livio romano

Frammenti di cose volgari

livioromano — Thu, 05 Nov 2009 10:07:54 +0100

Un'altra antologia che segnalo non tanto per il mio contributo -un articoletto breve breve su Londra- quanto per la gran quantità e qualità dei materiali contenutivi, è FRAMMENTI DI COSE VOLGARI, edita da Booksbrothers. E' una raccolta della grandissima mole di interventi critici, racconti, segnalazioni, dibattiti che negli ultimi tre anni hanno animato il sito del più importante contenitore e convogliatore di idee letterarie del Meridione d'Italia, booksbrothers.com, appunto, assoziazione culturale che ruota attorno al grande agitatore culturale Michele Trecca, e a Enzo Verrengia e a Gaetano Cappelli. L'unica foto della copertina che ho trovato in rete è molto piccola, accontentavi, e comprate questo zibaldone introdotto in maniera eccelsa da Antonio Gurrado.

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Tag: frammenti di cose volgari, michele trecca, antonio gurrado

Nuova Pequod

livioromano — Mon, 02 Nov 2009 10:02:10 +0100

Ci siamo. E' rinata la gloriosa Pequod di Marco Monina. Si chiama Italic Pequod, e ha già tre titoli pronti per esser liberati nell'aere con la distribuzione di PDE.
Prendete carta e penna. Appuntatevi questo, di titolo (un piccolo gioiello, vi fidate?):
Francesco Savio
Mio padre era bellissimo

Mio padre era bellissimo narra una storia apparentemente ordinaria, la più classica delle storie d’amore: quella tra un figlio e un padre che non hanno fatto in tempo a conoscersi, che non si sono potuti amare come avrebbero voluto. Nicola ha nove anni e, come tutti i bambini della sua età, sogna, sogna di vincere il Giro d’Italia con la sua bicicletta, d’indossare la maglia numero 10 di Platini, di giocare nella sua Juve. Smette di sognare il giorno in cui suo padre muore, quello stesso giorno smette anche di parlare, comincia a pensare, a pensare, a pensare di partire in treno alla ricerca di suo padre. La straordinarietà di questo libro, di questa storia apparentemente non originale, sta proprio nell’essere in un libro di pensieri, pensieri di un bambino; alcuni davvero folgoranti.

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Tag: pequod, francesco savio, italic, marco monina, mio padre era bellissimo

Storie scellerate

livioromano — Sun, 25 Oct 2009 20:57:17 +0100

Lo ammetto: fra le tante antologie cui mi chiedono di partecipare, non sempre ricordo di dar notizia in questo bloghetto. Questa Storie scellerate, a cura dell'ottimo Ettore Malacarne, ed. Cabila, mi pare particolarmente bella, e il mio racconto "Le cinque mosse": una delle cose da me scritte negli ultimi due anni forse più riuscite.
Tredici voci fra le più interessanti e originali del panorama italiano contemporaneo alle prese con le sfumature, a volte ironiche, a volte drammatiche, dell'irriducibile complessità del vivere.
Una coppia che per poter continuare si inventa assurdi giochi.
Un ragazzo che cresce con due grandissime passioni destinate a incontrarsi. Un marito infedele e distratto. Un adolescente desideroso di fare la sua prima esperienza in un mondo illecito. Un uomo assillato dal problema di come seppellire il suo cane morto. Un'aspirante velina determinata a non lasciarsi sfuggire la sua grande occasione. Un padre malato di Alzheimer e un mondo impazzito. Un assassino di bambini scomparso e una giornalista che indaga. Sono solo alcune delle storie contenute in quest’antologia, piena di personaggi che ci conducono, attraverso passioni e convinzioni, in esistenze che sono come coperte troppo corte, alle quali bisogna comunque adattarsi, quando per coprire la testa si è costretti a scoprire i piedi e viceversa.
Il sostituto di Luca Ricci
Strangers In The Night di Elena Varvello
Il cobra e la mangusta di Paolo Colagrande
Quanto vale? di Fabrizio Loschi
Biscotto al cioccolato di Eliselle
Particolare di Manuela Critelli
Una festa della Madonna di Ettore Malacarne
CSKA Mosca di Marco Raffaini
Cinque buchi di Diego Fontana
Niente a che vedere l'Alzheimer di Gilda Policastro
Ero di Bruna Graziani
Le cinque mosse di Livio Romano
Skal di Mauro Pianesi
p.s.: pubblico una foto sì grande non per egocentrismo, bensì per cominciare a immettere nella Rete della foto più decenti di quelle che i giornali rubano qua e là e che rappresentano un me stesso che non esiste più. Questa foto è di Linda Hand.

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Tag: storie scellerate, cabila, ettore malacarne

