Cazzo guardi, deficiente.

Dodici.

mantissa — Mon, 23 Nov 2009 01:24:00 +0100

" [...] Ho la sensazione di cadere eternamente verso me stesso. Mi cerco attraverso il labirinto delle parole, sono colui che pensa e non ciò che viene pensato. Non sono i sentimenti, li osservo da una sfera intangibile dove regna soltanto la pace. Ad una distanza infinita dal fiume dei desideri, conosco soltanto l'indifferenza. Non sono un corpo, sono colui che lo abita. [...] "

da La via dei Tarocchi, Alejandro Jodorowsky e Marianne Costa.

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Rughe.

mantissa — Sat, 21 Nov 2009 01:58:00 +0100

C'è chi afferma che sulle strade stia scritto il destino di ogni paese.
Le città viste dall'alto sembrano volti fatti a segni dove gli asfalti sono rughe e pieghe come sulla fronte. Altre volte i quartieri si allungano a raggiera come dita ed il tutto sembra una grande mano supina poggiata su di un più grande grembo.
Parlano i cantoni scorticati, le edicole votive, il nero degli scarichi, ma lo fanno fra di loro. Oltre i confini degli abitati si disperdono le voci, cambiano di forma i racconti che i viandanti continuano a trasportare. Le dogane sono le sinapsi dove si trasmettono messaggi che cento ed altre volte cambieranno lingua e poi valore, così che dove fu scritto gioia oggi si trovi noia, dove lessero paure oggi si dica amore.
Senti raccontare dalla soglia della luna di una lingua che non parla, quella della terra, sulla quale l'uomo indaga e poi racconta, e decide Questa è cosa vera, Questa è cosa falsa, e che ancora non ricorda quanto ha compiuto fino a ieri, anche se pensa già da anni a cosa farà dopodomani.
La mano aperta poggiata sopra al ventre è sporca oppure linda, ora perché ha fatto, dopo perché si accinge a fare. Si illumina di notte se vuol farsi vedere o se ha qualcosa da temere, si colora durante il giorno se desidera parlare in altre lingue e non quella della strada e dei neuroni.
Dicono succeda a volte di capire di cosa bisbiglino le vie, ma è un'impressione che dopo poco passa, un punto rosso o nero in mezzo ai punti colorati, come un dipinto visto troppo da vicino o una foto ingrandita mille e mille volte. Ma se la mano è fatta per tenere come tutti affermano o hanno detto tu donale qualcosa, qualcosa ti concederà.

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I am not Batman.

mantissa — Wed, 18 Nov 2009 10:14:00 +0100

– Ascoltai per la prima volta questa canzone scaricandola con WinMX se non addirittura con Napster, – mi disse. Era il tempo delle superiori, e di quel periodo ricordava solo, a parte qualche vicenda, un certo spazio vuoto: un buco quasi totale che va dai 14 ai 20 anni.
Mi raccontò che tornava a casa in motorino che era già buio, dopo gli allenamenti o dopo essere stato fuori, per non trovare quasi mai nessuno. Suo padre usciva da lavoro e tornava con una busta della spesa. A volte cucinava il padre – diceva, – a volte lui, anche per suo fratello.
Parlava chiaro: sua madre lavorava fuori, la vedeva solo la mattina, ma un sacco di cose si confondevano e non ricordava se in effetti all'epoca se ne fosse già andata oppure no.
– Questa è una non-canzone, – continuava. – In ogni stridìo e in ogni rumore – le parole appena accennate – rivedevo l'intero mondo indefinito che mi circondava, dove non conoscevo niente che non fosse strettamente mio oltre le lacrime di qualcuno che trovava solo in me lo spazio per esternare l'incredulità, l'impossibilità a capire, a capacitarsi di quel che stava succedendo, dei perché, dei percome di una vita che piegandosi e ripiegandosi su se stessa ad un certo punto non c'era più. Ma io non ero Batman.

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Arriva presto.

mantissa — Tue, 17 Nov 2009 07:04:00 +0100

Mogwai Live Film "Burning" Teaser from Nathanaël Le Scouarnec on Vimeo.

