2006-10-08T21:35:07+02:00 ... Se mi riempite la coppa di vino e mi offrite un piatto di carne, vi racconterò una storia su una vergine e un toro che sono sicuro vi stupirà...
Ray Bradbury]]> Copyright (c) 2001-2006, Tipic Inc. http://paesedottobre.splinder.com/ seia http://seiamontanelli.diludovico.it http://paesedottobre.splinder.com/post/9500001 2006-10-08T21:35:07+02:00 2006-10-08T21:35:07+02:00 seia http://seiamontanelli.diludovico.it Dario che mi ha accolto e mi ha dato una casa bellissima e a Eìo che mi ha convinto a traslocare e che mi aiuterà a metterla a posto. Ci vediamo lì? http://seiamontanelli.diludovico.it   Pubblicato da seia | Commenti | Segnala                          
]]> http://paesedottobre.splinder.com/post/9495420 2006-10-08T14:05:14+02:00 2006-10-08T14:05:14+02:00 seia http://seiamontanelli.diludovico.it risarcito se ritiene incauto l’acquisto del libro commentato: poteva non fidarsi! Il giudizio è assolutamente insindacabile e al momento totalmente anonimo perché per ora la commissione si compone di un solo membro: il Presidente, persona degna di stima, bibliofilo, cinefilo, musicologo il cui voto vale doppio a prescindere e che vuole lavorare nell’ombra per essere libero da pressioni e concentrarsi sul ruolo scomodo che ha scelto di ricoprire. Ogni volta che il presidente leggerà uno dei libri citati, il post relativo verrà aggiornato con la votazione ed eventualmente con una breve motivazione. Il meccanismo di voto è retroattivo per cui verranno aggiornati anche i post precedenti. Chi volesse far parte della CDL lasci pure un commento, mandi un’email, un piccione viaggiatore, un messaggio in bottiglia e verrà sottoposto ad un test di selezione, tenendo presente però che gli altri membri alla commissione non potranno essere anonimi. Per rendere tutto il più trasparente possibile, eccovi le domande del rigoroso test: 1) Quanto ti piace questo blog? Esprimi il tuo voto con una preferenza dal 7 al 10. 2) Qual è il più bel libro di formazione scritto da un americano tra il 1950 e il 1952? 3) Sei disposto/a a regalarmi la tua copia di un libro introvabile qualora lo volessi ardentemente? Dichiaro aperto il televoto! O quello che è. Pubblicato da seia | Commenti | Segnala                          
]]> http://paesedottobre.splinder.com/post/9481042 2006-10-06T19:59:43+02:00 2006-10-06T19:59:43+02:00 seia http://seiamontanelli.diludovico.it Brekane, con grande presenza di spirito mi pare, ha cambiato il sottotitolo del suo blog da "Un blog che fa tristezza" in: "Un blog che fa tristezza. Un diario neanche dei migliori", riprendendo quanto scritto da me in calce alla descrizione del suo testo per il GP07: "Brèkane è il diario (più o meno sconnesso) di uno studente di lettere alle prese con: una tesi immensa sui poeti italiani del primo novecento, un relatore coi contorni del guru/santone, esami di dottorato, una madre impegnativa, una serie di amici inquieti e in fregola.   (Il ragazzo ha dei dubbi, glieli tolgo volentieri: è un diario senza se e senza ma, e nemmeno dei migliori)"   Mi pare una notevole dimostrazione d'ironia a cui faccio tanto di cappello.   Pubblicato da seia | Commenti | Segnala                          
]]> http://paesedottobre.splinder.com/post/9477677 2006-10-06T15:15:58+02:00 2006-10-06T15:15:58+02:00 seia http://seiamontanelli.diludovico.it SIAMO TUTTI UN PO' MALMOSTOSI Pubblicato da seia | Commenti | Segnala                          
]]> http://paesedottobre.splinder.com/post/9476673 2006-10-06T14:13:48+02:00 2006-10-06T14:13:48+02:00 seia http://seiamontanelli.diludovico.it Alberto per Un bellissimo novembre di Ercole Patti; a chi mi ha regalato La morte della farfalla di Pietro Citati; a chi mi ha inviato Le scorribande del demonio di Jorge De Sena (anche se non è stato un omaggio per la mia infermità, ma m’è arrivato in questi giorni e quindi lo metto nel calderone); a Vincenzo che mi ha dedicato una poesia sull’autunno di Giuseppe Conte (che a me di solito non piace ma la poesia è bella) in omaggio a questo blog che ha chiaramente colori e ispirazioni autunnali. Peraltro lui è uno dei due che si sono accorti che ho modificato la frase d’apertura del blog, rimanendo sempre in zona Bradbury però, ed è l’unico che l’ha apprezzata): Dammi un autunno come quello degli alberi cedui, mia vita. Il tremolio glorioso e tintinnante di una luce superstite e infinita, di esistere ancora la voglia, il sogno di essere il sole che fa ogni foglia prima della caduta a Paolo perché mi pungola ed è una cosa che fa sempre bene. Visto che ci sono segnalo anche:  1) un sito assolutamente folle; 2) (anche se credo di averlo già fatto da qualche parte) il bellissimo racconto di uno che ha un blog interessante e - in maniera distinta e con un altro linguaggio - scrive dei bei testi: Esibizione di un cadavere; 3) un post molto divertente sul relativismo culturale; 4) un pezzo sul mondo animale degno del National geographic; 5) un'interessante discussione sulla cultura popolare; 6) un pezzo discutibile (come tutti peraltro, soprattutto i miei) su George Simenon che viene definito un "tarpato": a me Simenon non piace, mi annoia abbastanza, ma le motivazioni della stroncatura totale della sua opera mi lasciano perplesse e fanno il paio con la recensione a forza di slogan utilizzata nella critica a Il Giovane Holden di J. D. Salinger. 