Graceland

Fresca era l'aria di giugno e la notte sentiva l'estate arrivar

2008-07-04T00:29:58+02:00

Credo che sia la prima cosa che mi manca di casa-di-mia-madre: il giardino grande. Dove solitamente, in questo periodo dell'anno, passavo le mie serate solitarie. A giocare alla PS2 sotto il gazebo, all'aperto. Oppure semplicemente a leggere, sotto le stelle, vicino al lampioncino del vialetto, e fanculo a tutti gli insetti. Perché sono quelle cose che puoi fare pure in casa, al netto delle zanzare, ma vuoi mettere leggere Borges o guardarti un dividì di Leone all'aperto, con le sere di giugno così dolci, un pacchetto di Benson & Hedges pieno e una birra gelata di fianco (ovviamente con il rutto libero)? Ed invece niente, sono confinato nel mio minuscolo appartamento. Senza giardino e senza condizionatore. Si sono palesati pure i primi svantaggi. Tipo sabato notte ho dormito con la porta della camera aperta, e la mattina alle sette, nel giardino di fronte, la bambina dei vicini era già alzata per giocare. Vista sulla mia camera. Con io vestito solo con i boxer. E probabilmente pure con l'happening giornaliero irrinunciabile (dai dodici anni in poi credo che nella vita di ogni uomo ci sia il tendone del circo pronto per lo spettacolo, ogni mattina). Nel dormiveglia ricordo vagamente di avere soppesato diverse possibilità. Alzarmi, chiudere le imposte, e tornare a letto. Alzarmi e mettermi un paio di pantaloncini. Rimanere a letto e coprirmi col lenzuolo. Alla fine ho fatto la scelta più sensata: mi sono girato dall'altra parte e ho tirato una scoreggia. La bambina è tornata in casa. Non so se quest'anno farò ferie. Il trasloco mi sta dissanguando tutt'ora. E sono sempre stato un viaggiatore davvero pessimo. Uno di quelli che non si sa proprio riempire gli occhi di luoghi, e mondi, e persone. Di quelli che smontano i monumenti più belli, e si annoiano nelle piazze con più storia. Mi basta essere con i miei amici, in un luogo che non sia particolarmente scomodo, per essere contento. Lo ammetto, è un mio limite. Ma del resto la bellezza sta sempre negli occhi di chi guarda, e nei miei occhi, io temo, non c'è bellezza. In compenso se non vado via, anche solo per quattro giorni, prevedo una serie di crisi isteriche verso settembre o ottobre, e un inverno molto lungo. Nell'ultima notte, complice il caldo atroce, mi sono riletto un romanzo di De Crescenzo, Elena, Elena Amore Mio. Roba che seguivo alle medie. E credo che Luciano De Crescenzo sia l'uomo che voglio essere da vecchio: arguto, saggio, brillante, divulgatore, e ancora con uno smodato ed entusiasta amore per la passera. Ora vado a gettarmi su Una Vita Da Lettore di Hornby. Uno di quelli che ha piazzato un paio di colpi interessanti (Febbre A 90° e Alta Fedeltà su tutti) ma che negli ultimi anni era finito a montare la panna o poco più. Fa caldo, mi merito un libro decente. Anche se stasera forse c'è un'aria più fresca e non c'è l'afa insostenibile delle altre notti. Ma non me ne frega un gran bel cazzo: mi merito comunque un libro decente.

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Tags: libri, stronzate

Non riparate mai la pompa di una piscina di sera, sotto la luce di un lampione, specie se a torso nudo

2008-06-30T23:18:13+02:00

Zanzare e insetti di merda. Ho il petto che ha le sette stelle di Hokuto.

