Small brain collider

ilpithecantropo — Tue, 24 Nov 2009 23:14:14 +0100

-Londra è spettacolare. Te la consiglio. Gente così, bevono tutti. Il primo giorno sono stato a un ristorante di fronte al Big Beng.
-Minchia. Chissà quante stelle.
-No no, era giorno.
-.

Pubblicato da ilpithecantropo | Commenti

Avanzi

ilpithecantropo — Tue, 24 Nov 2009 09:00:00 +0100

'Sta roba risale a qualche mese fa quando V. mi disse:
"Fatti un mezzo litro di quello buono
e butta giù una cosa da mandare per il concorso".
Io il mezzo litro me lo feci tutto, poi un febbrone e Borges fecero il resto.

E visto che -come da programma- non se n'è cavato nulla, la metto sul blog
che da quando è assurto a luogo di rivendicazioni sentimental-culinarie,
ultimamente è guardato dal sottoscritto con scimmiesca circospezione.

Il viaggio

Smettila di nasconderti dietro quel bicchiere e guardami negli occhi.
Sono anni che ti parlo attraverso il vetro e il suo liquido rosso.
Il vino.
Tu e il tuo stramaledetto vino.
Ti ci ammali dietro al vino.
Quando ci siamo conosciuti piaceva anche a me. Poi mi sono accorta che senza di lui non sei mai riuscito a dirmi una parola. Tu Cristiano, lui il tuo Cirano. E lo sai come finisce quella storia? Che lei se ne accorge, alla fine, che ama quello che davvero le parlava! Forse è così.
Forse non dovrei odiarlo il tuo maledetto vino.
Forse è semplicemente lui che dovrei amare.
E lasciare te a naufragare nei tuoi fondi di cose incompiute.
Mi hai chiamata nel cuore della notte. Mi hai buttata giù dal letto.
Mi hai chiesto di venire qui, a casa tua, in questo posto assurdo e sconsacrato sotto le pietre bianche di Trani. Dici di amarla questa città. I suoi vicoli. Il suo porto. L'oscena dolcezza del suo vino.
Io la odio. È da qui che hai cominciato a fuggire da me. È qui che mi hai sacrificato al tuo desiderio di fuga, di vita, di est.
Ero io l'agnello da sgozzare ai tuoi dei, da tener buoni perché ti guardassero il cammino. Era mio il sangue che ricadeva sugli altari ad ogni tuo tornerò. Lo laveremo al ritorno col vino nuovo, mi ripetevi.
Saranno stati ubriachi anche loro, i tuoi dei. Non vedevo nessuno di loro a vegliare su quella vela, gonfia come i miei occhi. Nessuno a seguirla sino al mattino, se non i miei occhi.
Gjirokastra, Dubrovnik, Saranda, Ioannina, Nikšic.
Ogni tuo ritorno era un bivacco davanti a quel vino nero e denso con cui sei cresciuto. Quel distillato di strada, di rogna e bestemmie che sporca i bicchieri da cui non ti ha separato la paura della mia falce di odio crescente.
Ho passato notti intere ad ascoltarti narrare di come s'inebriasse quella gente che mi dicevi così diversa, ma di come nel primo sorso dei loro sorrisi sgangherati ti sembrasse di rivedere le facce del porto.
Il vino ci fa tutti uguali, mi ripetevi. Il vino è libertà!, gridavi sbattendo i pugni.
E a te, vecchio anarchico pazzo, sembrava di compiere la più civilizzatrice delle missioni trafficando con quelle botti, piene della voce della tua follia.
Non occorreva mettere in conto le carezze perlate di una contadina d'Epiro o i graffi sulla schiena lasciati da una zingara dalle parti di Bar. Come se non sapessi.
E quando l'ultimo quarto di te ti scendeva in gola, il bicchiere era un grottesco occhiale attraverso cui lanciarmi sguardi che chiedevano risposte a domande mai fatte.
Bastava osservarti il volto. Lucentezza di serpe dalla pelle bruciata dal sole e curata dagli unguenti campestri di una Vasilissa con occhi di mandorla.
Bastava guardarti le rughe sulla fronte. Spezzate come segmenti di gioie mai godute assieme, avviluppate come interrogativi verso qualche pensiero senza vita comune. Come i solchi nei tuoi campi quando fanno un giro attorno all'ulivo morto, come l'edera che gli ha levato la linfa.
Bastava solo starti accanto per morire dietro al colpevole agitarsi delle tue dita mentre ripulivi la tavola dai resti del pane spezzato insieme, schiacciando le briciole una ad una. Allontanandole come se fossero i figli immondi di un tuo indicibile peccato, condiviso e assolto dall'innocenza di una sposa.

