I compagni del fuoco

Perché scrivere romanzi? Me lo...

ernestoA — Tue, 01 Jul 2008 09:39:26 +0200

Perché scrivere romanzi? Me lo sono chiesto, in compagnia di Jonathan Franzen e della sua raccolta di saggi Come stare soli (Einaudi, 2003), il titolo di uno dei quali riprende, appunto, la domanda fatale. Va detto che il saggio di Franzen è del 1996, cioè molto prima del successo planetario delle Correzioni, che dovrebbe aver dissipato molte delle sue angosce sulla sorte del romanzo sociale americano e sull’estinzione della specie dei lettori. A parte l’eccesso di depressione che lo contraddistingue - statene alla larga, scrittori in crisi - il saggio è interessante, tra le altre cose, per il suo riferimento a ricerche di sociologia della lettura che confermano al “povero” Franzen che, ahimé, i lettori di romanzi seri (riprendo la sua terminologia) sono peggio dei panda: sono pochi, tendono a calare di numero e in cattività (cioè nell’ambiente profondamente ostile della società dell’informatica e dei consumi di massa) si riproducono con estrema difficoltà. Non so quanto siano applicabili all’Italia queste categorie, ma la studiosa in questione, di cui al momento mi sfugge il nome, andandosene in giro per anni a intervistare gente sorpresa a leggere romanzi seri sugli autobus, in metro, sui treni, sugli aerei, nelle sale d’attesa etc., è giunta alla conclusione che di lettori seri esistano tre grandi classi: a) gente che è cresciuta in famiglie colte e benestanti, soprattutto nella costa est, dove si insegnava loro ad apprezzare un libro di Henry James allo stesso modo di un buon vino francese b) figli di famiglie non necessariamente colte, ma religiose (protestanti) del Midwest: in famiglie di questo tipo la lettura di opere serie viene fatta rientrare nella categoria della edificazione personale, insomma nel tempo libero devi fare qualcosa di utile che serva a migliorare te stesso, e sovente questo qualcosa è, appunto, la lettura di opere serie c) la categoria principale: le persone caratterizzate fin da bambini dalla propensione a ritirarsi in privati mondi di fantasia, una tendenza che porta dritto alla lettura e nei cui confronti il libro funziona come una sorta di moltiplicatore immaginativo. A mano a mano che diventano adulti, buona parte di questa specie di lettori (il cui gusto si affina via via grazie al numero di libri letti) si rivolgerà alle opere serie. Questa specie, che non ha alcuna caratterizzazione etnica o di censo, è naturalmente quella su cui il mercato editoriale e lo scrittore potranno sempre contare, dato che a differenza delle altre non può smettere di leggere. Da questa categoria, è facile intuirlo, proviene anche la maggior parte degli scrittori. Naturalmente, possono esserci sovrapposizioni tra i diversi tipi di lettori: Franzen per esempio, è un protestante midwestern sgobbone, moralista e un po’ pedante evidentemente portato all’introspezione e alla elaborazione fantastica. E in Italia? Non sarebbe interessante avere una ricerca simile? La prima impressione è che l’unica categoria che veramente resiste è la C, quella dei solitari, trasversale e per definizione difficilmente definibile. Non ci soccorrono parametri come il reddito, il titolo di studio, la professione. L’unica certezza è che le donne leggono più degli uomini. Il lettore serio, insomma, rimane inafferrabile.

ps. nel saggio Franzen sembra dare per scontato che quelli della West Coast, occupati come sono ad andare al cinema, non leggano mai opere serie, né ne scrivano.

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Berlino #3. Friedrichstrasse, accanto...

ernestoA — Thu, 12 Jun 2008 13:34:26 +0200

Berlino #3. Friedrichstrasse, accanto al più famoso Checkpoint Charlie. E poi dicono che un buon dodici per cento dei tedeschi rimpiange il Muro... ma ve lo immaginate l'inizio della Spia che venne dal freddo ambientato qui? Comunque sia, non è l'unico caso in cui la memoria della guerra fredda viene utilizzata a scopi commerciali: ecco come la campagna per la promozione della Fiat 500 riprende le parole pronunciate dal presidente Kennedy nel suo famoso discorso del 26 giugno 1963.

