E' buona la mia carogna?

Pleidiol wyf I'm gwlad What's...

johnnywalker — Sun, 17 Aug 2008 18:25:13 +0200

Pleidiol wyf I'm gwlad

What's that symbol?
Tomas e' greco. Non e' importante chi sia, probabilmente non lo rivedro' mai piu' in vita mia. Ma una sera, a Berlino, mentre ci prendevamo una birra seduti su uno scalino, mi chiese cosa fosse il simbolo che porto al collo.
Well, d'ya know that yin and yang stuff. This is a yin. To me it symbolizes my worst mistake. I keep it just to remember to myself that I have to learn from my mistakes.
Lui annui' e basta. Non credo abbia capito chissa' che. Tomas e' stato l'unico che mi abbia mai chiesto questa cosa. Fini' che gli insegnai a bestemmiare in siciliano.

La prima cosa qui e' il vento. Freddo, forte che ti si porta via. Ho sempre i capelli in faccia quando passeggio davanti all'oceano. I miei capelli lunghissimi non piacciono all'oceano. L'oceano, stupendo l'oceano. L'oceano e' un re immenso.
Ho preso perfino un po' di sole. Qui ti abbronzi anche se fanno 15 gradi, c'e' sole fino alle nove di sera.
Domani comincio il mio nuovo lavoro. Spero che mi passino presto ai turni di notte. Ho dato la disponibilita' per lavorare a Londra, Madrid, Windsor, perfino nel Surrey. Chissa' dove andro' a finire.
Domani vado a vedere anche un paio di case in affitto. Come le ho sempre volute: in riva all'oceano e con un piccolo giardino sul retro. Qui ce ne sono tante cosi'. Magari un giorno mi prendo perfino un cagnaccio bruttissimo e spelacchiato. I sogni che si realizzano, guarda un po'.
C'e' tutto. Mi manca solo un faro.

Il biglietto stavolta e' stato di sola andata.
Prima di partire non ero triste. Anzi. Palermo e' una tale fogna, scoppia di ignoranza e pezzi di merda. Qualsiasi persona con un minimo di voglia di vivere vorrebbe andarsene da un posto simile. Tra l'altro tutti a Palermo dicono che vogliono andarsene. Ma ci vogliono le palle per farlo. E a Palermo quelli con le palle se ne sono gia' andati tutti. Ci sono rimasti i quaquaraqua'. (Adesso naturalmente aspetto l'alfiere del luogo comune che mi venga a dire che le palle ci vogliono per restare e cambiare le cose... )
Sono stato molto tranquillo fino al giorno della partenza. Quel giorno poi mi e' venuta in mente una cosa. Che non stavo lasciando nessuno. E questa cosa mi e' spiaciuta.
Per certi versi suona un po' egoista, lo so. E' la verita'. E' stata l'unica volta in cui ho accusato la mia solitudine.
Sono solo da cosi' tanto tempo. Me ne rendo conto solo quando mi fermo a pensare. Per fortuna mi fermo di rado.
Ogni tanto penso che sarebbe bello avere una ragazza. Sentirmi amato, che parolona. Saranno quanti, 5 anni che aspetto di sentirmi amato, amato per davvero. Pensare che ho fatto di tutto perche' succedesse. Davvero di tutto. Non e' servito a nulla. Tutto finto. Ogni volta.
E adesso capirete, sono stanco.
Amore. Mi sembra una parola cosi' strana.
Pero' sarebbe bello, magari. Magari una ragazza carina, che viene da me e mi dice sei un ragazzo carino, tu sei un ragazzo carino e io saro' carina con te. Faccio le cose troppo facili.

Ma io sono qui. Mi sto facendo il culo per darmi una vita migliore. Senza chiedere niente a nessuno. Sono venuto qui con due spiccioli. Non ho paura di rompermi la schiena. Ho smesso con la paura.

Il fatto e' che pochi mi capiscono, o io mi faccio capire da pochi, fate voi. Il fatto e' che vorrei tanto gridarlo, che di me non avete capito niente, e fareste meglio a star zitti. Vi ci vorrebbe il silenzio, l'unica cura per la vostra boccaccia, un silenzio assordante, dovreste vedere l'oceano per capire di quale silenzio parlo, ma forse non capireste comunque, per voi l'oceano e' troppo, per voi e' troppo perfino una pozzanghera. O uno sputo in faccia.

