Transito senza catene

"Spaccasangue" di Iole TOINI

2009-11-21T08:14:39+01:00

canto della mamma bambina Fare la mamma, essere la ninnananna, stare senza senza, morire morire morire come una qualsiasi fatica. I La cuffietta intorno al viso; un fagotto sui gradini della stanza grande come una forma di lardo, unico flash della mamma-bambina senza denti né pianto. Dietro la porta la madre si quieta vegliata dal grufolo caldo, il battito dentro le cestole; i segni contano le vene. Madre nera madre troppo fragile per i boschi per le mele cotogne le primule a novembre madre dei soffioni senza campo. Il padre è un peduncolo, grande come il baco che abita la mummia. Migra dalla pancia all’osso. Succhia. Geme. E’ un grugnito. Tagliati a metà, l’uomo e la sua terra, il verro e la sua donna, nel tempo perdonato della mietitura, crescono la mamma-bambina. II cuore zoppicato cuore sperticato vuoto della resa candore nella bocca calore morsicato tappo uscio cigolio del letto Lei è l’amore, nato amore vivo, amore da far fuoco, con il nome corto come l’odio. Vivi e cullami vivi di più e proteggimi scatola di ossa cranio che si fonde testa dell’ariete contro la mancanza, bambina azzurra come la porta magra come un girino bomba mammina che spalmi olio sopra i muri difesa dei massacri vitello mai morto tuorlo del mio altare donna inginocchiata con lo sputo infilato nella sporta donna nocciolina senza la barbi senza le trecce con la gonna a pezze con le gambe storte il sesso cresciuto contro le braghe di un uomo immacolato uomo vangato sulle pietre calde di vermi cuore di dita dolore respirato buio scafandro uovo crudo libro mai avuto III C’era l’amore cucilo vena a vena. L’amore era nelle galline nei vitelli nello zio del latte munto nei fasci di fieno i giochi con le biglie. IV nel nome del padre nel nome della madre nel nome della figlia bestemmia Preghiere e muco sopra le labbra. Lei è un podere da vangare, attecchisce sui rami delle gambe, un baco nel frutto. E’ dura come il piombo cade colpo su colpo poi ricresce come i cerchi dentro un albero. Nella doglia si torce come una sposa. Ama la madre chiusa nel ventre. Odia il padre che è il principio e la fine. Odia il suo corpo che li tiene, letame buono a far seme. V Arancia meccanica Arancia meccanica Arancia meccanica Chi sa da dove vengono le cose, da dove viene il mare che frange le molotov amadeus mozart le chiuse alle dighe i transatlantici il cane di pavlov da dove vengono le spiagge le orche l’everest. Il giorno che si ammazzano i conigli. Metà settimana, la madre le dice vieni. In una mano il catino, nell’altra la lama del coltello. I conigli sono belli quando sono piccoli. Da grandi sono grassi e vanno ammazzati. La madre solleva la gabbia, prende il più grosso. Lui sgambetta. La madre si siede sullo sgabello. Le dice tieni fermo il catino. Raccoglie da terra un sasso, lo picchia come un martello sulla testa del coniglio. Poi prende il coltello, un taglio deciso, da cima a fondo. Il coniglio fuma come una fabbrica in inverno; il sangue trema, troppo vivo. Con un crack gli spacca la schiena; lo apre come un pezzo di strutto, affonda le mani fino al polso, le riemerge colme del fegato che sbatte le ali come un uccello. VI I morti hanno la bocca cucita al perdono. Aperta al suolo, viva dentro la bocca, con la tristezza che zampetta le ali sul dorso di una cometa. E’ nel caldo come una terra di carne che osa la cresta di buio fino alla strada malinconica; porta alle vene interrotte, ori, qualche persa morte. L’occhio stringe sull’odore di neve, i campi, dopo la mattina che morì suo nonno. La casa era piena di gente, le donne – nere negli occhi – le toccavano la testa come un’acquasantiera. Dritta in mezzo alla stanza, l’angoscia raspava come un cane all’uscio. Senza saperlo è la bambina felice: vola nei quattro cantoni come uno spuntone che oltrepassa lo spazio. Cammina la terra nei piedi nudi, lungo i nervi della montagna dove il vento schiuma le foglie; tira la voce contro caverne di tufo per sentirla colpirla alle spalle come potesse esistere proprio lì e lontana, insieme. VII Ti rinnego, padre minuscolo, perché ti amo. Una piccola statura, un ometto senza denti con il sesso fiacco col fiato a picco sulla bara graziata dalla paura. Inutile come la pena munge il cuore della mamma-piccina le dice tienimi dove fa più male, non lasciarmi morire. Piagnucola, la scava, ancora che non basta. Batte il chiodo. Entra. Polmone. Nervo. Giugulare. Vedi come muoio? Tienimi, sono il tuo bambino sono il padre e ti dono la mia vita. Pregami e preservami. Dammi la tua mano l’onda dei tuoi fianchi i sogni il mare il treno che mi porta nessundove dammi la tua vita te più del cuore dammi quello che non muore. VIII Le persone entrano e escono dal mio ventre come una battaglia. [La mamma piange. La bimba viene al mondo.] / Ondeggia come uno spillo calato in fondo al pozzo. Dentro la pancia il padre guaisce. Non vive; resta nel vuoto che lo colma limbo senza terra cordone alla gola isola che affonda la carne aperta. Respira, mamma-bambina spingilo oltre il cuore. Ora nasce ora che duole così forte adesso che spacca la carne. Lui che in te resiste. Lui che mai muore. La testa molle, rasata come un campo da tennis, vola dalla panciabambina, attraversa l’altare come la risata di un beone. IX Come i bambini che volano dagli occhi appesi il salto aperto di nuvole i bambini che cercano la forma del suono senza badare se scurisce il giorno i bambini che restano impigliati ai vetri guardano la neve che stacca dal volo, come i bambini vado mano sul muro si allontana dal confine verticale di una giostra che canta alla festa del paese. Nella stanza di neve, con il nome di una foglia sulla