( .)

falling

olbion — Tue, 14 Jul 2009 20:25:59 +0200

Quando quel vento si ridesta e spira
tradendo fiero ogni cellula sana,
è naturale stringere gli effetti
(affetti?) che crediamo possedere:
l'anello si richiude su se stesso,
pendendo tra conforto ed egoismo.

C'è una strada sterrata che nessuno
osa percorrere di notte. Eppure
i passi incerti di chi vive il buio
si appropriano del rude pavimento,
mimandone le asperità contorte
quasi fossero i gesti di una madre.

Quel vento che s'insinua tra le vesti
lo guida, rinverdendo le sue membra -
ovunque volga gli occhi gente cade
come pezzi di un domino, in catena.

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shuffle/truth

olbion — Sun, 31 Aug 2008 03:46:33 +0200

A volte le verità si intrecciano senza preavviso – ogni gomitolo di parole, ogni delicato accenno d'ingenua emozione si ritrova nudo, in un mondo troppo dissimile per non sentirsi una vivace eccezione del destino.

La sabbia tormenta i suoi occhi stanchi, guidata dalla forza cieca di questo vento eterno. Ma infinita è la voglia di continuare ad affondare le pupille nella fetta di luna che innaffia di rosso il cielo e il mare, sfidando mille briciole di luce così anziana, così fioca, sfavillante.

a milky street
will lead us to the sea.

Lasciare che il flusso di pensieri visiti per primo le immensità sovrastanti umili sopracciglia di chi ragiona, di chi odia, di chi ama, di chi resta in silenzio ascoltando la vita che si muove tutt'intorno. Lasciare che le mani di un sapiente burattinaio dall'alto tessano trame impensabili, gettando pennellate contrastanti sulla tela fino a delineare il più mite tra i paesaggi. Lasciare che una dolcezza infinita scorra fra le membra sopite, vibrandone violentemente l'anima. Lasciare che la naturale attrazione fra mondi ignoti faccia il resto, innaffiata da miti ancestrali e correnti fraterne. Lasciare che i flutti neri inondino morbidamente tutti gli istanti di silenzio, come scrosci di pioggia su terre fertili. Lasciare – presto, prima dell'alba, prima che l'abitudine converta ogni nota fuori posto in una scarna e disillusa variazione sul tema.

(it's just like when you read a book
and you keep looking at the words
instead of merging them in a paltry tale.)

Lasciare i dogmi alle spalle perché
è già tardi, e la vita
non aspetta
nessuno.
Mai.

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back to terminal

olbion — Thu, 15 May 2008 01:06:16 +0200

Una sera rossastra e un filo di vento che sa di rughe, di gote consumate dal tempo. Quel taciturno carillon di luci intermittenti brillava in lontananza qualche ora fa; adesso emerge fiero dalla terra con le sembianze di un paese eterno, protetto da poche colline brulle, spoglie. Il calore giallo e arancio e sereno che filtra dalle finestre serrate, insieme all'odore dello stufato avanzato in tavola – sono vizi lussuosi per chi da tempo inventa monologhi in compagnia dei suoi passi nervosi. Persino l'appetito fa la sua parte, uscendo allo scoperto dopo giorni di viaggio in clandestinità: occhi vispi resistono al fascino dello spicchio rosso in mezzo alle nuvole e scandagliano ogni pertugio, alla ricerca del primo segno di vita.

La vecchia è lì nell'angolo. Da sempre. Mura più giovani di lei la sostengono e maledicono ogni mattina; lei, la sedia di paglia, il lungo vestito scuro, gli occhi distanti, la smorfia sul volto che trasuda maledetta insofferenza latente, le dita nodose – serrate a nascondere il suo inestimabile patrimonio, maturato giorno dopo giorno, vivo e marcescente. Le cinque tesi

I.
Siamo evanescenti e volatili: svaniamo alla prima folata inattesa.
II.
Chi ha acceso la prima fiamma sconta l'onta di una specie mollemente fine a se stessa.
III.
Ogni parte del nostro corpo è un testamento d'inconsistenza e ci confina al mondo del pressappoco.
IV.
L'esperienza dipinta negli occhi altrui insegna anzitempo l'oblio.
V.
La consolazione è la forza che ci regala il sonno ogni notte.

sono tatuate sulle palme. Da sempre, anch'esse: scavate nella carne fino a sfigurarne l'intrinseca ricorsione. Il fetore di un'esistenza cupa e ricurva come una spirale è l'anello che solca il confine tra chi spera e chi dispera.