Residenze letterarie

livioromano — Sun, 04 Oct 2009 23:27:00 +0200

Questo pezzo a mia firma è uscito stamattina sul Corriere del Mezzogiorno allegato al Corriere della sera. Chiedo scusa al vecchio amico Blues Brother Michele Trecca (in foto): m'avevano detto che il suo intervento fosse saltato e invece ho avuto il gran piacere di rivederlo sabato sera al reading di Campi Salentina quando il mio pezzo era già in stampa.
Prendere una pattuglia di scrittori e rinchiuderli in una “residenza”, ancorché “letteraria”: è operazione che ha dei punti di contatto con il sequestro di persona. Io stesso rivado con la mente a certi trenini che attraversano campi galavernosi, sovrastati da nubi plumbee, e il collegio pavese dentro al quale sbarchi, la stanza monacale con il letto alto un metro e mezzo che ti assegnano, la sala da pranzo con le sedie intarsiate che pare di stare dentro a Harry Potter, questi geni di diciannove o ventuno anni che studiano per tre ore, poi fanno una pausa di quindici minuti durante la quale “provano a stuprare qualcuna delle gallinelle del reparto femminile” (mi rivelò, e senza scherzare, un ciccione che a vent’anni e mezzo stava per discutere una tesi su Wittgenstein), indi un’altra sessione di studio di tre ore, una partita a biliardo, a seguire un’ora di sonno e si riprende la sequenza indipendentemente dall’orario reale che scorre fuori (del quale, d’altro canto, questi mostri non avevano alcuna contezza, sprofondati com’erano dentro una specie di sottomarino senza finestre né luce naturale d’alcun genere). Oppure la volta che ci ritrovammo all’Università di Campobasso e il convegno della mattina fu interrotto da uno psicotico che voleva ammazzare il Rettore –e, forse, anche l’intera banda di narratori lì convenuti- poiché per il terzo anno di seguito non era stato preso alla SISS. Arrivò la polizia, e noi ci ritirammo in camera. Residenze qua e là per lo Stivale. Niente a che vedere con quelle stanzette leggendarie che ogni tanto qualcuno fra i colleghi grafomani (scapoli) ti suggerisce di abitare per qualche tempo nei paesi del Nord Europa. Il bovindo dal quale osservare ettari di campagna con lepri saltellanti e stagni e viti che rosseggiano, il fornelletto per il pentolino del tè, la prospettiva di rimanerci anche un anno beccando perdipiù uno stipendio pagato dallo Stato. Qui in Italia, solo pochi giorni di sequestro. Nei miei ricordi di globetrotter letterario, durante questi eventi piove sempre che Dio la manda. Qualora ci fosse stata una possibilità che lettori, professori, studenti del circondario avessero voluto assistere alle nostre concioni: le bombe d’acqua che cannoneggiavano i dintorni della “residenza” li avevano trattenuti davanti al camino delle loro case. Ed è così che, plissettati, smadonnanti ma alla fine felici di ricongiungersi alla confraternita itinerante per le “residenze” italiane: gli scrittori comunque adempiono alle funzioni per le quali son stati invitati e per le quali percepiranno un (più o meno lauto) gettone di presenza. Un intervento sui temi più bizzarri, l’intervista al giornale locale, il reading nella sala comunale. Ci fu una volta durante la quale non era venuto davvero nessuno ad ascoltare i brani, ma noi decidemmo di leggere lo stesso e dopo un po’ la cosa si trasformò nello scrittore e critico Andrea Di Consoli che faceva le imitazioni degli scrittori anziani e degli accademici più blasonati provocando una folle ilarità fra i residenti che in tal modo si predisposero alquanto favorevolmente ad andare a cena per affrontare il Vero Dibattito, l’ininterrotto cicaleccio di tutte le tavole alle quali desinino scrittori italiani: chi ha pubblicato con chi, chi ha scalato le classifiche, che schifo, stampano cani e porci, come possa mai piacere al grande pubblico una porcheria simile, cosa dobbiamo invece fa’ noi per campa’.
Così pure, durante questa piovosissima tre giorni leccese organizzata, con le risorse regionali di Principi Attivi, dall’associazione Oronzo Macondo che vede negli editor Agnese Manni e Giancarlo Greco i due principali e strepitosi agitatori: c’era un cenobio di narratori d’una tal valentia e quantità come nel Salento non s’era mai visto. Il thema disputandum, stavolta, è stato il rapporto tra letteratura, linguaggio e nuovi media, e se l'esplosione del web e delle nuove tecnologie abbia cambiato il modo di scrivere, di raccontare, di farsi leggere. Arbiter elegantie dei dibattiti, Carlo Formenti: uno che queste faccende studia da anni e anni porgendole a studenti e lettori con la forte consapevolezza politica intrinseca a questi temi e l’ironia e il garbo che gli son propri. Gianni Biondillo, fra i fondatori e moderatori del Literature-blog Nazione indiana racconta la difficoltà di star dietro ai commentatori matti e ingiuriosi. E Girolamo De Michele che dimostra come la Rete, e in particolare siti come Carmilla, Lipperatura, Vibrisse, Il primo amore non solo risultino fra i blog più visitati, ma siano capaci di elaborare in un fiat manifesti e prese di posizione che la carta stampata da tempo immemore è incapace e impossibilitata a fare. Anche l’ottimo Massimo Maugeri, appena sbarcato da una Sicilia sommersa dall’acqua, racconta la sua esperienza di lit-blogger ideatore di Letteratitudine, un sito che sforna un dibattito letterario a settimana partendo da input disarmanti quanto acuti (“La strada di McCarthy racconta la fine del mondo, ma ci siamo davvero vicini?”, lanciò una volta, e giù tutto il popolo italiano delle belle lettere a litigare, approfondire, puntualizzare, citare). L’altro “uomo più gentile del mondo”, Giulio Mozzi, pure presente nell’insigne camarilla, scrittore che, a detta dei letterati ottantenni, è fra i pochi “giovani” il quale resterà nella Storia: espone la decennale esperienza di Vibrisse, corpulento blog condominiale che a un certo punto s’è addirittura evoluto in una casa editrice virtuale che propaga, dopo severissimo vaglio, libri on line e funge da agente letterario per la pubblicazione cartacea degli stessi. Ognuno ha un pezzetto di storia da raccontare, sul suo rapporto col web. Gaetano Cappelli, impegnato altrove, manda un intervento nel quale si dichiara entusiasta delle noterelle messe su Facebook e disgustato dai polemisti dei citati Lit-blog. E Giorgio Vasta, l’immenso Dario Voltolini, e i nostri Elisabetta Liguori e Francesco Dezio, il sempre spiritosissimo Antonio Pascale, senza dire del sommo Paolo Nori il quale già appena dà fiato a quel suo affabulare emiliano mimetico e stralunato, son risate a crepapelle: gli scrittori da residenza son gente seria che svolge con impegno il compito assegnato per uno sparuto pubblico composto perlopiù di studenti nerd di lettere. Mica come certe star che pure, in ben più lucrosi happening letterari, ho spesso osservato starsene a pasteggiare al tavolino contornati da ammiratrici, invece di intervenire. Dopo i contributi, e dopo i reading ospitati dai Comuni di Zollino e Campi salentina, la comitiva risale sul pulmino e ripiomba nel magone. Si torna nella spelonca sperduta. C’è chi dichiara che all’alba fuggirà in autostop e chi ha paura del buio che c’è intorno. Chi vorrebbe andare in città a far bisboccia e chi s’accontenta del porno sulla tv satellitare. Fino a che qualcuno dell’organizzazione non consegnerà loro il pacco di articoli con foto usciti durante l’ultima settimana e li porterà in aeroporto. In attesa del prossimo invito per la prossima residenza.

