Graceland

Magari la prossima volta sarebbe meglio accordarla...

Wayne07 — Wed, 09 Jul 2008 09:20:37 +0200

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Tags: chitarra, stronzate

Un tamarro dietro l'angolo voleva incularmi la Vespa

Wayne07 — Mon, 07 Jul 2008 00:50:01 +0200

Wanted di Mark Millar era un'opera nichilista e di cattivo gusto come non mai, e con una componente nerd mica indifferente. Ma sostanzialmente, con l'omonimo film, non c'azzecca assolutamente un accidenti. E del resto, considerando quanto strizzasse l'occhiolino ai fan più hardcore del fumetto supereroistico (il giochetto del chi-è-chi, con i vari supercattivi di genere qui trasformati, con Faccia d'Argilla che diventa Testa di Merda, e via dicendo), era davvero improponibile mostrare QUELLA storia sul grande schermo. Non c'avreste probabilmente capito un accidenti.

Wanted, il film, è una cosa totalmente a sé, che prende un paio (ma giusto un paio) di trovate dal comics, e le innesta in una storia totalmente nuova, con dei personaggi originali, in un contesto che nulla c'azzecca con il fumetto. E il risultato è tutto sommato, se non di buona qualità, godibile.

Intendiamoci, parliamo di un film con un sacco di difetti, ma davvero poche pretese. E se siete amanti (come me) delle pellicole adrenaliche, tamarre, burine ed esagerate, avrete di che divertirvi. Certo, la regia a volte sembra più da videoclip, con abbondanti rallenty ed effetti speciali, che da grande schermo. E la trama è di una banalità grottesca, infarcita di cliché. Ma in fin dei conti da una tamarrata del genere non si dovrebbe chiedere altro che un'ora e mezza di adrenalina ed azione, tutta roba che sa offrire.

Poi da una trama che si può riassumere in un "una società segreta di superkiller accoglie tra i suoi adepti il figlio del loro defunto migliore assassino perché è l'unico che ha le potenzialità per sconfiggere il traditore tra le loro fila che li sta uccidento uno ad uno, compreso suo padre", se cercate l'occhio della madre, la scalinata con la carrozzina, il montaggio analogico, beh, forse l'errore è proprio vostro.

Certo, non tutti hanno la mia capacità di apprezzare un'opera dove il climax della narrazione è raggiunto quando i superkiller protagonisti curvano la traiettoria delle pallottole, dando ad esse un effetto tipo i tiri di Roberto Carlos (volevo scrivere "la punizione con le tre dita" ma voi che non masticate di calcio l'avreste sicuramente confusa con una maialata, vi conosco), o le evoluzioni sopra il cofano di una macchina a cosce aperte di Angelina Jolie. Ma al mondo c'è chi nasce con l'arte e chi no.

E soprattutto in questo periodo che non posso bere, se mi infilo in un cinema, qualsiasi stronzata stia facendo vedere, a me va bene. Almeno non ho davanti nessuno che mi beve in faccia (lo so lo so, sto sclerando).

PS: ma quanto accidenti stanno facendo dimagrire la Jolie? Datele da mangiare, povera ragazza.

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Tags: cinema, comics, wanted, angelina jolie, andate tutti quanti a cagare, mark millar, j g jones

Com'è che io non posso bere birra, porca merda?

Wayne07 — Sun, 06 Jul 2008 21:26:31 +0200

J: Beh, hai presente la maniera come tu guardi i film? Che li analizzi dettaglio per dettaglio, li svisceri, li esami in tutte quelle piccole parti a cui nessuno dà peso? Ecco: tu sei troppo duro con te stesso perché con la tua vita utilizzo lo stesso metodo di analisi. Pensi troppo.
W: Oddio. Credo che ci siano un sacco di ragazze pronte a giurare che il mio problema sia che penso troppo poco...