Tenta di cancellare mentalmente il peso dei decenni dipinto indelebilmente su quegli occhi di ghiaccio ormai vicinissimi, tangibili. Ma quel gelo è ancor più anziano e impenetrabile, rimbalza da finestra a finestra, langue identicamente in ogni angolo del paese dei finti vivi. Sa di abbracci ghiacciati come la morte, morti anch'essi ancor prima di manifestarsi.
Sa di entropia indistinta
e fine dei giochi.

Un miraggio, il calore giallo e arancio e sereno era un miraggio: la vecchia e il miracolo autoinflitto, ancora un miraggio. Solo nell'angolo. Torna ad osservare l'unica fonte di luce, troppo alta per bruciarsi.

In questo paese abbandonato
l'unico illusorio segno di vita
è il sibilo del vento
nelle crepe dei muri.

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infer thy hell

olbion — Tue, 26 Feb 2008 23:53:34 +0100

Il decorso,
fiacco e inesorabile,
calpesta sterpaglie e inonda sentieri
di vita in potenza.

Bianco, troppo. Di quello che fa pensare a un aldilà immobile e asfissiante, a uno stato intermedio tra il nefasto sfaldamento di molecole che invecchiano e lo splendore di un’eternità divina. Neon impuro e malato di discontinuità, offuscato da generazioni di cadaveri a confronto, di vittime inconsapevoli e ali rassegnate alle litanie di un’affollata

plafoniera.
La luce della piccola stella che tarda ad implodere è poco più che un parto d’anamnesi, ora che i suoi occhi vagano dal soffitto alle pareti immonde, aritmicamente: nulla rammenta quella parvenza di calma e semplicità. L’idea di quel cerchio imperfetto annega rassegnata nell’archivio delle cose dimenticate, così come il bianco evolve in chiazze e macchie e segni incomprensibili, codici, grammatiche infeconde; così come il passare delle ore si dissolve nell’assenza di lancette a fissare i rantoli del tempo.
Non ancora distingue con certezza una direzione univoca per sacrificare la sua attenzione, ma due padiglioni auricolari mettono a dura prova la loro fama di servi infallibili catturando una serie di vibrazioni asincrone. Forse non era solo acqua, quella che ora in parte bagna i suoi piedi scalzi: o forse lì fuori un rumore cresce davvero e respira autonomamente, sconquassa le altrui fondamenta e giunge attutito,
incupito,
smembrato,
divelto.

The end of simmetry
came again (with some friends.),
laughing.

L’origine è oltre una porta che non si può aprire, in alcun modo.
Inutili i tentativi di mani che ora giacciono prossime ai fianchi, mentre il rosso scurisce sui cardini.
Inutile porsi qualunque domanda, quando ci si ritrova imprigionati in quello che ha tutta l’aria di essere il cesso lurido e maleodorante di una stazione ferroviaria dimessa distratta divincolata dimenticata dalle divinità più misericordiose.
Meglio chiudere gli occhi – e aspettare.

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crossroads #3

olbion — Sun, 03 Feb 2008 15:50:18 +0100

Camminavano da giorni. Senza aprir bocca.
Terre e campi e filari d’alberi ed erbacce si attardavano per istanti interminabili al loro fianco, supplici di sguardi benevoli. Ma quei quattro occhi neri
(in corsivo, e un punto.)
sembravano perdutamente rapiti dal sentiero dissestato, a meno di improvvise rapide occhiate al cielo terso e – raramente – alla città sopita che lenta scoloriva alle loro spalle. Il vento faceva la sua parte, costringendo quattro palpebre a un’insolita e strenua lotta per contrastare i turbini di polvere che fiorivano dal nulla,
e al nulla si rimescolavano dopo qualche sfuriata.
Le notti si avvicendavano lievi,
c u l l a n d o l i .

–Sembra irreale
disse Nuhu, come destatasi d’un tratto, ammirando ancora una volta quella macchia pressoché vinta dall’ingordo orizzonte che alla lunga fagocita
ogni passato,
ogni tramonto.

Vento. Silenzio. Coriandoli di terra.

