Les Folies -érotique-

...la trilogia degli esseri.

poetanarratore — Sun, 08 Nov 2009 02:23:52 +0100

…la trilogia degli esseri.
( le tragedie umane)

…e si maschera di poteri magici e di potenza fisica
la trilogia degli esseri umani :
in culti d’ogni credo che manifestano frivole pretese
animano l’osmosi biblica alle coppie sterili ,
a un ritegno che non ritorna ma mortifica e trafigge l’anima
lascia nausee e mali odori…

…è un ibrido felino che si accoppia con l’incesto fobico
profana il feticcio pubico e insozza l’insolenza ambigua,
ed è la sua carne a marcire orgasmi
carne debole che nel corpo suo è labile
purga fugaci attimi dando sfogo ad approcci sterili…

….e si trascura l’animismo osferico
e con occhi umidi si lacrima in alchemiche formule,
si differenziano le specie umili e si evolvono in intrecci cosmici
dove la lava vulcanica copre spazi inutili,
e ne costituisce motivo di eccitazione la partener lesbica
che annaspa nelle esecrazioni corporee dagli esseri ludici
in apparenza gioca e lascia dolori futili …

…e si distingue l’aristocratico gotico
va in difesa della spiritualità ideologica
col sol pensiero fa l’intellettuale, si dedica al platonico amore ,
lo condivide con quelli che i sentimenti animano
e col l’amorevole vezzo fuoriesce dai canoni logici …

…ed è peccaminoso l’essere che ferma il battito di un cuore isterico
l’amore preso con l’inganno fa oltraggio all’essere umile,
egli può solo stare negli inferi m’isterici a spaziare nelle arterie
e tra le vene dei dannati vomita…

…e non c’è spazio per una dolce tenerezza ,la tua?
solo i duri e i forti hanno sangue da battaglia,
in loro la belva gli fa dimora :
arriva dalle tenebre e con voce li seduce…

…e tutto gira nel silenzio e nessuno vede,nessuno ascolta !
sciami di anime vagano danzando;
ballano a cerchi e sostituiscono l’amore agli innamorati,
mentre la morbosità iniqua sputa nel piatto antropico
e viene così trafitto il sentimento dagli immondi epatici..

…ed è la trilogia degli esseri a distinguersi tra gli umani biblici
il brutto il buono,il cattivo ,ci aggiungo il sognatore !
i tre sensori dell’umana vita ,i pensatori!
si divide tra questi il più tribale
il figlio dell’uomo è il migliore…
poetanarratore.

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Tag: érotique-renga

Il Soffio del mio Garbino ©...

RossogeranioG — Fri, 06 Nov 2009 14:24:09 +0100

Il Soffio del mio Garbino
© Greta Rossogeranio

Nel presentimento di non vederti nemmeno questa notte, il giorno e’ stato teso da una remota sofferenza e ora, al tramonto tinteggiato di rosso porpora, l’oro sbianca l’occidente in una luce fredda e metallica, che schiude il varco all’irruzione del vento, il soffio risonante del mio Garbino.
Mi ha preso di colpo un sentimento già conosciuto; un’avida malinconia cosmica che con il vento segna la grafica delle più solitarie emozioni e pare schiuda tutte le mute tristezze della creazione. Nel silenzio, si può ascoltarne l’eco nei soffi impregnati nella notte, che passano misteriosi tra cunicoli e spazi invisibili.
Una dolenza fisica che mi svilisce la fantasia e la visione del mondo si dilata, fuori dal limite corporeo della mia persona, della mia essenza circostante, come la rispondente vibrazione di un malato sistema nervoso intessuto nella materia del cosmo, e gemente, al mio pari e al mio cospetto.
Io non grido la malinconia, ma guardo allo specchio le tracce docili che ho perduto; i lineamenti fini e orgogliosi disancorati dal viso. E’ un gemito animale che mi nasce dentro, un vile mugolio padrone del mio tempo che detta i mutamenti e i cambiamenti, al segreto richiamo del mio vento, a cadenza dei passati accadimenti. La prostrazione e lo smarrimento, il senso forte di impotenza e menomazione mi occupano senza incontrare resistenza, l’incubo del vento opprime ormai la sopravvenuta notte, ingarbugliando dentro ricordi lontani di cose belle già avvenute.
Sento come uno stormire umano che si affloscia inerte, l’elastico corpo fisico a cui e’ venuta a mancare l’aria, attorno rarefatta, dai corpuscoli dell’atmosfera.
Il soffio comincia ad accanirsi irridente, spreme e raccoglie la mia pronta delusione schiumata così rapidamente e da fuori attingo i fatui colori del calare della notte, nei quali la minaccia appare un po’ perduta nella dolcezza del tuo trapasso.
Oramai e’ notte; le luci lievi hanno fermato e incantato la violenza incombente, forse riesco a rientrare in me stessa e riprendere possesso della mia anima, nell’ombra vuota che si riflette.
Ma ecco che il vento lancia la sua raffica più sprezzante ed io sono qui, obbligata e servente nel letto distesa, senza potermi riposare, senza chiudere occhio.
Ho speso tutte le mie energie di resistenza; questo vento voce unica nell’universo mi ha reso esposta e battuta come un panno appeso e non sono fuori, io, nuda come dovrei, alla furia dell’elemento.
Non mi resta che ascoltare la favola allucinata di questa notte, il tamtam che passa sottostante nei suoni che piombano senza eco in un interminabile abisso che mi fa credere fragile e inerme, spazzata senza peso verso il delirio di questa nuova sofferenza.
Un’altra notte senza di te, perché non ci sei più.
Alla mia coscienza buia e contrita, castigata e appiattita non devo più raccontare nulla; l’effetto visionario e drammatico dell’urto annuncia la fine dell’incubo e l’alba già vicina.
Ora mi sento come se fosse nuovo giorno, riprendo contatto con la vita e con il Sole.
Mi alzerò dal giaciglio pacificata e leggera come la brezza del mattino, anche se consapevole che non v’e’ luogo, su questa Terra, dove io possa dire di essere al riparo, protetta e trionfante, dal soffio irriverente e predatore del mio vento.
Il mio Garbino.

