non sequitur

Tutti i giorni La guerra non viene...

andrea66 — Thu, 26 Nov 2009 08:22:13 +0100

Tutti i giorni

La guerra non viene più dichiarata,
ma proseguita. L’inaudito
è divenuto quotidiano. L’eroe
resta lontano dai combattimenti. Il debole
è trasferito nelle zone del fuoco.
La divisa di oggi è la pazienza,
medaglia la misera stella
della speranza, appuntata sul cuore.

Viene conferita
quando non accade più nulla,
quando il fuoco tambureggiante ammutolisce,
quando il nemico è divenuto invisibile
e l’ombra d’eterno riarmo
ricopre il cielo.

Viene conferita
per la diserzione dalle bandiere,
per il valore di fronte all’amico,
per il tradimento di segreti obbrobriosi
e l’inosservanza
di tutti gli ordini.

Ingeborg Bachmann

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XVI. Uno, la bottiglia è...

andrea66 — Wed, 25 Nov 2009 08:07:33 +0100

XVI.

Uno, la bottiglia è vuota;
due, il libro è chiuso;
tre, gli amanti giacciono separati,
finito l’amore e il suo commercio;
adesso le lancette luminose
segnano le quattro passate,
ora notturna in cui venti randagi
affliggono il buio.

Sto male, non riesco a addormentarmi;
così male da credere, a momenti,
che il fiume silenzioso che sgorga dalla caverna
non è né forte né profondo;
solo un’immagine, una presuntuosa fantasia.
Mi corico e aspetto il mattino, e gli uccelli,
i primi passi che scendano la strada non spazzata,
voci di ragazze col capo avvolto nelle sciarpe.

Philip Larkin

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Il sospiro Un sospiro, una notte,...

andrea66 — Tue, 24 Nov 2009 08:15:46 +0100

Il sospiro

Un sospiro, una notte, pattinando
sul fossato gelato di città,
specchiarvisi vedea, d’amor sognando,
nival chiaror di case di città.

Il sospiro, pensando alla sua dama
ristette a un tratto e tutto s’infiammò:
onde, scioltasi sotto lui, la lama
di ghiaccio in un crepaccio lo ingoiò.

Christian Morgenstern

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LA CRAVATTA Ho una cravatta: la uso da...

andrea66 — Mon, 23 Nov 2009 08:02:29 +0100

LA CRAVATTA

Ho una cravatta: la uso da una trentina d’anni, blu scuro.
Se fossi più audace, la metterei nera.
Un triste compromesso. Temo le Gorgoni, le Erinni
In vista di drammi futuri e mali disperati.
E nel cassetto la spingo ogni volta più lontano,
Più in fondo, perché non mi capiti
Sott’occhio. C’è, c’è in questo qualcosa di falso
E una certa debolezza d’animo: i cieli vedono tutto.
Si, un paio di volte all’anno, o anche tre, quattro –
Quanto più a lungo vivo, tanto più spesso mi serve
Lei, meschina – vivere al mondo è tremendo e rischioso.
Non bisogna spiegarlo, no, si capisce
Benissimo anche senza parole, che è saldo il vecchio
Nodo, che infilando la testa nel cappio, come in un giogo,
Vado là, verso la fossa, dove la sorte mi ha sempre incanalato,
Là, dove tutti vanno, abbassando gli occhi.

Aleksandr Kušner

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DUE OTTAVE DAL DIARIO MILANESE Non ho...

andrea66 — Fri, 20 Nov 2009 08:10:47 +0100

DUE OTTAVE DAL DIARIO MILANESE

Non ho avuto pietà di questa gente
che mi offende negli occhi ogni mattina.
Fanciulle senza petto e con la schiena
– come farà a godersele l’amante –
e madri senza petto e con la schiena
che se un goccio ce n’era l’hanno preso
uomini con le facce disegnate
e la pelle color di vesti usate.

Tipi di questa fatta dove ho visto?
ho visto dei barattoli di latta
(a Porta Ticinese, in baracconi
come i casini pieni di soldati)
drizzati su una mensola, il pupazzo
meccanico invitava: Tira, tira
tre palle un soldo e in premio una bottiglia.
Ma la mia faccia, mamma, gli assomiglia.

Elio Pagliarani

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Storia Storia – tabula rasa nel...

andrea66 — Thu, 19 Nov 2009 08:19:14 +0100

Storia

Storia – tabula rasa nel sangue:
tu, buon tempo andato
sempre ritorni
con le tue vuote parole –
ai nostri tempi
non succedeva, si dice,
il corpo che invecchia
si guarda ancora una volta allo specchio.
Come sempre
la lama del coltello resterà
più importante dell’individuo
freddato alla finestra
o spirato
nel dormiveglia per una disgrazia,
mentre l’uranio
raggiunge a 3900 gradi centigradi
il punto di ebollizione.

Karl Krolow

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La Parola mamma Un giorno come un...

andrea66 — Wed, 18 Nov 2009 08:03:34 +0100

La Parola mamma

Un giorno come un altro
una mia amica al tel
pronuncia la parola mamma.

Una parola semplice,
di quelle di atavica memoria;
non ricordi quand’hai imparato a dirla.

