kovalski: un'autobiografia (quasi) autorizzata

lost somewhere

2009-11-16T10:01:47+01:00

il cielo è basso, grigiouniforme e basso, di quei cieli senza colore né profondità che non sanno fare altro che appoggiarsi sui tetti delle case e coprire tutto, le vie, le strade, i marciapiedi, coprire tutto, anche il giorno. è come una altro tetto steso sopra i tetti delle case, ulteriore, a chiudere tutto, a chiudertelo poca sopra la testa, come a rimboccare il mondo. attraversi l’arco celato nell’apertura buia nella facciata del palazzo, talmente piccola e scura che non si nota nemmeno, passandoci davanti, se non ci fai attenzione. la strada è affollata, piene di gente che cammina, che parla, gesticola. tu però sai che c’è, e lo cerchi, lo trovi e ti stacchi dalla strada per imboccarlo. minuscolo stargate di pietra che dalla strada affollata gesticolante rumorosa ti proietta nelle stradine strette e storte del ghetto, mute e silenziose come sono sempre queste stradine in cui non c’è mai nessuno, minuscole e deserte, vuote, silenti, immote. sempre. è come un’altra città dentro la città. e le vetrine dei robivecchi, e dei negozi di abbigliamento senza moda né tempo. e non potrebbe essere altrimenti. e c’è questo odore, nell’aria, questo odore che risalendo le vie larghe e trafficate arriva fin qui, e si espande nell’aria, scorre lungo i muri delle case e sull’asfalto dei marciapiedi, e ad ogni respiro ti affonda nei polmoni. respiri il mare. e non sai mai che giorno è, qui, che anno è, tra vie strette e curve, che odorano di mare. è perderti nel ghetto. sempre. ogni volta.

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Tag: sì viaggiare

cartoline. di the e di acqua. del respirare fuoco. dalla città di miele e dalla città nera. dal giorno liquido.

