foto di Piero Orsoni
A te che vivi
eccitazioni e languori di un altro emisfero
sotto stelle velate e lune crescenti - respiri aria speziata
densa di palme e ocelli d'ombra
è primavera
il sole del tramonto pende
liquido e rosso sull'oceano, cade
a me basta un quadrivio
divergente dal colle, in un'altra città
agli angoli, mi sorprende un vento diverso
edifici plasmati in stile austroungarico
un caffè più nero
scudo d'argento convesso il mare
nel Carso le foglie d'autunno stillano sangue
mi basta questo
e la gente che passa, normale e strana
entro in un mio provvisorio
sradicato benessere
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Tag: le mie poesie, foto
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sul Falzarego il cielo ha stelle di latte, lune ghiacciate
traccianti di gioia rompono il nero - in questo
universo altro, il buio schiara
in cristalli squillanti
chi sale, nei polmoni ha spilli
e raggiunge il versante, insegue costellazioni
che sforano il tempo, esplosioni nuove
chi sale, cattura
galassie di luce nelle vallate, il doppio manto
della cometa Hale Bopp
scioglie lo sguardo
nel vibrare di aurore boreali
http://www.cortinastelle.it/index.html
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L'acqua muore nelle città
Ha cuore di stella
il minuscolo fiore che mangia carne –
canne muovono foglie lanceolate
scoprono luce d'acqua nella torbiera
insinuata di verde e azzurro-lilla
ombre, corpi, radici
d’alberi cerchiano la radura
bianchi fiocchi si sfibrano al sole –
organismi pullulano, in decomporsi
macerarsi e proliferare
su cedevoli sfagni non oso passi
mille muschi, ricciuti o spenti
mi chiamano
e l'ossigeno li trapassa
scende nel rosa di cuscini
che conoscono sfumature antiche:
sono gli sfagni, sprofondanti sfagni
mescolano vita e morte
pullulare d'insetti, confini vegeto-minerali
fino all'ipocentro di torba
tutto è un respiro
dal millenario sostrato ai voli
di libellule-stecco
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foto di Piero Orsoni
Che fine ha fatto
la pianta di fico oltre il muro - frutto
con piacere sottile visto spiccare al nonno:
aveva gli occhi di un'azzurro pallido, slavo
si accendevano quando squarciavo
la polpa rossa coi denti da latte
succhiavo zucchero in stille cadenti
che fine hanno fatto i dadi intagliati
nel legno, dipinto dal nonno:
aveva il nome di una Vittoria italiana –
da Ceneda ° emigrarono i suoi avi furlani,
di confine in confine andarono a lavorare
a Fiume, città che non ricordo
che fine hanno fatto le svaporate memorie
gli alberi abbattuti dal nonno nella pianura balcanica –
l'imperatore gli fece indossare
la divisa ungherese, e andò più lontano
non disse nulla, tenendo il sellino
della mia prima bicicletta da grande
e l'ospedale bombardato, la minestra coi calcinacci,
la donna polverizzata che lasciò un collo di volpe sull'albero
dove sono ora?
*
mio nonno sta in una brocca, papà sotto l'erba
i nonni austriaci nel doppio ovale
tra perle e gioielli sul comò di mia madre –
lei vive di fatiche e rimpianti:
è svanito ogni gesto, i silenzi eleganti, il cappello nero
e le piante uccise per distrazione, dove sono?
dopo tanto affannarsi, tanto strizzare i panni
alle donne si sono aggrinzite le mani...
evaporati i ghiacciai d'antan, lordati di scorie i bordi
mi si è stretta l'anima come una noce:
ma sussurrano i boschi ancora, i grandi boschi
vestono con pellicce morbide i monti
coprono di macchie vive le colline
° Ceneda fa parte di Vittorio Veneto, che prese questo nome dopo la prima guerra mondialePubblicato da aboutyou | Commenti (4)
ombre isolate, quando è sera
vanno strisciando –
archi aperti su polvere compressa
snodano il tempo in senso inverso
ricordo vapori luminosi oltre i rami
mentre volavo in bicicletta
esaltata a salire ancora, più in alto…
vedevo i monti e il cielo sotto di me
le nuvole sfilavano in corsa…
ma ora qui, il pavimento in terra battuta
ha conglomerato ossa, sepolto il respiro
è trappola di polvere ai corpi
quando è sera
strisciano nuove ombre fino all'orlo –
stracci allo sbando sventolano fuori
punto di domanda al futuro –
nel buio esteso tremano esche
crepita il fosforo, è subito spento
i guardiani del giorno
domani
spilleranno silenzio agli albóri
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le stagioni vibranti e compresse, suoni in contrasto acidulo –
questo ricordo – pennellate a guazzo in tempesta –
le brume spumavano a perdersi nella maniera di Turner
fra gialle incrostazioni naufraghe, mostri fluttuanti dall'occhio fisso
lo sguardo di Dio si celava dietro masse disalberate
e poi ricordo
spigoli in pietra al centro
di prospettive raggianti, sfalsate –
le statue giacevano stese in tranquillità sinistra
e non mandavano echi, le piazze –
assorbivo inchiostri e urla fatue
tra le maglie aperte del tempo,
sangue fluiva dalle mie dita escoriate
sentivo battere chiodi, note precipitare
moribonde sull’orlo del caos
annusavo il tempo
avrei voluto armonia
intervalli fra suoni svanenti, un coro intorno a me –
dopo il sipario emersero
impazienti rimorsi, pungoli, nostalgie
le carezze non date
in deriva di attesa
mi sommerse un liquefatto silenzio
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foto di Piero OrsoniPubblicato da aboutyou | Commenti (2)
oltre il balzo del frangiflutti
le conchiglie spiaggiate in massa
qualche raro passante
spezza
fra tappeti scrocchianti e macerie
la fanciulla stupita
con un'unghia di porcellana
sfiora scaglie
tu puoi romperle o carezzarle, questo è niente:
l'assassino già le ha trafitte, succhiate dai fori a cono
conoscono sventramenti e tempeste
lo sfinimento d’inverno, sferza d’acqua crudele
così è più dolce la fine, ora
lungo le inquiete correnti del mare –
un prato mormora a destra
ondeggiano fiori di sole
conchiglie sfatte
in ventagli svaniscono, spirali ellissi
cangianti in collo di tortora
stelle diventano, informi macchie
gioielli o grani di sabbia
folgorato dall'onda non vedo
il bianco go-fun giapponese
ma creature marine rugose
sognanti una pace imperfetta
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foto di Piero Orsoni
furono case, il cielo buca le finestre
e la cantina d'acqua è divisa
fra l'azzurro ed un nero obliquo -
abbraccerei la vita dei mattoni
mentre scivolano i sassi dalle montagne
così eteree, così lontane
con un rosario d'anatre e stecchi
alla deriva fra ricci di spuma e l'immenso
soffre l'albero curvo
me ne andrò a pelo d'acqua fra barene
barche all'affondo, luccichio di marosi:
non c'è nulla di stabile in quel mondo
dove sbattono cenci d'ali
le dimore sono relitti, crollano le torri di guardia
le muraglie corrose da umori grigi
mischiati al rosso
cuciture d'erba saldano le correnti
e la salsedine sgretola dove si cuoceva il pane -
o casa che non sei più casa, simulacro vuoto, nido ai granchi
non so come, ma ridi con labbra di terra accesa
i piedi, sommersi nel verde azzurro
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