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Seconda imbasciata dalla provincia.

mantissa — Mon, 16 Nov 2009 02:28:00 +0100

Avevo fra le mani uno scritto di Bianciardi, non ricordo quale. Sfogliandolo in libreria leggevo qua e là, quando mi colpì una frase, o un passo; diceva che l'Italia è tutta provincia, che per vivere la città – non solo a livello sociale, ma soprattutto culturale – bisogna essere nati a Roma o a Milano.
Questa cosa in linea di massima l'ho sempre percepita anch'io; più come un sentore che come qualcosa di concreto. Una sorta di visione maturata da quando, una decina di ani fa, iniziai a girellare da solo entro ed oltre i confini nazionali.
Bianciardi viveva la terra che vivo anch'io, anche se dal lato opposto di una provincia – quella di Grosseto – vasta e bella per quanto vuota. Nato proprio a Grosseto, laureatosi a Pisa, si mosse con la sua indole anarchica per far emergere la provincia in quanto tale, 99% del totale nazionale, proponendo un uomo, quello italiano, che non può essere altro che un provinciale in casa sua: la provincia di se stesso. Così è di fronte alle questioni umane, così di fronte anche alla politica.
La zona che mi è propria – l'Amiata, nel sud del sud della Toscana – è una terra che sta quasi completamente cancellando la sua storia: ciò che rimane in vita delle sue peculiarità si trasforma ben presto in un mezzo di propaganda politica a sfondo simil-culturale, o viceversa. Qua quasi non si potrebbe parlare di Provincia: questo è il primo avamposto del nulla verso il nulla, là dove si incontrano, metaforicamente, i barbari con gli ultimi dei civilizzati.
La provincia è tutto, è tutti: un sistema di quasi 60 milioni di persone che tenta di adeguarsi al modello dei 2 o 3 milioni rimanenti a farla grassa. Da una parte si avvicina al "Centro" pur non appartenendogli mai e mitizzandolo, dall'altra si disgrega nel niente dell'aver perso la propria storia e del tentare di riacquisirla con metodi istituzionali.
Abito da diversi anni anche una città – Firenze – che fu la culla della cultura rinascimentale e che attraverso i secoli, e poi i decenni, riuscì a tenere alto il proprio nome nome ponendosi da provincia verso le province quasi come la figura di un pastore nei confronti di un gregge sparpagliato un po' qua e un po' là sull'intero territorio nazionale. Ma oltrepassato il lunghissimo secondo dopoguerra, superato il boom degli anni successivi, l'intera città ha preso a declinare fino a ridursi – oggi – a parco giochi succhiasoldi per stranieri, dove musei inutili spuntano come funghi, la fiorentinità è un optional non condivisibile e serve perlopiù a denigrare i forestieri, dove tutti hanno brama di contanti salvo poi lamentarsi ed incarognirsi se chi ha versato loro tutti quei quattrini uno sull'altro per terre e immobili a prezzi inimmaginabili fa il proprio porco comodo senza un minimo di rispetto.
Nella situazione in cui tutto è provincia di un centro che fondamentalmente non esiste e che dove esiste campa su se stesso, ogni zolla, ogni centimetro quadrato è territorio di conquista. Dentro questo stato di cose ciò che sembra più auspicabile, per assurdo, parrebbe proprio quello che si vive quassù, in bilico fra il nulla e il nulla, dove tutto quello che viene dall'esterno sembra sempre di passaggio, anche se entrando al bar Italia (ma è uno come un altro, lo cito solo per il nome) di un paese di 4000 buchi di culo l'unica cosa che rimane di italiano è l'intramontabile gioco d'azzardo.

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Quando hai tempo.