bocca, ricorda quando restava in cortile, sopra la catasta di legna, fino all’ora del buio; ascoltava il miagolio dei gatti, il loro pianto in amore. Guardava dentro lo spazio che dava forma al silenzio, senza vedere. Le ombre della casa filtravano dai rami. La madre la chiamava; usciva sulla soglia e la chiamava. Non la cercava mai più in là del poggiolo. Lei restava ferma a seguire il taglio di luce che cadeva dalla porta aperta, la forma nervosa della madre, le braccia nude. Il tempo la inghiottiva con un sapore caldo, un’assenza che non fa male. Sentiva allora di non contare niente di più di quel luogo che si allargava nell’attesa di qualcosa che le soffiava dentro, sconosciuto. * Festa latina C’era cuba, il brasile, donne con le curve alte uomini coi capelli bianchi, la voce che svuotava il sangue, musica gialla come la senape, facce negre che tagliavano le reni. Ho comprato degli orecchini azzurri come una finzione. Ti stanno bene negli occhi, ha detto Simona. Lei è rossa/una cerva/ bella oltre misura. Gli uomini le salivano dal mento; lei li lasciava entrare dalla bocca. Ho indossato i miei orecchini. Barbara mi ha schioccato un bacio. Un travestito ha invitato Stefano a ballare. Ma lui aveva paura di cedere alle sue mani aperte. Indossava calze a rete, la gonna appena sotto le natiche. Era bellissimo; più vero di me, di Simona, più vero di Stefano, dei nostri sogni che balbettavano fra le gambe della lambada. Coi capelli toccava il filo delle luci. Prendi me, gli volevo dire mentre il mio odore di fieno mi inchiodava ancora e ancora al muro. * Il muratore L’uomo aspettava davanti all’agenzia immobiliare. Voleva una casa per sé, dei muri caldi e un divano dove lasciare l’impronta del suo lavoro senza preoccuparsi di imbrattare i cuscini. La moglie lo aveva lasciato e i figli li avrebbe visti ogni due settimane. Aveva la barba lunga e un segno scuro sulla guancia sinistra. Dentro le mani, la polvere delle case che costruiva. Non sapeva come muoversi dentro quel posto senza odore, che vendeva le case o le affittava a chi non ne aveva nessuna. Si dondolava sulle gambe. Parlava in dialetto, dando del tu come fanno i bambini. Si è seduto sull’orlo della poltrona che gli hanno indicato, le mani impiegate sotto il tavolo. Forse aveva vergogna dei segni neri sotto le unghie. Ascoltava e ogni tanto annuiva. Con gli occhi che non stavano fermi cercava la porta. La moglie lo aveva lasciato, forse perché gli piaceva farsi un goccetto all’osteria dove vanno gli uomini che hanno capelli unti, gli occhi sbeccati e ridono quando sono pieni di vino o piangono che non li ferma nessuno. La moglie forse gli aveva dato dell’ubriacone, uomo senza famiglia e forse lui le aveva mollato una sberla, le aveva detto parole che si imparano quando si resta soli, o invece erano anni che si parlavano solo per questione di soldi, di figli, di come fare a mandarli a scuola che non ci volevano andare, tanto a cosa serviva. Comunque io questo non lo so, so solo che l’uomo ha preso le chiavi della casa che per un poco sarebbe stata la sua. E’ andato via di corsa. * il vecchio Le gambe secche dondolavano dalle sbarre, i ferri gli segavano le cosce scheletrite. Il vecchio premeva i polsi sulle coperte; remava la sua onda, cercava l’equilibrio rimasto sotto le lenzuola dove poco prima era disteso, gli occhi al soffitto. Muoveva i piedi avanti e indietro, spostandosi piano lungo le aste. Era uno scoiattolo che stava per saltare dall’albero. Ho pensato ora cade. Volevo andargli vicino. Ero un niente che gli soffiava contro. Chiamo l’infermiere, ha detto il ragazzo di fianco al suo letto. Lui ha cominciato a balbettare qualcosa. Forse pensava a suo figlio, alle mucche, al formaggio da cagliare, alla pipa lasciata sulla credenza. Gli ho toccato il braccio. Forse non mi ha sentito. L’ho tenuto come si tiene la paura in fondo alla gola. Era di vetro mentre si lanciava verso la terra. Con una mano si è aggrappato al comodino, con l’altra frugava l’aria come cercasse sul fondo di un cassetto. Il pannolone gli penzolava dalle cosce. Le gambe molli, senza carne, uscivano dalla plastica come aringhe. E’ entrato l’infermiere. Lo ha preso per un braccio. Cosa-fa-in-piedi-Franca-vieni-a-aiutarmi-questo-è-sceso-dal-letto.] Plof, lo hanno sollevato, disteso bello diritto, plof, richiuso dentro. Quando-viene-tuo-figlio-ti-porta-a-fare-un-giretto. Franca gli ha tirato il lenzuolo fino sotto al mento. Lui stava zitto, guardava il punto che c’era dopo il soffitto. La settimana seguente il letto era vuoto. Forse era tornato a casa. * troppa poca parola Finita, ieri, il mio cuore ti disse. E ancora inizio non avevi e ancora mai nell’inizio non sei e sempre sei l’annuncio dell’inizio. – A. Zanzotto – Per il dislivello del fiato, per lo sgomento, nell’odore incensato della salita, nella chiave che albeggia la carne, le arnie a raccolta, gli indizi, l’inclinazione alla guerra. Nella vigilia della dolcezza, la perdita della coscienza. Vendicata parola, vendicato il tuo nome, disfarsi di cielo che apre alla strage, la frase rossa sul dorso, la presa alle reni, alture, il midollo, il golem che inneggia al verbo amazzonico come un utero scagliato di luce. Io dormo sul masso del fieno, sui morbi grassi che gemmano storie, e le fedi spuntate. Innesti su stanze e vuoti. Per te bella matrona lego le gambe al tavolo, lego i capelli, crisma di amore babelico. E’ terrore la commozione del prato, il fondo vivo dopo la partitura del corpo impronunciato. * Iole TOINI SPACCASANGUE Le Voci della luna Poesia (2009) Con nota di Davide Rondoni Altre poesie e interventi su Rebstein su Viadellebelledonne su Blanc de ta nuque e sul blog personale dell’autrice Nello scantinato, l’alveare

