Plato Was a Punk Rocker

Eccessivo, banale, ridondante,...

JonLivingstone — Sun, 20 Jul 2008 14:29:03 +0200

Eccessivo, banale, ridondante, pleonastico, ricordare che la vita non è un film nè un telefilm. Eccessivo, banale eccetera ricordarlo mentre c'è là Michele che gesticola nervosamente con una sigaretta in mano (da quando ha cominciato a fumare così tanto? Manco ricordavo fumasse) spiegando le stesse cose di una settimana, due settimane, tre settimane fa mentre il Damio guarda in basso e trattiene a stento uno sbadiglio. Sono le tre di notte ed il portico di cemento ai limiti del centro città puzza di spazzatura e di vecchi segreti ormai noti a tutti.
Ecco, adesso, inutile ricordarlo, ma se fossimo in una sit-com o in un telefilm -uno di quelli "realistici", che ci piacciono tanto perchè i protagonisti hanno sempre a che fare con problemi simili ai nostri- la soluzione verrebbe così, senza neanche doversi scervellare tanto. Non dico che non sarebbe traumatica, ma insomma. Sai per certo che, per stare nei limiti dei venticinque minuti a puntata più pubblicità, succederebbe qualcosa. Qualcosa che gli sceneggiatori avrebbero inserito nel corso dello show, all'inizio come nota di colore che lo spettatore quasi non nota, fatto secondario nell'ottica dello svolgersi dei fatti, però.
Però interpretando quel fatto strano, quella cosa che il personaggio secondario avrebbe detto in mensa quella mattina, o quello strano modo in cui l'altro personaggio si era comportato di fronte ad una mia banale proposta su come svolgere del normale lavoro d'ufficio, di sicuro sarei stato in grado, per illuminazione, di trovare un significato uniforme e logico a tutta la vicenda più grande. Sarei stato in grado di trarre una lezione di vita, magari anche un pelino scontata ma vera, che i telespettatori avrebbero potuto rapportare alla propria vita e, chissà, cominciare ad agire meglio. Soprattutto, il mio amico in difficoltà, magari scioccato positivamente dal mio discorso, avrebbe trovato un modo per andare avanti.Ed anch'io, chiaro, avrei trovato uno spunto per risolvere dei miei problemi che, chi non ne ha? mi tormentavano sottopelle e non mi ero neanche accorto che erano della stessa natura di quelli altrui, perchè ogni puntata deve dare un insegnamento realistico, sì, ma anche giustamente uniforme.
Avrei potuto.
Invece di giocherellare con le chiavi della macchina, sapete, ascoltando con aria attenta, fino all'inevitabile "devo andare" ed alla promessa di riparlarne, ancora una volta, ancora un'altra volta, la prossima volta.

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Tags: friends, vita di andrea aka jon

Il Sintomo. Dieci minuti di improperi...

JonLivingstone — Thu, 17 Jul 2008 12:46:13 +0200

Il Sintomo.

Dieci minuti di improperi e bestemmie varie all'indirizzo del lettore mp3, colpevole di caricare i files dal pc troppo lentamente.

La diagnosi.

Perdita di contatto con la realtà (probabilmente dovuta all'eccessiva pressione prolungata degli eventi su di un cervello dalle dimensioni, diciamocelo, non eccessive).

Una possibile terapia.

Leggere tutti i libri paurosamente stazionanti sul comodino, ascoltare tanta roba, uscire ogni singola sera che dio schianta sulla terra, scrivere, cazzeggiare sdraiati sotto il sole tutti insieme in qualche giardino di casa in campagna, prendere la macchina e andare, familiarizzare con orari non esattamente standard.

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Tags: follie, appunti sparsi, nevroticamente vostro jon

"What thoughts I have of you...

JonLivingstone — Tue, 15 Jul 2008 16:00:55 +0200

"What thoughts I have of you tonight, Walt Whitman, for / walked down the sidestreets under the trees with a headache..."