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Tags: amici, stronzate, andate tutti quanti a cagare

Fresca era l'aria di giugno e la notte sentiva l'estate arrivar

Wayne07 — Fri, 04 Jul 2008 00:29:58 +0200

Credo che sia la prima cosa che mi manca di casa-di-mia-madre: il giardino grande. Dove solitamente, in questo periodo dell'anno, passavo le mie serate solitarie. A giocare alla PS2 sotto il gazebo, all'aperto. Oppure semplicemente a leggere, sotto le stelle, vicino al lampioncino del vialetto, e fanculo a tutti gli insetti. Perché sono quelle cose che puoi fare pure in casa, al netto delle zanzare, ma vuoi mettere leggere Borges o guardarti un dividì di Leone all'aperto, con le sere di giugno così dolci, un pacchetto di Benson & Hedges pieno e una birra gelata di fianco (ovviamente con il rutto libero)?

Ed invece niente, sono confinato nel mio minuscolo appartamento. Senza giardino e senza condizionatore. Si sono palesati pure i primi svantaggi. Tipo sabato notte ho dormito con la porta della camera aperta, e la mattina alle sette, nel giardino di fronte, la bambina dei vicini era già alzata per giocare. Vista sulla mia camera. Con io vestito solo con i boxer. E probabilmente pure con l'happening giornaliero irrinunciabile (dai dodici anni in poi credo che nella vita di ogni uomo ci sia il tendone del circo pronto per lo spettacolo, ogni mattina). Nel dormiveglia ricordo vagamente di avere soppesato diverse possibilità. Alzarmi, chiudere le imposte, e tornare a letto. Alzarmi e mettermi un paio di pantaloncini. Rimanere a letto e coprirmi col lenzuolo. Alla fine ho fatto la scelta più sensata: mi sono girato dall'altra parte e ho tirato una scoreggia. La bambina è tornata in casa.

Non so se quest'anno farò ferie. Il trasloco mi sta dissanguando tutt'ora. E sono sempre stato un viaggiatore davvero pessimo. Uno di quelli che non si sa proprio riempire gli occhi di luoghi, e mondi, e persone. Di quelli che smontano i monumenti più belli, e si annoiano nelle piazze con più storia. Mi basta essere con i miei amici, in un luogo che non sia particolarmente scomodo, per essere contento. Lo ammetto, è un mio limite. Ma del resto la bellezza sta sempre negli occhi di chi guarda, e nei miei occhi, io temo, non c'è bellezza.

In compenso se non vado via, anche solo per quattro giorni, prevedo una serie di crisi isteriche verso settembre o ottobre, e un inverno molto lungo.

Nell'ultima notte, complice il caldo atroce, mi sono riletto un romanzo di De Crescenzo, Elena, Elena Amore Mio. Roba che seguivo alle medie. E credo che Luciano De Crescenzo sia l'uomo che voglio essere da vecchio: arguto, saggio, brillante, divulgatore, e ancora con uno smodato ed entusiasta amore per la passera.

Ora vado a gettarmi su Una Vita Da Lettore di Hornby. Uno di quelli che ha piazzato un paio di colpi interessanti (Febbre A 90° e Alta Fedeltà su tutti) ma che negli ultimi anni era finito a montare la panna o poco più.

Fa caldo, mi merito un libro decente. Anche se stasera forse c'è un'aria più fresca e non c'è l'afa insostenibile delle altre notti. Ma non me ne frega un gran bel cazzo: mi merito comunque un libro decente.

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Tags: libri, stronzate

Non riparate mai la pompa di una piscina di sera, sotto la luce di un lampione, specie se a torso nudo

Wayne07 — Mon, 30 Jun 2008 23:18:13 +0200

Zanzare e insetti di merda. Ho il petto che ha le sette stelle di Hokuto.

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Tags: andate tutti quanti a cagare

Ineluttabile

Wayne07 — Mon, 30 Jun 2008 00:40:22 +0200

Mi viene in mente ogni volta che, come in questi giorni, fa un caldo becco. Uno dei migliori racconti che io abbia mai letto. Sto parlando di Calura D'Agosto di William Fryer Harvey, autore inglese di racconti brevi. Quattro pagine che sono un surrogato di classe, intuizione, colpo di genio, per un incastro perfetto. Per certi versi una specie di demo di quella che secondo me è la storia breve migliore di sempre, La Morte Della Pizia di Friederich Dürrenmatt. Due storie sul destino, sull'ineluttabilità dello stesso, e di come la linearità delle trame di matrice europea (la letteratura sudamericana o quella giapponese per dire non seguono necessariamente una sequenza di eventi lineare, visto che si svolgono spesso in tempi del sogno o in mondi introspettivi) si possa facilmente curvare su se stessa, creando interessanti spirali tematiche.

