GenerAzione Rivista 2.0

GenerAzione Rivista di Ottobre-Novembre 2009: E' PRONTA!!!

generAzione — Sun, 25 Oct 2009 01:13:00 +0200

Lettori di GenerAzione, finalmente anche questo numero è pronto, ci siamo, potete scaricare la rivista in PDF da questo sito:

http://www.zshare.net/download/67454954f05c9c9b/

Oppure da issuu:

http://issuu.com/ladyofacanyon/docs/generazione_rivista_ottobre-novembre_2009

Il tema è MILITANZA e ve ne diamo un assaggio...

Qualcuno era militante perché era nel ‘dopoguerra’
Qualcuno era militante perché la militanza è anche un’idea
Qualcuno era militante perché era un Autore
Qualcuno era militante perché il teatro lo esigeva,
la letteraturalo esigeva … anche il realismo lo esigeva

Buona Lettura.

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L'isola nel cielo

generAzione — Wed, 07 Oct 2009 14:59:00 +0200

di Iris

L'ultima discussione risalente a ben 2 ore fa con il genitore maschio riguarda il poco spazio per i Miei Libri In Camera Mia. Mi spiego. Pur essendo una stanza abbastanza grande, non trovo un misero buco in cui infilarci un libro, anche piccino. E così, dopo avere riempito due scatoloni di volumi e volumetti, gli ho chiesto molto cortesemente di spostare i Suoi libri nella Sua camera. Ma, ovviamente, senza alcun risultato. Ormai sotto il mio letto ci sono più scatoloni che polvere, il che è tutto dire. Così mi ritrovo a riprendere in mano uno di quei libri impolverati, “l'amore in sè” di Marco Santagata. Ricordo che l'avevo letto in due giorni, di getto, cullata da quelle parole. Ero assuefatta dai toni dolci e contemporaneamente marcati, che mi avevano fatto dimenticare la realtà. Mi decido a riprenderli fuori un po' tutti, quei libri. Quelli che mi sono piaciuti e quelli no, questi ultimi con la promessa di ridar loro una possibilità. E mi chiedo quante ore ci ho passato insieme, compagni di mille avventure. Fedeli amici silenziosi, fogli di carta che mi hanno urlato tante verità, sicuramente più della maggior parte delle persone reali. Qualcuno potrebbe dirmi che ho perso dei momenti di “vita”. Io non ci credo. Perché sono cresciuta insieme ai protagonisti di ogni libro, aspettando con Florentino Ariza, combattendo con Inès Suarez, amando con Eliza Bennet. Ho Vissuto, non me ne pento. Io li amo, ognuno di loro. Fanno parte di me. E anche se a scuola è tutto stabilito, date, biografie, sintesi, analisi, la verità non è quella. Il modo più bello per scoprire la letteratura è per caso. Per un puro caso, per fortuna magari. Perché ti accorgi che Odisseo non è così lontano dal nostro pensiero, e allo stesso modo Catullo, con la sua Lesbia. Basta trovarli, basta capirli. Perché la Letteratura ci accompagna, ci guida. Non facciamoci ingannare da questo termine. Letteratura. Sa di chiuso e ammuffito. Letteratura Italiana si studia al liceo, magari mal augurando Dante e il suo viaggio. Per non parlare di Manzoni, Pascoli, Ariosto. Quando forse quei racconti, quei versi, quelle novelle e storie erano i pensieri di uomini e donne, che volevano mettere per iscritto tutto quello che pensavano. Un lungo viaggio nell'oltretomba, la storia di due innamorati, la pazzia di un uomo. In ogni scritto c'è quel po' di autobiografico. E' inevitabile. Perché magari si inizia scrivendo un piccolo diario, da bambini. Ma poi. Poi chi scrive più? Nessuno ne ha più il tempo, di scrivere. Di mettersi lì, con carta e penna e riversare su un foglio tutto ciò che si prova. Oppure solo un'idea, uno spunto. Chi ormai in questo mondo che corre veloce ha la voglia di mettere nero su bianco delle parole. Pochi. Pochissimi. Animali in via d'estinzione. Oh so benissimo che di scrittori ce ne sono tanti, ma allo stesso tempo molti vedono nei loro scritti solo una fonte di guadagno, e come tale, da incrementare. No, mi riferisco a quei piccoli scrittori, non famosi, che aspettano solo un'occasione per diventarlo, che scrivono per passione o per sfogo. Ce ne sono pochi, tutti lontani. Forse riuniti in un'isola. Un'isola lontana, senza santi né eroi, come cantava Bennato. “E se ci credi ti basta perché, poi la trovi da te”. Io ci credo, credo in quel mondo di pagine profumate e parole d'inchiostro. Sono pronta per partire ancora una volta. Sfoglio le pagine, e poi seconda stella a destra, fino al mattino.