Smette di camminare.
C’è un’immagine che non smette di tormentarlo da giorni, vaga, senza colori, così distante dal tangibile, così sintetica ed artificiale, così concreta al tempo stesso. Non si potrebbe definirla una sagoma umana – decisamente no, sebbene alcuni luccichii sfiorino così mirabilmente la luce di quegli – né tantomeno un luogo del passato, un pavimento sondato dalle sue dita sottili – eppure, eppure – quelle sinusoidi spezzate in rari istanti di lucidità somigliano a massi – mura – somigliano a gradini, scale – somigliano a gradini, una piccola rampa, in rari istanti – solo sinusoidi spezzate, sinusoidi e luccichii e drappi – lucidi drappi neri, mantelli, manti – manti d’asfalto imperituro, ostile, illuminato appena da un’avara luna, eppure – sinusoidi, luccichii e drappi.

Nuhu non smise di contare i passi, indisturbata. Il vento andava pian piano tramutandosi in religiosa carezza, quasi a cercare sottovoce il perdono di quegli stessi alberi che fino a poco tempo prima si divertiva a piegare ritmicamente.
Solo una volta gettò un’occhiata alle sue spalle, Nuhu.

La guarda
(sinusoidiluccichiidrappi.)

e comprende.

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crossroads #2

olbion — Tue, 01 Jan 2008 17:56:41 +0100

Sfiorare la perfezione muovendo i passi lentamente, docilmente, cercando un naturale amalgama tra i volti ingenui e sopiti che sfilano a destra e sinistra. Colmare di tenue malinconia i bagliori asimmetrici, quasi irrazionali, delle luminarie – ultimi baluardi di un’anima festaiola ormai implosa su se stessa, trafitta da rumorosi silenzi. Guardare avanti, lasciando trasparire solo un vago spettro di stanchezza nel trascinare i piedi per un’altra città, per un’altra strada, per un altro

–Qual è il tuo nome?

–Non ho ancora un nome.

Non lo dimenticherà facilmente.
Nessuno – mai nessuno aveva tentato di trafiggere con il flebile calore di una parola quel suo volto eternamente supplice, eppur fiero. Tutte le centinaia, miriadi di storie – centinaia, miriadi che il tempo iniziava ad abbozzare sulle labbra di chi incrociava quello sguardo si infrangevano contro il mistero di una vita tremula, tutte preferivano attestarsi su traguardi già noti, tutte implodevano nel fermo abbraccio della misura.
Ma Nuhu, in una
sera di vento
e pioggia,
ruppe la
tela
del
de
sti
n
o
.

Il suo nome le era crollato addosso dodici anni addietro – non che questo coincidesse necessariamente con la sua età, tutt’altro – in circostanze mai del tutto chiarite – per certo lei mai aveva cercato affannosamente un indizio, un’orma, un perché. Sembrava ricalcare – imitare, semmai – appellativi di divinità lontane, esotiche, venerate in riti tutt’altro che casti e monocromi, amate al punto da ispirare guerra e morte nel loro – sanguinolento, diremmo – nome. Era tuttavia da imputare alla fantasia bizzarra di un artista, pazzo – come tutti gli artisti – che l’aveva trovata una notte, di fronte alle scale della stazione, sola, sull’asfalto, priva di conoscenza, che respirava appena. L’aveva avvolta alla bell’e meglio nella sua vecchia giacca, lui che fino a pochi istanti prima tornava a piedi ignaro verso la pensione in fondo al viale, umile riparo di ogni notte, evitando furtivamente la luce dei lampioni: ora intento a prenderla in braccio, scivolando con forza innata verso le case e l’ospedale – quale ospedale, non posso, non devono vedermi – poggiarla delicatamente a terra, strapparle nuovamente di dosso quel vecchio riparo fatto di bottoni e cuoio, indugiare – è mia, è grazie a me che vivrà – tentennare, armeggiare, lapis e pezzi di carta compagni fidati di tutte le sue tasche, infilarne uno fra le dita di lei che da terra a stento impartisce ordini inconsci alle cavità nasali.

–Io sono Nuhu.
Nuhu.
(Come la guerra.)
Di quel mistero le resterà per sempre solo una spaventevole calligrafia ricurva.
Quattro lettere nere, in corsivo, e un punto.