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Tag: giulio mozzi, paolo nori, gianni biondillo, booksbrothers, michele trecca, pino de padova, agnese manni, dario voltolini

Eroi?

livioromano — Fri, 25 Sep 2009 10:09:13 +0200

Tempo fa (ben sei anni fa), Giuseppe Caliceti ed io stavamo provando a scrivere un libro sulla scuola elementare. Questo che pubblico giù è uno stralcio scritto in occasione dei morti italiani a Nassyria. Stralcio che pubblicai anche su una rivista e che mi diede un mucchio di guai serissimi per mesi e mesi. Certo, oggigiorno non sarei così veemente. Soprattutto credo che, dopo sei anni, quegli stessi soldati avevano messo su famiglia e che i soldi della missione non gli servissero più per la BMW bensì per i pannetti e la retta dell'asilo e il mutuo e il resto. Inoltre mi mette una gran tristezza vedere che, come ha scritto Saviano se non ce ne fossimo accorti già da noi stessi, quegli "eroi" son quasi tutti terroncelli come noi e avevano un unico sbocco lavorativo: la leva professionale.
Penso che a tutti noi che abbiamo fra i 35 e i 40 anni il momento deve aver ricordato quel giorno di maggio del 1978 in cui un bidello passò per le classi sussurrando qualcosa alle maestre o ai professori. Io ero in Quinta Elementare. Il mio maestro socialista non accolse con troppa enfasi quell’invito a fermarsi, a osservare il silenzio, a pregare per Aldo Moro. Si stiracchiò. Sorrise con quel suo ghigno ironico. Andò fuori a vedere. Fra le classi femminili a noi contigue era tutto un piagnucolio, e da parte delle alunne, e da parte delle maestre. Ricordo la mia coetanea Graziana che si disperava in un angolo ripetendo: "E se vengono e uccidono anche tutti noi?". Poi si ricomposero. L’insegnante tracagnotta prese in mano un rosario. Partirono tutte con le preghiere. Noi assistevamo a queste per noi strambe manifestazioni affacciati dalla porta della nostra aula. Ma non ci fermammo a fare alcun minuto o ora di silenzio.
Così l’altro giorno passa il bidello Francesco e mi chiama in disparte, con l’aria contrita. Mi chiede di fare ‘sta cosa, mi dice che tutta Italia lo sta facendo. Per i nostri ragazzi in Iraq. Per i nostri eroi.
Io ci penso un po’. Ero in Quinta. Chiedo ai bambini cosa pensano dell’eccidio dei nostri soldati. Solita reazione. Sparatorie mimate a rotta di collo. Gente che cade per terra. Femmine che caricano i mitra. Maschi che impugnano bazuka. No. Niente silenzio. Andiamo avanti con le nostre cose. Eh no, Giuse’, basta davvero. Basta con questa sbobba mediatica che passa per le televisioni. Le trombe che intonano malinconiche melodie militari. Le bandiere a mezz’asta. Persone intervistate per strada con le lacrime agli occhi. Quanto eravamo buoni, noi italiani. Quanto siamo er mejio del mondo. I nostri ragazzi. Che distribuivano cioccolate e dollari agli iracheni. Andati là per portare, diosanto, la pace. La democrazia. La civiltà. No no no, Calix. Non nella mia classe di scuola elementare. Cazzo piangete italiani farisei? Addirittura ho sentito alla radio quella banderuola di Adornato che proclamava con la voce da fumatore di sigaro. "Gli italiani in quest’occasione hanno ristabilito un rapporto positivo con le proprie forze armate". All’inferno, dice il mio amico. Nelle caverne. Dovete ritornarvene nelle caverne da cui siete usciti. Riescono a fare della propaganda anche con le tragedie. A trasformare un atto di guerra propriamente detta in un melodramma all’italiana, ripugnante quanto posticcio, bugiardo. Quante volte l’avevamo detto noi, eh? Quante volte avevamo blaterato "Via l’Italia dalla guerra". Ma niente. Berlusconi doveva fare il sodale di George Bush. Soliti italiani servi, Giuse’. Il sindaco di Londra ha invitato Bush a non presentarsi in città. Gli ha comunicato di non essere benvenuto. Pure se il texano è atterrato a Londra, alla fine, lo stesso sindaco, a dispetto della politica estera di Blair, ha fatto pagare agli americani tasse salatissime per l’occupazione di suolo pubblico e il caos provocato dalle auto blù della scorta. Guarda noi. Una capitale in tilt per l’arrivo di quell’altro ceffo di Putin. Roma in ginocchio ché il Fascista Televisivo deve incontrare lo zarino russo.
