DEDALUS: CORSI, CONCORSI, TESTI E CONTESTI DI VOLO LETTERARIO

testo selezionato - Concorso LA VITA IN PROSA

2009-11-29T15:19:44+01:00

Propongo qui di seguito il secondo testo (sempre in ordine di tempo) selezionato nell'ambito del Concorso LA VITA IN PROSA per la pubblicazione in Dedalus, come previsto dal regolamento. Si tratta di Un perro (Lettera a Francisco Goya). L'autrice è Lucetta Frisa. Ricordo che questo testo, così come tutti quelli che perverranno al Concorso, concorrerà per il premio finale, consistente nella pubblicazione gratuita di un volume di racconti con le Edizioni Puntocapo. I.M. ------------------------------------------------------------------------------ LUCETTA FRISA Un perro (Lettera a Francisco Goya) Madrid, 25 novembre 1823 Illustre Maestro, mi permetto di indirizzarVi questa lettera, affidandomi alla Vostra compiacenza. Vi prego quindi di perdonare la mia ingenua curiosità. Ho avuto il privilegio, un giorno, di penetrare, insieme a certi amici, nella Vostra Quinta del sordo. Gli amici - che Voi conoscete ma dei quali preferisco non fare il nome - mi avevano sconsigliato di accompagnarli. Sostenevano che quanto avrei visto non era “cosa da donna”, e per di più giovane come sono io. Ma, alla fine, il mio carattere ostinato prevalse sulle loro obiezioni. Davanti a quelle pareti, la commozione e l’orrore mi sconvolsero. Non vedevo solo un capolavoro di arte nuova, ma anche una lezione di realtà la cui potenza tragica mi era sconosciuta. Nessuna opera pittorica, finora a me nota, le assomiglia. Ed è cosa ancora più sorprendente per chi è abituato ad ammirare lo splendore dei vostri ritratti e dei Cartoni per gli Arazzi. È il lato oscuro e bestiale di questa società e dell’uomo in quanto tale, oppure ciò che rappresenta è frutto di un incubo, di uno strazio, di un’insonnia protratta oltre le umane possibilità? La domanda che più mi preme è quindi questa: fino a che punto, illustre Maestro, le Vostre Pitture Nere rispecchiano il reale e quanto l’immaginato? Perdonate questa domanda ingenua, che da troppo tempo mi assilla e a cui gli amici hanno risposto in modo evasivo: solo per tranquillizzarmi, io penso. Di questo genere di tranquillità faccio volentieri a meno. La seconda domanda riguarda in particolare un affresco: è quello del cane, tutto solo, separato dalle altre pitture notturne e diaboliche che lo circondano. E’in bilico tra la vita e la morte? C’è chi dice sia lì per sprofondare dentro una voragine, o venire trascinato da un’onda marina, un’alluvione o una frana che a una creatura fragile come lui può essere fatale. È così? Non so perché, ma mi ricorda Tito, il figlio di Rembrandt, che il pittore ritrasse tra i suoi libri, appoggiato al banco di studio come da un balcone. Un’apparizione che emerge dal buio, dolcissima, e che sappiamo fu molto breve sulla scena della vita. Vi parlo di Rembrandt, illustre Maestro, perché solo alla sua grandezza posso accostare la Vostra. Ricordo i Vostri animali: quelli che circondano Don Manuel Osorio de Zuniga nella sua stanza: i gatti affamati e maligni, la gazza ammaestrata, i cardellini in gabbia, come pure il bel cavallo di legno nerissimo di Pepito Costa y Bonelis. Ma soprattutto il meraviglioso quadro di Maria Teresa Cayetana de Silva, duchessa d’Alba: al suo fianco destro c’è un cagnolino bianco che sembra un giocattolo anche perché porta un nastrino rosso nella zampa posteriore destra, fiocco uguale agli altri fiocchi rossi della sua padrona. Quel gesto però, quel misterioso indice puntato della duchessa, a chi è diretto? Al cane che dovrebbe obbedirgli o a qualcun altro, fuori dal quadro ? Così come ricordo un cucciolo-giocattolo dal musetto nero, della Marchesa de Pontejos. Immagino siano le signore a trattarli così e Voi mostrate questo comportamento femminile, raffigurando i cani e le loro padrone, nella stessa posa vezzosa.Gli altri cani dei Cartoni, sono ben diversi, molto più naturali. Dormono, abbaiano, partecipano. Cani da strada che nessuno coccola e protegge e forse instupidisce. Penso anche ai vostri ritratti di bambini, figli di ricchi e di nobili, col peso dell’eredità familiare e del futuro sulle spalle esili. Non ridono mai, sembrano consapevoli di ereditare qualcosa che li allontanerà per sempre dalla gioia. Quella dolce libertà che li accomunava ai cuccioli viene imprigionata dal ritratto stesso. Quei ritratti segnano dunque anche la fine dell’infanzia e Voi, Maestro,sapete dipingere la malinconia infantile, molto più struggente di quella adulta. Nei dipinti mi piacciono in particolare certi segnali allusivi – il loro linguaggio segreto che appartiene alla poesia. Il silenzio di quei gesti è un alfabeto che solo un poeta sa decifrare. La poesia dei segni ci comunica un senso di sospensione, come quegli occhi che non smettono di seguirci facendo abbassare i nostri: vorremmo fuggire via da loro, per non sentirci nudi. Rendere gli occhi così vivi e persecutori è creare l’illusione di un altro mondo, di una traiettoria che unisce sguardo a sguardo, in un’intesa enigmatica al di là del tempo. Così il piccolo Tito e quel piccolo cane sono guardiani di una soglia tra un mondo e l’altro. Appaiono qui e già sono sommersi. Vorrebbero restare, aggrappati a questo limite sabbioso, ma si oppongono con tutte le loro forze - o si abbandonano? - a qualcosa che li spinge al di là. Al contrario, certe creature angeliche, certi fanciulli divini che ignorano il dolore e la terra, stanno nei quadri solo per ricordarci di conservare la nostra anima in un’infanzia eterna. I miei amici hanno discusso tra loro se l’affresco del cane fosse o no compiuto. Io penso che - comunque sia - quel cane de La Quinta del Sordo ha un potere di suggestione straordinario, forse proprio per quel senso di incompiutezza che suggerisce. Che cosa c’è, nella vita umana, di compiuto? Si illude chi crede di concludere un’opera nel corso della vita. Non illudersi è restare più vicini alla realtà. Vedere un’opera nell’attimo che ci è concesso di vederla è come ascoltare il racconto di Shéherazade che si interrompe all’arrivo della notte per ricominciarlo la notte successiva: tutto è racconto senza inizio né fine. E poi, non siamo noi, gli umani, ad avere molte caratteristiche canine? Anche noi soffriamo, ci emozioniamo, amiamo, siamo schiavi di padroni, ci rallegriamo e rattristiamo per un nonnulla, non sopportiamo la solitudine, patiamo la fame e la paura, amiamo tanto la nostra dimora quanto l’aria aperta, e una carezza ci solleva mentre la sua assenza ci sprofonda. Forse noi stessi abbiamo cuore, sangue e nervi ancestrali, in parte analoghi a quelli della razza canina. Solo Voi, Maestro, avete saputo turbarmi così tanto con quella figurina solitaria e disperata. Più disperata di quelle nere e orribili figure che lo circondano. Quelle creature nere credono al diavolo e gli dedicano sacrifici. E forse il diavolo - ammesso che esista - andrà in loro aiuto. Ma il cane? Il cane non si affida né al diavolo né a Dio. Quel cane non ha il conforto o l’illusione di un’aldilà. Chi è più degno di commozione e d’amore di lui? E ora, Maestro, Vi confiderò una mia debolezza, sento di poterlo fare con chi, nella magia di una piccola figura, ha scatenato nel mio animo emozioni e inquietudini tanto forti. Sicura che non riderete di quanto sto per dirvi, se è vero che la sensibilità di un artista è simile, in qualche modo, a quella di una donna o di una ragazza come me. Ogni volta che vedo un cane, una fitta come una lama finissima di coltello mi attraversa il polso e raggiunge il palmo della mano. Anche osservando il Vostro cane dipinto, questo bizzarro fenomeno si è ripetuto. Dante Alighieri diceva che la visione della sua amata gli faceva tremar le vene e i polsi. Forse - mi dico - nelle vene e nei polsi passa una debolezza particolare che accomuna il senso dell’amore a quello della natura creaturale. Mi sento così vicina a tutti quelli che vivono, godono e soffrono e non sanno perché, e neppure se lo chiedono e neppure lo potrebbero. Chi, se non i bambini e gli animali? Chi, se non i poveri, gli offesi, gli ignoranti, i diseredati? Loro sono ancora dentro di noi, come lo è la nostra infanzia, l’inizio indifeso e inconsapevole della vita. Ma per loro, al contrario dei bambini, il futuro non ci sarà. E Voi, Maestro, in pochi tratti di pennello avete espresso quello che nasconde la nostra cellula più antica e che nessun altro ha saputo far risuonare nel profondo. Vi ringrazio umilmente di questo dono che non ha prezzo. Vostra devotissima Maria Dolores Cardillo de Cordoba