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Berlino #2, Dalla topografia...

ernestoA — Thu, 05 Jun 2008 14:43:56 +0200

Berlino #2, Dalla topografia dell’oblio alla Topografia del Terrore. Poco lontano dal già citato paradiso degli architetti di Potsdamer Platz, una volta scesi verso sud lungo Stresemanstrasse, basta svoltare a sinistra in Niederkirchnerstrasse per ritrovarsi in piena desolazione. Questa brutta strada costeggiata da uno dei più lunghi tratti rimasti del Muro prima del 1945 si chiamava Prinz-Albrecht-Strasse: era una via di eleganti palazzine ottocentesche, perfettamente intonata alla vicina Wilhelmstrasse, con cui costituiva il più importante distretto politico della Germania. In quest’area sorgevano, tra le altre cose, il quartier generale della Gestapo (Prinz-Albrecht-Str. n. 8), quello dell’SD (Sicherheitsdienst), quello dell’RSHA. Questi edifici, insieme con buona parte degli altri siti politici della zona (tra cui la Cancelleria) furono semidistrutti da un pesantissimo bombardamento americano il 3 febbraio 1945. Dopo la fine della guerra, furono saccheggiati dalla popolazione di Berlino, e intorno alla metà degli anni ‘50 le istituzioni della DDR ne decisero la definitiva demolizione. Fu solo a partire dagli anni ’70 che l’area cominciò ad essere oggetto dell’attenzione degli storici. Nel 1986 cominciarono ad essere effettuati scavi, che riportarono alla luce le fondamenta degli edifici che rappresentavano il cuore amministrativo dello stato delle SS, in particolare un gruppo di celle sotterranee localizzato al n. 8 di Prinz-Albrecht-Str., utilizzato dalla Gestapo per la detenzione di prigionieri particolarmente importanti: vi passarono, sulla strada verso il campo di concentramento o il plotone di esecuzione, anche i congiurati del 20 luglio 1944 e il teologo Dietrich Bonhoeffer. Da anni, in attesa di inglobare gli scavi in un edificio apposito, l’area appare come una sorta di piccolo ground zero berlinese, con grande scorno – immaginiamo – degli scatenati immobiliaristi locali. Sul lato nord della spianata, in corrispondenza degli scavi, è collocata una mostra fotografica permanente sullo stato nazista: si intitola, molto opportunamente, Topographie des Terrors.

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DeLillo è DeLillo è...

ernestoA — Wed, 04 Jun 2008 10:46:37 +0200

DeLillo è DeLillo è DeLillo, cioè va dritto per la sua strada e ci annoia per un terzo del tempo – ma chi se frega se per il restante settanta per cento la sua prosa è una vera e propria macchina acceleratrice dei processi cerebrali, una instancabile generatrice di associazioni, risonanze, letture plurime, se insomma L’uomo che cade è il suo libro migliore da chissà quanti anni? Mi sembra fuori strada chi, come Alessandro Piperno, sostiene che DeLillo come già tanti altri ha fallito nello scrivere il “romanzo sull’ Undici settembre.” O piuttosto, che nello scrivere sull'Undici settembre abbia scritto un brutto romanzo. Affermarlo, significa non aver compreso che l’Undici settembre è sempre esistito, in forma latente, nella sua narrativa, i cui personaggi sono spesso esseri dalle vite deviate, distorte, fatte deragliare da un evento devastante nascosto nel loro passato, come per il Nick Shay di Underworld l’aver sparato al cameriere quarant’anni prima ed essere finito al riformatorio. Il senso di terribile spaesamento che segue agli attentati, il contraccolpo che sbalza i personaggi fuori dalle loro vite ordinarie, DeLillo li aveva già descritti, e per questo si insinua nel racconto delle vicissitudini di Keith, Lianne, Florence, Nina & c, oltreché degli stessi assassini, un senso di déjà vu che però non riesce a sminuirne l’attrattiva: dopotutto è la storia che ha inseguito e raggiunto la narrativa, e non il contrario. L’ultima scena, in cui la disintegrazione del terrorista è rappresentata mediante il suo dissolvimento sintattico è tra le cose più belle mai scritte dall’autore – il che è tutto dire. Mentre l’aereo si schianta sulla Torre, il carnefice si dissolve in migliaia di frammenti e si fonde con la vittima (Keith), che in qualche modo ne eredita il senso di estraneità, l’isolamento dal mondo, la definitiva incapacità di vivere. E quella bottiglia, quella che rotolava descrivendo un semicerchio sul pavimento davanti alla cabina dell’aereo proprio un attimo prima dell’impatto, ce la ricorderemo per un bel po’.

