a lookey inside

nicole at the beach La famiglia...

trino — Thu, 17 Jul 2008 17:07:46 +0200

nicole at the beach

La famiglia di Noah Baumbach è carne fatta verbo. Composizioni - orali, scritte, sociali, musicali, emotive, urbanistiche - congiungono sottopelle e raffreddano dettagli e frammenti di insostenibile violenza emotiva. Il cinema di Baumbach custodisce un delicato e bellissimo equilibrio tra l’urgenza della parola e la serena rinuncia all’interpretazione. Da un lato, la scrittura (del film e nel film: mestiere dei suoi protagonisti adulti e costruzione drammatica degli stessi all’interno dell’opera) insegue e tuttavia copre la bruciante sostanza drammatica. Dall’altro lato, la verità si mostra, brevissima, per squarci ineffabili e abbaglianti fatti di silenzi, sguardi, balbettii, fughe che si disfano del fardello pietrificato delle parole. CONTINUA QUA

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l'antieroe, charlize theron e il senso...

trino — Sat, 12 Jul 2008 00:46:01 +0200

l'antieroe, charlize theron e il senso critico

In genere, diciamoci la verità, quando si apre una recensione (o qualcosa di simile) mettendo le mani avanti e rimestando la storia del "partiamo dalla considerazione che si tratta di un pop corn movie", vuol dire che a quel tizio che scrive piacciono i pop corn movies o, quantomeno, in questi giorni qua è dell'umore giusto per farseli piacere.
Pure io, dopo la visione di Hancock (blockbuster vincitore della battaglia del box office per il cruciale weekend lungo del 4 luglio), vorrei cominciare con una qualche formuletta liberatoria e poi dire a tutti quanto mi sia divertito con la storia di questo supereroe barbone, scortese, alcolizzato e odiato dalla gente. Quanto abbia ammirato il suo faticoso percorso di maturazione verso la cordialità borghese, le sane abitudini igieniche e alimentari, le tutine, il logo e tutto quanto si addice al suo ruolo di Vigilante Virtuoso. Quanto abbia apprezzato il ritmo acceso, l'inatteso e spassoso plot twist, il virulento cambio di registro (con qualche indecisione di toni che finisce per stranire). Poi, messa da parte la suddetta formuletta, vorrei passare a prendere Hancock un po' più sul serio, evidenziare l'ironia sulla mitologia superomistica, ma anche fare qualche battutina acida sulla ideologia conformistica, politically correct, borghesuccia e PR-oriented che alla fine prevale. Lodare le interpretazioni, la costruzione drammatica solida e oleata, spendere qualche rimprovero per certi punti di caduta o certe lungaggini. E finire con una qualche chiosa simpatica che suggerisca il messaggio essenziale: un pop corn movie abbastanza ben fatto, con qualche lungaggine e un messaggio di base un po' fastidioso, ma sostanzialmente divertente.
Solo che a me non frega un cazzo dei vostri pop corn movies. E non frega un cazzo del pop corn. Anzi: mi fa schifo. Non sa di un cazzo. E' unto. Ha una parte morbida senza sapore e una pietruzza dura arancione senza sapore che s'incastra tra i denti. E mi stanno sul cazzo tutti quelli che si portano appresso i loro bicchieroni giganti di pop corn e se li sistemano felici sul grembo, mentre il proiezionista spara pubblicità e coming soon e li tengono intatti e traboccanti, i loro cazzo di bicchieroni - guai a mangiarli durante la pubblicità e i trailer - e poi, quando il film inizia, cominciano a trangugiare quelle pallette oleose e insapore. Mi state sul cazzo. E, quanto a Hancock, posso concedervi soltanto una pulciosa preterizione, sempre che sappiate che cazzo vuol dire, fucking philistines.

