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FEDERICO ZULIANI – TRAVELLING SOUTH

2008-07-06T10:08:38+02:00

da: Travelling South 2. Dopo aver chiamato il mio letto molti letti diversi si è imparato a confidare poco, ma a fidarsi molto. Così questa notte. L’inferno dicono sia fatto di luce, e di acqua. Affinché ci si possa vedere. Faccia a faccia e te, nell’acqua. Ora in compenso maggio è già settembre e il viaggio temuto è passato, trasformandosi in foto e in ricordo. Negli empori d’Africa non si conosce la parola biscotti al massimo ci sono gallette oltre alle liste d’attesa e alle legende in tigrigno a coprire originali italiani mentre il sole di fuori si abbassa e si tramuta in pianura. Qui dove noi abbiamo un passato, ed una colpa. Mentre il sole si abbassa, e compare la luna. *** 10. La pioggia sa sempre in che stagione cadere. Così, oggi, mentre i campi riprendono fiato e i bambini d’agosto scoprono cosa sia un ombrello io vengo a sapere che mio padre è morto anche se lui non lo sa, ancora. Il suo cervello, verrà presto a mancare, ci hanno detto paragonandolo a una lampadina. Acceso, spento, acceso, poi definitivamente spento. Quindi morirà il resto ha aggiunto il nostro amico per una volta tornato dottore. Poi mi ha chiesto di un libro, ha finito il suo the non zuccherato, e ci ha lasciato soli. *** 12. (Tel Aviv) Non è bello svegliarsi in una città assediata dove ognuno, a turno, è sentinella ma, senza turni, rimane guardiano di sé e della probità degli altri. Anche se peggio ancora è svegliarsi qui dove mentre si attende un autobus non si capisce chi assedia chi – se loro noi o se noi noi stessi – eppure qui c’è il mare, e si sente. Si sente perché ha l’odore pesante di chi è stato via tanto e perché l’orizzonte è immenso, e porta il vento. Quel vento che ricorda a chi cammina da solo alle 3, che non lo è sebbene possa anche continuare a fingere d’esserlo in queste discoteche dove si prega sino all’alba (danzando). *** 30. Tu mi hai guardato, e senza che te lo permettessi hai visto il buio profondo in cui cade il mio cuore lo strapiombo senza appigli dove vado a dormire e dove sogno. Sogno di te, e di me, (e di altri) in notti che somigliano ai giorni delle isole quando la notte continua oltre il mattino e l’alba (il credere che prima o poi rispunterà il sole) non si può giustificare se non come atto di Fede. Credo. Credo che il buio finirà un giorno. Un giorno tra febbraio e marzo, di mattina quando l’oscurità senza fine d’improvviso cadrà e sarà di nuovo la luce, e sarà di nuovo il tuo volto. *** 34. Quando ritorno in questo mio paese antico colle mie borse non mi posiziono mai all’inizio ma sempre alla fine della coda effimera per i passaporti; per poter guardare chi entra gongolandomi di potere, io, leggere i cartelli e fingendomi un altro serbando il mio tra le pagine che solo sfoglio, in attesa di porgerlo e di sorridere quando lei – è sempre una lei – esordirà con “goodevening Sir” (a me!?) e tutto mentre gli altri dormono ancora o mi osservano colla tensione di chi si sa in marcia, ma troppo vicino al confine, e sebbene si sforzino non capiscono i gesti, e gli sguardi e guardando mi domando scioccamente perché? Scioccamente come se tutto dovesse avere un perché o come se questo paese che aborro (ma dove torno) fosse in realtà un paese diverso (leggi migliore) un paese dove nascervi rendesse più motivato il vivere (non necessariamente il viverci) e più dignitoso il morire. Forse che questa lingua che uso ma non padroneggio (perché per troppi secoli l’hanno parlata uomini ben più indegni di me) – e che è la patria che mi porto dietro e cui torno sempre – mi concederà in ultimo parole migliori migliori di quelle di quell’indiana, o di quel negro (io quando penso dico negro; e tu?) o di quel francese oggi che torno a Milano, l’unico fra i miei letti che chiamo ancora casa, la città di tutti i miei indirizzi, degli unici numeri che ho imparato a memoria e che, ancora oggi, so. *** 36. Svegliarsi quando gli altri dormono è come entrare nella stanza proibita. Allungarsi sulla porta per girare il pomello reggendone il peso perché chiudendo non sbatta quindi respirare a ritmo, e camminare piano. Gelosi più che timorosi del proprio silenzio. Svegliarsi alle 6 significa poter guardare finestre che altrimenti vedrei solo aperte. Accendendo la luce più piccola mi siedo al tavolo quadrato della mia cucina, da solo, e apro il giornale del giorno prima per leggere notizie morte mentre mi sento vivo. da: Dicta . di stazione in stazione conservo le parole che non ho scritto, le lettere che non ho imbucato. Conservo e cammino. Tra puttane e ragazzi c’è tempo per ordinare scaffali, coi libri, e sognare pietre nere, recinti oltre cui dormire giorni tranquilli senza mani sul culo, senza prebende; bastano cibi precotti, veder sbucciare una mela. Di stazione in stazione lascio che m’abbiano vite borghesi, reclinabili a macchie. *** . Hai alzato le braccia nella stanza buia per vedere se toccavi il soffitto, se c’era davvero lo spazio a ridosso della tua paura per cui hai tenuto gli occhi chiusi respirando il giorno come fosse notte gridando il silenzio di chi ha troppo padre e sintroppa madre. Respiro che fiacca la corsa, come l’ossigeno puro, che taglia il sorriso, e toglie dal piatto i futuri scelti, da bocca, lasciando gli scarti, al buio crudo. *** . I miei morti non hanno battigia tra i piedi perché portano stivali fasciati e scarponi a impedimento che il freddo li colga li strappi, come frutti proibiti alla terra. Loro ed io, vestiti solo di mani grosse, siamo stati prigionieri assieme di molti paesi imbavagliati da altre lingue, costretti a non dire più giallo, il giallo, a non credere più alla scuola dei vecchi, alle dita che seppelliscono i morti in bare chiuse da fazzoletti poggiati sui volti, coperchi di pentole fattosi nere, su fuochi spenti. *** Nota ai testi: I testi 10, 12 e 30 sono già stati presentati da Lorenzo Carlucci in http://lellovoce.altervista.org/spip.php?article1256 mentre il numero 2 da Francesco Marotta in http://lapoesiaelospirito.wordpress.com/2008/03/26/in-itinere-federico-zuliani/ Federico Zuliani è nato a Milano nel 1983 è in procinto di laurearsi in Storia presso l’Università Statale della stessa città. A partire dall’adolescenza ha vissuto lunghi periodi all’estero, tra Argentina, Scandinavia e Asia. Ha pubblicato su riviste e in volume alcune traduzioni da autori nordici e iberici come Hans Christian Andersen, Johannes Vilhelm Jensen, e Joan Margarit. Il suo primo libro di poesie, Travelling South, sta per venire pubblicata nella collana Festival di Lampi di Stampa.

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NACHOEM WIJNBERG – CANZONI / Traduzioni di Pierluigi Lanfranchi