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Tag: poesie, letture

Le centrali nucleari nei presidi militari

2009-11-14T11:16:07+01:00

Sul quotidiano La Nuova Sardegna di ieri si legge, a firma di Piero Mannironi, di una strategia governativa segreta volta a costruire le centrali nucleari in zone militarmente protette, attraverso una serie di accorti passaggi normativi inapparenti anche agli addetti ai lavori, volti a evitare polemiche e, soprattutto, nella fase attuativa, l'intervento degli enti locali, dei cittadini e degli organi di stampa, impossibilitati ad accedere e verificare ictu oculi la presenza delle centrali e i loro possibili futuri incidenti. Questa scelta, una delle tante contrarie alla volontà reale dei cittadini (ricordiamo il referendum abrogativo del 1988), conferma la scaltrezza diabolica di questo governo, pertinacemente volto a perseguire l'interesse di uno o di pochi a scapito dei molti. Enormi, in questo caso, gli interessi economici in gioco. Vi invito a leggere con attenzione questo articolo, che indica una minaccia concreta soprattutto per la Sardegna: http://lanuovasardegna.gelocal.it/dettaglio/c%E2%80%99e-una-strategia-segreta:-le-centrali-nucleari-avranno-le-stellette/1777953

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Tag: dalla rete

Premio nazionale di poesia David Maria Turoldo - Edizione 2009

2009-11-05T08:27:59+01:00

E’ pubblicato il bando di partecipazione alla ottava edizione del Premio “David Maria Turoldo”. L’edizione di quest’anno prevede importanti novità per i partecipanti: a) La possibilità di inviare una nota di presentazione dei propri testi; b) La possibilità di inserire la recitazione dei testi medesimi in formato audio o video, che la segreteria del premio si farà carico di convertire in formato MP3 se l’autore non lo sa fare da solo. La segreteria provvede anche al montaggio e alla conversione di formati video. c) La possibilità di ricevere note critiche da parte dei lettori Quanto sopra, oltre ad importanti meccanismi di trasparenza che si potranno leggere sul bando, caratterizza il Turoldo come uno dei concorsi più trasparenti, più aperti e più partecipativi fra i premi letterari italiani, con giurie esclusivamente composte da poeti o da critici che hanno premiato, nelle passate edizioni, artisti di indubbio talento. L’introduzione dell’audio e del video in questa edizione, intende avvicinare di più chi scrive a chi apprezza la poesia; siamo infatti convinti che la poesia debba tornare alla forma orale, che ci sembra più comunicativa e più fedele alla sua natura oltre che alle sue origini. Internet ci fornisce la tecnologia adatta allo scopo e quindi ci sembra importante tentare questa possibilità per il bene, crediamo, della poesia stessa. I premi in palio ammontano a 1000 € (primo premio) e 400 € (primo premio under 25). Il premio Turoldo non riceve sponsorizzazioni e il ricavato, escludendo le quote premio, viene interamente devoluto a fini sociali. Premio David Maria Turoldo 8° edizione – anno 2009 Regolamento per la partecipazione

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Tag: premio letterario, premio david maria turoldo

Viedellapovertà 6

2009-10-25T20:06:09+01:00

Noi che tendiamo le orecchie e sgraniamo gli occhi ogni giorno non al mondo com’è ma a parole e immagini strappate come foglie da un paesaggio per farne poi altra cosa per noi, solo per noi, continuando a chiamarla il “paesaggio”, invece che puzzle ingannevole; noi che sediamo fiduciosi davanti a un trompe l’oeil brulicante di pulci senza domandarci cosa non va oltre le pareti in cui viviamo, se si può fare di meglio e come, a iniziare da noi, come comportarci se chi governa lo fa per suo interesse e di chi lo sostiene senza guardare regole e saggezza costate sangue e fatiche di millenni. In nome dei padri sepolti e dei figli che verranno ci è impossibile accettare che gli interessi di uno o di pochi prevalgano rispetto ai più alti principi voluti da tutti per il bene di tutti; diamo dunque fiducia soltanto a chi dimostra coerenza e rispetto, a chi paga sulla propria pelle scelte che non gli hanno dato potere, privilegio o impunità; giriamo le spalle a chi vorrebbe imporci il proprio credo incurante del nostro, a chi è disposto a demolire istituzioni trascinandoci nel caos e nell’odio dello scontro sociale. Se non siamo anche noi nei lunghi elenchi dei privilegiati chiudiamo gli occhi, ogni tanto per vedere meglio e sognare, per non abituarci allo sfacelo. * Le vostre aureole nere fuse nella ghisa di nubi che incombono. Vorremmo vivere senza avvertirle, ogni momento. La vita è più grande delle singole vite, più di una tragedia personale. Però si è perso il conto dei feriti ci sono stragi e stragi sul lavoro, la vostra è per alzata di mano, e a questo non ci rassegniamo. Ogni vita che avete sospeso a un filo non sarà libera, certo, ma nemmeno la schiava che credevate. Molti l’hanno ormai capito e questo non l’avevate calcolato; da un liberismo furbo e bieco cantate ora le lodi di un lavoro sicuro, sorridete alla clemenza delle banche, non senza interesse, per l’indigenza che dilaga. Tremano forse le vostre poltrone, o piangono più forte quelli che avete sempre tollerato, e finanziato? Dare una casa a tutti, spingere le aziende ad assumere a tempo indefinito darebbe forse la stabilità tanto sognata e denaro da spendere, invece che profitto per pochi, la precarietà diffusa. Avete inceppato la macchina invece di adattarla per una lunga salita. E noi, pure andando a piedi, si continua a pagare pedaggi e carburante, nascostamente, a sperare. * Il mondo si fa piccolo oltre il corpo che invecchia. Nani, i giganti di un tempo. Le montagne, poco più che pianura. Ma ciò che sembrava scontato cresce di giorno in giorno. La strada è lunga prima che si contengano le attese prima che siano lievi le rinunce, senza peso i pensieri che una luce buona attraversa, fino alla pelle bianca in dissolvenza fino a nuove ali di terra.

