Occhi da Donna ©

la fine di un corso...

2008-06-25T12:31:26+02:00

Grazie...

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pace

2008-06-19T18:29:34+02:00

.ExternalClass .EC_hmmessage P {padding:0px;} .ExternalClass body.EC_hmmessage {font-size:10pt;font-family:Tahoma;}C'erano due pc accesi, quattro occhi che si muovevano in uno spazio che non si sa come ci riuscisse, ma contenteva tanta di quella fantasia, che la realtà se n'era andata nell'altra stanza, inutile, inopportuna. Senza spazio. Ogni tanto alzavo lo sguardo dal video, e lo guardavo: così calmo, così bello con intorno la mia casa. E la mia casa: così bella con intorno la sua fantasia... Ad un certo punto mi è venuto in mente che era questa la felicità. Era quel sottile legame che univa le nostre idee, quel silenzio calmo, quel convivere delle nostre vite senza che una infastidisse l'altra, senza che una sacrificasse la propria individualità o che ne cedesse spazio. Mi ero resa conto che le nostre vite potevano fondersi senza che nessuno facesse sforzi. Era come se la mia vita fosse della forma giusta per fondersi con la sua. Esattamente come il mio corpo, che spesso mi era sembrato davvero un vestito che gli cadeva a pennello. Io mi sentivo un vestito, e cadevo... Era felicità osservare l'ombra che la sua sagoma proiettava sul pavimento, come un tappeto sul quale potevo stendermi e star li sdraiata ad amare perfino quello, il mio pavimento. Per amarlo tutto. Era felicità quella pace. Era pace perfino quel bisogno di spogliarmi e sedermi su di lui, mentre lavorava, per amare la sua vita, tutta la sua vita. Per farglielo sentire che amavo pure quello di lui: vederlo li a lavorare e non credere possibile che mi sembrasse così sexy, anche mentre cercava tra le chiavi di registro del suo computer Hkey_Classes_Root... ti voglio Hkey_Current_User... non te ne andare più Hkey_Local_Machine... ancora Hkey_Users... mi eri mancato Hkey_Current_config... resta... Vaglielo a spiegare a un uomo il motivo per il quale ti sembra sexy una chiave di registro... Me ne sono accorta ieri sera, mentre guardavo il suo posto ed era vuoto. Quella felicità qualcuno l'aveva portata via, magari già in un'altra vita. Di certo non è qui. Forse l'ho solo lasciata andare, tempo fa. E adesso non ho proprio alcun diritto di desiderarla. Posso amarla però. Nessuno me lo può vietare. Posso amare un sogno, perchè è di quelli che la mia vita si è sempre colorata. Solo che adesso amo un sogno possibile. E anche questa consapevolezza è felicità. Paradossalmente, anche la sua assenza, in qualche modo contorto, mi rende felice. E in pace.

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Una lettera d’amore perfetta.