2008-06-29T10:23:40+02:00

Canzoni Traduzione a cura di Pierluigi Lanfranchi con la collaborazione di Emilie van Opstall Canzone 7 L’ultima volta che ti parlai, io a stento qualche parola; l’ultima volta che parlai, ora fanne pure una canzone. Dissi che non sapevo cantare, tu invece sai cantare, ti chiesi l’ultima volta che parlai, non ti ho mai sentito cantare. Liedje 7 De laatste keer dat ik je sprak, ik nauwelijks aan het woord; de laatste keer dat ik sprak, maak daar nu maar een liedje van. Ik zei dat ik niet kon zingen, kan jij dan wel zingen, vroeg ik de laatste keer dat ik sprak, ik heb je nooit horen zingen. Canzone 9 Non ho nella luce ciò che desideravo nel buio, non nel buio ciò che desideravo nella luce. Da questo lato splende il sole e da quel lato, se guardassi da quel lato, è nuvoloso. Non so più dov’è la destra, dove la sinistra, dove leggere, dove scrivere, ma posso dire ciò che sento. Come se fosse scritto da chi non sa scrivere, ma dice le parole una a una a qualcuno lontano. Liedje 9 In het licht krijg ik niet wat ik in het donker verlangde, in het donker niet wat ik in het licht verlangde. Aan deze kant schijnt de zon en aan die kant, als ik aan die kant zou kijken, is het bewolkt. Ik weet niet meer waar links is, waar rechts, waar lezen, waar schrijven, maar ik kan zeggen wat ik hoor. Alsof het geschreven is door wie niet kan schrijven, maar de woorden een voor een zegt aan iemand ver weg. Canzone di Orazio 10 Per uno vecchio come me ragazzo o ragazza non fa differenza, il problema è che non c’è niente di meglio di chi offre amore per chiederlo, o sono ora come sempre saggio a spese altrui, come quando dico che l’amore per me è anche un lavoro? Quando tu amavi me e nessun altro poteva toccare il tuo tenero collo e i tuoi capelli al vento, avevo più amore io del re di Persia. Horatiusliedje 10 Voor zo oud als ik maakt jongen of meisje niet meer uit, het probleem is dat niets beter is dan wie die aanbiedt om liefde te vragen of ben ik nu weer wijs op andermans kosten, zoals wanneer ik zeg dat liefde voor mij ook werk is? Toen je mij liefhad en geen ander je zachte hals en wapperende haren mocht aanraken had ik meer lief dan de koning van Perzië Canzone 13 Vidi un negozio e ci entrai, comprai una cosa che avevo dimenticato di avere. Stavo nel negozio ed era la sola cosa di cui ricordassi di aver bisogno. Ma cosa posso fare con queste due cose se non aspettare che una si rompa? Mio padre voleva insegnarmi come gestire i soldi, perciò non mi diede qualcosa. Mi diede soldi e mi indicò un negozio: entra e chiedi ciò che vuoi. Liedje 13 Ik zag een winkel en liep naar binnen, kocht wat ik vergeten had dat ik al had. Ik stond in de winkel en het was het enige dat ik mij herinnerde dat ik nodig had. Maar wat moet ik met twee daarvan behalve wachten tot er een kapotgaat? Mijn vader wilde mij leren met geld om te gaan, daarom gaf hij mij iets niet. Hij gaf mij geld en wees naar een winkel: ga naar binnen en vraag om wat je wilt. Signora per un giorno 15 Gli ultimi passi di una danza, così lei entra per congedarsi; pioggia all’imbrunire, poi all’improvviso la pioggia smette, scompaiono le nubi, si dimentica di farsi più buio. Mevrouw voor een dag 15 De laatste passen van een dans, zo komt zij binnen, om afscheid te nemen; regen in de schemering, en plotseling stopt de regen, verdwijnen de wolken vergeet het verder donker te worden. Canzone 22 L’aria in me come la tempesta attraverso cui cammino quando grido. Questo avveniva prima che imparassi a leggere e scrivere, ferocemente pentito, molto, molto lontano. Imparo a leggere e grido verso dopo verso, cammino di traverso per i campi, scavalco steccati. Sono felice di poter ancora una volta sdraiarmi nell’erba alta dove nessuno mi vede. È bello perché ogni volta è lo stesso; siedo su una collina bassa tengo gli occhi aperti. Liedje 22 De lucht in mij als de storm waar ik doorheen loop als ik schreeuw. Dat was voordat ik had leren lezen en schrijven, wild van spijt, ver, ver weg. Ik leer lezen en schreeuw regel na regel, loop dwars over velden, spring over hekken. Ik ben blij dat ik nog een keer in het hoge gras kan gaan liggen waar niemand mij ziet. Wat goed is omdat het elke keer hetzelfde is; ik zit op een lage heuvel, houd mijn ogen open. Canzone di Parigi 26 È freddo e vecchio, come un parco a Parigi, capitale della Francia. Voglio stare a letto con qualcuno che possa pensare a lungo alla stessa cosa. Quello che quasi c’è, la luna sopra un campo, una canzone in lontananza. Contrariamente a ciò che si rimangia promesse non fatte. Perché chiedo che esista ciò è in eccesso come se quasi ci fosse. Parijsliedje 26 Het is koud en oud, als een park in Parijs, de hoofdstad van Frankrijk. Ik wil in bed liggen met iemand die lange tijd over hetzelfde na kan denken. Wat er bijna is, de maan boven en veld, een liedje ver weg. Tegenovergesteld aan wat beloftes terugneemt die niet gedaan zijn. Waarom ik vraag, wat te veel is laten zijn alsof het er bijna is. Canzone 27 Puoi prendere i miei vestiti come garanzia, ma devi ridarmeli prima che il sole tramonti, perché forse non avrò nient’altro in cui dormire. Liedje 27 Je kan mijn kleren als zekerheid aannemen, maar je moet ze teruggeven voordat de zon ondergaat, want misschien heb ik niets anders om in te slapen. Canzone 31 Fammi felice dicendomi che puoi fare qualcosa a occhi chiusi. Ancora una volta finché funziona, o sei stanca e per oggi non ti va più? Posso dire che voglio diversamente, allora tu fai diversamente, è ancora possibile. Carta morbida su cui scrivere, acqua calda come la mia mano. Liedje 31 Maak mij blij door mij te zeggen dat je met gesloten ogen iets kan. Nog een keer tot het goed gaat, of ben je moe, wil je vandaag niet meer? Ik mag zeggen dat ik het anders wil, dan maak jij het anders, dan kan nog. Zacht papier om op te schrijven, water dat warm als mijn hand is. Canzone 36 Se non lo scrivo mi dimentico, sto in cima a una collina, mi guardo attorno, lì non camminerò. Non devo aver fatto questo per sapere quanto è mille volte tanto, il profumo di un albero con mille mele. Liedje 36 Als ik het niet opschrijf vergeet ik het, ik sta op de top van een heuvel, kijk om mij heen, daar zal ik niet lopen. Wat ik niet gedaan hoef te hebben om te weten hoe duizend keer zoveel is, de geur van een boom met duizend appels. Canzone di Mosè 49 Mosè sul monte con Dio accanto può vedere la terra ma non entrarci. Oppure può, se vuole, solo scendere il monte e entrare nella terra, la frontiera non è chiara. Può stare via quanto vuole purché ritorni sul monte prima di sera. Laggiù può camminare mettersi supino ma una volta tornato non può dirlo a nessuno. Mozesliedje 49 Mozes op de berg, met God naast hem, hij mag het land zien, maar niet binnengaan. Of hij mag, als hij wil, alleen de berg af en het land binnengaan, er is geen duidelijke grens. Hij mag wegblijven zolang hij wil als hij maar terug op de berg is voordat het avond is. Beneden mag hij lopen, op zijn rug op de grond liggen, maar als hij terug is niemand erover vertellen. Canzone 54 Là stanno quelli che a lungo non c’erano cos’è la prima cosa che si ricordano? Ce ne sono così tanti difficile fare un passo se guardano vedono quelli a cui pensano. Questo accade una volta sola ciò che uno dice non è più possibile ritirarlo con altre parole. Se vede chi non riconosce: ho talmente tanto che voglio essere più di uno. Liedje 54 Daar staan zij die er lange tijd niet waren, wat is het eerste dat zij zich herinneren? Er staan er zoveel, moeilijk een stap te doen, als zij kijken zien zij aan wie zij denken. Dit gebeurt maar een keer, wat iemand zegt laat zich niet meer mat een ander woord terugnemen. Als hij ziet Wie hij niet herkent: ik heb zoveel dat ik meer dan een wil zijn. Canzone 71 Ti chiedo di non uscire quando si è fatta sera. Nella casa rimane l’aria del giorno quando quella fuori è svanita. Non so che cosa fare se ti accoglie uno che non hai visto da tempo. Non ti posso seguire e non so se mai troverò quello che mi serve per farlo. Più della pace che sento se esco quando si fa buio. Liedje 71 Ik vraag je niet naar buiten gaan als het avond geworden is. In het huis blijft de lucht van de dag, als die buiten verdwenen is. Ik weet niet wat te doen als je ontvangen wordt door wie je lang niet gezien hebt. Ik kan je niet achterna en weet niet of ik ooit vindt wat daarvoor nodig is. Meer dan de rust die ik voel als ik buiten loop als het donker wordt. Canzone 86 Una poesia che mi purifica da dentro, come se fosse la prima ad essere salvata. Porta via da me quello che non serve e lo assorbe senza cambiare. Liedje 86 Een gedicht dat mij van binnen schoonmaakt, alsof het het eerste is dat ooit bewaard is. Het haalt uit mij wat niet nodig is en neemt het op zonder te veranderen. Nachoem Mesoelam Wijnberg (Amsterdam 1961) è poeta, romanziere ed economista. Dal suo debutto nel 1989 ha pubblicato più di dieci raccolte di poesia. Un’antologia della sua produzione, Uit tien (Da dieci) è uscita nel 2007. I testi qui tradotti sono tratti dalla raccolta Liedjes (Canzoni), Uitgeverij Contact, Amsterdam 2006. È possibile sentire e vedere l’autore leggere alcune delle poesie del libro a questo indirizzo: http://www.uitgeverijcontact.nl/nachoemwijnberg/.