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le relazioni pediculose L'ultimo...

trino — Fri, 11 Jul 2008 23:17:54 +0200

le relazioni pediculose

L'ultimo film della scandalosa Catherine Breillat - la donna che ha trasformato Rocco Siffredi in un omosessuale che s'imbarca in considerazioni filosofiche estreme in Anatomie de l'Enfer e che, nello stesso film, faceva preparare alla protagonista un tè con un assorbente usato al posto del tradizionale Earl Gray - ci insegna alcune cose.
La prima, superficiale, è che l'arbitraria traduzione dei titoli stranieri non è un male solo italiano. E' così che Une vieille maîtresse diventa, per il ristretto pubblico delle art-house statunitensi, The Last Mistress, con ammiccamento tritissimo al presunto potenziale acchiappapubblico di qualsiasi titolo che suoni come L'Ultimo Qualcosa (gli esempi, da noi, sarebbero tantissimi) (gli australiani restano gente onesta, il loro titolo è An Old Mistress) (per inciso, il last del titolo inglese non ha assolutamente nulla a che vedere con la trama del film). La seconda, di contorno, è che Asia Argento ha ormai consolidato la sua immagine di attrice eccentrica, trasgressiva, volgarotta ma, per ragioni sottili ma del tutto fondate, irresistibilmente arty. Dal prezioso New Rose Hotel di Ferrara in avanti (solo nel 2007, oltre ad interpretare La Vellini nel film della Breillat, Asia ha offerto la sua sensualità sporca ma confusamente trascendente allo sguardo magnifico di Olivier Assayas - in Boarding Gate - e ha limonato con un rottweiler sul set di Go Go Tales di Ferrara), la presenza dell'Argento in un film ha superato i confini (discutibili) della mera performance attoriale, divenendo una vera e propria marca stilistica in carne ed ossa, un oggetto denso e scivoloso con un altissimo peso specifico, che finisce per segnare fortemente il carattere dell'opera.
La terza cosa che il film della Breillat c'insegna è che si può rimanere ammaliati (e, per qualche brevissimo attimo, persino abbagliati) da un film che, sia a primo acchito sia dopo attenta riflessione, sembra essere un esotico softcore in costume della serie Harmony I Grandi Romanzi Storici Special (esiste davvero, eh). Con derive tamarre.
E' facile argomentare le ragioni per affibbiare al film della Breillat tale etichetta. Un giovane nobile, pallido, femmineo, dalle labbra rosee e la figura delicatissima sta per sposarsi con una giovane nobile, pallidissima, bionda, dalla figura quasi vitrea. I pettegoli del 1830, assai più diretti e molto meno scafati dei colleghi descritti da Choderlos de Laclos, cercano di avvertire la nonna della futura sposa (spassosissimo personaggio) del pericolo incombente: Ryno de Marigny (questo il nome del protagonista) è un incallito libertino, immoralmente legato, peraltro, da ben dieci anni a una donna volgare e promiscua nota come Vellini (figlia illegittima di una nobildonna italiana e di un torero spagnolo) (proprio così). Inoltre, il Marigny non ha un soldo in tasca. La Nonna, però, che va dichiarando orgogliosamente di essere una del 18esimo secolo (intendendo cioè dire che ha una mentalità assai più aperta di quella dei tempi in cui vive), decide di dar fiducia a Ryno. Non prima di avergli fatto raccontare, però, tutta la sua travolgente e voluttuosa storia d'amore, odio e sesso con Vellini (lungo flashback in cui l'Argento sfoggia abiti gitani, colori da corrida, sigari, dubbi berretti, vesti da camera provocanti e drappi sahariani - c'è infatti una drammatica parentesi avventurosa in Algeria) e non prima di avergli fatto giurare che la storia con la maîtresse è definitivamente conclusa. Nessuno, però, sottovaluta la malìa tentatrice di Asia Vellini.
L'intreccio, tratto dal romanzo di Barbey d'Aurevilly, non riserva speciali sorprese. Gli estremismi cari all'autrice francese latitano - qualche scena di sesso un po' esplicito, ma davvero nulla di speciale - se non per qualche scheggia strampalata (l'Argento che si lancia famelica per leccare la ferita sanguinolenta del povero Marigny) che verrebbe da infilare piuttosto nel seguente novero delle trovate tamarre: l'Argento che slecca il cono gelato, l'Argento che mostra ripetutamente i peli delle ascelle, l'Argento che esplode in una risata seriamente imbarazzante per lo spettatore, l'esotica parentesi algerina, eccetera. Si tratta, nell'evidente disegno dell'opera, di elementi intenzionali e, in qualche maniera, funzionali. Ma l'effetto d'insieme rimane parecchio parecchio dubbio.
Resta, tuttavia, una messa in scena sontuosa e attentissima, uno sguardo fisicissimo che a volte sorprende, una composizione pittorica intelligente dalla forte sensibilità protoromantica e una luce (del fedele Arvanitis) che esplora con grazia le superfici sincere della Parigi ottocentesca della Breillat (tutti dicono la verità, antitesi micidiale del capolavoro di Laclos). In breve, diverse notevoli ragioni per vederlo comunque.