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Tag: poesie

In memoriam David...

2009-10-13T12:15:23+02:00

"In memoriam David". Ricordo di David Maria Turoldo e della sua poesia Il 15 ottobre p.v., a Sassari, si svolgerà una giornata dedicata ad una delle più alte personalità del mondo religioso e letterario. La mattina, alle 11,15, nell'aula magna del Liceo Azuni, si terrà un incontro con gli studenti che prevede letture e commenti di testi turoldiani, con la partecipazione di Valerio dalle Grave, sindacalista e amico personale di Turoldo, e Gianmario Lucini, Giovanni Nuscis e Luisella Pisottu; coordinerà l'incontro la prof.ssa Angelica Solinas. La sera, alle 20,45 nella chiesa di Santa Caterina, è prevista la lettura del poemetto "La grande notte" con la partecipazione dei poeti sassaresi del "Premio nazionale di poesia D. M. Turoldo" Antonio Fiori, Luca Mingioni, Giovanni Nuscis e Luisella Pisottu, e di Valerio dalla Grave e Gianmario Lucini. A presenziare ai due incontri è invitata l'intera cittadinanza Collaborano all'iniziativa il Liceo Ginnasio D.A. Azuni e le Associazioni Poiein e Verba Manent, con la sponsorizzazione del Banco di Sardegna.

