Transito senza catene

"Spaccasangue" di Iole TOINI

1Nuscis — Sat, 21 Nov 2009 08:14:39 +0100

canto della mamma bambina
Fare la mamma, essere la ninnananna, stare senza senza,
morire morire morire come una qualsiasi fatica.
I
La cuffietta intorno al viso; un fagotto sui gradini
della stanza grande come una forma di lardo,
unico flash della mamma-bambina senza denti né pianto.
Dietro la porta la madre si quieta vegliata dal grufolo caldo, il battito
dentro le cestole; i segni contano le vene.
Madre nera madre troppo
fragile per i boschi per le mele cotogne le primule a novembre
madre dei soffioni senza campo.
Il padre è un peduncolo, grande come il baco
che abita la mummia. Migra dalla pancia all’osso.
Succhia. Geme. E’ un grugnito.
Tagliati a metà, l’uomo e la sua terra, il verro e la sua donna, nel tempo perdonato
della mietitura, crescono la mamma-bambina.
II
cuore zoppicato cuore sperticato vuoto della resa
candore nella bocca calore morsicato
tappo uscio cigolio del letto
Lei è l’amore, nato amore vivo,
amore da far fuoco, con il nome corto come l’odio.
Vivi e cullami vivi di più e proteggimi
scatola di ossa cranio che si fonde testa dell’ariete
contro la mancanza, bambina azzurra
come la porta magra come un girino bomba mammina
che spalmi olio sopra i muri difesa dei massacri
vitello mai morto tuorlo
del mio altare donna inginocchiata
con lo sputo infilato nella sporta
donna nocciolina senza la barbi senza le trecce
con la gonna a pezze con le gambe
storte il sesso cresciuto contro le braghe di un uomo
immacolato uomo vangato sulle pietre calde di vermi
cuore di dita dolore respirato buio
scafandro uovo crudo libro mai avuto
III
C’era l’amore cucilo vena a vena.
L’amore era nelle galline
nei vitelli nello zio del latte munto
nei fasci di fieno i giochi con le biglie.
IV
nel nome del padre nel nome della madre
nel nome della figlia bestemmia
Preghiere e muco sopra le labbra.
Lei è un podere da vangare, attecchisce sui rami
delle gambe, un baco nel frutto.
E’ dura come il piombo
cade colpo su colpo
poi ricresce come i cerchi dentro un albero.
Nella doglia si torce come una sposa.
Ama la madre chiusa nel ventre.
Odia il padre che è il principio e la fine.
Odia il suo corpo che li tiene, letame buono a far seme.
V
Arancia meccanica
Arancia meccanica
Arancia meccanica
Chi sa da dove vengono le cose, da dove viene il mare che frange le molotov amadeus mozart le chiuse alle dighe i transatlantici il cane di pavlov da dove vengono le spiagge le orche l’everest.
Il giorno che si ammazzano i conigli. Metà settimana, la madre le dice vieni. In una mano il catino, nell’altra la lama del coltello. I conigli sono belli quando sono piccoli. Da grandi sono grassi e vanno ammazzati. La madre solleva la gabbia, prende il più grosso. Lui sgambetta. La madre si siede sullo sgabello. Le dice tieni fermo il catino. Raccoglie da terra un sasso, lo picchia come un martello sulla testa del coniglio. Poi prende il coltello, un taglio deciso, da cima a fondo. Il coniglio fuma come una fabbrica in inverno; il sangue trema, troppo vivo. Con un crack gli spacca la schiena; lo apre come un pezzo di strutto, affonda le mani fino al polso, le riemerge colme del fegato che sbatte le ali come un uccello.
VI
I morti hanno la bocca cucita al perdono.
Aperta al suolo, viva dentro la bocca, con la tristezza
che zampetta le ali sul dorso di una cometa.
E’ nel caldo come una terra di carne che osa
la cresta di buio fino alla strada malinconica;
porta alle vene interrotte, ori, qualche persa morte.
L’occhio stringe sull’odore di neve, i campi,
dopo la mattina che morì suo nonno.
La casa era piena di gente, le donne – nere negli occhi –
le toccavano la testa come un’acquasantiera.
Dritta in mezzo alla stanza, l’angoscia raspava come un cane all’uscio.
Senza saperlo è la bambina felice: vola
nei quattro cantoni come uno spuntone
che oltrepassa lo spazio. Cammina la terra
nei piedi nudi, lungo i nervi della montagna
dove il vento schiuma le foglie;
tira la voce contro caverne di tufo per sentirla
colpirla alle spalle come potesse esistere
proprio lì e lontana, insieme.
VII
Ti rinnego, padre minuscolo, perché ti amo.
Una piccola statura, un ometto
senza denti con il sesso fiacco col fiato
a picco sulla bara graziata dalla paura.
Inutile come la pena
munge il cuore della mamma-piccina
le dice tienimi dove fa più male, non lasciarmi morire.
Piagnucola, la scava, ancora che non basta.
Batte il chiodo. Entra. Polmone. Nervo. Giugulare.
Vedi come muoio?
Tienimi, sono il tuo bambino
sono il padre e ti dono la mia vita.
Pregami e preservami.
Dammi la tua mano l’onda dei tuoi fianchi
i sogni il mare il treno che mi porta
nessundove dammi la tua vita
te più del cuore dammi quello che non muore.
VIII
Le persone entrano e escono dal mio ventre come una battaglia.
[La mamma piange.
La bimba viene al mondo.]
/
Ondeggia come uno spillo
calato in fondo al pozzo.
Dentro la pancia il padre guaisce.
Non vive; resta nel vuoto che lo colma
limbo senza terra cordone alla gola
isola che affonda la carne aperta.
Respira, mamma-bambina
spingilo oltre il cuore.
Ora nasce
ora che duole così forte
adesso che spacca la carne.
Lui che in te resiste.
Lui che mai muore.
La testa molle, rasata come un campo da tennis, vola dalla panciabambina,
attraversa l’altare come la risata di un beone.
IX
Come i bambini che volano dagli occhi appesi il salto aperto di nuvole i bambini che cercano la forma del suono senza badare se scurisce il giorno i bambini che restano impigliati ai vetri guardano la neve che stacca dal volo, come i bambini vado mano sul muro