E ora a noi due, marco. E' la prima volta che mi rivolgo a te. Che strano, sono passati appena 3 anni, eppure mi sembra un'eternita'. E' cambiato tutto, in questi 3 anni, e per gran parte del cambiamento tu sei stato la causa scatenante. E non ci siamo mai visti, pensa un po' se ci incontrassimo, cosa potrebbe succedere. Per un periodo figurati che avrei scommesso sul fatto che fossi un'invenzione della mente malata di francesca. Il suo ragazzo immaginario. Stai ancora con francesca? E' parecchio tempo che non frequento nessun blog che non sia di un amico, e sono poco aggiornato. Un giorno si era offerta di mostrarmi una tua foto, l'unica foto che aveva di te. Certo che devo farti i complimenti, costringere una ragazza a sostituirti con un pennarello per 3 anni non e' da tutti (spero almeno che quando vi siete incontrati tu sia stato all'altezza di quel pennarello... ). Ah, comunque mi rifiutai di vedere la tua foto, non mi sembrava onesto.
Mi sto rivolgendo a te, ma in realta' il messaggio e' rivolto anche alle mie due ex ragazze. Non fare quella faccia, cerca di capirmi, una sta andando per i 30 e sKrive anKora Kon le Kappa, mentre l'altra ahah, l'altra e' uno scarico di sperma, cosa vuoi che dica a uno scarico di sperma. Probabilmente si sta ancora lavando nel mio sputo.
Mi rivolgo a te perche' magari tu riesci ad afferrare il concetto meglio di loro, e loro ti ascolteranno sicuramente piu' di quanto farebbero con me. Sono certo che mi farai questo favore, in fondo sei in debito con me. Hai capito bene. Sei in debito con me.

Voglio raccontarti una storia sulle blatte. Sai cosa sono le blatte marco? Sono degli scarafaggi di fogna. Tanto tempo fa lessi di un esperimento su certe blatte. Le facevano andare in giro dentro un labirinto con piu' uscite. Solo un'uscita portava alla salvezza, le altre portavano tutte a morte certa. Le blatte all'inizio morivano tutte, perche' sono stupide le blatte, sai, ma poi qualcuna fra le piu' sveglie, miracolo, imparava e capiva che non doveva frequentare certi posti. E cosi' arrivavano man mano a salvarsi tutte o quasi.
La morale della storia, marco, e' che voglio sperare che tu e quelle due siate per lo meno al livello delle blatte piu' sveglie. Sai com'e', sono un ottimista, io.

Per il resto, questo blog finisce la sua corsa. Grazie, di cuore, a tutti quelli che mi hanno scritto, nei commenti o in privato, mi avete aiutato a superare qualche notte difficile. Chi vuole continuare ad avere mie notizie e leggere le mie cose, mi trova su myspace (chiedetemelo in privato, vi daro' l'indirizzo) o su msn (click su contatto qui a destra). Ma si', lo apriro' un altro blog, prima o poi. Al momento giusto, vedrete. Ah, il myspace e' privato, quindi per visitarlo bisogna che io accetti la vostra amicizia. Se siete curiosi di farvi i cazzi miei potreste sempre crearvi un'identita' fittizia e chiedermi l'add come probabilmente fara' (o ha gia' fatto, chissa') un certo pezzo di carne morta. Le brutte abitudini sono dure a morire.
Vado a fare una doccia, mi aspetta una guinness al pub.
Un anno, cazzo. Vi lascio a digiuno, pezzi di merda.

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I miei vicini urlano e io sono qui...

johnnywalker — Tue, 22 Jul 2008 04:34:39 +0200

I miei vicini urlano
e io sono qui che sogno un rapimento
un terremoto
una battuta di caccia
con le urla canine della madre del vicino
che si intrecciano ai miei sogni rapaci
strani sogni
pieni di sguardi che si evitano
mani che si cercano
corse in stazione troppo tardi
verso il treno del ritorno
non ho nemmeno una bottiglia in frigo
mi accorgo che muovo le labbra nel buio
dico Parigi
che ne dici di Parigi
e poi tu che alzi gli occhi
non sai quante volte fermo la scena, lì disteso
tu alzi gli occhi su di me
e come l'onda arrivi
e ti prendi ogni cosa
i miei vicini strillano
e il figlio della vicina sembra che voglia andarsene, sbraita
mi aspetto da un momento all'altro una porta che sbatte
e i vetri che tremano
ma poi dopo un attimo ecco di nuovo il nostro gran finale
la fuga a Parigi
di due vite strette in una
e a settembre i treni porteranno tutti a Parigi
e io sorrido e dico vedrai
ed il sogno è forte, che perfino il mio vicino si arrende

perdonami
se sono così come sono
io con questa testa che vuole cose atroci, senza futuro
e queste urla, che non mi lasciano riposare
e questi sogni che mi possiedono
questi demoni

come un film di Fellini
nessuna parola "fine"

e poi tu che alzi gli occhi
e io che fermo la scena, e scopro
che non è affatto vero che il mare a Parigi non c'è

Notturno parigino con le urla dei vicini, il mare, e un gran finale, 22/07/2008

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Nome e cognome, ...

johnnywalker — Wed, 16 Jul 2008 15:06:51 +0200

Nome e cognome, indirizzo, poi numero di telefono
patente auto e tutto quel che vuoi
ma nessuna precedente esperienza di lavoro
perchè sono sempre stato solo.
Inglese e tedesco parlato e scritto, molti soggiorni all'estero
ma poco da aggiungere, poche le aspirazioni
magari mangiare, magari dormire
magari ogni tanto riuscire ad amare
C'è un posto per me?
Leggimi, sono qui, ti apro il mio cuore malato
stasera mi butto con te sul mercato
prendimi, sono qui, pulito e profumato
stasera mi butto con te sul mercato.
C'è un posto per me?
Prendimi, sono qui, ti offro il mio cuore malato
stasera mi butto con te sul mercato
leggimi, sono qui, pulito e profumato
stasera mi butto con te sul mercato.
Ma se hai paura di me fai bene.

