non sequitur

Qualcosa in più, qualcosa in...

2008-07-18T09:53:48+02:00

Qualcosa in più, qualcosa in meno… La poesia è un corridore che arriva sempre primo, perché non pensa ai suoi piedi. La poesia è una foto. La foto ha intrappolato un braccio, un viso, a caso. La poesia è quel viso, quel braccio che sta per scivolare oltre i bordi, fuori dall’obiettivo. Trapassa i vestiti. Come fa il vento del Baltico, vicino al ponte, con le pie- tre, gli alberi, il selciato, i gabbiani dal grido roco. Il vento fa cor- rere i passanti, che svelti arrivano dietro l’angolo e scompaiono. La poesia è l’altro volto dell’astronomia e l’altro volto dell’arte culinaria. Sulla padella della pagina il poeta cuoce frittelle a forma di stelle. Dolci, gustose, a volte celestiali, con solo un lie- ve retrogusto di cielo nero. Se fossero grano, i versi non darebbero pane bianco, ma ru- stico e salato. Sono lievito. Onorano la casa del pane. Sono fa- rina resuscitata, e polvere era. La poesia è come l’onda che va e torna a e alla fine racconta qual- cosa in più dell’onda. Qualcosa in più dell’opera di un uomo, qual- cosa in meno dell’universale, qualcosa di diverso dall’alba e dal tramonto, dalla provocazione dello Speakers Corner di Hyde Park, più vicina a Hyde Park. Un’isola piena di segni e note e fantasmi. Un’isola inventata da un naufrago inventato. Vicina alla religione, senza il riparo del- la speranza. Figura, non oggetto. La poesia ha la pelle nera e tinge le mani di chi la tocca. Guarda! Hai i polpastrelli neri. Non è del diavolo. Forse è di Dio, quando Dio non risponde con parole chiare. Di poche parole co- ma certi vecchi. È il codice, con i suoi refusi, le aggiunte, le va- rianti. Riproduce l’archetipo che forse nemmeno era stato scrit- to. Comunque lo rinnova. È come il dna della natura, dove l’inutile è fratello dell’utile, la bellezza è indispensabile come la riproduzione, la varietà pa- reggia i conti con la casualità. La poesia non ha ancora ricostruito la sua mappa genetica e forse non lo farà. Però i poeti si spaccano la testa, come i matematici, con ciò che “tende a” e non si defi- nisce. Ciò che “tende a” è lì, così evidente e loro si spaccano la testa. Da tempo traffica con le approssimazioni. È già stipata in certe parole come “mai” e “forse”, che tagliano come lame i pro- getti e consolano perché si contraddicono. La poesia è un “dam- mi la mano” e la totale solitudine. Essere soli e al tempo stesso mai del tutto introvabili. Parente dell’aria. Più delle cose dette che di quelle scritte. Quelle scritte sono gli spiccioli delle altre. È piena di semi che forse daranno frutto, forse no. Se il frutto ar- riva, non puoi prevederlo. Magari il frutto è un’espressione di sor- presa davanti allo specchio, quando guardando lo sconosciuto là riflesso, ti chiedi: “E questo chi è? Non sarò mica io?” Paola Malavasi

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Qualcosa in più, qualcosa in...

2008-07-18T09:52:17+02:00

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Madre e figlio Il figlio entra nella...

2008-07-17T08:00:46+02:00

Madre e figlio Il figlio entra nella camera della madre e sta in piedi accanto al letto dov’è sdraiata la madre. Il figlio crede che lei gli voglia dire quello che lui brama sentire – che lui è il suo bimbo, il suo bimbo per sempre. Il figlio si china a baciare le labbra della madre, ma le labbra sono fredde. La sepoltura dei sentimenti è cominciata. Il figlio tocca le mani della madre per l’ultima volta, poi si volta e vede il volto pieno della luna. Una luce di cenere cade sul pavimento. Se la luna potesse parlare, cosa direbbe? Se la luna potesse parlare non direbbe niente. Mark Strand

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Villonata per questo Natale Verso...

2008-07-16T08:29:03+02:00

Villonata per questo Natale Verso Natale morta stagione (Cristo accolga l’omaggio dei pastori annunciati!) allorquando i lupi grigi scendono dai monti e bevono dal vento la loro birra gelata e dalle nevi sorseggiano il loro pasto allora gode il mio cuore di festosa allegria (Evviva col fondo se è vuoto il fiasco!) brindando con i fantasmi degli anni passati. Mi chiedete quali fantasmi io sogni? (Che dire dei magici strumenti profumati?) Tutti fantasmi di morti amori che i venti crudi fanno puzzare per la paura che l’amore ritorni col sole fecondo e uccida le memorie che mi rallegrano (quelle a cui bevo a modo mio) brindando con i fantasmi degli anni passati. Dove sono le gioie che il mio cuore godé? (Saturno e Marte a Giove avvicinati!)* Dove sono le labbra su cui le mie indugiarono, sì, dove sono gli sguardi agili e chiari che incitarono il cuore a farsi ardito? Io bevo ad occhi grigi come laghi marezzati (Chissà di chi fu questa regina?) brindando con i fantasmi degli anni passati. Principe, non chiedermi cosa io abbia fatto né con quali doni Dio possa rallegrarmi ma chiedimi prima dove i venti siano andati brindando con i fantasmi degli anni passati. * signum Nativitatis EZRA POUND

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DIALOGO CON UNA FIGLIA Arriva con...