7) (e per la serie facciamoci ancora dei nemici!) un blog che davvero non sopporto, nei contenuti e soprattutto nei commenti. Inoltre (solo perché mi è costata un po’ di tempo) pubblico la mia risposta ad un messaggio (che non riporto per rispetto della privacy) inviatomi da una delle persone che ho citato nel post precedente e che lecitamente ha voluto manifestarmi il suo dissenso e chiedermi spiegazioni. L’ho accontentata. Ciao, mi costringi a fare una cosa che non volevo assolutamente fare, cioè “criticare” - nel senso di analizzare criticamente un testo - i i lavori partecipanti al concorso, ma ho del tempo libero 'sti giorni per via di un’indisposizione che secondo me si è aggravata con le maledizioni inviatemi da chi si è sentito punto sul vivo da quello che ho scritto :-) e quindi lo faccio. Naturalmente avrai capito (mi auguro) che la scelta dell’aggettivo “indigesta” era ironica, come tutto il post, ma soprattutto doveva concordare con la metafora della ricetta. Potevo dire insostenibile, noioso (perché forzatamente divertente), privo di dignità letteraria, il senso era più o meno lo stesso, ma non sarebbe stato coerente con il contesto in cui avevo deciso di muovermi. E veniamo al nocciolo della questione: il concorso proclama di essere una gara per testi letterari. Il tuo come quasi tutti gli altri, e con quasi intendo almeno il 95% dei lavori, non lo è: è solo la trasposizione fedele del tuo blog, nemmeno tanto originale perché oltre a ricalcare gli aneddoti tragi-comici a metà tra Bridget Jones (che immancabilmente citi in uno dei pezzi iniziali) e Sex and the City (con tanto di statistiche sulle single) e quelli scritti dalla pletora di imitatrici che hanno seguito la moda, è uguale ad altre centinaia di blog italiani e stranieri: contrapposizione tra uomo e donna, il sesso visto in chiave comica, il rapporto con le altre donne, la pigrizia di chi non ha un uomo a cui rendere conto, il lasciarsi andare all'indolenza, la lotta invece a volte per rendersi sexy, l'ostentazione di una cultura superiore che fa sentire a disagio dal parrucchiere, lo snobismo per le chiacchiere da bar e poi le confessioni tra amiche, il decalogo per la sopravvivenza come single, le categorie in cui si dividono donne e uomini con o senza compagni e potrei continuare all'infinito spulciando il tuo testo e portando il segno su quelli pubblicati da altri blog. Tutto più o meno letto e persino digerito, per restare nella metafora della ricetta, peraltro istigata da te con quel “qb” che davvero non si può leggere. E se va bene questo linguaggio in un blog e se vanno bene anche la formula diaristica, l’umorismo immediato e superficiale, l’autobiografia, l’intimismo, la sindrome da portinaia per cui tutti devono raccontare i fatti propri e degli altri a terzi, un lessico approssimato e di contro a volte eccessivamente complicato (per esempio ad un certo punto usi la parola malmostoso: ma in quale romanzo o racconto l’hai mai letta? La usi quando parli? La senti dire di solito? Mi parli di depilazione, sfighe varie, astinenze forzate, e poi di punto in bianco mi metti la parola malmostoso, mi pare che la coerenza stilistica e di contenuto se ne vada beatamente a quel paese e non citarmi – nel caso in cui ti venisse in mente di farlo, ti precedo perché sono previdente - Queneau o i surrealisti o chi per loro, perché come diceva uno dei personaggi delle Iene di Tarantino "siamo proprio su un altro campo da gioco"), dicevo se tutto questo bailamme senza capo né coda va bene su un blog che non ha alcun progetto dietro se non quello del cazzeggio e quando va bene quello di un tema da trattare, non è apprezzabile per nulla in un testo che, se partecipa ad un concorso che si definisce letterario, ha per questo aspirazioni letterarie. Io non ho detto che il tuo blog è indigesto, a me non piace, non è tra quelli che leggerei, mi annoiano i fatti della gente soprattutto quando somigliano a centinaia di altri fatti letti qui e lì, ma nel suo genere non dubito che sia piacevole, ma NON E’ LETTERATURA, né alta, né bassa (e su questa distinzione avrei parecchio da dire ma non mi pare il caso a quest’ora). E io contestavo proprio questo nel post: l’inclusione in un concorso letterario di testi non letterari. Lo facevo ironizzando, per dire cosa pensavo di questo tipo di concorsi e dell’idea diffusa e deleteria che basta scrivere perché si faccia letteratura, e poi per promuovere il testo del mio fidanzato che invece, ostinandosi a voler partecipare (contro il mio parere) anche per divertimento, rischiava di perdersi nel mare magnum di puttanate inviate, mentre il suo è uno dei pochi testi davvero letterari ed è l’unico con una struttura e una storia ben definiti. E bada bene, non ho detto che è un capolavoro, non sarei credibile in quanto di parte, ma ti assicuro che non ho problemi a dire quello che penso delle cose che scrive lui con assoluta obiettività, ma ho detto - e questo è incontrovertibile se uno ha una minima conoscenza e capacità di distinguere tra i testi – che è l’univo vero testo con un progetto narrativo. E poi il messaggio stesso che mi hai scritto è una conferma di quel che ho sostenuto: tu mi scrivi: “Tre anni di blog, più di 400mila accessi, dalle 300 alle 400 visite quotidiane”. Ebbene mi pare che stiamo parlando di un blog, TU stai parlando di un blog, non di un’opera letteraria. Tutto lì il discorso. E un blog fatto passare per un romanzo, una raccolta di racconti, un libro, un oggetto narrativo è indigesto da qualsiasi parte lo vogliamo guardare, proprio perché fuori contesto, per nulla congruo alla definizione che in questo modo se ne vuole dare. So naturalmente che non sarai soddisfatta di questa mia risposta ma non posso farci molto, mica l’ho scritto io il testo. Pubblicato da seia | Commenti | Segnala                          