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Tags: traduzioni, pierluigi lanfranchi, nachoem wijnberg

LORENZO CARLUCCI – A NASCONDINO, DIETRO LE ROSE

2008-06-22T11:23:09+02:00

senza titolo (2005) lui viene e va, viene e poi va, è come è sempre tu morirai piangendo, per tutte le bugie per ogni falsità e peccato che hai commesso lui viene e va, mi svuota il frigo ed esce io morirò da vecchia in casa e sola col latte in mano apri la porta ed entra: prènditi i mobili svuota il salone e svuota la cucina vieni con il tuo amico, amica, quello col camioncino - prendi le cose gratis di questa casa vuota. su questo tavolo ha giocato il mio bambino ha giocato tra i fiori, a nascondino scendi a comprar la droga e poi risali vieni qui a rantolare - piastrelle fredde contro le caviglie fatti una sega steso accanto al muro. tu morirai piangendo, per tutte le bugie per ogni falsità e menzogna non svelata su questo tavolo giocava il mio bambino a nascondino, dietro le rose rosse. [ spedale ] [ 06 marzo 2008 ] sono qui solo a scriverti e non so chi tu sia. ho tutto il tempo per scriverti adesso, perché sono in una stanza di ospedale e qui è molto tranquillo. stanno operando mia madre di sotto. c'è solo ogni tanto un martello. un trapano che buca. ho tutto il tempo ora per scriverti, io che non ho mai tempo per scrivere, non sono mai tranquillo. mi strozzo sempre e più che respirare mi piace a quanto pare boccheggiare. voglio passare qui più tempo, magari dei mesi, c'è un bel tavolo lungo e una comoda sedia. e poter studiare l'Avestā. imparare con la bocca a dire tutte quelle parole gatha, nask, fargard, e come si dice luce e come la si rilega in un testo e come si chiama dio. poi scrivere a te, che non ti conosco, e spiegandoti tutto. spiegandoti tutto quello che c'è da spiegare (in principio e di fatto), come a una bambina che inizia a distinguere i tipi dei dinosauri. spiegandoti come si disegna la curva di una funzione e perché questo segue da questo spiegarti tutto ciò che non so ma che so come spiegare. insomma passare il tempo su questo tavolo lungo a spiegare, a scriverti e a studiare l'Avestā. l'Aveštā è un testo antico che è stato riscritto e copiato talmente tante volte che leggerne una riga è come leggersi un tomo dell'enciclopedia come leggere in una ottomila parole anche solo perché una parola, la stessa, è stata riscritta copiata e riscelta da ottomila iraniani, e per anni. e tutte le loro voci mi fanno compagnia (ma in solitudine e qui non c'è proprio bisogno di compagnia) e più che altro mi fanno ridere. sono come le voci delle piccole parti del corpo, e tutte le pulci di Leibniz che cantano insieme, un vetrino nel fascio che proietta un pensiero (dei piccoli che neppure si pensano) per vedere il suo arco baleno. poi la parola, quella che è scritta sul libro (sull'Avestā per esempio), con il carattere giusto e con l'immenso amore del curatore, la sua compassione, è quello il tesoro del nano ai piedi dell'arco-nel-cielo, la moneta concreta che si può tenere tra le due labbra. [ giovani cani carezze ] [ poco più tardi di prima ] son tutti i cani giù adesso da basso molto quieti giovani cani che vorrei toccare mi piace sentire il poco calore che il sangue produce passando (è come la terra si scalda e raffredda). per ogni macchina dello sfasciacarrozze c'è un giovane cane e poi per un cane è uno zingaro e per ogni zingaro c'è una roulotte (non per forza distinta dall’altre) e per dieci roulotte dentro il campo c’è una toilette chimica tutta bianca che sembra un confessionale e almeno venti di queste toilette stanno in fila lungo la spalletta del fiume. almeno per quanto io vedo da quassù. che è quanto poteva vedere nerone. a turno sono io e poi è il grande Cane che confessiamo i nomadi nei cessi. qui dalla stanza di questo ospedale io sono come un papa e invece il grande Cane sta dormendo sul fondo dell'Aniene. oggi che è lunedì confessa lui le donne ed io confesso i vecchi. tra poco devo andare. raccogliere la dolcezza. dalle arnie di bocche sdentate. prestare l'orecchio alla vita, al nulla del fiume, che scappa via che si nasconde il viso. è questa l'immagine di dolcezza che più mi tortura nei fianchi. il fiume una donna che si sottrae al tuo sguardo coprendo il viso a mezzo con un velo (il capo ha già coperto come le antiche) e sfugge traverso alle persone (persone che fanno qualcosa per strada, la solita compravendita). è questa la mia dolçor per oggi (e ancora non so cosa portano a cena) è questa la dolce dolcezza che acquieta i cani ammansisce la brutalità nelle gambe dissuade dal tirare dei calci. lo scorrere di questa donna dentro roma e della stessa donna, ma separata, nella sua campagna. [ ancora al ristorante, forse ] [ a marzo ] guardami come ti guarderebbe tua madre. e guardami pure come ti guarderebbe mia madre, se ti guardasse mentre mi guardi. questo, mi sembra, è ciò che dice l'uomo (e la donna): - distogli lo sguardo da me. lasciami vivere non visto. - tu credi? - ma pare di sì (e la filologia lo conferma: hirhivuni, mi ecciti, non mi eccitare, non chiamarmi più fuori da me): l'uomo e la donna, là, le loro teste proprio come le lattine da stappare. - non mi guardare. - perché? - non mi guardare. - guardo qualcosa d'altro, guardo il colore che hanno i tuoi occhi. - voici le philosophe. - voici la philosophie. - ma starti vicino è una pena ed io sono stanca, la vibrazione delle cose vive, un cane che vuole continuamente e ti guarda di lato, occhio tremulo! - l'aver vent'anni! - uomini e donne siate bravi lasciatevi guardare anche mentre vi bacio dentro la bocca. mio padre e mia madre hanno aperto per me questa bella finestra. e con le pietre che sono avanzate per farla io potrò costruirmi. costruire la tomba. è questa una gioia compiuta. la porta però l'ho murata già adesso ché tanto le gambe non servono più. e fatevi uomini guardare e donne mentre guardate guardate da questa finestra dagli occhi miei pieni di vento da questo mio bel trampolino di vita che è solo una assenza di morte: uno - la malattia. due - il timore. tre - la colpa. Jason, sham, too. [ pomeriggio ] [ 8 marzo ] ora attraverso gli altri mi posso volere bene. e solo attraverso gli altri sapere. ecco che oggi, attraverso il bene degli altri, posso volere bene a me stesso come s'io fossi un altro. advaita. o forse. altro che. l'immanenza di questa comunità. il canto levato (che non si leva però dalla gola) da una donna di sessant'anni al mattino quando si lava la faccia e si veste. e la panchina dove sedere. in compagnia dei morti che vengono in forma di bambini o anche di cani. i morti che riportano la palla invece che al padrone a te che siedi il pomeriggio su questa panchina (il libro è profondissimo e ci stai scivolando dentro come in un fosso allora lo chiudi un momento, ché ti distoglie il cane). il cane si inchioda tra le tue gambe. ecco il tuo morto che torna e puoi sentirne sotto il palmo il volume che muove, la bella pelle sotto e il bel pelo, le macchie di cacciatore. anche lui è fatto di morti, di tutti i foie gras che ha pappato, e prima che fossero pronti, delle penne che si sono piegate tra i denti e ora tutti quei morti ti guardano in lui dai suoi occhi dagli occhi di questo cagnone enarèo che è la forma di un tuo morto che torna. è proprio bello questo pomeriggio passato con il poeta inchiodato sopra il camino (il mio amico T.C. disseccato, la sua esile vita fabulosa già tesa tra la A di sua madre e la A del suo amore). e in grembo a te. e il tuo grembo in grembo al mondo. c'est donc l'après midi d'un down, un down a pelo liscio e amor dolente gambe rimesse in gioco per un gioco di bimbi. sul prato. vedo oltre la prima fila di alberi, e tu, cane corpo lucente del morto, fin dove tu vedi? oltre la fila dei miei primi anni, oltre il filare filare del. Lorenzo Carlucci è nato nel 1976 a Roma. Nel 1999 si laurea in filosofia specializzandosi in logica matematica alla normale di Pisa. Nel 2000 si diploma alla Scuola Normale Superiore di Pisa. Nel 2006 è dottore di ricerca in matematica a Siena e nello stesso anno consegue il PHD in informatica alla University of Delaware, USA. Dal 2007 è assegnista di ricerca in informatica alla Sapienza di Roma e research fellow presso la classe di lettere della Scuola Normale Superiore di Pisa. Ha pubblicato la raccolta Semeyazah - il mio nome ha visto (1994) in "playOn poetry", con testi di Ricciardi, Scharpf, Mazzi, Yang Lian, ed. ADR, 2002; estratti da newark concrete in "If music be the food of love,play on", con testi di Ricciardi e Scharpf, ed. Scheiwiller 2004; raccolta la comunità assoluta segnalata al premio Montano nel 2004. Finalista al premio De André 2006. Presente nell'antologia Da napoli/verso, a cura di A. Spagnuolo e S. Di Spigno, ed. Kairòs, 2007.

