Il sogno di Nemus

Ognuno ha gli occhi che ha...

popi — Fri, 27 Nov 2009 00:24:59 +0100

In tutto sono stato ben 17 anni e 3 mesi libero.
Forse meglio dire 17 anni 2 mesi e 18 giorni, i restanti 12 li passai a vaganbondare per i prati mentre il bastardo mi inseguiva come un accalappiacani.
Ma io, però, al posto della rabbia e della schiuma dalla bocca ho solo la pazzia.
Bella cosa, eh?
Uno nasce e di colpo, un giorno, gli dicono una cosa.
E questa cosa gli si incolla addosso, senza mai staccarsi.

Perchè è così che è andata.
Il figlio dei Wilson mi disse che ero pazzo, un giorno.
Forse lo fece per scherzo, stavamo giocando al dottore ed io avevo sentito per strada che c'era una casa di matti nel paese vicino.
Allora feci il pazzo.

I pazzi, per quanto ne sapevo, dicevano cose buffe.
Ed io iniziai a dirne alcune.
Chissà cosa successe al padre di quel cretino che giocava con me.
Paura, forse.

Intanto disse a tutti che ero un pazzo.
Crisi di pazzia di qua, crisi di pazzia di là... chiamate un dottore, traforategli la testa, un prete per il demonio.

Quante ne ho viste, ma non ho mai provato risentimento.
Tutti abbiamo paura di ciò che ci è sconosciuto.

Ed Ognuno ha gli occhi che ha.

Non dimenticherò mai questa frase.
Lavoravo in una locanda giù al porto, avevo solo 16 anni.
Mi facevano pulire il pavimento e, di tanto in tanto, mi mandavano a prendere i piatti sporchi dai tavoli.
Ma capitava poche volte.
Solo le donne potevano portare i piatti, la mancia a me che sono maschio non la davan di certo.

Ero piccolo e tutti mi davano a parlare.
Ero l'ultima ruota del carro e chi per divertirsi, chi per vantarsi, non stavo un minuto senza che qualcuno mi dicesse qualcosa.
Tra tutti, ce n'era uno in particolare che non dimenticherò mai.
Tra il pianista, il barista, la cassiera, le mille cameriere e le puttane, al piano di sopra, non dimenticherò mai il lavapiatti.

Lui me lo disse: Ognuno ha gli occhi che ha.

E così sembra una cosa semplice, ma bisogna pensarci bene sopra per capirla fino in fondo questa frase.

Ognuno ha gli occhi che ha.

Lui lavava i piatti e vedeva tutto con gli occhi del suo lavoro.
Roba che a spiegarla con paroloni ci vuole un anno intero.
Ma alla fine è semplice.

Lui lavava i piatti sporchi, li strofinava tutto il girono, e questi diventavano puliti.
Pensava che la vita non fosse tanto diversa dal suo lavoro.
Insomma, c'è sempre qualcuno che sporca e qualcuno che lava.
A volte chi sporca lava.
E se lava lo fa subito, poco dopo, dopo giorni.
Ma spesso, fin troppo, c'è chi sporca e non lava... e chi per sporcare deve lavare.

Era strano il lavapiatti.
Era strano per davvero.
Ma, devo ammetterlo, la sapeva lunga sullo sporco.

Vicino alla locanda, in una delle tante notti di rissa, un uomo venne ucciso.
Poco male, quasi ogni sera qualcuno ci lasciava le penne giù al porto.
Lo sapevano tutti che bisognava stre buoni.

Ma per Nolan non era così.
Lui lavava i piatti, e la vedeva in un altro modo.

"Quell'uomo, quello che è morto stanotte insomma, io so perchè è morto."

"Nolan ma noi a quell'ora stavi ancora lavorando, come hai potuto..."

"Io l'ho visto quell'uomo. Era sporco, Jonas. Sporco."

Le persone sono un pò come i piatti e la sporcizia che c'è sopra.
C'è chi è di porcellana e chi è grasso di carne.
Chi è un graffio che non andrà più via e chi è il sapone che si sacrifica pur di lavare il piatto.

Siamo lo schifo e siamo il bello, mai chi lo maneggia.

Quell'uomo, mi disse, era sporco.
Chissà cosa diamine aveva fatto, quello, ma lui lo vide in quei piatti luridi.
Lui lo vide.