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Tag: poesie, eventi

OTTOBREinPOESIA 2009

2009-10-10T17:12:05+02:00

PROGRAMMA III EDIZIONE OTTOBREinPOESIA 2009 FESTIVAL PATROCINATO DA: Presidenza della Repubblica Italiana - Ministero dei Beni ed Attività Culturali - Ministero Gioventù Comune di Sassari - Regione Sardegna - Provincia di Sassari Facoltà di Lettere e Filosofia Organizzazione: POP (Progetto OTTOBREinPOESIA) - COMUNE DI SASSARI - ARTS TRIBU con la collaborazione di : MESSAGGERIE SARDE Ideazione e Direzione Artistica: Leonardo Omar Onida VENERDI 16 Ottobre MATTINO Anfiteatro Facoltà di Lettere e Filosofia 11:00 – 13:00 - Dalla KIRGHISIA al BALLO DEGLI INVISIBILI (i due libri capolavoro dell'artista) Incontro con SILVANO AGOSTI Introduce ALDO MARIA MORACE Dialogando con LEONARDO OMAR ONIDA POMERIGGIO – EX’MA (TISSI) 17:00 - POETESSE DAL MONDO Sardegna, Marocco, Iran: Incontro con ASMA GHERIB, ELNAZ REZAEI GHALECHI Curatrice TIZIANA MARRANCI (Messaggerie Sarde) Coordinamento a cura dell’ASSOCIAZIONE NOI DONNE 2005: moderatrice Mariella Masoni Intervento di LUCIA COCCO, Sindaco di Tissi Un dibattito che si propone come apertura, al di là delle celebrazioni di maniera, in cui le voci di Donne artiste nel mondo risuoneranno alte in una “periferia” che diviene “centro” di culture. Perché le periferie non esistono e la Poesia è sempre Centro di qualcosa. NOTTE - TEATRO CIVICO 21:00 - Perform'Art : Con CHIARA DAINO 21:30 - DALL’IMPOTENZA ALLA CREATIVITA’ Seminario Di e Con SILVANO AGOSTI Un percorso utile a tutti in un contesto sociale come il contemporaneo, che sembra ispirarsi alla negazione dell’essere umano. SI PUO' PARTECIPARE AL SEMINARIO IN DUE MODI: - PORTANDO CON SE UN FIORE NON COMPRATO - VERSANDO UNA QUOTA di 1000,00 € !! SABATO 17 Ottobre MATTINO - CORTILE PALAZZO DUCALE 11:00 – 13:30 - PREMIAZIONE CONCORSO Internazionale Città di Sassari “L’Isola dei Versi” Giuria: Aldo Maria Morace (Preside Facoltà di Lettere e Filosofia - Sassari) Marco Manotta - Giuseppe Serpillo (Università di Sassari), Luigia Polo (docente di lingua inglese), Hernán Loyola (Ex Docente di Letteratura Ispano Americana, Università di Sassari/Universidad de Santiago de Chile), Giovanni Nuscis - Antonio Fiori - Antonio Strinna (poeti e scrittori) Gianfranco Chironi (Ass. culturale Verba Manent) Musiche : SALVATORE DELOGU (chitarra) e LAURA CASTI (arpa) Presenzieranno decine di poeti, vincitori e segnalati, da più parti del mondo. Presenzieranno il Sindaco di SassariGIANFRANCO GANAU e l'assessore alla cultura ANGELA MAMELI. In caso di maltempo la premiazione di terrà nella Sala Consiliare di Palazzo Ducale. Letture di Carlo Valle - Valeria Alzari - Chiara Daino. POMERIGGIO - CENTRO STORICO E DINTORNI 16:30 POESIA IN MOVIMENTO La Combriccola dei Versi (studenti del Liceo Azuni e dell’Istituto Alberghiero interpreti della "Poesia in movimento" che distribuiranno pergamene con Poesie a tutti i passanti) Coordinamento: DONATELLA SECHI BEPPE COSTA, ANTONINO CONTILIANO, FEDERICA