si allontana dal confine verticale di una giostra che canta alla festa del paese. Nella stanza di neve, con il nome di una foglia sulla bocca, ricorda quando restava in cortile, sopra la catasta di legna, fino all’ora del buio; ascoltava il miagolio dei gatti, il loro pianto in amore. Guardava dentro lo spazio che dava forma al silenzio, senza vedere. Le ombre della casa filtravano dai rami. La madre la chiamava; usciva sulla soglia e la chiamava. Non la cercava mai più in là del poggiolo. Lei restava ferma a seguire il taglio di luce che cadeva dalla porta aperta, la forma nervosa della madre, le braccia nude. Il tempo la inghiottiva con un sapore caldo, un’assenza che non fa male. Sentiva allora di non contare niente di più di quel luogo che si allargava nell’attesa di qualcosa che le soffiava dentro, sconosciuto.
*
Festa latina
C’era cuba, il brasile, donne con le curve alte
uomini coi capelli bianchi, la voce che svuotava il sangue,
musica gialla come la senape, facce negre
che tagliavano le reni.
Ho comprato degli orecchini
azzurri come una finzione.
Ti stanno bene negli occhi, ha detto Simona.
Lei è rossa/una cerva/ bella oltre misura.
Gli uomini le salivano dal mento;
lei li lasciava entrare dalla bocca.
Ho indossato i miei orecchini.
Barbara mi ha schioccato un bacio. Un travestito
ha invitato Stefano a ballare. Ma lui aveva
paura di cedere alle sue mani aperte.
Indossava calze a rete, la gonna
appena sotto le natiche. Era bellissimo; più
vero di me, di Simona, più vero di Stefano,
dei nostri sogni che balbettavano
fra le gambe della lambada.
Coi capelli toccava il filo
delle luci. Prendi me, gli volevo dire
mentre il mio odore di fieno
mi inchiodava ancora e ancora al muro.
*
Il muratore
L’uomo aspettava davanti all’agenzia immobiliare.
Voleva una casa per sé, dei muri caldi e un divano
dove lasciare l’impronta del suo lavoro
senza preoccuparsi di imbrattare i cuscini.
La moglie lo aveva lasciato e i figli li avrebbe
visti ogni due settimane.
Aveva la barba lunga e un segno
scuro sulla guancia sinistra. Dentro le mani, la polvere
delle case che costruiva.
Non sapeva come muoversi dentro quel posto senza odore,
che vendeva le case o le affittava a chi non ne aveva nessuna.
Si dondolava sulle gambe.
Parlava in dialetto, dando del tu come fanno i bambini.
Si è seduto sull’orlo della poltrona che gli hanno indicato,
le mani impiegate sotto il tavolo. Forse aveva vergogna
dei segni neri sotto le unghie.
Ascoltava e ogni tanto annuiva. Con gli occhi
che non stavano fermi cercava la porta.
La moglie lo aveva lasciato, forse perché
gli piaceva farsi un goccetto
all’osteria dove vanno gli uomini che hanno
capelli unti, gli occhi sbeccati e ridono
quando sono pieni di vino
o piangono che non li ferma nessuno.
La moglie forse gli aveva dato dell’ubriacone, uomo senza
famiglia e forse lui le aveva mollato una sberla, le aveva detto parole
che si imparano quando si resta soli, o invece
erano anni che si parlavano solo
per questione di soldi, di figli, di come fare
a mandarli a scuola che non ci volevano andare,
tanto a cosa serviva. Comunque io questo non lo so,
so solo che l’uomo ha preso
le chiavi della casa che per un poco
sarebbe stata la sua.
E’ andato via di corsa.
*
il vecchio
Le gambe secche dondolavano dalle sbarre,
i ferri gli segavano le cosce scheletrite.
Il vecchio premeva i polsi sulle coperte; remava la sua onda,
cercava l’equilibrio rimasto sotto le lenzuola dove poco prima
era disteso, gli occhi al soffitto.
Muoveva i piedi avanti e indietro, spostandosi piano lungo le aste.
Era uno scoiattolo che stava per saltare dall’albero.
Ho pensato ora cade.
Volevo andargli vicino.
Ero un niente che gli soffiava contro.
Chiamo l’infermiere, ha detto il ragazzo di fianco al suo letto.
Lui ha cominciato a balbettare qualcosa.
Forse pensava a suo figlio, alle mucche, al formaggio
da cagliare, alla pipa lasciata sulla credenza.
Gli ho toccato il braccio.
Forse non mi ha sentito.
L’ho tenuto come si tiene la paura in fondo alla gola.
Era di vetro mentre si lanciava verso la terra.
Con una mano si è aggrappato al comodino,
con l’altra frugava l’aria come cercasse
sul fondo di un cassetto.
Il pannolone gli penzolava dalle cosce.
Le gambe molli, senza carne, uscivano dalla plastica come aringhe.
E’ entrato l’infermiere. Lo ha preso per un braccio.
Cosa-fa-in-piedi-Franca-vieni-a-aiutarmi-questo-è-sceso-dal-letto.]
Plof, lo hanno sollevato, disteso bello diritto, plof, richiuso dentro.
Quando-viene-tuo-figlio-ti-porta-a-fare-un-giretto.
Franca gli ha tirato il lenzuolo fino sotto al mento.
Lui stava zitto, guardava il punto che c’era dopo il soffitto.
La settimana seguente il letto era vuoto.
Forse era tornato a casa.
*
troppa poca parola
Finita, ieri, il mio cuore ti disse.
E ancora inizio non avevi
e ancora mai nell’inizio non sei
e sempre sei l’annuncio dell’inizio.
– A. Zanzotto –
Per il dislivello del fiato, per lo sgomento,
nell’odore incensato della salita, nella chiave
che albeggia la carne, le arnie a raccolta,
gli indizi, l’inclinazione alla guerra.
Nella vigilia della dolcezza, la perdita della coscienza.
Vendicata parola, vendicato
il tuo nome, disfarsi di cielo che apre
alla strage, la frase rossa sul dorso,
la presa alle reni, alture, il midollo, il golem
che inneggia al verbo amazzonico come un utero
scagliato di luce.
Io dormo sul masso del fieno, sui morbi grassi
che gemmano storie, e le fedi spuntate. Innesti
su stanze e vuoti. Per te bella matrona lego
le gambe al tavolo, lego i capelli, crisma
di amore babelico. E’ terrore
la commozione del prato, il fondo vivo
dopo la partitura del corpo impronunciato.
*
Iole TOINI
SPACCASANGUE
Le Voci della luna Poesia (2009)
Con nota di Davide Rondoni
Altre poesie e interventi su Rebstein
su Viadellebelledonne
su Blanc de ta nuque
e sul blog personale dell’autrice Nello scantinato, l’alveare