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Tag: amore, dedicato a, anima, appartenenza

Cadeaux erotico

poetanelcuore — Thu, 05 Nov 2009 10:39:53 +0100

Palpiti palpiti ineguali acerbi e noti
invecchiano l’indole del poeta eccitato
come della sera i cantici dei Visigoti
lungo il lagunare dalla luna svelato
Racimoli respiri, autentico pendio
eletto in trionfo dal membro del dio
come mistero del mancato coito
divenuto ricco fiume, odi l’oboe?
Odi donna incandescente i vermigli germogli
sul rigo odoroso del dorso ardito?
Eros insinua il fallo nella sacca pastosa
Delle mogli
mesce accecato
il sidro e vi deposita con impeto sguainato
granelli di libido informe.
Ti amo animo inquieto, giungla
malsana di tedi smisurati,
ali di farfalle nel castagno costeggiano
vittorie amerinde
granduca di paesaggi acciuffati
nel gran cuore della vulva padrona del
Sole…
Gemono i sassi e lo scalpiccio della pelle
srotola gli ameni boschi.
contratto bacio abbevera Clitoride,
viso aperto di sapori rubicondi
nel concavo strepito delle gole
Pupille, bocche e fiati ornano
Vita
Danziamo ora dama senza tempo...
danziamo sul talamo ammaliatore e ladro
… sfuggiamo a Zeus
e alle sue irrequietezze
di ubriacanti sensori di vino inebriante
e brocche d'amianto a farci da ombre
Puniscimi amore col tuo corpo!
Puniscimi ora e per sempre,
nel cavedio della lussuria
Sii vita e dolore
accendi la mia freccia che pulsa di calore
ovattata semenza del mesto piacere
virgola scoscesa del mio corpo furente
Saremo Palestina infuocata
sotto il prepuzio del nostro odore
Angeli, demoni, creature senza vizio
ma amanti...inoltrati nella notte del cero voglioso
Ecco le ali che ci porteranno su, in questa
acre dimora dell'eterno brusio!
Come maschere...saremo immacolati
e schiavi dei nostri corpi
Io adombrerò i tuoi seni alla benedizione
del Dio supremo...
Tu mi scalderai con le tue mani
audaci...sensibili folgori di carne viva
sembianza di elettrica goduria insulsa...
Ti amo nel silenzio e nella luce
sotto lo sterno del cielo infuocato
Siamo embrioni,
petali e acini...
padroni spasmodici del sensuale ristoro,
corpi ingrati...
di una terra di ghiaccio!

( Francisca SaintClaire e Poetanelcuore)

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Tag: 4 mani

Cielo Rosso Sangue

rose74 — Thu, 05 Nov 2009 09:06:17 +0100

Note sul pentagramma della vita
scandiscono i ritmi del silenzio
e delle illusioni..
Forti melodie
al sapore di tristezza
più non nutrono il corpo scarno
Anima irrequieta che risali eterea
liberami dal peso dell’ineluttabile
Accompagnami fra le parole
che il mondo non sà piu' urlare
e portami con te attraverso quei fondali
fatti di Fogne e Fiati disumani
Alberga in me..cosi ch'io possa vedere nel buio
lo scempio dei travagli mai portati a vita nella luce
Dammi la dimensione giusta
del dolore disperso negli occhi
come il gelo per le mani
come il freddo per il cuore
Fammi cadere cieca dinanzi alle verità
delle tue superbe Eminenze
e restami dipinto di Addio in pelle
e Perpetua Bellezza
come Il Sogno Ancorato alle Note Stonate
del Tuo Cielo Rosso Sangue
Athenha & Runa

Pubblicato da rose74 | Commenti

Tag: anima, 4 mani

...