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la giornata dell'indipendenza e delle...

trino — Wed, 09 Jul 2008 23:00:36 +0200

la giornata dell'indipendenza e delle dipendenze

(il weblog è un diario personale, parte XIII)

1- Vi sono mancato?
2- Il tumblr è una droga. C'è questo tastino, che mi ha insegnato Mastro Kekkoz, che sta lì sulla tua barra degli strumenti mentre gironzoli e leggi i giornali o guardi video, insomma, mentre ti fai i fatti tuoi sul web - e questo tastino, che dice "share on tumblr", in 5 secondi trasforma i fatti tuoi in fatti dei lettori del tuo tumblr. La tentazione è forte. Se sono interessato a questa notizia, se questa striscia mi diverte, se questa canzone mi piace, se questo video è fico, perchè non dirlo a tutti e rilucere della ficaggine delle cose che leggo? Bene. Leggete tutti il mio tumblr e ditelo alle mamme, alle sorelle, ai fratelli, agli amanti e agli amici.
3- Ho una serie di cose da dire in materia di musica. Avevo, meglio. Non me le ricordo. Ci provo.
4- Modern Guilt, l'ultimo disco di Beck, è bello. Pacato, beckiano, ma beckiano-pacato, dagli arrangiamenti geniali. Io non sono mai stato un grande fan di Beck. Per carità, chi può evitare di ammirarne l'intelligenza? Però, sapete. Insomma: Chemtrails, da Modern Guilt, è una delle canzoni dell'anno.
5- A proposito di "cose migliori dell'anno". Eccovi le SETTE migliori immagini femminili della stagione 2007-2008.
6- Al Settimo Posto, Krysta Kapowsky aka Krysta Now (attenzione: video con gli ultimi 10 minuti del film) che contende alla legittima moglie il muscoloso Boxer "The Rock" Santaros, in un balletto su un dirigibile, in Southland Tales di Richard Kelly.
7- Al Sesto Posto, Asia Argento che si aggira in lingerie per la casa di Michael Madsen, piena di vetri e superfici fredde, in Boarding Gate di Olivier Assayas.
8- Al Quinto Posto, Miss Falewicz-Mia Farrow, sul sedile posteriore di un'auto scassata, nella versione sweded di A spasso con Daisy.
9- Al Quarto Posto, Natalie Portman appoggiata nuda a un mobile della camera 403, in Hotel Chevalier di Wes Anderson.
10- Al Terzo Posto, Kristen Stewart che si fa trovare sul letto, senza pantaloni, in Into the wild di Sean Penn.
11- Al Secondo Posto - e una delle immagini chiave di tutto il cinema di questi ultimi 11 mesi - Nicole Kidman-Margot, sola in cima all'albero di famiglia e incapace di scendere, in Margot at the wedding di Noah Baumbach.
12- Al Primo e Incontestabile Posto, poco c'importa se non la si è vista in sala, Betty Draper che spara ai piccioni del vicino, sigaretta in bocca, mentre Bobby Helms canta My Special Angel, nel finale del nono episodio della prima stagione del soprendente Mad Men.
13- Ma vi dovevo parlare di musica.
14- Ho visto i Sonic Youth al Battery Park. Il concerto era gratuito, ma i biglietti introvabili. O almeno così credevo quando, felice come una pasqua, diedi quei 20 dollari a quel tizio con lo sguardo strambo che mi aveva dato appuntamento da Papaya King - The King of Hot Dog per vendermi il suo extra-ticket. Poi, intorno a Battery Park, uomini e donne generosi, in pieno spirito 4th of July, davano via i loro extra-ticket gratis così come l'avevano avuti. God bless America.
15- The Age of the Understatement dei Last Shadow Puppets è bello. I primi ascolti che si trovavano in giro non mi avevano colpito, devo dire. Ma il disco è bello. L'ho pure comprato due volte. Ma quella è una storia raccontata altrove.
16- Ho visto i Chrystal Antlers dal vivo. I primi due pezzi mi sembravano orribilmente sacrificati dal set frettoloso. Gli altri 3 o 4 suonavano davvero notevoli.
17- Le altre cose, la prossima volta.