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Tag: poesie, letture

Le centrali nucleari nei presidi militari

1Nuscis — Sat, 14 Nov 2009 11:16:07 +0100

Sul quotidiano La Nuova Sardegna di ieri si legge, a firma di Piero Mannironi, di una strategia governativa segreta volta a costruire le centrali nucleari in zone militarmente protette, attraverso una serie di accorti passaggi normativi inapparenti anche agli addetti ai lavori, volti a evitare polemiche e, soprattutto, nella fase attuativa, l'intervento degli enti locali, dei cittadini e degli organi di stampa, impossibilitati ad accedere e verificare ictu oculi la presenza delle centrali e i loro possibili futuri incidenti. Questa scelta, una delle tante contrarie alla volontà reale dei cittadini (ricordiamo il referendum abrogativo del 1988), conferma la scaltrezza diabolica di questo governo, pertinacemente volto a perseguire l'interesse di uno o di pochi a scapito dei molti. Enormi, in questo caso, gli interessi economici in gioco. Vi invito a leggere con attenzione questo articolo, che indica una minaccia concreta soprattutto per la Sardegna:
http://lanuovasardegna.gelocal.it/dettaglio/c%E2%80%99e-una-strategia-segreta:-le-centrali-nucleari-avranno-le-stellette/1777953