VANDENBROELE - Poeti per le strade del centro storico 17:30 PIAZZA AZUNI E LARGO CAVALLOTTI POESIE METROPOLITANE - – PIOVONO VERSI Con: GABRIEL IMPAGLIONE, GIOVANNA MULAS (accompagnamento di NATALE MURRU) In caso di maltempo la manifestazione si terrà nella Sala Conferenze delle Messaggerie Sarde NOTTE - TEATRO CIVICO 21:00 - POESIA IN MUSICA “Anche ora che la Luna ..” Di e con BEPPE COSTA - Musiche di GIOVANNI RENZO Al pianoforte il maestro SIMONE SASSU Interventi di CARLO VALLE Ingresso gratuito DOMENICA 18 Ottobre MATTINO PARCO DI MONSERRATO 11:30 – 14:00 - Aperitivo in Poesia con Assaggi: dalle magie del vino Fittiloghe di Mamoiada ai salumi multietnici della GENUINA di Ploaghe. LA POESIA PER LA NATURA Chiusura del Festival con ospiti d'eccezione Reading su Femispheres Di e con ANNAMARIA CROWE SERRANO Installazioni: ADRIANA FIORI - (ESPOSIZIONE QUADRI DELLA GIOVANE ARTISTA SASSARESE) PROTAGONISTI: BEPPE COSTA: Poeta, scrittore, editore, uno dei maggiori intellettuali e organizzatori di eventi culturali del Lazio; Editore e curatore delle opere di DARIO BELLEZZA, ANNA MARIA ORTESE, ARNOLDO FOA', ARRABAL E JODOROWSKY, LUCE D'ERAMO SILVANO AGOSTI: Regista, poeta e scrittore, vincitore del prestigioso PREMIO GRAZIA DELEDDA del 2008 con il libro IL BALLO DEGLI INVISIBILI. GIOVANNA MULAS: Poetessa e scrittrice, pluripremiata, accademica al merito e 2 volte in nomination al Nobel per la Letteratura. GABRIEL IMPAGLIONE: Poeta e giornalista Argentino, ideatore e responsabile di PALABRA EN EL MUNDO, festival internazionale che coinvolge oltre 100 cottà in tutto il mondo a metà maggio di ogni anno. ASMA GHERIB: Poetessa, giornalista, interprete marocchina, che collabora e lavora in italia da 10 anni con importanti associazioni culturali e con 2 Università del sud italia. CHIARA DAINO: Poetessa e attrice di teatro, tra le giovani promesse del teatro italiano. ANTONINO CONTILIANO: Grande poeta e giornalista, di Marsala co-fondatore del movimento "Antigruppo Siciliano" ELNAZ REZAEI GHALECHI: Poetessa e ricercatrice in una importante università iraniana, premiata in vari concorsi internazionali soprattutto negli Stati Uniti. SIMONE SASSU: Magistratro e Musicista, pianista. CARLO VALLE: attore di teatro. LAURA CASTI: Giovane musicista suonatrice di ARPA, diplomata al Conservatorio. FEDERICA VANDENBROELE: attrice e performer. NATALE MURRU: autore, chitarrista. Giuria Concorso Internazionale Città di Sassari "L'Isola dei Versi" Aldo Maria Morace (Preside Facoltà di Lettere e Filosofia - Sassari) Marco Manotta - (Docente di letteratura Italiana moderna (Università di Sassari) Giuseppe Serpillo (Docente di letteratura Inglese Università di Sassari) Luigia Polo (docente di lingua inglese) Hernán Loyola (Ex Docente di Letteratura Ispano Americana, Università di Sassari/Universidad de Santiago de Chile, il maggior esperto al mondo di PABLO NERUDA) Giovanni Nuscis - Antonio Fiori - Antonio Strinna (poeti e scrittori) Gianfranco Chironi (Ass. culturale Verba Manent)