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Berlino #1 La cosa che più...

ernestoA — Fri, 30 May 2008 11:11:59 +0200

Berlino #1 La cosa che più impressiona un italiano a Berlino è il rapporto controverso della città verso le testimonianze del proprio passato: un atteggiamento che potrebbe passare per semplice noncuranza ma che talvolta agli occhi di chi proviene dal regno del conservativismo più spinto sembra sfiorare l’irritazione e il disprezzo. E’ ovvio, si dirà, visto qual è il passato della città. Ma, anche tenendo conto degli ovvi mutamenti intervenuti negli anni successivi alla guerra in un centro urbano che ne uscì distrutto al 40%, confrontando foto degli anni ’60, ’70, ’80 e ’90 con quanto si vede oggi, si nota che a Berlino gli edifici, la loro disposizione, l’organizzazione degli spazi, vengono rimodellati in totale libertà e, si direbbe, con un certo piacere dello stravolgimento. L’esempio più lampante è naturalmente Potsdamer Platz. Guardatela in questa immagine e poi in questa. Va bene, ci sono state le distruzioni della guerra, e poi la divisione in due settori con la conseguente scomparsa della piazza e sua trasformazione in no man's land, ma possiamo scommettere che se si fosse trattato di una piazza italiana sarebbe stata ricostruita cercando di imitare il più possibile, se non necessariamente le caratteristiche degli edifici originari, quantomeno la loro disposizione nello spazio – e invece, quella che dopo la riunificazione era la più ampia area edificabile nel cuore di una capitale europea, affidata alle cure di Renzo Piano ed Helmut Jahn, sembra un angolo di lower Manhattan trapiantato a Berlino. Analoga sorte hanno subito innumerevoli edifici storici, abbattuti magari venti o trent’anni dopo la guerra senza che a nessuno venisse in mente di rimpiazzarli con qualcosa che gli somigliasse anche solo vagamente. Questo, ripeto, in un italiano provoca un certo disorientamento, soprattutto se ad essere stravolta è l’organizzazione spaziale di una intera via o di un intero quartiere. Provate un po’ a confrontare questa veduta di Alexanderplatz con quest'altra: è passato un secolo, ma riuscite a immaginare un cambiamento simile in Place de la Concorde o in Piazza del Duomo? Io credo di no, perché anche nella malaugurata ipotesi di una loro distruzione dalle quelle parti si sarebbe optato per una loro ricostruzione tale e quale. E invece i berlinesi no, loro amano la novità totale – o forse, viste certe circostanze storiche, sarebbe più corretto affermare che la sopportano?

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Conversazione con Cristiano de Majo...

ernestoA — Thu, 29 May 2008 08:44:30 +0200

Conversazione con Cristiano de Majo (Italia 2: viaggio nel paese che abbiamo inventato), seconda parte.
EA -Hai detto che Piattaforma di Houellebecq, guarda caso un libro sul turismo, è il libro che secondo te rappresenta meglio la condizione attuale dell’uomo occidentale. Io sono d’accordo con te. Rimane però da stabilire perché si sia arrivati a quel punto, perché cioè il viaggiare – nel senso di fare turismo – sia diventata l’unica vera ambizione per milioni e milioni di persone. Si tratta di una fuga dall’inautenticità o di una fuga verso l’inautenticità?

CD - È difficile dare un risposta netta. Credo che in qualche modo sia entrambe le cose. Diciamo una fuga verso una forma di inautenticità più autentica.
Negli ultimi anni mi è capitato di notare nel corso di alcuni viaggi come un certo tipo di quartiere – quello, per così dire, dove abitano gli artisti e gli intellettuali e dove aprono negozi “di tendenza” – si stia affermando come modello estetico occidentale, riproducendosi con le stesse caratteristiche da una città all’altra. Il Greenwich Village a New York, il Marais a Parigi, Prenzlauer Berg a Berlino, il De Pjp ad Amsterdam, lo Spittelberg a Vienna e tanti altri, sono veri e propri regni di inautenticità, secondo me, luoghi urbani “illuminati”, piacevoli e pacificati in modo irreale, dove anche la diversità è diventata oggetto di una finzione. Ed è terrorizzante il fatto che io stesso ogni volta che riconosco i topoi urbanistici del caso, inizi a sentirmi bene e a pensare “come mi piacerebbe vivere qui”, salvo poi tornare quando la vacanza è finita.