Muoino da mesi, non dico iracheni, ma americani. Ragazzi come i nostri. Giovanotti con le rate della macchina da pagare. Con le mogli e i figli ad aspettare. Ne hanno parlato i giornali italiani? Hanno fatto tutto ‘sto bordello che hanno fatto per i nostri carabinieri? Non mi pare proprio. La percezione della gente rispetto a queste notizie mi pare che fosse "È la guerra, cosa ci possiamo fare?". Ma non ci toccate i nostri figlioli. Ché se ci toccate trucidate fate saltare in aria i nostri figlioli, allora son lacrime e bare foderate di tricolore. Ti rendi conto Giuseppe? Il tricolore. Regolarmente fatto a pezzi da numerosi esponenti della maggioranza. Adesso è tutto un tripudio di commozione e, ovviamente, di slogan "Andremo avanti lo stesso". Andremo avanti a fare la guerra. Lo sanno benissimo. Possibile che il popolo italiano non percepisca queste mistificazioni? I miei alunni le percepiscono eccome, caro mio. Proprio giorni fa erano stati in centro, davanti al Municipio, per la commemorazione dei caduti e la festa delle forze armate. Io dovevo raggiungerli alle 10.30, dopo aver fatto lezione in Prima. Sono uscito da scuola e ho seguito l’eco della banda. Ho fatto un gran giro a piedi. Son passato da chiese, monumenti, questura, carabinieri. Sudavo maledettamente per via del vento di scirocco. Ma niente. Nessuna traccia dei bambini. Appena passati. Loro e il corteo e la banda. Mi sembrava un sogno in cui non riesci mai a raggiungere la meta. Insomma ci siamo rivisti in classe. Hanno fatto tutto il giro del paese. Hanno deposto fiori. Letto poesie edificanti. Cantato l’inno nazionale. Son tornati a scuola. E il loro maestro li inseguiva da dietro. Ok. Ho chiesto loro che impressione avessero ricevuto dalla manifestazione. Gli ho elencato i posti dove li avevo cercati. Non ne conoscevano manco uno. Monumento ai caduti: "Forse vuoi dire il Bar Mirò?". Municipio: "Di fronte al Sidis?". Questura: "Sì, ragazzi, forse intende quel palazzo vicino alla sala giochi, fra la Banca e Toys". La loro mente è popolata di negozi. Di merci appetibili più o meno alla portata. Cosa si aspettano i nostri ragazzi da un giro in centro? Di commemorare caduti in guerre antiche e oscure? Macchè. Si aspettano di guardare le vetrine dei giochi, di bramarli, di discuterne. E la Bandiera Italiana? Vi è piaciuta [ognuno di loro ne aveva una in mano]? Cosa, teacher? La bandiera, hai detto? Questa cazzatina qua che ci hanno dato? E via a lanciarsela addosso l’un l’altra come freccette. Dite un po’: "Vi piace essere italiani?". Boh. Scrollano le spalle. Mi guardano come si guardano gli scemi che hanno appena pronunciato una baggianata. Con l’aria di chi dice: "Questo qua fa domande davvero idiote". E riprendono a ridacchiare fra di loro. A scambiarsi le carte di Yu Gi Oh, quelle rigorosamente falsificate. Ché le altre costano una fortuna. Ci sono anche a Reggio Emilia le carte taroccate di Yu Gi Oh?
E allora non prendiamoci per fessi. Smettiamola con questa lagna patetica dei soldatini fatti saltare in aria mentre andavano a fare del bene a i poveri negri. Lo dico ai miei alunni. Approvano anche loro. Ho tanti conoscenti che partono per le missioni internazionali con l’unico scopo di comprarsi la BMW al ritorno. Possono decidere di non andarci. Nessuno li obbliga. C’è una quota di volontà perfino nello scegliere se partecipare a una guerra o meno. Una volta, dieci anni fa, chiesi a un marinaio che stava partendo: "Ma lo sai che andate a radere al suolo un paese già distrutto dalla dittatura?". Mi rispose: "Sai chi se ne fotte della dittatura, mi pagano il triplo, noi italiani restiamo comunque defilati in Giordania, metto a disposizione la mia vita, sto lì sei mesi, al ritorno me la godo alla grande". Mercenari. Niente di male. Mercenari anche i vari propagandisti televisivi. Continuando così l’umanità diventerà il corridoio di un ipermarket. Ognuno offre la sua mercanzia e con i soldi che becca ne compra dell’altra.
Niente silenzio, dunque. Anzi, li ho fatti ballare. Ho messo nello stereo un pezzo che parafrasando un vecchio standard swing utilizzava il continuous present e li ho fatti sgambettare un po’. Niente di speciale. Ma è meglio dell’orrore tele-governativo.

