I libri in testa (blog)

Due poesie di Teresa Mariniello

alexbrando — Mon, 30 Jun 2008 08:21:42 +0200

SPIAGGIA DEL SUD
Minuscole spirali di vita
filigrana d roccia e di mare
con sapienza costuite
e dopo abbandonate.

Avere come loro il coraggio
di lasciare spazio al vuoto,
farsi anche solo guscio
perché possa risuonarci il mare.

*

Ancora polline cade.
Nel cono di luce è un petalo d'argento,
si tinge poi del colore delle case
scivola nell'ombra
adagio scompare.
Accanto i tuoi sedici anni
mi chiedono dell'amore,
di quale segno porta
il giovane dio
perché lo si vede e riconosca.
Certo non la freccia di fuoco o di rosa
neanche la parola inanellata,
è come il polline
che in leggerezza apre
la visione.
da Caleidoscopio (Tracce, 2008, pagg. 43, euro 8,00)

Sono anni, probabilmente un paio di decenni, che Teresa (Tessi) Mariniello lavora sulla poesia. Ha pubblicato testi su riviste, antologie, ha partecipato a incontri e festival e vinto dei premi. Ma, forse perché presa molto dai suoi lavori (insegnante, architetto, fotografa), o forse per un eccesso di discrezione, pubblica solo ora la sua prima e scarna silloge poetica. Tenere visioni da caleidoscopio che fioriscono di luci e colori, ma che s'aprono a improvvisi silenzi, tracciano segreti e percorsi con "filigrana di roccia e di mare". L'autrice, di origine campana, vive e lavora da anni a Milano.
Alessio Bandolini

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Tags: poesia, libri

Il Merlo parlante e la Chiesa juke-box

FedericoP — Fri, 27 Jun 2008 09:38:50 +0200

Stamattina, prima di andare in ufficio, sfoglio il nuovo numero di Famiglia Cristiana. Leggo con soddisfazione il bell’editoriale che stigmatizza la cialtroneria del nuovo governo Berlusconi che prima aveva promesso aiuti alle famiglie e ora si preoccupa solo di leggi salva-Premier. Poi continuo a sfogliare e arrivo all’ennesimo articolo in difesa delle etnie Rom e contro le proposte normative in odore di leggi razziali che soprattutto l’ala leghista del nuovo governo sta tentando di portare avanti. Va riconosciuto a molti esponenti della Chiesa – e al settimanale «Famiglia Cristiana» in particolare – di battere in modo indefesso su questo tasto, sul valore dell’accoglienza, dell’accettazione, dell’amore verso il prossimo “senza se e senza ma”. Un messaggio che ha già fatto storcere il naso a qualche lettore, come testimoniano alcune lettere pubblicate nell’angolo della posta, ma che, appunto, il settimanale sta portando avanti indefessamente.