2008-06-19T01:42:42+02:00

Voleva scrivere una lettera d’amore perfetta. Ecco perché faceva quest'esercizio, ogni notte. Si preparava come se l'uomo a cui scriveva dovesse arrivare da un momento all'altro; che ci fosse il rischio che quella preghiera, a forza di rileggerla, potesse materializzarglielo davanti. Si vestiva con cura, si pettinava i capelli e li fermava con una fascia elastica, poi metteva due spruzzi di profumo per ciascun polso. Perché ogni tanto ne avvicinava uno al viso, mentre scriveva, e respirava quel profumo d'uomo dai suoi polsi. Anzi: respirava quel profumo d’uomo, che si era mischiato con la sua pelle e le sembrava un profumo nuovo e perfetto. Con quel profumo perfetto nell’aria, ci sarebbe riuscita per forza a scrivere una lettera d’amore perfetta. Inutile precisare che è il profumo dell’uomo che desidera. E quel gesto le era necessario proprio quando voleva scrivere di un desiderio. Metteva un lucido trasparente sulle labbra e indossava una maglia rossa, sempre la stessa maglia rossa, ogni volta che si avvicinava alla scrivania. Era convinta che le idee l'avrebbero riconosciuta prima, se l'avessero vista circondata dagli stessi colori. Poi si sedeva e cominciava a scrivere. Subito. Non ci pensava su, non rifletteva su cosa scrivere. Adagiava sul foglio frasi e pensieri d’inchiostro, subito dopo essersi seduta: senza pensarci troppo. Come se si fosse portata in giro le parole per tutto il giorno e le avesse conservate chissà dove, in attesa del momento in cui si fosse trovata li, nel luogo del suo appuntamento quotidiano. E se le ripeteva in testa tante volte, finché la memoria le spingeva in quel luogo segreto della sua mente, nel quale non avrebbero rischiato di perdersi. Quindi non era per lei motivo di stupore accorgersi che, appena si sedeva, avvicinava la sedia alla scrivania e prendeva in mano la sua penna rossa: quei pensieri si liberavano da quel posto segreto, dove li aveva conservati per tutto il giorno, per non perderli ma anche per non pensarli troppo, che a pensarle troppo, le parole perfette si consumano. Quelle vanno scritte subito. Prendeva la penna in mano e quei pensieri scivolavano nelle frasi. Si buttavano sul foglio, quasi. Come se non ne potessero più di star zitti. In effetti, perché aspettare, quando bisognava scrivere una lettera d'amore perfetta? Una sola lettera, di un paio di pagine almeno, ma che fosse capace di fargli sentire la bellezza della sua anima timida, che sa parlare solo nella carezza di una punta che sfiora un foglio di carta. Frasi sensuali, periodi seducenti, capoversi languidi, che perderebbero tutto il loro calore, se ci si affidasse solo agli sguardi e all’emozione, e tremerebbero insieme alla voce. Di quelle parole che spesso si nascondono tra i silenzi della paura, nelle pause tra un dubbio e quello dopo, incastrate tra voglia e insicurezza. Ma quelle pagine potevano contenerle tutte e potevano mostrargli un sogno che non voleva saperne di abbandonarla e non la lasciava più dormire. Lei voleva che la sua anima arrivasse a lui, con la stessa cura che si dedicherebbe ai vestiti da indossare, per un appuntamento importante. Doveva essere in bella copia, la sua anima, colorata del rosso della sua penna; e doveva odorare del suo profumo mischiato alla pelle dei suoi polsi. La sua anima doveva già profumare d’unione, quando lui gliel’avrebbe letta. Ogni notte la potevi vedere, dalla finestra della sua camera, seduta alla scrivania, concentrata, a studiare, a plasmare le parole, a sperimentarne accostamenti che fossero nuovi, morbidi, che lo affascinassero. Sul viso aveva sempre l'espressione di chi sta aspettando un'idea e guarda l'orologio in ansia, perché teme che quell'idea non arrivi neanche oggi. O che faccia tardi all’appuntamento e non la trovi seduta al suo posto consueto, ad aspettarla, con la fascia tra i capelli. Sulle mani le potevi leggere il bisogno di provarci ancora. Picchiettava le punte delle dita sul foglio e senza volerlo stava dando un suono a quelle parole. Un ritmo di smania, di emozione, di palpiti. In pratica un ritmo d’amore. Anche oggi, devo provare, sì. Magari è la volta buona e riesco a scriverne una perfetta. E non dovrò più aspettare. Voleva scrivere una lettera d’amore perfetta. Non ci riusciva mai, eppure la notte dopo era ancora li: seduta alla scrivania, intenta a cercare dentro alla sua memoria ogni verbo, tutti gli aggettivi e li mischiava, li faceva danzare insieme alla musica che stava ascoltando, musica morbida, soffice, mescolata a quel picchiettare delle punte delle sue dita smaniose. A volte, se stavi un po' di tempo ad osservarla, da quella finestra che era sempre aperta, anche d'inverno, potevi vederla sorridere. Perché lei ci si divertiva con le parole. Erano le sue soldatesse, le sue compagne. Loro l'avrebbero fatto innamorare. Si sarebbero messe in fila, un giorno, dopo tutte quelle prove, quelle esercitazioni e avrebbero formato una fila perfetta. Lui le avrebbe viste così belle, in quella fila perfetta, così sicure e sarebbe rimasto Questa volta sarebbe rimasto. Continuava a provare e a sperimentare, a studiare il modo di stendere sul foglio più anima possibile, tutti i sogni che riuscivano a contenere i bordi di quelle pagine e l'inchiostro. E sorrideva, perché sapeva che stava aspettando quel giorno: il momento in cui avrebbe riletto le sue amiche parole e avrebbe ammesso di esserci riuscita. Avrebbe appoggiato la penna rossa sul tavolo e le avrebbe accarezzate, quelle parole, amandole e ringraziandole, per averle permesso alla fine di scriverla davvero, una lettera d’amore perfetta. Con quella sarebbe andata da lui, in punta di piedi, gliel'avrebbe consegnata e sarebbe scappata via. Gli avrebbe solo dato il tempo necessario per scorgere nei suoi occhi una domanda. Perché lui doveva leggerla da solo. Da solo si sarebbe dovuto innamorare di lei. Non erano i suoi capelli neri e quel profumo che lasciano dietro, che avrebbero dovuto innamorarlo. Non avrebbe dovuto innamorarsi di quei grandi occhi neri, pieni d'immagini e di voglia. Non del corpo che sa accogliere o delle sue mani che sanno trovare. Di certo non della bocca che sa amare. Lui doveva innamorarsi della sua anima, che odorava dell'inchiostro semplice di una bic rossa, tutta mordicchiata dal desiderio. Doveva essere solo, quando si sarebbe innamorato di lei, di quelle parole che gli aveva scritto, perché lei era sempre stata da sola mentre l’amava. Era da sola quando gli descriveva quell'amore perfetto. Da sola fantasticava su di lui e immaginava il giorno in cui, dopo aver letto e aver sentito l'inchiostro penetrargli dalle mani e distribuire quel fuoco caldo che ti entra nel petto e non ti lascia più, quel calore insopportabile e meraviglioso che è l'amore, si sarebbe innamorato di lei... e si