“Ancora un ultimo inverno, ancora un'altra stagione. Poi fiorirò qui. Andremo all'interno, al casale sui colli. Sarai lontana dal mare, sarò lontano dal vino. Verranno i carri in festa a vedere il bambino, che avrà volto di pace e pianto di anarchia. Ancora un ultimo inverno, un'altra breve stagione.”

Quante volte l'ho ascoltata, la tua preghiera. Usurata come gli inginocchiatoi che mi hanno accolta in cattedrale, a lenirmi le attese. Vuota come i miei giorni, persi a venerare il sangue di un martirio, a vederlo mutarsi in vino. Come quello che sgorgherà dal tuo petto, sotto il filo tagliente dei miei occhi che illumineranno la notte del tuo ultimo viaggio.

Pubblicato da ilpithecantropo | Commenti (3)

Ma pensa te...

ilpithecantropo — Wed, 14 Oct 2009 19:16:00 +0200

Tanto ho fatto che son finito su Spinoza...(la mia è la prima!)

Pubblicato da ilpithecantropo | Commenti (4)

Sociopatia di un primate

ilpithecantropo — Tue, 13 Oct 2009 01:10:30 +0200

Quella no perché no.
L'altra manco, perché è andata com'è andata. E lei è andata.
Quell'altra neppure. Dice che mi ha conosciuto e poi ha scelto. L'altro.
E neanche quella. 6 in fisica. 2 in chimica. Bocciata.
Di lei non dico. Più rompicoglioni che spaccapalle. (cit. modif.)
No, neppure lei. Lontana. Tanto.

Ora.
L'inverno si appropinqua e io ho già variato la nicchia ecologica in cui rinchiudermi.
Al cinema lo stracciabiglietti ha già capito che "entro a prendere i posti" è una cazzata. Che nessun mascara è sbavato facendo perdere tempo prezioso a colei in ansia di raggiungere il suo amore in sala.
Altro episodio. Domenica faceva brutto. Ho avvertito l'impellente bisogno di entrare in possesso di un raccoglitore di etichette con il pratico led basculante in offerta da mediaworld. Un must proprio. E mentre guidavo fischiettando, indeciso se prendere quello cremisi o quello ocra, mi sono accorto con raccapriccio che non era la domenica di apertura. Altre auto giravano attorno allo scatolone in cemento e vetro come scarafaggi davanti a una scatola di cioccolata rancida. Mi sono fatto schifo da solo e son tornato a casa pensando che mai come ora sarei potenzialmente in grado di passare i fine settimana privandomi dei circences spiccatamente maschili preferendoli a salutari weekend neoromantic tipo fare trekking sulle scogliere battute dal vento e poi piazzare una tenda e poi chiudersi dentro e poi scopare come ostrogoti e poi tornare in campagna e poi accendere il camino e poi le castagne e poi rifare gli ostrogoti e poi e poi e poi. E poi.

Badate. Questo non è un annuncio matrimoniale. Solo che dovevo pur riprendere a scrivere qualcosa e caso volle che dicessi ste quattro cazzate dandomi peraltro l'occasione, non da poco, di dire "appropinqua".
Ciò nonostante, non vorrei arrivare a ridurmi così.