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generAzione militante

generAzione — Fri, 18 Sep 2009 10:42:23 +0200

GenerAzione sta crescendo, passo dopo passo, giorno dopo giorno.
La nostra rivista ha affrontato argomenti diversi in modi diversi: con racconti nostri oppure con saggi e articoli di approfondimento. Ora, focalizziamo la nostra attenzione sulla LETTERATURA MILITANTE.
Perché GenerAzione è una rivista che vuole generare discussioni e approfondimenti, ma soprattutto nuova letteratura: si propone di trasmettere un messaggio che spinga all'azione chi legge!!!
Perciò, appuntamento al prossimo numero, previsto per la FINE DI OTTOBRE!

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Un chant d’amour

generAzione — Fri, 18 Sep 2009 10:16:28 +0200

Supina
Su un letto
Di carta:
così
vorrei possederti,
sparpagliando
nell’aria
le tue trecce
d’inchiostro,

scoprendo
tra abbracci
sudati,
la tua granulare
consistenza
di stracci
pressati…

E inventando
Nell’eccitazione,
la tua epidermide
di filigrana,
in tenue
trasparenza:
dolce al tatto,
candida
nell’ indecenza,
tra quei profumi
che graditi offri
all’olfatto…

Potessi
Appoggiare
Sui tuoi seni
Di negri
Calamai
Le labbra
E le parole:
se solo sapessi
far vibrare
sui tuoi reni
pigri,
mai,
l’ombra
delle mie suole

e calpestarti,
elevandoti,
celebrarti,
trasfigurandoti.

In questo delirio
Di osceno possesso
Saresti tu,
scrittura,
la sola
regina
-della vita
e del sesso.

Elisa Zanola

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Fuga che rende liberi

generAzione — Tue, 14 Jul 2009 23:46:46 +0200

Caro lettore,
ecco il nuovo numero di GenerAzione di luglio/agosto 2009.
GenerAzione cambia parzialmente veste, ma non spirito: a partire da questo
numero i lettori troveranno una nuova veste grafica e anche un nuovo sito
(generazionerivista.splinder.com).
GenerAzione cambia perchè alcuni sono passati di qua per un po' (li salutiamo con la manina), mentre altri se ne sono andati per la loro strada. Alcuni, invece, sono rimasti. Chi resta stringe una sorta di patto non scritto con la cultura, quella che si ascolta, si fotografa, si scrive. Chi rimane si impegna a fare cultura e letteratura militanti: non per proporre una singola e individuale visione del mondo e della vita, ma per contribuire alla fisionomia di un progetto multiforme, il cui significato è
dato dalla coesione di stimoli diversi tra loro. La nostra esperienza è un percorso tortuoso nei libri e nelle parole, un percorso in salita, ad ostacoli ma senza muri di sbarramento: GenerAzione vuole essere un fertile terreno di sperimentazione senza limiti di alcun tipo. Le nostre regole sono silenziose ma non zitte, basate su un accordo (tacito!) che è quello fra la nostra mano e una penna. E poi il fare gruppo, il sapere di fare parte di un progetto 'piccolo' che guarda a cose grandi.
Siamo in un giardino dell'infanzia delle lettere e crescendo cambieremo classe e gusti e acquisiremo capacità.
Per quanto riguarda il numero bimestrale di luglio e agosto, abbiamo deciso Fuga e Libertà. Abbiamo narrato in accezioni varie le fughe dell'io, fughe individuali. Quando la vita si mette male i nostri personaggi cercano di salvarsi la pelle da soli e non in branco. La nostra strada, qui, è quella di una soluzione privata e il privato è pubblico in ogni nostro scritto.