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Tag: dalla rete

Premio nazionale di poesia David Maria Turoldo - Edizione 2009

1Nuscis — Thu, 05 Nov 2009 08:27:59 +0100

E’ pubblicato il bando di partecipazione alla ottava edizione del Premio “David Maria Turoldo”. L’edizione di quest’anno prevede importanti novità per i partecipanti:
a) La possibilità di inviare una nota di presentazione dei propri testi;
b) La possibilità di inserire la recitazione dei testi medesimi in formato audio o video, che la segreteria del premio si farà carico di convertire in formato MP3 se l’autore non lo sa fare da solo. La segreteria provvede anche al montaggio e alla conversione di formati video.
c) La possibilità di ricevere note critiche da parte dei lettori
Quanto sopra, oltre ad importanti meccanismi di trasparenza che si potranno leggere sul bando, caratterizza il Turoldo come uno dei concorsi più trasparenti, più aperti e più partecipativi fra i premi letterari italiani, con giurie esclusivamente composte da poeti o da critici che hanno premiato, nelle passate edizioni, artisti di indubbio talento.
L’introduzione dell’audio e del video in questa edizione, intende avvicinare di più chi scrive a chi apprezza la poesia; siamo infatti convinti che la poesia debba tornare alla forma orale, che ci sembra più comunicativa e più fedele alla sua natura oltre che alle sue origini. Internet ci fornisce la tecnologia adatta allo scopo e quindi ci sembra importante tentare questa possibilità per il bene, crediamo, della poesia stessa.
I premi in palio ammontano a 1000 € (primo premio) e 400 € (primo premio under 25).
Il premio Turoldo non riceve sponsorizzazioni e il ricavato, escludendo le quote premio, viene interamente devoluto a fini sociali.
Premio David Maria Turoldo
8° edizione – anno 2009
Regolamento per la partecipazione

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Tag: premio letterario, premio david maria turoldo

Viedellapovertà 6

1Nuscis — Sun, 25 Oct 2009 20:06:09 +0100

Noi che tendiamo le orecchie e sgraniamo gli occhi
ogni giorno non al mondo com’è ma a parole
e immagini strappate come foglie da un paesaggio
per farne poi altra cosa per noi,
solo per noi, continuando a chiamarla il “paesaggio”,
invece che puzzle ingannevole;
noi che sediamo fiduciosi davanti
a un trompe l’oeil brulicante di pulci
senza domandarci cosa non va
oltre le pareti in cui viviamo,
se si può fare di meglio e come, a iniziare da noi,
come comportarci se chi governa
lo fa per suo interesse e di chi lo sostiene
senza guardare regole e saggezza
costate sangue e fatiche di millenni.
In nome dei padri sepolti e dei figli che verranno
ci è impossibile accettare che
gli interessi di uno o di pochi
prevalgano rispetto ai più alti principi
voluti da tutti per il bene di tutti;
diamo dunque fiducia soltanto
a chi dimostra coerenza e rispetto,
a chi paga sulla propria pelle
scelte che non gli hanno dato
potere, privilegio o impunità;
giriamo le spalle a chi vorrebbe
imporci il proprio credo incurante del nostro,
a chi è disposto a demolire istituzioni
trascinandoci nel caos e nell’odio
dello scontro sociale.
Se non siamo anche noi
nei lunghi elenchi dei privilegiati
chiudiamo gli occhi, ogni tanto
per vedere meglio e sognare,
per non abituarci allo sfacelo.
*
Le vostre aureole nere fuse
nella ghisa di nubi che incombono.
Vorremmo vivere senza avvertirle,
ogni momento. La vita
è più grande delle singole vite,
più di una tragedia personale.
Però si è perso il conto dei feriti
ci sono stragi e stragi sul lavoro,
la vostra è per alzata di mano,
e a questo non ci rassegniamo.
Ogni vita che avete sospeso a un filo
non sarà libera, certo, ma nemmeno
la schiava che credevate.
Molti l’hanno ormai capito
e questo non l’avevate calcolato;
da un liberismo furbo e bieco
cantate ora le lodi di un lavoro sicuro,
sorridete alla clemenza delle banche, non
senza interesse, per l’indigenza che dilaga.
Tremano forse le vostre poltrone,
o piangono più forte quelli
che avete sempre tollerato,
e finanziato? Dare una casa a tutti,
spingere le aziende ad assumere
a tempo indefinito darebbe forse
la stabilità tanto sognata
e denaro da spendere,
invece che profitto per pochi,
la precarietà diffusa.
Avete inceppato la macchina
invece di adattarla per una lunga salita.
E noi, pure andando a piedi, si continua
a pagare pedaggi e carburante,
nascostamente, a sperare.
*
Il mondo si fa piccolo
oltre il corpo che invecchia.
Nani, i giganti di un tempo.
Le montagne, poco più che pianura.
Ma ciò che sembrava scontato
cresce di giorno in giorno.
La strada è lunga
prima che si contengano le attese
prima che siano lievi le rinunce,
senza peso i pensieri che una luce
buona attraversa, fino alla pelle
bianca in dissolvenza fino
a nuove ali di terra.