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Tags: andate tutti quanti a cagare

Ineluttabile

2008-06-30T00:40:22+02:00

Mi viene in mente ogni volta che, come in questi giorni, fa un caldo becco. Uno dei migliori racconti che io abbia mai letto. Sto parlando di Calura D'Agosto di William Fryer Harvey, autore inglese di racconti brevi. Quattro pagine che sono un surrogato di classe, intuizione, colpo di genio, per un incastro perfetto. Per certi versi una specie di demo di quella che secondo me è la storia breve migliore di sempre, La Morte Della Pizia di Friederich Dürrenmatt. Due storie sul destino, sull'ineluttabilità dello stesso, e di come la linearità delle trame di matrice europea (la letteratura sudamericana o quella giapponese per dire non seguono necessariamente una sequenza di eventi lineare, visto che si svolgono spesso in tempi del sogno o in mondi introspettivi) si possa facilmente curvare su se stessa, creando interessanti spirali tematiche. Avevo circa undici anni quando lo lessi. Era sulla mia antologia di letteratura di prima media. Di quei racconti che leggi, e capisci istintivamente, poco importa che tu sia un moccioso del cazzo, che ti rimarranno nella memoria per sempre. E peccato che quella antologia ormai da quasi vent'anni non la veda più in giro e nonostante abbia cercato per parecchio un libro che contenesse quel racconto, io non l'abbia mai trovata. Me lo ricordo ancora perfettamente, dopo così tanto tempo. Un po' come le parole di To A Child Dancing In The Wind di Yeats, Love Me Tender di Elvis, le battute di Lo Chiamavano Trinità: per qualche strano meccanismo mi sono rimaste subito nella testa. Ma voi forse non siete così fortunati. Beh, il racconto è questo (l'ho trovato solo in inglese). E speriamo che questo caldo non sia più così insopportabile, o potrei prendervi a scalpellate.

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Tags: libri, william fryer harvey, calura d agosto

Dire sempre ciò che si pensa (disamparados)

2008-06-23T21:51:31+02:00

Vecchio di merda rompicoglioni: Sei tu quello che aggiusta i videopoker? Io: [Sì, sono io. Cazzo vuoi?] Sì, sono io. Desidera? VDMR: Queste macchinette non pagano. I: [Ma fottiti, stronzo] Sono in regola con il Monopolio di Stato. La percentuale di vincita è il settantacinque per cento. VDMR: Vedi? Lo dicevo io. Ho messo cento euro e ne ho vinti solo settentacinque. I: [E quindi?] E quindi? VDMR: E quindi è una fregatura. Se ne vincono sempre di meno di quelli che si giocano. I: [E bravo stronzo. Secondo te io questo lavoro lo faccio per rendere ricco te?] Beh, questo per me è un lavoro. Non lo faccio per beneficienza. VDMR: Ah, ho capito allora finalmente. I: [...] ... VDMR: Senti, io qui a queste macchinette butto dentro un sacco di soldi. Non mi daresti cento euro, tanto te li rimetto dentro alla fine. I: [Ma sto vecchio deficiente che ha la testa come uno dei miei coglioni cosa cazzo ha nel cervello che non funziona, porca merda?!?!] Scusa, ma LEI, ESATTAMENTE, CHI SAREBBE? VDMR: No, perché mi scoccia perdere soldi, e vincere sempre meno di quello che gioco. Quasi quasi smetto, se vedo che a te non interessa che io continui a giocare. I: [Bravo stronzo, ora m'hai fatto cambiare idea sull'eutanasia agli anziani] Ed in effetti non mi interessa proprio. VDMR: Pagami almeno da bere no? I: [Ma piuttosto che bere con te ti dò una sbadilata sulla testa quando nessuno non vede e ti lascio dentro ad un fosso!] Mi spiace, sono molto esigente sui miei compagni di bevute. VDMR: Cosa vorresti dire? I: [In sos muntonarzos, sos disamparados, chirchende ricattu, chirchende] Che sono molto esigente sui miei compagni di bevute. VDMR: Mi stai prendendo in giro? I: [In mesu a sa zente, in mesu a s'istrada dimandende; sa vida s'ischidat pranghende] No. Ma sto lavorando, devo riparare l'hopper di questa macchina, e non ho tempo per queste distrazioni. VDMR: Sei maleducato. I: [Bois fizos 'e niunu, in sos annos irmenticados; tue n'dhas solu chimbantunu, ma paren'chent'annos] Sì, non ho molta pazienza. Specie quando devo fare un lavoro di precisione e la gente mi disturba e mi dà noia. VDMR: Vuoi che ti lasci stare? I: [Beni intonende unu dillu] Sì, grazie. VDMR: Allora ti lascio stare. I: [Beni intonende unu dillu] Bene. VDMR: Maleducato. I: [Beni intonende unu dillu] Beni intonende un... ah. Saluti.

