l'ippoghigno nella bruma

ma chi ha detto che non c'è?

borisbattaglia — Thu, 04 Sep 2008 22:43:46 +0200

infatti... c'è un Gianfranco Manfredi che mi piace assai. Questo:

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Tags: la bimba anarchia

considerazioni sui commenti al post precedente

borisbattaglia — Wed, 03 Sep 2008 23:41:23 +0200

Carissimi,
ora, letti i vostri –di persone che stimo- commenti il dubbio è più forte. Ne vale la pena?
Perdere tempo a parlare di fumetti, intendo.
Paolo: che Scozzari sia un vecchio rancoroso convinto, nella sua fase senile che dura da vent’anni -e ci può anche stare: in fondo è sempre stato (come quel Pazienza della cui luce riflessa ha troppo goduto) un provinciale-, che il fumetto sia prima scrivere e dopo disegnare, di questa cosa di cui lui è convinto ce ne siamo fatti tutti una ragione da tempo e gli sorridiamo accondiscendenti... in fondo è un monumento a se stesso e se non si rende conto lui del guano di cui si ricopre...; sappiamo, noi quattro gatti, che è una cazzata e che libri teoricamente insulsi come l'arte bimba e gli irripetibili e le frecce di ulceda può pubblicarli solo il più inutile degli editori italici.
Il problema è che di quella idea malata lì il più fervido alfiere lo è quello che passa per essere il più illuminato degli editori italiani di fumetti e che già dalla carta -perchè il supporto, nel fumetto, è importante quanto e più di tutto il resto... ma questo non vuol dire (spiegaglielo tu che ci eri in confidenza e che magari ti legge) che più usi una carta preziosa (avoriata) più ci fai un buon servizio al fumetto che ci pubblichi sopra- che usa dimostra di non capirci un cazzo, e di immagini e di narrazioni; e che Corona - il più grande autore italiano (lo dico senza tema di smentita) merita un trattamento editoriale migliore di quello di un marcelloiori qualsiasi.
Patrizia e Michele: non avete capito. A me l'originalità importa una sega. Del realismo d'accatto di cui i fumetti italiani strabordano non so cosa farmene. Delle necessità alimentari degli autori italiani e del loro dover dir sissignore a chi gli paga lo stipendio me ne frega ancor meno. Ognuno ha i padroni suoi. Questa non è una giustificazione. Dioporco!, Patrizia, smettetela di attribuirvi statuti speciali di artisticità e ammettete di essere impiegati sfruttati. Eleggete le vostre maestranze, associatevi per un contratto nazionale fumettisti e lottate per esso. Scioperate. Tutti. Finchè il Serra di turno non accetterà di pubblicarvi una collana sperimentale.
Sai che colpo, anche pubblicitario. Un mese senza fumetti bonelli in edicola per lo sciopero degli autori che lottano per illoro diritto alla libera espressione!
Faglielo presente a quelli che comandano, lì.
Poi.
Michele caro, a me non me ne frega un cazzo dell'interpretazione della realtà. Anche perchè dal come interpretano la realtà Nizzi, Ambrosini o Enoch o Recchioni preferisco tenermene ben alla larga. Meglio se non lo fanno. Comunque. Il Tex di Bonelli quello vero, il Gianluigi, e di Galep era grande fumetto, perché, anche se quei due non avevano la minima velleità teorica, le loro storie poggiavano su un idea sintetica e non analogica. Cioè erano realtà.
Il fumetto è immagine sintetica. Realtà immanente. Oggi tex è la caricatura di se stesso, l'analogo dei tempi antichi e appaga solo lettori antichi. La Bonelli è un industria sterile, morta. Incapace di investire nel futuro. Pensa che portata avrebbe un fumetto italico -pensato per essere originale (in senso sintetico) e non plagio del tipo mangadisney- con le caratteristiche che fanno vivo il fumetto nipponico, quello che leggono i ragazzini.
I redattori bonelli e chi lavora per loro, Scozzari e chi oggi non ha vergogna di pubblicarlo, Igort e i suoi turiferari hanno ucciso questa realtà in favore della sua rappresentazione.
Ci sono barlumi e resistenze. Li ho indicati più volte.
La mia speranza è che un giorno diventino offensiva.
Questo o lo diciamo chiaramente e ripartiamo da zero, senza paura di non avere spazi e accrediti nei fastivalli del menga.
O continuiamo così. Come fino adesso.
Io sono stufo.E non sto scherzando. .
Che il tempo non me lo regala nessuno.
Quindi vi mando tutti a cagare.
Sbaglio?