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Tag: poesie

In memoriam David...

1Nuscis — Tue, 13 Oct 2009 12:15:23 +0200

"In memoriam David". Ricordo di David Maria Turoldo e della sua poesia

Il 15 ottobre p.v., a Sassari, si svolgerà una giornata dedicata ad una delle più alte personalità del mondo religioso e letterario. La mattina, alle 11,15, nell'aula magna del Liceo Azuni, si terrà un incontro con gli studenti che prevede letture e commenti di testi turoldiani, con la partecipazione di Valerio dalle Grave, sindacalista e amico personale di Turoldo, e Gianmario Lucini, Giovanni Nuscis e Luisella Pisottu; coordinerà l'incontro la prof.ssa Angelica Solinas. La sera, alle 20,45 nella chiesa di Santa Caterina, è prevista la lettura del poemetto "La grande notte" con la partecipazione dei poeti sassaresi del "Premio nazionale di poesia D. M. Turoldo" Antonio Fiori, Luca Mingioni, Giovanni Nuscis e Luisella Pisottu, e di Valerio dalla Grave e Gianmario Lucini.

A presenziare ai due incontri è invitata l'intera cittadinanza

Collaborano all'iniziativa il Liceo Ginnasio D.A. Azuni e le Associazioni Poiein e Verba Manent, con la sponsorizzazione del Banco di Sardegna.

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Tag: poesie, eventi

OTTOBREinPOESIA 2009

1Nuscis — Sat, 10 Oct 2009 17:12:05 +0200

PROGRAMMA III EDIZIONE OTTOBREinPOESIA 2009

FESTIVAL PATROCINATO DA:
Presidenza della Repubblica Italiana - Ministero dei Beni ed Attività Culturali - Ministero Gioventù
Comune di Sassari - Regione Sardegna - Provincia di Sassari
Facoltà di Lettere e Filosofia

Organizzazione: POP (Progetto OTTOBREinPOESIA) - COMUNE DI SASSARI - ARTS TRIBU
con la collaborazione di : MESSAGGERIE SARDE

Ideazione e Direzione Artistica: Leonardo Omar Onida

VENERDI 16 Ottobre

MATTINO Anfiteatro Facoltà di Lettere e Filosofia
11:00 – 13:00 - Dalla KIRGHISIA al BALLO DEGLI INVISIBILI
(i due libri capolavoro dell'artista)
Incontro con SILVANO AGOSTI
Introduce ALDO MARIA MORACE
Dialogando con LEONARDO OMAR ONIDA

POMERIGGIO – EX’MA (TISSI)
17:00 - POETESSE DAL MONDO
Sardegna, Marocco, Iran: Incontro con ASMA GHERIB, ELNAZ REZAEI GHALECHI
Curatrice TIZIANA MARRANCI (Messaggerie Sarde)
Coordinamento a cura dell’ASSOCIAZIONE NOI DONNE 2005: moderatrice Mariella Masoni
Intervento di LUCIA COCCO, Sindaco di Tissi
Un dibattito che si propone come apertura, al di là delle celebrazioni di maniera, in cui le voci di Donne artiste nel mondo risuoneranno alte in una “periferia” che diviene “centro” di culture. Perché le periferie non esistono e la Poesia è sempre Centro di qualcosa.

NOTTE - TEATRO CIVICO
21:00 - Perform'Art : Con CHIARA DAINO
21:30 - DALL’IMPOTENZA ALLA CREATIVITA’
Seminario Di e Con SILVANO AGOSTI
Un percorso utile a tutti in un contesto sociale come il contemporaneo, che sembra ispirarsi alla negazione dell’essere umano.
SI PUO' PARTECIPARE AL SEMINARIO IN DUE MODI:
- PORTANDO CON SE UN FIORE NON COMPRATO
- VERSANDO UNA QUOTA di 1000,00 € !!

SABATO 17 Ottobre

MATTINO - CORTILE PALAZZO DUCALE
11:00 – 13:30 - PREMIAZIONE CONCORSO Internazionale Città di Sassari “L’Isola dei Versi”
Giuria: Aldo Maria Morace (Preside Facoltà di Lettere e Filosofia - Sassari) Marco Manotta - Giuseppe Serpillo (Università di Sassari), Luigia Polo (docente di lingua inglese), Hernán Loyola (Ex Docente di Letteratura Ispano Americana, Università di Sassari/Universidad de Santiago de Chile), Giovanni Nuscis - Antonio Fiori - Antonio Strinna (poeti e scrittori) Gianfranco Chironi (Ass. culturale Verba Manent)

Musiche : SALVATORE DELOGU (chitarra) e LAURA CASTI (arpa)
Presenzieranno decine di poeti, vincitori e segnalati, da più parti del mondo.
Presenzieranno il Sindaco di SassariGIANFRANCO GANAU e l'assessore alla cultura ANGELA MAMELI.
In caso di maltempo la premiazione di terrà nella Sala Consiliare di Palazzo Ducale.
Letture di Carlo Valle - Valeria Alzari - Chiara Daino.