Nulla di nuovo, del resto, per chi conosce gli autentici valori cristiani. Già nel settembre dell’anno scorso, il Vescovo di Pavia, Giovanni Giudici, aveva lanciato un appello pubblico in difesa della dignità dei Rom contro le tentazioni razziste dei suoi concittadini. E ancora: nel corso dell’omelia, don Fabrizio Centofanti dice: «aiutiamo gli extracomunitari difficili e i rom, anche alcolizzati: oggi sono loro i pubblicani e le prostitute che ci precedono nel regno dei cieli». Il giorno dopo scopre che qualcuno ha appiccato il fuoco al cassonetto per gli indumenti usati dietro la chiesa. E ancora: nell’aprile di quest’anno il Cardinal Tettamanzi si schiera contro lo sgombero del campo nomadi alla Bovisasca e per tutta risposta la Lega lo contesta aspramente e organizza un volantinaggio anti-Rom all’uscita della messa.
Potrei continuare, gli episodi non mancano. Ma mi sembra chiaro che dai parroci di quartiere alle cosiddette “alte sfere” la Chiesa, giustamente, dice la sua in materia di Rom.
Resto sbigottito, dunque, quando stamattina, dopo aver sfogliato “Famiglia Cristiana”, vedo in prima pagina su Repubblica un articolo di Francesco Merlo intitolato: «Le impronte dei bimbi rom e il silenzio della Chiesa». Il silenzio della Chiesa? Che strano, penso. Primo, perché, come appena visto, la Chiesa è stata tutt’altro che zitta. Secondo, perché è proprio da Repubblica che partono le solite lamentele sull’ingerenza della Chiesa in altre materie. Ma insomma, ‘sta Chiesa deve parlare o stare zitta? Ma certo! Merlo (e buona parte della redazione di Repubblica, immagino) vuole una Chiesa juke-box, una Chiesa che parli e si azzittisca a comando. Zitta sui valori della vita, ad esempio, e parlante su pace e integrazione razziale. Infili la monetina e la Chiesa parla, stacchi la spina e la Chiesa si spegne. Comodo no?
Peccato che stavolta Francesco Merlo abbia preso una cantonata colossale. Perché sul tema dei Rom la Chiesa ha parlato eccome. E la cosa ancora più sbalorditiva è che a pag. 6 dello stesso numero di Repubblica in cui Merlo denuncia il “silenzio della Chiesa” c’è una dichiarazione a caratteri cubitali di Monsignor Vittorio Nozza, direttore della Caritas, che protesta contro la proposta del Ministro Roberto Maroni di schedare le impronte digitali dei bambini Rom: «Metodi polizieschi – dice Monsignor Nozza – ricordano anni bui». Che aggiungere?
Ho letto tutto l’articolo di Merlo: la parte contro la Chiesa è un paragrafetto in un pezzo piuttosto lungo, sembra veramente qualcosa di appiccicato lì perché non si può perdere l’occasione di dare l’ennesima punzecchiatina alla Chiesa. Eppure quella stoccatina viene richiamata nel titolo in prima pagina.
È molto triste osservare come il cosiddetto “fronte laico” – di cui non faccio parte, ma che rispetto – sia ormai schiavo della sua ossessione anti-Vaticana. Una specie di orgoglio No-Vat da ostentare sempre e comunque, anche quando ogni riferimento o strale è totalmente gratuito.
Quello che una gran parte dell’elettorato di sinistra – di cui invece faccio parte – non capisce è che dire che la Chiesa è di destra, oltre a essere falso, è un favore che si fa alla destra.