–Qual è il tuo nome?
–Non ho ancora un nome.
–Io sono Nuhu.
Sfiorare la perfezione leggendo in quegli occhi scurissimi, su quel volto così unico, tra quelle dita minute quattro lettere nere, in corsivo, e un punto.
Come divorare un libro, sbranando pagine con la fame del guerriero, immaginando febbrilmente improbabili epiloghi inanellati tra impalpabili veli di carta che solo la mente sfiora con mano accorta, offendendo la stanchezza e l’inedia per concedersi un’altra manciata di parole
e un’altra
e un’altra ancora
e poi giungere all’attenzione perfetta
convogliare propositi di veglia sentimento passione
fremere prefigurando la venuta di rivolgimenti inattesi
esultare ammirando il complesso tetro baratro di incertezza
– e poi

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scene coherence

olbion — Tue, 04 Dec 2007 00:37:17 +0100

È solito ripetere a se stesso, in certe giornate di dicembre, che lui quei volti – quelle cospirazioni, quegli occhi li ha già visti.

silence holds his hands
and his soul. water
tells him of breaths
and beats.

Morti viventi si avvicendano perversamente nel suo incedere notturno, non lo lasciano riposare. La scena è sempre la stessa, si ripete in eterno: il suicidio collettivo rimbalza da lato a lato delle meningi come una catena inesorabile, finché il terrore ha la meglio costringendolo a una dannata fuga. Braccia violasformateblu lo seguono incespicando – un solo istante, un solo lembo di pelle sfiorato da sfatte membra, significa morte imperitura Senza limiti è la crudeltà di branchi di creature informi, infernali Sangue infetto cola dalle prese d’aria, dai tetti, dai tubi marcescenti, permea ogni pavimento Ogni esilio.

La veglia

lo rigetta nel mondo di terra e carne, là dove ritmi forsennati e aritmie sporadiche gli carezzano ogni battito di palpebre nervoso.
Nuvole,
poi sole,
poi pioggia ad abbattersi su incubi mai estinti. Il suono di un pianoforte scordato nella via gli restituisce consapevolezza e fantasmi di serenità, mentre il rumore bianco cresce d’impeto a coprire la sorda agonia dell’asfalto. Ricorda i tempi in cui c’erano un prato immenso e l’estate e un castello tenebroso nel bel mezzo dell’afa a turbare le notti. Si rimette in piedi, spazzando via il terriccio rimasto ovunque – una notte, un’altra notte, annegata nelle pozzanghere di
una strada
che ancora non ha un nome.

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beforeleaving

olbion — Mon, 12 Nov 2007 00:35:15 +0100

(I don’t want this day to end.
I don’t want sun to burn my eyes tomorrow.)

Le luci sommesse della piazza cullano i pensieri fragili dei vecchi, i loro istinti scoloriti, le vene pervicacemente radicate tra le dita delle mani. Brividi lungo la schiena dei pittori d’emozioni, e poeti pazzi che rinunciano allo spettacolo della luna in cielo – immersi come sono nei loro splendidi labirinti senza ritorno. Occhi rapaci di sguardi percorrono binari sospesi in aria, come palloncini d’elio.
Festa da respirare, avidamente.

Se ne sta poggiato a uno di quei muri eterni, inspirando senza sosta. La strada percorsa, e quella ancora inesplorata, nulla possono contro la dolcezza di un paese sperduto. Fatto di pietre,
di sangue, fulmini,
arance e profezie.

What does it mean to feel alive?

Sabbie e venti ostili si indovinano appena tra luminarie e festoni. Sono echi lontani, urla di rabbia smorzate dalla brezza, dal vino rosso che tinge le dita,
dal voltare pagina.
Ogni riflesso, ogni lieve barlume richiama a sé i sensi di chi ascolta con attenzione; ogni attimo di vita raggiunge il tetto del cielo. Mentre la musica azzera le distanze fra quei volti, regala un’anima alla luce giallastra che ora trionfa e rimbalza da un palazzo all’altro, scoppia d’ira novità e passione.

Sentirsi vivi significa rendersi conto che il mondo a pochi centimetri di distanza ansima e corre senza tregua. Significa perdersi tra squallide strade di città consci della tristezza di essere soli. Significa ritrovarsi con stupore nello sguardo di un anziano basso e incanutito, pronto a sputare per terra per l’ultima volta primadipartire con lo stesso ghigno di settant’anni prima.