Leggilo qui: http://issuu.com/ladyofacanyon/docs/generazione_rivista_luglio-agosto_2009

Oppure scaricalo qui in PDF: www.zshare.net/download/62658933a5711f4e/

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WEIGHING MY SOUL di Ale

generAzione — Wed, 24 Jun 2009 12:24:40 +0200

(a song)

I’m waiting for another
day to come
and I
drag myself
in that city darkness.
Hoping for this
hollow voice
crying aloud again
and my muse
coming home.
Deals and chains
are not mine
anymore
in this life,
really not mine.
But fear and sorrow
have found their place
in words
I can’t hide.

I can’t hide.

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FOGLIE MORTE di Ale

generAzione — Tue, 16 Jun 2009 18:55:39 +0200

(le citazioni sono di Prévert, Ungaretti e Johnny Mercer)

La sera spesso rientravo tardi. Riacquisita la libertà finivo in uno dei tanti bistrot del quartiere per buttare giù un bicchiere, anche se non era mai soltanto uno e mai meno di un numero a due cifre. Ero un salariato comune, com’è di tanti la vita scandita dai turni: otto ore a fare e rifare sempre le stesse cose imparate a memoria, una memoria da replicanti infelici, una ripetitività che te la mangia poco a poco quella memoria. In una catena di montaggio sì è numeri bastardi, cani del padrone; si è mattoni nel muro che hanno sentito sulla pelle il passare di giorni senza pensieri.
Alienazione. Era una parola da politicizzati d’altri tempi. Io l’avevo appena imparata ma che m’importava della politica e che me ne fregava di usarla se il mio solo desiderio era staccare e andarmene a bere, per dimenticarmi d’essere solo al mondo e nella vita, con le mie cicatrici?
La banlieue era l’altra faccia della fabbrica: aveva ucciso i sogni di tutti, anche i miei, eppure la gente nata nello sterco non ha altro. Io ero tra quella e ci sarei morto, mi ripetevo, giorno dopo giorno. Da piccolo ringraziavo Dio quando mia madre mi portava in chiesa; da grande avevo smesso di pregare perché tanto nessuno ti aiuta: si è soli, soli, sulla strada, a spalare la propria merda. Un codice sul tesserino e la divisa di tutti gli altri. Tutti uguali di fronte al potere, la stessa razza di bastonati dalla fatica. Se almeno al mio ritorno dall’inferno ci fosse qualcuno ad aspettarmi, a cui confidare le mie frustrazioni, mi dicevo, ma quel qualcuno non c’era mai.
Una notte, dopo una bevuta solitaria me ne tornavo verso l’anonimo caseggiato nel quale abitavo da sempre e, seduto su una panchina, incontrai un vecchio con vestiti sdruciti, consumati dal sole e dalle stagioni e con la barba lunga di settimane; a prima vista si sarebbe detto un clochard ma non poteva esserlo perché quelli che bazzicavano quella zona li conoscevo uno per uno e a volte mi fermavo, offrivo una sigaretta e mi sedevo a parlare con loro. Aveva lo sguardo perso nel vuoto e mi faceva pensare che si fosse perso, scordato la via per demenza o per stanchezza. Ma quando mi avvicinai per chiedergli Va tutto bene, Monsieur? Lui alzò gli occhi grigi e si mise a cantare: «Oh! je voudrais tant que tu te souviennes/Des jours heureux où nous étions amis/En ce temps-là la vie était plus belle/Et le soleil plus brûlant qu'aujourd'hui».
«C’è qualcosa che non va, Monsieur? » ripetei lentamente. Non rispose. «Avete smarrito la strada di casa?» ma nemmeno stavolta ottenni risposta. Lo osservai per alcuni secondi senza spiccicare parola: il suo volto era scuro, incupito ma le sue parole tristi e calde trasformarono il buio in una dimensione altra ed era come se il cortile fosse sparito e nelle tenebre si fosse aperto un varco di luce. E in quel lampo egli continuava a bisbigliare «Tu vois, je n'ai pas oublié/Les feuilles mortes se ramassent à la pelle/Les souvenirs et les regrets aussi/Et le vent du nord les emporte/Dans la nuit froide de l'oubli/Tu vois, je n'ai pas oublié/La chanson que tu me chantais.»