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Concorso LA VITA IN PROSA - testo selezionato

2009-11-18T15:40:20+01:00

Propongo all'attenzione dei lettori il primo dei racconti selezionati nell'ambito del Concorso LA VITA IN PROSA. Come previsto dal bando, inserito alcuni giorni fa in questo stesso sito, tra i racconti inviati al Concorso ne vengono scelti alcuni che vengono periodicamente inseriti in Dedalus. Il primo, in ordine di tempo, dei racconti selezionati, è "In quel momento" di Lucianna Argentino. Nei prossimi giorni verranno proposti altri testi. Ricordo inoltre che tutti i racconti pervenuti al Concorso, così come quelli che perverranno entro la scadenza, prevista per il 31 gennaio 2010, concorreranno al premio finale consistente nella pubblicazione gratuita di un volume di racconti con l'Editrice Puntoacapo. Un caro saluto a tutti, I.M. -------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- racconto di LUCIANNA ARGENTINO IN QUEL MOMENTO Eccola lì. La vedo, immobile, mentre guarda fuori da una grande finestra. E’ il 2 luglio. Il 2 luglio di tanto tempo fa e lei sta per compiere quattordici anni. Si trova in una stanza d’albergo che si affaccia sul mare e sono da poco passate le cinque del mattino. Le onde sono dorate e quiete. Hanno perso il furore impietoso della notte precedente, quando lei s'era sentita persa, sballottata impaurita; quando aveva visto la prua del traghetto innalzarsi come invocando verso l'oscurità del cielo e poi giù sparire nell'abbraccio tempestoso delle onde alte. Ora guarda il mare come si guardano due amanti dopo un amplesso appassionato. I suoi fratelli stanno dormendo. Era da più di un anno che non dormivano nella stessa stanza, più o meno da quando lei ha avuto le prime mestruazioni e i loro genitori hanno deciso che era giunto il momento di separarli. Le è spiaciuto, in verità, essere trasferita nel salone, pure se ha un mobile letto nuovo nuovo, dove può tenere tutte le sue cose. I libri, i dischi, le bambole con cui non gioca più. In cuor suo sa che quel trasferimento ha segnato la fine di qualcosa che non sarebbe più tornato. I suoi fratelli sono rimasti in quella che continua a considerare la loro stanza, oltre la parete da cui li sente parlare e ridere prima di addormentarsi, proprio come facevano quando c’era anche lei a condividere quei momenti. Le mancano quelle chiacchiere, quelle risate. Allora, a volte, bussa sul muro e i fratelli le rispondono e continuano fino a che non si stancano. Eppure la sera prima hanno parlato poco, forse stanchi del viaggio o forse imbarazzati per quella ormai estranea intimità. Loro due hanno comunque trovato le energie per litigarsi il lato del letto in cui dormire e lei, di solito insofferente per quelle intemperanze, ha provato un po’ d’invidia per la loro lotta e non ha pensato a dividerli, calmarli, come fa a casa quando litigano anche solo per un pezzo di carta o semplicemente perché uno dice all’altro “facciamo a botte?”. E’ rimasta a guardarli in silenzio, da una lontananza che l’ha spaventata. Sul comodino c’è il suo diario, dove annota pensieri, dove racconta delle passeggiate con le amiche, dei primi turbamenti del cuore e di tutto quello che le capita nelle sue semplici giornate di adolescente. Dove più tardi annoterà di questa sua prima alba. Ora, davanti a quella grande finestra, osserva il cielo grigio che, come sfinito dalla notte, pare faccia fatica a trovare il suo giusto colore. Vede i gabbiani, ne sente il grido acuto, come un richiamo, una domanda. Non lo sa ancora ma è da quel momento che ogni volta che sentirà quel loro verso stridulo proverà un profondo senso di nostalgia. Una nostalgia al rovescio che non parla di cose perse o lontane, ma di cose custodite dentro che a certi suoni , a certi odori, a certi colori o scorci di luce le fa vibrare il cuore e la pelle. In verità anche il garrito delle rondini le fa chiudere gli occhi e la trasporta in aria, tra quei voli ripidi e spericolati. Ricorda quando, l’estate precedente, tra le viuzze del paese del nonno materno lei e i suoi fratelli trovarono un rondone, chissà come caduto a terra, che si dibatteva cercando invano di riprendere il volo. Impauriti e preoccupati erano corsi a chiamare il nonno che subito prese il rondone e dal terrazzo della loro casa, cui si accedeva salendo una ripida scaletta di legno, lo lanciò nell’aria dove, dopo un veloce battito d’ali, l’uccello riprese il volo. Lo seguirono per un po’ con lo sguardo fino a che non lo persero confuso tra gli altri. Non ha molti ricordi ancora. Ha piccoli ricordi. La visita allo zoo. Il morbillo. Il giro sul trenino attorno al lago di Scanno. Il primo giorno di scuola nella nuova classe, con le nuove compagne. Lo zio che le insegna a pattinare. Le domeniche dell’austerity in bicicletta. Il recente viaggio in traghetto. E altri che ancora non fanno un passato. Tranne, forse, quello che ancora duole, di cui sente il fiato dietro al collo con le parole sussurratele nell’orecchio da suo padre, le mani poggiate sulle sue esili spalle, “dai un bacetto a nonno che nonna è morta”. E il pianto. Solo tre anni prima. Il primo dolore vero. E senza passato assapora a fondo quel momento e la vita che sente crescere e complicarsi assieme a lei. Alle sue spalle sente il respiro dei fratelli. Un respiro leggero, spensierato che viene da un sonno puro, appena appena inquieto con l’infanzia che ancora tira, trattiene e non s’arrende ancora… E lei avverte in sé come una carezza, un dolce e misterioso struggimento, come una mano che lascia cadere qualcosa, un seme piccolissimo, pronto a germogliare, una premonizione, un sussurro. Non lo sa ancora ma fu in quel momento che lei e la poesia si accolsero. Guarda fuori e il tempo è come il mare calmo e lei si sente cullata e al sicuro come le barche attraccate al molo. Sente l’abbraccio della vita e il futuro così vasto e lontano da non esistere quasi. Anche il suo futuro è piccolo, a breve scadenza, poco più di un domani. La prossima partenza per la montagna, il rientro a Roma con le tante cose da raccontare all’amica del cuore. L’inizio del primo anno di liceo. Il giorno prima, mentre era in mare, si è ferita a un piede tentando di salire su uno scoglio. Non ha sentito dolore, se n’è accorta solo quando ha visto i ciottoli della spiaggia tingersi di rosso. Molti anni dopo avrebbe ripensato a quel banale episodio come a una metafora della sua vita, del suo cammino. Un cammino non troppo doloroso, ma sanguinante. Sangue come nutrimento e vita, come fecondità e dono, spargimento di sé. E il sangue nero dell’inchiostro sgorgato dalla pagina graffiata, tagliata, ferita come la sua carne dallo scoglio. Davanti a quella grande finestra prova una malinconia che sfiora la gioia, nata da una rinnovata sensazione d’intimità con il mondo intero. Come la provava fino a pochi anni fa, quando le cose erano tutte vicine e nulla era quello che sembrava e tutto era prossimo a trasformarsi in altro. Lontana è l’inquietudine, lontano quel nuovo e sconosciuto senso di solitudine che a volte la fa piangere senza motivo. O quello spaesamento che la fa sentire fuori luogo ovunque. Eppure a quattordici anni il mondo conserva ancora un poco di magia, è semplice, chiaro, tutto in luce. Non capisce allora quelle ombre che sente venire da lei stessa, quel disagio come se fosse lei a fare ombra al mondo, a privarlo della sua luminosità. Il fatto è che solo fino a poco tempo prima gli adulti erano rassicuranti, tenevano lontana la paura con le favole di un mondo dove regna il bene e il bello e i cattivi vengono sempre sconfitti. Un mondo dove il male esiste e ti tocca, ti ferisce ma alla fine è sempre il bene a vincere. Ora no. Ora che si sente più vulnerabile e avrebbe più bisogno di rassicurazioni, le mostrano un mondo pieno di insidie, minacce, pericoli. Strappano la fiducia come si fa con le erbe cattive, ma ha la sensazione che così strappino i fiori e lascino solo le erbacce. Lei ha creduto a suo padre quando, diversi mesi prima, le ha sequestrato i pattini a rotelle giustificando il suo gesto col timore che lei possa fare brutti incontri nella villa dove va a pattinare con le sue amiche e che lui ritiene sia frequentata anche da ragazzi poco raccomandabili. (Come faccia a saperlo lui che è sempre via per lavoro è per lei un mistero). Lei, comunque, non li ha mai visti. Né qualcuno l’ha mai infastidita. Ci sono solo dei ragazzini e delle ragazzine della sua età. Ma ora davanti a quella grande finestra, a quel mare, comincia a sentire chiaro che suo padre non teme i ragazzacci. Teme lei. Teme quello che le sta accadendo e contro cui non può nulla, proprio nulla. Lei sta crescendo. E’ questo che lo preoccupa, di fronte a cui si sente impreparato e confuso forse più di lei. Lei sa cosa può accadere tra un uomo e una donna e non lo teme, no. Lo sente come attesa, come qualcosa verso cui sta andando incontro. D’altra parte ne aveva avuto un presentimento diversi anni prima. Avrà avuto cinque o sei anni e si era svegliata in piena notte, la luce del corridoio era accesa e suo padre e sua madre non erano nel loro letto. Allora dormivano tutti e cinque nella stessa stanza. Così si era alzata piano, senza far rumore, senza chiamare e, appena uscita dalla stanza, aveva visto i corpi nudi dei suoi genitori stesi sul divano rosso del salone. Se ne stavano immobili, quieti, forse assopiti,. Era rimasta a guardarli sorpresa e incantata poi, senza saperne nulla, un poco attonita ma in pace e serena, con dentro il germe di una nuova consapevolezza, era tornata a letto. Non aveva più dimenticato quello che aveva visto. Lo custodiva in sé assieme a pochi altri ricordi della sua infanzia, quei ricordi che puntellano tutta un’esistenza. L’immagine dei corpi nudi dei suoi era però più di un ricordo, era qualcosa che ormai apparteneva al suo stesso essere, alla sua stessa carne, era un ricordo-luogo a cui ritornava, era il luogo della sua origine e vi attingeva forza ed energia. Ora il cielo si è fatto ceruleo. Le strade sono sempre più animate di corpi e di rumori. Qualche peschereccio rientra seguito da uno stormo di gabbiani, ma per lei il paesaggio comincia a tacere. Quattordici anni sono ancora pochi per stare a lungo davanti a una finestra. Altri pensieri penserebbe se sapesse, o se fosse già accaduto, che di lì a poco, in un altro luogo, dietro una catasta di legna umida, avrebbe per la prima volta baciato un ragazzo. Anzi che un ragazzo le avrebbe insegnato a baciare. Non lo sa, così riaccosta la pesante tenda, non troppo però, quanto basta per lasciare che un po’ del chiarore del giorno incipiente entri nella stanza. E senza sapere di me, che da trent’anni dopo la sto osservando, si riaddormenta.