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LAURA PUGNO – GILGAMES’

2008-06-15T10:35:42+02:00

campo di grano selvatico latte di asino selvatico il selvatico che non conosce – esce dalla sabbia legge i sogni vedi nel movimento della sabbia che è presente vedi il luogo splendente, che è–cerca, che coincide l’abito di piume è appeso al buio, è sulla carne del braccio, il corpo cambia in quello di un uccello * ti muovi al buio, c’è buio nella tua bocca vai verso una striscia di spiaggia fatta di ciottoli – a quattro zampe il buio ti bagna le dita delle mani * la pianta che cresce sott’acqua con foglie carnose come salvia – la pianta perduta che cambia la tua carne come grano perfetto e splendente che cresce sott’acqua * beve alle pozze come l’animale perfetto balbetta la lingua le parole gli prendono forma come sassi nell’acqua * ogni sera con un sogno nel cerchio di grano selvatico cambia, perde la prima pelle dormi nel bosco il sonno che viene dal bosco il tuo corpo è una pianura punteggiata di fuochi * la lingua si ritrae, contrae gli splendidi muscoli, cerca copertura all’entrata del bosco – lo splendore portato come un mantello * viene la doppia ora simile a una tartaruga la gola e la nuca scompaiono nel guscio d’osso il sole è sul fiume e la libellula è sul fiume – gli occhi verso il sole * il guscio d’osso o, rovesciata la struttura, lo splendore – il sonno è una nebbia, il sonno è una forma di pane accanto alla testa la bellezza del tuo corpo è coperta * scendi sott'acqua porta la pianta dell'inquietudine negli orti di casa, masticala come un'alga nel piatto di casa * “di colei che là riposa, che là riposa, la madre di Ninasu, che là riposa: le sue pure spalle non sono ricoperte di nessun vestito, i suoi puri seni sono come coppe di unguento appese!” le tue spalle non sono coperte da nessun vestito * hai visto la forma del vento nella forma del vento a branchi di uccelli hai visto come un vaso rotto come uno splendido stendardo “hai visto colui il cui spirito non ha nessuno che si curi di lui, l'hai visto?” “sì, l'ho visto: è costretto a mangiare i resti della ciotola, i rimasugli del cibo buttati per strada”. Laura Pugno è nata nel 1970. Ha pubblicato il romanzo Sirene (Einaudi 2007); il poemetto Il colore oro, con foto di Elio Mazzacane (Le Lettere 2007); Sleepwalking. Tredici racconti visionari, Sironi 2002; e Tennis, poesie con prose di Giulio Mozzi, Nuova Editrice Magenta 2001. È appena uscito per Zona un testo teatrale, DNAct.

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RAIMONDO IEMMA - LUGLIO

2008-06-08T11:12:08+02:00

Da Luglio, Lampi di stampa, 2007 da Cambio di residenza Sasha Oggi è avvenuta la mia scena nello slargo di cemento ho avuto luogo: teatro di palazzoni, case alte intorno ridipinte, cablate nuove. A una cabina telefonica sempre, per sempre sono. Hanno appena sbaraccato i chioschi del mercato alimentare per tutta l’acqua della pulizia strade. Ed io che chiamo. E un altro chinato chiama un cane: Sasha!, ripete Sasha! – e guarda dappertutto e ancora grida il nome. * Quando cade un governo Quando cade un governo nessuno scrive una poesia. Stanno tutti di fronte alla televisione a sentire a che ora il Presidente ha rassegnato le dimissioni. È stato all’incirca alle otto di sera una sera di pioggia romana. Le sirene delle auto blu giravano mute sui ciottoli umidi del piazzale di fronte al Quirinale. Aspettavano. Nella sala stampa allo stesso modo si aspettava. Quando cade un governo è una formula politica perché, a livello puramente amministrativo, rimane in carica per sbrigare gli affari correnti. * Analogie La via dove andrò ad abitare si trova sullo stradario cittadino in una delle lettere centrali; occupa lo spazio tra due viali a loro volta contenuti tra due file perpendicolari. È come il piolo di una scala che non sale. Allo stesso modo ogni pensiero nasce e muore sempre tra due punti cardinali. da Susanna Scrivere oppure Quand’è stato sole per tutto il giorno sostare al muro del mercato alimentare pensando a tutti gli anni di sole è una faccenda dei vent’anni persi, bruciati, meravigliosi. Tutto il calore è andato alle pietre. Mentre luccica la fronte per l’astro maggiore re del cielo come un brusio feroce il breve ansare del petto ritorna una sussurrata eco. E se le mani sono nere e vuote come i semi della notte da venire – se dallo sterro vicino qualche cane abbaia appena – puoi dirti vivo. Io non so se voglio scrivere o mi basterebbe andare per le poche strade che c’è intorno a dov’è vivo il mio sogno: quel sogno che fa un uomo che nel vuoto del mondo ha perso il nome. E sta tra le scatole rimaste e le zucche e i pomodori della terra oramai marci e schiacciati – l’autocisterna che dell’acqua fa un vapore. Certe donne all’ora del pranzo dietro il bancone e la calca mettono un tavolo. Hanno poche parole e coltelli. La frutta la mangiano al sole se c’è. Nella città dov’è morto Pavese, dove Pavese s’è tolto la vita. Anche oggi il baccano è finito e si parla al passato. Di tutte le parole possibili ho in bocca una sola. Non dico niente io dico sono solo una cosa. * Un pomeriggio alla Fondazione Si vedono giovani così: che hanno l’aria di leoni che misurano su e giù la loro gabbia. Ennio Flaiano Appoggiati alla ringhiera come solo quattro uomini giovani sanno: con le braccia a penzoloni, ognuno lo sguardo per un punto suo lontano e fermo. L’ora di qualche angelo buono certe lenzuola del cortile guardando agitarsi al primo vento, una finestra richiusa per la mano di nessuno. In fila come in una foto: chi ci vedesse dal balcone di fronte l’uno dall’altro non potrebbe riconoscerci. Ma nessuno sa dirselo agli occhi. Parlando o tacendo prende forma la propria splendida distrazione. Non vogliono silenzio i polsi e le mani. C’è chi fendendo l’aria disegna una nuvola tra le nuvole che in cielo vanno già. Il parapetto arriva appena alla vita, scricchiola, sembra voler cedere di piombo per il peso dell’età. Se dovessimo venire giù d’un colpo tutti insieme, come un ramo che si spezza per la neve, se i nostri gomiti perdessero l’ultimo appoggio, un poco mi verrebbe da sorridere, cadendo. * Le mie vie vuote Camminare la lunga via Di Nanni intera. Con le mani alla gola aspettare la sera lo sparo poi l’eco – va’, per te l’ho pregato… Ma è solo l’ombra di anno da poco… Ancora non ci sono finestre. Il trambusto dei piatti è in privato. Ogni luce è un tinello che geme. Seduto al tavolo di legno – sono tre il giornale già vecchio e piegato la cassa le foto le bottiglie di amaro… È il bar di via Frejus, l’unico aperto ma non l’ha scelto lui di stare in poesia con l’insegna rossa CAFFE. È storta e manca l’accento non c’è. Quando tutto farà silenzio neppure ci sarò. Quando la linea 56 sbarrato andrà vuota la via. Con tutte le luci e le facce. I lampioni non sono mai spenti e gli androni e a passare si trema. Con quest’odore inizia forse la primavera. Alle spalle sferraglia l’ultimo tram. da Versi per il mese di luglio Le cose che ho dimenticato clandestinamente abitano il mio cervello. Stanno come i sassi neri d’un arcipelago vulcanico: una presenza che neppure conosco. Seduto a un albero penso a mio fratello mai concepito, mai venuto al mondo. * Passa il mese quasi nei calzoni da stirare nella cesta delle asole strappate alcune nuvole di stoffa, adesivi brillantini un filo se l’anta si spalanca d’aria. Funi, ingranaggi, vasi di fiori bussano le porte al pianerottolo di marmo. Il pulsante di rimando è in stato guasto. Un bambino si è affacciato al terzo piano sulla tromba delle scale. Sento i vicini andati al mare frutta nera, sottilette da scartare. * Immaginiamo se tra due consonanti abitasse l’angelo d’un cane. Se tra due strofe di poesia scorresse una lingua di mare. Non si farebbe poi molta fatica. Ecco la lampada abat-jour, l’ombra che sfila lenta. Ma non posso far la pace con ciò che scrivo. Da sempre vivo nell’indecisione che sta tra le cose e il loro nome. * Prende il giorno alle spalle con le unghie salta il fosso dei balconi a mozze grida. Pensilina è questo aspettare il tram tirando un sospiro sbuffo al traffico. Tetti d’altri tetti la città, incendi lontani di sirene. Come può dire la parola su una nuvola continentale? Nella voce d’una donna che passa il mare. Luci rotte, ventitre luglio sempre. * Scrivo una poesia con la mano sinistra: per poi portarne i segni di fatica. Arrivando in fondo ad ogni verso proteso come su un traguardo. E non so questo foglio da dove provenga, né quali pieghe prenderà una volta sollevata la penna. * Accade davvero che il vecchio professore di filosofia m’incroci sul ponte e non mi degni d’un saluto. Lui e la sua barba e la sua camminata passa come tra i banchi passava. Ci sono cose di cui taccio: spazi bianchi tra le lettere, corridoi rettilinei attraverso le frasi. Puntini da unire come nelle rubriche di enigmistica. Ci sono cose di cui taccio: e di queste parlo. * Oggi e qui, con questo peso, questa pressione sanguigna, questa circonferenza cranica, io solo sono: la verità fatta carne. Posso sentire l’acqua di cui sono composto inondarmi le orecchie, e per i canali della fronte scorrere, schizzare invadere i bulbi oculari. Ma la mia voce rimane. In ogni istante può calare la mia ombra sull’abisso. * Con disciplina prolungo l’istante della calata del sonno. È il momento dell’imprevisto, del filo tenue sopra l’arco. Io solo esisto all’infuori di me. È incredibile pensare come senza la dovuta resistenza ogni cosa verrebbe attratta al centro del mare. * Lentamente ho costeggiato il mio luogo di partenza, così a lungo da vederlo cambiare: come il tratto sempre più denso d’una matita che disegni l’ombra d’una matita. Allontanando le mani i pochi segni erano passi di una rotta per l’intorno. A questo strano modo ho fatto la scoperta di non essermi ripetuto mai. Raimondo Iemma è nato a Torino nel 1982. Nel 2005 ha vinto il premio Sandro Penna (Ultime questioni aperte, Edizioni della Meridiana, Firenze 2006) e nel 2006 il premio Fabrizio De Andrè. Nel 2007 ha pubblicato la raccolta di poesie luglio, inaugurando la collana Festival di Lampi di stampa.

