non sequitur

Possa il mio cuore aprirsi sempre ai...

2009-11-27T08:28:03+01:00

Possa il mio cuore aprirsi sempre ai piccoli uccelli che sono i segreti del vivere qualunque cosa cantino è meglio che conoscere e quando gli uomini non li sentissero gli uomini son vecchi Possa l’anima mia sempre vagare affamata e intrepida e assetata e agile e anche se è domenica posso io aver torto perché se gli uomini hanno ragione non son giovani e possa io non fare nulla utilmente e amare te tanto più che veramente non c’è mai stato nessuno così idiota che sbagliasse tirandosi addosso il cielo con un sorriso. E. E. Cummings

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Tutti i giorni La guerra non viene...

2009-11-26T08:22:13+01:00

Tutti i giorni La guerra non viene più dichiarata, ma proseguita. L’inaudito è divenuto quotidiano. L’eroe resta lontano dai combattimenti. Il debole è trasferito nelle zone del fuoco. La divisa di oggi è la pazienza, medaglia la misera stella della speranza, appuntata sul cuore. Viene conferita quando non accade più nulla, quando il fuoco tambureggiante ammutolisce, quando il nemico è divenuto invisibile e l’ombra d’eterno riarmo ricopre il cielo. Viene conferita per la diserzione dalle bandiere, per il valore di fronte all’amico, per il tradimento di segreti obbrobriosi e l’inosservanza di tutti gli ordini. Ingeborg Bachmann

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XVI. Uno, la bottiglia è...

2009-11-25T08:07:33+01:00

XVI. Uno, la bottiglia è vuota; due, il libro è chiuso; tre, gli amanti giacciono separati, finito l’amore e il suo commercio; adesso le lancette luminose segnano le quattro passate, ora notturna in cui venti randagi affliggono il buio. Sto male, non riesco a addormentarmi; così male da credere, a momenti, che il fiume silenzioso che sgorga dalla caverna non è né forte né profondo; solo un’immagine, una presuntuosa fantasia. Mi corico e aspetto il mattino, e gli uccelli, i primi passi che scendano la strada non spazzata, voci di ragazze col capo avvolto nelle sciarpe. Philip Larkin

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Il sospiro Un sospiro, una notte,...

2009-11-24T08:15:46+01:00

Il sospiro Un sospiro, una notte, pattinando sul fossato gelato di città, specchiarvisi vedea, d’amor sognando, nival chiaror di case di città. Il sospiro, pensando alla sua dama ristette a un tratto e tutto s’infiammò: onde, scioltasi sotto lui, la lama di ghiaccio in un crepaccio lo ingoiò. Christian Morgenstern

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LA CRAVATTA Ho una cravatta: la uso da...

2009-11-23T08:02:29+01:00

LA CRAVATTA Ho una cravatta: la uso da una trentina d’anni, blu scuro. Se fossi più audace, la metterei nera. Un triste compromesso. Temo le Gorgoni, le Erinni In vista di drammi futuri e mali disperati. E nel cassetto la spingo ogni volta più lontano, Più in fondo, perché non mi capiti Sott’occhio. C’è, c’è in questo qualcosa di falso E una certa debolezza d’animo: i cieli vedono tutto. Si, un paio di volte all’anno, o anche tre, quattro – Quanto più a lungo vivo, tanto più spesso mi serve Lei, meschina – vivere al mondo è tremendo e rischioso. Non bisogna spiegarlo, no, si capisce Benissimo anche senza parole, che è saldo il vecchio Nodo, che infilando la testa nel cappio, come in un giogo, Vado là, verso la fossa, dove la sorte mi ha sempre incanalato, Là, dove tutti vanno, abbassando gli occhi. Aleksandr Kušner

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DUE OTTAVE DAL DIARIO MILANESE Non ho...

2009-11-20T08:10:47+01:00

DUE OTTAVE DAL DIARIO MILANESE Non ho avuto pietà di questa gente che mi offende negli occhi ogni mattina. Fanciulle senza petto e con la schiena – come farà a godersele l’amante – e madri senza petto e con la schiena che se un goccio ce n’era l’hanno preso uomini con le facce disegnate e la pelle color di vesti usate. Tipi di questa fatta dove ho visto? ho visto dei barattoli di latta (a Porta Ticinese, in baracconi come i casini pieni di soldati) drizzati su una mensola, il pupazzo meccanico invitava: Tira, tira tre palle un soldo e in premio una bottiglia. Ma la mia faccia, mamma, gli assomiglia. Elio Pagliarani

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Storia Storia – tabula rasa nel...