mantissa — Sat, 14 Nov 2009 02:43:00 +0100

"[...] Di fronte ad alcuni fatti inspiegabili tu devi provare a immaginare molte leggi generali, di cui non vedi ancora la connessione coi fatti di cui ti occupi: e di colpo, nella connessione improvvisa di un risultato, un caso e una legge, ti si profila un ragionamento che ti pare più convincente degli altri. Provi ad applicarlo a tutti i casi simili, a usarlo per trarne previsioni, e scopri che avevi indovinato. Ma sino alla fine non saprai mai quali predicati introdurre nel tuo ragionamento e quali lasciar cadere. E così faccio ora io. Allineo tanti elementi sconnessi e fingo delle ipotesi. Ma ne devo fingere molte, e numerose sono quelle così assurde che mi vergognerei a dirtele. Vedi, nel caso del cavallo Brunello, quando vidi le tracce, io finsi molte ipotesi complemetarei e contraddittorie: poteva essere un cavallo in fuga, poteva essere che su quel cavallo l'Abate fosse sceso lungo il pendio, poteva essere che un cavallo Brunello avesse lasciato i segni sulla neve e un altro cavallo Favello, il giorno prima, i crini nel cespuglio, e che i rami fossero stati spezzati da degli uomini. Io non sapevo quale fosse l'ipotesi giusta fino a che non vidi il cellario e i servi che cercavano con ansia. Allora capii che l'ipotesi di Brunello era la sola buona, e cercai di provare se fosse vera, apostrofando i monaci come feci. Vinsi, ma avrei anche potuto perdere. Gli altri mi hanno creduto saggio perché ho vinto, ma non conoscevano i molti casi in cui sono stato stolto perché ho perso, e non sapevano che pochi secondi prima di vincere io non ero sicuro che non avessi perduto. Ora, sui casi dell'abbazia, ho molte belle ipotesi, ma non c'è nessun fatto evidente che mi permetta di dire quale sia la migliore. E allora, per non apparire sciocco dopo, rinuncio ad apparire astuto ora. [...]"

da Il nome della rosa, Umberto Eco.

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Proprietà dell'elettromagnetismo.

mantissa — Fri, 13 Nov 2009 07:14:00 +0100

Le vidi fare quel gesto un’unica volta, quasi per caso.
Non so come fosse arrivata a vivere da sola, nei suoi 21 anni. So che lavorava, che manteneva i propri studi faticando molto ma senza dirlo mai. Di indole severa ma dal portamento assai grazioso, silenziosa, si mostrava un po’ burbera coi ragazzi sebbene riuscisse ad andarci sempre d’accordo. Fra tutti quelli che le facevano la corte non ne vidi mai spuntare uno, né lei dava loro spago per farsi compiacere.
Forse quel gesto delicato che ho già detto lo ripeteva tutte le mattine. La sua stanza fredda sembrava un romitorio nelle cristalline mattinate di quella cittadina senza mare, ai piedi dell’Appennino. Rischiarata dalla luce calda di una lampada in carta di riso color porpora, poggiata sul comodino, assomigliava al piccolo ma spazioso nido dello scricciolo o alla tana del letargo di un minuscolo ghiro. Solo una stufetta elettrica mitigava un po’ i risvegli dicembrini prima che si spogliasse.
Non la vidi mai togliersi le vesti scoprendo quel suo corpo che immaginavo liscio e bianco, i seni e i fianchi in proporzione compatti e belli, e forse trascorrevo troppo tempo fantasticando su queste cose dal giorno in cui, passandola a chiamare credo prima del mio solito, la vidi disporre, appena sveglia, i suoi indumenti intimi puliti e freddi, compresa una piccola maglietta chiara, sotto le coperte ancora calde del suo sonno per poi dolcemente ricoprirli.
Provai un’immensa tenerezza che non ho mai dimenticato; non come me che scaldo le mutande dentro al forno a microonde.

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Se è destino.