RossogeranioG — Sun, 01 Nov 2009 15:00:00 +0100

* l'immagine è di Lali Perrault

2 Novembre "Mandala Day"
© Greta Rossogeranio

Mi piace il mio mestiere.
Dal basso in alto, dalla fine al principio.
E’ un film a 360 gradi.
Cuore. Storia. Persone.
Qui gli incontri inutili non hanno mai fine.
A volte non concedo nemmeno la facoltà di rispondere ed io riesco poco a domandare in eccedenza.

Del resto, sono solo una concierge.
Consegno la chiave.
Un accesso a basso costo.
Poi sta nel coraggio degli altri varcare l’ingresso; avere abbastanza sangue freddo da strisciare la banda magnetica e bypassare il confine stabilito.

M’improvviso soggettista, produttrice e regista.
Qualche volta anche suggeritrice.
Ma non voglio figurare per quella che presenta.

Ogni mia assegnazione agevola la probabilità d’essere.
La permanenza è breve e puramente simbolica.
La quintessenza della perversione romantica; l’alchemico sostrato legato ai bisogni consunti.

Prediligo perseguire sempre il filone retrospettivo e disarmato.
Mai l’accademico e demagogico; quella sintesi carnale da ana-lista ammaestrato.

Stamani sono riuscita a scritturare due talentuosi sconosciuti.
Sono arrivati dall’uggiosa penombra di qualche località d’oltre Manica.
Vestiti di scuro, entrambi.
Vedovi.

Lui
45 anni, un metro e ottanta circa di ossa e muscoli apparentemente ben distribuiti sotto il doppiopetto grigio asfalto, in cashmere pettinato.
Capelli nero torba sfilati dietro la nuca con venature di grigio sulle tempie.
Atteggiamento impassibile.

Lei.
40 anni, un metro e settanta scarsi, formosetta con almeno la quarta misura di seno.
Giacca tweed color antracite e una gonnellina di velluto a coste in tinta.
Capelli di un castano dorato raccolti sopra la nuca con poche forcine metalliche e
un bracciale allentato al polso come un rosario in grani di calcedonio di quarzo.
La parvenza da stagionata natura smorta.

Vogliono fermarsi ad ogni costo, non sono interessati al prezzo.
Due stanze Rig Veda con letto a una piazza.
Ce ne sono quattro in tutto.
Le migliori sono all’ultimo piano, adiacenti, con veduta panoramica sull’acqua.

La coppia si presenta in momenti diversi, ma libera un unico argomento.
Dopo un barocco allineamento di sorrisi, cordialità e firme nei soliti registri, mi avvicino al paniere dei loro fiori; dalie, astri, crisantemi.
Sono in trasferta nel ponte di Ognissanti per celebrare in loco i loro Cari inobliabili Defunti.

Per accostarmi al rossoruggine della tesi, offro una bevanda di benvenuto nella hall; vino novello e un bel vassoio di boleti di castagno.

Nell’ascolto delle loro schiatte dinastiche disgraziate, la mia lente assorbe e riprende un rondò d’olmi e faggi sanguigni e carrellate di viali di tigli intersecati a forma di croce.
In mezzo, due stele di pietra rastremate con miniature d’angioli e fregi opachi e lucidi.
Restano isolate, schermate da un rigoglioso cespuglio di tasso.

Musica di legni ed archi si gonfia sulle note nervose degli organi tonanti nella sala.
Alzo il tono della voce parandomi dietro ad una processione di condoglianze sancite in lumini di speme viva e sincera.
La melodia scema ed io li chiamo ad occupare gli alloggi designati.

Salgono insieme, in quelle stanze che si trovano crocefisse al cielo, al cospetto di un silenzio irraggiungibile.
Ambienti complessi, luoghi di un’esistenza immaginaria rivestiti di un totale altrove; dove tutto è pulito e sterile come in un’asettica sala operatoria.
Incalzano i loro passi, quasi ad intrecciare il dedalo per il quale ora sto concedendo l’adito desiderato.
Sempre più in alto, in una serie imperscrutabile di corridoi sferici che esercitano il soverchiante fascino del Mandala.

Il pavimento, nonostante la rotondità della levigatura al diamante, è perfettamente liscio e ricoperto di satina lucente.
Il greve fiato dei condizionatori comprime il peso dei passi titillanti, del respiro.
Si sente un improvviso singulto di battiti d’orologio.
L’effetto eidetico che vuole celebrare questo Caso in un solo Senso, di là di tutti i rintocchi possibili.