Avevo circa undici anni quando lo lessi. Era sulla mia antologia di letteratura di prima media. Di quei racconti che leggi, e capisci istintivamente, poco importa che tu sia un moccioso del cazzo, che ti rimarranno nella memoria per sempre. E peccato che quella antologia ormai da quasi vent'anni non la veda più in giro e nonostante abbia cercato per parecchio un libro che contenesse quel racconto, io non l'abbia mai trovata. Me lo ricordo ancora perfettamente, dopo così tanto tempo. Un po' come le parole di To A Child Dancing In The Wind di Yeats, Love Me Tender di Elvis, le battute di Lo Chiamavano Trinità: per qualche strano meccanismo mi sono rimaste subito nella testa.

Ma voi forse non siete così fortunati.

Beh, il racconto è questo (l'ho trovato solo in inglese). E speriamo che questo caldo non sia più così insopportabile, o potrei prendervi a scalpellate.

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Tags: libri, william fryer harvey, calura d agosto

Dire sempre ciò che si pensa (disamparados)

Wayne07 — Mon, 23 Jun 2008 21:51:31 +0200

Vecchio di merda rompicoglioni: Sei tu quello che aggiusta i videopoker?
Io: [Sì, sono io. Cazzo vuoi?] Sì, sono io. Desidera?
VDMR: Queste macchinette non pagano.
I: [Ma fottiti, stronzo] Sono in regola con il Monopolio di Stato. La percentuale di vincita è il settantacinque per cento.
VDMR: Vedi? Lo dicevo io. Ho messo cento euro e ne ho vinti solo settentacinque.
I: [E quindi?] E quindi?
VDMR: E quindi è una fregatura. Se ne vincono sempre di meno di quelli che si giocano.
I: [E bravo stronzo. Secondo te io questo lavoro lo faccio per rendere ricco te?] Beh, questo per me è un lavoro. Non lo faccio per beneficienza.
VDMR: Ah, ho capito allora finalmente.
I: [...] ...
VDMR: Senti, io qui a queste macchinette butto dentro un sacco di soldi. Non mi daresti cento euro, tanto te li rimetto dentro alla fine.
I: [Ma sto vecchio deficiente che ha la testa come uno dei miei coglioni cosa cazzo ha nel cervello che non funziona, porca merda?!?!] Scusa, ma LEI, ESATTAMENTE, CHI SAREBBE?
VDMR: No, perché mi scoccia perdere soldi, e vincere sempre meno di quello che gioco. Quasi quasi smetto, se vedo che a te non interessa che io continui a giocare.
I: [Bravo stronzo, ora m'hai fatto cambiare idea sull'eutanasia agli anziani] Ed in effetti non mi interessa proprio.
VDMR: Pagami almeno da bere no?
I: [Ma piuttosto che bere con te ti dò una sbadilata sulla testa quando nessuno non vede e ti lascio dentro ad un fosso!] Mi spiace, sono molto esigente sui miei compagni di bevute.
VDMR: Cosa vorresti dire?
I: [In sos muntonarzos, sos disamparados, chirchende ricattu, chirchende] Che sono molto esigente sui miei compagni di bevute.
VDMR: Mi stai prendendo in giro?
I: [In mesu a sa zente, in mesu a s'istrada dimandende; sa vida s'ischidat pranghende] No. Ma sto lavorando, devo riparare l'hopper di questa macchina, e non ho tempo per queste distrazioni.
VDMR: Sei maleducato.
I: [Bois fizos 'e niunu, in sos annos irmenticados; tue n'dhas solu chimbantunu, ma paren'chent'annos] Sì, non ho molta pazienza. Specie quando devo fare un lavoro di precisione e la gente mi disturba e mi dà noia.
VDMR: Vuoi che ti lasci stare?
I: [Beni intonende unu dillu] Sì, grazie.
VDMR: Allora ti lascio stare.
I: [Beni intonende unu dillu] Bene.
VDMR: Maleducato.
I: [Beni intonende unu dillu] Beni intonende un... ah. Saluti.