]]> http://paesedottobre.splinder.com/post/9450970 2006-10-04T11:13:08+02:00 2006-10-04T11:13:08+02:00 seia http://seiamontanelli.diludovico.it migliore)   Io sono un’integralista. Ho forti dubbi che nei blog si faccia letteratura, men che meno critica letteraria. E soprattutto non informazione, per una questione di credibilità, di verifica delle fonti, di qualità proprio della comunicazione, un discorso lungo che al momento non affronto anche perché ho la febbre. E mi lasciano abbastanza perplessa anche le case editrici che dalla rete partono e poi ci tornano, come Untitl.ed e Scrittomisto. E i miei dubbi sono confermati dalla scarsa qualità delle opere pubblicate che difficilmente si distaccano dal diarismo blogghesco o si emancipano con una scrittura solida e curata.   Adesso, la casa editrice Scrittomisto ha indetto tempo fa un concorso, cito:   “Il Gran Premio ScrittoMisto è il primo concorso letterario italiano riservato a chi scrive in rete, e ai tre vincitori non solo offre la gloria e la possibilità di vantarsi con gli amici, ma anche di pubblicare un libro. Un libro vero, di carta. Stampato e distribuito in libreria. Il regolamento del concorso è qui”. Da pochi giorni le opere partecipanti sono on line disponibili alla lettura e alla votazione per selezionarne 30 che poi saranno valutati da una giuria  che decreterà il vincitore. °Ho letto quasi tutte le opere in gara, ricorrendo al carotaggio naturalmente, ossia leggendo sistematicamente solo brani sparsi per avere un’idea dello stile e della storia e la mia convinzione sulla qualità della scrittura in rete persiste. Alcuni esempi di “libri” in gara di cui riporto i titoli, spesso improbabili - titoli da blog appunto - e le descrizioni che ne fanno gli autori:   T / G di @llerta: T: i temi sono l’alienazione, la lontananza, l’adattarsi a regole senza accettarle. Il trasfertista che trova nella scrittura una valvola i sfogo, sempre meglio delle pippe. G: Frammenti giovanili su banali autodistruzioni o su vane ricerche di posti migliori in questo pianeta butterato.   (“pianeta butterato” che vorrà dire? Brizzi ha fatto un sacco di danni con i suoi libri)     ArancioVitamina di aranciovitamina: ARANCIOVITAMINA è una raccolta di brani dal blog omonimo. Vi sono narrate “avventure e disavventure quotidiane” di una 23enne che vuole vivere una vita “colorata” e ricercare sempre l’eccezionale nel quotidiano. Il tutto raccontato con un linguaggio a volte ironico e scanzonato, altre delicato e nostalgico.   (descrizione con notazioni critiche incluse, notevole. Peccato che se leggi i suoi brani, che ha la bontà di non definire racconti, l’eccezionale che cerca si riduca al banale stereotipo da tipa a là Pollyanna)     Vita Stordita di Ehvvivi: Ovvero: diario di una comune single di ritorno che, abbandonati i 30 anni, veleggia rapidamente verso i 40, perennemente in lotta contro conti che non tornano mai, ex marito, clienti, problemi, rogne e nevrosi varie. Più magra di Giuliano Ferrara ma meno di Platinette, ironica qb.   (questa ha scritto “qb”, come nelle ricette, peccato che il risultato sia indigesto)     Avrei voluto essere gaia... come la mia padella! di Sissunchi: Ebbene si, la mia padella si chiama Gaia, perché quando si frigge, il fuoco non deve essere ne troppo alto, ne troppo basso, ma gaio! Avrei voluto essere come lei, invece sono una ragioniera che non ragiona più da anni! Storie di ordinario manicomio e non solo....   (questo è il mio preferito - si fa per dire naturalmente – e si commenta da solo)     La Cumpa del Chinotto di La Cumpa del Chinotto: I racconti, i viaggi, i pensieri (più o meno reali) di 7 amici. E una bevanda con dentro le loro vite. Un testo senza capo né coda, che si può leggere a sorsi, in cui ci si può perdere. Un testo che ha un po’ di tutto, come la vita al di fuori. NB: La Cumpa del Chinotto non contiene verità assolute.   (la “cumpa”??? Meno male per l’avvertenza perché leggendolo uno potrebbe anche illudersi di trovarsi di fronte a verità assolute. Avoja!)     Erasmus: partire studenti, vivere sballati, tornare uomini di Fiorella: Questa è la storia di Filippo, studente Erasmus ad Alicante nell’anno accademico 2004/2005. Non è un romanzo, non è un saggio, non è una raccolta di racconti e men che meno di poesie. È un libretto inutile, ma viviamo di libretti inutili, sicché…   (Visto che l’autore stesso lo connota in negativo, mi piacerebbe sapere perché uno se lo dovrebbe leggere e addirittura comprare se mai dovessero pubblicarlo. A parte che ricorda parecchio quel terribile film di Cédrich Klapisch “L’appartamento spagnolo”)     Un diario, pressappoco di Brekane: Brèkane è il diario (più o meno sconnesso) di uno studente di lettere alle prese con: una tesi immensa sui poeti italiani del primo novecento, un relatore coi contorni del guru/santone, esami di dottorato, una madre impegnativa, una serie di amici inquieti e in fregola.   (Il ragazzo ha dei dubbi, glieli tolgo volentieri: è un diario senza se e senza ma, e nemmeno dei migliori)       Nuvola Viola e il suo Strego di Cateviola e Sandrock: Questa è una vera storia di rinascita: tornano a vivere, come per miracolo, una donna ferita che si era persa nel buio, un uomo che, vedovo con un figlio piccolo, aveva smarrito la strada dell’Amore e una squadra di calcio finita in serie C2 per motivi che col calcio giocato nulla avevan a che fare.   (Mancava l’Harmony in tutto questo ed eccolo qui! Peccato che gli Harmony siano scritti decentemente. Ci sono anche delle foto dentro)     Tutto questo per dire che non si può non votare l’unico vero romanzo in concorso: Veramente difficile ripetere il medesimo stratagemma:   In questo romanzo troverete: un venditore di barche che sogna di vender barche, un detective femmina, due funerali, sodomie da ufficio, una probabile truffa, zie femministe, fughe d'amore, donne che si rifanno il trucco. Io, fossi in voi, lo leggerei. Ma poiché sono in me, mi è bastato scriverlo.   E si da il caso che sia anche scritto con notevole abilità tecnica e una struttura ellittica che emula la perfezione geometrica e uno stile molto personale che reinventa il linguaggio parlato. Davide, l'autore, non si limita ad imitare il modo di parlare delle persone ma agisce sul lessico famigliare per adattarlo alle esigenze della sceneggiatura, perché la letteratura non è mera imitazione della vita. Se questo non bastasse vi faccio presente che c’è tanto sesso!   Dunque votate!    Pubblicato da seia | Commenti | Segnala                          
]]> http://paesedottobre.splinder.com/post/9421193 2006-10-01T19:14:42+02:00 2006-10-01T19:14:42+02:00 seia http://seiamontanelli.diludovico.it sommersi o sconosciuti, salvandoli dall’oblio e riproponendoli a lettori che spesso sono nuovi di zecca, visto che a volte l’assenza dalle librerie di alcune libri si prolunga tanto da vedere il succedersi delle generazioni. Penso (di nuovo) alle opere di Libero Bigiaretti, Carlo Bernari, Ring Lardner, Sinclair Lewis, molti libri di Erskine Caldwell, William Faulkner, John Steinbeck. (Noi ci abbiamo provato a salvarne qualcuno. Si accettano contributi).   Urania nel luglio scorso ha dato alle stampe una nuova edizione dell’Uomo disintegrato di Alfred Bester, classico della fantascienza e libro meraviglioso vincitore peraltro del primo Hugo Award nel 1953. Che il romanzo sia di nuovo sul mercato dopo un ostracismo durato vent’anni è cosa buona e giusta, purtroppo però come molte nuove edizioni presenta gravi problemi di traduzione. Una delle bandelle di copertine sostiene che il romanzo appare per la prima volta in versione integrale, a cura di Giuseppe Lippi e Laura Serra. In realtà non solo nella nuova edizione mancano ben dieci pagine di antefatto, ma il romanzo già nel 1963 era stato pubblicato in versione (questa davvero) integrale e con una traduzione efficace e molto fedele di Marisa Salmi, che ha riservato un’attenzione speciale alla scelta delle parole migliori per non tradire l’atmosfera retrò e poetica del romanzo. Lo stesso non si può dire per la nuova traduzione in cui – per fare alcuni esempi senza anticipare nulla sul romanzo di cui si riparlerà – lo slogan di una società di trasporti, elemento importante per la storia. è stato reso con “Vi trasportiamo nel mondo dei trasporti” invece del più accattivante “Vi trasportiamo con trasporto” della versione originale; o ancora uno dei personaggi caratterizzato da un corpo rigenerato dalla chirurgia plastica viene chiamato “Cadavere d’oro”, al posto del più azzeccato “Mummia dorata”; e poi “Uomo senza faccia” invece del più adatto “Uomo senza volto”; crediti per dollari, E infine una canzoncina fondamentale per l’evoluzione della trama, che nel romanzo deve possedere una forza ipnotica tale da distogliere la mente di chi la canta da qualsiasi altro pensiero è stata tradotta con   Otto signore; sette signore; Sei signore; cinque signore; Quattro signore; tre signore; Due signore; uno! Tensione, disse il tensore, Tensione, disse il tensore. Tensione, apprensione E confusione cominciano qua.   Mentre Marisa Salmi l’aveva resa con la ben più efficace:   Otto amico; sette amico; sei amico; cinque amico; quattro amico; tre amico; due amico; Uno! Tira, disse molla, Molla, disse tira. Paura, Tensione, Ansietà Cominciano qua.   L’uomo disintegrato resta comunque un romanzo da leggere e amare.   Oggi scopro poi che Minimumfax ha ripubblicato I racconti dei Vedovi Neri di Isaac Asimov, la prima delle 5 serie sui Vedovi che raccolgono circa cinquanta storie apparse prima sulla rivista Ellery Queen’s Mystery e poi raccolte in alcuni volumi. Asimov partendo da un fatto reale - i Trap Door Spiders, un gruppo di amici che hanno fondato un club di soli uomini nato per escludere la moglie di uno dei fondatori, antipatica a tutti i suoi amici e di cui faceva parte lo stesso Asimov - ha creato un variegato gruppo di personaggi ognuno con le proprie caratteristiche ben definite che si riuniscono una volta al mese nella sala del costoso ristorante “Milano” dando vita ad un club molto esclusivo da cui sono bandite le donne e a cui si accede solo su invito. Scopo di ogni serata è risolvere un enigma proposto da un ospite, diverso ogni volta, invitato da uno dei Vedovi a turno e che prima di esporre il problema che lo assilla dfeve rispondere alla domanda di rito “Come giustifica la sua esistenza?”