mantissa — Thu, 12 Nov 2009 00:04:16 +0100

Non mi stupii quando, uscendo dall’ospedale, il buio e l’inverno già calati, mi trovai al cospetto di un cavallo. Non capii subito se fosse uno stallone o una giumenta, l'ombra lo nascondeva un po’.
– Ma pensa te – mi dissi, e mi sembrò di tornare al mio paese, dove 2 o 3 volte mi capitò di uscire dalla porta verso mezzanotte e di trovarmi di fronte ad un gregge di pecorelle che brucava i geranei già fioriti.
Certo, un cavallo proprio di fianco ad un ospedale dovrebbe preoccupare, invece non ci feci troppo caso. Sicuro che da solo là non ci sarebbe mai potuto arrivare – forse sarà l’opera di qualche primario con manie di eccentricità, pensai – me ne andai piuttosto rallegrato.
Senza che nessuno la scorgesse quella bestia – che poi risultò una femmina – entrò nelle cucine, mangiò tutto il semolino, leccò uno per uno i teglioni delle mele cotte per poi prendere a girovagare per i dipartimenti. Brucava fra le aiuole, masticava i roseti magrolini delle piazzole di sosta. Oltrepassò il pronto soccorso e la presidenza universitaria, poi si diresse verso il dipartimento di psichiatria.
Nessuno a quanto pare notò quell’animale entrare, forse ebbe accesso dalla parte posteriore attraversando i vecchi corridoi coi tappeti di moquette per andarsi a stendere al fianco di quell’uomo, delirante e poi sedato, che in mattinata urlava e blaterava di sua moglie tramutata in un cavallo.
Di fronte all’evidenza, riscontrata sin dalle prime luci del mattino, i medici dovettero dimetterlo anche se, questo c’è da dirlo, la razza da lui citata in mattinata e quella della bestia non erano le stesse. Questo gli procurò non poche grane quando dopo altri 5 anni di vita condivisa la moglie chiese la separazione.
L’avvocato della signora premette non poco col giudice di pace dimostrando grazie a quella distrazione o poca conoscenza delle razze lo scarso interesse e la disattenzione negligente del marito verso la consorte – Neanche sua moglie seppe riconoscere! – nonché puntando sul presunto inadempimento dei doveri coniugali. Fu così che lei pretese ed ottenne il completo affidamento dei 2 figli più la proprietà della dimora fino ad allora cointestata, ed anche dell’unica autovettura di loro proprietà. A lui rimase il calessino, ma non riuscì a trovare alcun cinese disposto a trascinarlo in giro facendosi imbrigliare per 3 moggi di fieno e 4 libbre di miscela.
Terminò la propria vita di nuovo chiuso in ospedale allorché, convolato a nuove nozze per una nuova vita, prese a scudisciate la più giovane consorte, adducendo come motivazione che la vecchia moglie le avesse sempre sopportate bene, rendendo poi anche di più.
Oggi mi chiedo se tutto ciò sarebbe successo avendo avvertito per tempo la portineria, assecondando la presunta pericolosità di quella assurda situazione (un cavallo in ospedale, quando si è mai visto!), anche se credo seriamente che a quel punto sarebbe toccato alla povera bestiola di essere condotta al cospetto del marito senza neanche aver brucato quel poco semolino avanzato giù nelle cucine.

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L'arte moderna.

mantissa — Tue, 10 Nov 2009 18:09:12 +0100

Lavorai per qualche tempo in una lavanderia.
Tutt’oggi l’odore dei panni stirati o la confusione di quelli appena asciugati mi dà un senso di accoglienza, non di disordine.
A quel tempo trascorrevo gran parte delle mie giornate nel retrobottega, sommerso di camicie da stirare. Arrivava fioca, dal banco nell’ingresso, la voce della radio che la padrona non spegneva mai, attutita dal suono continuo e sommesso delle macchine lavatrici ed asciugatrici di nuova generazione, fra gli sbuffi della pressa stiratrice della quale mi occupavo.
Nelle giornate fredde di pioggia uggiosa avevo l’impressione di abitare una placenta calda, i rumori dell’esterno attutiti dal grembo del negozio, e tutt’intorno panni asciutti e caldi da stirare. Era in quei pomeriggi che lei veniva sul retro – nei lunghi momenti senza clienti – a parlarmi della sua vita, dei più e dei meno, di suo figlio che già si crede un grande artista contemporaneo giusto per il fatto di andare quasi ogni sera a scroccare stuzzichini nei rinfreschi delle mostre appena inaugurate della città in cui si trova. Non hanno un buon rapporto – dice, – ma un po’ meglio andava quando a casa c’era suo marito.