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SERIE DEL RITORNO di Stefano Massari

2009-11-01T17:10:00+01:00

"Il vero è una morte intera", recita l'epigrafe che apre una delle sezioni del libro "Serie del ritorno" di Stefano Massari, recentemente edito da La Vita Felice. Sono parole di Amelia Rosselli, e danno un'idea forte, chiara, onnicomprensiva, del rapporto coraggioso, a viso aperto, che questo libro affronta e propone con i nodi cardini dell'esistenza: la minaccia del dolore, la precarietà, la necessità di prendere la realtà per ciò che è. Ma l'elencazione di Massari degli oggetti e dei soggetti del mondo non è sterilmente burocratica: c'è in ogni parola strappata al vuoto e al silenzio una partecipazione intensa, come a voler rendere ogni peso, concreto e metaforico, parte della propria carne, della gravità da affrontare e da condurre con sé, passo dopo passo. Accanto all'urlo della morte, opportunamente citato da Milo De Angelis nella prefazione al libro, ci sono, altrettanto presenti e urgenti, "improvvise rinascite, barlumi, terre felici". Nei versi del libro di Massari è racchiuso e custodito un riflesso complicato, cangiante, infinitamente sfaccettato: quell'ambito ristretto, la sottile e pietrosa linea di confine tra l'esistenza e il suo contrario, la luce e il buio, e la tenacia umana nel percorrere quel tratto di strada, ad occhi chiusi come un cieco, con la mente spalancata alla percezione dell'orrore ma anche della bellezza, a tratti ben divisi e separati, a tratti indistricabili. Perché nell'urlo di morte (e di vita) c'è la speranza che "nell'urlo nascosto nei nomi dei figli [...] loro dopo capiranno domani vendicheranno negli anni saranno gli assassini di queste colpe". Un libro complesso e intenso, Serie del ritorno di Stefano Massari, in cui la parola diviene scandaglio, pugnale che lacera, bisturi che purifica ed estirpa mali testardamente radicati. Versi che aiutano a pensare e a sentire più a fondo quell'esistenza "sola come una colonna", che, tuttavia, "cerca la sua specie il patto in cui anche sanguinando crederai". I.M. ------------------------------------------------------------------------------------------------------ testi di STEFANO MASSARI tratti da SERIE DEL RITORNO, La Vita Felice, 2009 Corre la guerra ancora coi denti protegge la torre prepara la storia corre nell'acqua dei santi nel cemento dei civili sulle schiene di noi gli obbedienti noi gli inseguiti corre nell'urlo nascosto nei nomi dei figli perché loro dopo capiranno domani vendicheranno negli anni saranno gli assassini di queste colpe *** corre tra ciminiere barriere operai vangeli detriti insulti croci addii radio confini corre nel caos di cancelli aghi ospedali negli ascensori che piangono nei perdonati che colpiscono tra gli impazziti nelle case corre tra femmine e maschi in posizione di precisione e annientamento corre verso paesi feroci che esultano a comando *** la pioggia di te di tutto il tuo nome sottovoce del tuo odore contro febbraio come grano senza ordine senza direzione ora che siamo soli come un tempo che non prevede vendetta né ricostruzione che respira come urlo di tutti i nostri treni verso la necessaria città del dolore non so come credere ancora alle mie mani alla tua ragione di nascermi colpo dopo colpo nel pieno dello sterno e in pace guerriera e pulita e lieve come questo incanto che il poco nostro inverno adesso ti concede perché io conosco tutto quello che tra i tuoi reni di pietra e giustizia non mente tutto quello che nel tempo senza me combatterai il nome quieto che cercherai per i tuoi figli l'incubo che spezzerà la fede dei nostri padri i giorni come alberi che curerai con la volontà di restare gola distesa e tiepida contro le macchine della storia le autostrade di quando piangerai sola come una colonna che cerca la sua specie il patto in cui anche sanguinando crederai