EA - Damanhur rappresenta nel libro un caso un po’ particolare, perché non si tratta né di una finzione indotta dai media né di un gioco che riproduce qualche altra attività (come ad esempio il softair che riproduce la guerra). Leggendo il libro si ha anche l’impressione che le persone intervistate non conoscano le risposte che così spesso sembrano negare agli intervistatori, e che non gli importi niente di conoscerle. Il corpus dottrinario (si fa per dire) risulta così vago e all inclusive che alla fine il lettore potrebbe anche pensare che l’unico scopo dei damanhuriani, più che l’elevazione spirituale, sia starsene in pace fuori dal caos del mondo (ancora un caso di occidentali che desiderano fuggire). Che ne pensi?

CD - Damanhur è un accumulatore di significati. Ogni persona interessata a scoprire il proprio lato spirituale – ma, aggiungo, indisponibile a consultare il tradizionale catalogo di offerte religiose – può trovare nel minestrone filosofico damanhuriano un elemento in cui ritrovarsi: la vita comunitaria e le molto contraddittorie rivendicazioni ecologiche; il messianesimo; il pensiero apocalittico; la meditazione; l’ufologia; la medicina alternativa e altre centinaia di ispirazioni. Da un certo punto di vista funziona come un rimedio per combattere il senso di estraneità e la solitudine tipiche del nostro mondo, perché riconoscersi in qualcosa significa trovare persone che si sono riconosciute nella stessa cosa o in cose simili (se ci pensi, non c’è molta differenza di attitudine tra parlare con le piante e curarsi coi cristalli e le spirali di rame). Significa – riducendo all’osso – non sentirsi soli.

EA - Una delle cose più interessanti del libro è il logoramento finale dei due autori, letteralmente sfiniti dal viaggio nell’inautenticità. Puoi parlarmi di questo stato d’animo e, entro i dovuti limiti, delle sue ripercussioni sulla vostra vita di ogni giorno?

CD - È vero, il viaggio di Italia 2 è stato anche un esperimento di autodistruzione. Il logoramento di cui parli – e che cerchiamo di raccontare – non è solo una stanchezza per “queste cose finte”, ma un grado più elevato di consapevolezza (lo vedi? Parlo come un damanhuriano ormai...). Come se attraverso gli iperluoghi fossimo riusciti ad assaggiare l’essenza dell’Italia, come se fossimo riusciti a capire cos’è l’Italia oggi, e non tanto in modo analitico, quanto attraverso i nostri corpi.
Questo sentimento ha probabilmente spinto certe scelte. Fabio aveva già deciso di andare in Giappone, ma intanto continua a rimanere lì e non sembra avere nessuna intenzione di tornare. Personalmente subito dopo il libro mi sono ritrasferito a Napoli, dopo aver trascorso quasi un decennio a Roma, come per seguire il bisogno di confrontarmi con un’identità che avevo rinnegato. In un certo senso si potrebbe dire che a Roma ho fatto il turista per sette-otto anni.

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(First we take Manhattan), then we take...

ernestoA — Fri, 23 May 2008 13:31:36 +0200

(First we take Manhattan), then we take Berlin. Insomma, domani vado a Berlino. Poi vi racconto.

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McEnroe plays Hendrix, ovvero la...

ernestoA — Fri, 23 May 2008 13:09:05 +0200

McEnroe plays Hendrix, ovvero la prova provata che il talento non è (quasi) mai universale.

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Cominciamo una conversazione con...

ernestoA — Thu, 22 May 2008 08:18:58 +0200

Cominciamo una conversazione con Cristiano de Majo, autore di Italia 2: viaggio nel paese che abbiamo inventato, di cui si discorre nel post precedente:
Cristiano, cominciamo dalla fine (o quasi), il capitolo sulle città trasformate in Luna Park. Secondo voi l’essenza del turismo consisterebbe nel “riconoscere” anziché nel “conoscere”, nel fatto cioè che il turista prova piacere essenzialmente nel constatare la conformità di quanto vede al suo modello mentale, che è poi quello formato dalle guide. Una delle conseguenze di questo fatto è che ogni pretesa di autenticità va a farsi benedire. Ma non è sempre stato così? I viaggiatori del Grand Tour non portavano con sé idee un corredo di miti, aspettative, letture su quello che avrebbero visto?