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Qualcuno più importante di me dovrebbe...

trino — Fri, 04 Jul 2008 20:05:11 +0200

Qualcuno più importante di me dovrebbe mettere fine a questa cosa e PROTESTARE perché con Safari l'editor di Splinder in pratica non funziona.

E c'ho uno strano bug per cui Firefox 3 mi si chiude appena carico una pagina.

Tutto questo (in un carattere che immagino minuscolo e imprevedibile) per dirvi:

1) Che il TUMBLR (http://lookeyinside.tumblr.com) è divertente.

2) Che presto vedrete scritte delle cose da me sul conto di MARGOT AT THE WEDDING e di WALL-E.

3) Che sul TUMBLR ho scritto un post divertente che è stato definito MISOGINO, DI CATTIVO GUSTO ma anche GENIALE e io sono più propenso psicologicamente a credere al terzo: http://lookeyinside.tumblr.com/post/40851675/primavera-dei-sensi-la-mia-recente-storia-con-laltro.

4) Che chiunque avesse biglietti per i Sonic Youth al Battery Park tra un'ora mi mandasse un pvt. Ok, è improbabile che ce l'abbiate ma le sto tentando tutte.

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avevo giurato che non l'avrei mai...

trino — Wed, 02 Jul 2008 23:11:12 +0200

avevo giurato che non l'avrei mai fatto
sono stufo di scrivere post. cosi', per provare, A Lookey Inside prova a trasformarsi in un TUMBLR.
Sì, lo so. Lo so.
Ma vediamo che viene fuori e ne riparliamo tra un pochino.
Ci ho messo pure i commenti, alla fine non è molto diverso da un blog.
A parte che io scrivo poco.
Vediamo che succede.

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Facciamo finta che questo SIA un...

trino — Thu, 26 Jun 2008 23:00:23 +0200

Facciamo finta che questo SIA un tumblr
(ovvero: non ho voglia di scrivere una beneamata minchia, ma voglio che voi 20 carissimi lettori mi sentiate vicino e io possa sentire vicini voi, miei cari)(c'è una chiave che collega i tre video, non è molto difficile. chi la indovina vince una pizza con me in persona appena torno in italia)

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mother of my baby daughter ovvero la...

trino — Wed, 18 Jun 2008 08:16:59 +0200

mother of my baby daughter ovvero la giornata degli afterhours che traducono in inglese il loro ultimo disco

(il weblog è un diario personale, parte XII)
1- Manuel Agnelli, quella sera e così da vicino, assomigliava in modo incredibile a Christian Bale. O forse era l'alcol.