(Immagine: Caravaggio, "Le sette opere di Misericordia")

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Tags: discussioni

Diluvio     E...

elviocipollone — Mon, 23 Jun 2008 10:50:57 +0200

Diluvio

E morivi
mentre nascevo,
una sola vita
era ammessa tra noi.

Altra immagine non serbo
di te che una foto sbiadita
ma un canto io sento
in me la tua voce scandita.

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Tags: poesia, isole

Musica e Poesia il 27 giugno

alexbrando — Fri, 20 Jun 2008 11:36:35 +0200

venerdì 27 giugno 2008, alle ore 21, 30
LIBRERIA RINASCITA
viale Agosta, 36
Roma (zona Prenestina)
info 06.25204819

incontro con ALESSIO BRANDOLINI
e il suo ultimo libro
MAPPE COLOMBIANE
(LietoColle, 2007)
e il gruppo musicale DELI TRIO
Daniere Raggi e Raffaele Filardo alle chitarre
Laura Senatore al violino
ingresso libero

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Tags: poesia, annunci

maria strofa

giuseppeierolli — Thu, 12 Jun 2008 23:06:10 +0200

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Eugenio Montejo, in ricordo

alexbrando — Sat, 07 Jun 2008 18:52:37 +0200

Eugenio Montejo è morto ieri a Caracas, Venezuela, dove era nato nel 1938. Nel 2006 in Italia era uscita una vasta antologia pubblicata da Le Lettere e dalle Ediciones del Fòndaco, a cura di Martha Canfield e traduzione di Luca Rosi. Il titolo dell'antologia è La lenta luce del tropico, e il libro è impreziosito da una lunga intervista che, per l'occasione, Marina Gasparini Lagrange aveva fatto al grande poeta venezuelano.
L'esordio in poesia di Montejo risale al 1967, con Élegos, seguito da Muerte y memoria (1972). Nel 1978 pubblica la raccolta centrale Terredad, dove il suo intenso rapporto con l'ambiente e la terra si fonde a temi esistenziali e filosofici. Molto importante è anche la successiva raccolta: Trópico absoluto (1982). Inziano a uscire varie antologie della sua poesia, i suoi libri a farsi conoscere anche all'estero e Montejo ad essere insignito d'importanti premi e riconoscimenti. Nel 1997 esce la raccolta Adiós al siglo XX e, due anni dopo, l'importante libro Partitura de la cigarra (pubblicato in Spagna) e poi, nel 2002, Papiros amorosos. Accanto ai libri di poesia, ci sono poi quelli di saggistica.

Una poesia, quella di Eugenio Montejo, molto fedele a se stessa nel corso di quattro decenni. Il suo è un mondo d'alberi e d'umili animali: una complessa "semplicità" taoista che sa godere delle cose essenziali. Egli riesce a recuperare materiali poetici dalle piccole cose e li impasta con le sue mani, li affianca alle pietre, agli alberi, alla neve, ai nostri antenati e ricuce (con la poesia!), il filo della storia, unisce il presente al passato. Un mondo declamato a bassa voce, sempre con un tono sobrio, spesso accorato e sofferto ("invano mi attardo a decifrare / l'alfabeto del mondo"), e con quei versi che stanno lì, al centro della sua poetica, e che mi si sono impressi a fuoco nella mente: "La poesía cruza la tierra sola, / apoya su voz en el dolor del mundo". Per questo poi la sua poesia (avidamente letta e riletta) si trasformò per me in una grande lezione di vita e di poesia, e lo rimane tutt'ora.
Per mesi e mesi ho intessuto un fitto (e anche sofferto) dialogo con la sua poesia che si intrecciò alla mia, i suoi versi mi vennero in soccorso (con la loro forza e la loro suadente dolcezza) in un tetro periodo di solitudine poetica, nonostante la lontananza e il fatto che non ci siamo mai conosciuti.
Così sono venuti fuori i testi poetici di "Tevere in fiamme (20 asterischi per Eugenio Montejo)", usciti sul numero 5 di "Fili d'aquilone" (gennaio-marzo 2007) e che l'amica Marina Gasparini Langrange aveva poi rigirato allo stesso Montejo: lui desiderava leggerli in spagnolo e si stava progettando, qui in Italia, la pubblicazione bilingue di quel mio poemetto.

Qui sotto una mia poesia da Tevere in fiamme, piccolo omaggio da Roma al grande poeta di Caracas.
     *
                                                                            a Eugenio Montejo
La città eterna ci rovina addosso, non bastano le palafitte
né il verde profumo della savana. Ai tropici fa freddo
e a volte cadono persino grappoli di neve.
Sono stato sotto i ponti e ho visto le tenebre
le croci, il fiume tagliato in due dall'oceano dei liquami
il tatuaggio di nuvole sulla pelle strappata alle lucertole.

Crolla addosso la pioggia di settembre
i conflitti sul lavoro con le scimmie ammaestrate
i pugni allo stomaco dati e ricevuti
la manciata di chiodi che segnano il percorso
gli alberi strappati alla terra, le menti telecomandate.

     La ripresa del sogno
     perso al volo, in salita
     bagna il becco nel nero delle strade
     nella calma dei buoi che trascinano
     le foglie dei platani, degli ulivi
     persino dei banani dove sta scritta la vita.

I lampi sinistri del Tevere illuminano gli sfregi sul volto della Terra.
Nel paesaggio saldo e assoluto delle rovine che ci rotolano addosso
oggi trovo un canto e ti vengo incontro (se posso, se me lo permetti)
negli occhi la luce sfibrata e tenera di Roma
sulle sponde le pietre del fiume. E questa voce che alla tua s'affianca.
Alessio Brandolini

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Sunset Limited

FedericoP — Sat, 07 Jun 2008 15:32:40 +0200

BIANCO - Lei è un eretico?
NERO - Stai cercando di mettermi nel sacco, professore.
BIANCO - No, per niente. È un eretico o no?
NERO - Non più di quanto dovrebbe esserlo chiunque. Anche chi ha una fede grande così. Non sono uno che dubita. Però sono uno che fa domande.
BIANCO - E che differenza c'è?
NERO - Be', secondo me chi fa domande vuole la verità. Mentre chi dubita vuole sentirsi dire che la verità non esiste.