Le scene che mi scorrono sembrano pagine di un libro gigantesco.
Con la mia assegnazione articolata, il vecchio tomo potrà chiudersi per sempre.

Li seguo sul corrimano del mio istinto, rapita dal programma iniziatico m’inoltro attraverso la galleria a spirale, presentendo l’atroce impazienza di coloro che esiliati da un solenne verdetto si stanno attendendo.

Li trovo nel soppalco che dividono in comune, assisi su due poltrone scavate nella rovere.
Si sorreggono con parole cascanti, mormorate all’indietro e poi seccamente rigettate davanti.
Discorsi sofferenti, esclamazioni quasi epilettiche che si pestano le glottidi.
Si raccontano e rimembrano, non concedendo spazi né pause opprimenti.
Sono turbati, appassionati e vitali.

Per diramare le pieghe delle smorfie, consiglio loro un giro panoramico in riva al Mare.
La solita procedura in associazione di cabale grevi dettate dall’occhio e dalla mente.
La magia dell’acqua veicola la poetica in uno spessore infra-sottile di una comunione fatale.

Tornano presto, senza nemmeno chiedere di cenare.
La porta chiamata orgasmo gli si schiude in viso.
Si presenta il Nirvana davanti al mistero incarnato seduto su di un comunissimo talamo.
L’oscena nudità li riveste interamente.

Lui.
Torace segnato da una lunga serie di interventi chirurgici.
Piedi enormi e palmati da confermare ogni legge di gravità terrena.
Mani grossolane come foglie di fico arrese sulle ginocchia.
Pelle appesantita da un umore scorticato.

Lei.
Rossetto scarabocchiato e imbalsamato sulla bocca.
Busto intorpidito dalla fissità delle provvidenze.
Seno ciondolante pieno da latte.
Braccia conserte sul cespuglio rassegnato.

Le loro voci spesse da soprano si confondono con le accorate melodie di Schubert che aleggiano all’Aria.
Tutta la pellicola si è arrestata nel mio Centro.

Mi chiudono prontamente la porta alle spalle.
L’invito in sanscrito mi consegna innanzi a un altare ieratico che il mio ruolo di direttrice è in grado di riprendere.

Lui agguanta quel corpo accasciato e lo trascina al cospetto della sua inedia virile.
Le discosta le gambe e incornicia le orbite sugli orli arrendevoli della vagina spalancata.
E’ in bollore; pare un cratere sul punto di esplodere.

Solleva il capo per baciarla e in un attimo abbacinante lingue di Fuoco spuntano dalle loro bocche.
Urlano, sbraitano, si graffiano la pelle tentando il sodalizio nella via di fuga.

Io getto la chiave.
Il cerchio si è chiuso; la membrana si distende.

Lei si ritrova avvinghiata tra due cosce che la stringono attorno con il vigore di una tenaglia da presa; rimane pennellata da una lingua fradicia come una spugna ammollata.
Poi viene inghiottita da un attrito violento.
Il poderoso muggito che annuncia il godimento, con il quale ho poco a che fare.

Mi scaricano fuori con una succulenta esplosione, per abbandonarsi rantolanti sul pavimento.
Una scia di gocce di lacrime schizza sull’inquadratura.

Srotolare la pellicola per me è come revisionare l’altrui coscienza.
Riavvolgere una trama di benessere clemente, rallegrata di mitezza implicita.

Troppo forte per essere un Film.
Troppo istantanea per essere Reale.
Troppo aristocratica per la mia sconfinata Immaginazione.

Dopo esser stata lungamente fuori scena risalgo controcorrente, rendendomi conto che la parola tempo non ha nessun significato.
Mi guardo intorno; la nuova visione dapprima asciuttissima diviene tiepida.
Le pareti gocciolano di umori vischiosi.
La calura m’inzuppa i globi protesi in avanti.
Le pareti si sono fatte morbide sotto le dita inquisitrici.
I minuti hanno cessato di scorrere.
La sborra s’è fatta unguento.
Impercettibilmente dalle pareti alitano sospiri e tremiti leggeri; palpiti che premono sul mio essere in ascesa, mi risucchiano dall’esterno.

Pareti di carne e velluto morboso.
La pulsione viscerale che increspa le pressioni fagocitanti.
L’ampolla e l’ombra vanno liquefacendosi e la clessidra avverte che sopra all’aria si agitano chiome che appiccicano e tegumenti che rinverdiscono.

Un’unione miracolosa, seminale, permeata, della quale sto riscrivendo il copione.

La vista cambia.
Lei domina e modella il vaso alchemico in una soluzione dolciastra di proteine, cristalli ossalati e un bozzolo di cartilagini; per dissolversi nel mare amniotico tra le pareti del fondo, sintesi di Luce.