. Fondamentale è l’apporto del fido Henry, geniale cameriere “che serve la soluzione insieme al brandy”. Un  aspetto interessante dei racconti dei Vedovi è l’idea di giallo proposta da Asimov che non ricorre al poliziesco ma al rompicapo da risolvere in omaggio alla più tipica tradizione inglese da Conan Doyle in poi, basata sull’investigazione e la deduzione. Ebbrava Minimumfax. Una curiosità su Asimov e sempre a proposito di libri introvabili: nel 1976 Asimov ha scritto il giallo Rompicapo in quattro giornate tradotto in Italia nei Gialli Mondadori nel 1977 e poi ristampato nel 1997. Si tratta di un romanzo gustoso e molto divertente che si svolge durante un salone del Libro animato da un omicidio e in cui compare lo stesso autore oltre ad alcuni dei Vedovi Neri e persino il buon Henry. Tutto questo perché oggi era giorno di mercatino, paradiso dei libri sommersi. Il raccolto è stato abbondante:   La vedova incendiaria di William Ryley Burnett Piccoli racconti di misoginia di Patricia High Smith Da un capo all'altro della città di Carlo Castellaneta Tempo di uccidere di Ennio Flaiano Racconti umoristici e satirici, Heinriche Boll Avrei portato a casa anche Nell'esercito del faraone di Tobias Wolff se Davide non me l'avesse letteralmente scippato dalle mani, come è successo due mesi fa per Mosca sulla vodka di Eroféev Venedíkt, ma lo perdoni perché i libri presi me li ha regalati tutti lui. E' duro il lavoro dei bibliofili!    Pubblicato da seia | Commenti | Segnala                          
]]> http://paesedottobre.splinder.com/post/9370133 2006-09-26T22:56:16+02:00 2006-09-26T22:56:16+02:00 seia http://seiamontanelli.diludovico.it Éditions Payot & Rivages raccolsero in un volume a cura di Doug Headline e François Guérif, le recensioni di Jean Patrick Manchette pubblicate in gran parte sulle riviste “Charlie Mensuel” e “Polar” tra il 1976 e il 1995. All’inizio di quest’estate Chroniques - questo il titolo originale dell’opera - è stato tradotto da Marco Bellini per le Edizioni Cargo, con il titolo poco accattivante di Le ombre inquiete. Il giallo, il nero e gli altri colori del mistero. Leggere Manchette che parla di letteratura, in particolare della letteratura cosiddetta “di genere”, è un’esperienza assimilabile all’ascoltare Napoleone che discetta di strategie militari. L’impressione immediata è che Manchette abbia letto tutto ciò che è stato pubblicato dal Don Chisciotte in poi (non solo gialli, thriller o noir, che sono il centro delle sue riflessioni in Le ombre inquiete) e così per suffragare le critiche ai libri e le convinzioni su politica, letteratura e vita egli passa da Edgar Allan Poe a Lewis Carrol, da Albert Camus a Louis Ferdinand Celine e Raymond Queneau citando opportunamente anche Herman Melville, Francis Scott Fitzgerald e persino Leon Tolstoj. Il nostro uomo sa di cosa parla e non manca di farlo notare con ironia e piglio militante. In uno dei primi scritti Manchette sgombra subito il campo da ogni possibile equivoco e invita il lettore a mettersi l’animo in pace perché l’epoca d’oro del giallo inizia e si chiude con il ventennio di Chandler, Hammet e Cain, quando il giallo era “il lamento della creatura oppressa e il cuore di un mondo senza cuore”. Tutto ciò che viene dopo è riscrittura, imitazione, scialba ripetizione. E conia anche la definizione di “neogiallo” per il noir alla francese e l’hard-boiled all’americana pubblicati dopo i maestri. E’ bene chiarire anzitutto che quando nelle Ombre inquiete Manchette scrive “giallo”, il termine utilizzato dal traduttore non si riferisce al “poliziesco ad enigma” di scuola inglese – non vuole nemmeno sentir nominare Agatha Christie - ma intende il polar (termine che deriva dalla contrazione tra literature e policier e che almeno per la letteratura francese è diventato sinonimo di narrazione criminale), che insiste piuttosto sul realismo sociale e di denuncia e si colora di sfumature talmente varie da comprendere il romanzo d’indagine e congiungersi col noir. E Manchette spiega bene la differenza: nel poliziesco classico “il delitto turba l’ordine del Diritto, che bisogna restaurare scoprendo il colpevole ed ‘eliminandolo’ dalla scena sociale”, laddove nel giallo, che coincide col romanzo criminale violento e realista americano, “il male domina storicamente il mondo” perché non risiede nella natura umana, ma nella provvisoria organizzazione sociale, e dunque dopo il delitto non c’è alcun ordine giusto da preservare. Ecco perché Manchette considera il giallo - morti Tolstoj e Dostoevskij - come l’unica grande letteratura morale della nostra epoca: Chandler ed Hammett denunciano la crisi della società, i loro investigatori sono uomini disperati e amareggiati che sanno di non poter combattere il male da soli eppure cercano di restare “migliori in un mondo peggiore” (per dirla con Chandler). Ed è per questo che solo la letteratura “di genere” prodotta nel ventennio dal ’29 al ‘50 è il vero giallo (o noir), perché è letteratura della crisi: romanzo della critica sociale violenta che nasce dagli squilibri creati dal fallimento dell’ideologia comunista, dagli effetti di quella che Manchette chiama controrivoluzione, con l’avvento delle dittature, la fine del movimento operaio e della lotta proletaria, la vittoria del capitalismo. E in questo contesto “giallo” non è sinonimo di poliziesco ma di noir violento. Così anche La falena, Il postino suona sempre due volte o Mildred di James M. Cain, che non sono polizieschi in senso stretto, rientrano nondimeno nel giallo perché raccontano un mondo in cui la morale è sconfitta dalla crisi economica e dagli stravolgimenti della storia e i personaggi che li animano sono uomini e donne in