2009-10-14T11:24:51+02:00

bevo the caldo ed acqua gelata, alternandoli. seduto nella confusione delle voce del gümrük hani, dove vecchi dai volti segnati e stupendi giocano a ökei, muovendo tessere sulle scacchiere secondo logiche che non so capire, che non saprò mai. mi sono rifugiato in questo cuore pulsante del bazaar dove si beve seduti, si gioca o si guarda giocare, si parla, nelle ondate delle voci che si sommano, si assomano, montano e ti sommergono. fuori da questo quadrilatero di pietra si conducono trattative, si stringono mani o si alza la voce per tirare sul prezzo, e oggetti e soldi passano di mano secondo una ritualità rifinita nei millenni. u_rfa è una città che dalla grotta di abramo si stende fino a questo terzo millennio dell'era cristiana, scorrendo lenta lungo il colonnato della gölbasi, rallentando il ritmo a quello delle carpe sacre che riempiono la vasca. tutt'intorno, il gioco di prospettive di moschee e giardini e moschee e ancora giardini della dergah. il bicchiere del the è vuoto, ora. e dell'acqua ne restano forse due sorsi. è tempo. k ad ogni respiro respiro il deserto siriano che si stende laggiù, là appena prima dell'orizzonte. ad ogni respiro lo respiro. ed è dura respirare questo calore incessante, brucia la gola e i polmoni, scorre dentro come una massa solida, lungo ogni millimetro di tessuto e di mucosa. fuoco respira con me. accovacciato all'ombra delle case alveare in terra battuta - se mai piovesse qui si scioglierebbe tutto... è pazzesco pensarci. se piove la tua casa si scioglie e ti cola addosso- e resto qui, nell'ombra, all'ombra anche da questo sole che sta tramontando. sopravvivo così, respirando calore e polvere, respirando siria, il deserto, e questa terra che si sfalda, respirando il tempo bollente ed antico che esiste qui. l'origine del mondo, del nostro essere umani. diceva la ragazzina dagli occhi verdi di antenati macedoni in quella sua lingua strana che mischia sprazzi d'inglese e suoni gutturali che puoi trovarmi, da lì, da dove sei ora tu. puoi trovarmi qui. cerca nella genesi. h_arran. è lì da sempre, tra le pagine del primo libro. è qui da allora, questo angolo di mondo e di umano. h_arran. è qui da allora. è qui da sempre. e forse anch'io sono qui da allora, e da sempre. dal principio di ogni cosa e dell'umano. qui in questa aria infuocata che ad ogni respiro si srotola dentro solida e bollente lungo tessuti e mucose e divampa nei polmoni. ad ogni singolo respiro. k è miele. è del colore del miele, distesa tutt'intorno a questa rocca. giù, in basso, tutt'intorno, nella piana sopra cui si erge, 1300 metri la sotto non c'è terra né pianura, non c'è neppure il cielo. c'è il mondo indistinto della polvere che il vento solleva e tiene sopra ogni cosa. ricoprendolo, nascondendolo. sopra al mondo, sopra alla mesopotamia, terra riarsa ed esausta, terra di polvere, terra che si sgretola, sfibrata, sfinita, esaurita. così antica da essersi ormai spaccata. e da farsi polvere. il vento e la polvere sopra ogni cosa, sopra la siria che inizia dove finisce questa terra e inizia il cielo. ma quassù, qui, è miele, è miele nel taglio basso del sole che scende la china del cielo, miele la roccia, la pietra, le case, miele il minareto, la polvere stessa, la madrassa e le moschee. è miele, m_ardin. m_ardin è miele. è miele il tuo nome, qui. k dal miele al nero della città di basalto e delle mura che la circondano. ho attraversato terra, campi coltivati, desolazioni, pastori nomadi, ondulazioni e piatti altopiani, ho camminato lungo l'argine di antichi fiumi dai nomi che esistono da sempre. e ora è la città nera, nera di basalto, nera di baracche addossate alle antiche mura, e fuochi accesi nei bidoni al lato della strada. povertà addossata al suo cuore. nera d_iyarbakir. nera delle volte della libreria che si snoda nei sotterranei del caravanserraglio di hasan pasa. nero il minareto a quattro zampe, e la uli cami dove sotto la moschea emerge netta la chiesa che era da prima. i riti caldei della keldani kiliesi, con l'altare che riempie il lato lungo. nere le colonne dell'armena suparçab kiliesi che reggono il cielo, ora che non hanno più un tetto da reggere. nera la città, nero che si stende sulle stratificazioni e le successioni, sulle copresenze e sui cambiamenti, dove tutto è se stesso, o le è stato, ed è anche ogni altra cosa, o lo è stato o lo sarà. la commistione di ogni cosa. la vedo, qui. lo capisco solo ora, questo. la commistione di ogni cosa. da sempre. di ogni cosa. e di ogni possibile origine. anche della nostra. k il tigri è un'ansa attraverso la terra riarsa. il tigri è azzurro e lento mentre scorre intorno ai tre bastioni del ponte che roma fece e la terra distrusse tremando. il tigri è sotto la rocca e le rovine, sotto le abitazioni scavate nei secoli sulle pareti verticali. il tigri è il cielo azzurro che gli stormi di uccelli neri disegnano di traiettorie. il tigri è l'acqua che mi scorre addosso, sulla pelle, che lava via la polvere, la terra, il caldo. il tigri è acqua lenta, trasparente, e i pesci che mi sfiorano la pelle. h_asankeyf è il tigri che gli scorre a fianco, lungo l'ansa che disegna questo paese addossato alla roccia del canyon. il tigri è dove sono ora, mi scorre addosso, ora che sono seduto nell'acqua fino alla vita. il tigri è dove resto. a lasciarmi scorrere l'acqua addosso. a lasciarmi scorrere questo giorno addosso. liquido. sulla pelle. k

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cartoline. dalla via lattea. dalla montagna del re. e dalla terra tra i fiumi.