Sentirsi vivi.
Significa rendersi conto.

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better yesterdays

olbion — Thu, 04 Oct 2007 01:53:00 +0200

Pianificare fa sempre male al cuore.
even when heart
whispers, as it
cannot cry hard
(no more.)

Delicate parole, taglienti significati – come fantasmi di fumo volano fuori da una finestra qualunque, si perdono nei meandri di fitti discorsi tra foglie secche, rifrangendosi in schermi radioattivi e LED blu. Un enorme baratro alle sue spalle raccoglie avido tutti i simboli che la sua mente imprime su pezzi di carta, li conserva gelosamente, ricompone orienta raffina restaura cura. Suoni allarmanti ancora riecheggiano, portati dal vento; ammira sconvolto le mura cadenti infuocate da luce bianca di terza mano. La pallida sfera è in alto, fiera, scortata da sparsi gruppi di nubi violastre.
Il timore di perdere la strada è da sempre sottofondo silente dei suoi viaggi, passo dopo passo. Le luci si accendono docilmente mentre cammina, senza timore di essere colte di sorpresa: insegne e indicazioni e verità eterne si manifestano sempre un istante dopo, gettando altri squarci d’oblio sulle orme future.
Ma il vento.
(cambia.)

Scegliere quali torce far divampare con la forza di fiamme infernali – è un lusso il cui odore fuoriusciva a tratti da quell’immenso calderone ribollente dietro di sé. È un calcio a scheletri di ossa putride, è ustione dolorosa sulla candida pelle di un neonato, è amnistia di demoni e santi, cataclisma che sradica deboli arbusti e ferisce tronchi imperituri
taste of blood
smell of violence
weight of passion
tragedy of truth
In pochi istanti ricompone con rinnovato orgoglio il cadavere di se stesso. Anche ieri ha desistito; è deceduto per l’ultima volta, tra le braccia di nessuno, sepolto dal vento, dilaniato dai morsi dell’inarrestabile ripetersi.

Oggi sfida la Falce a mani nude.

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perfection is – a drop in the sea

emokamikaze — Sun, 19 Aug 2007 22:07:16 +0200

Pillole di istinto vitale lottano fra loro con intensità inaudita – e cadono le ombre che fino a ieri sembravano doversi attardare per un tempo indefinito sull’uscio dell’anima. Respiri profondi e attività incessante di ogni piccolo lembo di sé, chilometri consumati tra precarietà e poesia, melodia e alienazione dall’alienante realtà di ieri e di domani: la morte del superfluo e la vita delle note primordiali.

and we’re still the same
we will fade and meet again
I will wait for the next train
for our next first date

L’inimitabile sensazione di sapere stare in piedi, senza sentire la mancanza di ciò che è rimasto alle spalle in attesa, infangato dal morbo, incatenato a terra dall’inedia. La fatica di non pensare al dopodomani, uguale in tutto e per tutto a ogni ieri scivolato addosso alla pelle stanca senza aggrapparvisi; l’arte di ogni sintomo di libertà assoluta, di ogni perla priva di condizioni e regole.
Concedersi tutto il tempo necessario per istruire la sua memoria, impartirle lezioni di orgoglio e irripetibilità e schegge di semplice perfezione. Un enorme sole vivo, arancio, ruggente, scompare velocemente appeso ai fili del cielo terso, s’impregna fiero nel mare infinito – nel mare di chi del mare fa parte da sempre, non di chi ancora ha immensa paura di sfiorarlo solo con la punta del piede, non di chi mai potrà vederlo poiché accecato dalla nullità di sguardi chini a terra. Nel mare di chi del mare fa la sua vita, nel mare di chi nel mare trova la vita, nel mare di chi dal mare pretende vita.

Svegliarsi di fronte all’immenso,
addormentarsi di fronte all’immenso,

fuggire e perdere il conto dei passi, delle ore, dei volti che non torneranno e di quelli che prima o poi, da quello stesso mare, faranno ritorno – per dimostrargli che ogni sasso lanciato in acqua è arrivato a toccare il fondo, che ogni sguardo sfiorato con un sorriso continua a specchiarsi nella stessa luce cangiante.

(che non è mai stato un sogno.)

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