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Tags: stronzate, disamparados, andate tutti quanti a cagare, spero di morire prima di diventa, spunta la luna dal monte

Soccer saved my life

2008-06-09T20:04:40+02:00

- A dire il vero non me ne frega moltissimo di questi europei. Anche se l'Italia uscisse subito non credo che ci perderei il sonno. - Vai a cagare, gufo. Tanto la Corea non s'è qualificata per gli Europei.

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Tags: calcio, mestruazioni, punizione diretta, andate tutti quanti a cagare

E se guardate l'Abisso...

2008-06-04T00:57:38+02:00

La scrittura di Friederich Dürrenmatt è come il sole della sua Svizzera in inverno: è luce fredda, che non riscalda, non penetra in profondità, ma ti ghiaccia, proprio dove dovrebbe accenderti dentro. E il filo dei suoi pensieri è così tagliente da sconfinare facilmente nel delirio, con una presa di coscienza così forte da ricordare da vicino le memorie dal sottosuolo di dostoevskijana tradizione. La Promessa è un gioiello di rara lucidità, dove il pensiero e la coscienza raggiungono un grado talmente elevato e potente da spazzare qualsiasi tipo di morale. Dove non esiste più alcun confine netto tra la bestialità e l'iperumanità dell'assassino e di chi indaga. Ma non stiamo parlando del classico romanzo giallo dove un delitto si riduce ad una sfida a scacchi tra due contendenti, tra alibi, false piste, intuizioni geniali. No, qui si festeggia il limite dell'umana mente, che per quanto possa essere affilata e geniale, come nel caso del protagonista, lo sbirro Matthäi "mattatutti", nel suo guardare l'Abisso non può che inchinarsi di fronte alle curve del destino, il vero grande protagonista di tutti i romanzi di Dürrenmatt. L'autore gioca con i cliché di genere, li deride, li mostra in tutta la loro pochezza, e dimostra come il Destino abbia sempre più carte da giocare ed inesorabile amoralità, per riuscire a fregare i limiti dell'uomo; il tutto con una prosa efficace ed elegante, un vero e proprio intarsio di ebano e avorio (e una delle cose che rendono grandi la narrativa di Dürrenmatt è il non ammiccare mai, l'essere indulgente, verso il suo pubblico, non tradisce mai la qualità e l'altezza della sua scrittura per facili consensi), per un romanzo di genere che però risulta così atipico, alieno, estraneo e amorale da non poter essere inserito così a cuor leggero all'interno della narrativa gialla. E nel suo essere così disumano, però Dürrenmatt non dimentica mai la dimensione reale, familiare, quieta, dell'essere comune. Non si abbandona, come sarebbe stato facile, ad uno scontro tra mostri, alle turbe psicologiche dalla Thomas Harris, ma mostra pure la via del common sense, della vita reale, della morale che non sparisce di fronte alle sfide di caccia tra i demoni e gli uomini che li inseguono, nella figura del dottor H., ex commissario di polizia cantonale, paradossalmente il pupillo del Destino a cui consegnata le chiavi di un segreto che ha distrutto le vite di innocenti bambine, e di meno innocenti investigatori e assassini. Un romanzo che non tradisce alcuna debolezza, alcuna esitazione (Dürrenmatt in questo è amorale e inumano come i suoi protagonisti), e oltre il discorso stilistico ha il grande merito di dimostrare che certi temi ricorrenti nella letteratura di genere sono sì le rotelline della bicicletta che ti insegnano a pedalare, ma che andrebbero prima o poi pure tolte, per potere finalmente viaggiare spediti. La storia della scala di Wittgenstein applicata al romanzo giallo, insomma. Un librone: compratelo. E se non vi piace abbiate perlomeno il pudore di vergognarvi e di non dirmelo.

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Tags: libri, giallo, la promessa, friederich dürrenmatt

Barça

2008-06-01T21:31:26+02:00

Prefessi per chi chiama da fuori Barcellona. La febbre. Il saggio Yogurt. A testa alta. Fly me to the moon. Un'espressione particolarmente sveglia ed intelligente. Cazzo avete da guardare?