POMERIGGIO - CENTRO STORICO E DINTORNI
16:30 POESIA IN MOVIMENTO
La Combriccola dei Versi (studenti del Liceo Azuni e dell’Istituto Alberghiero interpreti della "Poesia in movimento" che distribuiranno pergamene con Poesie a tutti i passanti)
Coordinamento: DONATELLA SECHI
BEPPE COSTA, ANTONINO CONTILIANO, FEDERICA VANDENBROELE - Poeti per le strade del centro storico

17:30 PIAZZA AZUNI E LARGO CAVALLOTTI
POESIE METROPOLITANE - – PIOVONO VERSI
Con: GABRIEL IMPAGLIONE, GIOVANNA MULAS (accompagnamento di NATALE MURRU)
In caso di maltempo la manifestazione si terrà nella Sala Conferenze delle Messaggerie Sarde

NOTTE - TEATRO CIVICO
21:00 - POESIA IN MUSICA
“Anche ora che la Luna ..”
Di e con BEPPE COSTA - Musiche di GIOVANNI RENZO
Al pianoforte il maestro SIMONE SASSU
Interventi di CARLO VALLE
Ingresso gratuito

DOMENICA 18 Ottobre

MATTINO PARCO DI MONSERRATO
11:30 – 14:00 - Aperitivo in Poesia con Assaggi: dalle magie del vino Fittiloghe di Mamoiada ai salumi multietnici della GENUINA di Ploaghe.
LA POESIA PER LA NATURA
Chiusura del Festival con ospiti d'eccezione
Reading su Femispheres Di e con ANNAMARIA CROWE SERRANO
Installazioni: ADRIANA FIORI - (ESPOSIZIONE QUADRI DELLA GIOVANE ARTISTA SASSARESE)

PROTAGONISTI:

BEPPE COSTA: Poeta, scrittore, editore, uno dei maggiori intellettuali e organizzatori di eventi culturali del Lazio; Editore e curatore delle opere di DARIO BELLEZZA, ANNA MARIA ORTESE, ARNOLDO FOA', ARRABAL E JODOROWSKY, LUCE D'ERAMO

SILVANO AGOSTI: Regista, poeta e scrittore, vincitore del prestigioso PREMIO GRAZIA DELEDDA del 2008 con il libro IL BALLO DEGLI INVISIBILI.

GIOVANNA MULAS: Poetessa e scrittrice, pluripremiata, accademica al merito e 2 volte in nomination al Nobel per la Letteratura.

GABRIEL IMPAGLIONE: Poeta e giornalista Argentino, ideatore e responsabile di PALABRA EN EL MUNDO, festival internazionale che coinvolge oltre 100 cottà in tutto il mondo a metà maggio di ogni anno.

ASMA GHERIB: Poetessa, giornalista, interprete marocchina, che collabora e lavora in italia da 10 anni con importanti associazioni culturali e con 2 Università del sud italia.

CHIARA DAINO: Poetessa e attrice di teatro, tra le giovani promesse del teatro italiano.

ANTONINO CONTILIANO: Grande poeta e giornalista, di Marsala co-fondatore del movimento "Antigruppo Siciliano"

ELNAZ REZAEI GHALECHI: Poetessa e ricercatrice in una importante università iraniana, premiata in vari concorsi internazionali soprattutto negli Stati Uniti.

SIMONE SASSU: Magistratro e Musicista, pianista.

CARLO VALLE: attore di teatro.

LAURA CASTI: Giovane musicista suonatrice di ARPA, diplomata al Conservatorio.

FEDERICA VANDENBROELE: attrice e performer.

NATALE MURRU: autore, chitarrista.