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CHIARA DAINO – LAMA AL CUORE

2008-06-01T09:14:11+02:00

[da Lupus Metallorum] lama al cuore[1] crea un rogo lontano mille miglia: sia luce per la lunga via – indice che segni la mia strada: verso casa. cavalco una cometa. la mia scia resta con forza. di pietra. il silenzio – pesa. sfido il mondo e prendo tutto – quanto può dirsi: dono. alle volte il cuore cede nato per porre piede controvento nato per le note: l’eco del mio nome… e non importa mai – dove –, sono nato per restare. da solo sopporta! e contesta! vivi la via: «solo sentire» sempre una sfida. un’altra. per me: la morte non porta paura sostieni! e contrasta! voce – per dire: il provato chi è nato col cuore in forgia di ferro puro – non corrotto brucia il ponte alle tue spalle non cedere – spazio alla fuga la rotta verso casa è a senso unico chi deride, chi affolla il varco e si taglia la gola, l’un l’altro, come neve sciolta – sfuma ai loro occhi saremo sorti noi: con le pupille in fiamme! e allora: chine le loro teste vili e deposti i loro cuori noi – a ridere – dei loro scudi di sensi. loro a cedere – a carponi. e sarà chiaro per tutti. sarà chiaro: questi cuori: sono stati. fusi e saldi: Metallo. Troppo duro da spezzare Troppo duro per essere – stretto Dei Cancelli del Cimitero[2] Reverendo, si tratta di – reverendo – una sorta di congiura? è: posto in croce. è: privo di peccati. tu, ai miei piedi fissi una figura. è: alla mia vita che prospetti? tutto. sembra. è a tal punto: senza realtà! sono l’umano – chi non può avvertire questo mondo: è perso nelle mani della mia miseria. rivolto verso di me, il reverendo: nessuna, non una lacrima sul suo viso. non era nuova la scena vista – per lui… per cui non lo pregai di darmi perché sarà presente il ricordo: l’amore giuro – di anime. le nostre a sigillo. osservo ora: precipita pioggia. fitta. la mia mente punta l’occhio – è: solo. solo sul tuo viso, ora, posso vedere: hai rubato il mio meglio – credo – gli anni più vivi. e spreco e scempio ne feci come nuova – furia felice – a fondo. così fu: quando l’amore mutò in rabbia quando lei morì. è: quando io non piansi la mia fiera intima radice non diede il permesso: mi hai lasciato – metà incompleta. i ricordi si ripetono credi quando dico: troverò la chiave per aprire la mia porta. e sarò oltre: il varco – dei cancelli del cimitero. le volte. quelle nel quando sono solo ad alta voce: rimetto la domanda. è: se tu mi vegli – dal deserto dove devo dare una svolta alla mia strada. non posso vivere al passato – libera la mia anima! mi tocca, in estremo dopo tutto il tempo di anni tesi da solo, non uno accanto, non una prova non mi curavo: né cercare il mondo né farlo mio. così. quando lei morì avrei dovuto: lacrime – per calmare il dolore: mi hai lasciato – metà incompleta. i ricordi si ripetono noi siamo stati. come eravamo: così la scommessa: salvare la mia anima è vana – adesso – anche la mia attesa credi quando dico: troverò la chiave per aprire la mia porta. e sarò oltre: al di là – dai cancelli del cimitero al modo di me[3] Non ditemi cosa implica dirmi come scrivere Non ditemi come si domina il duello in corso Non è la di voi vita Non è un diritto di seconda persona Predare la parte sola che è la Mia Provato per troppo tempo È oltre le vostre prese di palpebra Non tentate la lettura con il vuoto di Righe Le rifinite in chiaro Mai sciogliere la stretta dei tuoi credo Si studia lo stato dal di fuori Si sente al grado più grave Guardo fuori dalla finestra sono fuori Si vive come chi vive all’ultimo stadio Di prove per rendere il giusto a voi A fondo resta e vi sfida Per chi può capire stendo la mano Domando al dubbio, e mi colga per come precipito Non vivo ai di voi comandi, io sa dove io si trova Non voglio muta essere creta al vostro, abiti aperti al nudo mio, al modo di me Ancora di Corsa in salita si Nuota contro la normale Vorrei non sentire che io è così Fottutamente in grata Perso in mare di mediocri «Vola basso Pensi troppo Dove il tuo doppio?» Non potete provare il Mio stile di Gioco Né dirmi come dire che voi siete il solo mio faro chiuso Ho cremato le mie corde – sulle cifre di bronzo – le Ragioni Aperte a rovescio Per voi [da Sàrxophone] teco non teco[4] di taglio, di pietra: il tuo piglio fissa la spina, nel torto fianco io desidero te: attendo che… colpo di mano: curva del fato in ferma sul letto di chiodi è la stasi – stare senza te [teco non teco] per l’occhio che precipita alla riva – si arriva insieme tutto il tuo hai teso; io pretendo di più ne voglio ancora rimango in attesa [teco non teco] escludo essere [teco non teco] e tu, è tutto: distante, destini le mie mani giunte, legate… corpo contuso, pelle piena, livida – mi prende mi lascia con la vittoria nulla il niente a perdere e tu, è tutto: distante, destini [teco non teco] essere escluso Ænema [5] chi dice è la fine è vicina chi dice prossima l’apocalisse sono sicuro: saremo lì – spero se si può, potrei non prendere parte alla pianta di cazzate – l’arena sempre: spettacolo dei singolari è qui è in questo fottuto buco detto da noi LA, l’UNICA maniera che ripara è rifiutare:tutto rifiuto rifiutare – tutto! – tutto – rifiuto ogni fottuta era ogni fottuta ora impara a nuotare nella sabbia rossa ti vedrò affondare trito per il tuo specchio liso per il tuo latte greche per il tuo trucco roso – al tuo processo dal tuo prozac – corroso fregia il tuo pilota corrotto per contratto per i tuoi l’auto l’usura Chi dice la cometa cadrà dal cielo porta pioggia con sé: mete/o/riti poi le onde di marea. sono seguite da linee di faglia che non possono attendere ancora. Fenomeni per seguiti da mille, un milione di stronzi sbalorditi. Stupide stronzate, banale merda infetta: dal faro forte distratti ho una proposta per tenervi tutti occupati:imparare a nuotare. Mamma ripara tutto presto. mamma scesa per rimettere tutto è il posto, il modo è come: si dovrebbe. impara a nuotare! Affanculo l’ultimo guru che ti predica [fanculo l’ultima ora!] a – fare – in - culo tutti i suoi cloni Affanculo – tutti i giochi di guerra: aggiornano aspiranti assassini. impara a nuotare! Si fotta tutta la roba retrò. Si fottano tutti – i tuoi tatuaggi. Fanculo a tutti voi – tossicomani la vostra memoria corta; si fotta! impara a nuotare! Fanculo a quelle strette di mano dietro al sorriso: segreto sperare… si fottano: queste - le disastrate interpreti insicure; affanculo! impara a nuotare! Che prego per la pioggia per l’onda: nubifragio! Voglio vedere: un trito di terra. Voglio vederla: affondare. sotto si prega. Sì, mamma ti prego: monda voglio vederlo diretto – diritto e dentro – lo voglio vedere: sotto terra. vederti rifiutare tutto… è tempo. si deve farlo: crollare ancora. non dirmi: un pessimista e basta. prova e leggi. tra le righe. non capisco: perché tu non vuoi dire benvenuto – nuovo evo, amico mio. Voglio vederlo venire – vederlo piovere pieno. a terra – in gola succhiarlo. lavare via – i rifiuti. [da Lamer] e ora? dove sono le mie piccole cose? io ho perso. le mie piccole cose. tutte. i volti appesi al sughero sottile i fogli sospesi al bacio – di una calamita come mi chiamavi e tutti i nomi che ero i miei rumori: la lamina [argento] tata turchina: la magia era chiara c’era una volta per me – un cielo pieno. nella fossa ho solo appunti e cocci sparsi: fumo di tutto – quello che ho perso la salute, il peso, lo smalto che ho perso. i figli che ho perso. che verso. un altro caffè: amaro [sostiene – non voglio riposo, non c’è riparo, solo ricordo…] le mie torri di libri, i miei angeli a schiera le rosse a tributo [le serate, le scene] secche e dìspari, sempre – e diari e pagine messe, e magie perse [cinta di candele: coro di luci] vicoli misti: pelle e pietre. le mie piccole cose erano troppe. ti ho lasciato. e nuda di tutto vedo marcire – il cuore che ho perso. Chiara Daino è nata a Genova il 5 marzo 1981. E’ attrice e autrice. Tra le sue pubblicazioni: Lulù (drammaturgia, in Rac-Corti, Perrone Editore, 2007), La Merca (romanzo, Fara 2006), Permis de traduir (commedia, in Animaelegentes, Cantarena, 2006), inversiOn (traduzioni da Massimo Sannelli, Dusie, 2007). È presente nell’antologia Genovainedita (Galata, 2007). Tra gli spettacoli: Il baule di Viv (one woman act, per i testi di Massimo Morasso), Su un Io Colonna (one woman act, per le poesie di Emily Dickinson), 11.30 non ho preso l’Optalidon (cut-up da Pasolini e altri, in Pagine Corsare, 2007). Cura in esclusiva per Kinematrix lo spazio Al Moulin Rouge (on-line). E’ anche traduttrice e songwriter. [1] Heart of Steel, Manowar [2] Cemetery Gates, Pantera [3] As I Am, Dream Theater [4] With Or Without You, U2 [5] Ænema, Tool