sarebbe ritrovato solo. Avrebbe sentito due solitudini in quel momento: la solitudine di lei tra decine di apostrofi che conservavano tutte quelle notti, trascorse a tentare di dare all’anima la forma di una metafora, ad arginare la passione nella carta; e la solitudine negli occhi di un uomo. Tutta in quegli occhi che avevano letto, mentre scopriva d’amare e tra le mani aveva solo due fogli e dentro a quei fogli tutto il peso lieve ma immenso di un’anima d’inchiostro semplice, inchiostro rosso semplice, raccontata con la cura che si meriterebbe ogni anima. Un’anima che parlava addirittura, mentre si lasciava leggere e odorava del suo profumo, misto all’odore dei polsi di quella donna, che ora lui amava. Quelle due solitudini si sarebbero fuse in un'unica solitudine, come quei due profumi. E da solo avrebbe creduto d'impazzire, quella solitudine sarebbe stata troppo grande da sopportare. La solitudine di due amanti che si cercano, sopportata da un solo uomo, che si è appena innamorato e in mano ha solo due fogli perfetti. Allora l'avrebbe cercata, per dividerla con lei tutta quella solitudine, perché era una solitudine perfetta e solo lei avrebbe potuto dividerla con lui. Quando sarebbe arrivato da lei, con i fogli tra le mani, lo sguardo curioso e l’espressione di chi aspetta una risposta: lei non avrebbe detto niente. Consapevole di aver scritto l'ultima parola su quei fogli, che lui teneva in mano con una tale forza da stropicciarli tutti, l'avrebbe soltanto guardato e anche lui l’avrebbe soltanto guardata, perché in testa avrebbe avuto troppe parole, quelle che aveva letto, quelle parole in una fila perfetta e quelle che erano nate leggendola. Amarti è perfetto, gli sarebbe venuto da dirle. Ma non l'avrebbe detto. Non avrebbero fatto altro che guardarsi, perché si conoscevano già. Si sapevano. Era per questo che lei aveva scelto le parole, per farsi amare. Era per questo miracolo costante che solo le parole le avevano mostrato di riuscire a compiere. Perché ti spiegano, ti conoscono e ti riconoscono. Ti fermano e ti lasciano scoprire. Ti nascondono e poi ti liberano. Ti usano per descrivere la perfezione di un sogno e poi ti lasciano con due fogli in mano, due fogli perfetti, e solo un abbraccio per saper sopportare tutta quella grandezza. Chi sa leggerle non fa fatica a trovarti, seguendo la strada perfetta di quelle parole perfette. Lui le avrebbe chiesto di leggergliela con la sua voce. E lei, ancora in silenzio, non avrebbe detto neanche Sì. Avrebbe solo ripreso in mano quei fogli stropicciati, si sarebbe seduta accanto a lui e gliele avrebbe lette, quelle parole soffici, una ad una, riga dopo riga e nella sua voce si sarebbero potute toccare tutte le virgole della sua voglia, tutti i punti del suo amore, il suono di tutte quelle notti di solitudine, il profumo di ogni desiderio. Gliel'avrebbe letta ogni giorno, da quel momento in poi. Dopo, se lui avesse voluto, avrebbero scritto insieme la loro storia. E di nuovo l'avresti vista seduta alla scrivania, con il volto concentrato, a cercare dentro alla sua memoria, le parole migliori che riuscissero a raccontare una felicità perfetta. E ogni notte ci avrebbe provato, ogni volta non sarebbe stata soddisfatta ma la notte dopo avrebbe continuato. Poi sarebbe andata da lui, per annusare il profumo di quell’unione perfetta da un bacio, e lui le avrebbe chiesto di leggergli ancora quella lettera. Lei si sarebbe seduta accanto a lui e gliel’avrebbe riletta ancora, e ancora lui si sarebbe innamorato della sua anima d'inchiostro semplice. Si sarebbe sentito prima disperatamente solo e poi quella voce e quegli occhi lo avrebbero consolato. Ogni sera si sarebbe innamorato di un'anima d’inchiostro rosso semplice. E poi avrebbe lasciato che quella voce lo consolasse, che quegli occhi lo rassicurassero, seguendo il filo perfetto di quelle parole semplici e rosse. Voleva scrivere una lettera d’amore perfetta. Ecco perché faceva quest’esercizio, ogni notte. Non stanotte, però. A guardarla dalla finestra della sua camera, sempre aperta anche d’inverno, non si vedono sorrisi. Le parole le ha tutte in un mucchio accatastato sulla scrivania. Vorrebbero gettarsi sui fogli, loro, perché ancora non ce l’hanno fatta a mettersi insieme in una fila perfetta. Stasera però lei, per la prima volta, ha deciso di riempire il foglio di punti. Di sospensione, di molteplici finali, come conclusioni di tante frasi che non verranno mai scritte. Due punti: infiniti punti. Si è domandata: E se le parole non bastassero? Se quella lettera avesse una perfezione che può essere colta solo da chi la vuole, quella perfezione? Una perfezione nascosta tra le righe, forse è troppo nascosta. Se non gli battesse il cuore come un tuffo nel mare di questa fantasia che gli regalo? Se non lo volesse, questo paradiso che ho creato per lui, mentre lo aspettavo? Se ciò che vedo è un posto che vedono solo i miei occhi dentro a un sogno? Che me ne farei di queste parole perfette? Mi taglierebbero in due il cuore in una retta perfetta. Così perfetta da mirare dritto al centro. Punto interrogativo. ? Voleva scrivere una lettera d’amore perfetta Ha capito stanotte che l’avrebbero letto occhi imperfetti, d’un imperfetto cuore, d’imperfetti intenti, il suo imperfetto amore per un sogno perfetto. ............................................................................................................................. ............................................................................................................................. ............................................................................................................................. ............................................................................................................................. ............................................................................................................................. ............................................................................................................................. ............................................................................................................................. ............................................................................................................................. ............................................................................................................................. ............................................................................................................................. ............................................................................................................................. .............................................................................................................................