«Vi serve aiuto? Posso fare qualcosa per voi?». Gli stavo davanti ma non sembrava affatto guardare me. Era forse nell’oltre della sua mente o ancora più in là, spirito tragico in un mondo ingiusto.
Ad un certo punto terminò bruscamente la canzone quasi senza rendersene conto e tornò a cercare fuori dal mio corpo, non sapevo chi o che cosa e non ne afferravo il motivo. Il mio imbarazzo era attutito dal vino ed i miei sensi pigri ma capivo quello che vedevo: una persona sola che s’aggrappava all’aria che la circondava. Mi sedetti. Respirai lentamente e percepii il suo odore: non era un barbone, ne ebbi la conferma giacché sapeva di buono sebbene la trascuratezza in cui era caduto. Il suo profilo dolce, abbondante, mi fece credere da subito che non fosse di quelle parti: un immigrato, pensai, di carnagione olivastra e con le mani pesanti. Ne sfiorai una: «Volete parlarne?». Mi fissò, intensamente come si fissa qualcuno che si è già incrociato tempo addietro e ora si riconosce. Anch’io lo fissai, accennai un sorriso e lui abbassò gli occhi da gatto e attaccò: «Era bella, molto bella ragazzo. E io ero giovane come te. Ne ero molto innamorato. Abitava lassù, vedi. Ogni sera ci incontravamo su questa panchina. Avrebbe fatto l’attrice o la cantante, chissà. Aveva una voce melodiosa. Era lei a cantare allora; io ascoltavo e basta. Ascoltare è amare con un’altra parte del cuore. Erano altri tempi: le donne non si sfioravano nemmeno senza una stretta di mano ai loro padri. Ma a me bastava solo guardarla e sentirla cantare.»
«Come si chiamava Monsieur?» dissi di getto.
«Marie. E il suo nome ingannava. Spiega tu ad un italiano che la E finale non si legge. Ti riderà in faccia. E così è stato per me. Poi ho imparato.».
Sorrisi sinceramente. «La canzone era per lei?»
«Sì. Vecchia quanto il mio affetto. Vedi ragazzo, la nostalgia è uno dei mali peggiori quando si sfiorisce. Avevo vent’anni allora. Ho imparato la guerra e l’amore. Questa storia la ripeto da sempre a tutti quelli che si siedono con me, qui, ad aspettare Marie».
Sorpreso allora aggiunsi: «Ma io non vi ho mai visto da queste parti!»
«Ragazzo, io sono sempre stato qua fin da quando lei se n’è andata. E ritornerà, io lo so, ritornerà! Ora vattene però. Ho tanta stanchezza sulle spalle. Lasciatemi così, come una cosa posata in un angolo e dimenticata...»
Stranito dalla sua premura lo salutai timidamente e mi diressi verso casa, senza il tempo di chiedergli dove fosse fuggita Marie. Ero certo di non averlo mai incontrato prima ma a quell’ora tarda l’ebbrezza cullava verso il sonno ed io non sono mai stato un’aquila.
Una volta aperta la porta sciacquai il viso con acqua fredda per ripigliarmi. Ripensai al racconto straordinario di quel poveraccio rovinato dal tempo dell’attesa, un poveruomo tenace ma spento per un’amante perduta. Per un’amante perduta? Andai alla finestra per scrutarlo un’altra volta; non potevano esser trascorsi più di cinque minuti.
Ma lui non c’era più. La panchina era sgombra. Al suo posto un mucchio di foglie morte.

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Tratto Grafico sulla lavatrice di Clara...

generAzione — Wed, 10 Jun 2009 18:24:26 +0200

Tratto Grafico sulla lavatrice
di Clara Ramazzotti

Non ricordo l'ultima volta. Forse perchè non pensavo sarebbe stata l'ultima.
Ci eravamo baciati, a lungo, luce bluastra filtrava dalle persiane semichiuse e tutto andava bene, era bello. Però è stata anche un'ultima volta.
Strano come le persone vivano di attimi e su quelli si basino per compiere delle scelte. Un secondo prima sei sul divano, cambi canale velocemente e io ti lancio uno, due sguardi mentre aspetto che l'acqua cominci a bollire. Prendo delle pause e ti fisso. La curva del tuo naso, il collo, le ciglia così lunghe e chiare.
Fine.
Ti alzi, getto una parola, rispondi, alziamo la voce.
Fine.