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Tag: eroi, afganistan, morti italiani

David Byrne

livioromano — Thu, 23 Jul 2009 11:44:31 +0200

Questo mio pezzo è uscito ieri sul Corriere del Mezzogiorno, supplemento del Corriere della sera.

Non erano cominciati gli anni Ottanta che Brian Eno ebbe a dichiarare: “Non è più tempo di grandi raduni e folle in deliquio, adesso ognuno si ritirerà nel suo club ad ascoltare la garage band di quartiere e sorseggiare un birra scura”. Profetico Eno, come sempre. Di lì a poco le città si riempirono di gruppuscoli che rimarcavano e difendevano un’identità ostinatamente inconciliabile con quella delle restanti tribù metropolitane. Dark, metallari, paninari, mod, fresconi del pop jazz, new romantic: ogni clan il suo muretto, il suo smercio di cassette con le registrazioni dei bootleg delle loro divinità new wave. Stiamo parlando di divinità sparite dalla scena dopo poche stagioni, oppure sprofondate in un culto sotterraneo che s’è perpetrato fino ai giorni nostri da fratello maggiore a minore e così via (pensiamo ai Joy Division, oggigiorno indigeribili eppure qua e là oggetto di venerazione da parte di sedicenni inquieti). Cosa resta di quella sbornia di sintetizzatori e palpiti melliflui? Qualche intuizione dei Tuxedomoon, un paio di canzoncine di Tracy Thorn o degli Style Council, pochi minuti d’un qualsiasi album dei Cure prima che ti prenda un cupio dissolvi letale, gli Smiths, e le prime apparizioni della infinitive guitar di The Edge degli U2 –chitarra, fra l’altro, anche infinitamente imitata (per esempio, dai Big Country che prendono il nome della band da una canzone dei Talking Heads così come faranno dieci anni dopo i Radiohead). Forse in Italia resteranno a baluginare nei decenni alcune cose dei Diaframma, ma già dei Litfiba indipendenti dell’etichetta IRA è arduo reggere a lungo quelle tastiere che simulano strumenti mediorientali mentre Pelù gorgheggia versi comicamente epici.
Noi paesani non s’aveva tribù e tantomeno club nei quali sfangare le serate. Noi ci si divideva nelle macrocategorie dei fighetti con le Timberland e il Moncler e le feste a base di Spandau Ballet e Duran Duran, e isolati onanisti pallidissimi, lettori di riviste specializzate e perlopiù devoti a quell’altro grande mistero della comunicazione di massa che furono i Japan e i loro derivati –roba che a riascoltarla per più di venti minuti a quarant’anni, in zona crisi esistenziale coi figli già grandini, ti spinge direttamente al gesto estremo senza che nessuno possa mai spiegarsi perché l’hai fatto (“Era solare e divertito dalla vita, s’era fatto anche un’amante”). Voglio arrivare proprio qua: che, fra gli onanisti di paese, erano in tre, al massimo quattro, che tutta la sbobba new wave mal tolleravano. Che guardavano oltreoceano, come si dice, a New York, a quel Lou Reed appena rientrato ancor (se possibile) più sconvolto dal catastrofico concerto al Parco Lambro, a Patti Smith, ai primissimi brulichii new psychedelic, metti dei Dream Syndicate. E, ovviamente, al nerd, come si direbbe oggi, al manichino dagli occhi vitrei che rispondeva al nome di David Byrne e delle sue Teste Parlanti. Avevamo ragione. Di quegli anni restano solo due o tre dischi dei Talking Heads, nella lista dei Capolavori Eterni. Era una musica indefinibile, imbottita di rimandi e suggestioni ma non somigliante ad alcun altra mai ascoltata. Un funky-punk cerebrale, che ti invita a ballare ma assolutamente non a pogare, e anzi ad assumere un atteggiamento di composta irridente estraneità rispetto al “sistema”, annichiliti da una Telecaster ipnotizzante ma soprattutto dalla voce di Byrne che sembra venire da un mondo parallelo, o da un’astronave extraterrestre. Fin dai primi due dischi (non a caso prodotti da Brian Eno), ci sentimmo catapultati in un’asfissiante (diremmo oggi simpsoniana) provincia americana della quale Wenders aveva fin lì raccontato solo le angoscianti sghembe luci e le ombre tetre con pellicole quali Alice nelle città o Paris, Texas e della quale, molto in là nel tempo, grandi romanzi come Underworld di DeLillo e le Correzioni di Franzen ci avrebbero narrato le dinamiche interpersonali che stavano saturando l’American Beauty (“Vivo in una casa bellissima, con una bellissima moglie, ma mi chiedo: miodio, come ci sono finito?”). Alternando materiali sonori spesso diversissimi fra di loro, omogeneizzandoli dentro quello straordinario e unico sound così sincopato, nevrotico, velocissimo, scoprivamo con vent’anni di anticipo di “sapere dove andiamo, ma non sapere cosa abbiamo già visto”, indovinando, nelle casette dei vicini, divertimento salute aria pulita, ma nessun residuo “senso dell’armonia” e della memoria -semmai che vi si nasconde uno Psycho Killer blaterante senza dire nulla come una macchina beckettiana, o come un personaggio di Carver ripreso da Altmann. Ma c’è una via di fuga che aleggia fin da subito nella musica dei Talking Heads e poi nella produzione solista di David Byrne. È il ritorno alla foresta, alla condizione primigenia di buon selvaggio che danza in grazia con gli elementi. I ritmi e le melodie caraibici e afro, che facevano capolino già in Remain in light, rovescio della medaglia di un mood torvo e robotico, esplodono nell’ultimo album in gruppo Naked ma, soprattutto, nella produzione da solista che porta Byrne al capolavoro Rei Momo nonché a fondare l’etichetta word music Luaka Bop. Si avverte un senso di liberazione dalla poetica angusta della middle class, ma resta un piacere tutto cerebrale, Byrne non abdica allo scherno per il West, vuol spingere la gente a “ballare e, allo stesso tempo, a piangere”, come dirà a proposito dell’opera Stop making sense. Questa mente antropologica che produce testi e musiche ansiogeni, depersonalizzati, densi di spleen anche se il ritmo è un mambo e c’è una ricca sezione di fiati a sorreggere la sua voce aliena: continuerà per tutti i Novanta a produrre dischi e opere multimediali con trovate che oggigiorno sono (ab)usatissime ma che Byrne introduce nella mid-cult con originalità (si pensi ai loop di dialoghi radiofonici ingranati in un’opera lirica, o ai primi visionari innesti trip-hop). E installazioni in giro per New York, esposizioni di bambole rappresentanti ciascuna uno stato d’animo (“Superego”), mostre di design perlopiù incentrate ossessivamente sugli oggetti bicicletta e sedia (con un’incursione nelle tazzine da caffè per la Illy). Il concerto di Locorotondo è una delle poche tappe italiane durante le quali Byrne presenterà l’ultimo disco scritto insieme al vecchio compagno d’avventure Eno, Everything that happens will happen today, sorta di opera folk-electronic-gospel. “Il risultato, scrive lo stesso Eno, in molti casi è ispirato, fiducioso e positivo, anche se alcuni testi descrivono automobili che esplodono, guerre e altre circostanze nefaste”. Scenari da fine del mondo come nel celeberrimo recente romanzo di Mc Carthy La strada, quindi, ma raccontati in una serie di operette dal gusto estremamente pop e messi in scena con l’ausilio di tre ballerini e un paio di sorprese scenografiche che non smentiscono l’eclettico folle genio di questo newyorkese del ‘52.