balia delle loro passioni. La visione di Manchette è quindi fortemente politica, forse troppo. Ritiene indegni di essere considerati gialli e quindi vera letteratura a tutti gli effetti, quei romanzi che non si oppongono alla mentalità capitalistica, che non denunciano lo sfruttamento della classe operaia e l’abbrutimento che nasce dalla povertà e dalla miseria. Con ciò Manchette dimentica che la letteratura, persino quella “di genere”, è anche altro: e di tanto in tanto è lo stesso autore a riconoscerlo ironizzando sulle sue prese di posizione marcatamente marxiste. Il povero Auguste Le Breton ad esempio, considerato un caposcuola del noir francese, sarebbe per Manchette un bluff per quel linguaggio gergale inventato di sana pianta e per il romanticismo d’accatto delle sue storie che isolerebbe l’universo della malavita staccandolo dalla realtà. Tanto meno al Manchette critico militante piacciono i piazzisti: Hadley Chase, Peter Cheyney o Mickey Spillane che non descrivono il male delle moderne società occidentali - l’intreccio inestricabile tra potere politico e interessi criminali - ma con le loro storie cruente, sadiche, artificiose fanno dell’iperrealismo e rinunciano a schierarsi. I soli a salvarsi sarebbero Ross McDonald, Donald Westlake, Ed McBain, William Riley Burnett e David Goodis – cui dedica interessanti monografie, come del resto fa con Chandler o Hammett - che danno respiro a un genere ormai in decadenza cui si può solo guardare con rimpianto. Ma anche quando si lancia nelle invettive più radicali (notevole la sua disamina del mercato editoriale) e nelle stroncature più violente, Manchette mantiene il tono ironico di chi si diverte un mondo e il lettore non può che seguirlo nei suoi percorsi narrativi e prendere nota dei nomi di autori, titoli di romanzi, collane editoriali, riviste o saggi che sciorina a memoria come il più efficace dei bollettini letterari. Così il lettore può godersi una gustosa disamina del ruolo dell’alcool nei libri gialli, una scrupolosa lezione sui calibri delle armi da fuoco e sulle differenze tra le varie armi leggere, sapidi aneddoti sugli innesti tra cinema e letteratura e persino una tirata maschilista sulle scrittrici che – sostiene candidamente Manchette - giocoforza scrivono “romanzi di suspense” e non gialli, perché il giallo adotta il punto di vista del criminale, mentre il romanzo di suspense parte dalla vittima e nessuno sarebbe più qualificato di una donna per conoscere il punto di vista delle vittime. Pur volendo sorvolare sullo sciovinismo dell’osservazione, si potrebbe comunque obiettare che se Cain con i suoi romanzi non polizieschi, si veda La falena, è da annoverare nei giallisti, allo stesso modo non si dovrebbe escludere Flannery O’Connor che racconta il Sud disperato e violento prostrato dalla crisi economica del ’29. Sono peccati veniali questi però, che si perdonano facilmente ad uno scrittore così abile e geniale che anche quando parla di letteratura, anziché produrre narrativa, non perde di vista i suoi lettori, rivolgendosi spesso direttamente a loro, e li avvinghia alla pagina con l’inconfondibile stile asciutto e pungente del situazionista d’assalto spinto dal desiderio di vedere riconosciuta la grandezza della letteratura “di genere”. Su Stilos in edicola Pubblicato da seia | Commenti | Segnala                          
]]> http://paesedottobre.splinder.com/post/9336218 2006-09-23T23:46:53+02:00 2006-09-23T23:46:53+02:00 seia http://seiamontanelli.diludovico.it qui Nel suo Discorso sul metodo ad un certo punto Cartesio afferma: “Non si potrebbe immaginar nulla di tanto strano e di così poco credibile che non sia stato detto da qualche filosofo”. (Riprendendo quanto sostenuto secoli prima da Cicerone: “Non c'è niente di così ridicolo che non sia stato detto da qualche filosofo”). Mi sono sempre parsi giudizi poco generosi nei confronti della filosofia e dei filosofi, del resto sono convinta che ci sia un urgente bisogno di qualcuno che s’interroghi sui massimi sistemi e tenti di tracciare profili di verità sul mondo e la sua esistenza. E che ci sia bisogno di guide, modelli, ispiratori: George Santayana aveva scelto la Loreley di Gli uomini preferiscono le bionde; P.B. Jones, protagonista delle Preghiere esaudite di Truman Capote, la piccola Florie Rotondo; io ho eletto a mio mentore Ignatius Reylly*. Profondo conoscitore di Boezio e alacre censore dei degenerati costumi americani, Ignatius, laureato in Storia e filosofia medievale, mi ha iniziata alla strenua ricerca della Teologia e della Geometria nel mondo, senza le quali l’universo è destinato a soccombere e precipitare nella Geenna. E’ il mio maestro e come potrebbe essere altrimenti? Ignatius odia Doris Day e la birra. E’ un seguace di San Tommaso e un fan dell’orso Yoghi. Divora tutto il giorno snack al cioccolato. Ritiene i grandi magazzini dei luoghi di perdizione. Sostiene che alzarsi presto per andare a lavorare sia contrario ad ogni etica e pensandoci bene il lavoro stesso è un’istituzione barbara che impedisce di coltivare la propria vita interiore. Certo mi lasciano perplessa il suo rapporto con l’igiene e il sesso, ma chi non ha difetti scagli la prima pietra. Ignatius ha il suo bel daffare per portare la ragione e l’ordine in un mondo dominato dal caos e dalla degenerazione, tanto che lo stress che gli deriva dalla sua benemerita azione moralizzatrice, causa una sgradevole chiusura della sua valvola pilorica: è