Lo vide mentre spaccava le nocche contro un vetro.
Lo vide scappare dopo aver rubato qualcosa.
Ed essere inseguito, a lungo, per poi essere preso.

Era brodo di fagioli su un piatto che doveva rimanere pulito.
Con l'acqua va via man mano, giocano ad inseguirsi.
Poi, ad un punto, non c'è più spazio e sarà costretto a cadere.
Tutto, parte dopo parte.

E così lo uccisero, quelli.
Un braccio, una gamba.
Un pugno e l'altra gamba.
Un calcio e l'altro braccio.

Logica da assasino ma anche da lavapiatti.
Logida di chi lo sporco, ogni giorno, cerca di toglierlo in tutti i modi.

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Tag: jonas

Le idee sono mie.

popi — Wed, 25 Nov 2009 23:17:38 +0100

Purtroppo questo è internet, questa è la vita.

Mezz'ora a scrivere e poi di colpo vedi i tuoi pensieri volare via.
Uno schifo, davvero.
Stavo per esplodere contro firefox, splinder.. e tutto il resto.

Come essere derubati delle proprie idee.
Nessuno te le ruba, ti dicono sin da bambino, le idee sono tue.

Si, può darsi, ma quando le esprimi e te le portano via?

Parlavo di un bambino, della sua lastra di marco, di una scritta e del destino.
C'è sempre un destino dietro le scritte, un girono ti svegli e leggi su un muro "Dio c'è".
E magari, in qualche modo, dopo anni la vita te lo dimostra.

Per Jonas è stato così.

Avrebbe visto, un giorno, la felicità con cui la madre è morta per lui.
Si può morire felici a questo mondo, sapete?

Ma questa è un'altra storia, ormai la tengo per me, stanotte, e la ripongo sul mio cuscino.
Sotto i capelli arruffati, gli occhi chiusi e le labbra secche.

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Tag: fuck, depressing, jonas

L'amore

popi — Tue, 24 Nov 2009 21:52:00 +0100

Sembrerebbe un uomo libero, libero per davvero.
Guardalo, jonas, osservalo perdio.

Nont i fa incazzare vederlo scivolare tra le vite altrui senza un barlume di libertà?
Nessuno lo lega a niente, ha venti anni e vive da solo.
Venti anni.
Tornassi io indietro, vivessi io da solo in una città grande come quella..

Cosa faresti, jack?

Io? Io mangerei il mondo, persona dopo persona...

Io non lo so cosa farei, sai?
Insomma, uno vive tanti anni qui rinchiuso in una gabbia di matti e... di colpo non gli si può chiedere cosa farebbe.
Io, a dirla tutta, non so neanche cosa vuol dire mangiarle le persone.
Anzi, a dirla tutta per davvero, gli altri non mi hanno mai rivolto la parola.
Mai.

Già, ma non pensarci troppo jonas.
Sono una massa di pazzi, loro.
Loro lo sono, credimi, non noi.

Sono così tanti, jack, troppi.
Forse al posto suo non farei altro che perdermi.
Una dopo l'altre, quell'ammasso di vite, le starei a guardare... magari, poi, di colpo inizierei a guardarne una, per sempre.

Sei giovane, jonas.
Sei giovane e ti capisco.

Vorrei poter provare l'amore, un giorno.
Ci spero ancora di uscire da questa fogna, jack.
Io ci spero.

Fai bene ragazzo - disse sputando contro il vecchio Ted, il suo vicino di sedia - forse un giorno avrai quel che desideri.
Chi lo sa?

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Tag: amore, jonas

Ho voglia di restare qui con me...

popi — Tue, 24 Nov 2009 09:58:00 +0100

Arrivò un giorno il secondino,
infilò la chiave nella serratura e con un colpo deciso la girò verso sinistra.
Sinistra, la serratura si apre girando verso sinistra.
Qui, in carcere, non c'è modo di salvarsi se non ci si abbandona alle ossessioni.
La mia, lo ammetto, è quella di fuggire da questo inferno.

Ogni giorno cerco qualcosa da aggiungere al mio piano.
675 giorni.
Seicentosettantacinque cose da sapere per andare a fanculo da qui.
Sono pazzo? Forse si, ma un giorno sarò anche libero.