La prima e l’ultima dimora che riannoda la Morte alla Vita.

Ad Est, si ode una forte esplosione di petali di luce bianca che il giorno dischiude, come la stessa carne su di una profonda ferita.
E’ sempre dall’ultimo atto che si partorisce l’Opera.

Corro giù per le scale dove il soffitto non si oscura mai del tutto e vi penetrano aloni screziati di rosa, tracce salienti di lampade luminose al neon.
Sono completamente sola, impelagata nella mia dimensione terrena, dimenticata dall’onnivora imperscutabilità dell’orizzonte che sbocconcella gelidamente sulle ciglia.

Non ho mai dimenticato come Fuoco, Terra, Aria e Acqua m’ignorino.
La consapevolezza piena di sentirmi correre dietro l’abiezione dell’esistenza; una viltà con cui ogni giorno devo girare per il Mondo.
La complessa dinamica dei grandi circuiti geniali che nel profondo scivola dentro le correnti tubolari dell’emozione.

Ora, mi sta suggerendo di abdicare.
Sarò accompagnata in un riparo tra gli scogli, baciata in fronte e da lì dovrò cavarmela da sola.

Riaffiorare dalle paludi richiede uno sforzo enorme, un passaggio soffocante.
Si presenta come rivolo sfocato, mentre il bagliore ceruleo delle lenti trasmette nuovi stentati s.o.s.
Messaggi di ritorno.
La conferma dell’esilio irreversibile.
Il mio viaggio attraverso i crepacci continua in questa piccola sacca lussuosa piena di echi.
Il salone di specchi all’ultimo piano dove ci ho mirato la vita.

Oggi, sono riuscita a filmare tutto.
Oramai gli Ospiti non nascondono piu’ la loro intimità dietro variabili di ricordi.
Ho già la bocca piena di Madeleine al bergamotto inzuppate nell’Earl Grey Tea, che riceverò in dono per il prossimo anno.
Tra strati di calcare conchilifero e granito levigato al più eccelso splendore, li rivedrò lassù, all’ultimo piano, nella Suite Brahman a tre posti, allietata dai cinguettii dei fanatici uccelli marini.

Mi piace la mia vita.
Dal principio alla fine, dall’alto in basso.
E’ un impegno a 360 gradi.
Nascita, Vita, Morte.
Un fotogramma ardito di pallide dune, instabili strutture erratiche, assemblaggi calcificati di rosso e una fila di rapide comparsate.

Ogni volta è come ritornare al primo giorno, quando sono annegata in un Mare di orgoglio.
Da allora il rumore dell’Acqua è divenuto sempre più onnipresente.
Non cancellerà mai l’Origine perché la trascina a se, fino al luogo in Terra dove hanno soggiornato tutti i remoti fantasmi.

La favola ha superato il mito e l’ha reso sempre più obsoleto.
Il solito bastione eroico di Fuoco che ha cercato di capovolgere la Storia, non sapendola trattenere tra le mani.

Ma per quanto io possa rivoluzionare tutta la simbologia, comprendo che la volontà possiede sempre un ritmo personale.
Percorre Aria stabile.

Trombe e cimbali rimbombano dietro le quinte, ecco la risposta alla carrellata conclusiva.
La fine del turno la ritrovo qui, nel surrealismo del mio ingranaggio che non richiede né militanza né rassegnazione.

Esco fuori dallo studio.
Posso dire di essere rinata.
Anche questa volta, non ho girato a vuoto.

2 Novembre.
Mandala Day.

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Tag: amore, emozioni, anima, donna, appartenenza, amplesso

-Solo la Notte-

rose74 — Thu, 29 Oct 2009 21:57:00 +0100

Solo la Notte è in grado di Vivermi-Dipingermi
Si accartoccia come tela sulla gloria dei miei sogni
e per lei Io non son altro che Cielo
dove intingere la Piuma della cruda realtà
Sono Nube
che prende forma nei ricami delle Ombre
Sono Ramo trasformato in radice per l'Aria
..e sono Ossigeno rapito da un guaito Notturno
Solo la Notte conosce il mio Vizio
Il Mio Abito di sera Nero che si struscia fra i capelli
Il Corsetto legato da lacci di lacrime
La scomposizione delle voglie sciolte sotto gli occhi
Lo specchio riflesso del mio Niente di Pelle
Sono la Lenta Agonia del giorno che non si risveglia
..l'Imperfezione smarrita negli sguardi dei Lupi
la bocca sgualcita dai peccati della terra
Solo la Notte mi dona la Rosa Scarlatta della Vita
che punge come punta di Diamante
intrisa di Morte Evacuata dal Tempo
Runa

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Tag: anima, appartenenza

La Regina...