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MASSIMO SANNELLI – CINQUE PEZZI FACILI

2008-05-25T10:41:00+02:00

1. Chi ha nostalgia dell’acqua? L’acqua è tanta. Neanche il Cristo dipinto, il volto di agnello biondo e mansueto, «è dell’Allegri»; eppure sembra bello. Siamo stati a Correggio per Tondelli. E perché non sono solo? Perché? Indovina. Già volevo esserlo, ma arrivano due uomini. Non è bello ripetere che Vicky godeva, che Vicky ha goduto molto. E quanto era solo, Vicky? Arìn bucìn, dunque – con tutto quello, pura filastrocca emiliana, che segue. Poi si parlerà d’altro, ancora, in pura finzione. In questi segni c’è troppa personalità. La videoscrittura li elimina in un soffio, copiando: non sono belli i segni graffiati su una carta, in treno, e quasi massacrata la carta. Ho studiato e guardato. Ma non studio e non guardo più. Tanto lavoro è stato contorto, troppo. La sorella inizia un percorso alto, alta. Il fratello, che è scrittore, rientra in una sua condizione e la lascia – libera. Questi figli, i figli, crescono e si inoltrano. Di notte ha pianto, disperatamente, e non pensava al dolore del mondo. Pensava ad un uomo composto, che entra e mangia cioccolato a chili, di notte, come un ladro che veglia. Quello si è reso brutto mangiando, e rovina i vestiti buoni. Ha pianto, perché si riconosce nella caricatura, brutto: così mangerò per essere visto, e non goderne; e voglio che uno arrivi, e dica «ti perdòno», «sei libero». Nel film avviene, quando l’uomo è rialzato presto. Al mattino telefona qualcuno, ride, porta il bene al fratello. Ora scherza su una volontà di sparire a cui – forse – non si dà più peso, giustamente. Dopo i segni, desidero l’affetto: cioè il loro silenzio. Il fine è lieto. Ho pietà di Tondelli, di cui si parla: come si usa un vessillo, per dire «non è tuo, è mio». 2. Al suo orecchio la parola non è più una serie di lettere. Ora la lingua si muove per se stessa. Scrive, e ha l’impressione che sbagliare una parola, un suono, un ritmo, porti dolore ad altri. Non dubita che dall’altra parte del mondo qualcuno morirà, «con funebri lamenti», se sbaglia una parola. Sulla tastiera, per una lettera imprecisa, cancella l’intera frase, anche più volte. Pronuncia poco i nomi propri, anche quello della donna che ama, perché il nome è sacro. Ha quasi paura della parola mamma, troppo morbida per quella potenza; ses yeux sono sempre presenti, al primo posto; un raggio. Chiama STELLA chi gli ha aperto la fronte larga e il cuore già fermo. Tutto è ripreso e tutto lo interessa. Parla per appunti e aforismi, come può. Esce da un Purgatorio troppo lungo, veramente esce. In un momento in cui gli è chiaro che una fase – anche poetica, anche critica – è chiusa, scrive: la parola non è più una serie di lettere o l’evocazione di una cosa; torna alla rivelazione che sta sopra. A chi sa questo «occorre tacere / segnando forte le labbra». E tra un istante potrebbe essere morto, scivolato nell’ansia o abbracciato forte da lei, e scomparso in lei, e lei in lui. Questo vuol dire «rimanere / acquietati a lungo». Desidera questa QUIETE in tutti i modi, e i viaggi, frequenti, e le performances non ne sono la contraddizione. Ecco l’occhiata tranquilla, che lo guarda: ne è guardato, gli piace (è quel riflesso marrone, chiaro, negli occhi che lo guardano). Se la non-ragione gli permette di credere alla parola sacra, ogni parola è un’icona. Venera la poesia. Si è reso conto che la sua poesia è teatrale: uno si oppone all’altro, oppure lo adora, oppure lo uccide o ne è ucciso, o lo salva o ne viene salvato. E l’ucciso si riprende, e il persecutore ritrova la carità. L’uno diventa l’altro, e l’altro si fonde nel primo: non c’è differenza. «voce mangia voce», ché nell’isolamento – in un silenzio pieno, che è suo, solo – vuole che la voce sia velata: nella mente, sempre, dove avvengono soprattutto questi rapporti. Nei momenti più atroci, e sono molti, il «fondo dell’anima» è intatto e calmo. La sua casa è troppo radicata in lui, e i suoi libri e l’affetto ricevuto, e dato; può sopportare COSE dure, e dure perché sono COSE, non idee. Non crede alle idee. Non gli serve niente. «in questa mano è calore», perciò ha voluto baciarla, e la mano non si è negata. Il discorso cambia. Tu ti imponi anche una forma con limiti, e li trovi belli. Parli del sonetto e del madrigale; in versi chiusissimi – o in una metrica mentale che non si descriverà, ma è ritmo, buono -, in versi chiusi, arriva una decisione. Poi la scena muta, ed ecco altri spettacoli. Passi da INVERNO ad ESTATE. Chi crede che la vita nasca da quelle morte ceneri non ha timore. Anche la tua arte corre senza piedi, vola senza ali, salta. 3. Tutto il giorno è durato un richiamo di CHIARE LETTERE: vieni. torna. corri. E non vieni? e non torni? Corri. Dalla prima Pasqua in poi, e dopo, questa operazione di atti luminosi dolorosi – e tu non sei san Sebastiano? (no, ma piace); e l’anima è posta su una piazza, non sono stati presi amici nuovi (e l’amicizia non si conquista) – e la madre ha visto chiese nuove e la Galleria coperta, in pieno centro; si è emozionata contrastata – finisce, finisce l’anno; e certamente l’aria è ancora sottoposta a tagli; scoppi di piccole cariche, televisioni in cui si canta e mangia; e veramente è stato sgozzato quel montone? veramente è stato – fatto? lo stato di prima torna, sinceramente. e solo pochi giorni dopo, pochissimi dopo la novelletta di Correggio, lo scritto sembra debole: di nuovo sottomesso ad una dolcezza di confidenza, che in realtà è pietismo, commiserazione di sé… Non è bello, ma pessimo. Non veramente si invocava un aiuto? Veramente, sì, sì – ma troppo cambia da un giorno all’altro, e di più di settimana in settimana; accade che una ragione di vita non sia più causa di nulla, e non sia più natura, più niente. E in questo, l’anno 2006 finisce: nel quale la prosa è nata, più facilmente della poesia. Era l’errore, ma molto più bello del vero, quando è in bocca di altri. Non reagisci, né reagirai, a nessuna provocazione: se il cuore scoppierà, allora meraviglie, molte. Tra meno di dieci, quindici ore, bisogna considerare scandito, e finito in ogni modo, il tempo incerto; ti sei visto tanto solo…, e ti sei visto… con l’ossessione di ripetere, ex corde: e questo non è bello, e questo non è buono – questa mania si immiserisce, di giorno in giorno: per sua bruttezza no, ma per sua vanità pratica: non serve. Di questo, in pratica, basta, basta. Anche io – e con «io voglio», fortissimo; e questa notte, in cui è fatto – e fatto, fatto – il lavoro, non è più, non è un problema: né per madre di figlio, né per figlio di madre. Di quest’ultimo è scritto, fatto, detto, impedito, non impedito e imposto. 4. è difficile pensare gli agi ozi, come sono fatti, come – e dove andare, dove riparare, no? mai? Io credo manchi poco – lo so – ad una cosa migliore moderna. il suo nome antico è Beatrice; che non significa e offende; ora io credo NON SIA una persona; una persona, no; non si tratta di amore; e questo stato non mi è aggiunto, ma mi userà [prenderà, rapirà], tutto del tutto, tutto in tutto, come niente è separato da tutto. Il resto. L’evidenza. E io credo questo. e credo al santo; credo al buono; credo alla lentezza, che si complica, in questi ritmi piccoli; chi sei, per dirlo? Quello che sono. E ancora: una volta ero a Firenze. Quando ero a Firenze non morivo: solo di noia, sui belli studi. e amavo giovani; e morivi? – domanda. Io no. Ma il verde molto, affermazione del verde, e il verde forte ovunque, forte, fortissimo – in certe mattine rare la nebbia, strana, in periferia, sulla collina presso l’autostrada – quello ti piaceva; quello, verde, che recuperavi gettato, sudicio, nei rifiuti; da lì ogni cosa buona, non accettata da altri, a te carissima, a te più che cara. l’Italia si allarga e lunga: in una piazza, Alessandro, in questa piazza vuota, di notte [io ho la bocca in fiamme, sto male, non voglio parlare uscire, dalla macchina, sto male, ascolto tremo] – A. parla di poesia: “io mi maledico!”. Dice. O la mia ex compagna non capisce; io dico. Non ride la sua parola; non rido io, quello che registra: che preparo il terreno, come posso voglio. 5. facilmente si può concepire capire: prima sono cinquanta anni, o cinquantuno, poi trentaquattro, poi dieci, poi venti; tra una cosa e un’altra. questa salute [che aspetta la salute] vuole una casa, e che la casa sia bella. che sia in uno spazio felice [l’occhio vede, l’orecchio sente]. chi sa ancora fingere? e gli altri impedivano con forza. e se gli altri decadono? se muoiono? i vivi li sostituiscono. le quattro mura o cinte sono molto solide, in realtà e in sogno, e ripulite e rasate, bianche come il nuovo, ma sono antiche. chi parla della casa non sfiora l’egoismo, e non lo conosce. veramente esistono le stanze, comprate con fatica, fresche e altissime: ciò che si offre ad una sposa «donna piacente» ai figli di «dolce intelletto» ai compagni della troupe du roi [infine l’idea del teatro – il cui signore è re – non è mai assente, né trascurata né tiepida] Massimo Sannelli è nato nel 1973. Vive e lavora a Genova. I suoi ultimi libri sono Philologia Pauli. Il corpo e le ceneri di Pasolini (Fara, Rimini 2006, con uno scritto di Gian Ruggero Manzoni), Lo schermo (Feaci, 2006, e-book), Animaelegentes (teatro, in collaborazione con Chiara Daino: Cantarena, Genova 2006), le traduzioni di Emily Dickinson, Su un Io colonna (Cantarena, Genova 2006; seconda edizione, corretta e ampliata: La Camera Verde, Roma 2007) e di Eriz Suchère, Fissa, desola in inverno (Cantarena, Genova 2007). In corso di pubblicazione la raccolta di poesie Nome, nome (Il crocicchio, Bologna 2007, con uno scritto di Marina Pizzi). Sul suo lavoro: www.massimosannelli.splinder.com