Io, adesso, come cosa principale, studio letteratura americana. Questi giorni, dico. Sorvoliamo sull'importanza dell'esame, sul fatto di presentarsi dalla relatrice della mia (wa-ha-ha-ha.) tesi per dimostrarle che l'esame superato a Leeds non era fortuna.
Non mi va di parlare di me, ma di Walt.
Il primo incontro con Walt Whitman, per uno studente, è uguale identico a quello di un europeo con un americano nell'ottocento. Ti viene da chiederti, ma perchè non si dà un contegno? Cos'è questa accozzaglia di presunte verità, accatastate sulla pira di una certezza ardente tanto quanto sorridente? Perchè, mioddio, perchè dice, dice, dice, ma non lascia indizi per qualcosa di più grande. Dov'è la visione escatologica del mondo? Il piccolo pedante vittoriano che si nasconde in ogni studente fa la voce grossa.
E Walt, va detto a suo onore e non a suo disonore, non fa nulla per smentirlo. Behold, I do not give lectures or a little charity/ When I give I give myself. Cos'è che gli puoi rispondere? Nulla, gli vai semplicemente dietro, anche se stargli dietro significa stargli dietro per tutte e 52 -no, dico, cinquantadue- le strofe della "Song of Myself", che lui, partendo da uno sguardo ravvicinato ad un semplice filo d'erba, Now thirty-seven years old in perfect age begin/ Hoping not to cease until death, per non fermarsi davanti a tutti gli animali del continente allora selvaggio, per passare fra i mari insieme ai marinai e nei letti delle spose abbandonate e nelle falegnamerie e volare fra i ragazzi di Alamo a dargli uno sguardo compassionevole mentre si lasciavano massacrare. E pazienza che quella fosse una guerra, tutto sommato, nata per difendere il diritto dei texani di possedere schiavi; perchè, lui, fra le altre cose, ti racconta anche di come raccoglie lo schiavo scappato dal sud nella sua casa di Long Island e gli cura i segni delle catene, lui, mosso da una compassione tanto ingenua quanto quella di un bambino. Del resto, dice, una volta un bambino gli chiese cos'era l'erba, e lui, I do not know what is any more than he, salvo poi lanciarsi in una serie di metafore, che fra le poche che usa, ti fanno scoprire quanti mondi si possono trovare nell'erba.
Questo va capito, degli americani, perchè finchè non lo capisci resteranno sempre uno scomodo mistero, dei provinciali e dei fondamentalisti del loro stesso destino manifesto e dei bombardatori di villaggi analfabeti.
Gli americani sono così perchè vivono ancora nel mondo primitivo dei miti e delle immagini, scoprono il mondo ad ogni passo ed ogni volta cercano il modo di rapportarvicisi, ogni volta per tentativi, magari in modo generoso ed onesto, magari in modo gretto e avido.
E, come il loro poeta nazionale, per questo non possono che reagire così alle critiche: Do I contradict myself?/ Very well then I contradict myself/ (I am large, I contain multitudes).
I canti dell'America diventano per forza The varied carols I hear, e al primo grande poeta di Harlem, Langston Hughes, non servì altro che dire I, too, sing America, per dire che anche con la pelle scura avevi il diritto a partecipare alla grande festa. Magari non nella realtà, nelle intenzioni. Quello è sempre stato il paese delle grandi intenzioni.
Così come quelli della beat generation, che a noi occidentali sembrano così venuti fuori dal nulla, funghi allucinogeni cresciuti sulla corteccia della protesta delle università californiane, non erano altri che dei whitmaniani entusiasti folli, che come Kerouac e GInsberg (ah, il titolo del post l'ho fregato a lui, sia chiaro) presero le loro scassate macchine scoperte per seguire zio Walt quando diceva cose così: Done with indoor complaints, libraries, querolous criticism/ Strong and content I travel the open road/ the Earth, that is sufficent/ I do not want the constellation any nearer/ I know they are well where they are.
Ho imparato ad amare Walt Whitman perchè era uno dei pochi adulti a saper scrivere quella poesia vera e semplice da bambini. E poi perchè ho scoperto come uno dei film che più fottutamente collego alla mia adolescenza, quell'"Attimo fuggente" che non a caso in originale si chiamava "Dead Poets Society", l'ha saccheggiato a piene mani, dal "barbarico yawp" a "O capitano mio capitano". Era Lincoln, per il poeta, che lo cantava dopo il suo assassinio nel1865: ma dimmi tu, ho passato la mia adolescenza a sperare che il mio prof di letteratura somigliasse a Lincoln e non lo sapevo...

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Il vecchio Livingstone non avrebbe mai...