RossogeranioG — Wed, 28 Oct 2009 13:41:00 +0100

La Regina di Spade
© Greta Rossogeranio

Con un’antica tunica nuziale, la Bella Regina di Spade siede tutta sola nel gran salone del castello, sotto gli occhi in effige degli antenati atroci, che tramandano attraverso la sua figura una sinistra esistenza postuma.
Lei rigira i Tarocchi componendo infiniti sistemi di possibilità, come se la disposizione casuale delle carte sul sontuoso velluto rosso cha ha di fronte, potesse trasferirla dalla gelida ed oscura camera che occupa al Paese dei Trionfi.
La sua voce è fitta di sonorità distanti, simili a riverberi in una grotta buia, con un rimbombo ovattato di echi a ripetizione in un circuito chiuso e vibrante.
I capelli fluenti, lunghi e neri le ricadono sulle spalle come lacrime.

La stanza è illuminata nei quattro angoli da enormi candelabri d’argento, che effondono esalazioni d’incenso pungente.
Al centro del tavolo, un doppiere d’ottone che lancia prismi di luce, imbrattando con motivi indecifrabili e inquietanti, alcune aree delle pareti, rivestite con carta damascata, color porpora. L’illuminazione è comunque tenue e fioca.

La Regina si alza all’alba, affrettandosi subito al tavolino rotondo, per il privato solitario personale.
I tratti della sua avvenenza senza tempo sono anomali, non v’e’ traccia di nessuna imperfezione; la sua bellezza è tanto astratta da sembrare innaturale, addirittura commovente per chi l’adora e non sa riconciliarsi con i difetti della condizione umana.

…Maria abita poco distante. E’ stata lasciata dal suo uomo, e non riesce a capacitarsi della conclusione della storia, a tratti generosa ed un tempo così eccitante.
Lui si è invaghito di una ragazza molto giovane e gaudente, con un fisico stupendo.

Negli ultimi mesi aveva inventato frasi nuove, pose oscene, descrizioni eretiche, sacrilegi di sudore e spasimo, ma non erano servite a niente.
Lui se n’era andato, esaltato dalla freschezza dell’altra.

Non rimaneva che il rito profano, per richiamare a sé uno dei tanti deliri attraverso i quali riappropriarsi della materia che considerava sua e legittima.

Aveva sentito parlare a lungo della Regina di Spade.
Qualcuno le aveva raccontato delle sue celebrazioni, attraverso mille culti sediziosi e ancestrali, che risolvevano nell’illuminazione dell’estasi e nella parodia impeccabile del ritorno.
Lei, fedele adepta di una divinità inclemente, arresa a perversa a primitive cerimonie pagane, offriva la propria carne per farla rinascere in fiumi di fluidi nuovi, che sgorgavano inesauribili dal loro alveo.
Ricostituiva le meningi confuse degli uomini, soggiogandole dei riflessi di un paradiso nuovo e artificiale.

Maria è arrivata davanti al castello. E’talmente nervosa che con grande impegno si è messa a staccare le pellicine intorno alle unghie sino a farle sanguinare.

Finalmente decide di varcare il gran portone d’ingresso.
L’arredo emana il caratteristico odore di cuoio di Russia.
Nel sala d’aspetto spicca un’enorme libreria, con file di volumi rilegati in pelle in tutte le gradazioni del marrone, marchiati a lettere d’oro sulla costa ed i testi in sgargiante marocchino rosso.
Sopra il leggio in ferro battuto, è scolpita come un’aquila in volo, una Spada lucente.
Appese alle pareti enormi sculture e collezioni d’oggetti di forme e dimensioni strane, che rievocano simboli e colori d’epoca rinascimentale.

“Buongiorno” entra con passo incerto.
Questa mattina lo studio è immerso in una luce zenitale che proviene da una piccola persiana laterale, da cui si vedono passare senza fretta piccole nubi bianche e azzurre.

“Chérie, accomodati”.
La riceve seduta; i capelli raccolti in una morbida crocchia, due labbra perfette e scarlatte, gli occhi neri, a mandorla, simili ad una notte sull’orlo del precipizio.

Distoglie lo sguardo dal mazzo e lo fissa su di lei, come un’ape, quando si posa su di un fiore.
“Perché sei qui? Cosa disturba il tuo cuore?”.
Trascinata dal flusso delle emozioni e da un moto di pudicizia, Maria sposta gli occhi sul portacenere colmo di mozziconi di sigarette: “Lui mi ha lasciato per una donna molto giovane, finirò con l’impazzire”.

Nella sua mente si affollano da tempo forme e visioni distorte, un vagabondare di corpi raggrinziti e gelatinosi, braccia molli e flaccide e visi increspati e cadenti.
Figure che si agitano nel vuoto, sguardi strazianti: un affresco sgretolato che precipita, vacilla ed esplode in mille brindelli.