Non credo sia sempre stato così. È chiaro che viaggiatori del Sette-Ottocento venivano con un certo corredo di aspettative, ma le città e i luoghi erano quello che erano, non si modellavano in base a queste aspettative. Il turismo del resto non era ancora fenomeno di massa, fonte inesauribile di ricchezza, strumento di mutazione urbanistica. La parola viaggio aveva ancora un senso, probabilmente, visto che nessuno all’epoca aveva pensato a sterilizzare l’imprevisto. Se si pensa che i resti archeologici a Roma erano sostanzialmente pietre in mezzo all’erba e contemplare le rovine era considerata un’esperienza naturalistica, si capisce forse che tipo di mutazione hanno subito le nostre città storiche. Ma il punto – vorrei che fosse chiaro – non è rimpiangere il passato, il punto è discutere e contraddire questa presunzione di autenticità che noi italiani sbandieriamo ai quattro venti. Non è detto che l’autenticità di un luogo sia direttamente proporzionale al suo patrimonio storico. Anzi, l’eccessiva conservazione può corrispondere in un certo senso alla costruzione di una finzione. Personalmente trovo più “autentica” Berlino di Firenze.

L’idea più angosciante che viene leggendo il libro è che ormai siamo tutti, e dovunque, turisti. Insomma, siamo talmente imbottiti di informazione che ogni conoscenza ci è negata e viviamo sempre e soprattutto dovunque di reminiscenze (non necessariamente da Lonely Planet, ma da mille altre cose)? Potresti dichiararla un’idea completamente campata in aria, per favore?

Direi di no. Non a caso, credo, Piattaforma – un romanzo sul turismo, tra le altre cose – è uno dei libri che rappresenta meglio la condizione dell’uomo occidentale, oggi. E penso anche a certi racconti di George Saunders, per esempio quello in cui il protagonista è costretto a fare il cavernicolo in un parco a tema per guadagnarsi da vivere. Sembra fantascienza, ma se poi si pensa ai finti centurioni romani non è poi così lontano dalla nostra realtà.
Se turismo significa conoscere e riconoscere un luogo senza esservi legati emotivamente, quella del turista è senz’altro la condizione dell’uomo contemporaneo. Del resto, quando visito un posto, anch’io come tutti non posso fare a meno di collezionare le figurine visive che mi mancano, mettendo le mie bandierine nei posti in cui la guida mi dice di metterle. E non posso neanche fare a meno di sentirmi bene quando lo faccio, di sentirmi al sicuro, in un certo senso. Come se nella condizione del turista trovassi una risposta a tutte le mie frammentarie aspirazioni (sentirmi newyorkese, marocchino, cubano oppure archeologo, esploratore, marinaio, sempre transitoriamente). Bauman – citato nel libro – che utilizza il turista come metafora della condizione postmoderna sostiene che è sempre più difficile stabilire un confine tra ciò che stiamo visitando e la nostra casa, cioè, in altre parole, è sempre più difficile stabilire dove sia il “là”.

Nel libro incontrate Tiziano Scarpa, che anziché rispondere alle vostre domande si lancia nell’esposizione di una teoria storica secondo cui Venezia non sarebbe diventata quel parco a tema, quel baraccone disneyano a tema settecentesco che è ma lo sarebbe sempre stata, ponendosi in tal modo come anticipatrice di Las Vegas. A me sembra un’idea sensata: perché sembrate scartarla a priori?

Non l’abbiamo scartata, anzi è senz’altro un’ipotesi affascinante e verosimile. Più che altro, scrivendo di quel nostro dialogo con Scarpa abbiamo avuto la sensazione di aver messo in scena una situazione ridicola e paradossale. Con noi che discettavamo dei massimi sistemi cercando di stabilire se Venezia avesse o meno anticipato Las Vegas, mentre tutto intorno si muoveva lo spettacolo, i turisti mangiavano lasagne surgelate al bar, gli intrattenitori con le parrucche bianche distribuivano inviti per improbabili serate a tema settecentesco, i flash delle macchine fotografiche superavano la potenza dell’illuminazione pubblica. Abbiamo avuto insomma la sensazione che qualsiasi analisi fosse superata dai fatti e i fatti ci sembravano contraddire qualsiasi pretesa di storicità. Forse è un’affermazione un po’ forte, ma a me sembra che oggi Venezia trasformandosi in un’idea si sia posta fuori dalla storia. (CONTINUA)