Scoppia la polvere ovunque,
in fuochi artificiali di un solo colore,
i raggi del sole filtrano lo schifo che svolazza un pò qui e un pò lì,
tra il materasso ed il cuscino, le lenzuola ed il mio naso.

Occhi rossi e palpebre stanche,
merda ti topo ovunque,
capelli arruffati,
calzini persi nel grande mare delle lenzuola colto da improvvise e deleterie tempeste notturne di calci.

E dall'alto qualcosa scenderà, un giorno.
Un misto di ricordi, luce azzurrina, e alcool.
Alcool.
Come se il futuro fosse puzzo di piscio e risate.
Alcool.
Come se il futuro fosse privo di pensieri cattivi.

Mi manca l'alcool in questo schifo.
Tequila, per favore.
Signorina, mi dia una tequila.. anzi, due.

-
"Idiota di un Jonas, parli ancora da solo?"

Signorina, la prego.. me la dia in fretta, sta arrivando.

"Ehi, parlo con te, Jonas! Rispondimi o entro dentro e..."

La prego... tequila signorina.
-

Ogni giorno, o quasi, ricevevo la mia punizione per pochi minuti di vita.
Ma ci sono abituato a prenderle.
Da bambino che, quando la vita non mi va giù, chiudo gli occhi e vado via.
"Un trucco da poveri, ma funziona sempre."
Così lo chiamava il vecchio Jack, sulla collina.
Anche lui lo faceva ogni tanto, seduto sulla sua sedia a dondolo.
Un giorno, però, decise di rimanerci in quel mondo.

Ma io non mi farò rinchiudere in un manicomio.
Io... scapperò da qui.

-
"Fottuto Jonas, ti farò passare la voglia di fare il pazzo..."
-

I topi scappano, lo fanno sempre quando sentono le urla.
Forse, anche loro che sono topi, avrebbero un pò di pietà... o almeno ribrezzo per i grumi di sangue.
Ma è la mia pena, la sconto finchè posso.

Finchè non esco.

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L'autunno ha il sapore dell'amore...

popi — Sun, 22 Nov 2009 20:12:21 +0100

Anche se il cuore di una persona cerca di star fermo, tutto intorno c'è un mondo che vive.
Oggi, andando in giro, l'ho sentito.
Forse dovrò ancora capirlo, ma si è sentito.
C'è nell'aria tutto l'amore della natura.
I colori, oggi, facevano l'amore.

E il mondo faceva meno paura.
Ti dava coraggio tutto quel vivere e morire, e rivivere.. ancora una volta.
Ogni foglia che cadeva non era la fine di qualcosa bensì la rinascita.
E' come andare a vedere la morte per poi scoprire che c'è un paradiso in seguito.
Si sfatano i miti del dolore, della fine.

Non c'è modo di prendersela con qualcuno nè con se stessi.
C'è il sole che con il suo tenue colore accarezza gli alberi, le foglie.. l'erba e l'acqua che scorre nel suo continuo andar via da una sponda all'altra.
Come fai a dire al sole che dentro esplodi?
Come fai a dire alle foglie cadenti che vuoi risolvere i tuoi perchè?
Dinanzi alla vita non puoi che incantarti e, in silenzio, far la pace con te stesso.

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Vivere è una follia...

popi — Wed, 18 Nov 2009 23:50:12 +0100

Parla chiaro.
Fatti capire.
Se vuoi arrivare agli altri sii sincero.
Rapido e sincero, fai in modo che ogni parola sia una stoccata mortale.
Lingua velenosa, mente acuta.

Un 'ti amo' non sarebbe importante quanto lo è se detto in mille parole.

Ma quando capisci che non serve?
Se non serve non lo fai,
scrivi parole con merletti.
Belle da vedere e da indossare.
Le parole si indossano, sai?

E ci sono persone che lo sanno fare in un modo fantastico.
Tutti sanno bere il the con il mignolo alzati, pochi lo alzano anche quando si scaccolano.
C'è chi le briciole di pane le lascia tutte disordinate,e diverse una dall'altra.
Tozze, grandi, piccine.

C'è chi le ordina ben bene.
Le briciole ache messe in fila rimangono briciole, però almeno ci si può giocare e contarle.