La magnifica Prestigiatrice mescola i Tarocchi.
Fa scorrere le unghie affilate e lunghe, più di quelle dei mandarini dell’antica Cina, sull’immagine della prima carta levata dal mazzo, traendone una vibrazione risonante, come avesse pizzicato le corde di sentimento di una donna metallica.
Estrae l’Asso di Spade.

“Lo incontrerai in questa notte di Plenilunio; cercalo nel locale dove vi siete conosciuti”.

L’avventrice osserva questa Divina che nella sua immaginazione ha già assunto sembianze da eroina di una Fiaba, anche se in cuor suo non crede che si tratti di una creatura tanto diversa dalle altre.

“Magari fosse vero.
Ne è proprio sicura?” bisbiglia.

“Tu devi venerare il Dio Thot, per entrare davvero in comunicazione con il simbolismo delle lame.
Quando lo ascolterai, ogni cosa ti sarà svelata, purificata e sarai arrivata al termine del doloroso viaggio”.

Uscendo dal castello, Maria si sente subito sollevata.
I suoi pensieri si sono improvvisamente schiariti e rincorrono scenari diversi, sobri e sereni, dove l’infezione e l’affatturazione odorano solo di lontana bestemmia.

Oramai è sera e deve prepararsi per l’incontro.
Tira fuori da un’enorme scatola infiocchettata con un nastro rosso, l’abito che Lui le aveva regalato tempo addietro, come dono per il suo compleanno.
Lo scarta con cura dall’involucro di carta velina.
E’ uno Chanel in taffettà di seta nera lucente.
Una nuvola preziosa e frusciante multistrato; più raffinato che qualsiasi altro vestito avesse mai indossato.
Lo fa scivolare sulle spalle e sui seni appuntiti.
Con il suo portamento e quel capo addosso, ancora rimane al centro della scena, nonostante abbia superato già da qualche anno i quarant’anni.

Un velo di rossetto, un tocco di cipria, mentre continua a pensare alla Regina rinchiusa nel suo maniero fatato, che aveva garantito un effetto felice al suo sventurato destino.

Finalmente entra allo Zenzero Club, inebriata dal profumo denso e maschile di sigaro e di spezie.
Come presagito, lui è appoggiato al bancone del bar.
E’ancora un uomo molto affascinate, con quelle strisce d’argento che gli attraversano i capelli scuri e ondulati.
Ha lo sguardo immobile rivolto verso il bicchiere, le palpebre pesanti e chiuse su occhi dove traspare la totale mancanza di luce.
Come se avesse messo da parte la sua faccia vera, quella che riflette lo spasimo degli eventi vissuti, una sorta di maschera a coprire la Storia finita ed il loro Amore.

Forse sta aspettando quell’altra, ed è triste perché non è ancora arrivata.
Lei lo osserva minuziosamente da lontano: possiede l’arcana pacatezza di quelle corolle di lilium funerei a testa di cobra, i cui steli bianchi fuoriescono dai petali di consistenza carnosa e sensibile al tatto, come un foglio di carta patinata.

Maria si fa coraggio e lo avvicina.
E’ splendida nel suo Coco sinuoso e nero.

Lui si volta e incrocia i suoi occhi, in un modo che non aveva mai visto.
Ha uno sguardo carico di pura carnale lascivia, il viso accalorato ed i muscoli del collo tesi come sottili fili di ferro.
Per la prima volta lei coglie dentro di se un potenziale sconosciuto di corruzione che le toglie il fiato.
E’ lui Thot, il maschio enorme e gigantesco, con profondi occhi neri ed immobili come quelli che gli egizi dipingevano sui sarcofagi.
La tensione le attanaglia lo stomaco presa dalla fantasticheria che la sta inebriando.
Qualcosa è cambiato.
Iniziano a parlare, piano.

Forse non si erano mai veramente conosciuti, dimostrando l’incapacità di aprirsi reciprocamente.
Persi nelle loro solitudini e nel tempo che passava, non riuscivano a squarciare le tenebre delle loro anime, neppure quando stavano insieme, avvinti.
Nemmeno quando entravano l’uno nell’altro, frammenti di puro desiderio.

Come insegna il Dio di Luna, Sapienza, Magia, Scrittura: solo agli asceti ed ai moribondi è concesso di farlo. E loro ora lo sono. Passano la notte a trovare le risposte.

E’ di nuovo mattino e Maria si reca al castello.
Le fiamme dei candelabri accesi emanano spirali di fumo sulle pareti e sulle vetrine zeppe di ninnoli d’argento, mentre una nenia d’oltretomba si mescola al crepitio dei ciocchi di ciliegio, scoppiettanti nel camino.
I pesanti drappeggi agli scuri lasciano entrare raffiche brillanti di luce della prima aurora.