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Esiste

2008-05-29T14:12:36+02:00

Quando mi parla, ha la voce leggera e una luce negli occhi che non so spiegare. E' come se avesse una verità ad illuminargli i pensieri. Per questo, ogni volta che lo rivedo, mi domando come io abbia potuto fare a meno di quella voce di quella luce. Quando mi accarezza, ha le mani leggere e un calore nella bocca che non so spiegare. E' come se avesse una parola nuova a scaldare i suoi baci. Per questo ogni volta che lo rivedo, mi domando come io abbia potuto fare a meno di quelle mani di quella parola nuova. Ci sono storie che ti restano appoggiate sulle labbra e c'è un legame invisibile che non puoi spiegare a nessuno, non puoi spiegartelo. Riesci solo a sentirlo, non puoi fare a meno di sentirlo, nell'intimità di quegli sguardi, nella complicità di quei pensieri speciali. Ogni volta che mi sveglio, dopo una notte con lui, dopo aver trascorso ore ad aprirmi a lui come una scatola preziosa, seduta sul divano a parlare di me e del mondo, sfogliandomi l'anima con le dita palpitanti d'emozione, riassaporo tutto il senso di me nelle parole che gli ho affidato, facendogli assaggiare la mia anima, pretendendo anche la sua. Con quel sapore di saggezza e di condivisione, le sue labbra hanno un gusto che non posso paragonare a nessun altro gusto, perchè è un sapore nuovo ogni volta nuovo. E' il sapore di quelle parole che le hanno sfiorate, nei racconti di noi. Dopo una notte con lui, il giorno dopo è pieno di promesse e il conforto di una conferma. Esiste. E poi le solite domande.

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Resti?