2009-09-23T15:48:39+02:00

è un colpo di gong in pieno cervello una sveglia che suona alle 4. non ricordo nemmeno di essermi vestito. ricordo solo di essermi ritrovato fuori dalla stanza nella notte di montagna, notando come è inaspettatamente calda l'aria che respiro, mentre mi accendo una sigaretta come colazione improvvisata. e c'è solo il nero del cielo della notte, e la scia della galassia ad attraversarlo come un'immensa luminescente corsia. io non lo sapevo, sai, che il cielo avesse così tante stelle. così tante no. e non ricordo di aver mai visto la via lattea tagliare il cielo da un orizzonte all'altro. riconosco le orse. e cassiopea. nulla più. io non so dare un nome al resto di questa immensità. a questa enorme striscia di minuscoli frammenti di vetro sparpagliati lungo una strada che attraversa tutto il cielo. ma il nome non conta. non quando il cielo è così immenso da schiacciarti al suolo mentre guardi la via lattea lassù. e sai di essere su un braccio periferico della galassia attraverso la quale rotoli nel vuoto immenso. adesso basta, però. sarà ora di incamminarmi. k la salita è di gradoni di pietra. devo fare attenzione ad ogni passo per non scivolare giù dal dirupo, o per non giocarmi una caviglia. il cielo è ancora nero, mentre risalgo questo immenso tumulo di pietre stando attento a camminare sui lastroni che fanno da gradini , dirigendomi verso l'aurora che lentamente rischiara il cielo. è buffo il caso, a volte, ché la luna è una virgola sottile, quasi infinitesimale, proprio sopra l'aurora. e c'è lucifero, lì in mezzo a quella fettina di luna. esattamente come sulla bandiera di questo paese, che non puoi non vedere visto che sventola ovunque. la cima del monte è un enorme tumulo funerario. n*emrut d*agi. la montagna del re, la chiamano. è la sua tomba, antioco è da qualche parte qui sotto, nessuno sa esattamente dove, qua sotto da più o meno duemilacinquant'anni, sotto questa cima fatta di pietre grandi quanto un pugno a tumularlo. siamo in troppi, quassù, ad aspettare l'alba, insieme a queste enormi statue decapitate rivolte verso il sole che nasce e alle loro teste rotolate poco sotto. siamo in troppi. mentre l'aurora cresce di intensità momento dopo momento. mentre le stelle arretrano sempre più dietro le nostre spalle. sempre più luce. sempre più luce. finché il primo sole è un lampo rosso che sorge dalla terra, laggiù in fondo al mondo. e lo vedi scorrere, e basta un attimo perché sia un disco circolare che scivola nel cielo. le statue che erano grigie e sbiadite ora si incendiano di un ocra caldo e di riflessi rossi. come ogni mattina da più di duemila anni, ogni singolo giorno, da tutto questo tempo, qui ad aspettare che ricompaia il sole su questo mondo. (se cammini intorno al tumulo, poi, compiuto un semicerchio esatto, dietro la curvatura del percorso, di colpo ti ritrovi davanti altre statue immense, anch'esse con le teste rotolate a terra. e nella luce della prima alba che sorge dietro la curva, alll'ombra della cima del tumulo che le sovrasta, sono grigie, spente, diafane. aspettano, loro, aspettano il tramonto, per incendiarsi d'ocra e di riflessi rossi.) k è giorno, ormai. il cielo è chiaro. e ogni cosa là sotto è illuminata. e ha un nome, questa terra che guardo srotolarsi ondulata fino all'orizzonte. un nome che odora dei banchi di quarta ginnasio e ha i colori delle fantasie di ragazzino chino su un libro di storia. quei nomi certi per luoghi vaghi laggiù a oriente, da qualche parte, tra babilonia e gli ittiti, ur e i sumeri. ha un nome questa terra, sì. mesopotamia. e sono qui che la guardo e la respiro, ora. k