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Concorso nazionale LA VITA IN PROSA

2009-10-13T17:09:00+02:00

Pubblico qui di seguito il bando di un concorso che ho ideato e organizzato, in collaborazione con l'Editrice puntoacapo. I vincitori saranno pubblicati gratuitamente da puntoacapo, e, periodicamente, i testi ritenuti interessanti saranno pubblicati in Dedalus. Se vorrete partecipare mi farà piacere. E ringrazio fin d'ora quelli che, con i loro blog o tramite le loro mailing list, contribuiranno a far conoscere l'iniziativa. Un caro saluto, e a rileggerci, I.M. ------------------------------------------------------------------------------------------------------------ LA VITA IN PROSA Concorso Nazionale di Narrativa Prima edizione, 2009 NORME DI PARTECIPAZIONE Il Concorso prevede la selezione di scritti inediti in prosa (racconti, lettere, considerazioni, brani di diario e qualsiasi altro testo creativo scritto in prosa). I Vincitori saranno pubblicati gratuitamente da puntoacapo Editrice, www.puntoacapo-editrice.com . I testi migliori saranno inoltre inseriti periodicamente nella rivista DEDALUS: corsi, concorsi, testi e contesti di volo letterario, www.ivanomugnaini.splinder.com. Nel sito DEDALUS sono presenti, preceduti da un commento introduttivo, liriche, prose e interventi critici di alcune delle voci più significative del panorama letterario contemporaneo. Sono stati pubblicati, tra gli altri, Antonella Anedda, Alberto Bertoni, Biagio Cepollaro, Maura Del Serra, Gabriela Fantato, Anna Maria Farabbi, Anna Maria Ferramosca, Mauro Ferrari, Luigi Fontanella, Alessandra Paganardi, Alessandro Polcri, Maria Pia Quintavalla, Massimo Scrignoli, Valeria Serofilli, Antonio Spagnuolo, Paolo Valesio, Viola Amarelli, e molti altri. Per una visione completa degli autori pubblicati, tutti degni di una menzione che per ragioni di spazio non è possibile proporre qui, si consiglia di visionare direttamente il sito www.ivanomugnaini.splinder.com ). La Giuria, composta da Ivano Mugnaini (scrittore, direttore della collana di narrativa di puntoacapo Editrice), Mauro Ferrari (poeta, critico, direttore editoriale di puntocapo Editrice), Valeria Serofilli (scrittrice, presidente del Premio Astrolabio), Alessandra Paganardi (scrittrice, collaboratrice di riviste letterarie nazionali), Daniela Raimondi (poeta e scrittrice), Alessandro Polcri (poeta e scrittore, Professore alla Fordham University di New York) e Viola Amarelli (poeta e critico), valuterà tutti gli scritti pervenuti e proporrà infine a puntoacapo Editrice una rosa di massimo dieci lavori Finalisti, tra cui tre Vincitori. Puntoacapo pubblicherà gratuitamente le tre plaquette vincitrici, riservandosi di proporre una pubblicazione agli Autori Finalisti e Vincitori di particolare interesse editoriale. MODALITA’ DI INVIO: Gli autori interessati devono inviare i loro testi inediti entro il 31 gennaio 2010. I partecipanti potranno inviare da uno a tre racconti, lettere, pagine di diario o brani di prosa creativa, a tema libero e di lunghezza compresa fra due e cinque cartelle per ciascun testo, per un massimo di 20.000 battute cadauno, tramite file in formato Word allegato ad un messaggio e-mail indirizzato al seguente indirizzo: ivmugnaini@libero.it , indicando come oggetto del messaggio: "Concorso La Vita in Prosa”. I dati personali dell’autore (nome, recapito postale, telefono, cellulare e indirizzo di posta elettronica) dovranno essere riportati esclusivamente nel corpo del messaggio, non nel file. Dovrà essere anche allegata una dichiarazione secondo cui: “I testi sono inediti e di creazione personale dell’Autore, che autorizza il trattamento dei propri dati personali ai sensi del decreto numero 196/2003 nell'ambito del Concorso LA VITA IN PROSA”. E' gradito l'invio di un contributo spese in misura libera da inviarsi preferibilmente tramite assegno non trasferibile, intestato a: Ivano Mugnaini, oppure con vaglia postale indirizzato a Ivano Mugnaini - via delle Sezioni, 4348 - Località Bargecchia - 55040 Corsanico (LU) , indicando come causale: "Concorso La Vita in Prosa". E' possibile anche l'invio tramite contante con lettera (assicurata, o raccomandata) indirizzata al medesimo indirizzo riportato qui sopra. La partecipazione al Concorso implica l'accettazione del presente regolamento in tutti i suoi punti. Il corretto ricevimento del messaggio e dei file, e la conseguente iscrizione al Concorso, saranno comunicati via e-mail a tutti i concorrenti. Il nome dei Vincitori sarà comunicato sul sito Dedalus, su diversi portali letterari e sul sito di Puntoacapo Editrice. Per eventuali richieste di maggiori informazioni, scrivere all'indirizzo e-mail: ivmugnaini@libero.it .

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Annalisa Macchia - A SCUOLA DI POESIA

2009-10-07T16:35:34+02:00

Il libro di Annalisa Macchia, A scuola di poesia, pubblicato di recente da Florence Art Edizioni, nasce dall'esperienza del laboratorio di poesia condotto dalla stessa autrice. I destinatari ideali del volume sono gli studenti, dunque, e tutti coloro che si avvicinano al mondo variegato dei versi. Il libro tuttavia è piacevole e interessante anche per gli addetti ai lavori (se mi concedete e mi perdonate questa definizione brutta e vaga, sebbene utile): è piacevole anche per chi percorre da tempo i sentieri tortuosi della poesia, per la capacità messa in luce da Annalisa Macchia di proporre un manuale preciso e razionale, quasi un documentato "stradario", senza tuttavia rinunciare al gusto di proporre anche numerosi esempi concreti (dalla Vispa Teresa a Dante Alighieri), di poesie, esercizi, giochi di parole, analizzando anche vari modelli di composizione. L'emozione di chi ha redatto il manuale, si è riflessa, inoltre, ed è questo forse l'aspetto più coinvolgente del libro, sugli studenti, giovanissimi, a cui sono state rivolte le sue precise e tuttavia appassionate lezioni di poesia. Ed è istruttivo, e illuminante, leggere le reazioni ed i commenti dei giovani allievi posti per la prima volta di fronte all'universo della poesia. Reazioni divertenti e dissacranti, ma anche, nelle pieghe dell'imperscrutabile e fertilissima fantasia che le ha ispirate, del tutto illuminanti nella loro apparente oscurità. Poesia nella poesia e dentro la poesia, non c'è che dire. Un lavoro onesto, accurato ed efficace, quello portato avanti da Annalisa Macchia in questo libro, che, in punta di piedi e con le maniche rimboccate, con l'esempio concreto, mostra che anche la poesia può entrare nella scuola, non come divertissement o come ostico esercizio mnemonico, ma, piuttosto, come pratica della mente e del cuore, esercizio per imparare a vedere più forme e più colori, nelle parole, negli eventi, e nelle persone. I.M.