A volte capita di smettere di ordinarle.
La ferita da cui escono i pensieri si rimargina ma, tempo al tempo, ritorna il bisogno di farne uscire qualcuno.
Non puoi aprire il buco della tua mente così, dovresti toglier via la crosticina.
Fa piu male vivere la merda o aprire la fossa biologica?

Fa male tutto, e la fossa biologica fa anche paura.
Però è merda tua, schifosamente tua.
Ci si sguazza dentro con meno disgusto, per quanto faccia schifo questa metafora.

Chi non ha poi paura di ciò che potrà incontrare sulla propria strada?
Si rischia di andare incontro alla fine, a volte.
Se però ho l'appuntamento con l'apocalisse, beh, tanto vale godermi i fuochi.
Ma è facile a dirsi.
Io ho sempre gli occhi chiusi
Da piccolo dormivo col volto al muro.
Pensavo:
Dovesse venire un ladro ad uccidermi almeno non avrò paura e morirò senza vedere.

Ma si paga tutto a questo mondo.
E il pià delle volte per paura di pagare non si vive.
Come dire, insomma, di aver paura di sapere la verità.
Quanto può far male la verità?
Forse meno della paura, forse può sfinirci.
Chi lo sa?

Alcuni hanno persino paura delle donne.
La donna è bella anche perchè viene piegata dalla vita ma no si spezza.
Noi, uomini o ragazzini, sappiamo solo cadere.
Non piegarci, non spezzarci, cadere.

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Tag: pazzia

La mia pelle si ribella...

popi — Tue, 17 Nov 2009 23:43:00 +0100

La mia pelle si ribella,
non accetta più una stella,
come meta che sfavilla,
in un cielo che cancella
il mio pensiero che decolla.

Non c'è modo di uscire,
non posso abbellire
spazi bui come la mia mente e di colpo abolire
leggi enormi contro cui agire
senza poter capire
che una realtà diversa bisogna concepire.
Per poter costruire
e non più coprire.
Questo mondo è da demolire
e non si può che eseguire
senza dormire
il comando di custodire
il nostro avvenire.

Aiutami a pensare,
al futuro da inventare,
alla vita da volere,
senza abusare.
E la mia tristezza sviare
che mi vuol pedinare
ed il cuore perforare

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Tag: nero

Tutti i miei perchè...

popi — Tue, 17 Nov 2009 00:17:45 +0100

Scava nella mia mente,
guardami nei sogni.
Sono qui anche io, cosa credi?

Occhi sbarrati contro cancellate,
a proteggere mura solide che mai potranno crollare.

Scava nella mia mente,
guardami nei sogni.
Sono qui anche io, cosa credi?

Pelle livida intorno agli occhi,
vene rotto amischiar rosso con il verde delle mie iridi stanche.

Scava nella mia mente,
guardami nei sogni.
Sono qui anche io, cosa credi?

Suonami una melodia lenta,
fammi sentire morto e dammi un bacio per farmi rinascere.

Scava nella mia mente,
guardami nei sogni.
Sono qui anche io, cosa credi?

Guarda qui, è una cicatrice.
Quante ne dovrò vedere ancora sulla mia pelle?
Guarda qui, ho un cuore che batte.
Vieni a sentire come urla quando guarda te.
Vieni qui, poggia la mano tra i miei capelli,
spettinami e scappa così potrò rincorrerti.

Scava nella mia mente,
guardami nei sogni.
Sono qui anche io, cosa credi?

E' vita questa, capisci?

Perchè ho ancora la forza di alzarmi e camminare lontano verso un punto luminoso.
Io vedo, finalmente vedo qualcosa.
Di sicuro sparirà tra qualche giorno, forse mesi.. forse anni, forse ora.
Ma che importa?
L'ho visto, allora devo continuare, magari lo rivedrò tra anni.
Ma saprò che non è una follia, tutto questo.

Follia.

Quante volte l'ho creduto.
Ma forse lo è.

Forse non lo è.

Che importa?

Scava nella mia mente,
guardami nei sogni.
Sono qui anche io, cosa credi?
Entra nel mio cuore.
Scava dentro di me,
trova i miei Perchè.
Amerò solo te.
solo tu saprai com'è
vivere qui insieme a chi
di punti interrogativi ne ha a volontà
Per entrambi.

E se mischierai i tuoi con i miei.. magari qualcuno andrà via.
Qualcuno diventerà più grande.