Curriculum, Virginiana Miller

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Stasera l'ombra della città...

johnnywalker — Wed, 02 Jul 2008 04:25:53 +0200

Stasera l'ombra della città si è allungata
fino a coprire le stelle
un uomo, solo, sta camminando verso casa
la mano incerta cerca il muro
le poche finestre rimaste accese
stanno troppo in alto per accorgersi di lui

è tardi
e mentre chiude la porta alle sue spalle
sa che non è abbastanza sbronzo
per lasciarsi crollare sul letto
o per lanciare una scarpa verso le grida dei gabbiani che vengono dalla finestra aperta
non è abbastanza sbronzo nemmeno per piangere senza un motivo
così non resta che sedersi sul bordo del letto, e pensare

la chitarra poggiata all'angolo sembra lontanissima
sulle pareti spoglie cominciano a passare ombre di donna
tenere la bocca serrata come una tagliola non basta
e alla fine il sapore livido dei loro nomi gli entra in bocca

così li ripete, quest'uomo, i nomi di tutte le sue donne
rigira sotto la lingua quei bocconi avvelenati
annegando lentamente nel passato
non apre bocca
ma è come spingere
con tutte le forze
col sudore che cola dalla fronte
e i piedi che affondano nel fango

di tutte ricorda qualcosa
per ognuna ha una scrollata di spalle
o un battito d'occhi

l'ultima si è portata via qualcosa
che adesso non riesce a ricordare
ma a lui sembra un braccio, o una gamba
per quanto sente mancare di sé

ma qualcosa rimane sempre
nessuna donna può toglierti tutto
se a nessuna donna dai veramente tutto

così ci sei tu
già, ci sei anche tu in mezzo a tutto questo
qui, nella mia stanza
lungo la pila di libri accanto al letto
fra le pieghe delle mie lenzuola
ci sei anche tu
chissà se dormi, adesso
se stai con qualcuno
vorrei che fossi sola come me
non so niente
a volte sogno che sei mia
il mio cuscino poggia sul bordo di un baratro

stanotte quell'uomo si alzerà, andrà al rubinetto a bere un sorso d'acqua
poi si farà una sega
dopo, finalmente, riuscirà a prendere la sua chitarra
e aspetterà le prime luci
improvvisando qualcosa

Tardi, 02/07/2008

p.s.: il racconto, per chi è interessato, prima o poi torna, promesso. Ci vuole l'umore adatto, e adesso non è adatto.

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- E della vergine, dice qualcosa il tuo...

johnnywalker — Sat, 14 Jun 2008 07:36:21 +0200

- E della vergine, dice qualcosa il tuo tema astrale?
- No, niente. La vergine non c'è nel mio tema astrale.
- ...
- Ci sei tu.

Alcuni me berlinesi.

Augen tropfen für alergie @ Tiergarten

Weissbier @ aus der K17 club

Einstürzende Neubauten konzert @ Columbiahalle

Nachträglichen @ Badezimmer

Gedankenverloren @ Aotearoa

Orangesaft @ Aotearoa

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A volte lo vedo, il mio posto nel...

johnnywalker — Sun, 01 Jun 2008 12:43:57 +0200

A volte lo vedo, il mio posto nel mondo. A un millimetro.
Allungo il braccio, tendo le dita, mi distendo completamente. Eccolo, ci sono quasi. Ci sono quasi.
Ancora un po´.
Un millimetro dalla meta.

Ari é un violinista. Ha origini italiane ed etiopi, é nato e vive a New York, e beve birra a fiumi. Cheaper than water, you know. É in gamba, Ari. Tra un pó parte per l´italia. Modena. Ritrovare mio parenti. Una bella sensibilitá, la sua.

Allen é un ragazzone di origine koreana, si entusiasma per qualunque cosa come un bambino, la sua allegria é contagiosa. Non ama bere. Ok, I´m a fucking pussy, man. Anche lui é di New York, quando ha saputo che Ari sarebbe partito per l´europa, si é unito senza pensarci due volte. Un campione a ping pong e nel ballare qualunque cosa somigli a una musica.

Nick é un marinaio inglese. Ha un buffo cappellone di paglia con delle lumachine attaccate, e mangia la pasta cruda. É partito qualche giorno fa, in treno. Per la Cina, poi la Mongolia. Giá, la Mongolia. La mia Mongolia. Gli ho detto di starci un attimo in piú, per me.

Juri é finlandese, parla poco e ci prova come un matto con qualunque ragazza a portata di mano. Alla fine ce l´ha fatta, quando l´ho portato al K17 ha trovato la goticona della sua vita. E lui non sa nemmeno cosa voglia dire, la parola "goth". Peró le calze a rete gli vanno a genio.

Catherine é belga, non parla tedesco, non parla inglese, nemmeno fiammingo, parla solo francese, ma sa farsi capire. Fuma tantissimo. Ha i ricci e un sorriso molto sensuale. Per fortuna niente erre moscia del cazzo.

C´era anche un parigino. Niente da fare, sono tutti privi di senso dell´umorismo, con la puzza sotto al naso e un´insopportabile aria di supponenza. Li fanno cosí, con lo stampino.