Sarà che l'argomento è di quelli che mi interessano (il dialogo tra un credente e un ateo), ma questo Sunset Limited di Cormac McCarthy riabilita completamente il suo autore ai miei occhi, dopo il recente La strada che, in fondo, mi aveva convinto assai poco.
Con questo "romanzo in forma drammatica", invece (di fatto, un testo teatrale per due attori), McCarthy torna allo splendore dei suoi dialoghi superando proprio quegli schemi ossessivamente tautologici ("Ce la caveremo, vero, papà?" / "Sì. Ce la caveremo") che appesantivano la precedente opera. Qui ogni battuta, anziché confermare la precedente, la mette in discussione.
Uno è un vecchio ex-carcerato negro («Deve proprio usare questa parola?» / «Be', la storia è mia, no? E comunque, a me non mi pare che c'erano tanti afroamericani o persone di colore, lì dentro. Per come me lo ricordo io, eravamo solo un mucchio di negri»), l'altro è un professore bianco che ha appena tentato di suicidarsi gettandosi sotto un convoglio della Sunset Limited, una linea ferroviaria che esiste realmente negli Stati Uniti, in servizio tra Los Angeles e New Orleans, ma il cui nome letteralmente significa anche "tramonto ristretto": una misera prospettiva, un orizzonte limitato della propria visione esistenziale.
Il professore non crede più in niente, non ha amici, legami, le uniche cose che per lui avevano un senso nella vita non ce l'hanno più («Le cose culturali, per esempio. I libri, la musica, l'arte. Cose di questo genere (...) Queste sono le cose che per me hanno valore. Sono la base della civiltà. O quantomeno, un tempo avevano valore. Probabilmente oggi non ne hanno più così tanto. (...) La gente ha smesso di dar loro valore. Io ho smesso di dar loro valore»). Ma il tentativo di suicidio fallisce, il vecchio negro lo salva secondo una dinamica che nel testo non viene chiarita. Sta di fatto che i due si ritrovano a casa del negro, in un quartiere popolare di New York. Loro due soli, in questa povera stanza, seduti al tavolo su cui è posata una Bibbia.
Già. Il negro crede in Dio, il bianco è ateo. Il nodo narrativo si gioca tutto su questo piano. Il negro dichiara apertamente di voler convertire l'aspirante suicida, l'altro sfugge tutti i suoi attacchi, ma nessuno dei due riesce a sopraffare l'avversario, come in una partita a scacchi (il bianco e il nero, sì...) in perenne situazione di stallo.

NERO - Ma se dai un bicchiere pieno a un ubriacone e intanto gli dici che non è quello che vuole davvero, secondo te lui cosa ti risponde?
BIANCO - Penso di potermelo immaginare, cosa mi risponde.
(...)
NERO - Esatto. Perché quello che vuole davvero non lo può avere. Oppure è convinto che non lo può avere. E quindi si ingozza di quello che non vuole davvero.
BIANCO - E invece cos'è che l'ubriacone vuole davvero?
NERO - Avanti, lo sai anche da solo.
BIANCO - No, non lo so.
NERO - Sì, invece.
(...)
BIANCO - No che non lo so.
NERO - Vuole quello che vogliono tutti.
BIANCO - E cioè?
NERO - Essere amato da Dio.
BIANCO - Io non voglio essere amato da Dio.
NERO - Ecco, perfetto. Lo vedi che sei andato subito al punto? Neanche l'ubriacone. Secondo lui, almeno. L'ubriacone vuole solo un bicchiere di whiskey. Ma tu sei un uomo intelligente, professore.