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La sindrome di Hoffmann

borisbattaglia — Mon, 01 Sep 2008 22:25:37 +0200

Il 5 maggio del 1936, più o meno alle ore 16.00, il generale Badoglio, dopo quella che fu definita dall’enfasi del regime fascista: “la ferrea marcia della volontà” –ma che Angelo Del Boca, nella sua splendida ed esaurientissima storia del colonialismo italiano, ben ci descrive come la messa in scena di una carnevalata- entra trionfante in Addis Abeba.
Sta a bordo di un autoblindo e lo spettacolo che lo circonda è, come racconta nei suoi diari (vi consiglio l’ottima biografia scritta da Piero Pieri e Giorgio Rochat nel 1974, ristampata nel 2002 negli Oscar Mondatori), di una desolazione infinita. Nessun trionfalismo. Solo morte, distruzione, incendi.
Sulla prima pagina della Domenica del Corriere del 17 maggio di quello stesso anno viene pubblicata un’illustrazione di Achille Beltrame che ritrae Badoglio mentre entra trionfalmente a cavallo tra due ali di soldati nella capitale abissina. La città sullo sfondo sembra fatta di ordinate villette brianzole. C’è da rabbrividire.
Ovvio.
Per tutta la sua vita Achille Beltrame non lasciò, neppure per una breve vacanza, Milano. Non aveva mai visto quello che illustrava e non sapeva neppure lontanamente come fosse fatta Addis Abeba. Eppure Dino Buzzati aveva il coraggio di dire di lui che aveva procurato “una valanga di notizie e conoscenze a intere generazioni di italiani che altrimenti è probabile non ne avrebbero saputo nulla o quasi. Un maestro dell'arte grafica, quindi, ma anche un formidabile maestro di giornalismo”. Balle.
In quell’illustrazione pubblicata il 17 maggio, come in tutte le illustrazioni di Beltrame, c’è forse una notizia e un briciolo di conoscenza – la presa di Addis Abeba- ma non ci sono né verità né funzionalità costitutiva.

Quaranta anni prima, il primo marzo del 1896 la situazione era invertita: l’esercito abissino infliggeva a quello italiano, nei pressi di Adua, una sconfitta così cocente da far mettere da parte ogni velleità di espansione africana ai governanti italiani per più di trent’anni.
Non esistono documenti iconografici diretti – intendo fotografie- di quella battaglia. Le illustrazioni che nei giorni successivi furono pubblicate su riviste imbalsamate come Tribuna Illustrata e l’Illustrazione italiana vennero realizzate dai loro autori sulla scorta delle testimonianze di chi, italiano, aveva partecipato a quella battaglia.
Può anche darsi che in quelle immagini –governava Crispi non Mussolini- ci fosse un po’ di verità (io ne dubito), certo non c’era volontà costituitiva.
E’ un problema che quelli che in Italia usano le immagini per raccontare si trascinano dietro da allora.
Una cosa che, con onestà disarmante, Gianfranco Manfredi dichiara apertamente nel numero otto di Volto Nascosto (La strada per Adua): dove il pittore Aurelio Montaldo, inviato al fronte per realizzare disegni che permettano a Umberto I di conoscere la situazione in ogni dettaglio, invece non vede niente, si fa sottrarre gli strumenti del suo lavoro e muore ucciso, quasi senza nemmeno accorgersi dell’imboscata e di essere in una guerra reale.
Zero conoscenza. Zero verità. Questo è come un tempo l’illustrazione, oggi il fumetto italiano –quello che consideriamo il fumetto italiano: 96 tavole, sei vignette per tavola- : uno sforzo narrativo paralizzato nella sua sclerotica incapacità di veicolare verità.
Chiarisco subito.
Per lo meno. Cerco di farlo.La verita non c’entra un beneamato cazzo né con quella cosa indefinita e trascendente che i cattolici identificano compulsivamente con le proprie psicosi e fobie, né con quel realismo didascalico di cui gli italiani fanno da tempo immemore uso e abuso sconsiderato.
E’ la precisa corrispondenza, ma precisa non in senso attributivo, quanto – e sfottete pure- simulacrale, tra significante e significato. Il fumetto è, nelle sue forme più riuscite –tanto da poterne diventare definizione- , scrittura con immediata capacità di senso. Non c’è, quando funziona, nella scrittura fumetto alcuna relazione segnica. C’è solo senso. Verità, se volete, e forza leopardianamente costitutiva.
Quando questo non accade, come nella quasi totalità dei fumetti bonelli ed emuli vari, non è colpa del formato.
E’ colpa di chi quei fumetti li fa.
Vedo di spiegarmi.
Perdonatemi se la faccio un po’ lunga.
Ma.
La birreria è delle più sordide. Dai, un po’ di retorica: fumo, caldo, ubriaconi, cameriere procaci e birra, tanta birra. C’è un palco sul quale un’orchestrina improvvisata suona, in modo esecrabile, una overture di Gluck.
Nessuno vi presta attenzione. Tranne due uomini, amici e ubriachi.
Uno di due è entusiasta dell’esecuzione. Ne sottolinea i fraseggi agitando il boccale. L’altro è schifato. Orripilato dalla incompetenza dei musicisti. Chiede al suo amico entusiasta di giustificare tutto quell’incredibile entusiasmo.
E’ che mi sto commovendo – gli risponde – perché nonostante la pessima esecuzione sto rivivendo le armonie che ho immaginato quando l’ho scritta, la scrittura non conta un cazzo, non è che un abbozzo sommario di quelle armonie… quello che mi esalta è il ricordo della creazione.
Hoffmann, che è dei due personaggi quello disgustato dall’esecuzione, non può però, da buon romantico, che dirsi d’accordo, dal punto di vista emozionale con il suo amico; che è Gluck stesso.
Questo è, più o meno, un racconto del protoromantico Hoffmann (il cavaliere Gluck raccolto ne Il vaso d'oro. Pezzi di fantasia alla maniera di Callot, 1995, Einaudi- evitate di leggerlo, vi risparmierete fatica e dolore), per il quale – da mediocre compositore quale fu- la musica è un’arte leggera e soave. Da mistico psicotico e quindi romantico per Hoffmann quello che conta è lo spirito, non la realtà della materia.