Are you Sicilian? Really? What about mafia? Are you mafioso?
You´re cool, dude. I like you. Mamma mia.

A volte un solo millimetro riesce a sembrare un oceano sterminato.

Ah, é mezzogiorno, sono a Berlino, e sono ancora ubriaco.

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Sapete cosa mi fa impazzire di una...

johnnywalker — Thu, 22 May 2008 03:38:52 +0200

Sapete cosa mi fa impazzire di una ragazza?
Questo:

io, dal nulla: vieni con me a Berlino?
lei, senza nemmeno pensarci: si

Capitolo 10.

Che poi non ricordo come ci sono finito, lì sopra.
Ricordo solo che a un tratto ho guardato in basso, e ho visto le punte dei miei piedi sporgere di qualche centimetro fuori dal bordo del cornicione.
Qualche piano più in basso vedevo le teste della gente che passava sul marciapiede.
Nessuno di loro, per tutto il tempo che sono rimasto lì, ha guardato in alto.

Ogni giorno dedico un breve momento di intimità alle mie pulsioni suicide.
Penso a come sarebbe il mio funerale. I parenti, i miei amici. E la faccia di mia madre, la faccia di mia madre, tutta bianca.
Ogni volta invento una frase da lasciare come epitaffio sulla mia lapide. Ogni volta diversa.
Ultimamente penso che vorrei che rimanesse liscia, senza nome, senza date. Forse solo una mia poesia. Non ne ho ancora scritta una adatta allo scopo.

Tempo fa lei ebbe una crisi nel bagno. Stavamo litigando, chissà per cosa.
Io le gridai in faccia. Lei gridò a sua volta, perdendo completamente il controllo, tanto che mi spaventai, poi fece per dare una testata al muro. Io ci misi una mano in mezzo, e me la schiacciò. Poi piangemmo tanto, la mia mano sanguinava ed entrambi volevamo sapere perché. Perché tutto fosse così stupido e complicato. Non ottenemmo alcuna risposta, invece cercammo di soffocare il nostro reciproco rancore con qualche moina, cose così. La sera facemmo l'amore, e tutto sommato fu piacevole. Ma io in qualche momento di intima distrazione sapevo di odiarla sottilmente, la odiavo perché non mi capiva, e trovavo questa cosa immensamente ingiusta. In un modo o nell'altro, il vuoto dopo l'orgasmo si sarebbe portato tutto via come lo scarico di un acquaio. E avremmo avuto a disposizione ancora un po' di tempo.

Cerchiamo sempre di guadagnare tempo, ma è proprio il tempo a consumare ogni cosa.
C'è solo un modo per fermare tutto.
Ho pensato questo, mentre scavalcavo il parapetto e tornavo dentro casa.
Non ho pianto, non ho telefonato a nessuno. Ho solo preso una sedia e sono rimasto lì, tutto il pomeriggio, ad aspettare che venisse la luna da me.

Chiude il suo diario. Si alza dal tavolo. Si avvicina alla finestra, la apre, comincia a spogliarsi.

Luna piena. Stanotte ucciderà.

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Per tanti motivi questi sono giorni...

johnnywalker — Tue, 29 Apr 2008 02:26:24 +0200

Per tanti motivi questi sono giorni intensi. Sono sempre troppo stanco o troppo ubriaco per postare il nuovo capitolo, e mi spiace, perché ci tengo, a questa storia. E poi, quando magari avrei tempo e voglia, l'umore non c'è. E ultimamente il mio umore è sempre più nero.

Però, oggi lei mi ha mandato una sua foto (e così a volte ti succede che, oddio, vorresti annegare dentro una vasca), e scritto sotto "tristezza per favore vai via", per me.
Ci credereste. E' andata via.
Per un secondo.
E' bastato.

E così, ecco a voi il
Capitolo 9.

Gli uomini ci tengono ai loro brutti ricordi, a tutte le loro disgrazie e non si può tirarli via di lì. Gli tiene occupata l'anima. Si vendicano dell'ingiustizia del loro presente accanendosi sull'avvenire nel fondo di se stessi a palle di merda. Da quei giusti e vili che sono nel loro intimo. Sono fatti così.
da Viaggio al termine della notte, Louis-Ferdinand Céline

Si siede sul letto del suo amico, appena sveglio.
Ti va una birra?
L'amico sbadiglia, si stiracchia. Da' qua. Che ore sono?
Mattina presto. Sono appena rincasato.
Hai la faccia di uno che ha scopato tutta la notte e non è venuto.
Gli passa la bottiglia. Devo parlarti.
Era ora. Sono giorni che sembri un alieno. Alla salute.
Le bottiglie tintinnano.
Dunque.
Riflette un secondo, poi decide che sarà meglio cominciare dalla luna.