Ma sempre sarà una nuova battaglia da iniziare.
No?

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Tag: pazzia

Buonanotte luna...

popi — Mon, 16 Nov 2009 01:41:44 +0100

Buonanotte luna,
che il cielo importuna,
amica delle stelle,
con il tempo sempre più belle.

Buonanotte amore,
che non fai più clamore,
nel cuore in brandelli,
ormai caduto nei mille tranell.

Buonanotte ragazzo,
che non provi imbarazzo,
a dire ciò che senti,
senza evitare i lamenti.

A te che spii la vita,
di male imbottita,
che provi a soffiar la polvere dalle persone,
nella ricerca di un'emozione.

Smettila di cercare avventure,
dentro quei cuori ci son solo torture,
per un piccolo sognatore,
soltanto pieno di rancore.

Dentro di te non c'è che lamento,
sconfortato e scontento,
senza granelli di pace,
che ad annusare non sei capace.

Ma non ti scoraggiare,
te stesso non puoi annientare,
vivi ogni pensiero,
come se fosse un lungo sentiero.

E' una strada lunga e tortuosa,
che fa paura essendo tenebrosa.
Camminerai persino in salita,
purtroppo è questa quella che tutti chiamano vita.

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Tag: solitude, tonight

Le mie rughe...

popi — Mon, 09 Nov 2009 22:32:00 +0100

Ognuno se la sbatte dove meglio può.
Ci si chiude in se stessi in un angolo, uno degli infiniti angoli della vita, e lì si fa ciò che si vuole.
C'è quello che non sa scrivere se non al computer.
L'altro invece ama ballare e la sua vita prende forme e colori stupendi solo quando, con la musica, si accompagna.
E basta trovare la propria droga quotidiana per esser sereni con il proprio mondo.
Anche se, a dire il vero, non è che fa molto bene.
Ma alla fine chi lo dice che è giusto avere tanti amici.
Che è giusto ballare o scrivere da qualche parte.
Ognuno se la vive come vuole, come meglio può.

Sarebbe il colmo se, andado lassù, Lui ti dicesse che il senso della vita alla fine non esiste.
Che ci creiamo leggi e frasi belle, che crediamo in concetti astratti come la giustizia ma, alla fine, non servirebbe un bel niente di tutto questo.
E se dicesse, sempre Lui, che il vero senso della vita altro non sarebbe che fare ciò che si vuole come lo si vuole quando lo si vuole?
Sarebbe bello, anarchia a parte, vedere un mondo del genere.
Magari un giorno, un mondo così, c'era eccome.
Poi ognuno ha violato le proprie leggi interne e noi uomini ne abbiam dovute creare altre, uguali per tutti (si fa per dire) per controllarci alla bella e meglio.

Lui: " Leandro sei stato davvero stupido a crearti tutti quei paletti nella testa bacata che ti ho creato."
Ed io: "Credevo funzionasse così, laggiù. Ma alla fine, hai ragione.. potevo fregarmene. Volevo solo essere normale."

Come se davvero esistesse una normalità in questo mondo pazzo e vecchio.

Forse un giorno cambierà.

Ai miei figli insegnerò come ascoltare il proprio cuore.
Dirò loro di amare se stessi.
Dirò loro di amare il mondo per lo schifo che è, alla fine saranno frutto di tutto questo anche loro.

E insegnerò loro la follia.
E insegnerò loro che tenersi stretta un'arte, in questa vita, è una cosa buona.
Così, nei momenti di tristezza, ci si abbandona a quello che più si sa fare.

E potranno essere come meglio credono.
Potranno avere dei segreti o confidarmi tutto.
Sarò la loro luce, se lo vorranno, o il loro buio se ne avranno bisogno.

Io e loro.

E racconterò la storia di coloro che prima di me sono stati.
Racconterò i tempi in cui ero bambino.
E narrerò le vicende dellamia vita, una dopo l'altra.
Occasione dopo occasione.

Di quel ragazzo che scriveva, in un piccolo paese, per poi passare altrove.

E dirò a mia moglie poche semplici parole.

Voglio che tu sia la mia ruga.
Ed averti qui, attorno agli occhi, ogni volta che mi guerderò allo specchio.
E tu ti rivedrai in ogni ruga mia.
E toccandole con le dita ricorderemo tutta la nostra vita.

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Tag: rughe