2- Youth without youth di Coppola è un film ingiustamente e incredibilmente sottovalutato. Come e più di The Fountain di Aronofsky, è un film estremo, che non teme la radicalizzazione del proprio viaggio metafisico fino ai confini del ridicolo, (e oltre), negli arzigogoli dell'anima. Un film che non chiede nient'altro che essere visto e ammirato.

3- Ho visto i Raconteurs al Terminal 5. Uno dei migliori live degli ultimi anni.

4- Margot at the Wedding di Baumbach è un film splendido. Splendido.

5- Ho visto gli Afterhours al Mercury Lounge. Ottima performance, limitata però dalla scaletta anglofona. Agnelli traduce alcuni pezzi dell'ultimo album e li mette assieme a quelli del penultimo già tutti tradotti e venduti in inglese. Poche le concessioni al passato ed alla nostra lingua patria: 1.9.9.6., Male di Miele, Come Vorrei. Forse pure Milano Circonvallazione Esterna, ma non ne sono sicuro perchè la voglia di sentirla (come al solito) era così forte che alla fine non sono mai sicuro se l'ho sentita suonare da loro o se me la sono suonata in testa da solo. Agnelli si presenta in inglese, poi chiede se c'è qualcuno che parla italiano. Il settanta per cento del pubblico risponde con un boato. Da qui qualche cambio nella scaletta che riuscivo a sbirciare dalla mia postazione avanzatissima. At kilometers from here e Mother of my baby daughter i versi tradotti che strappano un sorriso dopo tanti ascolti dell'originale.

6- Ho cominciato a leggere e ho quasi finito The Mysteries of Pittsburgh di Chabon. Chabon è molto bravo. Si sente un po' il lavorìo della costruzione, i mattoncini di vario colore messi uno sull'altro per metter su il romanzo efficace di successo. Ma si legge alla svelta. Complice il treno affollato che da Penn Station porta alle spiagge bagnate dall'Oceano. E ritorno.

7- Ho visto gli Evangelicals al Cake Shop. Venivano dopo dei tizi musicalmente (ed esteticamente) confusi e dopo il gruppo (invece bravino) guidato dalla bella Olga Bell (e che prende nome dal suo cognome). Gli Evangelicals sono bravi e divertenti. Il disco è meglio. Il mio nuovo compagno di bevute e concerti, milanese-newyorkese, mi ha lasciato con Olga Bell per propiziare un qualche approccio ma me la sono lasciata sfuggire. E poi, comunque, stava col batterista. Ok?

8- Questo blog è in fase down, lo dice anche Kotionkin. Come se ci fosse mai stata una fase up.

9- Ho conquistato la settantenne del portone accanto. Le ho portato la spesa su al primo piano e lei mi ha chiesto se lavoravo nel cinema. Alla mia prosaica risposta, mi ha comunque suggerito di provare a cantare, dicendo che non dovrei sprecare la mia così bella voce. Oh, in una settimana un po' così, è bene valorizzare tutto.

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snuff and the city Piaccia o meno,...

trino — Fri, 06 Jun 2008 16:14:20 +0200

snuff and the city

Piaccia o meno, la serie della HBO Sex and the City si è imposta negli anni come paradigma imprescindibile, nell’immaginario contemporaneo, della donna single, economicamente indipendente, romantica ma disinibita. Esplosa a cavallo tra i due secoli come uno dei più grandi successi della storia televisiva, la serie s’incunea nelle maglie di temi e stereotipi perpetuati da una sempre più feconda produzione chick flick (e dei suoi equivalenti letterari e televisivi), problematizzando però con intelligenza, freschezza, studiata sfrontatezza e furbizia una quantità di luoghi minacciosi del postfemminismo di fine millennio. Il successo è enorme: sei stagioni (dal 1998 al 2004 - in Italia trasmesse da La7 dal 2000 al 2004 e poi replicate numerose volte), sei Emmy, otto Golden Globe, svariati altri premi, fandom radicale, mitologie e geografie costruite intorno ai personaggi (i luoghi newyorkesi frequentati dalle quattro amiche sono divenuti tappe essenziali di innumerevoli pellegrinaggi turistici e tour organizzati) ..... continua qua

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la giornata di sex and the city ...

trino — Tue, 03 Jun 2008 08:33:27 +0200

la giornata di sex and the city

(il weblog è un diario personale, parte XI)

1- Questo blog non sta andando da nessuna parte.