Un par di balle- dico- la scrittura è tutto. Senza scrittura le sequenze di enunciati, caro autore, che ti sbatacchiano nella testa non diventerebbero mai un testo. Quei musicisti con la loro incompetenza hanno cancellato la scrittura di Gluck, ne hanno distrutto la struttura logica, la continuità referenziale, la coerenza, l’informatività e la coesione.
Questo è, più o meno, il punto.
E' quello che fai tu quando scrivi fumetti. Li distruggi.
Voi professionisti del fumetto italiano – sceneggiatori, disegnatori, traduttori e pseudocritici- vittime di quel pregiudizio romantico antiilluminista cheavete imparato a scuola e dalla lettura di Tex-dall’alto di qualche rara originale intuizione (niente più che un misero soggetto) confondete la grammatica dell’enunciato con la grammatica del testo.

Per farvi capire meglio quello che voglio dire ho qui pronto un esempio interessante: di come all’interno del più rigido formato si possa fare fumetto e verità. Devo, già ve l’ho accennato qui, tirare in ballo Larcenet e la rocambolesca avventura di Van Gogh.
Sono uno stronzissimo snob pseudointellettuale, lo so.
Ma prima di sfidarmi a duello fatemi un favore. Prendete qualche lezione di scherma e soprattutto seguitemi fino in fondo. Potreste imparare qualcosa.
(a suivre).

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Tags: bagatelle e massacri, la metafora illegittima

Ricominciamo

borisbattaglia — Mon, 01 Sep 2008 16:30:03 +0200

Quello che resta di queste vacanze.
I più di quattromila kilometri contati dall’apposito dispositivo sulla mia Toyota.
Mezzo pacchetto di Parisienne rosse.
Un sacchetto di letture non fatte.
Un asciugamano del Papeete.
Polvere di almeno tre diverse montagne sui miei scarponi.
Due o tre giga di fotografie.
Tutto Safari di Jovanotti (Lorenzo, papà, si chiama Lorenzo!!) che Leonida mi ha obbligato a schiantarmi nel cervello a furia di sentirlo.
Un mese di lavoro arretrato.

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Tags: otio et ignorantia

no direction home (due e fine)

borisbattaglia — Thu, 14 Aug 2008 22:11:09 +0200

Scrivo queste note conclusive dal porto di Bouzigues. E’ semplicemente che lo Zampa mi ha fatto venire una voglia incontenibile di ostriche. Quelle dello stagno di Thau sono fenomenali. Quindi ci sono venuto. Una dozzina e una bottiglia di Cote de Provence. Passerò qui il ferragosto. Sabato andiamo a prendere Leonida, poi andiamo al mare. In Romagna.