una missione pericolosa la sua, ma qualcuno deve pur portarla avanti. E’ circondato da una società che è morta ormai e non lo sa. Gente superficiale e volgare che spreca il suo tempo giocando a bowling - a cominciare da quella debosciata dalla madre che per risolvere i suoi problemi economici lo ha strappato alla sua grande opera accusatoria del Ventesimo secolo, per costringerlo a lavorare -, frequentando locali di dubbia moralità, travestendosi per chissà quali loschi scopi come l’agente Mancuso, il poliziotto che si è messo in testa di coglierlo in fragranza di reato (quale poi?) per poterlo sbattere dentro o partecipando a manifestazioni e atti dimostrativi che dietro la facciata dell’impegno politico, nascondono invece la volontà perversa di abbandonarsi ad orge e ammucchiate bibliche, come nel caso della sua ex-fidanzata Myrna, che non manca mai di attentare alla sua castità. Del resto ha imparato a diffidare di una donna che inizia sempre le lettere che gli invia con “Egregi signori”: una palese dimostrazione dello stato di profonda confusione mentale e morale in cui versa. Ma Ignatius è forte nelle sue convinzioni e non consentirà a nessuno di piegarlo e di assorbirlo in un sistema (naturalmente) degenerato. John Kennedy Toole in Una banda d’idioti (edito da Marco y Marcos con la strepitosa traduzione di Luciana Bianciardi) ha creato con Ignatius Reylly un personaggio gigantesco e non solo nelle proporzioni fisiche, visto che lo descrive come una massa incontenibile di grasso ballonzolante. Con il suo consunto berretto verde con la visiera, la camicia di flanella lercia come il cencio di un lustrascarpe, i suoi occhietti gialli che scrutano sconcertati un mondo che li disgusta, Ignatius domina la pagina come il più grande dei mattatori a teatro e la sua presenza permane viva e vivida nel lettore anche dopo aver chiuso il libro. E’ il nemico pubblico numero uno, una forza della natura che si muove con la lentezza e la grazia di un pachiderma, un antieroe che combatte contro tutti e si riconosce in un’unica causa: la sua. Le sue teorie sul mondo e sulla vita sono strampalate e geniali – come quella che consentirebbe di eliminare la guerra una volta che i militari finalmente riconoscessero la propria omosessualità dal momento che “tutto verrebbe risolto nei cessi delle Nazioni Unite”) - talmente folli dunque che potrebbero anche funzionare e ogni volta sono come dei pugni tirati in faccia ai suoi concittadini e agli americani votati al perbenismo d’accatto, al conformismo, al puritanesimo di ritorno. Ignatius è un inno alla libertà, persino alla libertà di essere antipatici, saccenti, meschini, egoisti, infantili, misantropi, tutto pur di non soccombere alla mediocrità, di non seguire la massa come una pecora in un gregge, di non morire uguale tra gli uguali e quindi invisibile. Non per nulla il titolo del libro è ispirato ad una frase di Johnatan Swift la quale campeggia anche in epigrafe al romanzo: "Quando nel mondo appare un vero genio lo si riconosce dal fatto che tutti gli idioti fanno banda contro di lui". Toole ci conduce in una New Orleans animata da personaggi così grotteschi ed eventi talmente paradossali che sembrano verosimili. Mentre Ignatius se ne va a spasso cercando di sopravvivere all’assenza della Teologia e della Geometria intorno a lui, Toole descrive una città che col jazz e il blues è entrata nell’immaginario collettivo e ne prende colori e suoni per stravolgerli, mostrandoli come li vede Ignatius, li scrosta dal mito e dal luogo comune e ne rivela l’essenza. La banda d’idioti che ruota intorno al suo protagonista funziona come una specie di “spalla corale” che animando situazioni surreali e comiche, consente all’autore di utilizzare il registro grottesco e l’ironia beffarda per fustigare le coscienze dell’America produttiva e mostrare la pochezza di una società dedita al consumismo sfrenato che sfrutta le minoranze e i poveri, che discrimina i diversi, che premia i profittatori e gli ipocriti. Una banda d’idioti è una farsa falstaffiana costruita su incessanti invenzioni narrative, improvvise illuminazioni, continui cambi di scena e capovolgimenti di fronte che nascono e muoiono però, tutti nella maestosa ed ingombrante presenza d’Ignatius che resta sul palcoscenico anche quando non è previsto dal copione, perché tutto promana da lui e dalla sua visione dell’universo e a lui alla fine torna. E’ gigantesco Ignatius, lo dicevo all’inizio, di suo sarebbe un emerito idiota, ma il mondo gretto e meschino in cui si trova costretto a vivere lo esalta e ne fa un genio (incompreso) che capeggia una congrega di imbecilli*. *Pare che io sia in buona compagnia: anche Anthony Burgess, e Leonardo DiCaprio amano alla follia il nostro Ignatius. * Nel 1982 il romanzo era stato pubblicato da Rizzoli con il itolo di Una congrega di fissati. Pubblicato da seia | Commenti | Segnala                          