2008-05-24T17:14:21+02:00

Quello che lei desidera, più di ogni altra cosa al mondo, è che qualcuno le chieda di restare. Poco importa se nello stesso momento in cui glielo chiederà, lei starà per andare da qualsiasi altra parte; oppure sarà ferma li, in quei centimetri quadrati di mondo e di vita. Immobile. Lei aspetta qualcuno che le chieda: resti? Un amore ma non necessariamente un amore la guarderà e le chiederà: resti? O forse no. Forse non glielo chiederà neanche ma farà qualcosa, uno sguardo ma non necessariamente uno sguardo e lei resterà. Per non avere mai più nessun motivo per andar via. Per raccontargli di ogni posto in cui l’ha aspettato. E’ per questo che continua a partire: perché prima o poi sentirà qualcuno che le chiederà di restare. E va e viene. Scappa, torna, per poi ripartire. Tu la vedi li: calma, sembra quasi che stia mettendo finalmente radici in una casa, e sistema mobili, appende quadri, invita gente e poi, senza un motivo chiaro, la vedi preparare le valige. Ancora. Come se fosse inseguita da qualcuno. Perché a vederla preparare i bagagli in quel modo e mettere dentro alle valige tutta quella vita tutta quella vita riposta in ordine d’importanza, dentro a due grandi trolley blu mare, sembra che stia scappando e non vuole lasciar tracce, oppure che abbia un appuntamento importante e avrà bisogno di tutte le sue cose, per non farsi trovare impreparata. A saperla leggere dentro, potresti sentire quel bisogno, l’attesa che le allarga il desiderio, mentre la inganna preparando le valige piano piano, in modo ordinato, -si vede che è una abituata a preparare bagagli- mentre le sue orecchie pregano: tra poco arriverà qualcuno, e mi chiederà di restare, un amore ma non necessariamente un amore mi guarderà e mi chiederà: resti? O forse no. Forse non me lo chiederà neanche, ma farà qualcosa, uno sguardo ma non necessariamente uno sguardo e io resterò. E potrò raccontargli di ogni posto in cui l’ho aspettato. E prepara le valige con calma, senza guardare dietro, perché se arrivasse qualcuno, lei non vorrebbe vederlo arrivare, vorrebbe solo sentire una voce che le chieda: resti? Senza vederlo arrivare, perché a vederlo da lontano magari s’immaginerebbe qualcosa, si aspetterebbe poi che glielo chieda davvero, di restare, e poi ci rimarrebbe male se quella domanda resti? non arrivasse. Invece, sentirla arrivare quasi dal nulla, o dal cielo o da un paradiso nascosto: questo sì che sarebbe bellissimo. Allora non si volta mai, quando prepara le valige e aspetta e prega e nell’attesa si concentra sull’ordine preciso in cui le sue valige vanno preparate. Nessuno è mai arrivato fino ad ora però, nessuno che le abbia chiesto di restare, e allora quel desiderio inespresso si trasforma nel consueto gesto di lei che si guarda intorno, tutta quella vita ormai conservata in ordine nei due grandi trolley blu mare, si piega in avanti, con la mano destra impugna il manico dello zaino, quello dove ha messo dentro le cose più utili: i libri che leggerà durante il viaggio, qualche quaderno, vari oggetti per l’igiene personale ed una fotografia, sempre la stessa in tutti i suoi viaggi, in tutti i suoi zaini. Era poco più che una bambina in quella foto e c’erano fratelli, cugini, qualche animale e sullo sfondo, l’unica casa alla quale sente di appartenere ancora. Neanche loro le avevano chiesto di restare. Era stata la prima volta in cui era andata via, dall’unica casa dove però le radici le aveva. Si porta in giro la foto del primo posto da dov’è partita. Perchè se l'è chiesto una volta cosa farebbe se non lo trovasse quel posto dove restare. Ed è li che tornerebbe: nella casa da dov'è partita la prima volta che ha cominciato a cercare. Si porta in giro la foto del posto dove smettere di cercare, se proprio dovesse arrivare quel giorno in cui smetterà di cercare. Prende lo zaino e poi ritorna dritta e con la mano sinistra si sistema i capelli. Parto E dove vai? Ancora non lo so Ma come non lo sai? Tutti sanno dove stanno andando Non tutti. Io per esempio non lo so E allora perché parti? Qui non c’era quello che speravo E cosa speravi? Speravo di sentire una domanda Che domanda? Non queste. Addio. E la vedi allontanarsi, quella donna lungo la strada di una vita strana, allontanarsi e diventare sempre più piccola. Piccola come un segreto taciuto, che più si allontana più è difficile scoprirlo. Piccola come un silenzio, che più lo ascolti più ti sembra difficile sentire che parole nasconde. Piccola come una lacrima che più fa strada lungo una guancia, più lascia dietro un po’ di tristezza lungo la pelle, sempre di più fino a scomparire. Ma più allegra, più luminosa bisogna immaginarla. Perché Elena è una di quelle donne che non aspettano che sia la vita a pioverle addosso, lei ci va incontro all’acquazzone dei giorni che ti cambiano la vita, senza ombrello. Si fa piovere la vita addosso Elena. Senza preoccuparsi dell’acconciatura. La nostalgia che ti viene, vedendola allontanarsi e diventare sempre più piccola, come un segreto o un silenzio o come una lacrima, è una nostalgia allegra, luminosa, perché Elena non se ne va in realtà, Elena torna. Lei il destino lo vuole incontrare a metà strada. Per lei andare via non è scappare ma tornare. No, non è proprio scappare. Per gli altri sembra che scappi, per chi non sa in quale altro modo definire la sua vita, sembra che se la squagli. Lei è convinta che da qualche parte ci sia la sua vita che l’aspetta e che sta facendo una strada un po’ contorta per arrivare alla fine di questo viaggio e tornare. Che la sua vita l’aspetta, che in qualche modo un giorno l’ha persa, oppure chissà per quale motivo, mentre lei viveva in un posto, la sua vita ha deciso di crescere da un'altra parte, perché era un posto migliore, o perché c’era una temperatura di adatta, un panorama più bello o il posto giusto dove un sogno, il sogno di Elena, sarebbe riuscito a farsi coraggio e venire alla luce. Un posto per Elena. Un posto dove quindi Elena deve tornare. E spera che ci sia una magia è convinta che ci sia una magia ad indicarle la strada. E’ convinta che quando arriverà all’ultima tappa, lei lo capirà. Lo riconoscerà il suo destino. E in qualche modo, dopo solo pochi attimi, qualcuno un amore ma non necessariamente un amore la guarderà e le chiederà: resti? O forse no. Forse non glielo chiederà neanche ma farà qualcosa, uno sguardo ma non necessariamente uno sguardo e lei resterà. Perché se provassi a chiederglielo, Elena ti direbbe che è stanca di aspettare e andare via. E’ che non trova alcun motivo mai per non farlo. Lei il destino lo vuole incontrare a metà strada. Che a stare li ad aspettarlo le sembra d’impazzire di noia e poi: chi l’ha detto che è il destino che si deve sopportare il peso di tutto il viaggio? Chi l’ha deciso che è il destino a dover fare tutto il lavoro? Elena parte e gli va incontro al destino. Lei il destino lo incontrerà a metà strada. Magari avrà ancora la valigia in mano, o starà mangiando da sola in una trattoria di passaggio, incontrata per caso, ma niente succede per caso e il destino arriverà. Sarò meno stanco il destino di Elena, quando la troverà, perché la incontrerà a metà strada e lei sarà felice, quando vedrà cosa aveva riservato il destino per lei ed è certa che sul volto di questo destino atteso, ma ugualmente inaspettato, lei riconoscerà, in una smorfia o in un sorriso, due labbra che si preparano a farle una domanda: resti? E lei resterà. E potrà raccontargli di tutti i posti in cui l’ha aspettato. Resti? Certo: sono appena tornata Eri già stata qui? Ti racconto una storia. Ti va? E poi resterà.