Non ricordo l'ultima volta. Credo di ricordare uno schiaffo, ma forse era il campanello di casa, la pizza arrivata e tu che non trovi il portafoglio. O no.
Potrebbe darsi che io sia corsa via, porte sbattute, stereo al massimo per mettere a tacere i rumori dentro la testa.
Il tempo è veloce in questi casi. E doppiamente bastardo perchè i dettagli sfuggono, le parole pronunciate diventano i contorni imprecisi delle azioni compiute.

Dovrei imparare qualcosa da tutto questo? Sì, insomma, c'è una morale no?
E' dicembre, sono sola in una lavanderia a gettoni ad aspettare le mie lenzuola, keepin' feeling better canta la radio disturbata da qualche risatina isterica di una ragazzina di fronte a me. Si mangiucchia le unghie, o quel poco che ne resta. Il quarantenne al suo fianco non mi sembra suo padre, le mette le mani sul ginocchio troppo spesso, si guarda intorno come se da un momento all'altro dovesse arrivare qualcuno di sgradevolmente conosciuto. Sono amanti. Forse scapperanno con le loro federe pulite appena la lavatrice farà pling, fuggiranno da questa società che non vede di buon occhio il loro amore.
Certo, come no.
E' sesso. Palesemente sesso. E lui ha una moglie da qualche parte.

Nessuna conclusione dunque. Le cose accadono e basta, punto. Tu cambi casa quando torno dopo una sigaretta (troppo lunga, ho temporeggiato volutamente). Non ti trovo più.
Non ricordo l'ultima volta che mi hai abbracciato, sentito, voluto. E adesso che ci penso, lentamente, tra gli scossoni delle lavatrici arrugginite, non ricordo il tuo viso.

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il vizio della normalità

generAzione — Wed, 10 Jun 2009 15:54:49 +0200

Mestre, 16 marzo 2045
ore 10.03

[…] in quel liceo di provincia la vita scolastica scorreva lenta; non fu facile ambientarsi per un forestiero di provenienza e di metodo come me. mi affidarono la Terza B e l’unica ragione per la quale accettai fu il buon materiale umano di quella classe.
l’unicità che stava in un gruppo di quei ragazzi si palesava nelle loro capacità profonde e nello sguardo critico che avevano nei confronti del mondo che li circondava. era lì che cercavano le storie da raccontare e, a volte piuttosto spesso, le trovavano. erano adolescenti al limite dell’adolescenza, giovani non-geniali e non-ribelli avvantaggiati però da una caparbietà libraria e non libresca. io davo loro la traccia e loro svolgevano il tema spingendosi sempre oltre le mie indicazioni, curiosi e sperimentatori delle forme, divoratori di parole ed incontenibili masticatori di novità. Vi prego, siate Novecentisti! e qualcuno dalla platea chiedeva Possiamo davvero? e poi sorrideva soddisfatto di quest’invito.

Diario di Silvia: guardare alla contemporaneità.
attualità delle idee.
Scrittti Corsari – Pier Paolo Pasolini.

Diario di Michele: Jaco Pastorius.
Charles Mingus
Palomar.
Diario di Martina:
Altri Libertini.
Shorts.
Romanzo criminale.

le lezioni non erano mai noiose forse perché mai cattedratiche; avevo odiato il modo dei miei professori e non avrei potuto sopportare che i miei studenti odiassero il mio. perciò si parlava di letteratura contemporanea in senso stretto, di musica e di cinema ma non come lo si fa in un bar: dopo il programma obbligatorio il clima si rilassava e diventava quello di un seminario scolastico.
«Leggete Tondelli e Culicchia e Hornby per capire come si scrive oggi. E non abbiate paura di sbagliare anche quando cadrete nella banalità e nei luoghi comuni. Il come si impara col tempo.»
non ero e non volevo essere un santone. avevo lottato per conservare questo punto di vista obliquo. mi trovavo in quella scuola per imparare quanto loro e da loro il mio mestiere. un neo-laureato guardato dall’alto in basso da un corpo docente di matusa dai metodi ottocenteschi. ma non li sfidavo: me ne stavo in disparte convinto di poter cambiare qualcosa per qualcuno lì dentro. un prof comune in una scuola comune con studenti ordinari ma straordinari per un occhio che poteva cogliere le singolarità dei loro pensieri.
«la mediocrità è il modo d’essere di tutti nel quotidiano vivere. ma non è sbagliato chiedere di più a noi stessi, oltrepassare la normalità mettendosi alla prova. leggete Zanzotto e De Andrè e cercate i film di Bellocchio. è giusto guardare ai grandi. poi però testate sulla vostra pelle cosa volete essere.».