La Regina di Spade è già seduta in postazione, senza il mazzo di carte.
Sopra di lei un Mantegna raffigurante un Arcano Minore.
Ha il viso riversato da un lato sul triangolo di tessuto rosso, i capelli argentei e scomposti sul piano del tavolo.

“Buongiorno” saluta Maria sedendosi nella poltrona in tessuto di Borgogna di fronte a lei.
Nessuna risposta.
Le braccia sono abbandonate in grembo, le unghie corte e sfaldate.
Appare meno bella e appariscente.
Molto più vecchia e consumata; ma davvero umana.

E’ scivolata nel sonno fatale sulle carte del destino, così maneggiate, usate e rovinate dal continuo rimescolare. Tanto che oramai non è più possibile discernere l’immagine impressa su ciascuna di esse.

La protetta sta per andarsene, quando con la mano scorge un piccolo cassetto sotto il lembo di tessuto vermiglio.
Allunga il braccio, accorgendosi di avere dita accurate ed unghie lunghe e ben limate.
Tocca una molla segreta e scatta un secondo scomparto dentro il primo.
Dentro c’è una piccola busta da lettere, sigillata con ceralacca.
Spinta dalla curiosità più smodata strappa la custodia.
Leva una sola carta: La Regina di Spade.
Il simbolo della riflessione chiara e profonda di una donna che lotta per mantenere il suo equilibrio e preservare la propria dignità.
La comprensione totale che domina le azioni, la felicità conquistata con spiccato senso del dovere e del sacrificio.

Maria si avvia al portone d’ingresso, fermandosi di fronte un enorme specchio dalla cornice antica.
Alza gli occhi e si rivede, con immenso stupore, com’era una volta.
A vent’anni.
Il viaggio è finito, lui è tornato a casa.

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Tag: amore, appartenenza

Ore dAm Ore

unaccount — Mon, 26 Oct 2009 15:00:00 +0100

Scosto con le mie dita il tuo pudore
scoprendo l'emozione ed il rossore

Tra le labbra tue l'offerta d'amore
sotto il glabro monte nel suo candore

Agguanto sul tuo seno quel turgore
suggendo fino in gola il tuo sentore

S'asperge il membro mio del tuo calore
pulsando nella vena dell'ardore

Detergi con la lingua il mio sudore
urlando il tuo piacere in queste ore

Abbandonati in fine allo splendore

Ti Amo

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Tag: amore, endecasillabi, di solo amore

Annientandomi [ di te ]

rose74 — Sat, 24 Oct 2009 15:32:28 +0200

Muschiati Aromi distillati sui Lembi dischiusi
si condensano in Aghi di Diamante dal Nero Riflesso
Si dissolve il Suono echeggiante del Tuo lontano ritorno
nella lenta speranza di una Morte che mi porta a sfiancarmi
fra le Colate dell'Arsura mai spenta
nelle Notti senza Ombre
fra i rintocchi sferzanti della Tua lingua
rimasta Battente fra gli argini di Fuoco Scomposto
nel richiamo del Senso negato
Fra le lenzuola gelide di un Autunno Bruciato
mi ritrovo ancora Svestita nella ricerca agognante
delle Tue mani
ad aspettarti fra le Lame di un Sole Spento
che mi tramutano in acido Fiore
dagli scandalosi Decori di pizzo
In attesa d'Inondarmi nella tua lavica pioggia
che distrugga il Limite del mio Paradiso
mi squarcio di Immemore Speranze
prendendo a Morsi la solitudine che m'ha vestita
vietandomi il contatto diretto
del tuo fiato consumato nel Mio
Mentre scavo l'orizzonte del tuo miraggio
fra i silenzi di un Piacere prosciugato nella Bocca
riprendo fra le mani il Tonfo del mio petto vuoto
e fra gli Ansimi che salìvano sui bordi delle labbra
trattengo il Nome Tuo
come fame del mio Ventre
Annientandomi del Tuo Veleno
[ SiNnEr BeSiDe YoU ]

-Runa & M*-

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Tag: desiderio, donna, amplesso, érotique

Autumn   Ti amo Mio Uomo In...

princess06 — Sat, 24 Oct 2009 14:56:06 +0200

Autumn

Ti amo
Mio Uomo
In questa fine trasognata d'ottobre
dove lente s'aggrappano le ore
ai tuoi freschi respiri di menta
E piano il cuore cerca un riparo
come fra i fiori cadenti
e il riflesso dei sassi che raccontano storie
di esausta verità

Così il mio amor per te
che incede col ritmo incessante
delle prime piogge d'autunno

Tracciami dentro le righe del tuo corpo
ho fessure alate dove nasconderti
e gemiti lunghi, sospesi, irriverenti
nello scriverti amore
sulla tela del tuo tempo

Pubblicato da princess06 | Commenti

Tag: sulla pelle e dentro agli occhi