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sulla strada

2008-05-20T00:32:55+02:00

Eterno splendore ...How happy is the blameless Vestal's lot! The world forgetting, by the world forgot Eternal sunshine of the spotless mind! Each pray'r accepted, and each wish resign'd; ELoisa to Abelard (Alexander Pope) Com'è felice il destino dell'incolpevole vestale Dimentica del mondo, dal mondo dimenticata. L'infinita letizia della mente candida Accettata ogni preghiera e rinunciato a ogni desiderio Ho trovato alcune parole su un'autostrada che sembrava infinita. Mi sfioravano le caviglie, mi afferravano l'orlo dei pantaloni. Ho tentato di mandarle giù, insieme al quarto caffè di troppo e a quel sapore familiare di proibito con retrogusto d'impossibile: sono tornate indietro, senza neanche darmi il tempo di raggiungere l'autogrill successivo. Le ho lasciate scivolare dalla testa, gocciolando via dalle dita. Ho aperto il finestrino e le ho buttate dietro sotto ruote da interminabili giri, illuminate dagli abbaglianti di un camion che trasportava quattro prefabbricati vuoti. A vederle dallo specchietto retrovisore, mi sembrava di dar loro un addio sprecato, perchè conoscono la strada di casa mia e mi avevano già dato appuntamento, prima che le perdessi di vista, alla curva successiva. Mi sono goduta il viaggio, parlando sottovoce, con l'ansia di chi avrà un incontro sconveniente, ascoltando canzoni da una radio che non conoscevo, sapendo che al ritorno mi avrebbero accolta, e avrebbero ricominciato da li il loro racconto: dall'istante in cui avevo deciso di smettere di pensarle. Sono tornata a casa, ho girato la chiave, ho appoggiato la valigia accanto alla porta e infatti le ho trovate appese ad ogni parete di casa, ad aspettarmi o a deridermi. Non ho ancora capito. Le ho prese tra le dita e senza obbiettare le ho sentite brillarmi di nuovo nella testa, ad accarezzarmi con pensieri che non volevo. A rovinarmi un ricordo che non era uguale a come l'avevo immaginato, quando ancora era un'attesa e percorrevo quella stessa strada nell'altro senso. La delusione si era coagulata negli occhi ed è bastata la vibrazione della porta che sbatteva, per farla precipitare giù, attraverso la via di una lacrima che non ha mai segreti. Una porta che ha chiuso dietro di me una possibilità e mi ha aperto davanti un giorno vuoto, che ha perso quel desiderio che mi aveva tenuto compagnia per un po' di tempo. Ho perso un desiderio sulla strada verso casa. Non tornerò indietro a cercarlo. Ho visto un Sorriso perfetto, ho sentito il tocco imperfetto di mani leggere in un saluto necessario, ho ricordato come può essere irregolare il battito del mio cuore, quando sono sopraffatta da emozioni pure. Ho assaggiato un sogno, un desiderio e una speranza. Non erano mature e mi sono accorta che il sapore di meraviglioso si rovina, se tenti di assaggiarlo e non ne sei all’altezza. E' salato. Ho riaperto la valigia, poco fa. Mi sono accorta di non aver portato souvenir. Chiederò ad Hélène di mostrarmi le foto che ha scattato o forse non glielo chiederò, chè ho un'immaginazione da record e se chiudo gli occhi, sento ancora quella voce calma, a tratti sensuale e vedo occhi che mi spaventano, talmente mi sarebbe facile perdermici dentro, nuotando in mezzo a quella fantasia, a forti bracciate in mezzo a quelle sue idee inarrestabili e al fascino che portano in giro, con la stessa disinvoltura con la quale sfoglia la gazzetta dello sport. C'erano desideri che correvano su un'autostrada che sembrava infinita. I fari delle automobili di notte li scoprivano dai loro nascondigli inutili e per fortuna i guard rail hanno impedito gli slanci eccessivi di una fantasia incurabile. Scendo a pagare il pedaggio.

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Ho visto il Sorriso

2008-04-11T22:18:26+02:00

Ho visto un sorriso, una di queste notti, un sorriso che... Ho visto un sorriso che mi guardava dritto nei desideri. Lui no, lui non so dove guardasse, guardava in basso credo, in un punto che io non riuscivo a vedere. Magari avessi potuto vedere quel punto, e mettermici di fronte, a quel sorriso. Guardava dentro, molto più probabilmente, guardava in un dentro che sembrava sconfinato, da quel sorriso che... quel suo sorriso che mi fissava largo deliziosamente ricurvo, in quella curva sincera e perfetta, una perfezione che curvava verso l'alto. Mi guardava fisso e quasi come se parlasse, quel sorriso immobile, mi chiedeva: "ricordi? Ero così, quando mi desideravi?" Io non volevo rispondergli, non volevo assecondarlo, perchè sapevo cosa voleva che rispondessi, cosa sapeva che volevo rispondere, e allora me ne stavo zitta, immobile, come quel sorriso fissato nell'immagine e mi voltavo ogni tanto, facendomi distrarre da altre cose, ma lui era li, era fisso, immobile, e allora tornavo a guardarlo quel sorriso che... Mi faceva delle domande, quel sorriso e io non sapevo come non rispondergli ma tentavo, di non rispondermi, di non desiderare fino a battere i pugni in mezzo all'aria immobile, che sorridesse una sola volta, per me che quel sorriso che... quel sorriso immobile, che mi guardava da quell'immagine fissa, e mi guardava dal ricordo che già aveva lasciato, e mi guardava dai pensieri che aveva già incastrato, e mi guardava da tutte le parti, con la sincerità di quella curva verso l'alto, potesse per una volta, anche solo una, formarsi in mezzo al suo viso, per causa mia, per me. Era un sorriso che tagliava in due la bocca, la cancellava quasi, perchè non c'era bocca in quel sorriso, non c'era niente oltre che quello in quel sorriso che... C'era solo luce bianca, un'idea convessa. C'era finzione allegra, c'era fresco e poi, poi c'era un pensiero caldo, ma durava proprio un secondo, perchè veniva tagliato in due anche quello. Perchè quel sorriso, quel sorriso che... tagliava in due ogni cosa, l'altra notte, anche le mie sicurezze. Tutto ha tagliato in due, quel sorriso. E adesso ci sono due me stessa, due me stessa che mi fissano. Anche loro adesso mi fissano immobili, mi fissano, e mi chiedono, mi fanno domande, mi prendono in giro, perchè non ho più quell'età in cui un sorriso, solo un sorriso un sorriso che... ti si può attaccare addosso. Alla mia età, non ci sono alibi, nessuna giustificazione per spiegare com'è successo che mi si sia attaccato addosso un sorriso che... era immobile e adesso, non è più solo in quell'immagine quel sorriso che... adesso è dappertutto e mi fissa. C'era desiderio in quel sorriso il mio perchè voglio vederlo ancora, per me. C'era nostalgia in quel sorriso la mia perchè non ci sarà quel sorriso, per me. C'era gioia in quel sorriso la mia perchè l'ho visto, l'ho visto ed esiste quel sorriso che... Un sorriso che non so spiegare, perchè mi ha tagliato in due anche le frasi, mi ha tagliato in due le parole e quel sorriso che.... quel sorriso era il Sorriso. E mi viene voglia di scappare, di nascondermi da questo desiderio troppo... e mi viene voglia di correre, di avvicinarmi a questo desiderio troppo... Perchè quel sorriso ha tagliato in due anche la mia volontà. Quel sorriso che...