2008-07-15T08:01:23+02:00

DIALOGO CON UNA FIGLIA Arriva con passo piccolo, da casa, perplesso come il volto: “chi era che ti scriveva versi?” Tace la madre tra l’assorto e l’esitante, osserva la bimba con quei foglietti in mano di più di dieci anni addietro. “Era – dice – un fidanzato della mamma”. “Prima di papà?” Incalza lei. “Si prima di papà”. Nel silenzio, tende la mano a prendere i fogli, li guarda senza trasporto ma non senza calore. Ora dov’è? Sempre qui. E cosa fa? È un drogato. Davvero? No, alcolizzato. Ma, per te? Forse; no, di base era un vizioso. Guarda ancora sua figlia silenziosa nell’esitazione che introduce una domanda. E perché non ne hai nessuno di papà? Papà non scrive. Non lo fa mai? No, mai. E com’è lui? Dice indicando i fogli, ora, in mano della madre. Un ragazzo magro, occhi chiari, capelli lunghi lunghi. Come le donne? Si – ride – le donne. Ma papà, è più bello? Si, più bello. Più forte? Più forte. Più buono? ……….. Ti scriverà mai una poesia? No; me ne scrive ancora lui. Lui chi? Il ragazzo magro. Ancora? Si, una proprio ieri. E che diceva? Parlava anche di te, quand’eri piccola, piccola. Ma papà? Papà, è papà; versi – lui – non ne scrive. andrea, luglio 2008

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Elegia per N.N. Dimmi se per te...

2008-07-14T08:10:48+02:00

Elegia per N.N. Dimmi se per te è troppo lontano. Saresti potuta correre sopra le corte onde del Baltico, E oltre la pianura di Danimarca, oltre il bosco di faggi, Girare verso l’oceano, e là ecco già Il Labrador, bianco in questa stagione dell’anno. E se a te, che sognavi un’isola solitaria, Fanno paura le città e lo scintillio di luci sulle strade, Avevi un sentiero proprio in mezzo al deserto dei boschi, Sul lividore delle acque sgelate con le impronte dell’alce e del caribù, Fino alle Sierre, alle miniere d’oro abbandonate. Il fiume Sacramento ti avrebbe guidata Fra colline coperte di querce spinose. Ancora un boschetto di eucalipti e saresti giunta da me. È vero, quando la manzanita è in fiore E la baia è azzurra nei mattini di primavera Penso controvoglia alla casa fra i laghi E alle rezzuole trascinate sotto il cielo lituano. La cabina dove riponevi la gonna prima del bagno Si è mutata per sempre in un astratto cristallo. C’è là un’oscurità di miele vicino alla veranda E piccole civette buffe e l’odore delle corregge. Come si potesse vivere allora, neppur io lo so. Stili e abiti vibrano indistinti, Non autonomi, tesi al finale. Che importa il nostro anelare alle cose in se stesse? La consapevolezza del tempo che passa ha bruciacchiato i cavalli davanti alla fucina E le colonnine sulla piazza del mercato della cittadina E le scale e la parrucca di mamma Fliegeltaub. Abbiamo imparato davvero molto, lo sai. Come viene tolto, via via, Ciò che tolto non poteva essere, le persone, le contrade. E il cuore non muore quando sembra che dovrebbe. Sorridiamo, sulla tavola ci sono tè e pane. Solo il rimorso di non aver amato Le poveri ceneri a Sachsenhausen Di un amore assoluto oltre misura d’uomo. Ti sei abituata a nuovi, umidi inverni, Alla casa dove il sangue del proprietario tedesco Fu lavato dai muri ed egli non tornò mai. Anch’io ho preso solo ciò che è possibile, e città e paesi. Non si può entrare due volte nello stesso lago Su un fondo imbottito di foglie di ontano Spezzando una stretta striscia di sole. Le colpe tue e mie? Piccole colpe. I segreti tuoi e miei? Segreti da poco. Quando legano la mascella con un fazzoletto e fra le dita infilano una croce E da qualche parte abbaia un cane e brilla una stella. No, non perché sia lontano Non sei venuta a trovarmi quel giorno o quella notte. Di anno in anno cresce in noi fino a dilagare, Come te l’ho compreso: l’indifferenza. Czesław Miłosz

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Epilogo Che fare di voi miei cari...