Alla fine restano in silenzio per un po'.
Poi il suo amico poggia la sua bottiglia vuota sul comodino.
Insomma, significa che puoi morire solo con una pallottola d'argento?
Che mi dici dei paletti di frassino?
Naa. Quelli sono per i vampiri.
Ah, già. Be', che ne pensi?
Che hai bisogno di riposarti. Io invece adesso devo andare al lavoro. Mi fai un favore?
Di'.
Nel caso in cui ti venisse l'idea di farti vedere il cervello da qualche psichiatra. Be', pensaci. Non mi piacerebbe sapere che hai cominciato a ridere alle mie stronzate solo perché ti ha detto di farlo una pillola del cazzo.
Ok.
Ok. Adesso vado. Ti servono soldi per caso?
No, tranquillo. Oggi dovrei riscuotere una certa cifra. Devo solo fare una telefonata.
A stasera allora. In frigo c'è un pezzo di torta. O preferisci i croccantini pollo e tacchino?
Vaffanculo.

Poco dopo è solo, e mentre prende il telefono dalla tasca del giubbotto, ci pensa. Alle pillole di.
Quelle che aveva trovato nel cassetto del comodino.
A come lei era cambiata da quando aveva cominciato a prenderle.
Compone un numero.
Ciao zia. Sì, sono io. Come stai? Io bene. Sì, forse ci sono novità. Un editore. Sì. Le cose si muovono. Lo spero, zia. Eh, senti. Volevo chiederti. E' un periodaccio, sai zia. Sì. Le bollette da pagare. Ho pure perso il lavoro. Già. Succede, cosa vuoi. Davvero? Grazie, grazie zia. Però ho intenzione di ridarteli. Giuro. Appena pubblico il. Sì, va bene. Grazie ancora. Allora vengo a prenderli adesso? Benissimo. A dopo. Ciao.

Come sei bravo, gli diceva la sua anziana zia al telefono.
Proprio bravo, si dice lui, mentre infila il giubbotto.

Verso sera telefona il suo amico, gli dice che esce con la fidanzata e di non aspettarlo perché farà tardi. L'hai mangiata la torta? E' buona, dalle un morso. La tua dieta di carne cruda ti ammazzerà, cazzo. Vado a scopare. Buonanotte.

Alla fine si ritrova, come quasi ogni sera, solo, davanti a un bicchiere. E' la quarta volta che se lo fa riempire, ed è rassicurante vedere gli spigoli del tavolo ammorbidirsi lentamente.
A un tratto si sente dire alle spalle, il mondo è piccolo.
Non si gira subito. C'è qualcosa di familiare nella voce. Qualcosa di simile a un pugno in faccia.
Poi la voce viene a sedersi accanto a lui, e lo riconosce.
Il nuovo ragazzo di. Quello che gli aveva dato quel pugno. E poi finocchiodimmerda l'aveva aiutato a rialzarsi.
Si guardano.
Sei venuto per fare a botte?
Quello sorride. No.
Lei dove l'hai lasciata?
L'altro non gli risponde, invece ordina da bere per entrambi. Posso sedermi al tuo tavolo? Il prossimo giro lo offro io.
Lo guarda meglio. Il tizio ha l'aria di un bambino a cui hanno appena rubato il lecca lecca. Perché no. Siediti.
Continuano a bere in silenzio per un po'. Lui rallenta il ritmo, improvvisamente non ha più tanta voglia di ubriacarsi del tutto. Sa già che quello è venuto per parlare. A questo punto meglio almeno fare in modo di ricordarsi qualcosa, l'indomani.
Bisogna solo aspettare che l'alcol apra la prima crepa nel pak.
Si parte sempre da una frase di circostanza.

Che poi io non pensavo di trovarti qui. Voglio dire, proprio tu. Proprio stasera. Il destino ha il senso dell'ironia, non trovi.
Se lo dici tu.
Tu pensi che esista?
Cosa?
Il destino.
Il destino? Vuoi sapere cosa penso del destino? Ridacchia sarcastico, poi torna serio. Si fotta, il destino. E' solo una scusa per stare lì dove sei seduto e continuare a mettere aria tra te e il fottuto dunque. E io sono stanco di queste cose. Guardami. Ho detto guardami. Dobbiamo per forza farci la sega sui massimi sistemi, prima di venire al dunque?
L'altro annuisce. Scusa. Smette di parlare.
Finiscono in silenzio il loro drink.
Non prendertela. Non sei tu. non sei così importante. E' che. Sono giorni di merda questi.
E' ok.
Dai, sputa il rospo. C'è qualcosa che non vedi l'ora di dirmi da un pezzo.
Niente di particolare.
Avanti. Sono tutt'orecchi.
Cosa vuoi che ti dica. Hai il carattere che hai, ma secondo me non sei così cattivo. Non ce l'ho con te.
Tutto qui?
Tutto qui.

Poi quello si alza, gli porge la mano. Lui rimane immobile, a fissare la distesa polare davanti a sé.
L'altro gli sorride. Come vuoi. Fa per andarsene.
Alla fine si decide, dando un pugno sul tavolo. L'altro si gira.
Aspetta. Devo darti una cosa.
Cava fuori dalla tasca la scatoletta delle pillole di. Tutta accartocciata.
Sono sue. Riportagliele.
Quello le guarda per un attimo, poi le prende, e senza dire una parola si allontana.

Psicofarmaci. Solo molto tempo più tardi scoprirà che quella sera lei ne aveva presa una dose doppia, poi ci aveva bevuto sopra una mezza bottiglia di vodka, e strafatta a quel modo era andata in un locale e si era strofinata addosso a qualunque maschio a portata di mano, come una gatta in calore. E alla fine era finita a letto col primo che le aveva offerto una birra. E il tizio era appena venuto a saperlo.