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Non farle domande

2008-04-06T23:48:04+02:00

Non chiederle di confessarti se conosce l'amore. Lei se lo inventa ogni notte, per poter sorridere ad un uomo, davanti ad un portone e poi corre a casa a desiderare d'incontrarlo ancora, ricordando che ritmo accompagnava i brividi, mentre le sue mani la cercavano; a ricordare come la baciava, davanti a quel portone, come se fosse un addio, oppure come se fosse un tentativo di prolungare quel bacio, che avevano desiderato tutta la sera, mascherandolo con una cena tra amici e due bicchieri di vino bianco; come se volessero promettersi un altro po' di quell'amore inventato, che era stato preso in fretta, sul tavolo di una cucina dove non avevano mangiato, senza parole ad adornare quei sospiri, di promesse di circostanza o di complimenti di dovere. Ma non chiederle di raccontarti com'è, quando l'amore s'inventa, per ingannare l'attesa. Non chiederle di spiegarti come conquistarla, o d'insegnarti ad innamorarla. Lei sa che non è una strada che si può indicare, quella del cuore, perchè conosce che vie percorre: strade fatte di sguardi che ti tolgono fiato e certezze; fatte di curve di mani che sanno accarezzare, e svolte di scelte coraggiose. Perchè l'amore, dentro ad occhi che ti vogliono, quando lo vedi una volta, poi lo vuoi per sempre così e il modo per prendertelo te lo può indicare solo il desiderio senza pace e il bisogno di prenderti quei due minuti di felicità senza confronti. E ti aspettano, tu sai che ti aspettano. Magari non sai dove, ma dopo averne visti un paio, di quegli occhi, dopo sei condannato a cercarne un altro paio come quelli o qualcosa di simile Meno di quello, te lo puoi solo inventare, per sopportare l'attesa. Non chiederle di accettare compromessi, non puoi chiederlo a persone come lei, chè hanno superato il limite di quel dolore sordo, che non ascolta le preghiere che gli si rivolgono, di abbandonare quel petto che desidera pace; quel tipo di dolore che ti mette le radici dentro, dopo aver assistito a mille vite sprecate e passione dimenticata in angoli inutili e il pensiero di commettere ancora un simile affronto alla vita, le fa desiderare la solitudine eterna, che almeno protegge, preserva e non fa quel male che scava voragini infinite e labirinti tali da non riuscire mai più a trovarne una fine, per farlo smettere. Se le si spezzasse il cuore qualche altra volta, sarà finalmente libera, perchè si trasformerebbe in un palpitante cumulo di sabbia, quel cuore coraggioso, dove il dolore non potrà più tagliare ma passerà attraverso, senza far rumore; rovinando inutile, dietro alle spalle, finalmente dietro e non farà più male, mentre il mare della sua anima cancellerà da quel cuore di sabbia, le impronte di quel dolore sordo. Libera da quel dolore sordo, comunque, continuerà a cercare quegli occhi e nell'attesa, s'inventerà l'amore, dentro ad occhi scoloriti, in stanze vuote, tra due braccia che non avvolgono. Per amare l'attesa.