Giuria Concorso Internazionale Città di Sassari "L'Isola dei Versi"
Aldo Maria Morace (Preside Facoltà di Lettere e Filosofia - Sassari)
Marco Manotta - (Docente di letteratura Italiana moderna (Università di Sassari)
Giuseppe Serpillo (Docente di letteratura Inglese Università di Sassari)
Luigia Polo (docente di lingua inglese)
Hernán Loyola (Ex Docente di Letteratura Ispano Americana, Università di Sassari/Universidad de Santiago de Chile, il maggior esperto al mondo di PABLO NERUDA)
Giovanni Nuscis - Antonio Fiori - Antonio Strinna (poeti e scrittori)
Gianfranco Chironi (Ass. culturale Verba Manent)

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Tag: eventi

Un diritto che nessuno può toglierci

1Nuscis — Sat, 03 Oct 2009 10:00:17 +0200

Tutti hanno diritto di manifestare liberamente il proprio pensiero con la parola, lo scritto e ogni altro mezzo di diffusione. La stampa non può essere soggetta ad autorizzazioni o censure. (Art. 21 Cost.)
La parola è suono, la parola è ritmo, la parola è sguardo, la parola è storia, la parola è stato d’animo, e può esprimere verità o menzogna, bellezza o abbrutimento, nobiltà o volgarità, originalità o omologazione, intelligenza o stupidità. La parola sancisce l’unicità e l’irripetibilità di una vita. E’ un diritto che nessuno può toglierci, perché è voce che esce dal grembo della terra, dal diaframma del nulla, è, insomma, diritto stesso alla vita; né può accettarsi che venga tolta, la parola, a chi assume il compito di informarci a rischio talvolta della propria esistenza, del posto di lavoro, del buio di verità per tutti coloro che non possono andare a cercarsele da soli, le informazioni; specie quando non nascono da curiosità, ma dalla necessità di fare scelte che condizioneranno fortemente la loro esistenza come singoli e come membri di una comunità. La parola che si trasforma in informazione è come il bastone per il cieco, come gli occhi dell’accompagnatore che gli permettono di muoversi nel mondo senza sfracellarsi in un burrone o sotto un treno.
Ma la parola può essere anche menzogna o assenza, può essere ipertrofica e invadente per schiacciarne o nasconderne delle altre, per l’interesse di pochi, o affinché il mediocre utile al potere appaia un genio a scapito del genio, per celare, contenere o banalizzare verità, per sfalsare priorità e valori; in modo che il flirt di una velina, ad esempio, appaia più importante degli intrecci politico-affaristici che condizionano pesantemente l’economia e il destino di milioni di lavoratori. Il diritto di esprimersi liberamente deve allora accompagnarsi a quello di essere informati correttamente soprattutto dagli organi di informazione pubblica, che i cittadini sostengono con un canone e in cui ripongono la loro fiducia. Si aspettano da essa non solo notizie, ma giuste proporzioni e adeguati spazi di trattazione delle stesse, in modo obiettivo e senza sconti e favori per nessuno, specie nella situazione attuale, nella quale chi è al potere detiene il più grande impero editoriale e mediatico della storia, in concorrenza (o in sinergia o in interscambio, ormai?) alla stessa informazione pubblica; specie quando decine di milioni di cittadini, sempre più affannati dai problemi quotidiani e da una crisi senza precedenti, non hanno denaro né tempo per leggere quotidiani di varia tendenza, e traggono le informazioni solo da essa. (gn)