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other polaroids

2009-09-11T15:11:15+02:00

l'aurora ti sorprende sveglio, la faccia un po' stropicciata dalla notte in viaggio, che guardi fuori dal finestrino, verso la distesa bianca del lago salato lungo il quale state scorrendo. e scorrerete per le prossime due ore. gö/reme. torri di pietra che svettano conficcate tra le case. le due colonne spezzate della roma kalesi al centro del villaggio. il bianco della calce delle case, il grigio delle rocce, l'azzurro splendente e uniforme del cielo. chiese bizantine scavate nella roccia 1500 anni fa. gli affreschi senza i volti, scavati via nei secoli dell'iconoclastia. il cammino red rose, scenario geologico di sfondi lavici, pareti calcaree e torri di roccia da orizzonte ad orizzonte. le visuali uccidono qualsiasi possibilità di parole. le abitazioni scavate dentro la roccia migliaia di anni fa. attraverso i millenni casa, luogo di culto, rifugio, nascondiglio, ultima speranza di difesa, e ancora abitazione. cavernicoli e ittiti, greci, persiani e romani, e poi bizantini, i cristiani in fuga, selgiuchidi, ottomani, turchi. il succedersi delle ere, il passare delle genti, divenire costante d'ogni cosa, in ogni tempo, sempre. il divenire, sempre. un crocevia di qualsiasi mondo. karanlik kilise, la chiesa buia, perduta per più di un millennio dentro la roccia in cui era scavata. camminare il caldo e la polvere lungo la valle di zemi. ricordati di bere, ricordati di bere. love valley. peribacalar, oppure kalelar. scegli la parola che vuoi. per queste torri di pietra conficcate nel mondo normale. scegli: la poetica dei camini delle fate. o la prosaicità di cazzi di pietra. de/rinkuiu, la città sotterranea. casa di migliaia. per centinaia d'anni. gallerie, collegamenti, slarghi, scale, le discese ardite e le risalite, 60 metri a fondo nel ventre della terra ardente d'estate e gelida d'inverno. il cerchio perfetto del lago nar, vulcano spento, 31° di acqua verde. camminare nelle gole della valle dell'ihlara, scorrendo di fianco al fiume. selime kelisi, a mezza costa sulla parete verticale. monastero. caravanserraglio. le pareti a piombo della valle dei piccioni. pasabag'i. funghi di pietra sovrastano ogni visuale. le formazioni della valle di devrent. un mondo in bianco. in rosa. in grigio. zelve. tre valloni di case scavate nella roccia, porte, stanze, finestre, scale, camminamenti, aperture. a centinaia, a centinaia. il lento corrodersi. l'improvviso crollare in nuvole di polvere. e restano lì, divise a metà, e il cielo entra nelle stanze. kappadokia. farsi, "la terra dei bianchi cavalli". i persiani se ne sono andati millenni fa. i loro cavalli anche. resta la terra. la polvere. un cielo azzurro che copre ogni cosa. resta la roccia. i bianchi, i grigi, i rosa. restano le rocce, conficcate ovunque, meteoriti non precipitati dal cielo ma affiorati dalla terra. mentre gli eoni passavano, e il cielo lavava via la terra e la roccia tutt'intorno a loro. e loro sono rimasti qui. così. da sempre. ripartire. direzione sud.

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cartoline. dalla terra bianca. e dalla luna precipitata qui.

2009-09-04T16:35:38+02:00

è stato stamattina... o era ieri mattina!? non so più bene. oggi. o ieri... non conta, in verità. era l'aurora. quando il nero diventa quel grigio pallido che finalmente dopo il nero invisibile della notte inizi a vedere il mondo, ora, ma è un mondo irreale in quella luminescenza griglioperla che ricopre tutto appiattendo qualunque profondità. e la strada continuava a scorrere, era tutta la notte che la strada scorreva nel nero, e ora finalmente intuivo un mondo, fuori dal vetro del finestrino. lo intuivo. iniziavo a vederlo. grigioperla, appiattito, decolorato, ma iniziavo a vederlo. e scorrevamo sulla pianura, e di fianco a noi scorreva questa immensa distesa bianca, questa terra bianca fino all'orizzonte, e non finiva mai, la strada scorreva parallela a questa distesa, e io non l'ho mai vista la terra bianca, così tanta terra e così bianca. era infinita (sarebbero passate quasi due ore, poi, prima che terminasse il bianco, e il terreno tornasse nero di campi arati e gialla di stoppie di grano ormai raccolto). tu lo sai cos'è, questa enorme distesa di terra bianca? io no, io non l'avevo mai vista. e sono rimasto a guardare fuori dal finestrino per quasi due ore. chiedendomi cosa fosse, questo mondo bianco accanto al quale scorrevo. no, non l'avevo mai visto un lago salato, io. e mai lungo qualche centinaio di chilometri, di certo. tuo, K ----------------------------------------- si accende di rosso. come se le rocce prendessero fuoco tutte insieme, in un attimo. guardavo un mondo bianco. case e torri rocciose conficcate nel suolo qui e là. come guardare la luna da un balcone. come un villaggio costruito sul suolo lunare. arido. pietroso. polveroso. pinnacoli di roccia. e in mezzo, a intervallarli, le case. tutto racchiuso nell'anfiteatro bianco di un cono vulcanico estinto eoni fa. e le rocce conficcate ovunque sono scavate anch'esse, cazzo, è folle, lo so, ma dovresti vederlo, sulle pareti di questi enormi monoliti cilindrici si aprono finestre, e porte. ci vivono, lì dentro. è guardare la luna da un balcone, guardarsi intorno, qui. case. colonne rocciose alte venti metri o più. conficcate ovunque. un mondo arido, pietroso, bianco. e poi, all'improvviso, le rocce e le case si sono accese di rosso. incendiate, tutte insieme. le case e le rocce si sono incendiate tutte insieme in un attimo. di colpo. in un attimo solo. in un fiato di voce. adesso, un attimo fa. appena il sole ha deciso di tramontare appoggiandosi sulla costa del cono vulcanico, lassù. ti scrivo da un tavolo di legno sbrecciato dagli anni. su un tetto che guarda la luna incendiata dal tramonto. in un'aria calda e secca attraversata dal taglio fresco del vento di termiche che avvolge i polmoni ad ogni respiro. ti scrivo dal centro della luna. mentre guardo il sole incendiare un villaggio di case e pinnacoli rocciosi piantati tra le case bianche dai tetti piatti, come cilindri di roccia piovuti dal cielo. il sole incendia tutto, qui, mentre tramonta su uno dei luoghi più follemente belli di questo cazzo di pianeta. e il cielo diventa arancione, ora. e trascolora, di secondo in secondo, di attimo in attimo. in violetto. in indaco. in turchese. in blunotte. e il canto dei muezzin rimbalza lungo tutto quest'anfiteatro di roccia che racchiude questo pezzo di luna precipitato intatto qui. in quello che chiamano "il luogo invisibile". go_re_me. "posto che non si vede". ma io lo vedo. lo vedo benissimo da quassù. lo vedo. lo guardo affondare nel nero della notte che precipita veloce. è la luna sulla terra, qui. è oltre ogni possibilità di immaginare un luogo, questo. potrei restare qui per sempre. su questo tetto. in questa notte che scende sulle cose. in questo assoluto altrove da qualsiasi posto hai mai visto. o mai vedrai. ti scrivo dalla luna. l'avresti detto mai? K