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Tags: stronzate, disamparados, andate tutti quanti a cagare, spero di morire prima di diventa, spunta la luna dal monte

Soccer saved my life

Wayne07 — Mon, 09 Jun 2008 20:04:40 +0200

- A dire il vero non me ne frega moltissimo di questi europei. Anche se l'Italia uscisse subito non credo che ci perderei il sonno.
- Vai a cagare, gufo. Tanto la Corea non s'è qualificata per gli Europei.

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Tags: calcio, mestruazioni, punizione diretta, andate tutti quanti a cagare

E se guardate l'Abisso...

Wayne07 — Wed, 04 Jun 2008 00:57:38 +0200

La scrittura di Friederich Dürrenmatt è come il sole della sua Svizzera in inverno: è luce fredda, che non riscalda, non penetra in profondità, ma ti ghiaccia, proprio dove dovrebbe accenderti dentro. E il filo dei suoi pensieri è così tagliente da sconfinare facilmente nel delirio, con una presa di coscienza così forte da ricordare da vicino le memorie dal sottosuolo di dostoevskijana tradizione.

La Promessa è un gioiello di rara lucidità, dove il pensiero e la coscienza raggiungono un grado talmente elevato e potente da spazzare qualsiasi tipo di morale. Dove non esiste più alcun confine netto tra la bestialità e l'iperumanità dell'assassino e di chi indaga. Ma non stiamo parlando del classico romanzo giallo dove un delitto si riduce ad una sfida a scacchi tra due contendenti, tra alibi, false piste, intuizioni geniali. No, qui si festeggia il limite dell'umana mente, che per quanto possa essere affilata e geniale, come nel caso del protagonista, lo sbirro Matthäi "mattatutti", nel suo guardare l'Abisso non può che inchinarsi di fronte alle curve del destino, il vero grande protagonista di tutti i romanzi di Dürrenmatt.

L'autore gioca con i cliché di genere, li deride, li mostra in tutta la loro pochezza, e dimostra come il Destino abbia sempre più carte da giocare ed inesorabile amoralità, per riuscire a fregare i limiti dell'uomo; il tutto con una prosa efficace ed elegante, un vero e proprio intarsio di ebano e avorio (e una delle cose che rendono grandi la narrativa di Dürrenmatt è il non ammiccare mai, l'essere indulgente, verso il suo pubblico, non tradisce mai la qualità e l'altezza della sua scrittura per facili consensi), per un romanzo di genere che però risulta così atipico, alieno, estraneo e amorale da non poter essere inserito così a cuor leggero all'interno della narrativa gialla.

E nel suo essere così disumano, però Dürrenmatt non dimentica mai la dimensione reale, familiare, quieta, dell'essere comune. Non si abbandona, come sarebbe stato facile, ad uno scontro tra mostri, alle turbe psicologiche dalla Thomas Harris, ma mostra pure la via del common sense, della vita reale, della morale che non sparisce di fronte alle sfide di caccia tra i demoni e gli uomini che li inseguono, nella figura del dottor H., ex commissario di polizia cantonale, paradossalmente il pupillo del Destino a cui consegnata le chiavi di un segreto che ha distrutto le vite di innocenti bambine, e di meno innocenti investigatori e assassini.

Un romanzo che non tradisce alcuna debolezza, alcuna esitazione (Dürrenmatt in questo è amorale e inumano come i suoi protagonisti), e oltre il discorso stilistico ha il grande merito di dimostrare che certi temi ricorrenti nella letteratura di genere sono sì le rotelline della bicicletta che ti insegnano a pedalare, ma che andrebbero prima o poi pure tolte, per potere finalmente viaggiare spediti. La storia della scala di Wittgenstein applicata al romanzo giallo, insomma.

Un librone: compratelo. E se non vi piace abbiate perlomeno il pudore di vergognarvi e di non dirmelo.

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Tags: libri, giallo, la promessa, friederich dürrenmatt

Barça

Wayne07 — Sun, 01 Jun 2008 21:31:26 +0200

Prefessi per chi chiama da fuori Barcellona.

La febbre.

Il saggio Yogurt.

A testa alta.

Fly me to the moon.

Un'espressione particolarmente sveglia ed intelligente.

Cazzo avete da guardare?

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Tags: foto, amici, stronzate, barcellona, trasferte, addio al celibato, addio al mio fegato