Ti dicevo che a Basilea Erasmo ha scritto l’ Elogio della follia , Albert Hofmann ha sintetizzato per caso l'acido lisergico, e Tinguely ha maturato a scuola dall’anarchico Heiner Koechlin le sue idee sulla scultura. Ci sarà pure un motivo. Per me è il farsi il bagno nel Reno. Lo fanno tutti a Basilea.
Sai sotto la fontana di Tinguely c’è uno splendido baretto con i tavolini immersi nel verde, dove fanno il miglior caffè (migliore almeno di tutti quelli che ho bevuto qui – permettimi l’inciso: migliore anche di tutti quelli bevuti a Zurigo nonostante la fama di posti come il Cafè Schober); c’è anche, lì di fianco, una bella libreria di fumetti, solo che quando ci arrivo è già chiusa. Ecco, mi girano le palle. Per togliermi il malumore devo andare a visitare il museo Tinguely. Giuro: le opere di Jean Tinguely sono una cosa divertentissima. Le sue opere sono monumentali e folli, ma funzionano. Tutte. Schiacci un pedale rosso e questi mostri meccanici si mettono in moto. Sbalordendoti.
La mia preferita è la scultura passeggiata che si chiama Grosse meta maxi-maxi utopia. Un immenso intrico di scale scalette bielle e pulegge e lampadine e incredibili marchingegni nella quale puoi camminare. Mentre i meccanismi in azione cambiano continuamente la struttura della macchina. Mi ricorda il come funzionano i fumetti. Uno spasso.

Vedi che non ti raccontavo balle quando ti dicevo che ho camminato in utopia.
Poi per capirla meglio ho fatto il bagno nel Reno.
Vent’anni fa circa avevo disceso il Reno da Amsterdam fino a Basilea, ma su una chiatta senza mai immergerci nemmeno un piede. Tradizione domenicale degli abitanti di Basel invece è di farci il bagno nel Reno. Partono da una bella spiaggetta proprio dietro il museo Tinguely, alla fine della Solitude Promenade, mettono tutti i vestiti dentro una borsa arancione gonfiabile, che usano come galleggiante, entrano nel fiume chi nudo e chi in costume (la maggioranza in costume) e si lasciano trasportare dalla corrente fin dove più gli aggrada. Ero proprio lì. Potevo non provarci? Scusa, compro a un chiosco quella borsa arancione chiamata Wickelfisch (venti franchi, la malora!) la riempio e, vado.

Uno spasso.
Se ti capita, provalo. Capirai che la corrente del fiume che ti porta, nudo, un po’ dove cazzo le pare, è meglio di tutte le storie che puoi leggere in brutti libri sdraiato sotto un ombrellone su una brutta spiaggia italiana. Che andare, nemmeno importa dove e perchè, costituisce senso già di per se.
Il resto sono cazzate o vacanze, che è lo stesso.

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Tags: no grazie io cammino, otio et ignorantia

no direction home (1)

borisbattaglia — Wed, 13 Aug 2008 21:24:42 +0200

Scrivo questi appunti da Chiavari, mentre sorseggio, qui, dell’ottimo ciliegiolo della val di Magra. E dopo che il perfido Zampa mi ha raccontato delle sue scorpacciate di ostriche dell’etang de Diana annegate nello sciaccarello.