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RICORDO DI PAOLA FEBBRARO

2008-05-23T19:53:26+02:00

SETTEMBRE e l'intensità di cui sono piena scende piano ed io lascio che salga dalla pianta dei piedi questa liberazione è come se il tempo entrasse così dentro il mio corpo e così cammino respirando ogni lento passo dei miei piedi e questa stanchezza mi fa occhi limpidi come acqua dalle montagne e c'è dentro di me una sorgente forte che non sta bruciando ed è così ricca di minerali io ho sapore Da La rivoluzione è solo della terra, Manni, Lecce 2002 * a volte è nebbia mattutina la mia morte il corpo che si allaga e si confonde sulla linea d'orizzonte 18 aprile 1997 Da a fratello stefano (La Volpe e L’Uva, Bologna 2000) Poesie di Paola Febbraro apparse su LiberInVersi del 22 Febbraio 2006

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ARNAU PONS - SOLOMBRA MENAZADA

2008-05-18T10:29:33+02:00

Traduzione in versione preliminare a cura di Alessandra Palmigiano OMBRA MINACCIATA * ruvya tyerra en los tus ojos en los tus ojos kansados de tanto podjo kansados de tanta lágrima akojida kon el djarro roto de mi ser ke no se kaya dolyente yoras el ayre de la tu boka konortada ma yoras tú sin konorte echando friyas guayas echando ahuera la afondada espandidura sin estreyas — las selozas ni semyentes — sin entranyas visyo de mi kupa — blanko yoro i ojos i el ayre sudado kon ke yoras de tanto podjo de tanto burako dezyerto sin fondo — dizes sin byervo para salvar yorando esta shara — asendida este firido polvo mi pyedra prove mi devda de tan poko mirar de demazyado bever - rossa terra nei tuoi occhi nei tuoi occhi stanchi di tanto pozzo stanchi di tanta lacrima raccolta col boccale rotto della sete mia, che non tace dolente piangi il fiato della tua bocca consolata ma piangi tu inconsolabile spargendo freddi sospiri spargendo il fondo firmamento senza stelle — le gelose né sementi — senza interiora vizio del mio calice — bianco pianto ed occhi e il fiato sudato con cui piangi di tanto pozzo di tanto buco deserto senza fondo — dici senza verbo per salvare piangendo questa selva — in fiamme questa polvere ferita mia pietra povera mio debito di troppo poco guardare di troppo bere * las tus manos tijeras son ke kortarán eskuras la solombra menazada se arravyará el diya de no pueder akuchiyarla - le tue mani sono forbici che oscure taglieranno l'ombra minacciata s'arrabbierà il giorno di non potere accoltellarla * kon almendra arrelumbrante una boz sekreta atán tremblante ke este vino demudante vino lava el reskunyo lava el ulvido noche de vino te agueka kon almendra arrelumbrante i te kanta i te agueka loka noche del ulvido ande pasamos vaziyos ande durmimos sin esfuenyo ni lugar hazino yo del vino i tú de este almendrar i tú de este eskrivir - con mandorla risplendente una voce segreta tremolante come questo vino multiforme vino lava il graffio lava l'oblio notte di vino ti svuota con mandorla risplendente e ti canta e ti svuota folle notte dell'oblio dove passiamo vani dove dormiamo senza sonno né luogo io malato del vino e tu di questo farsi mandorla e tu di questo scrivere * syento tu solombra bolar komo una flecha dublada ma no kaliya veyo tu baltá alesharse de mí kon su preto resplandor i no me keda nada más a la ora orada ke la tu sangre sodra akorando mi angustya - sento la tua ombra volare come freccia piegata ma non occorreva vedo la tua ascia allontanarsi col suo fosco splendore e non mi resta altro quando viene l'ora che il tuo sangue sordo stretto alla mia angoscia * la yave mos konta kómo ulvidó la kaza kómo forsó la resha avryéndole una yaga ke yenó kon su lokura para trokarse en klavo - la chiave racconta come scordò la casa come forzò la grata aprendole una piaga che riempì con la pazzia per farsi chiodo * kresí fin aryentro de mí kitando al mundo los límitos del muestro mundo - crebbi fin dentro di me togliendo al mondo i limiti del nostro mondo * en la timarana favlando kon shifrás estava yo sin siya — kontra la syega ventana la sola lampará de mi frente latiya en eya — bushkando estérila akeya luz ke no tyene akeya desrepozada kayentura — tu kayentura amuchiguado en un deliryo de aluengas — de sanyas — estava yo akostumbrado a mi espanto i malogrando mi estreya por todo el amor pyedrido kon shifrás kon mákulas asperando a ojos a ojos — ke aboltara tu aniyo - nel manicomio parlando in cifre stavo io senza sedia — contro la finestra cieca la sola lampada della fronte le batteva dentro — cercando sterile quella luce che non possiede quella smaniosa febbre — la tua febbre moltiplicato in un delirio di lingue — di ferocie — stavo io abituato al mio sgomento e sperperando la mia stella per tutto l'amore perduto nelle cifre nelle macchie cercando con gli occhi — il ritorno del tuo anello * chatleado — me se fuye el universo entero i enkolgado al paladar de kal de akeyos los tus syelos bendigo tu fortaleza - scheggiato — mi sfugge l'universo intero e sospeso al palato di calce di quei tuoi cieli benedico la tua forza * i vendrá la pokedad a dizir ke no es trezoro i vendrá el plazer a dizir ke no es plazer i vendrá el figo avyerto a kantarmos kon su sangre de asúkar manziyoza i vendrá la kavretika a fyestar tu penya i los tus mushos namorados súditos sin korona vendrán tambyén i vendrá el estar endjuntos — debasho el burako de la ora - e verrà la penuria a dire che non è ricchezza e verrà il piacere a dire che non è piacere e verrà il fico aperto a cantarci col suo sangue di zucchero lacrimoso e verrà la capretta a festeggiare il tuo monte e le tue labbra innamorate sudditi senza corona verranno anche loro e verrà lo stare insieme — sotto il cavo dell'ora * yo el pan — yo el espanto kotidyano de este pan tuyo — sin modredura en kudyado a tus eskosedades — en kudyado a la alforriya asolada de tu ayuno yo el pan vinido de los granyonikos de tu shibólet degoyada — de tu veluntad sin trajumán yo el perro sin veluntad — ke te guadra i sin el kual no puedes empesar nada ni destruyir nada tú el grito de mi perro trasnochado desde syempre sin trajumán estrechados todos los dos komo la broderiya de un orfevro ke apalpa el oro arrepudyando kada briyo yo en las tus dyentes kuando se markan en mi braso i tú en la lepra — kuando avagarozo se alepra mi pan — ke es tuyo vinido yo de tu shibólet sin trajumán - io il pane — io lo sgomento quotidiano di questo pane tuo — senza morso attento alle tue verginità — attento alla libertà solitaria del tuo digiuno io il pane venuto dai chicchi della tua spiga sgozzata — della tua volontà senza interprete io il cane senza volontà — tuo guardiano e senza il quale non puoi cominciare niente né distruggere niente tu il grido del mio cane insonne da sempre senza interprete stretti tutti e due come il ricamo di un orafo che maneggia l'oro ripudiandone ciascun riflesso io nei tuoi denti quando affondano nel mio braccio e tu nella lebbra — quando lento si allebbra il mio pane — che è tuo venuto io dalla tua spiga senza interprete Arnau Pons (Felanitx-Mallorca, 1965) è poeta, traduttore, saggista, editore e critico. Vive a Barcelona. Ha pubblicato il suo primo volume di poesie nel 1991. Nel 1996 è uscito il suo volume "A desclòs". Ha curato la traduzione di "Atemkristall" di Celan (1995) e si è occupato intensivamente dell'opera di Celan fino al 2001. Attualmente è organizzatore di un programma di eventi culturali promossi dalla città di Barcellona e centrati sulla figura della poetessa catalana Mercè Rodoreda, in occasione del centenario della sua nascita.