Ogni tanto il bianco minaccia il nero di alzarsi e lasciare l'appartamento. È chiaro a tutti, lettore compreso, che l'abbandono del tavolo intorno a cui avviene il dialogo, l'abbandono della partita, comporterebbe un nuovo tentativo di suicidio, con più probabilità di andare a segno. Il nero fa di tutto per tenere il bianco al tavolo, farlo parlare, arriva addirittura a preparargli una saporita colazione afroamericana (cucina tipica il cui nome inglese è "soul food", e di nuovo il doppio significato: cibo dell'anima). Ma anche questi momenti di armistizio tra i due non fanno calare la tensione del duello.

NERO - E qual è il mondo che conosci tu?
BIANCO - Non credo che lo voglia sapere.
NERO - Sì invece.
BIANCO - Non penso proprio.
NERO - Avanti.
BIANCO - Come vuole. Per me il mondo è fondamentalmente un campo di lavori forzati da cui ogni giorno si estraggono a sorte dei detenuti - completamente innocenti - perché vengano giustiziati. Non è così che la vedo. È così che è. Esistono pareri diversi? Certo. Resistono a un esame approfondito? No.

La grandezza di questo testo di McCarthy sta proprio nel fatto che i due antagonisti sono immobili. Nessuno cede un centimetro di terreno all'altro. Non è un testo ideologico, non dimostra nulla, non vi convince di nulla di cui non siate convinti già, non è un conte philosophique come pure è stato definito. A meno che non si parli di pessimismo filosofico, riconoscendo che qui sulla Terra ci sono due visioni ben distinte (il bianco e il nero, di nuovo...), entrambe vissute come autentiche dai rispettivi personaggi, che mai potranno incontrarsi.

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Tags: recensioni, libri

"Il nuovo giorno" di Andrea Caterini

FedericoP — Wed, 28 May 2008 09:03:17 +0200

Sebbene abbia già pubblicato scritti di critica letteraria e artistica sia su riviste cartacee che on line, con questo «Il nuovo giorno» (Hacca editrice, 2008) Andrea Caterini è al suo esordio in narrativa. Nonostante la giovane età del suo autore, questo romanzo è estremamente ambizioso. Vanni inscena il finto rapimento di suo fratello Lavinio, convinto che solo in questo modo riuscirà a costruire un rapporto autentico e reciproco con lui. Si fa così rinchiudere come ostaggio nel covo dei finti rapitori: non altro che la stanza di un Hotel il cui nome è - guarda caso - "Samsa" come il kafkiano protagonista di una sconvolgente metamorfosi. E sarà proprio un radicale cambiamento quello che vivranno i due personaggi, raccontato dallo scrittore romano con una prosa che si abbandona spesso a derive poetiche. Ne ho parlato con Caterini, nell'intervista che segue.

L'intuizione di base è notevole: non è sufficiente essere parenti per essere anche legati, reciproci. Un invito a vivere attivamente i rapporti di parentela anziché limitarsi a nascondersi dietro l'alibi della famiglia?
Più che attivamente direi al limite. Ho scritto la storia di due fratelli per capire cosa fosse la fratellanza. Ma è stato lo stesso Lavinio a farmi scavalcare la prospettiva, a chiedere che si andasse più lontano: “rinunciare a se stessi per se stessi”. Penso che ogni legame che viviamo debba essere estremo, portato al limite. Ma troppo spesso si vive come cristallizzati dentro una bolla di vetro, senza lasciare che sia il corpo anzitutto a scoprirsi diverso e nuovo grazie a un rapporto, a una reciprocità. Conoscersi significa pure ri-conoscersi attraverso l’altro; per questo l’altro è la nostra intimità. Quindi ogni legame, che sia di sangue oppure no, deve essere necessariamente estremo. Penso all’amicizia e all’amore che sono forme e strumenti assoluti di conoscenza. Le amicizie, gli amori se non hanno come base la fratellanza – mettere in gioco, a rischio l’interezza del nostro essere quindi – sono pure questioni nominali su cui non vale la pena spendere parole. Perché tutto, alla fine di ogni fine (ed è questo che volevo far vivere con estremità ai due fratelli) deve essere vissuto fino in fondo.