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Mani

2008-03-23T22:57:22+01:00

Solo due mani che si uniscono. Sembrerebbero la cosa più normale del mondo, due mani che si stringono ma quei due lo sanno che è raro quello che sta accadendo. Lo percepiscono con i sensi, con la pelle che riceve in cambio calore, tenerezza, euforia, tranquillità. Non è solo tatto: è molto di più. Il palmo della mano di lei e la punta delle dita di lui, in quest'unione, sono consolazione, pace, complicità e brividi. Sono famiglia, mondo, sensi. Solo due mani che si uniscono lo diresti di una stretta di mano, oppure di un applauso, non certo per queste due bellissime mani che si accarezzano, si esplorano, continuano a stringersi e lasciarsi e poi ancora stringersi e di nuovo lasciarsi, come se volessero imprimersi nella memoria ogni singola curva, ogni millimetro di pelle, nel caso in cui se ne andasse la luce per sempre e ci fosse bisogno di ricordarsi com'era, quando quella luce non ci sarebbe più stata. No, non sono solo due mani che si stringono. Quest'unione di caso, fortuna e attese che concede a queste due precise mani di dimostrare che a volte un unione, non è una semplice accoppiata. Il cinismo, la superficialità, il disincanto potrebbero voler nascondere agli occhi la bellezza inconsueta di quest'incontro che sa di perfezione. Che importa? Queste due mani, in questa stanza, in questa città, in questo mondo, quando il palmo della mano di lei e la punta delle dita di lui si uniscono sono Uno. Sono consolazione, pace, complicità e brividi. Sono famiglia, mondo, sensi. E' l'inspiegabile perfezione che non sai raccontare. Forse è per questo che piuttosto che cercarla, abbiamo finito per non crederci. Non ci sono testimoni attendibili. Abbiamo dimenticato le cose semplici, il potere che hanno le carezze; e vergogna spesso nasce se per un attimo ci si abbandona alla tenerezza, che rende meno adulto il tono della voce e meno serio lo sguardo più dolce c'è bisogno di calore invece. C'è bisogno di credere che c'è di più. C'è una magia che crea l'Irripetibile. L'Indimenticabile. C'è il cuore che batte più forte, il bisogno di affondare il naso in quella pelle. C'è bisogno d'incrociare due precise mani e sentire consolazione, pace, complicità e brividi sentirsi famiglia, mondo, sensi. Ci sono mani, che non sono semplici mani che si uniscono.

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farcela

2008-03-22T02:48:04+01:00

La vita che popola i locali notturni, al venerdì sera, posso sentirla anche da qui, da questa finestra sul retro di un palazzo milanese, tante sono quelle che ho vissuto. Rendevano la vita meno silenziosa. E' riparata dai rumori questa casa, per fortuna, eppure guardo l'ora e me li sento tutti intorno, quei suoni. Ragazzi che s'inseguono per scherzo, telefonini che squillano per appuntamenti che ritardano o per gioco; bicchieri che arrivano a destinazione, in tavolini apparecchiati d'allegria. Una coppia appoggiata alla porta d'entrata del locale si scambia desiderio, come se non riuscissero ad aspettare di trovarsi in un posto più discreto e ti ricordano che hai avuto anche tu un'età in cui non sapevi esistessero posti più discreti. E di la, più isolato, un gruppo di ragazzi discute su quale deve essere la prossima tappa, mentre fischiano al passare di un trio di belle amiche profumate di recente. Scene consuete. Vita intorno a un buio che promette un'alba di ricordi da conservare, oppure solo un risveglio da una sbornia come altre. Scene di vita. Scene di fuga dalla noia. E' un venerdì sera solitario questo, per me. Come altri da un po' di tempo a questa parte. Solitario in apparenza. Accompagnata dai miei amici fantastici che stanno diventando qualcosa di più. Anni e anni trascorsi su questa tastiera a scrivere di tutto. D'amore e d'amicizia, di passione e di disperazione, della mia vita e di quelle di altri, di vite inventate o di vite che ho inventato d'inventare. Ore trascorse a parlare di me, di queste idee che reputo speciali, perchè sono mie e mi contraddistinguono. Giorni interi a rincorrere pensieri che sono talmente leggeri da non lasciarsi afferrare da queste mani troppo abituate alla materia. E allora li fermo con i punti. E a capo. Chilometri di parole, che ci potrei fare una lunga strada che mi porti da qui a quello che vorrei, se solo riuscissero ad avere quella magia che purtroppo non hanno, tranne che per me. Chilometri di parole che potrebbero formare una strada da qui a tutto quello che sono. Una strada e centinaia di virgole, quando è meglio svoltare. Tutto questo tempo dedicato alla scrittura e adesso che mi dovrebbe aiutare a spiegare questo momento, per disegnarmelo intorno come un quadro straordinario e mostrartelo, perchè è la mia vita che sta prendendo la forma che anni di sacrifici hanno desiderato, fino ad esaurire l'autonomia degli occhi. Adesso che vorrei raccontarti che so che tutto quel sonno perso aveva un senso e che distrarsi dalle consuetudini e fare qualcosa di speciale per realizzare quel sogno, era davvero importante: non trovo le parole giuste. Forse ho ancora bisogno di tempo. Devo darmi il tempo di assimilare il fatto che mi stia accadendo davvero. Che un sogno non è diverso da un'ambizione, che se vogliamo che il mondo ci prenda sul serio, siamo noi per primi a doverci prendere sul serio. E che c'è un momento nella vita, che dura un attimo, e in quell'attimo ci appare chiaro quello che vogliamo essere. Se in quel momento non eravamo distratti, , il ricordo di quell'attimo ci aiuterà a riuscirci. Il resto è sudore.

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