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Italia 2: viaggio nel paese che abbiamo...

ernestoA — Wed, 21 May 2008 15:13:28 +0200

Italia 2: viaggio nel paese che abbiamo inventato di Cristiano De Majo e Fabio Viola è il resoconto di un viaggio verso i luoghi che non sono più luoghi, almeno nel senso spaziale: quei posti, come la villetta di Cogne, che la sovraesposizione mediatica ha smaterializzato moltiplicandoli per diecimila. Chi può ancora vedere, toccare, la villetta di Annamaria Franzoni? E’ anche un percorso verso città che hanno interamente rinunciato ad essere città per trasformarsi in scenografie teatrali, parchi a tema storico per turisti, baracconi disneyani con illegittime pretese da luoghi della cultura mondiale. L’oggetto del viaggio non è l’Italia, ma quello che la proliferazione della dimensione spettacolare e informativa ne ha fatto: San Giovanni Rotondo è quello che resta della religione dopo il trattamento televisivo, Predappio è il fascismo trasformato in una farsa da Bagaglino. Un posto come Damanhur, invece, ha provveduto a de-realizzarsi da sé: la caratteristica più evidente degli abitanti della comunità è che sembrano aver rinunciato da tempo a interrogarsi circa la stessa esistenza di qualcosa chiamato realtà: riescono a credere in tutto e a tutto contemporaneamente, senza porsi domande (e senza dare risposte, a quanto pare). A prima vista la principale differenza tra il viaggio di Italia 2 e i viaggi in Italia di Goethe o di Piovene sembra consistere nel fatto che De Majo e Viola partono senza aspettarsi che il viaggio possa rappresentare un’esperienza di conoscenza e di autenticità. Ma è davvero così? Forse lo è al momento della partenza, ma una delle cose più belle del libro è la finale discesa nella disperazione ambientata nel luogo più falso dell’Italia falsa: Sanremo, in particolare la sala stampa dell’Ariston, dove i giornalisti passano le giornate scrivendo articoli per commentare notizie che essi stessi hanno prodotto poche ore prima. Un momento che secondo me rivela un ineludibile bisogno di una forma qualsiasi di autenticità – ammesso che esista - come se sopravvivere troppo a lungo nel cubo stregato dell’informazione che informa su se stessa fosse impossibile. La scena in cui Cristiano esce dall’hotel e vaga sulla spiaggia sfinito dall’irrealtà sanremese per finire in un casinò e immaginare, per un attimo, che gli accessi di allegria e disperazione che lo circondano possano in qualche modo essere vita vera mi ha ricordato il finale della Dolce Vita: Marcello sulla spiaggia all’alba, la ragazzina (forse una possibile redenzione?) che lo chiama e cerca di dirgli qualcosa e lui che non capisce e si allontana con gli amici festaioli. Così, dopo, l’illusione di una sia pure momentanea fuga dall’irrealtà, Cristiano si ritrova in una saletta con cinque televisori sintonizzati sul TG2 - che parla, naturalmente, di Sanremo, e deve concludere: “Mi sa che sono ancora dentro.”

PS E’ una sensazione curiosa, questa, di come la proliferazione delle immagini possa smaterializzare e sostituire la realtà. A me, per esempio, è capitato con Il Lago Blu. Avete mai visto quelle cartoline con la didascalia Il Cervino e il Lago Blu? Ce ne sono migliaia. E questo Lago Blu non sembra un lago normale, sembra il lago alpino per eccellenza, una vera meraviglia. Il Cervino finisce regolarmente – e ora, dopo decenni, me ne rendo conto, artificialmente – per specchiarcisi dentro. Il Lago Blu nelle cartoline è il lago più bello delle Alpi. E invece Il Lago Blu è poco più di pozzanghera a cento metri dalla statale che da Valtournenche porta a Cervinia. Sarà profondo mezzo metro ed è assolutamente impossibile che il Cervino ci si specchi dentro. Eppure al Lago Blu ci sono sempre visitatori. Cosa visitano, il nulla che hanno davanti agli occhi o le diecimila cartoline che hanno visto?

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