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LA DONNA D'ORO - di Cristina Babino - peQuod edizioni

2009-09-30T16:12:32+02:00

I prossimi due post di Dedalus sono dedicati alle segnalazioni di volumi. Proporrò all'attenzione dei "dedalonauti" due libri, diversissimi tra loro ma accomunati da una passione e direi un amore autentico, genuino, per la poesia. Nel prossimo post parlerò di A scuola di poesia, di Annalisa Macchia, edito da Florence Art Edizioni: un manuale pratico e tuttavia generoso di citazioni ed emozioni per chiunque voglia capire, spiegare, scrivere ed amare la poesia. Qui ed ora, invece, propongo qualche mia personale impressione riguardo al libro La donna d'oro di Cristina Babino, peQuod edizioni, 2008. Anche il libro di Cristina Babino, liberamente ispirato alle vicende biografiche della pittrice Tamara de Lempicka, conduce ad amare la poesia. Per un sentiero meno diretto, tuttavia. L'autrice infatti ha il coraggio di percorrere una via impervia, piena di labirinti e meandri, per condurci in un mondo complesso, in cui non tutto può essere capito, spiegato, illustrato nei dettagli: la psiche umana, luogo di infinite e fascinose asperità, ancora di più, se, come nel caso del personaggio che ha ispirato il libro, siamo all'interno dei processi mentali, le scelte, gli instinti, le creazioni e le distruzioni di un'artista disperatamente e possentemente geniale. Cristina Babino, con quell'istinto che guida verso la strada giusta solo chi ha fiato, forza e talento per giungere fino in fondo, ha trovato il modo di rimanere pagina per pagina, verso per verso, sul crinale esile e vitale che potesse permetterle di diventare lei Tamara senza smettere di possedere anche la lucidità per potersi vedere e leggere mentre sognava e percepiva la vita di un'altra artista, con un proprio destino, una sorte diversa. C'è un'immedemisazione coerente, densa di affetto, rispetto, coraggio di sentire nelle vene lo stesso calore e la stessa passione: ma c'è, anche attraverso l'utilizzo del verso, mezzo privilegiato caro alla Babino, la capacità di raccontare una vicenda, con il rispetto per l'intelligibilità, la cronologia, i legami, i nessi tra il tempo e gli eventi. "E io in quel soffio calore di terra/ e di fuoco sospeso riposo/ in quella polvere indomita volo/ in nessun luogo presente e in ognuno", afferma Tamara tramite i versi di Cristina. Da questo connubio nasce un libro di terra, fuoco, polvere e tempo, ricco di genuina volontà di vita e poesia. I.M.

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DOVE ESITI ESISTI - raccolta inedita di Alessandro Polcri

2009-09-16T19:01:00+02:00

L'esitazione a cui fa riferimento il titolo della silloge inedita di Alessandro Polcri che propongo qui di seguito è forse quell'istante di riflessione ulteriore che ti coglie a sorpresa, a tradimento quasi; è, forse, quell'amo conficcato nella gola di tutti coloro che provano a volare per procacciarsi il nutrimento vitale, il cibo, ma anche il volo, la sensazione di essere, per un istante o per un tempo che deborda al di là dei suoi stessi confini, il punto di connessione tra l'aria, l'acqua e la terra: eterea consistenza, impalpabile solidità. Non è un caso, probabilmente, che l'esitazione sia messa in parallelo con l'esistenza. Quella fluttuazione costante è, nella traiettoria diretta verso una meta, o nella sua stessa autonoma essenza di tragitto, una forma dell'essere. Il parallelismo che mi sembra più netto, più marcato, è quello tra la poesia e la vita. Condotto da Polcri in modo tutt'altro che banale o scontato; anzi, combattuto, sofferto; ma alla fine la consapevolezza che la parola, scritta, sentita, vissuta o sognata, ha un ruolo preponderante nell'esistenza, in qualità di ente creatore-distruttore-ristrutturatore, emerge, riaffiora, si impone all'attenzione della mente e del corpo. Per portare avanti questa esplorazione parallela dei due mondi confluenti, quello del vivere e quello del dare alla vita forma e dimensione, necessita una visione panoramica, a tutto tondo, a 360 gradi. C'è bisogno di attraversare, cioè, il sublime e il concreto, il linguaggio ricercato e l'immediatezza del gergo quotidiano. "Anche se tu ora mi apparissi/ magari travestita nella cameriera/ che lascia il panino sul tavolo/ a dire «ecco, questo è il segreto»,/ non saprei portarlo sempre con me", scrive Polcri, e quel "tu", quel destinatario reale e ideale, l'autore lo sente, per dirla con le sue stesse parole, espresse in una sua lettera privata, "più come la Poesia o Dio con i quali dialogo sempre in assenza, mentre sono a caccia delle tracce da loro lasciate (l'esitazione è mia ma e' anche loro quando per un momento si fanno cogliere e sorprendere)". Tutto ciò, queste mete in costante movimento, sono inseguite dall'autore anche tramite il sestante del linguaggio, il caleidoscopio di riferimenti linguistici e letterari, le filosofie, la spiritualità, il bisogno di andare al di là delle crepe e del fango della terra desolata. Pur con la dolorosa, tenace consapevolezza che "la conoscenza assoluta è inconciliabile/ con la quotidiana gara". Ma non c'è sconfitta nella ricerca di Polcri, non traspare un senso di resa: c'è, semmai, una volontà di approfondimento ulteriore, come a cercare un'acqua ancora più densa e una giungla ancor più intricata. Non per sfida, non per vanto; per necessità, per la consapevolezza che c'è una chiave, fosse pure in una rilettura in apparenza vana di una sciarada infinitamente complessa. Il rimedio al vuoto del vivere, e all'interminabile labirinto dei segni che compongono i giorni e le parole, è, forse, nel cammino stesso e nell'utilizzo appassionatamente instancabile di quegli stessi segni. Mantenendo un contatto saldo e vivo con il destinatario che abbiamo scelto o che ci è capitato in sorte, per poter trovare il modo, la sequenza di fonemi e grafemi, per confermare a lui e a noi stessi che si vive "dovendo condividere il fiato/ e restituirlo all’intorno perché tu possa/ saltare dall’uno all’altro di noi/ e poi sparire come raggio o bolla/ senza centro e senza origine:/ tu, fine e sublime scaturigine/ tra il tutto e il nulla". I.M. ---------------------------------------- Alessandro Polcri è nato ad Arezzo nel 1967. Vive tra New York e Sansepolcro (AR). Si è laureato all’Università di Firenze in Letteratura Italiana del Rinascimento e ha conseguito il PhD in Letteratura Italiana alla Yale University nel 2004. È Assistant Professor of Italian alla Fordham University di New York. È redattore di Interpres (rivista di studi quattrocenteschi edita a Roma dalla Salerno Editrice) ed è condirettore della rivista Italian Poetry Review (presso la Columbia University e la Italian Academy for Advanced Studies in America, ma stampata a Firenze dalla Società Editrice Fiorentina). Ha pubblicato, tra le altre cose, saggi su Luigi Pulci, Matteo Maria Boiardo, Marsilio Ficino, Martino Filetico, Cosimo de’ Medici e numerose voci del Compendium Auctorum Latinorum Medii Aevi (Firenze, Edizioni del Galluzzo). Sta ultimando un libro su Luigi Pulci e la Firenze dei Medici, ma si occupa attivamente anche di poesia contemporanea. Oltre al libro di poesie Bruciare l’acqua (prefazione di Alberto Bertoni, Firenze, Edizioni della Meridiana, 2008, premio speciale “Coppa del Giornale La Nazione” del premio “Le Muse-Pisa” 2009 e nella rosa dei finalisti del Premio Internazionale Mario Luzi 2009), ha recentemente pubblicato un breve racconto nell’ebook Italians. Una giornata nel mondo, introduzione di Beppe Severgnini, Milano, Rizzoli, 2008 (per scaricarlo: http://www.corriere.it/solferino/severgnini/). -------------------------------------------------- ALESSANDRO POLCRI da dove esiti esisti (raccolta inedita) C’è sempre un punto dove esiti anche quando non ti vedo e non conosco lo sforzo che fai per lasciarti sentire. Urli, ti rotoli sbocci nei fiori torci i venti immagini nuovi cristalli nelle pietre nascoste ovunque. A volte percepisco che ci sei stata, nulla più. E la tua frustrazione è quel lamento costante, una radiazione di fondo quel cigolìo perenne dell’universo. *** Senza sentire sento Altre voci fuori del mio udito sento passare vicine come dita di ragno non fanno rumore ma toccano il cuore di una cosa dopo cosa e l’una e l’altra calpestano e il mondo traversano e nel girotondo risvegliano il pensiero di chi sente il loro silenzio. Non mi interessa vedere il corpo da cui emana il profumo preferisco la scia, la traccia, il punto della stanza che è diverso dagli altri per quell’odore lieve che mi lascia immaginare la storia del passaggio. L’orma sulla neve mi affascina di più dell’animale ormai imprendibile. *** Se costeggio il bosco ti sento narrare le tue storie attraverso le mille bocche delle rane e dei gufi il trascolorare del rumore dei rami rotti dalle zampe dei cinghiali e i tonfi secchi delle ghiande mentre il vento spande l’eco del tuo canto unito e coerente amalgama di incoerenti note. Da qui, dall’orlo dove mi trovo, non mi è possibile separare le diverse voci che compongono la tua. Il continuum è il solo dato di fatto del tuo esistere, del mio solo un ascolto occasionale. *** Anche se tu ora mi apparissi magari travestita nella cameriera che lascia il panino sul tavolo a dire «ecco, questo è il segreto», non saprei portarlo sempre con me mentre pago il conto o vado in farmacia o chiudo la sera le finestre. La conoscenza assoluta è inconciliabile con la quotidiana gara. *** Colpisco l’aria invano per trovare le tue forme tra gli spiri lievi nella stanza e con il palmo della mano accompagno il movimento di danza del mio braccio teso verso il vuoto. Poi penso che con un mantello di farina potrei catturare le tue impronte vaghe sulla terra e riconoscere il ritmo del tuo passo, illudendomi che tu sia ora qui per me giunta a portarmi in dono il tuo orologio con cui misuri il tempo della bellezza e le illusioni. *** Sono a caccia di una tua esitazione, della bonaccia delle tue scorribande di te che tra i forzati ritiri e le rivelazioni trascegli sempre i momenti meno naturali per ricevere piccole ovazioni da chi t’ama senza conoscerti ma solo per fama. M’acquatto tra le macchine nel traffico al semaforo m’illudo di vederti saltare fuori da un cespuglio al parco o nella vasca dei pesci rossi dove tra spugne e sassi vorrei scorgere la punta del tuo occhio di luce. Ma forse sei meno ovvia e ti nascondi sotto alla corteccia degli olmi e nei colmi dei catini dove sei liquido flusso delle acque oppure sei semplicemente scheggia o aria che respiro e che non posso trattenere dovendo condividere il fiato e restituirlo all’intorno perché tu possa saltare dall’uno all’altro di noi e poi sparire come raggio o bolla senza centro e senza origine: tu, fine e sublime scaturigine tra il tutto e il nulla.