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SIMONE ZANIN - STUDI

2008-05-11T10:21:50+02:00

dalla sezione “sette studi su una città perduta” da “studio iii” preludio alla mezza sera profumo di brace acacie ombrose alla luna brumose chinate fugge il passo e ritorna avido sulla sua incompletezza conclusa l’assenza si scioglie il ricordo l’ombra rincorre un passo sull’altro il proprio signore nell’umida sera lampioni fari automobili e lumi accesi spaccano il vagabondo e ne fanno un re [...] pezzi di corpi e poi di cavalli e di missili esplosi in valli lontane fra luci bruciate di mura distrutte brindai nella notte che fu arsa da stelle cadute dal cielo (pensieri di morte) un tenue e muto ricordo e lettere a centinaia (in lontananza) il pane (quello, sì, buono di mamma) sempre con me sbriciolato da mille pianti nella sera uomini (o no?) voci di guerra e paesi in conquista fino dall’alba raccolti in battaglia fuoco. fuoco. fuoco. fuoco senza nazione terre desolate vittime o carnefici? ipocrite manifestazioni pacifiste che bruciano bandiere e dignità di popoli pacifisti all’assalto di ambasciate lancio di sassi e qualche molotov colori scuri e il tratto - quello sì, netto e preciso – a svelare la figura, l’àmbito in cui ci si vuole mostrare clandestini sulle spiagge morti di fame in cerca di nuove fortune contrabbandieri di gente le lingue si contaminano, lo stato si distrugge, il lavoro manca, i monumenti si sgretolano, la gente non esce di casa, le città si svuotano, la cultura s’impovera, i morti aumentano, l’arte è volgare. dalla sezione “cinque studi per un ritratto” da “studio ix” all’improvviso parlò la montagna e il cielo sopra di essa e l’acqua sotto di essa ed ogni creatura all’interno di essa ed ogni albero che cresceva con essa infine venne il mio turno affranto sul marmo sudato scheggiato da un sole intravisto emisi la stanca sentenza tra infrante bambole in vetro di donne che vissi l’acqua il fuoco e nella terra dove ti mantenni nell’essenza di ogni cosa terrena nell’eterna vecchiaia cruda di antichi campi stranieri ti giudicai quel giorno a pronunciai sotto voce ogni atto di rinuncia e infine fu il mio momento quanto ancora credere nelle cause sbagliate e sprecare la mia gioventù e la forza del braccio a servire lotte incoscienti e proteggere l’avidità di genti? ho scelto l’esilio nell’ora blu dei pensieri indecisi puntellando i dubbi con eterni valori ho scelto l’esilio e l’assenza e ho perso quanto potrei comprendere in una sera di incontri e la sposa e l’inizio e quanto sosteneva gli ideali e amore e rimorso [...] studio xii e infine salimmo alla nave e il ritratto ambìto fu subito chiaro tratteggio con la mente offuscata le foto che ho colto e l'immagine riflessa nell'acqua in serigrafica sovrapposizione di forme e colori immobili odori di vita e di intuizioni e occasioni perse e lasciate dimenticate e stese su un foglio dove a fatica ho provato a cantarti negai la mia vendita sciocca e la pomposa irruenza del fatuo dovere tradendo quell'unica schiera e onorando la mia dignità oltre il limite della stanca coscienza intercalando promesse ed impegni di fede e idee non è perso il tempo nel tuo ritratto privato perché ti ho scoperta alle due della notte nel fragoroso silenzio delle foglie spinte dal vento e nel solido e incessante vocìo delle prostitute nell’acqua distante dei fiumi a me dedicati e nei gracili ricordi di un bimbo non si è perso nemmeno il silenzio a parlarmi di te né la tua immagine negli occhi che adesso ti cantano alla fine ho scoperto la porta e l'entrata e la chiave dimenticata e quanto ho afferrato dell'immagine smunta e imperfetta oltre l'uscio della mia incoscienza nel nudo intreccio di vite e devastanti città dal colore e dal tratto ha ripreso a pulsare la forma infinita di un intimo ritratto preludio (inedito) Negli angoli ruvidi e regolari del piano urbanistico di nuove città svuotate dagli echi assordanti del tempo residuo tre donne coperte di stracci mostrarono inermi la loro rovina Ho bisogno di un nuovo inizio a volte al termine di un percorso nell'istante stesso in cui decido che quel che è stato è già passato e non ritorna nulla del ricordo intenso a ricordarci che un pezzo del passato puntella i cocci di un presente superato E da un nuovo inizio il ciclo prende a ricomporsi per gettarsi ancora al di là di quello che ci aspetta oltre il limite infinito di un momento che si presenta a chiedere di ricordare che un presente uguale c'è già stato o che assomiglia E' un po' l'arte di scomporre una lingua in tanti cori e tante voci in solo un suono e ritrovare un pensiero in mille genti e più culture in solo un uomo con mille prospettive separate e poi riunite da un punto osservante che guarda in centoventi direzioni prono e in altre forme attive e incoraggianti mutevoli emozioni Simone Zanin è nato nel 1977 a Pordenone. Ha partecipato a due edizioni di Edit-Expo e alla mostra di poesie-quadri “Tracce d’isole” tenutasi a Palazzo Gregoris in Pordenone. Ha frequentato il 178°corso normale dell’Accademia Militare di Modena laureandosi successivamente a Torino in Scienze Strategiche e a Trieste in Scienze Politiche con due tesi in storia contemporanea e ha prestato servizio dal 1996 al 2006 in qualità di ufficiale di artiglieria nell’Esercito, fino al grado di capitano. Ha scritto “La porta dei miei sogni”(1995, ed. del Leone), “Omaggio a T.S.E./E.P.” (1999, inedito), “sette studi su una città perduta”(1997-2000) e “cinque studi per un ritratto”(2003-2006). Queste ultime due sono le sezioni di “studi”. Vive a Pordenone.

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