2008-07-11T07:51:28+02:00

Epilogo Che fare di voi miei cari versi? Terminate non appena iniziati. Tutti sono felici: innamorate e fidanzati, E chi è morto, è morto senza scampo. Nei romanzi seri le parole sono tutte chiare, C’è un gran bel punto alla fine; Si sa chi è Armand e chi la vedova, E di chi è figlia Elisa. Ma nella lieve corsa del mio raccontare Non c’è chiarezza di allusioni: Vola sul precipizio, più libero Del correre di una gazzella. Le lacrime sul mio viso non vedrà Il lettore più facile al pianto. Ma il destino non mette un punto alla fine: Solo uno scarabocchio. Michail A. Kuzmin

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Verso la fine Verso la fine poco...

2008-07-10T08:30:53+02:00

Verso la fine Verso la fine poco t’importa se sei sempre te stesso tutto quello che ha dimorato in te ha diritto di esistere ti fai sentire con voci altrui sogni i sogni di altra gente ti possono sfamare con farinata o lacrime non ti spetta più nulla e hai meritato di tutto un po’ le tue colpe sono innumerevoli e ti colma l’amore per la vita sei un uomo esperto ma la curiosità non ti ha ancora abbandonato assorbi fino a star male il calare del crepuscolo sul fiume l’incisione grigia della città sotto la pioggia e un cielo svelato all’improvviso adorato da una ghirlanda di nuvole non hai mai sentito una calma così sebbene tu non sia riuscito a dire tutto fino in fondo e quel che hai fatto sia lontano dalla perfezione l’unica arte che tu impari è l’arte dell’addio ma perché dovresti andartene senza rimpianti il rimpianto è l’unico compenso per quello che hai ricevuto Julia Hartwig

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XXV Dalla “Bella...

2008-07-09T08:02:58+02:00

XXV Dalla “Bella addormentata” Sonno tu che sonno anch’io grande sonno sei il mio dio Cent’annì di sonno sono niente ne dormì settecento un pastore dannunziano che stava fermo lì col cazzo in mano impietrito, come gli fosse preso un accidente Frattanto: TUTTA ORO E PIZZI BAROCCHI LA SIGNORA DELL’ALTA MODA Sfilano le sacerdotesse del lusso Con la mantella di visone c’è anche la gonna di volpe. Si emoziona e piange Gianfranco Ferrè quando esce in passerella a raccogliere la grande ovazione. Fa tenerezza anche perché è così grasso, ha la taglia forte dell’orso buono. Lo applaudono dal privilegio della prima fila giovani e ardenti mogli di scrittori famosi, note contesse con lenti a contatto turchese, attrici del nudo in lattei decolleté, grandi dame arroganti dai culi in proporzione, autori di libri gonfiabili, soubrettes passate all’aerobica, ambasciatrici ingioiellate coi gorilla custodi, pallidi principi in baciamano non stop. (a canzone) mi sono innamorato del velluto e dei suoi riflessi, che in natura si trovano nella viola pansé. Coro: plissettato plissettato Abbandonano le gran cappe di zibellino biondo, con strascico di due metri le enormi mantelle di visone intessute di ricami d’oro. Cortissime le gonne da giorno, ma di pelliccia di castoro, breitschwantz, addirittura volpe; un tubino da cocktail d’oro damascato si porta con guanti lunghi pure d’oro, e bordati di volpe. Le top model pagate mille dollari l’ora non versano una stilla di sudore sotto gli zibellini maestosi o nei velluti rinascimentali color rubino. Elio Pagliarani - La ballata di Rudi (1995)

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Di una spedizione sull'Himalaya non...

2008-07-08T08:28:16+02:00

Di una spedizione sull'Himalaya non avvenuta Ah,dunque questa è l'Himalaya. Montagne in corsa verso la luna. Il momento della partenza impresso su un cielo d'un tratto squarciato. Deserto di nuvole trafitto. Colpo nel nulla. Eco- un muto bianco. Silenzio. Yeti, laggiù è mercoledì, abicì, pane e due più due fa quattro, e la neve si scioglie. Il gallo canta e rispunta il dì. Yeti, non solo crimini sono possibili tra noi. Yeti, non tutte le parole condannano a morte. Ereditiamo la speranza- il dono di dimenticare. Vedrai come generiamo bambini tra le rovine. Yeti, Shakespeare abbiamo. Yeti, il violino suoniamo. Yeti, al calar del buio accendiamo la luce. Qui- né terra né luna, e gelano le lacrime. Oh Yeti, mezzo uomo-luna, rifletti, torna! Così gridavo allo Yeti fra quattro pareti di valanghe battendo i piedi per scaldarmi sulla neve. Neve eterna. Wislawa Szymborska - Appello allo Yeti

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