Diario di Sara:
A heart, full of joy and gladness
Will always banish sadness and strife
So always look for the silver lining
And try to find the sunny side of life.
(n.b. nella versione di Chet Baker)

Diario di Matteo:
«Quel ripetere "gli ultimi saranno i primi" forse non voleva essere una profezia metafisica. Ieri cantavo i vinti, mentre oggi canto i futuri vincitori: quelli che coltivano la propria diversità con dignità e coraggio. I nomadi, per esempio, e tutti quelli che attraversano i disagi dell'emarginazione senza rinunciare ad assomigliare a se stessi. Sono loro, saranno loro, i vincenti. [...] » Fabrizio De Andrè.
VOGLIO ESSERE NOMADE.

li avevo visti crescere in quei pochi anni, tanti a quell’età in cui cambiano molte cose. camminavano incerti prima, più sicuri di sé dopo.
avevo regalato loro un po’ di farina: l’acqua e il sale se li erano procurati da soli.
la coscienza del vizio della normalità aveva modificato la loro autostima, dando loro un po’ più di coraggio, una parola forte mai abbastanza però finché non la si pronuncia a voce alta.

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MANIFESTO DI GENERaZIONE 2.0

generAzione — Fri, 05 Jun 2009 16:38:45 +0200

Azione da 'actione(m)' e da ACTUS, indica il FARE, l'OPERARE.

e per me é il movimento del fare.

Noi uomini, in quanto Agenti, operiamo (sulle cose).
L'intento é di generare il fare e il movimento (del fare).

"A" rappresenta un duplice inizio. Per questo é maiuscola.

La nostra generAzione necessita di una riscrittura e perciò parte dalla A, dell'actio e del fare. E parte dalla prima lettera dell'alfabeto.

(e non è scrittura generazionale o giovanilista)

In ogni progetto 'democratico' non esiste parassitismo. Il parassitismo è una forma di simbiosi in cui il parassita trae un vantaggio (nutrimento, protezione) a spese dell'ospite creandogli un danno.
In un progetto democratico nessun partecipante è ospite.

Aprire un nuovo capitolo di questo progetto (giunto all'edizione 2.0) parte da una rinascita teorica e pratica, si sviluppa dalla volontà di giovani teorici e pratici di portare avanti la bandiera della propria personale esperienza culturale, una bandiera apolitica, sostenuta dall'asta della letteratura fai-da-te (ma amiamo anche il cinema, il teatro, la musica...).
Siamo autori di piccole dimensioni ma con gran voglia di fare, inventare, costruire.
Siamo autori ventenni che leggono molto e scrivono (molto).
Siamo autori nati tra queste pagine e tra esse sperimentiamo con le nostre parole.
Siamo ragazzi alla moda e demodés, moderni e all'antica, frequentatori dei luoghi nevralgici delle nostre città (Milano, Pisa, Venezia, Brescia, Ferrara, Lecce...).
Veniamo da tutta Italia (più o meno) e qui urliamo i nostri pensieri.

mai saremo stanchi di reggerci
sulle nostre gambe;
sono la nostra forza
se stiamo ancora in piedi.
e abbiamo ancora voce
per gridare.

generAzione è un progetto in espansione, condiviso solo da alcuni di quelli che compaiono nei numeri pubblicati finora.
issuu.com/ladyofacanyon

generAzione si dissocia completamente da quanto comunicato sia sul vecchio sito della rivista, www.generazione-rivista.com, sia sulla pagina-profilo facebook della stessa (non più attiva), in quanto entrambe non espressione della collettività che ha creato il progetto.

Il gruppo ora attivo scrive su questo sito, ha creato un gruppo e una fan page su facebook con il proprio nome.

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