JonLivingstone — Wed, 09 Jul 2008 16:01:32 +0200

Il vecchio Livingstone non avrebbe mai smesso di ricordare con un misto di pena e sgomento, quel periodo della sua vita in cui si accorse di come gli under 14 e gli over 60 sconosciuti che incontrava per la via, sui treni, nei negozi, iniziavano a rivolgerglisi con parole come "Senta..", "Scusi...", "Dica..".
Non scorderà mai quell'iniziale quasi soddisfazione, presto seguita da un brivido che gli scorreva profondo nella spina dorsale e che lo portava a passarsi una mano sul mento come a controllare che la barba non fosse troppo incolta....

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Tags: vita di andrea aka jon

Ci sono giorni che ti svegli e il...

JonLivingstone — Sat, 05 Jul 2008 13:40:23 +0200

Ci sono giorni che ti svegli e il disagio, la stanchezza, le seghe mentali hanno già pensato di vestire la tua testa di un bell'anello di piombo, che sai non ti lascerà fino al momento di coricarti ancora, che siano le due di notte o delle rispettabilissime undici di sera.
E non sai quanto c'entri questo con la tua incompatibilità col caldo indolente e grigio di questi giorni, con le insicurezze scolastiche, gli amici lontani nella testa e nello spazio quando più avresti di bisogno di una birra tranquilla, tua madre che ti chiede perchè non stai studiando mentre, sull'erba, leggi l'ultimo di Cormac McCarthy.

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La sindrome di Bangs Non c'è...

JonLivingstone — Mon, 30 Jun 2008 18:07:23 +0200

La sindrome di Bangs

Non c'è che dire, uno può giocare a fare il critico quanto vuole, ma quando si arriva alle grandi domande -cui servono ovviamente grandi risposte- bisogna che all'opera ci si mettano i grandi.

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Tags: ars gratia artis

Che poi, tipo, manco m'ero accorto di...

JonLivingstone — Fri, 27 Jun 2008 20:38:02 +0200

Che poi, tipo, manco m'ero accorto di avere ancora la scritta "Now live from UK" in alto nella pagina del blog. L'ho tolta pochi secondi fa.
Ah, la testa, mi domando dove abbia la testa, di questi tempi...

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Tags: io sono un ex erasmus

Sia lode a Letteratura Spagnola III che...

JonLivingstone — Tue, 24 Jun 2008 15:34:33 +0200

Sia lode a Letteratura Spagnola III che non mi lascia tempo per pensare che sono di nuovo qua e non più là.
Sia lode a quest'estate umbra che indora le colline e lascia i cani con la lingua di fuori, perchè mi fa pensare che, almeno, difficilmente in Inghilterra avrei visto il sole.
Sia lode ai miei che lavorano anche d'estate e mi lasciano le mattine a studiare spaparanzato in giardino senza sentire voci troppo note attorno.
Sia lode ai pub italiani coi tavolini di fuori e che chiudono alle due di notte.

...e poi?

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Tags: spleen postmoderni, io sono un ex erasmus

La mia vita a Garden...

JonLivingstone — Sat, 21 Jun 2008 15:47:53 +0200

La mia vita a Garden State.

C'è, in questi giorni, sempre la scena dell'incontro con l'ex-amico, il conoscente che non conoscevi così tanto, l'amico di amici, che ti si fa incontro con un sorriso a trentasette denti mentre cerca di ricordarsi come cazzo ti chiami. "Ehi, come va? Era una vita. M'hanno detto che stavi..:" "In Inghilterra, sì." dici per cavarlo dall'imbarazzo. Al tempo stesso il tuo cervello inizia a macinare aneddoti e curiosità varie, quelle che possibilmente riescano a soddisfare la blanda curiosità del conoscente. Che però inizia con un " E dirmi, com'è stato?".
Ecco, bella domanda. Uno si trova, maledicendosi, a rispondere:
"Una figata."
"Uh, immagino, sì, sì, dev'essere proprio stata una figata"
"Una figata assurda" sottolinei, e non è per farlo sentire inferiore quanto per evitare una reazione del tipo ' questo qui è stato in erasmus e si lamenta pure'. La storia ci assegna un ruolo che siamo costretti a rispettare. Lui ti guarda come se non sapesse bene cosa farci, con questo tipo che non si vedeva in giro da mesi e che torna con una t-shirt strana e una camminata più aggressiva.
Dopodichè ti chiede di snocciolare qualche aneddoto, e tu ti ritrovi a pensare, che cosa potrà mai interessargli a questo qui? Donne? Politica? Musica? Birra? Aneddoti simpatici e innocui o stravaganti e oscuri?
Dopo, in ogni caso, il conoscente fa una faccia soddisfatta di circostanza, o da uomo di mondo che sapeva già tutto e voleva solo sentire se le cose erano ancora come l'ultima volta che era stato nelle isole, oppure ancora da valligiano svizzero dopo una chiacchierata col dottor Frankenstein.
Il commento è sempre "Ah, però, figo." in ogni caso. E poi, lo vedi, ansioso di cavar fuori un fatto qualsiasi dagli ultimi nove mesi in cui ti sei perso chissà che.
Poi, appurato che sei anche tu sei sconvolto dal fatto che X si è messo con Y dopo essere stato per un po' con Z, ti saluta facendoti promettere che prima o poi si deve fare qualcosa tutti insieme, mentre pensa che dovrà stravolgere un'agenda già bell'e fatta.
Poi si volta, prima di riprendere il cammino, e ti dice:
"Ah, e comunque, bentornato."

