orso polare

LA PRINCIPESSA ZAFFIRO

2009-11-25T13:13:23+01:00

TUTTE, MA PROPRIO TUTTE, LE PUNTATE, LE POSSIAMO VEDERE QUI!

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Tag: principessa zaffiro

stanno arrivando!

2009-11-22T22:09:35+01:00

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Mumin nella mia stanza e altri personaggi

2009-11-20T21:50:53+01:00

I libri dei Mumin di Tove Jansson, La Volpe e il Tomte di Astrid Lindgren ed i loro lettori ...

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Tag: libri, la mia stanza, mumin

Ragazzo Volpe (tre testi in lavorazione)

2009-11-17T22:04:42+01:00

Ragazzo Volpe Abitavamo nel bosco. Percorrevamo vene di terriccio o su per ore umbratili le code spenzolanti, il legno azzurro. Genti di pelle e nuvolaglie. Gli occhi dei rapaci erano bianchi lumi ossuti nella notte. Rocce, resti, ramaglie. Nel mezzo della pietra stava l’acqua sospinta sulle sagome del mondo - una nerezza antica dal fondale. Io l’annusavo corrermi nel volto dentro il corpo rotto, arborescente. L’erba che si fa limpida e tagliente. ***** Cercavo un luogo sicuro nella radura dei castagni il cielo stava a pezzi sulle cime. Tu lo crederesti – tutto questo sarà scordato e la capanna in pietra, il tavolo, la lampadina scarna – le cose che pure qui si annidano inutili (un dio indù, il mucchio stantio delle coperte) staranno lievi nei ricci che si staccano fanno un tonfo cieco sul terreno. La stufa di smalto traccia un’ombra del passato. Dentro la stessa legna di boscaglia antica la massa nodosa nella fiamma. Questo mio silenzio è un non esserci, quasi o un prender parte ai solchi stretti dei tronchi l’ovale delle foglie-penne indiane - quel verde nel pietrame che si accende. Un segno d’ala, un graffio di rumori. Odori. Altari. Alfabeti. Torri (Volotto), 11 ottobre 2009) ***** Ha parole perfette chi è lontano le porta come l’aria della neve acquosa sulle voci, sulla bestia dell’umano. Le stende sopra il sasso fratturato del vivente. Quando sarà trascorsa la distanza gli alberi copriranno il fiato delle case larghi cerchi numerici nei tronchi masse pulsanti dentro i rami morti. Vorrei avere pelliccia, l’olfatto umido dei cani e invece ho mani ho questi verbi che colano dal morso come un male, si storcono sui codici, la mappa della specie. Ed il ragazzo volpe ancora scruta metà-linguaggio, metà-terra di bosco le ripide fessure della notte che gettano le stelle sui sentieri.

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Tag: poesia, volpe, bosco

Il difensore dei cani

2009-11-10T16:18:20+01:00

di Emanuele Kraushaar inverno Il difensore dei cani ha il mantello lungo delle notti lunghe d’inverno, porta ciotole d’acqua per le strade ghiacciate dell’abbandono, ha le chiavi di tutti i canili. Cammina stanco, ma forte, forte e fiero, sui bordi della città là dove c’è un guaito oscuro di dolore che nessuno ascolta. Piega le gambe per arrivare alla terra dove i cani hanno gli occhi languidi della paura. Il difensore dei cani non conosce i nomi delle razze e non capisce il principio di distacco. Era sulla strada che porta al moletto, ieri dove nel fango c’era un cane senza coda e senza cuore, alle porte del freddo, tremante. estate Il difensore dei cani ha un mantello invisibile di vento per le strade di vapore. E dice: “Non toccate quella coda di quel cane”. E con voce di burrasca dice: “Giù le mani da quell’occhio cavato di canile”. Tira di tasca e di fucile verso gli uccisori dei cani ogni estate bollente di autostrada senza fine. Anche ieri era alla tomba del mio cane, che un male della natura piegò sulla schiena mia e sua, come di colpo a strappare i riccioli bianchi dalla meraviglia crudele della terra.