2- Ho visto e/o rivisto svariati film. Tutto o quasi Godard tra il '59 e il '68. Fargo, che nei momenti di debolezza funziona sempre. Ma anche Miller's Crossing e Barton Fink. Les Chansons d'Amour. Bello. Meeting people is easy. Fargo l'ho comprato a una bancarella su Morton Street. C'era una street fair qua nel quartiere. Gente che vendeva di tutto. Ho comprato Fargo, ho comprato una copia di Maus (il primo volume) perchè sapeva di libro usato e stivato per anni in mezzo a mille altri libri. Ho comprato due vassoietti in legno che appena li vedi ci immagini sopra due bicchierini di sake e una scodellina di salsa di soja. E la tempura. Il tutto a un prezzo molto onesto. A me il sake non fa impazzire.

3- Ho visto e/o rivisto svariati film. Ho ascoltato e riascoltato svariati dischi. Ho recuperato tutta la discografia degli Xiu Xiu. Pensate un po'. E mi sono rimesso ad ascoltare LSD dei Bluvertigo. L'ho pure canticchiata. In fila al Whitney per dare un'occhiata alla chiacchierata Biennale del Whitney. Canticchiavo: "cosa stai dicendo non connetti". Poi la Biennale era così così. C'erano delle cose interessanti. Una era di un fotografo di cui ho dimenticato il nome. Ho chiesto a qualcuno una penna per scrivermi il nome da qualche parte, sapendo che l'avrei dimenticato, ma non avevano nessuna penna da darmi. Le foto erano magnetiche. Uffici rotti. Pile di carte. Poi il cartellino spiegava che erano foto dell'ambasciata della Repubblica Irakena in Germania Est. Due stati che non esistono più. Così diceva. Poi lì al Whitney c'era l'amica di un amico, una che lui non vedeva dal 1994. Era amica di una sua ex, mi dice, dividevano un appartamento per studiare, ma alla sua ex non andava mai di uscire così lui finiva spesso per uscire con quest'altra, l'amica incontrata al Whitney. L'amica del Whitney aspetta un bambino. Il padre del bambino dice che in quella vacanza a NY sono stati già quattro o cinque volte da Magnolia Bakery, a Bleecker Street. La pasticceria resa famosa da Sex and the City. Dice che sono andati a cena da Moustache, che gli è piaciuto molto. E in un altro posticino tra Bleecker e West 11th. Gli chiedo se hanno l'albergo in quella zona, visto che stanno sempre lì intorno. Mi dice di no, semplicemente amano quel quartiere e la sera vanno sempre lì. Gli dico che lo capisco. Anch'io amo quel quartiere. È il mio quartiere. Amo il mio quartiere. Ma quella volta che provai a mangiare la cheese cake di Magnolia dovetti desistere a due terzi dell'opera. Di una pesantezza inspiegabile. Già, già, dicono loro, troppo burro. Però la sera ci tornano di nuovo. Sono simpatici. Li becco proprio davanti Magnolia. Lei svaligia il posto. Si parla del più e del meno. Soprattutto del perchè sebbene sulla cartina della metro, lungo la linea rossa, ci fosse il pallino della stazione, il loro treno non si è fermato a quel pallino ma ha tirato dritto fin su nell'Upper West. Bisogna guardare le lettere vicino al pallino. Questo gli dico. Segnatevelo pure voi. Sulla stessa linea corrono treni diversi. Ci sono le linee express e quelle local. Bisogna controllare la lettera, il colore non basta. Parliamo anche del perchè un ristorante che gli avevano spacciato come giapponese non aveva il sushi. Il Buddakan. Non è mica giapponese, infatti. È "asian fusion". Ha gli spring rolls. Ha il sake. Ha i noodles. Niente sushi però. Al Buddakan girano pure una scena di Sex & the City - the Movie. La cena-festa prima del matrimonio. E io a tendere il ditino e dire: uh, il Buddakan, ci siamo stati venerdì. Buono ma costosetto, eh. Ah, il locale dell'ultima scena del film non esiste. Almeno non mi sembra che accanto allo Spice Market ci sia un cocktail bar fatto così. Fa cool poter dire queste cose eh? Contento tu.