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Ed infine è andata,...

JonLivingstone — Mon, 16 Jun 2008 18:55:33 +0200

Ed infine è andata, perchè tutte le stagioni della vita finiscono. E fare un bilancio è impossibile, questo è il bello della vita: ti vengono in mente solo un mosaico di immagini e sensazioni che non coprono che la tua visione dei fatti. Una veloce carrellata sui personaggi potrebbe aiutare, se...cacchio, non riesco a vedere bene le loro facce, smettetela di muovervi così veloce, ragazzi. Forse non riesco a vederli bene perchè erano (eravamo? siamo?) tutti un po' gli stessi, ed al tempo stesso ognuno unico, strano e particolare nel suo modo di vedere e vivere il mondo con gli occhi di Erasmo da Rotterdam.
Me li pare di vedere, agli inizi, tutti a girare spaesati e guardinghi, ma pronti a sciogliersi di fronte alle prime pinte così sorprendentemente economiche. Tutti con la grande domanda negli occhi sorridenti, quel "ma quando arrivano le cose grosse?". Questo poteva voler dire molto e niente. C'è chi cercava di staccare qualche mese da una vita troppo normale. C'era chi cercava di piantare la propria bandierina sulle tette bianche delle tipe che passeggiavano seminude il sabato sera. Chi cercava sè stesso e chi si voleva perdere in una pinta di John Smith annacquata. Alcuni erano partiti quasi per scherzo, credendo che trasferire armi bagagli e cervello in un altro paese fosse una roba da poco in confronto ad una scritta nel libretto e qualche aneddoto internazionale per gli amici. Altri erano partiti come si parte ad un pellegrinaggio, come se la loro vita da quel momento in poi fosse basata sul loro soggiorno in Uk. C'era chi si è rifugiato nel gruppetto di connazionali come ad un gruppo di resistenza armata in una giungla ostile, e chi li aveva schifati, appiccicandosi ai locali anche a costo di un inglese degno del Benigni di "Daunbailò". C'era chi si è sentito inglese fin dal primo momento, chi non ha fatto altro che distribuire sorrisini sarcastici quando nel discorso capitavano i sudditi di Sua Maestà. Chi era sempre sul treno verso ogni città, metropoli o paesino di ultracentenari, e chi invece conosceva appena il campus. C'era chi si è innamorato, chi è scoppiato, chi si è divertito, chi si è annoiato, chi si è perso e chi si è ritrovato, chi ha messo su famiglia e gruppi di amici e chi riparte solo come era arrivato. Chi è più ricco ora e chi più povero, e se sto parlando del cuore o del portafogli non lo so neanch'io. Chi ti ha dato una mano quando non te l'aspettavi, raccogliendoti dalle strade del mondo mentre eri solo al freddo, e chi magari ha pensato solo ai cazzi suoi, e chi è stato queste due persone in una. Tutti siamo stati più persone in una, e vi assicuro che è per questo che non so neanche bene a chi pensavo quando scrivevo ogni singolo esempio. Per quello ci vuole che le immagini si fermino, si sedimentino, si ingialliscano al limite, diventino ricordi, e che quando tu ti passi le dita sulla superficie all'interno del cervello le senti al tatto, sottili ma distinte, che senti i loro rilievi come parte di te, e che quelle immagini aiutino a definire anche te.

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