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ALLA LONTANA, ALLA PRIMA LUCE DEL MONDO - di Alberto Toni

2009-09-06T14:23:24+02:00

Il libro di Alberto Toni, pubblicato di recente da Jaca Book nella collana "I Poeti", ci conduce, senza strepito, senza eccessi e senza colpi di teatro fuori luogo e fuori scena, all'incontro con versi autentici, genuini, in grado di generare riflessioni ed emozioni altrettanto salde, sensate, corpose. Come opportunamente osserva Roberto Mussapi nella sua nota al libro, nelle poesie di Toni "tutto scorre come in un film limpido e come animato da una quotidianità fuori dal tempo". Lo stesso può valere anche per un altro libro dato alle stampe da Toni quest'anno, Mare di dentro, pubblicato da Puntocapo editrice. Ciò che colpisce in Alla lontana, alla prima luce del mondo è proprio questa capacità di partire da eventi del tutto normali, in apparenza, per giungere poi a mostrare ciò che di più profondamente umano si cela nelle cose e negli accadimenti di tutti i giorni, nella vita che viviamo o percepiamo, negli attimi e nei ricordi, nelle immagini, nei suoni, nell'aria percorsa da respiri e stagioni. Emblematica in tale ottica è la poesia che qui propongo per ultima: le sequenze dell'esibizione dei pattinatori alle Olimpiadi Invernali del 2006 le abbiamo viste in molti e in molti le ricordiamo. Si tratta di una piccola-grande tragedia amplificata dalla televisione, che, come un immenso coro, l'ha trasmessa a milioni di persone, obbligate a confrontarsi con il mistero della sconfitta, un attimo in cui la sorte, il Fato, rivelano il loro beffardo, incontrastabile potere. In fondo è un evento di poco conto: un gesto di disappunto, uno sguardo sospeso tra il comico e il drammatico. Ma la poesia autentica, quella di Alberto Toni, in questo caso, recupera quell'istante, lo raccoglie dalla memoria come un relitto, o un naufrago ancora vivo, arrivando a cogliere, senza imporre soluzioni o risposte, il senso ulteriore, la sconfitta condivisa, il momento in cui tutti quanti ci siamo arresi "al grande tradimento/ dell'equilibrio". Lo stesso meccanismo, la stessa abilità sommessa e efficace di esplorare situazioni in cerca di un pathos spontaneo, profondo, si riscontra in tutte le poesie del libro; quelle personalissime, "A casa" ad esempio, istantanea di una vita, della storia di un uomo, e quelle in cui il personale si unisce al sociale, la passione individuale si fa civile, non come sterile predica o comizio, ma come reale necessità di indicare la strada che conduce ad una vita più giusta ed equa. In questo spazio di Dedalus posso proporre solo qualche stralcio e qualche testo. L'invito, in questo come in altri casi, è quello di incuriosirsi, cercare il libro, acquistarlo, esplorarlo lasciandosi esplorare. Perché, anche attraverso la poesia e la letteratura, oggi più che mai "è tempo/ di sbracciarsi in avanti". I.M. ------------------------------------------------------------------------- ALBERTO TONI testi tratti da ALLA LONTANA, ALLA PRIMA LUCE DEL MONDO Jaufre Rudel Oggi c'è un timido vento di scirocco, scrivo, se e quando il mio trovar t'è grato, di lontano ti giunga con la mia forza intatta. Perché non c'è niente oltre lo schermo e non la voce che prima ho sentito al telefono. Là sulla costa atlantica a New York t'immagino di profilo o è il riverbero scolpito sullo schermo bianco. Re: NY tips, l'invio immediato, la forbice che taglia di netto il foglio, ché non c'è niente di più dolce dell'amore di lontano. *** Alla lontana, alla prima luce del mondo Alla lontana, alla prima luce del mondo, quando per te è giorno, moglie mia, io ti ricordo dietro la benda che mi copre e mi vieta di esistere. Sarà giorno, è vero, come quando facevamo colazione nella stanza sul giardino. È un po' che non sento piangere i figli dei vicini, la piccola aveva un anno quando sono partito. Il rumore qui sopravanza di gran lunga il cielo e l'infanzia. Il nero di notte è nero, alla fuga, ai lampi, di maceria in maceria, rompe il sonno che non è sonno. Non so che fanno i soldati di là dal fiume, so che mi tocca rispondere. * * * A casa per Raùl Rivero Sono di nuovo a casa, dice, rianimato dalla stagione, dalle strade di sempre. La pioggia se ne va, è stato un timido assalto alla sua figura, con tutta la sua lunga storia, così lontana. Come un risultato insperato. La moglie lo guarda seduto sul divano in salotto. Dicembre 2004 *** Dico ai miei ragazzi a scuola Dico ai miei ragazzi a scuola che è tempo di sbracciarsi in avanti. Uno per uno, facendo leva su sentimento e ragione. L'aria, sì l'aria così fresca alle otto del mattino nell'aula piccola e affollata di pensieri, di fulminei sguardi, tradimenti da niente. Serve un foglio bianco all'appello, le idee non mancano, tenetele, per tutto quello che non c'è ancora, per un giorno d'aria più fredda, di freddo intenso o d'interiore avviso o d'altro improvviso insuperato cielo di sentinella. Così dal contrasto per ricreare o rispondere, farsi artefici, non altro aspetto, non di altri i gesti, i movimenti della mano che disegna e incide, sferza le età già trascorse, quelle future di certo limo alimenta. *** Olimpiadi Invernali 2006 a Barbara Fusar Poli e Maurizio Margaglio, pattinatori Nel finale del samba sono a terra, poi vanno di nuovo avanti, sul ghiaccio ma s'era fatto morbido e scivoloso, sì, scivola il sogno olimpico, così sognato, così lungamente accarezzato ma non caro al divino, al supremo astro che gira e toglie il passo. A lungo si sono guardati dentro, ognuno per sé, o all'altro indicando nel respiro il torto, contro la cosa, il fatto inverosimile e penoso, contro l'oro perduto e il pianto trattenuto, contro la corsa e il battito corporale, mani e gambe al grande tradimento dell'equilibrio.