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gentlemen take polaroids (e perchè kovalski no?)

2009-09-01T09:19:18+02:00

il rossomattone di aya sofia. dentro, zafferano. e iconoclastia. dalla finestra, le geometrie di cupole e minareti della moschea blu. vista da dentro, è solo spazio vuoto. rüstem pasa cami, gioiello nascosto. in quiete. in quiete. il porticato. il vento caldo. da sotto, le voci e gli odori del bazar. città di bazar, questa, non di suq. respiri spezie. le chiamano droghe, un motivo c’è. sotto la città, le volte sotterranee della cisterna romana. prospettive di colonnati che sfumano nell’oscurità. un millennio e mezzo dopo, ancora qui. le carpe nuotano nel nero tra i basamenti. così fluide, così lente. attorno alla medusa a testa in giù. il thé nel giardino delle cento lapidi. il topkai un prato su cui addormentarsi. steso sul marmo del gedikpasa hamami, rovente di seicento anni di vapore. gabbiani, una lingua che non si parla, si urla, clacson, sempre clacson, muezzin. dal bosforo, la città copre ogni orizzonte. e odora di salmastro. l’otogar una città dentro la città, una città di soli pullman. via da qui. via da qui. nach öst.

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cartolina da finis terrae

2009-08-27T16:35:21+02:00

la notte è di vento freddo e del bicchiere di thé caldo che tieni tra le mani, bevendone a piccoli sorsi, seduto sul tetto a guardare le navi che passano attraverso il corno d'oro, da e per il bosforo, un transito ininterrotto che solca il mare invisibile della notte, come le sagome veloci delle nubi che attraversano continuamente questo cielo, ombre grigie che scorrono sullo sfondo nero e coprono momentaneamente lo spicchio di luna rossa appeso su nel cielo per scoprirla nuovamente subito dopo, continuo scorrimento. di nubi, di navi. più oltre, le luci tremolanti della città che ricomincia dopo l'acqua. come nulla fosse. come non fosse interrotta. che ricomincia su un altro continente. seduto su un tetto al termine dell'europa, guardi l'asia tremolare delle luci della notte, bordo di terra indistinto dal mare. da qualche parte, là davanti a te, un continente finisce. e poco più oltre, un altro inizia. così, semplicemente. la notte è di vento freddo e del bicchiere di thé caldo che tieni tra le mani, bevendone a piccoli sorsi, seduto sul tetto a guardare con il medesimo sguardo due continenti. divisi. e così vicini. potresti allungare un baccio, ora, adesso, qui. potresti allungare un braccio, e potresti credere di poterla toccare, l'asia, da qui. limen. confine. liquido, e scuro. la notte è di vento freddo e del bicchiere di thé caldo che tieni tra le mani, bevendone a piccoli sorsi. le sirene delle navi. la chiamata dei muezzin che rimbalza di minareto in minareto, di moschea in moschea, su entrambe le sponde. puoi chiamarla con uno qualunque dei suoi nomi. ne ha molti. scegli quello che preferisci. sa che parli di lei. costantinopoli. bisanzio. istanbul. scegli il nome che vuoi per chiamarla. è da qui che si parte.