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Tag: divagazioni

"Acasadidio" di Giorgio MORALE

1Nuscis — Mon, 28 Sep 2009 09:51:18 +0200

“Ogni opera è un pezzo di mondo, un tessuto di relazioni e domande che diventa testo”, premette Giorgio Morale alle sue parole di ringraziamento che completano il volume. Parole che chiariscono, certo, il canone prescelto e le ragioni del suo scrivere, ma che paiono soprattutto confermare, a lettura ultimata dell’opera, la sua distanza dalla moltissima narrativa destinata all’intrattenimento e al successo di pubblico, piuttosto che rispondere ad un’urgenza espressiva e testimoniale. Sono uno di quei lettori che non leggono per passare il tempo ma per apprendere, possibilmente, qualcosa, cercando in una storia bellezza, originalità, acutezza di sguardo sul mondo e sull’uomo. E proprio l’acutezza e persuasività di sguardo – dentro la finzione letteraria – mi sembrano qualità preminenti in questo romanzo esemplare di Giorgio Morale, restitutivo di verità, appunto, piuttosto che di una bellezza che sorvola o pervade le pagine ma senza mai sporcarsi con le cose di questo mondo; bellezza a cui si può giungere, comunque, per reazione, dopo avere attraversato le lande desolate del quotidiano disincanto; l’abbrutimento è spesso inconsapevole in chi lo subisce; ma quasi mai disgiunto dal cinismo di chi lo crea o favorisce: “…Perché le persone sono così: come le tratti, diventano”, si annota nella seconda pagina dell’opera; a cui noi aggiungeremmo, parafrasando, a libro richiuso: “perché le persone sono così, e come gli consentiamo di fare, diventano.”
Non vi è dubbio: dove vi è denaro, facile o da rendere tale con qualsiasi mezzo, lì accorrono furbi, faccendieri e malavitosi, singoli o associati in sodalizi storici o estemporanei, in coppola o in gessato. Ed è solo questione di stile, di entrature, di contesti propizi. Ecco allora che anche la necessità di assistenza e di lavoro di un extracomunitario si fa “risorsa” preziosa, come si racconta in questo romanzo; ed ecco come la cattiva coscienza collettiva si alleggerisce, elargendo cospicui finanziamenti pubblici per una “buona causa”, perpetua nel contempo l’antica prassi clientelare elargitiva di favori e di denaro ad amici e servi; nel romanzo, questo avviene attraverso un’associazione di volontariato che si occupa del collocamento degli extracomunitari, gestita da un direttore intrallazzone e narcisista supportato da una vicepresidente factotum; e da una schiera di volontari sfruttati e malpagati costretti, per giunta, a sorbire le quotidiane vanterie e miserie del capo, quintessenza delle italiche “virtù”; e della faziosità, dei capricci e delle perfidie della bulimica vicecapo. Il romanzo si cala perfettamente nel nostro tempo, nella Milano “non più da bere” ma da suggere e sbocconcellare accortamente, con nuovi stili, nel suo corpo sociale ed urbano in continua e rapida trasformazione; una metropoli, al pari delle altre, fluida e spesso invisibile persino a sé stessa, arcipelago policromo di microcosmi più o meno interagenti. Della piccola comunità che ruota intorno all’associazione, l’autore delinea caratteri con pregi, difetti e contraddizioni, con occhio puntuto e obiettivo; dalla rassicurante superficie dei discorsi e delle azioni egli fa spuntare ed affiorare le magagne retrostanti e sottostanti, come quando parla del collegio dove ha studiato Teresa, una delle volontarie del Centro, delle ipocrisie dei licenziosi gestori e della sua stessa famiglia, preoccupata più dell’immagine pubblica che del bene della figlia.
Quadri precisi e sintomatici di un insieme complesso e indicibile – attraverso una mimesi selettiva ed espressiva della realtà che si rappresenta – troviamo dunque in questo lavoro dalla scrittura pulita e precisa, dall’ironia mai dimentica dell’ethos di un mondo possibile e auspicabile. (gn)
Giorgio MORALE
Acasadidio
Manni, 2008

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Tag: romanzi

Viedellapovertà 5

1Nuscis — Fri, 25 Sep 2009 16:26:27 +0200

Il povero non è così povero.
Il ricco non è poi così ricco.
E Priapo non è Priapo
ammoniscono in coro
direttori, legali e portavoce
pasciuti ai piedi della statua,
coprendone o cantandone la gloria.
Così come un ghigno non è un ghigno
ma un saluto giocoso, e chi non ride
è un pirla. Il male insomma è in chi maligna.
Persino il tempo galantuomo strizza l’occhio
fa il ruffiano: inverni sempre più precoci
per la memoria in flanella di greggi ed armenti;
di accidente in accidente, di derby in derby,
di gossip in gossip, i muezzin dei tigì cantano
dolori e pene, orgoglio e scoramento;
scrivono e riscrivono su un hard
che tutto cancella.
Coi privilegi e i pied à terre
avuti dallo Stato,
avranno poi un’idea delle porcate
che hanno segnato il tuo destino?
Coi volti coperti da nuvole oscure
scompariranno coi nomi e i campanacci.
Paesaggi orridi di menti
che potrai solo intuire. Con le lingue
rabbuieranno i discorsi, i giudizi.
Non ci saranno nemici a cui fare la forca.
Generazioni in corsa verso un qui e ora
mostrato come una carota. A ricordare
non è chi fugge ma chi resta
o tira dritto legato a un albero
maestro, le orecchie coperte di cera.

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Tag: poesie

Maestre

1Nuscis — Mon, 21 Sep 2009 18:08:43 +0200

Le maestre sono ufficiali pensosi,
alle otto e venticinque ogni giorno;
radunano la piccola truppa
rumorosa per condurla
verso mete ed obiettivi precisi;
sono capi di un governo provvisorio
ministri senza portafoglio
di una nuova nazione
in crescita: istruzione e difesa,
interni e giustizia nelle loro mani,
e nelle attese di chi
si nutre di esempi
di parole di terra, suoni di cielo.
Salgono le scale lente le maestre
seguite dalla piccola colonna
traballante di zaini e grembiuli,
che presto scompare alla vista
di genitori e parenti. Pensano
salendo, le maestre, ai loro cari
alla pesante giornata che le aspetta.
Ma ogni pensiero si dissolve
appena giunte in aula
davanti alla truppa che chiede
vita, un muro, un sorriso speciale
ciascuno; incalzandole a volte
senza darlo a vedere
con urla e musi e pianti,
o reazioni violente.
Della missione compiuta
della truppa cresciuta e dispersa
degli ufficiali assegnati
ad altro incarico
presto ci si dimentica;
se non frugando, reduci adulti,
nel ricordo lontano
di giornate campali tra i banchi;
realizzando solo allora
le cose ricevute.
gn

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Tag: poesie