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L'ALTRO SGUARDO - testi di Renzia D'Incà

2009-08-28T15:52:53+02:00

C'è una volontà tenace, nella poesia di Renzià D'Incà, di contrastare il dolore. Anche e soprattutto quello più subdolo, quello che si traveste da dovere, da convenzione consolidata, da presupposta Santa Inquisizione e Purificazione di colpe antiche e moderne, peccati più o meno originali ma sempre additati come atti di sfida da scontare. Per contrastare il dolore si può tentare di ignorarlo, schivandolo, camuffandolo, ricoprendolo di vesti posticce di immagini e di parole, oppure, con metodo opposto, si può provare a guardarlo negli occhi, per iniziare il cammino verso una forma di dialogo, una comunicazione: percorrendo in punta di piedi la stretta linea di confine che separa la forma altra, eterogenea, dall'abisso degli specchi, l'immedesimazione, la voglia di essere risucchiati da un gorgo. La sintesi mirabile di questo incontro-scontro tra l'io e l'opposto del sé, Renzia D'Incà l'ha offerta nei versi de Il Basilisco, un libro che ha ottenuto riscontri significativi, proprio per la capacità di proporre un approccio diretto alla necessità e al rischio di fare i conti con una parte oscura che attrae e respinge, affascina e inorridisce. Propongo qui in Dedalus qualche stralcio di testi tratti sia da Il Basilisco che da altri volumi editi dalla D'Incà. Ho tratto le liriche qui proposte dal sito della poeta di origine veneta da tempo residente in Toscana. Il sito della D'Incà, www.renziadinca.com, mi è parso anch'esso coerente con il suo modo di scrivere e di rapportarsi al mondo della poesia e al mondo tout court: sobrio, funzionale, attento all'estetica ma alieno ai fronzoli fini a loro stessi. Lo stesso atteggiamento, la stessa volontà di rivelarsi senza mai abdicare del tutto al diritto di conservare quel filo di mistero che è rispetto per la sacralità della persona e della poesia , l'ho trovata anche nei versi che propongo qui di seguito. Renzia D'Incà chiama il lettore a confrontarsi assieme a lei con il bello e l'orrendo, l'arte e l'assurdo, l'anelito all'eccelso che incontra sulla sua strada il becero, il violento, il nemico giurato di tutto ciò che è armonia: questi ostacoli ottusi, questi avversari tenacemente ottusi, l'autrice li contrasta con le armi che le sono proprie: l'intelligenza, l'ironia, la capacità di restare con i piedi per terra senza smettere di sognare nuvole baciate dal sole. E' ancora L'altro sguardo, titolo di un suo libro di qualche tempo fa, a costituire l'arma privilegiata di esistenza e resistenza. Ed è uno sguardo che coinvolge, quello di Renzia D'Incà, per le verità che sa proporre mentre dichiara, solenne e serena, "Io sono un'insostenibile bugia". E forse non è casuale l'uso di un'aggettivo che si pone in parallelo alla leggerezza dell'essere di Kundera. Una "guerrigliera delle parole", che ha il coraggio di osservare che "noi siamo l'amore e gli inferni domestici", ma che sa anche dire, e dirsi, tramite la poesia e la fedeltà ad essa: "io non sono un desiderio imploso/ e nemmeno una bruciante vendetta/ Sono la necessità/ che sopravvive ai sogni". I.M. -------------------------------------------------------- RENZIA D'INCA' Brani estratti Da L'altro sguardo (Baroni, Viareggio 1998) ...L'altro sguardo... * io non sono un desiderio imploso e nemmeno una bruciante vendetta Sono la necessità che sopravvive ai sogni * io emigrante in terra di nessuno coincidenza di opposti convivo tra opposte polarità io somma di numeri negativi che fa sempre zero luogo geometrico dove non mi incontro mai oscuro presentimento fa di me un fuori legge avverto clamore di poteri precostituiti ( non lavoro per bande né per confraternite segrete) -che sarà di me- allaccio resistenze misteriose con gli angeli per sollevarmi un pò da terra ciclopica gravità mi sbatte al suolo cado e mi rialzo con dignità -almeno così m'illudo- intanto la Storia passa sottotraccia alla mia vita ed io lancio per mare non informatico segnali di vita in bottiglia cosmica * io sono un'insostenibile bugia un ghirigoro a lapis sopra le certezze di un'adolescenza antica io sono ciò che resta del precipitato di nebbie alpine corpuscolo di smog atomo radioattivo cesio 173 sono la derivata alchemica di un singhiozzo femminile e una bestemmia paterna sono la linea retta fra due punti A come abbandono B come bambino * mi fanno paura la carne e il sangue le pozzanghere scure la notte dove tutte le vacche sono grigie mi fanno orrore le siringhe gli strumenti di tortura la Prozac-felicità e la porno-noia Cosa ci rimane in fondo che cosa ci consola una sagace follia (?) * noi siamo ciò che siamo stati la memoria non serve a vivere serve a non dimenticare che siamo fallibili e soli a scegliere fra luce e tenebra noi torneremo sempre nell'esatto punto in cui è iniziato il nostro viaggio condannati ad essere decisi dagli eventi che ci hanno partorito noi siamo l'amore e gli inferni domestici da cui ci siamo illusi di aver preso le distanze in volo solitario noi siamo sempre ciò che siamo stati anche se ci merita un destino migliore e la memoria serve solo a ricordarci che il nostro viaggio è un eterno ritorno dalla notte in corsa cieca incontro a un'eterna notte * quando le parole annegano il discorso meglio sostare sulla soglia del non dire ad ascoltare il silenzio -------------------------------------------------------------------- Brani estratti Da Il basilisco (Edizioni del leone, Venezia 2006) l'amante è più divino dell'amato perché Dio è nel primo ma non nell'altro (Platone - Simposio) Il basilisco ho incontrato il tuo occhio sulla soglia e sono morta morta di paura morta di voglia da qual momento in poi cessato mai ho d'amarti tu di perseguitarmi a stanarti tento con la penna del disamore straziarti vorrei che delle carni tue mai sazia mi sento T'offro in dono materia pulsante 'per tua grazia ricevuta' parola distillata grondante a te consegno i resti del pasto inconsumato ed agli amanti degli amori incorporei surrogati devastanti * smottamenti bradisismi incrostazioni, nel magma semantico pulviscolare caotico nascente vedi tu forse qualcosa? Io niente. Niente di niente * chiedo chi sei chi sono e perché tu perché noi e noi due e perché perché non altri ma io e te -ed io da te- perché noi e l'altro l'altra da me e da te Così nell'arte del domandare sfinita muoio nello scortichìo delle mie futili parole inutili disperate sgorgoglianti arcane frantumate umilianti * niente addosso niente dentro iato silenzio sfinimento una quieta dissolvenza una funebre dissonanza vuoto di senso discrepanza * tu solo e sola anch'io vuota la stanza dilagante l'inappaganza manca il desiderio latita la danza * ti guardo non m'ascolti ti sento e non mi vedi è un dialogo fra ciechi visione fra sordi discorso d'animi dissolti * mio dolcissimo amante mio lutto, mio patèma, forse schiavo sei ancora e di me innamorato perso mio re dell'universo? * e si fa gioco e si fa alleanza e si canta ancora, io e te insieme gemelli disuguali, placide iene tu il torturatore ed io la torturata tu io principe ed io la fata * figlia tua bestia scannata puerile ribelle disonesta accoglimi ancora fra le tue braccia lesto che aspetti, fammi le fusa, su fammi la festa * il gioco ricomincia oppure è latitanza? sono sola, immota, e non conosco via lingua o danza * "da un tuo discorso da un tuo sospiro avulso monco tronco" accanisciti dai, vuoi farmi ruzzolare? Tanto non mi prendi Sarai tu stavolta a cadere, tu a farti male * bambina mia non si può fare lo sa, è proibito sarebbe un incesto Padre o amante -chiunque tu sia- per me questo è un sottile pretesto un invito manifesto --------------------------------------------- Brani estratti Da Camera ottica (Baroni, Viareggio 2001) Emicrania La dura madre ospita affilata spada nei crepacci del cervello Non sono padrona d'altro che di un dolore pelvico che come ferita inguinale mi trapassa ma decentrata in alta sfera intellettualizzata così conforme del resto a donna di pensiero Mi compiaccio Sola vegeto sul suo nobile alato cerebro occidentale emisfero Logos trash (sul cavalcavia) Ah, l'Amore le cui forme (I corpi) dissoluti-dissolti Anime chiare (I corpi) anime vele autentiche come chimere Anonime aporie gesti irrisolti pendenze trascorsi-morti Volti assassini seni cosce sembianze di cielo Putrefazioni storie d'asfalto esondazioni d'organi fognature dissepolte Psicanalisi post femminista E' il punto G che conta il cerchio l'O di Giotto sostare sulla soglia con la porta socchiusa Ehi, dico, piano non occorre scardinare che non c'è serratura Brigatista d'immagine Guerrigliera delle mie parole gestivo uno sguardo diritto e ti schiacciavo il naso contro il muro sul mio Wonderbra che ingessa per farti finalmente guardare al muro in orizzontale appesa Ora che il fiume si è seccato con te spartisco il pane nero l'assassinio del discorso rotto In fiamme le parole vanno a ruba giù per il sentiero della trama sconnesse hanno perso il filo levata l'armatura ohi mi s'è smagliato il seno!