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Tag: eventi

Un diritto che nessuno può toglierci

2009-10-03T10:00:17+02:00

Tutti hanno diritto di manifestare liberamente il proprio pensiero con la parola, lo scritto e ogni altro mezzo di diffusione. La stampa non può essere soggetta ad autorizzazioni o censure. (Art. 21 Cost.) La parola è suono, la parola è ritmo, la parola è sguardo, la parola è storia, la parola è stato d’animo, e può esprimere verità o menzogna, bellezza o abbrutimento, nobiltà o volgarità, originalità o omologazione, intelligenza o stupidità. La parola sancisce l’unicità e l’irripetibilità di una vita. E’ un diritto che nessuno può toglierci, perché è voce che esce dal grembo della terra, dal diaframma del nulla, è, insomma, diritto stesso alla vita; né può accettarsi che venga tolta, la parola, a chi assume il compito di informarci a rischio talvolta della propria esistenza, del posto di lavoro, del buio di verità per tutti coloro che non possono andare a cercarsele da soli, le informazioni; specie quando non nascono da curiosità, ma dalla necessità di fare scelte che condizioneranno fortemente la loro esistenza come singoli e come membri di una comunità. La parola che si trasforma in informazione è come il bastone per il cieco, come gli occhi dell’accompagnatore che gli permettono di muoversi nel mondo senza sfracellarsi in un burrone o sotto un treno. Ma la parola può essere anche menzogna o assenza, può essere ipertrofica e invadente per schiacciarne o nasconderne delle altre, per l’interesse di pochi, o affinché il mediocre utile al potere appaia un genio a scapito del genio, per celare, contenere o banalizzare verità, per sfalsare priorità e valori; in modo che il flirt di una velina, ad esempio, appaia più importante degli intrecci politico-affaristici che condizionano pesantemente l’economia e il destino di milioni di lavoratori. Il diritto di esprimersi liberamente deve allora accompagnarsi a quello di essere informati correttamente soprattutto dagli organi di informazione pubblica, che i cittadini sostengono con un canone e in cui ripongono la loro fiducia. Si aspettano da essa non solo notizie, ma giuste proporzioni e adeguati spazi di trattazione delle stesse, in modo obiettivo e senza sconti e favori per nessuno, specie nella situazione attuale, nella quale chi è al potere detiene il più grande impero editoriale e mediatico della storia, in concorrenza (o in sinergia o in interscambio, ormai?) alla stessa informazione pubblica; specie quando decine di milioni di cittadini, sempre più affannati dai problemi quotidiani e da una crisi senza precedenti, non hanno denaro né tempo per leggere quotidiani di varia tendenza, e traggono le informazioni solo da essa. (gn)