Un romanzo nel romanzo, si è detto a proposito di questo tuo «Il nuovo giorno». Eppure oltre alla cornice narrativa e al diario ritrovato a me sembra che esista un terzo piano di lettura, tutt'altro che secondario: quello dei sogni di Vanni. Quanto conta la dimensione onirica nella tua storia?
Il sogno è fondamentale perché è la stessa vita che ci chiede di essere sognata prima ancora di essere vissuta. Il sogno è anche un modo per cercare la frattura attraverso cui la realtà si lascia toccare e ripetere. La ripetizione non come monotonia, ma come scoperta e disvelamento. Penso ai testi sacri e all’Apocalisse come ripetizione della Genesi. L’Apocalisse, quindi, non come qualcosa che si attende ma come qualcosa che è già avvenuto e si ripete di volta in volta nel nostro riconoscerci nuovi e, allo stesso tempo, sempre estranei al mondo e a noi stessi. Un sogno nel sogno, quindi. Vanni capisce cosa sta succedendo, fuori e dentro di lui, sognando, e scrivendo cerca di recuperare quel sogno, come nel tentativo di fissarlo, renderlo davvero reale.

Vanni è un operaio. Lavinio, suo fratello, un impiegato. Quando, leggendo, ho scoperto che mestiere facevano ho pensato che stesse per andare in scena anche una lotta di classe su base familiare. Poi mi sembra invece che questo tema non sia stato sviluppato a sufficienza. E' così?
La lotta di classe di cui parli, non è affrontata in modo sociologico e non credo che sia la letteratura a doversi occupare di sociologia (lo scrittore non può essere ideologico, ma libero – e questa libertà deve cercarla con tutte le forze, quotidianamente), se non traducendola in racconto, in romanzo appunto. Mi interessava invece la lotta a un pensiero precostituito, ovvero quello che vorrebbe che un operaio non possa leggere Dante ad esempio, o che un impiegato sia necessariamente un uomo grigio. Ecco, cercavo di scavalcare un a-priori che molto spesso preclude la possibilità di conoscere realmente una persona, lo stesso a-priori che ha inizialmente Vanni rispetto al fratello. Tutto questo, però, non è estraneo al nucleo del romanzo, al suo significato. È certamente uno di quegli elementi che fanno del nucleo un ellisse di senso.

Parliamo del linguaggio. Vanni scrive il suo diario abbandonandosi spesso a una prosa poetica molto ricercata. Vanni è corporeo, sanguigno, ma quando scrive diventa quasi puro pensiero. Come hai lavorato allo stile del diario di Vanni?
Ho cercato di trovarmi addosso, proprio sul corpo dico, la poesia di cui parli. E mi sono pure accorto che il corpo non è un principio ma un fine, qualcosa che si deve riconquistare giorno per giorno. Allo stesso modo la lingua è la risultante dell’espressione. Se pensiamo che è dalla stessa lingua che una civiltà si edifica, allora capiamo pure che questa è già contenitore e contenuto di tutti i significati. Credo poi che non ci sia altro tipo di scrittura se non sotto dettatura. Noi siamo solo il mezzo, il ponte tra la verità del cuore – i suoi movimenti ellissoidali, le sue aritmie che ci svelano la musica del nostro corpo – e il mondo, tra storia e assoluto, tra io e realtà. Il mio lavoro sulla lingua, allora, è stato un tentativo di rispondere alla domanda iniziale del libro. In quella domanda sulla fratellanza si è sviluppato il senso stesso della lingua, il suo muoversi non verso orizzonti ma attraversando transiti, che, del resto, è sempre difficile saper riconoscere: sai da dove vieni ma non sai cosa attraverserai.