Tuttavia mi trovo a trasalire,
non tanto per quel suo suono elastico,
saltellante, ma per

l’assenza dal mio vocabolario
parlato, che più non la conteggia
se non – come un verbo – al passato.

@ndre@, 16 marzo 2009

(a mia madre, con affetto
nella quarta ricorrenza)

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Dati d’identità Ogni...

andrea66 — Tue, 17 Nov 2009 08:35:35 +0100

Dati d’identità

Ogni volta che calava il sipario ricominciava la commedia
quando credevo fosse finito lo spettacolo.
Col mio aspetto modesto,
i resti del trucco sulla faccia
gli stracci colorati sotto il cappotto
neppure un buffone da utilizzare
come supplemento innocuo, digestivo,
con le sue verità caustiche senza conseguenze,
con gli strani discorsi e comportamenti
e i grappoli di pipistrelli nascosti
nella volta deserta del suo cuore.
Che ci avrei ricavati opponendomi apertamente
urlando fuori da finestre sbarrate?
Era difficile barcamenarsi
nella tormenta in cui ci trovavamo
in una vita che scorreva tra eserciti di morti
e riunioni clandestine.

Non giudicate e non sarete giudicati
non perseguitate e non sarete perseguitati –
discorsi ridicoli per i nostri tempi,
come se tu mi dicessi che le poesie
hanno un ruolo importante nei conflitti di classe.
Noi di continuo giudicavamo ed eravamo giudicati
perseguitavamo ed eravamo perseguitati,
finché la polizia, signori miei,
mi iscrisse indelebilmente nei suoi registri,
la rivoluzione, compagni,
mi iscrisse nei suoi indelebilmente
e rimasi per sempre nudo sotto la luce degli altri,
le mie azioni assumevano un senso diverso
nel rapporto di forze di cui facevo parte,
le mie parole erano interpretate secondo finalità
che io stesso accettavo. E come posso più parlare,
giudicare, essere giudicato, senza fare danno,
senza essere onorato da chi odio?
E il sonno della pietra non ha fine
non si disseta la lingua della luna.

Non è che mi sono accecato definitivamente
in questa cella dove passo gli anni?
Non è che la mia intransigenza è un compromesso?
Non è che mi si sono prosciugate le vene
nella sicurezza dell’attesa?
Non è che si sono pietrificate le mie parole
nei preparativi del trentesimo congresso?
Non è che si è seccata la mia semina
nella lotta per l’aumento della produzione agricola?
Non è che mi si sono inaridite le idee
nella discussione responsabile
sulla costruzione certa del socialismo?
Non è che per me l’amore è morto
nel suo definitivo compimento,
nel rispetto dell’altro, nella paura di me stesso?
E che adesso me la rido alle vostre spalle
sputando di nascosto nel fazzoletto
versi aspri e purulenti?
O forse non esiste niente di tutto questo,
non ho mai avuto niente di tutto questo
o semplicemente me lo invento, lo gonfio,
lo drammatizzo come fanno di solito i poeti?
Non è che un’onda mi ha semplicemente sollevato
facendomi poi precipitare…

Non ho mai parlato di quello che ho fatto,
muto nel mio orgoglio cospiratorio,
non ho parlato dei miei eroismi passati,
così passati che non cambiano più
la mia tranquilla vita di oggi –
acqua cheta, cosa nascondi nella tua melma,
carne che mi assedi, morte
uccello silenzioso, le tue ali aperte
tengono il ritmo della mia notte,
e tu, sole, con le tue granate incendiarie
che ti avvolgi come un filo spinato sulla mia pelle,
che cosa nascondete?
E allora, che mi soffochiate o no, io sono qui,
con recidive continue, con inattese convalescenze
con un posto mediocre nella rivoluzione,
nelle lettere, nella società,
elemento persistente, discontinuo e irriducibile,
e non sono ancora riuscito a distinguere
se sia la dedizione al movimento o la paura dell’esclusione,
che dà alle mie parole un equilibrio
per alcuni encomiabile, per altri ignominioso.

Titos Patrikios

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La mia bambina impara a leggere La...

andrea66 — Mon, 16 Nov 2009 10:55:39 +0100

La mia bambina impara a leggere

La mia bambina, finora infallibile,
impara a leggere e a scrivere
e solo ora comincia a errare
e i miei antichi errori dell’umanità io
li rivivo da capo.

Ryszard Krynicki

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Smarrimento Malinconia non è...

andrea66 — Fri, 13 Nov 2009 07:56:25 +0100

Smarrimento

Malinconia non è altro che un amore
che non ricorda più come si muore.
Impazzisce, come una mano
che ha dimenticato la carezza.

Così, mi vedo il suo sorriso
spalancarsi per sua figlia
da lontano, fuori da questi luoghi
visto come da un'altra dimensione.

Irreale, estranea, dal di fuori.
Resto a vedere il film perplesso,
perché io faccio il film
e sono anche il film stesso.

La pulsione fisica sarebbe
solo per riparar nella sua carne,
disperdere le tracce.
Realisticamente,
potrebbero bastare le sue braccia
chiuse come le costole sul cuore.

Non so più dove sono;
non l’ho mai saputo.

@ndre@, 16/17/18 gennaio 2009

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