2009-11-19T08:19:14+01:00

Storia Storia – tabula rasa nel sangue: tu, buon tempo andato sempre ritorni con le tue vuote parole – ai nostri tempi non succedeva, si dice, il corpo che invecchia si guarda ancora una volta allo specchio. Come sempre la lama del coltello resterà più importante dell’individuo freddato alla finestra o spirato nel dormiveglia per una disgrazia, mentre l’uranio raggiunge a 3900 gradi centigradi il punto di ebollizione. Karl Krolow

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La Parola mamma Un giorno come un...

2009-11-18T08:03:34+01:00

La Parola mamma Un giorno come un altro una mia amica al tel pronuncia la parola mamma. Una parola semplice, di quelle di atavica memoria; non ricordi quand’hai imparato a dirla. Tuttavia mi trovo a trasalire, non tanto per quel suo suono elastico, saltellante, ma per l’assenza dal mio vocabolario parlato, che più non la conteggia se non – come un verbo – al passato. @ndre@, 16 marzo 2009 (a mia madre, con affetto nella quarta ricorrenza)

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Dati d’identità Ogni...

2009-11-17T08:35:35+01:00

Dati d’identità Ogni volta che calava il sipario ricominciava la commedia quando credevo fosse finito lo spettacolo. Col mio aspetto modesto, i resti del trucco sulla faccia gli stracci colorati sotto il cappotto neppure un buffone da utilizzare come supplemento innocuo, digestivo, con le sue verità caustiche senza conseguenze, con gli strani discorsi e comportamenti e i grappoli di pipistrelli nascosti nella volta deserta del suo cuore. Che ci avrei ricavati opponendomi apertamente urlando fuori da finestre sbarrate? Era difficile barcamenarsi nella tormenta in cui ci trovavamo in una vita che scorreva tra eserciti di morti e riunioni clandestine. Non giudicate e non sarete giudicati non perseguitate e non sarete perseguitati – discorsi ridicoli per i nostri tempi, come se tu mi dicessi che le poesie hanno un ruolo importante nei conflitti di classe. Noi di continuo giudicavamo ed eravamo giudicati perseguitavamo ed eravamo perseguitati, finché la polizia, signori miei, mi iscrisse indelebilmente nei suoi registri, la rivoluzione, compagni, mi iscrisse nei suoi indelebilmente e rimasi per sempre nudo sotto la luce degli altri, le mie azioni assumevano un senso diverso nel rapporto di forze di cui facevo parte, le mie parole erano interpretate secondo finalità che io stesso accettavo. E come posso più parlare, giudicare, essere giudicato, senza fare danno, senza essere onorato da chi odio? E il sonno della pietra non ha fine non si disseta la lingua della luna. Non è che mi sono accecato definitivamente in questa cella dove passo gli anni? Non è che la mia intransigenza è un compromesso? Non è che mi si sono prosciugate le vene nella sicurezza dell’attesa? Non è che si sono pietrificate le mie parole nei preparativi del trentesimo congresso? Non è che si è seccata la mia semina nella lotta per l’aumento della produzione agricola? Non è che mi si sono inaridite le idee nella discussione responsabile sulla costruzione certa del socialismo? Non è che per me l’amore è morto nel suo definitivo compimento, nel rispetto dell’altro, nella paura di me stesso? E che adesso me la rido alle vostre spalle sputando di nascosto nel fazzoletto versi aspri e purulenti? O forse non esiste niente di tutto questo, non ho mai avuto niente di tutto questo o semplicemente me lo invento, lo gonfio, lo drammatizzo come fanno di solito i poeti? Non è che un’onda mi ha semplicemente sollevato facendomi poi precipitare… Non ho mai parlato di quello che ho fatto, muto nel mio orgoglio cospiratorio, non ho parlato dei miei eroismi passati, così passati che non cambiano più la mia tranquilla vita di oggi – acqua cheta, cosa nascondi nella tua melma, carne che mi assedi, morte uccello silenzioso, le tue ali aperte tengono il ritmo della mia notte, e tu, sole, con le tue granate incendiarie che ti avvolgi come un filo spinato sulla mia pelle, che cosa nascondete? E allora, che mi soffochiate o no, io sono qui, con recidive continue, con inattese convalescenze con un posto mediocre nella rivoluzione, nelle lettere, nella società, elemento persistente, discontinuo e irriducibile, e non sono ancora riuscito a distinguere se sia la dedizione al movimento o la paura dell’esclusione, che dà alle mie parole un equilibrio per alcuni encomiabile, per altri ignominioso. Titos Patrikios

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La mia bambina impara a leggere La...

2009-11-16T10:55:39+01:00

La mia bambina impara a leggere La mia bambina, finora infallibile, impara a leggere e a scrivere e solo ora comincia a errare e i miei antichi errori dell’umanità io li rivivo da capo. Ryszard Krynicki

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