Pubblicato da ilpithecantropo | Commenti (15)

Tag: caos

Ottimismi

ilpithecantropo — Wed, 16 Sep 2009 01:13:30 +0200

Pubblicato da ilpithecantropo | Commenti (7)

Fuochino

ilpithecantropo — Tue, 08 Sep 2009 22:36:16 +0200

Pubblicato da ilpithecantropo | Commenti (1)

Suggest(ioni) di settembre

ilpithecantropo — Mon, 31 Aug 2009 13:30:06 +0200

Pubblicato da ilpithecantropo | Commenti (9)

Tag: caos

Fuori servizio

ilpithecantropo — Tue, 11 Aug 2009 23:04:22 +0200

Lo sapevo che prima o poi sarebbe toccato a me.
Le porte si chiudono e buonanotte.
Fermo. Immobile. Ti ritrovi come Giona nella balena. Ma molto più piccolo e soffocante l'ambiente metallico di questo stomaco oscillante che ogni giorno ci ingoia e ci risputa fuori. Troppo indigesto cibo carico di ansie, veleni e odori che ristagnano su pelle e abiti. Forse oggi sono un boccone un po' più tenero. Forse il salmastro che mi portavo addosso dopo il mare mi ha dato quella sapidità che mancava. Insomma una preda da non farsela scappare per chi sta lì con la bocca spalancata e i suoi fanoni di gomma nera.

E succede tutto di notte, di domenica, d'estate.
E' sempre così.
Alla fine non c'è differenza fra il muoversi in un'afosa notte di fine luglio in un condominio semiperiferico di una città marginale e il vagare nel nulla di una steppa asiatica. Il resto del mondo è troppo lontano per sentire il rumore del tuo corpo digerito dagli olii minerali di un mostro senza corpo. Solo enormi fauci illuminate da qualche strana appendice luciferina che attira a sé insetti da accecare e parassiti umani da trasportare.

Sta di fatto che sono qui. Prigioniero e immobile. Qualcuno deve aver previsto che la creatura possa risvegliare la sua natura antropofaga. “In caso di necessità azionare il pulsante di emergenza”. Il piccolo bottone giallo ha un campanello disegnato. Dovrebbe servire a scuotere il corpo semovente, a stimolargli un qualche riflesso condizionato costringendolo a vomitare il suo pasto non consentito. Lo schiaccio ma non succede nulla. Mi trovo a pensare alla scelta del colore. Solitamente pericolo è rosso, non giallo. -Ma quale pericolo, poi- mi ripeto come un mantra.

Lo scirocco si è ficcato ovunque, questa notte. Riesce a penetrare attraverso le strette labbra serrate del tumulo anodizzato che mi sigilla e si appiccica sulla pelle, soffocandola. Il nervosismo inizia il suo viaggio coi fiotti di adrenalina e mi stimola verso la compulsione discreta di una sigaretta. Riesco a trattenere a stento un gesto che mi costerebbe una buona quantità del poco ossigeno a mia disposizione.

Ogni tanto arriva, attutito dal cemento, il rumore di una tv. Nottata da passare fuori. Da varietà in balcone, affacciati sul desolante panorama di una distesa di auto con la pelle ancora rovente. Questo sarà sicuramente il geometra del secondo piano, con la cucina vista cortile. Me lo vedo a gambe stese per agevolare il deflusso del sangue agli stomaci, impegnati a scindere i grassi idrogenati di una frittura surgelata.

Stasera il cibo sono io. Mi aspetto che da un momento all'altro un fiotto di acido mi si riversi addosso da qualche ghiandola meccanica. Comincerei a disfarmi piano, per diventare bolo ed essere espulso.

Inizio a muovermi a scatti in quello spazio angusto. Lo specchio mi illude i sensi mandandomi indietro la falsa percezione di un ulteriore spazio in cui rifugiarmi. Cerco di non posarvi sopra lo sguardo per evitare la vista di un animale in trappola.
La bocca in cui mi trovo rinchiuso non ha occhi, almeno io non ne vedo, ma so che in qualche modo la creatura mi osserva e sembra accorgersi della mia paura. Avverto sopra la mia testa lo schioccare secco dei suoi lunghi tendini di ferro che gli sostengono le fauci, come se cercasse la giusta tensione nel serrare le mandibole prima di stritolarmi. Poi, è un attimo.