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Tag: brian eno, talking heads, david byrne

Caro Dio

livioromano — Wed, 01 Jul 2009 11:40:37 +0200

No questa è troppo bella, me la manda Mauro Pianesi.
"Caro Dio,
quando nelle mie preghiere ti chiedevo di far morire quel pedofilo truccato, liftato, mentalmente disturbato e di colore indefinibile non intendevo Michael Jackson".
Ok. Vado corro sparisco. Enjoy!

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Summertime

livioromano — Thu, 25 Jun 2009 09:28:20 +0200

Il curatore di questo blog comunica che da qualche settimana s'è trasferito nella casa di campagna dove non ha connessione internet né telefono fisso. Egli si dedicherà al giardinaggio e alla lettura, come ogni anno -anche per dimenticare l'orrore supremo che gli provoca la vita pubblica italiana. Questo sito, dunque, rimarrà silente almeno fino a fine settembre, se non più tardi. Ci risentiamo attraverso questo mezzo quando sarà pronto in forno il nuovo romanzo Il mare perché corre, ed. peQuod. Per comunicazioni urgenti, il curatore è raggiungibile al telefono cellulare 3282028305, o tramita la posta elettronica livio.romano@alice.it o livromano@libero.it che, più o meno una volta a settimana, egli continuerà a controllare. Buona estate a tutti (ammesso che questa estate, alla fine, arrivi).

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Stornelli osceni, canzonette e votazioni.

livioromano — Sat, 06 Jun 2009 00:42:49 +0200

In questi infuocati, esausti, sfiancanti ultimi giorni di scuola già è un’impresa arrivare alla fine della giornata senza dare di matto (vedi qui sul burn out degli insegnanti). Da un paio di settimane poi ci s’è messo lui. Non è propriamente un bidello, un collaboratore scolastico, come si chiamano oggi. È una delle tante figure professionali che circolano per le scuole del Sud, credo un “lavoratore socialmente utile” (*) come ne vedo passare tanti e tante. Dall’apparente età di 80 anni, da giorni e giorni appena mi vede mi stringe un braccio, mi mette in un angolo e mi canta stornelli osceni. Ora io non sono propriamente un’educanda, e a volte ho trovato anche gradevoli queste rime baciate provenienti dalla saggezza popolare (mi chiedo piuttosto come mai questo popolo raccontato sempre così casto e puro e timorato abbia potuto produrre sì laide e libertine poesiole). Tuttavia se devi somministrare una verifica di fine anno a una quinta e hai appena fatto lezione in prima e ti aspettano ancora quattro classi quattro in un inferno di 38 gradi, non è proprio sempre quel che vorresti l’esser obbligati ad ascoltare robe tipo “Per due notti ti scopai/sospiravi e godevi/poi cornuto mi facesti” (dico per dire, il tipo me ne canta tanti e tali che questo è un esempio veramente costumato). Poi mi chiede: “Ma è possibile che non la conoscevi questa? Ma dove sei vissuto?”. A volte devo far forza sul quel braccio per spostare il vecchio e guadagnare le scale antincendio per accendermi una sigaretta prima di riprendere a sbraitare –lui, credo, ancora là a canticchiare trivialità. Da qualche giorno, prima di girare gli angoli, spio l’orizzonte come i poliziotti nei telefilm. Se lo vedo in lontananza, posso anche scendere una rampa di scale e risalire da un’altra per evitare di incontrarlo.