Mentre cammina, pensa che forse avrebbe dovuto essere meno duro con quel poveraccio. A quest'ora starà piagnucolando da qualche parte, si dice. O la sta cercando per riempirla di botte. Forse avrebbe potuto lasciarlo sfogare un po'.
Prova un certo sollievo nell'aver troncato la conversazione.
Il fatto è che conosce bene quella storia, e non aveva alcuna voglia di riascoltarla.
L'aveva perfino perdonata.
Cose morte e sepolte.

Stanotte deciderà di farsi una lunga passeggiata notturna, perseguitato dai latrati dei cani legati alla catena nei giardini delle case. Arriverà fino al mare e aspetterà, in piedi sul bagnasciuga. Un paio di minuti, il tempo di guardare la luna riflessa sulle onde. Aspetterà di vedere arrivare qualcuno, ma lo raggiungeranno solamente le ombre dei lampioni.
Alla fine si incamminerà verso casa, le mani in tasca, e un artico, immenso niente, dentro.

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Capitolo 8 Lei scivola fuori...

johnnywalker — Fri, 11 Apr 2008 20:48:18 +0200

Capitolo 8

Lei scivola fuori dal letto, nuda.
Posso mettermi la tua camicia?
Certo.

La segue con lo sguardo mentre saltella verso il bagno. Sulle punte. Come una bambina che danza ad una musica che soltanto lei può sentire.
Nell'aria l'odore dei loro corpi.
Se ne riempie i polmoni.
Chiude gli occhi. Sospira.
Cristo.
Le tempie gli battono come un reggimento di martelli.

Mi sento sola.
Aveva gli occhi lucidi, lei.
Quando prima gli si era avvicinata e gli aveva detto, baciami.
Sono così sola stasera. Baciami.
E lui ci aveva provato.
A far finta di niente.
A tenere lontano il grido dentro di sé.
A concentrarsi su quella bocca così morbida.
Senza mai mollare il freno.
Non a lei, pensava.
Stailontanostammilontanoalmenostanottestammilontano.
E lei lo sentiva, perché le donne capiscono sempre quando non sei lì con loro. Ma non aveva detto niente, perché aveva bisogno di qualcuno, stanotte. E anche se ci fosse stato un altro, lo avrebbe stretto con lo stesso, disperato trasporto.
E lui aveva pensato che va bene, in fondo le cose vanno così.
Nessuno diventa speciale perché ha scritto qualche bella frase su un pezzo di carta.
Non è la mia nuca. Sta solo accarezzando la sua paura di restare sola, stasera.
Poi si era staccata, e senza guardarlo gli aveva detto, andiamo via.
E dove vorresti andare.
Lei sorrideva, sull'orlo di un pianto a dirotto. Non lo so. Vieni.
Aveva preso la sua mano. E poco dopo lo aveva spinto nella sua camera da letto. Era andata allo stereo, aveva messo gli Smiths. Poi si era avvicinata a lui e aveva cominciato a spogliarlo.

E mentre lei lo spoglia, lui le passa una mano tra i capelli.
C'è qualcosa che non va in me.
Direi di sì, sei stato l'unico a non avermi degnato di uno sguardo, nel locale.
Sul serio. Faccio delle cose strane ultimamente.
Lei gli sorride. Cos'è, devo aver paura che mi mordi?
Be'. Una specie.
Sta zitto.
Prova a dirle qualcos'altro. Ma lei gli mette un dito sulle labbra. Sta zitto e spogliami.
Le toglie la camicetta sfilandogliela, senza aspettare di sbottonarla.
E intanto lo sente crescere, dentro.
Un cancro pulsante.
La spinge fra le coperte.
E' la fame, che si fa strada tra le sue viscere.
Le sale sopra.
Il mostro vuole esplodere, sfondargli il petto e assalirla, farla a brandelli. Quella cosa vuole sentirla gridare.
Lei gli avvolge le gambe intorno ai fianchi.
Sa che se non fa qualcosa entro breve, perderà il controllo.
Appoggia il suo cazzo duro contro di lei.
No.
Stavolta no.
Vede incresparsi il nero davanti a sé. Tra poco verrà l'onda, e sommergerà ogni cosa.
Per un attimo incontra gli occhi di lei.
Così pieni di tristezza, in mezzo a tutto quel rumore di carni, una contro l'altra.
E va bene, si dice, dandosi completamente a quel furore.
Eccomi.

Poi è tutto annebbiato.
Ricorda di essersi preso a pugni. Sulle tempie.
Così forte che adesso ha le nocche gonfie.
Lei gli aveva afferrato i polsi, cercando di fermarlo. Ti prego, smettila. Non fare così. Mi spaventi, ti prego.
Ma lui aveva continuato, fino a schiumare sangue dalla bocca, finché i muri della stanza non gli sono precipitati addosso e tutto è diventato nero e si è fuso con quel grido dentro di lui. Poi si è coperto il viso con le mani ed è rimasto così, in posizione fetale.