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Tag: divagazioni

"Acasadidio" di Giorgio MORALE

2009-09-28T09:51:18+02:00

“Ogni opera è un pezzo di mondo, un tessuto di relazioni e domande che diventa testo”, premette Giorgio Morale alle sue parole di ringraziamento che completano il volume. Parole che chiariscono, certo, il canone prescelto e le ragioni del suo scrivere, ma che paiono soprattutto confermare, a lettura ultimata dell’opera, la sua distanza dalla moltissima narrativa destinata all’intrattenimento e al successo di pubblico, piuttosto che rispondere ad un’urgenza espressiva e testimoniale. Sono uno di quei lettori che non leggono per passare il tempo ma per apprendere, possibilmente, qualcosa, cercando in una storia bellezza, originalità, acutezza di sguardo sul mondo e sull’uomo. E proprio l’acutezza e persuasività di sguardo – dentro la finzione letteraria – mi sembrano qualità preminenti in questo romanzo esemplare di Giorgio Morale, restitutivo di verità, appunto, piuttosto che di una bellezza che sorvola o pervade le pagine ma senza mai sporcarsi con le cose di questo mondo; bellezza a cui si può giungere, comunque, per reazione, dopo avere attraversato le lande desolate del quotidiano disincanto; l’abbrutimento è spesso inconsapevole in chi lo subisce; ma quasi mai disgiunto dal cinismo di chi lo crea o favorisce: “…Perché le persone sono così: come le tratti, diventano”, si annota nella seconda pagina dell’opera; a cui noi aggiungeremmo, parafrasando, a libro richiuso: “perché le persone sono così, e come gli consentiamo di fare, diventano.” Non vi è dubbio: dove vi è denaro, facile o da rendere tale con qualsiasi mezzo, lì accorrono furbi, faccendieri e malavitosi, singoli o associati in sodalizi storici o estemporanei, in coppola o in gessato. Ed è solo questione di stile, di entrature, di contesti propizi. Ecco allora che anche la necessità di assistenza e di lavoro di un extracomunitario si fa “risorsa” preziosa, come si racconta in questo romanzo; ed ecco come la cattiva coscienza collettiva si alleggerisce, elargendo cospicui finanziamenti pubblici per una “buona causa”, perpetua nel contempo l’antica prassi clientelare elargitiva di favori e di denaro ad amici e servi; nel romanzo, questo avviene attraverso un’associazione di volontariato che si occupa del collocamento degli extracomunitari, gestita da un direttore intrallazzone e narcisista supportato da una vicepresidente factotum; e da una schiera di volontari sfruttati e malpagati costretti, per giunta, a sorbire le quotidiane vanterie e miserie del capo, quintessenza delle italiche “virtù”; e della faziosità, dei capricci e delle perfidie della bulimica vicecapo. Il romanzo si cala perfettamente nel nostro tempo, nella Milano “non più da bere” ma da suggere e sbocconcellare accortamente, con nuovi stili, nel suo corpo sociale ed urbano in continua e rapida trasformazione; una metropoli, al pari delle altre, fluida e spesso invisibile persino a sé stessa, arcipelago policromo di microcosmi più o meno interagenti. Della piccola comunità che ruota intorno all’associazione, l’autore delinea caratteri con pregi, difetti e contraddizioni, con occhio puntuto e obiettivo; dalla rassicurante superficie dei discorsi e delle azioni egli fa spuntare ed affiorare le magagne retrostanti e sottostanti, come quando parla del collegio dove ha studiato Teresa, una delle volontarie del Centro, delle ipocrisie dei licenziosi gestori e della sua stessa famiglia, preoccupata più dell’immagine pubblica che del bene della figlia. Quadri precisi e sintomatici di un insieme complesso e indicibile – attraverso una mimesi selettiva ed espressiva della realtà che si rappresenta – troviamo dunque in questo lavoro dalla scrittura pulita e precisa, dall’ironia mai dimentica dell’ethos di un mondo possibile e auspicabile. (gn) Giorgio MORALE Acasadidio Manni, 2008

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Tag: romanzi

Viedellapovertà 5

2009-09-25T16:26:27+02:00

Il povero non è così povero. Il ricco non è poi così ricco. E Priapo non è Priapo ammoniscono in coro direttori, legali e portavoce pasciuti ai piedi della statua, coprendone o cantandone la gloria. Così come un ghigno non è un ghigno ma un saluto giocoso, e chi non ride è un pirla. Il male insomma è in chi maligna. Persino il tempo galantuomo strizza l’occhio fa il ruffiano: inverni sempre più precoci per la memoria in flanella di greggi ed armenti; di accidente in accidente, di derby in derby, di gossip in gossip, i muezzin dei tigì cantano dolori e pene, orgoglio e scoramento; scrivono e riscrivono su un hard che tutto cancella. Coi privilegi e i pied à terre avuti dallo Stato, avranno poi un’idea delle porcate che hanno segnato il tuo destino? Coi volti coperti da nuvole oscure scompariranno coi nomi e i campanacci. Paesaggi orridi di menti che potrai solo intuire. Con le lingue rabbuieranno i discorsi, i giudizi. Non ci saranno nemici a cui fare la forca. Generazioni in corsa verso un qui e ora mostrato come una carota. A ricordare non è chi fugge ma chi resta o tira dritto legato a un albero maestro, le orecchie coperte di cera.

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Tag: poesie

Maestre

2009-09-21T18:08:43+02:00

Le maestre sono ufficiali pensosi, alle otto e venticinque ogni giorno; radunano la piccola truppa rumorosa per condurla verso mete ed obiettivi precisi; sono capi di un governo provvisorio ministri senza portafoglio di una nuova nazione in crescita: istruzione e difesa, interni e giustizia nelle loro mani, e nelle attese di chi si nutre di esempi di parole di terra, suoni di cielo. Salgono le scale lente le maestre seguite dalla piccola colonna traballante di zaini e grembiuli, che presto scompare alla vista di genitori e parenti. Pensano salendo, le maestre, ai loro cari alla pesante giornata che le aspetta. Ma ogni pensiero si dissolve appena giunte in aula davanti alla truppa che chiede vita, un muro, un sorriso speciale ciascuno; incalzandole a volte senza darlo a vedere con urla e musi e pianti, o reazioni violente. Della missione compiuta della truppa cresciuta e dispersa degli ufficiali assegnati ad altro incarico presto ci si dimentica; se non frugando, reduci adulti, nel ricordo lontano di giornate campali tra i banchi; realizzando solo allora le cose ricevute. gn

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Tag: poesie