all’olfatto… Potessi Appoggiare Sui tuoi seni Di negri Calamai Le labbra E le parole: se solo sapessi far vibrare sui tuoi reni pigri, mai, l’ombra delle mie suole e calpestarti, elevandoti, celebrarti, trasfigurandoti. In questo delirio Di osceno possesso Saresti tu, scrittura, la sola regina -della vita e del sesso. Elisa Zanola

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Fuga che rende liberi

2009-07-14T23:46:46+02:00

Caro lettore, ecco il nuovo numero di GenerAzione di luglio/agosto 2009. GenerAzione cambia parzialmente veste, ma non spirito: a partire da questo numero i lettori troveranno una nuova veste grafica e anche un nuovo sito (generazionerivista.splinder.com). GenerAzione cambia perchè alcuni sono passati di qua per un po' (li salutiamo con la manina), mentre altri se ne sono andati per la loro strada. Alcuni, invece, sono rimasti. Chi resta stringe una sorta di patto non scritto con la cultura, quella che si ascolta, si fotografa, si scrive. Chi rimane si impegna a fare cultura e letteratura militanti: non per proporre una singola e individuale visione del mondo e della vita, ma per contribuire alla fisionomia di un progetto multiforme, il cui significato è dato dalla coesione di stimoli diversi tra loro. La nostra esperienza è un percorso tortuoso nei libri e nelle parole, un percorso in salita, ad ostacoli ma senza muri di sbarramento: GenerAzione vuole essere un fertile terreno di sperimentazione senza limiti di alcun tipo. Le nostre regole sono silenziose ma non zitte, basate su un accordo (tacito!) che è quello fra la nostra mano e una penna. E poi il fare gruppo, il sapere di fare parte di un progetto 'piccolo' che guarda a cose grandi. Siamo in un giardino dell'infanzia delle lettere e crescendo cambieremo classe e gusti e acquisiremo capacità. Per quanto riguarda il numero bimestrale di luglio e agosto, abbiamo deciso Fuga e Libertà. Abbiamo narrato in accezioni varie le fughe dell'io, fughe individuali. Quando la vita si mette male i nostri personaggi cercano di salvarsi la pelle da soli e non in branco. La nostra strada, qui, è quella di una soluzione privata e il privato è pubblico in ogni nostro scritto. Leggilo qui: http://issuu.com/ladyofacanyon/docs/generazione_rivista_luglio-agosto_2009 Oppure scaricalo qui in PDF: www.zshare.net/download/62658933a5711f4e/

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WEIGHING MY SOUL di Ale

2009-06-24T12:24:40+02:00

(a song) I’m waiting for another day to come and I drag myself in that city darkness. Hoping for this hollow voice crying aloud again and my muse coming home. Deals and chains are not mine anymore in this life, really not mine. But fear and sorrow have found their place in words I can’t hide. I can’t hide.