]]> http://paesedottobre.splinder.com/post/9304922 2006-09-20T21:52:55+02:00 2006-09-20T21:52:55+02:00 seia http://seiamontanelli.diludovico.it L’altra Ester di Magda Szabò. La prima volta mi aveva infastidito, la protagonista m’inquietava come quelle bambole di porcellana dalle guance rosa e gli occhi fissi che potrebbero animarsi da un momento all’altro e saltarti alla gola come in un brutto horror di serie B. Però sentivo che qualcosa c’era. La Szabò mi ha incollato alle sue pagine ma quando sono arrivata alla fine di questo romanzo (come mi succede anche con ogni libro di Saul Bellow), non sapevo dire se mi fosse piaciuto o meno. Ma sapevo che qualcosa c’era. E così l’ho riletto il giorno dopo, daccapo. L’altra Ester è un (altro) libro sommerso e quasi sconosciuto. Non solo perché non viene ristampato in Italia dal 1964 (con una prima edizione Feltrinelli tradotta da Lia Sessi e una successiva diffusione con il “Club degli editori”); e nemmeno perché è opera di una scrittrice che non è molto conosciuta in Italia e solo di recente è tornata alla ribalta dell'editoria nostrana con la pubblicazione per Einaudi del romanzo La porta (1987) con cui ha anche vinto il premio Strega come miglior romanzo straniero nel 2005. In realtà L’altra Ester è un romanzo sommerso e sconosciuto anche nella materia che lo anima, nelle trame che ne riempiono le pagine, in quei moti dell’animo per nulla esibiti, ma dalla profondità violenta e impetuosa, che scuotono la protagonista, Ester Encsy, per tutto il corso della sua esistenza. La storia è raccontata in prima persona da Ester che si rivolge all’uomo che ama, accorata, ansiosa di spiegargli e di mostrarsi a lui. Affermata attrice teatrale, ricca, famosa, amata, Ester ripercorre la sua vita dall’infanzia (all’adolescenza) - giorni di umiliazione, miserie, sacrifici - sino ai giorni da cui prende l’avvio il romanzo, quando adulta e stanca, nel momento più drammatico della sua vita ripensa al suo passato per cercare di comprendere il presente e ravvisare in tempi lontani la causa della sua sofferenza. La narrazione procede tra continui flash-back e salti temporali tra presente, passato remoto e all'imperfetto dei giorni che precedono la rievocazione dei ricordi. Ester richiama alla memoria aneddoti anche crudi con la pacatezza di chi ha visto tutto e niente la stupisce ma in ogni sua parola si percepisce un odio freddo, quasi misurato, che esplode solo in alcuni episodi e contamina tutta la sua vita come un veleno mortale. Anche l’amore ne è oscurato. Ester non si lascia andare, mente, o peggio tace. Non consente a nessuno di permeare lo strato di acciaio che si porta addosso come le mura di una fortezza. Quando piange, lo fa per rabbia. Quando ride è isterica. Quando parla dissimula le emozioni. E’ sincera solo quando recita. Solo quando interpreta qualcun altro è se stessa. Ecco l’altra Ester. Dietro la diva, c’è una donna che mangia fino alla nausea perché deve ancora saziare la fame di quando era bambina. Nella donna ricca vive quella che nasconde tutti i soldi in scatole che tiene in casa per poterli contare come Paperone. Nella padrona di casa c’è ancora una bambina che prova soggezione per la sua domestica perché conosce la fatica dei lavori meno gratificanti. Accanto all’amante c’è una ragazza che usa il sesso come merce di scambio o come ringraziamento per chi le usa una gentilezza o la favorisce. E l’altra Ester è anche quella bambina nata da una nobile famiglia di avvocati caduta in disgrazia, che subisce il disagio di portare un nome importante che rende la miseria ancora più misera, per orgoglio, per la difesa di un prestigio che non è più supportato dal denaro, ma si nutre dell’illusione che non accenttando la povertà riconoscendo di aver bisogno d'aiuto, allora forse non avrà la meglio e non tutto sarà perduto. Però l’altra Ester è anche Angela, il suo alter ego e la sua nemesi. Angela, amata, bellissima, dolce, sensibile. Angela che ha un cerbiatto, dolci squisiti a pranzo, bellissimi vestiti, gli sguardi degli ammiratori, le attenzioni dei familiari. Angela che incrocia continuamente la strada di Ester, che le toglie tutto per il solo fatto di averlo senza dover faticare, fino alla beffa più grande che non svelerò per non togliere il gusto della sorpresa, in verità non proprio inattesa. E comunque non sono tanto la trama o l’intreccio e nemmeno il finale a rendere questo romanzo profondamente vivo e vibrante, ma una scrittura così precisa e puntigliosa quasi, da rendere sino alle minuzie la psicologia della protagonista. Con poche parole ma nette e lucide, Magda Szabò segue i percorsi psicologici del suo personaggio, ne espone l’interiorità complessa e ripiegata nel passato, isolata a vivere il momento della rivalsa e a coltivare il suo odio sordo e muto. Ogni frase – sussurrata - grida vendetta. La narrazione è di tipo intimista ma non si crogiola nella contemplazione del sé, esplora l’animo di Ester ponendolo costantemente in relazione al mondo che la circonda, contestualizzando ogni emozione nella dimensione sociale e storica in cui la prova: la crisi economica, il regime, la guerra. La Szabò costruisce un racconto che procede per aneddoti e ricordi ma si realizza appieno nelle atmosfere, nella descrizione di ambienti e gesti che evocano sentimenti di rara intensità. Il libro è un susseguirsi d’immagini, di epifanie, di momenti chiavi che influiscono sul presente e gravano sull’attimo che esiste come una sentenza. Ester mentre insegue la sua riscossa, nutre il suo odio verso Angela, si nasconde nell’altra se stessa per sfuggire al suo passato, non fa che riviverlo come nella legge del contrappasso e si condanna senza appello. * Per anni, ingannata dall’assonanza dei cognomi (e per una mia incapacità di ricordare particolari come nomi, date, titoli, autori e altre inezie simili), ho creduto che Magda Szabò e Zsa Zsa Gabor fossero la stessa persona. Adesso so. Pubblicato da seia | Commenti | Segnala                          
]]>