Non ho mai capito se l’uomo che sposò fosse morto o svanito dietro al nulla, né glielo chiesi mai. Ne parlava come si può parlare di un parente emigrato in Costa Rica dopo aver riscosso la prima pensione, o come si parla distrattamente di una campagna abbandonata.
In quei pomeriggi umidi entrava nella stanza che occupavo con un vassoio ed una teiera. Non mancavano biscotti al burro della Danimarca e due tazze di porcellana inglese finemente decorata; teneva il suo tè preferito dentro varie scatole di latta ognuna di colore differente: erano vecchi contenitori di tè Twinings che sua zia – prima proprietaria della lavanderia – collezionava, ed alle quali lei si era affezionata. Raccontava della zia come della sua effettiva madre, ma niente mi disse mai di cosa fosse dei suoi veri genitori, se vivi o se morti, o se fossero mai esistiti per davvero.
– In quelle scatole di metallo dei biscotti danesi – le dissi una volta – mia madre teneva l’occorrente per cucire.
– Mi piacerebbe conoscerla, un giorno, tua madre – mi rispose. – È silenziosa come te? È bella quanto te? E perché tu ora ti ritrovi qui?
Avevano la stessa età, lei e mia madre; suo figlio un po’ più giovane di me. Un giorno entrai nella lavanderia e finii per lavorarci, senza una ragione ben precisa. Io le chiesi informazioni per l’affitto di una stanza, lei mi domandò se volessi lavorare lì. Non so perché lo fece, né perché mi ritrovai ad accettare.
Riuscii così a trovare un certo tipo di stabilità, per un po’: successe che mi fermai in un luogo iniziando a lavorare senza cambiare impiego o sede dopo poche settimane. Conducevo una vita solitaria occupando una stanza sopra la lavanderia, uscendo di tanto in tanto, frequentando la biblioteca del quartiere. Stirare, incellofanare e compilare le dovute cedoline divenne una sorta di svago: usando presse e ferri da stiro mi sembrava di appianare tutte le questioni che nei miei 26 anni di vita avevano preso brutte pieghe, portandomi a non avere nessun tipo di rapporto stabile: coi luoghi, coi parenti, con le persone in generale.
Fu in uno di quei pomeriggi uggiosi dell’inverno cittadino che lei venne fra le vesti stropicciate col suo solito vassoio. Come sempre lo appoggiò su di un tavolinetto, ma non ruppe il silenzio delle centrifughe insonorizzate col suo solito Ti ho portato il tè; prese invece a spogliarsi lentamente, poco per volta: la maglia in cachemire verde scuro, la camicia chiara, la canottiera trasparente sotto la quale traspariva il florido seno che per niente indicava i suoi 44 anni, i pantaloni ben tessuti dopo aver sfilato le scarpe nere con un po’ di tacco, e gli slip aderenti semplici e graziosi, di cotone, grigi di quel grigio che di solito hanno le felpe, e le calze lunghe di non so che materiale. Mise tutto in una lavatrice, comprese le scarpe col tacco, compresa la cintura che non tolse dai pantaloni. Prese dalla borsa una foto che la ritraeva col marito, mise in lavatrice pure quella e premette il tasto Avvio, lavaggio intenso.
Mi si avvicinò senza parole mentre la campanella sulla porta avvisò dell’arrivo di qualcuno.
– Lascia stare – fece, senza darmi il tempo di dire quello che volevo dire, – chiederanno se c’è nessuno, poi se ne andranno.
Annuii, lasciando che mi cingesse i fianchi mentre si alzava sulle dita dei piedi per mordermi un orecchio. E fece per spogliarmi, mentre dalla radio dietro al banco arrivavano le note di Pictures of you dei Cure.
Più andava avanti nel togliermi i vestiti tanta più gente sembrava entrare, dire Buonasera, chiedere a chi la precedesse se ci fosse qualcheduno. Così aumentavano i brusii, ed ogni tanto il campanello nell’ingresso tornava a tintinnare senza che nessuno si decidesse ad uscire.
Quando iniziò a baciarmi, partendo dalla pancia, c’erano già 6 o 7 persone nella piccola stanza adiacente, ed ogni po’ si scambiavano parole. Nel momento in cui giunse a baciarmi sulla bocca il campanello aveva trillato altre 3 volte, ma nessuno sembrava essersene andato. Allora prese a scendere baciando il collo, poi la schiena, ed ancora il petto, il fianco, la pancia; quando giunse dove voleva giungere sembrò che almeno 6 persone stessero litigando per chi dovesse entrare prima. Uomini e donne facevano il loro ingresso facendosi sentire, poi magicamente si chetavano, in attesa dell’imminente campanello successivo.
Quando lei si sdraiò su di un mucchio di coperte e camicie calde tolte appositamente dalle asciugatrici attirandomi a sé, le persone in piedi dietro al banco dovevano premersi l’un l’altra guardando la parete di fronte a sé, tanto che la porta rimase aperta, e fuori si formò un capannello di gente senza ombrello e silenziosa, ognuno con la sua veste da lavare.
E quando il tempo venne si sentì dall’altra stanza e dalla strada un gran sospiro, e le sue guance erano rosse, e non sapevo perché le avessi dato retta né perché, in un pomeriggio di pioggia di dicembre, il sole ormai calato, 141 persone esatte facessero la fila inzuppandosi di pioggia davanti ad una piccola lavanderia, nella periferia grigia di questa misera città.

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Ma dove ero?

mantissa — Mon, 09 Nov 2009 11:34:00 +0100

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