4- Ho ascoltato e riascoltato svariati dischi, ok. Credo il più recente sia Sleep forever dei Big Sleep. Bah, caruccio. Ah, e Women as Lovers degli Xiu Xiu. Molto bello. Molto.

5- Se qualcuno sa il nome del fotografo o della fotografa dell'ambasciata irakena in Germania Est me lo fa sapere? Grazie.

6- Sul film di Sex & City scriverò una cosa rapida. Il fatto è che S&C è stato lo spazio sfrontatamente chic in cui si problematizzavano con vena leggera alcuni luoghi minacciosi del postfemminismo. Poi, a un certo punto, era tutto un fiorire di matrimoni e bambini e suocere a cui lavare la schiena. Poi, a un certo punto, non c'era NY e c'era Parigi. Poi ci fu il film. E io ero lì a indicare col ditino i luoghi della Città. Pochi. C'è L.A., c'è il Messico. Poco City. Poco Sex, pure. Molti abiti da sposa. E bambini. Niente suocere però. Se a S&C togli un po' di Città e un bel po' di Sesso e aggiungi romanticume, abiti da sposa e maternità cosa resta? Resta Bridget Jones dopo una ferrea dieta e sfondata di soldi. Ecco cosa resta.

7- All'ultima inquadratura di Sex & the City ho mormorato al mio vicino di posto nonchè inquilino del piano qui sopra: "Casa". Chi avrebbe mai pensato, durante una delle peggiori estati della mia vita, mentre passavo le sere a disperarmi e a ingozzarmi di repliche di S&C su La7 e a scambiarmi sms con un'amica parlando alternativamente di a) se F., che mi aveva appena abbandonato, fosse più felice con quell'altro che con me e b) del perchè mai Carrie avesse deciso di buttar via Aiden che invece l'amava tanto (e, ovviamente, c) degli evidenti paralleli che potevano essere agilmente tracciati tra me e il povero Aiden) - chi avrebbe mai pensato che sul finire della primavera del 2008 avrei visto una ripresa dall'alto del Meatpacking District e avrei mormorato: "Casa"?

8- E in effetti ci sono certe domeniche mattina, sonnacchiose, in cui appena fuori dall'ombra gradevole di questa via, il sole è tutto dentro gli alberi di Abingdon Square. E ci sono i bambini nel giardinetto lì di fronte. E i taxi gialli a gruppi di quattro o cinque risalgono la Hudson, mentre gruppetti di turisti s'avviano verso Bleecker per far la fila fuori da Magnolia o scorrere le vetrine dei negozi fin dentro al cuore del Village e poi probabilmente giù a SoHo per lo shopping e i pittori di strada. Casa? Forse. Più delle Colonne di San Lorenzo e di Brera? Più del Tuscolano e di Piazza di Pietra? Più del mare su cui mi sono affacciato, fino a undici anni, da quel balcone al settimo piano e che magari pensavo essere il confine di ogni mondo possibile? Forse.