*: Una persona la quale, dopo la mobilità, è stata impiegata negli enti pubblici a fare, appunto, qualcosa di utile. Poi c’è la schiera delle assistenti dei bambini in situazione di handicap mandate dalla ASL, spesso precarie: tre mesi e via, neppure il tempo di affezionarsi al caso affidatogli o che il caso stesso si affezioni a loro.

È inutile cincischiare: il nostro immaginario verbale e iconico è massicciamente influenzato dalle canzonette. Tipo io son cresciuto con carmi dell’intensità di “Liù si stendeva su di noi e ci dava un po’ di sé/ senza chiederci il perché” oppure “Piccola foglia che fai/ti lasci abbandonare”. Solo verso i 14 sono approdato ai cantautori e poi al rock’n’roll. Dunque sarei l’ultimo bipede al mondo in diritto di pontificare sull’immaginario che la canzone Sincerità di tal Arisa sta contribuendo a plasmare nelle menti dei bambini d’oggidì, comprese le mie figlie che ascoltano di continuo quest’agghiacciante pezzo nonché lo cantano nel coro di fine anno.
Vi si dice, fra l'altro:

“Un elemento imprescindibile
per una relazione stabile
Che punti all’eternità
Adesso è un rapporto davvero
Ma siamo partiti da zero
All’inizio era poca ragione
Nel vortice della passione”

Ok, io ascoltavo i Cugini di campagna e i Teppisti dei sogni, ma almeno loro si sforzavano di elaborare una qualche immagine poetica. Cos’ha di lirico in questo linguaggio? È una terminologia da consultorio familiare con quel congiuntivo "che punti" e quel vortice. Il vortice? De che? Ovviamente “della passione”! E un elemento, mygod, IMPRESCINDIBILE??? Ma così parlano gli assistenti sociali diplomati al Professionale Femminile (con tutto il rispetto)! E poi, la parola “relazione”, che già è grottesca (da consultorio, appunto, parola asettica, descrittiva, priva di suggestione), ma perfino “stabile”: qui siamo nella lettera al giornale nella rubrica Cuori infranti di un "60enne confuso". Relazione stabile. Dopo un po' lo chiama “rapporto”. Ancora una strofa e l'avrebbe chiamata “prestazione a titolo gratuito di atteggiamento comprensivo e amorevole”. Son talmente preoccupato per la sanità mentale delle mie figlie che da un po’ di giorni leggo ad alta voce passi di Omero oppure canto a squarciagola canzoni di Piero Ciampi.

Comunque da domani si vota. Per quanto Franceschini negli ultimi mesi abbia fatto salire la mia stima nel PD di parecchie tacche, alle provinciali voterò senz’altro il neonato movimento per la sinistra, assegnando la preferenza a Claudia Raho, già socialista, donna coltissima e libera tanto che si autodefinisce “anarchica”.

Alle europee, crocerò il cartello con la falce e il martello poiché colà si colloca il movimento dell’ottimo Cesare Salvi Socialismo 2000, e assegnerò dunque la preferenza a Daniele Valletta, candidato per il Sud.

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Tag: stornelli, lsu , arisa, cesare salvi, socialismo 2000, claudia raho

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livioromano — Fri, 22 May 2009 20:03:38 +0200

Manifesto per il controvertice sull'economia del G8 di Lecce 12-13 giugno 2009
http://www.nog8lecce.org