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FOGLIE MORTE di Ale

2009-06-16T18:55:39+02:00

(le citazioni sono di Prévert, Ungaretti e Johnny Mercer) La sera spesso rientravo tardi. Riacquisita la libertà finivo in uno dei tanti bistrot del quartiere per buttare giù un bicchiere, anche se non era mai soltanto uno e mai meno di un numero a due cifre. Ero un salariato comune, com’è di tanti la vita scandita dai turni: otto ore a fare e rifare sempre le stesse cose imparate a memoria, una memoria da replicanti infelici, una ripetitività che te la mangia poco a poco quella memoria. In una catena di montaggio sì è numeri bastardi, cani del padrone; si è mattoni nel muro che hanno sentito sulla pelle il passare di giorni senza pensieri. Alienazione. Era una parola da politicizzati d’altri tempi. Io l’avevo appena imparata ma che m’importava della politica e che me ne fregava di usarla se il mio solo desiderio era staccare e andarmene a bere, per dimenticarmi d’essere solo al mondo e nella vita, con le mie cicatrici? La banlieue era l’altra faccia della fabbrica: aveva ucciso i sogni di tutti, anche i miei, eppure la gente nata nello sterco non ha altro. Io ero tra quella e ci sarei morto, mi ripetevo, giorno dopo giorno. Da piccolo ringraziavo Dio quando mia madre mi portava in chiesa; da grande avevo smesso di pregare perché tanto nessuno ti aiuta: si è soli, soli, sulla strada, a spalare la propria merda. Un codice sul tesserino e la divisa di tutti gli altri. Tutti uguali di fronte al potere, la stessa razza di bastonati dalla fatica. Se almeno al mio ritorno dall’inferno ci fosse qualcuno ad aspettarmi, a cui confidare le mie frustrazioni, mi dicevo, ma quel qualcuno non c’era mai. Una notte, dopo una bevuta solitaria me ne tornavo verso l’anonimo caseggiato nel quale abitavo da sempre e, seduto su una panchina, incontrai un vecchio con vestiti sdruciti, consumati dal sole e dalle stagioni e con la barba lunga di settimane; a prima vista si sarebbe detto un clochard ma non poteva esserlo perché quelli che bazzicavano quella zona li conoscevo uno per uno e a volte mi fermavo, offrivo una sigaretta e mi sedevo a parlare con loro. Aveva lo sguardo perso nel vuoto e mi faceva pensare che si fosse perso, scordato la via per demenza o per stanchezza. Ma quando mi avvicinai per chiedergli Va tutto bene, Monsieur? Lui alzò gli occhi grigi e si mise a cantare: «Oh! je voudrais tant que tu te souviennes/Des jours heureux où nous étions amis/En ce temps-là la vie était plus belle/Et le soleil plus brûlant qu'aujourd'hui». «C’è qualcosa che non va, Monsieur? » ripetei lentamente. Non rispose. «Avete smarrito la strada di casa?» ma nemmeno stavolta ottenni risposta. Lo osservai per alcuni secondi senza spiccicare parola: il suo volto era scuro, incupito ma le sue parole tristi e calde trasformarono il buio in una dimensione altra ed era come se il cortile fosse sparito e nelle tenebre si fosse aperto un varco di luce. E in quel lampo egli continuava a bisbigliare «Tu vois, je n'ai pas oublié/Les feuilles mortes se ramassent à la pelle/Les souvenirs et les regrets aussi/Et le vent du nord les emporte/Dans la nuit froide de l'oubli/Tu vois, je n'ai pas oublié/La chanson que tu me chantais.» «Vi serve aiuto? Posso fare qualcosa per voi?». Gli stavo davanti ma non sembrava affatto guardare me. Era forse nell’oltre della sua mente o ancora più in là, spirito tragico in un mondo ingiusto. Ad un certo punto terminò bruscamente la canzone quasi senza rendersene conto e tornò a cercare fuori dal mio corpo, non sapevo chi o che cosa e non ne afferravo il motivo. Il mio imbarazzo era attutito dal vino ed i miei sensi pigri ma capivo quello che vedevo: una persona sola che s’aggrappava all’aria che la circondava. Mi sedetti. Respirai lentamente e percepii il suo odore: non era un barbone, ne ebbi la conferma giacché sapeva di buono sebbene la trascuratezza in cui era caduto. Il suo profilo dolce, abbondante, mi fece credere da subito che non fosse di quelle parti: un immigrato, pensai, di carnagione olivastra e con le mani pesanti. Ne sfiorai una: «Volete parlarne?». Mi fissò, intensamente come si fissa qualcuno che si è già incrociato tempo addietro e ora si riconosce. Anch’io lo fissai, accennai un sorriso e lui abbassò gli occhi da gatto e attaccò: «Era bella, molto bella ragazzo. E io ero giovane come te. Ne ero molto innamorato. Abitava lassù, vedi. Ogni sera ci incontravamo su questa panchina. Avrebbe fatto l’attrice o la cantante, chissà. Aveva una voce melodiosa. Era lei a cantare allora; io ascoltavo e basta. Ascoltare è amare con un’altra parte del cuore. Erano altri tempi: le donne non si sfioravano nemmeno senza una stretta di mano ai loro padri. Ma a me bastava solo guardarla e sentirla cantare.» «Come si chiamava Monsieur?» dissi di getto. «Marie. E il suo nome ingannava. Spiega tu ad un italiano che la E finale non si legge. Ti riderà in faccia. E così è stato per me. Poi ho imparato.». Sorrisi sinceramente. «La canzone era per lei?» «Sì. Vecchia quanto il mio affetto. Vedi ragazzo, la nostalgia è uno dei mali peggiori quando si sfiorisce. Avevo vent’anni allora. Ho imparato la guerra e l’amore. Questa storia la ripeto da sempre a tutti quelli che si siedono con me, qui, ad aspettare Marie». Sorpreso allora aggiunsi: «Ma io non vi ho mai visto da queste parti!» «Ragazzo, io sono sempre stato qua fin da quando lei se n’è andata. E ritornerà, io lo so, ritornerà! Ora vattene però. Ho tanta stanchezza sulle spalle. Lasciatemi così, come una cosa posata in un angolo e dimenticata...» Stranito dalla sua premura lo salutai timidamente e mi diressi verso casa, senza il tempo di chiedergli dove fosse fuggita Marie. Ero certo di non averlo mai incontrato prima ma a quell’ora tarda l’ebbrezza cullava verso il sonno ed io non sono mai stato un’aquila. Una volta aperta la porta sciacquai il viso con acqua fredda per ripigliarmi. Ripensai al racconto straordinario di quel poveraccio rovinato dal tempo dell’attesa, un poveruomo tenace ma spento per un’amante perduta. Per un’amante perduta? Andai alla finestra per scrutarlo un’altra volta; non potevano esser trascorsi più di cinque minuti. Ma lui non c’era più. La panchina era sgombra. Al suo posto un mucchio di foglie morte.

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