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Tag: poesia, cani, emanuele kraushaar

Pistoia: Via Nemoreto (o dello scorrere del tempo)

2009-11-08T18:12:53+01:00

“Nemoreto” piccolo bosco, terra ombrosa dell’attraversamento, di alberi che si piegano in archi e strettoie. La via pistoiese che porta questo nome si trova dove un tempo c’era davvero una zona boschiva vicino al torrente Brana, deviato esternamente in epoca medievale, quando fu eretta la terza cerchia muraria. Conosciuta anche come Via del Tempio, la strada ha ereditato dal bosco oltre all’etimo latino, l’atmosfera del luogo, incantato e rituale. Da qualsiasi direzione la si percorra fatti pochi metri ci troveremo davanti ad un portone di legno chiuso sulla penombra di una cappella. Occorre varcare la soglia, sparendo per pochi istanti dalla vista della città aperta. La cappella appartiene alla Chiesa dell’XI secolo di San Giovanni al Tempio, San Giovanni Decollato, ricordando il celebre martirio su vassoio d’argento, rinominata così nel 1300, dopo il passaggio all’ordine dei Templari. Ma proviamo ora a seguirla, venendo da Largo Santa Maria, subito prima della strada coperta che conduce al parcheggio della Misericordia. Il muro a sinistra è ricoperto di edera, sulla breve striscia pavimentata che termina sulla porta ricresce a ciuffi l’erba, come riappropriandosi di un diritto, in certi angoli cittadini di bellezza desolata. Due graffiti verdi e viola segnano le mura come pitture rupestri contemporanee. Noi sappiamo bene che dall’altra parte c’è il resto della via rimessa a nuovo, la Mensa di Don Siro Butelli, via San Pietro che prosegue nella Piazza dei Servi e questo è solo un tratto di cammino come un altro. Si dice però che la cappella fu edificata nel Settecento per proteggere l’affresco trecentesco della Madonna del Rastrello, e che quasi nel mezzo del Cinquecento - quel secolo funestato dall’inizio della guerra di religione in seno all’Europa, cattolico contro protestante, cristiano contro cristiano, dall’aumento di vecchie fattucchiere e di una folla confusa di miracoli e malie - questa Madonna volse gli occhi a chi la guardava come fosse viva. E si dice ancora, altrove, in un bisbiglio antico di credenze da oltre i libri e i documenti, che esistono in certe foreste case stregate dove la porta d’ingresso non coincide con quella d’uscita, e ponti impervi ed oscuri su abissi di spiriti invisibili, e grandi pietre forate o passaggi che scavano stretti in pareti altissime di roccia e danno sull’altro mondo dove si perde il senno o si ritrova intera la memoria di ciò che siamo stati, una saggezza ancestrale. Allora sarà anche detto che ben prima dei Templari c’era qui un ospedale per i poveri chiamato il Memoreto, forse un errore di battitura di un copista o un nome dovuto al vicino ‘memoretum’, il luogo consacrato per la sepoltura dei morti. Noi qui siamo ricordati, ricordiamo. Prendiamo il carico lieve delle nostre memorie per attraversare il bosco e tutto il tempo di una storia. Entriamo.

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Tag: pistoia, via nemoreto

In preparazione

2009-11-03T17:35:11+01:00

Una piccola serie numerata di librini contenenti una poesia, completamente fatti a mano, dalla scrittura alla rilegatura. Ecco i primi tre sul tavolo di cucina (luogo deputato al lavoro manuale), insieme al mio barattolo preferito del tè o dei biscotti, a seconda. L'interno è in due colori AZZURRO e GIALLO. E i titoli di coda... Non poteva mancare lo sponsor che qui vediamo intento alla lettura e mentre sponsorizza, per l'appunto. Per quanto riguarda il testo - posso solo dire che è stato scritto dopo una giornata passata a raccogliere castagne con Tiz, al Volotto a Torri. FINE!

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Tag: librini, autoproduzioni

Nuvole sulle case di Torri

2009-11-02T12:07:51+01:00

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Lettura di Artico di Andrea Brancolini

2009-11-02T09:24:01+01:00

Segnalo una lettura che Andrea ha fatto di Artico, qui e qui! E lo ringrazio!!

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Ponyo

2009-10-31T22:10:22+01:00

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