Nel 2001 il G8 si riunì a Genova. Furono giorni di violenta sospensione dei diritti civili che ancora pesano nella coscienza collettiva, insieme al ricordo e al dolore per la morte di Carlo Giuliani.
Furono anche giorni in cui i “grandi della terra” snocciolarono il nuovo credo della globalizzazione liberista come fosse una nuova religione universale. A detta loro, il mondo sembrava avviato verso una marcia trionfale economica e politica: il nuovo capitalismo transnazionale avrebbe garantito profitti a tutti coloro che avessero voluto arricchirsi, grazie alle opportunità della mondializzazione. Le ricette che venivano proposte accoglievano l'invito a delocalizzare le produzioni là dove i lavoratori venivano pagati con salari da fame, menomando i diritti maturati in Occidente attraverso una politica di precarizzazione selvaggia del lavoro (loro la chiamavano “flessibilità”). Una nuova corsa al profitto veniva proposta ai possessori di capitali, sventrando Welfare e diritti maturati in anni di lotte e mobilitazioni di popolo. Una nuova panacea sembrava a disposizione del capitale globale: investire i surplus nella finanza, realizzando denaro dal denaro, dando vita ad una “architettura finanziaria globale” che avrebbe consentito di armonizzare ogni situazione di difficoltà da parte di governi consapevolmente complici dell'inasprirsi delle disuguaglianze sociali. Oggi, mentre i potenti della terra si apprestano a riunirsi a Lecce per un vertice mondiale sull'economia, è tempo di bilanci. Rispetto alle promesse del G8 di Genova, siamo di fronte ad uno scenario capovolto. Il bilancio è impietoso e la parola che risuona in tutte le zone del pianeta è una soltanto: crisi. Non una crisi di passaggio: tutti gli addetti ai lavori concordano, si tratta della crisi più grave degli ultimi 80 anni. La situazione è sotto gli occhi di tutti: milioni di lavoratori disoccupati, aziende sul lastrico o in ristrutturazione selvaggia, crescita esponenziale del debito pubblico e diminuzioni del Pil, classe media impoverita ovunque. Non è un caso che questo processo abbia preso le mosse dalla guerra , considerata dai Paesi guida del G8 la miglior risposta all'attacco terroristico dell'11 settembre 2001. In particolare la feroce guerra in Iraq ha assorbito una impressionante quantità di denaro, il cui finanziamento è stato reso possibile dalla vendita di buoni del tesoro statunitensi sul mercato internazionale contando su una forte diminuzione dei tassi d'interesse, collegando a questa politica il via libera a prodotti finanziari sofisticati che impegnavano il consumatore a spendere un denaro inesistente, con margini di rischio nascosti da analisi di rating manipolate.
I profitti della globalizzazione hanno incrementato il divario tra Nord e Sud del pianeta, consentito speculazioni formidabili sull'ambiente e sui beni primari (a cominciare dall'acqua), imposto politiche di privatizzazione generalizzata. I profitti della globalizzazione non hanno placato la fame e la sete nel mondo. Al contrario: ogni giorno la tragedia della sopravvivenza conquista nuovo spazio nel pianeta. La sperequazione colpisce l'organizzazione sociale: aumenta ovunque la disuguaglianza, la ricchezza è concentrata nelle mani di un pugno di uomini, mentre milioni e milioni si chiedono se domani potranno contare su un salario.
La globalizzazione neo-liberista è fallita.
E' bastato un decennio per passare dall'entusiasmo ideologico al disastro economico-finanziario, dal trionfo del capitalismo post-guerra fredda alla recessione.
Che cosa possono dire al mondo di nuovo e importante un nugolo di ministri economici e di banchieri che, in non pochi casi, hanno avuto un ruolo di primaria importanza per sospingere la situazione fine alla sua attuale condizione di crisi globale? Non è un G8 già svuotato, e neppure un G20, che possono arrogarsi il ruolo del governo mondiale dell’economia.
Noi, ricordando le tante dichiarazioni, gli appelli, i manifesti prodotti dal movimento da Seattle ad oggi, ribadiamo che la rotta dell'economia mondiale va cambiata. Le nostre preoccupazioni e le nostre dure critiche alla retorica e alla pratica della globalizzazione si sono dimostrate del tutto giustificate e fondate. Assistiamo al dibattersi dei governi in una spirale di provvedimenti di emergenza che rivelano liquidità inimmaginabili, laddove per un decennio si era detto che non esistevano materialmente le risorse per intervenire sui tanti fronti delle tragedie umanitarie e per sanare con la dovuta forza il degrado dell'ambiente, violentato da decenni di produzioni di massa avvelenate. Liquidità utilizzata per salvataggi governativi che vengono operati verso le grandi banche, le stesse che hanno inventato una miriade di prodotti finanziari derivati a danno dei consumatori. Niente sembra indicare un ridimensionamento delle industrie delle armi, voragini di denaro che alimentano insanabili divisioni tra i popoli del pianeta. Nessun piano significativo, al passo con la gravità della situazione, sembra venire dai grandi vertici mondiali. Il G20 di Londra non a caso è stato deludente e non ha portato a nessuna conclusione degna di nota.
Il vertice politico-economico del G8 si terrà in Italia, dove il Mezzogiorno si impoverisce, mentre il governo inventa diversivi mediatici per coprire l'assenza di programma economico, mentre si tagliano indispensabili risorse in tutti i settori strategici del Welfare, abbassando la qualità della vita e pregiudicando il futuro delle giovani generazioni. Questa sostanziale incapacità di governare la crisi è peraltro accompagnata dalla promessa di opere faraoniche di dubbia utilità collettiva e di certa distruttività ambientale, indici di un titanismo di cartapesta che sembra mal comprendere la gravità e la profondità della crisi.
Noi, ricordando che a Genova avevamo affermato che un altro mondo è possibile, troviamo improprio che le grandi potenze economiche della terra discutano tra di loro a porte chiuse, arroccate in una arrogante posizione di isolamento proprio mentre tutte le scommesse da esse giocate sulla pelle dei più deboli sono state perse.
Nei giorni del vertice di Lecce noi saremo nelle piazze e nelle strade per discutere della crisi globale, per dare la voce a esperienze di riflessione critica e a quelle realtà che, con progetti innovativi, stanno sperimentando modelli economici e sociali diversi e alternativi a quelli, disastrosi, delle politiche economiche delle grandi potenze.
Saremo a Lecce per riflettere e contestare, convinti che la partecipazione diretta dei cittadini alle scelte politiche sia un diritto fondamentale che va esercitato sempre. Tanto più oggi, dentro una crisi che morde la vita di ognuno e che colpisce maggiormente le fasce più deboli.
Oggi un altro mondo non solo è possibile, ma è necessario. Oggi vanno ascoltate le ragioni di quanti, puntando sulla creazione ed estensione di reti di comunicazione partecipate, chiedono un mutamento radicale delle politiche economiche mondiali. Facciamo appello alla società civile, ai movimenti, alle associazioni, ai sindacati e a quanti concordino con questo manifesto per dare vita a un percorso di iniziative che culmini il 12 giugno in un convegno sulla crisi globale e le alternative economiche e il 13 giugno in una manifestazione nazionale a Lecce.

Coordinamento NoG8Lecce
adesioni qui

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Tag: economia, lecce, no global, no g8