Almeno, è riuscito a non toccarla.
Lei allora ha smesso di tremare, gli ha asciugato il sangue dal viso, e ha passato il tempo seguente ad accarezzarlo, sussurrandogli una dolce eco sopra la voce di Morrissey.
E adesso, non ricorda bene se è frutto della sua confusione. Ma ha come l'impressione che in mezzo a tutte le cose che lei gli diceva. Come l'impressione di averle sentito pronunciare, a un tratto, qualcosa che suonava come.

Lei ricompare dal bagno. Come stai?
Avresti un'aspirina?
A te serve il pronto soccorso.
Grazie per quello che hai fatto per me. Qualcun altro avrebbe chiamato la polizia.
Lei sale sul letto. Gli appoggia una gamba sul ventre, strofinandogli il piede tra le gambe. Avrei preferito i morsi, sai.
No. Non credo.
Dovresti farti vedere da qualcuno. Sei tutto gonfio.
Mi spiace per. Tutto.
Lei alza un sopracciglio. A me spiace non averti dato retta, prima. Non avevo esattamente in mente una notte del genere. Mi hai messo paura.
Lui le indica la finestra. Guarda. E' l'alba.
Lei continua a guardarlo. Perché l'hai fatto?
Hai pensato al fatto che non ci siamo detti nemmeno il nostro nome?
Già. Una notte tra sconosciuti. Romantico, non trovi.
Sì, se non fosse stata una notte come questa.
Lei si volta verso la finestra. La luce del primo sole le colpisce il viso, affilandole i lineamenti. Ora sembra molto meno fragile, e anche meno bella.
Tra poco probabilmente verrà qualcuno, qui.
Ah. Quello che ti ha fatto piangere.
Devo confessarti che prima speravo che venisse e ti trovasse qui nel letto con me. Adesso invece penso che forse è meglio di no. Non ti arrabbi con me, per questo, vero.
Lui sorride. Dammi il tempo di vestirmi.
Aspetta. Non voglio che pensi che ti ho, come dire, usato per. Ho preferito essere sincera con te.
Lui la interrompe. Non devi spiegarmi niente. Mi ridaresti la camicia?
Ah, sì.

Il tempo che rimane lo trascorrono in un silenzio impacciato, fino al momento in cui lui si trova sull'uscio. Non vuoi un caffè?
E' tardi.
Gli porge carta e penna. Lasciami il tuo numero. Magari ci rivediamo, in un momento migliore.
Certo.
Appoggia il foglio sul muro, cerca di scriverci sopra.
Mi prenderesti un'altra penna? Questa non funziona.
Solo un momento. Lei si allontana nell'altra stanza.
Lui allora scrive una frase. Una frase che poco dopo lei leggerà in silenzio, sola, di fronte alla porta chiusa, e le scapperà un singhiozzo, solo un singhiozzo, poi getterà il foglio nel secchio e poi più nulla.
Si chiude la porta alle spalle, senza aspettare che lei ritorni.

Qualcosa che suonava come.

E' stata una nottataccia, pensa, mentre si guarda intorno sul marciapiede, cercando la fermata d'autobus più vicina.

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Non meglio precisato racconto su di un...

johnnywalker — Sat, 05 Apr 2008 18:55:53 +0200

Non meglio precisato racconto su di un lupo, capitolo 7 (e un giorno dovrò pure trovargli un titolo)
(... e scusate il ritardo)

boomp3.com

So dove mi trovo.

Si trova al chiuso. E' buio, ma riconosce il posto.

Cremaperilvisocoloriacrilicisulcavallettosuccodifruttaapertosulcomodinorossettosopralaspecchieradeodoranteperambienti.
E' come se ci vedesse attraverso l'odorato.
La stanza di.
E' in piedi davanti al suo letto. Tiene ancora in mano il corpo inerte del coniglio.
Lei dorme.
Con uno strattone strappa via la testa dell'animale.
Poi la solleva sopra il viso di lei, e aspetta che la gravità faccia il suo corso.
Il sangue inizia a gocciolare copioso.
All'inizio lei è ancora addormentata e non capisce, fa come per grattarsi. Quando il sangue le finisce nelle vie respiratorie tossisce. Allunga una mano verso l'abat-jour, ancora non del tutto lucida.
La luce le illumina il volto, coperto di sangue.
Lui le compare innanzi, immobile, la testa del coniglio penzolante dalla sua mano. Come lo vede lei fa un sobbalzo all'indietro nel letto, portandosi istintivamente le mani sul viso. Si accorge del sangue, si guarda le dita gocciolanti, inorridita.
E grida.

Anche lui, grida. Nel sonno.
Poi apre gli occhi, ma stavolta non riconosce subito la stanza.
Gli ci vogliono un paio di secondi per ricordarsi che quella è la casa di un suo amico. E' ospite, in attesa di trovare un altro posto dove passare le sue notti allucinate.
Il letto è zuppo del suo sudore.
Bussano. Una voce da dietro la porta.
Oh. Tutto bene? Che combini?
Niente. Ho solo avuto un incubo.
Ok. Torno a dormire. Se hai bisogno di qualcosa, be'. Urla. A domani.
Va bene. A domani.