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big events

2009-08-27T10:53:48+02:00

kovalski ha visto batman. batman, esatto. b-a-t-m-a-n, mica superciuk. tanta roba... (… e la delusione di kovalski, a dirla tutta... che non è che batman sia poi una città memorabile…)

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summer edition

2009-07-31T10:51:24+02:00

sì. esatto. proprio così. qui è chiuso. almeno temporaneamente. in caso di impellente necessità di leggere del kovalski, tocca pazientare. se qualcuno passasse dall'asia minore, può sempre cercarlo lì.

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summer in the city

2009-07-30T18:18:52+02:00

e non si resta in casa nelle sere dei 34° dell'estate, no, non si resta in casa in queste sere che ci sono amici da salutare nelle sere che ci sono colleghi attuali o ex da vedere. è che c'è una ritualità ben definita anche nei saluti prima delle vacanze estive o natalizie che siano, come se poi tra un mese non foste di nuovo tutti qui ché sono anni che state sempre qui, e chi è andato è poi sempre tornato, e chi invece tornato non è è contatti mantenuti attraverso mail in orari estemporanei, e matrimoni come uniche occasioni per rivedersi tutti, ma così è la vita, ti pare? ed eccovi sempre qui nella metropoli fluida in continuo divenire ma che poi non diventa mai, eccovi sempre a dire che volete andare, eccovi sempre a partire e sempre a ritornare. e hai sempre trovato buffo vivere una vita di fine settimana tutti in montagna d'inverno tutti in liguria d'estate, come se la vita non fosse quella che si vive ogni singolo giorno tutti i giorni ma fosse quando si riesce ad allontanarsi da dove dicono di volersene andare ma allora cosa continuano a fare qui, se lo domandano mai? come si fa a vivere per fughe estemporanee che poi terminano sempre da dove si era partiti? o davvero sanno convincersi dentro di sé che le settimane sono solo parentesi che intervallano week end e vacanze? a volte ti chiedi se se lo chiedano mai. e cosa si rispondano, poi, quando se lo chiedono. e non si resta in casa nelle sere dei 34° gradi dell'estate, no, non si resta in casa nelle poche sere che restano prima di partire -ché è sempre necessario partire per poi ritornare-, non si resta in casa perchè anche questo è un modo di vivere un'estate tagliata via da lavori che assorbono ritagliano sminuzzano che lasciano così poco tempo per vivere davvero, non si resta in casa nelle sere dei giorni che sembra di essere restati gli ultimi che sembra che siano partiti tutti poi tutti devono ancora partire tutti ancora persi nel proprio lavorare. ed è caldo ed è sera ed è estate ed è-state sì, e non puoi certo stare in casa nelle sere dei 34° dell'estate, ti pare? e intanto vediamo intanto beviamo qualcosa intanto mangiamo qualcosa che poi vediamo magari a cena o magari a casa che ho da fare che sono stravolto che domani si lavora intanto beviamo qualcosa dai, tu cosa prendi tu cosa vuoi? e state fuori dai locali e bicchieri in mano a scioglierti la condensa contro il palmo, e quando parti dove vai cosa fai, e guardare i bambini che giocano rincorrendosi mentre gli adulti parlano tenendo in mano bicchieri, e sentirle ancora strane queste estati di vacanze compresse minimizzate ritagliate da lavori che assorbono ritagliano che lasciano così poco tempo, sentirle strane le estati da adulti passate in città aspettando un pugno di settimane, sentirle strane le estati di aperitivi di bambini che si rincorrono tra gli adulti con il bicchiere in mano. sentirle strane queste estati, adulto, con il bicchiere in mano.

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