Il panico arriva improvviso, tenuto vanamente a bada dall'inconsistente ricordo di una respirazione controllata che feci nell'unico mese di yoga. Mi travolge dal basso, erompe dal diaframma e sale a prendere possesso dei centri nervosi adattandoli a un primordiale istinto di sopravvivenza. I polmoni non contengono più nulla, schiacciati dalla tensione del torace. Respiro con lo stomaco alla ricerca di aria ma un senso di nausea me lo impedisce.
Lotto contro le quattro pareti gastriche che mi schiacciano. Urlo, scalcio, urlo più forte. La vista del sangue che comincia a uscire dalle nocche mi atterrisce. Il movimento genera ulteriore calore e disordine. Mi strappo i vestiti di dosso, li allontano sentendone la costrizione che mi danno, come se fossero enzimi secreti da quella bestia per cominciare l'opera di digestione di pelle e carne. Le pareti luccicanti di luce e vapore reggono bene l'urto con la mia rabbia cieca. Comincio a saltare forsennatamente sul pavimento gommoso. Vorrei sfondarlo. Preferirei precipitare nel budello di un intestino buio e sfracellarmi succhiando una boccata d'aria durante la caduta piuttosto che sentire il fetore della mia decomposizione lenta.
Il sistema circolatorio non regge più, l'iperventilazione mi appanna i sensi e le ginocchia sono le prime a staccare la spina. Crollo. L'ultima cosa che vedo prima che la nebbia mi entri negli occhi è una piccola targhetta caduta da chissà dove.
Fuori servizio.

-Prego, prego. Dopo di lei.
-Grazie, avvocato.
-A che piano va?
-Quarto. Sempre quello.
-Eh già.
1...
...2...
...3...
-Ha sentito? Dice che il portiere giorni fa ha trovato ancora macchie di sangue nell'ascensore.
-Già. Drogati. Sicuro.
...4.
-Non si può più stare tranquilli.
-A chi lo dice. Bè arrivederla.
-Tante cose.

Pubblicato da ilpithecantropo | Commenti (2)

Tag: epica

Che poi...

ilpithecantropo — Fri, 07 Aug 2009 18:48:52 +0200

...io mica son sicuro che il jazz mi piace.

Ecco, l'ho detto.

Pubblicato da ilpithecantropo | Commenti (5)

Metamorfosi n°1

ilpithecantropo — Mon, 27 Jul 2009 13:20:12 +0200

Alla direzione del personale della Zienda -Loggia Centrale-

p.c.: al capo mandamento sig. Nano Infame
al dott. Vader Darth della Galassia dei Faccia di Merda
ai sigg. delle Mosche titolari di reparto
alla responsabile formazione sig.ra Venditrice di Lupini

oggetto: recupero dignità/morale

Città del sud, 27/07/2009

Io sottoscritto Pitecantropo, nato libero 38 anni fa nel mese della madonna in una città aperta et ivi residente, dopo avere prestato il fianco e il retro per 2 anni e 9 mesi presso la suddetta Zienda, dopo essere sottostato ad attività vessatorie, ricatti, taglieggiamenti, dopo aver sedato coscienze, patteggiato immunità, concordato compromessi, chiuso occhi e turato nasi, dopo un numero imprecisato di signorsì

abiuro

qualsiasi legame con la Zienda -cosca affiliata area sud est- e presento dimissioni irrevocabili con decorrenza settembre 2009. AugurandoVi tachicardiche carriere e gastroscopici momenti di felicità, formulo il mio più cordiale

VAFFANCULO

Pubblicato da ilpithecantropo | Commenti (12)

Tag: etica, barbarie