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Tags: foto, amici, stronzate, barcellona, trasferte, addio al celibato, addio al mio fegato

E poi c'è, come al solito c'è quello che

2008-06-01T21:16:29+02:00

Il Bastardo: Dai, lui è il mio testimone di nozze, tu sei tettona, lui è cultore della materia, concedigli un abbraccio. Tettona: Ma no, non posso. B: Daaai! Lui è il numero uno, è cultore della materia. T: Non pooosso. B: Dai che sei una brava ragazza. T: Va bene. Fa sempre piacere che la mia nomea ormai migliori di giorno in giorno, grazie ai miei amici. (Comunque erano enormi. E molto soffici.)

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Tags: amici, tette, stronzate, sbronze, addio al celibato, addio al mio fegato

I did it my way

2008-05-30T02:25:51+02:00

Mi hanno messo con le spalle al muro. Mia madre decisa e cattiva come non mai che mi intima, in tono perentorio e autoritario, di andare a prendermi un ABITO SERIO per il matrimonio, con una CAMICIA CHE NON SIA NERA, delle scarpe che NON SIANO DEGLI STIVALI DA COWBOY O DEI DOC MARTEN'S, e una cravatta CHE NON SIA QUELLA SOCIALE DELL'INTER. Perché è il matrimonio del mio miglior amico, sono il testimone, ed è bene che mi presenti consonamente, vestito in maniera adeguata, sobria, ma elegante. E sebbene io stia allo shopping grossomodo come il Papa alla fellatio, e che essendo ormai passate le mie frequentazioni fighette da ape sui Navigli (indi per cui un nuovo abito mi servirà grossomodo come un panino alla merda, fuori dal matrimonio) debbo dire che per una volta sono convinto. Andrò. Seriamente. A. Comprarmi. Qualcosa. Di. Decente. ...nessuno di voi conosce un negozio che venda vestiti da Elvis?

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Tags: shopping, resistenza armata

Forever young

2008-05-20T00:56:35+02:00

Succede che sono da mia madre, a rovistare tra i cassetti di quella che era la mia scrivania, cercando le pietrine per lo Zippo. E non ci sono, no cazzo, nel disordine della mia vita mai che si trovi nulla di quel che mi occorre. E poi capita che mi cada l'occhio su quella tua ultima lettera, di così tanto tempo fa che non sapevo manco che cazzo fosse un'e-mail, e che ho faticato a ricordare, a capire, ad accettare che fosse indirizzata a me, che oggi sono così diverso da come mi avevi conosciuto tu, un cazzilione di anni fa. E le coincidenze non esistono a questo mondo, perché poi, al centro commerciale, ti vedo passare in compagnia di qualcuno, e sei molto più bella, e femminile, e donna di quel che ricordavo. Ma all'epoca io ero un piccolo uomo del cazzo, pieno di boria e stronzate, e tu una ragazzina che metteva il broncio ogni volta che facevo una stupidaggine e che quando riaccompagnavo a casa mi puniva con agghiaccianti silenzi. Quanto tempo è ormai passato? Dieci anni? Beh, sono stato tentato di chiamarti, fermarti, sentire come va. Io, che chiudo sempre il mio passato in un bidone, e gli dò fuoco con cadenza quinquennale, dimenticandomi tutto quanto e non partecipando al gioco crudele dei ricordi. Sì, se non fossi stata con quella persona, ti avrei fermato, e avrei fermato il tempo. Ma chissà quanta strada hai fatto, ormai, così come l'ho fatta io, e la distanza non la si può nemmeno più misurare. Peccato, perché mi hai lasciato con un attimo di tenerezza che domani dovrò sopprimere dietro tonnellate di stupidità, grettezza, e cagate. Perché einmal ist keinmal, quel che è successo una volta sola non è mai accaduto. E per noi non ce ne sarà una seconda. Ma sappi che ti ho ricordato con piacere (e sai per me quanto questo possa essere faticoso), e rimarrai nei miei ricordi per sempre giovane e ragazza come allora, con le tue braccia bianche con cui giocavi a pallavolo, il tuo sorriso da diciassettenne, e quelle fossette sulle guance che a me, non l'ho mai ammesso, piacevano veramente. Poi, per il resto e per tutto quanto, vai a fare in culo, brutta stronza. Mi sembra di essere una canzone di Baglioni. E sai che Baglioni mi ha sempre fatto cagare, cazzo.

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Tags: merda, femmine, mestruazioni, in culo a baglioni