Si alza dal letto, va alla finestra. Apre.
E' fradicio di sudore. La notte gli lecca il viso con una lingua gelida.
Se non altro da quando la luna non è più piena, riesce a non spaccare tutto o fare a pezzi il suo letto, la notte. Si chiede quanti giorni mancheranno alla prossima. E scopre di pensarlo con una certa impazienza.
Ha voglia di carne cruda.
Si concentra sul panorama, cerca qualcosa che lo distragga.
Gli basterebbe anche solo una luce, una finestra accesa nel palazzo di fronte.
Qualcosa che lo porti via da quei pensieri.
Carne viva.
Di fronte è tutto spento.
In un angolo la gabbietta dei conigli acquistati al negozio. Vuota.

Poco dopo si trova davanti all'ingresso di un locale.
Conosce solo un modo per combattere il mostro che gli morde le carni.
Tira fuori il portafogli, ci guarda dentro.
Spera che bastino, poi da' una spinta alla porta, ed entra.

Lei è bellissima.
E' entrata poco dopo di lui e si è seduta al bancone, da sola.
L'aria tirata, il trucco un po' sbavato.
Qualcuno stanotte ha fatto piangere una dea, pensa. Cerca di non farsi notare mentre la guarda.
Lei li ha fatti fuori tutti, lì dentro. Tutti quelli che hanno avuto il coraggio di interrompere il suo assorto colloquio con una vodka liscia.
Senza nemmeno guardarli. Un semplice no. Si sarebbe sforzata di più scacciando le mosche con la mano.
Le dee non entrano da sole nei locali per rimorchiare il primo venuto. Le cose non vanno così.
Non da questo lato della pagina.
A un tratto lei si volta in direzione del suo tavolo. Lui nasconde lo sguardo nel fondo del suo scotch.
Sì, tempo fa gli sarebbe piaciuto toccare quegli occhi languidi con i propri. Anche solo per un attimo. Avrebbe cercato di sembrare il meno rigido possibile, con l'ovvio risultato di somigliare a un pezzo di legno. E lei avrebbe pilotato il suo sguardo su un elemento di mobilio più interessante. Ma almeno i loro occhi si sarebbero incontrati. E lei ha tutta l'aria di una che se ti guarda negli occhi ti da' una soddisfazione.

E' un periodo strano questo, pensa mentre vuota il suo terzo bicchiere.
Niente casa. Niente lavoro. Niente soldi.
Usato da una ragazza che quando ha trovato un fesso meglio di lui lo ha mollato.
In fondo non ci vuole chissà che, per essere meglio di me, pensa. Poi sorride leggermente. In fondo va bene così.
Quando non hai più niente diventi indistruttibile.
Chiama il cameriere. Un altro Johnnie Walker. E una penna, per favore.
E se riesce ancora a reggersi in piedi è perché ha questa cosa, dentro.
Si mette a scrivere su un tovagliolo di carta.
Questa fottuta cosa.
Di getto. Riempie il tovagliolo di parole senza quasi rendersene conto.

Poi a un tratto arriva il profumo di lei, come un treno, come sabbie mobili, come precipitare, e capisce che lei si sta avvicinando.
Gli sfila davanti, lui tiene lo sguardo in basso, vede due caviglie nervose dirigersi verso il bagno delle signore.
Cerca di concentrarsi sul battito del suo cuore per rallentarlo. E' solo andata al bagno. Tu non c'entri.
Ma è come tenere a bada un cane affamato con una bistecca.
No. Non un cane affamato. Qualcosa di più selvaggio.
Un lupo.
Comincia a tremargli una mano.
'Fanculo.
Piega il tovagliolo, per un attimo pensa di volerselo infilare in tasca, poi lascia stare e lo infila dentro il bicchiere, lascia i soldi sul tavolo e si dirige verso l'uscita.
Passando davanti al bancone vede lo sgabello dove lei era seduta. Di nuovo quel profumo.
Sulla soglia si chiede per l'ultima volta come sarebbe stato incontrare quegli occhi tristi.
Poi si inoltra nel buio della strada.

La fermata del notturno è deserta.
Da' un'occhiata agli orari sotto la luce al neon tremolante della pensilina, poi si mette a sedere.
Per un secondo il tempo sembra fermo. Nessuna auto, nessun passante, solo le luci della strada e il ronzio del neon sopra la sua testa.

E' molto bello, sai.
Prima ancora di voltarsi verso la voce, sa che qualcosa, stanotte, qualcosa di tremendo, accadrà.
E stavolta li incontra, quegli occhi tristi. Li prende in pieno. Ed è molto meglio di quello che credeva.
Lei si avvicina, sventolando il tovagliolo che lui aveva lasciato dentro il bicchiere.
Uscendo dal bagno ho visto che te n'eri andato. Ti avevo visto scrivere qualcosa così mi sono incuriosita e l'ho preso dal tuo tavolo prima che il cameriere lo gettasse. Non ti spiace se l'ho letto, vero? Scrivi davvero bene.
Tutto quello che lui riesce a farsi uscire dalla bocca è mi hai seguito.
Lei sorride con un sì.
La luce del neon smette di tremare, e il tempo intorno a loro riprende a consumare le cose.

Pubblicato da johnnywalker | Commenti (39)