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OMAGGIO A LEONIDA REPACI - Viareggio - Villa Paolina

2009-08-26T15:18:25+02:00

In attesa di tornare a proporre, a breve, testi creativi di autori che ritengo molto interessanti, inserisco in Dedalus in questi ultimi giorni di agosto, un altro post informativo, riguardante una mostra e un convegno che hanno luogo oggi a Viareggio dedicati a Leonida Repaci: interverranno tra gli altri Enzo Romeo e l'amico Ottavio Rossani, poeta, critico e giornalista, curatore del blog di poesia del Corriere della Sera, www.poesia.corriere.it . I.M. ------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------ 26 agosto 2009 a Viareggio, ore 21.30 Omaggio a Leonida Repaci. Una mostra e un convegno con gli interventi di Enzo Romeo e Ottavio Rossani Geografia dell’anima. La Calabria di Leonida Rèpaci è la mostra costituita da 60 pannelli di grande formato e dedicata al grande scrittore calabrese e fondatore del OPremio Viareggio, che è stata inaugurata il 21 agosto nei locali di Villa Paolina a Viareggio (Lucca), e che si chiuderà il 30 agosto prossimo. Sempre a Villa Paolina il 26 agosto, alle ore 21.30, si svolgerà il convegno Omaggio a Leonida Rèpaci con gli interventi di Enzo Romeo (TG2 RAI)e di Ottavio Rossani (Corriere della Sera). L’attore Salvatore Puntillo leggerà alcuni brani particolarmente significativi dello scrittore, Con un sottofondo musicale (dal vivo). Infine, la proiezione dello storico documentario RAI del 1973, girato ne La Pietrosa di Palmi, la villa a strapiombo sul Tirreno, amatissima dallo scrittore e della moglie Albertina, filmato nel quale Rèpaci racconta e si racconta. Il documentario è firmato da Stefano Vecchione ed Attilio Zagari; nel Catalogo della Mostra l’introduzione è di Maria Brancato. “La Calabria è una terra grande quanto mezzo Piemonte, e io non posso dire di conoscerla tutta. È questa una delle mie spine. Ho girato tanto mondo... e non conosco della terra nativa che quella balconata a mare infiorata di ulivi, di vigne, di eucalipti, di aranci, che guarda la Sicilia e le Eolie. Più che alla realtà, la Calabria appartiene per me alla geografia dell'anima...” Così scriveva Leonida Rèpaci nel suo Taccuino segreto. Partendo dalla sua celeberrima “favola” Quando fu il giorno della Calabria e spaziando poi in tutta la sua produzione letteraria, la mostra mette a confronto le parole di Rèpaci con immagini capaci di restituire le emozioni dello scrittore. Un viaggio nella regione attraverso la testimonianza di chi l’ha conosciuta e amata profondamente. Una storia che diventa sintesi del patrimonio storico, artistico, ambientale della regione. La Mostra è stata ideata e prodotta dall’Associazione Amici Casa della Cultura ‘Leonida Répaci’ di Palmi, città natale di Leonida Rèpaci, e viene presentata a Viareggio grazie alla collaborazione fra il Comune di Viareggio e l’Assessorato alla Cultura della Provincia di Reggio Calabria. La Mostra, con ingresso libero, resterà aperta, escluso il lunedì, dalle ore 18 alle 23. Per informazioni: Ufficio Cultura Comune di Viareggio, tel. 0584 961076 – 966341. www.comune.viareggio.lu.it; ufficiocultura@comune.viareggio.lu.it

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