Certo, tu che sei appena tornato dal tuo giro in Corsica con la Vespa dici che adesso devo spiegartelo che cazzo ci va a fare uno a Basilea se non ha un motivo preciso… chennessò, tipo un motivo di lavoro…
Bene. Adesso stai zitto che te lo spiego… a Basilea ci sono andato per farmi il bagno nel Reno e per fare due passi in Utopia, e no, non sto parlando per metafore, mio caro. Ma per farti capire cosa voglio dire è meglio se comincio con lo spiegarti cosa ci facevo il sei di agosto a Sondrio: assolutamente niente.
In realtà dovevo andare al mare, ma per una serie di quelle fortuite circostanze che in dieci minuti ti cambiano progetti di mesi, mi sono ritrovato lì. E’ che a un certo punto Leonida è sbottato e mi fa: dì papà… ma io al mare ci sono già stato, perché dobbiamo andarci ancora invece di andare un po’ in montagna a camminare? Già! Che gli rispondi a una logica così ferrea? Gli racconti la verità. Che quest’anno i soldi sono quello che sono, cioè veramente pochi, e che abbiamo deciso, per risparmiare un po’, di andare al mare a casa dei nonni che intanto sono via. Ma, ribatte lui, casa dei nonni al mare non scappa, è sempre là, non posso andare, scusa, prima qualche giorno in montagna dalla nonna?
Convengo che ha ragione: la casa al mare dei nonni non scappa, e in fondo è solo il sei di agosto… partiamo per la Valtellina. Ecco perché il sette ero a Sondrio. Ne approfittavo per comprare la grappa al mirtillo.
Il mio problema è che prima o poi (molto più facile prima) io mi rompo i coglioni di stare lì, dovunque sia questo lì. Quindi ti sarà chiaro cosa ci facevo il giorno dopo a Chur (capoluogo, per chi non lo sapesse e ci tenesse a saperlo, del cantone dei Grigioni). Niente nemmeno lì.
E’ solo che mi ero rotto di stare da quelle parti là, vicino a Sondrio così gli ho detto a Leonida se andavamo da qualche parte. Mi ha detto di no. Bene, gli ho detto, io però vado, ci vediamo tra qualche giorno. Ciao, mi ha detto lui, ci vediamo a Ferragosto. Ciao, mi ha detto la nonna.
Sono partito con Durruti. Abbiamo fatto il passo del Bernina, poi mi sono detto: tanto il mare non scappa allora mi faccio un giro a piedi sul lago di Poschiavo.
Dopo un po’ che cammino però mi stufo anche qui. La cosa più sensata allora mi sembra partire per Zurigo. Così vado a rivisitare, per la terza volta, il Johann Jacobs museum. Capisci quindi cosa ci facevo a Chur: bevevo una birra e passavo la notte prima di guidare fino a Zurich. Solo che poi a Zurigo una volta che hai carezzato la pecora di Henry Moore, ecco poi anche a Zurigo mi rompo i coglioni. C’è anche poco da fare. A mia moglie Zurigo proprio non piace; e su una cosa ha ragione: sarebbe oltremodo antipatico trovarsi qui quando inizia la street parade. E’ l’otto di agosto. Siamo ancora in tempo e scappiamo. Guidare fino a Basel è una sciocchezza.
Ecco adesso sai perché il nove di agosto ero a Basilea.
Ora se hai pazienza ti spiego del Reno e dell’Utopia.

(segue)

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Tags: no grazie io cammino, otio et ignorantia

PAUSA

borisbattaglia — Wed, 23 Jul 2008 15:59:32 +0200

Sto bene.

Non ho chiuso.
Ho riflettuto sulla forma blog. Sentivo il bisogno di sistematizzare, nella mia testa, un po' i temi e le idee.
Avevo anche da smaltire una sbornia.
Comunque.

Una volta scollinato luglio, poi è tutta discesa, fino a settembre. Si fila via.
Infatti.
Sarà lì, penso, che ci rivedremo.

Buone vacanze.

Per me lo saranno.

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Tags: otio et ignorantia

...e buonanotte anche a me

borisbattaglia — Wed, 09 Jul 2008 12:07:46 +0200

buonanotte ai suonatori

borisbattaglia — Tue, 08 Jul 2008 14:58:48 +0200

buona notte ai viaggiatori,
a chi cerca di notte una riva,
a chi s’è perso
e non trova la strada
ma ancora cammina
ecco, appunto, hanno ragione i Fratelli Severini.
Ci sono cose. Che nel giro di tre giorni ti cambiano la vita, ti spostano gli interessi. Ti danno prospettive nuove.
C'è da camminare, ancora e tanto.
Vado. Mettendo in conto, come ogni vero viaggiatore, l'enventualità di non tornare.
Nel caso contrario ci vediamo. Prima o poi.
Sciao.

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Tags: no grazie io cammino, privati onanismi

il fumetto come impossibilità

borisbattaglia — Fri, 04 Jul 2008 12:04:06 +0200

“No, è proprio un’impossibilità, ho gli occhi che non vedono più le cose, non vedo più il disegno in forma statica, non vedo più la vignetta singola, riesco solo a sentire il flusso della storia, quando lavoro sulla vignetta 1 della pagina 1 ho il cervello che è già sulla 5, sono a rincorrermi. Da un lato è un’esperienza strana, dall’altro è una grossa perdita di piacere nel disegno, e soprattutto se c’ho un piacere ce l’ho alla fine, ora, leggendo le cose”.

Così dice, e a me quello che dice piace un sacco, Gipi, nella chiacchierata con Giacomo Nanni e Claudio Nader che dovete assolutamente leggere.

Buon fine settimana.

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Tags: organon