9- Sto leggendo una biografia di Godard. Bella. L'ha scritta un tizio con una barba lunghissima. Si chiama Brody. Parla con una voce gentile e ha questa barba lunghissima che sembra scappato da una cellula maoista e invecchiato tanto e male durante la fuga. O forse i maoisti non avevano barbe così lunghe. Brody mi ha fatto la dedica sul libro. Mentre scriveva io pensavo a cosa scriverei io, su una copia della biografia di Godard che ho scritto, a uno sconosciuto che mi ha appena detto di chiamarsi Roberto.

10- Alla cena al Buddakan, in Sex and the City, c'è Bill, l'uomo che ha soffiato l'amata a Hank Moody. Dice due o tre cose e si attira l'antipatia di Samantha e Carrie.

11- Una tipa, dieci giorni fa, mi dice che a lei piace Sex & the City perchè è "real life". Sì, certo, real life per trentenni bianche, etero e ricche che vivono a Manhattan, dico io, puntando a svendermi subito come la fottuta coscienza critica del tavolo in quel ristorantino di Southhampton. E lei dice sì. Lo dice con il tono gentile di chi si accorge di star conversando con la più recente reincarnazione di Monsieur de Lapalisse. La sua vita reale, sì.

12- Ho sognato che stavo per perdere un aereo. Non so bene che aereo o per dove. So solo che sono in ritardo e so che devo sbrigarmi ma per qualche ragione non lo faccio. Al gate ci sono degli amici, ma ho come l'impressione che non debbano salire con me sull'aereo. Mi stanno accompagnando ma non credo che vengano con me fin sull'aereo. Un tizio della manutenzione mi dice che il gate non è quello giusto. Non so se è colpa del ritardo ma dobbiamo seguirlo lungo un aeroporto giallastro e deserto. Credo sia notte fonda. Non ricordo la fine.

13- Tribeca. Trentaduesimo piano di un condominio. Due del mattino. Ci sono io, un altro tizio, una messicana, una giapponese, una spagnola e una hondureña. Non è una barzelletta scema. Siamo tutti abbastanza ubriachi. La padrona di casa tira fuori una roba indigesta che dovrebbe essere una specie di mistura da usare per preparare un mojito. Poi tira fuori delle robe che sono a base di "synthetic pork" (sic). C'è un balconcino dove si può fumare. Si fa un gioco: ci si mette in cerchio e bisogna passare un cubetto di ghiaccio con la bocca al giocatore alla tua sinistra. Chi perde butta giù uno shot di pseudo-mojito indigesto. È tutto come nel 1993, a parte il mojito. Il gioco dura per parecchi giri. A un certo punto la padrona di casa, indispettita dagli sviluppi imprevedibilmente castigati della sua trovata, sostituisce il cubetto di ghiaccio con una "japanese peanut" (sic). La giapponese smentisce che quel tipo di nocciolina sia in qualche maniera riconducibile alla sua terra natìa. Nasce una breve discussione sull'attribuzione illegittima di nomi di cibo a paesi incolpevoli. La discussione naufraga rapidamente. Ci passiamo la nocciolina per un paio di giri. Poi torniamo ai cubetti di ghiaccio. A forma di stella, stavolta. Ho pure provato un paio di volte ad accorciare il cubetto di ghiaccio per rendere più interessante l'evoluzione delle dinamiche ludiche. Una di queste volte la tipa alla mia sinistra, che era la più ubriaca e tuttavia la più lucida, mi sgama: "you sucked it all, motherfucker". La discussione si focalizza quindi su tatuaggi, palestre, diete, etnologia spicciola, musica latina, cibo in scatola, quartieri di Manhattan. Faccio notare che il fatto che stiamo giocando, alla nostra età, a passarci dei cubetti di ghiaccio con la bocca, ubriachi alle tre del mattino, e la cosa non è ancora degenerata in un'orgia, è un sintomo assai infausto di uno Zeitgeist sempre più minaccioso. Mi danno ragione. Passiamo a parlare di Sex & the City.

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