In coda all'ultimo capitolo c'è una poesia che ha lo stesso titolo del romanzo. All'inizio ho pensato fosse un'appendice, ma quando l'ho letta mi è sembrata invece il germe da cui tutto è partito. Come dialogano questi versi con il testo che li precede?
In realtà la poesia è stata scritta dopo la stesura del romanzo, e nasce dalla necessità di cantare, per così dire, il “nuovo”. Resta un’ambiguità in quei versi, perché non si sa chi può averli scritti. Mi piace pensarla scritta dalla prospettiva del sogno, oppure da una prospettiva per la quale è lecito pensare che sia lo stesso Lavinio ad averla scritta. Ma rimane comunque l’obliquità dei significati e dei legami che fanno i significati. Finisce per essere l’eppure che sta dopo la stessa verità. Dopo aver raccolto sul proprio corpo tutta la gioia e il dolore, dopo avervi aderito totalmente, resta la certezza che dobbiamo, nonostante tutto, continuare a vivere. E occorre essere sapienti – non saggi – per continuare a vivere. Lo dico proprio in senso etimologico: saper raccogliere e riconoscere in sé il colore nel sapore delle cose.

Andrea Caterini (Roma, 1981) ha pubblicato testi critici su ''Nuovi Argomenti'' e ''In Limine”. È cofondatore della rivista online ''(il) Crise'' e collabora al Centro per l'Arte Contemporanea, La Nuova Pesa. Attualmente sta curando i “Diari” di Enzo Siciliano. ''Il nuovo giorno'' è il suo romanzo d'esordio.

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Tags: interviste

Al grido di «Pezzi da otto!» si conclude la sesta stagione dei Libri In Testa

FedericoP — Sun, 25 May 2008 09:17:37 +0200

Pochi minuti dopo le 19 prende il via l'ultima serata di questa stagione 2007-2008 dei Libri In Testa. Il romanzo di cui si parla oggi è «L'isola del tesoro» di Robert L. Stevenson.
Esordisce Federico dichiarando i due motivi per cui secondo lui si tratta di un libro fondamentale (la capacità di Stevenson di raccontare il mistero dell'uomo attraverso gli strumenti della narrativa di genere; la canonizzazione del genere "piratesco"). Legge anche il passaggio in cui Jim, Lord Trelawney e il dottor Livesey studiano per la prima volta la mappa del tesoro.
Da qui il dibattito intorno al libro si sviluppa con vivacità ed equilibrio.
Elvio parla della figura di Long John Silver come vero "formatore" di Jim in questo particolare romanzo di formazione; Fiamma cita una frase di Henry James, parla del libro di Larsson su Long John Silver e ci racconta della prima versione "edulcorata" dell'Isola del Tesoro; Giuseppe propone un interessante parallelismo wagneriano (Billy Bones è come il drago Fafner, custodisce la mappa del tesoro senza poterne godere; Jim è un novello Sigfrido, non conosce la paura e conquista le ricchezze); Alex legge un passo per farci gustare la prosa di Stevenson e poi torna sull'ambiguità del personaggio di Long John Silver; Michele stigmatizza la pedanteria di Jim e vede in Long John il vero personaggio "moderno" del romanzo.
Pubblico sparuto (la libreria si è dimenticata di spedire gli inviti...), ma attento. Una domanda, prontamente soddisfatta, sull'assenza di personaggi femminili.
Fuori la temperatura è mite, ma Roma è già la città che siamo abituati a vedere nei mesi caldi, piena di gente e turisti.
Se ne riparla dopo l'estate.

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Tags: cronache

Poiché Lord Trelawney, il dottor Livesey, ed altri...

ilibrintesta — Wed, 21 May 2008 09:35:35 +0200

Giunge alla sua conclusione, prima che ci sia stato il tempo di esclamare "Corpo di mille balene!", la sesta stagione dei Libri In Testa: A noi due, quest'anno un libro alla volta. Come ormai anche i muri sanno, la nuova formula consacra ogni serata al faccia a faccia con un'opera specifica.

L'ultimo turno si intitola Poiché Lord Trelawney, il dottor Livesey, ed altri..., un cannoneggiante arrembaggio al romanzo "L'isola del tesoro" di Robert L. Stevenson. Navigheremo all'interno del romanzo seguendo la rotta di letture e interventi.

L'appuntamento è sabato 24 maggio, alle ore 19, presso la saletta al secondo piano della Libreria Croce di Corso Vittorio Emanuele II, 156 a Roma. L'ingresso è libero.

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Tags: serate, annunci