plutonium nest /

Shemà #1

2008-12-25T21:32:01+01:00

« sono qui, per ucciderti. » « non ci riuscirai perché nella guerra tu cerchi la sconfitta. » i fiori sul vicolo della storia e la loro morte sono la scusa per non voltarmi. il delirio dei secoli è un piagnisteo vibrato nell'harmonium della cattedrale poetica. qui Bukowski e Orlando urlano l'abbandono della Troia e la loro furia fluisce circolare verso l'origine, nelle viscere sanguinanti dei suicidi sudici e santi, nel disonore della sconfitta, nella battaglia sacra, nella guerra crociata. e Gerusalemme è cristiana, islamica, romana, persiana, e babilonese, ebraica, un monte verde, isolato, la sovrastruttura amorosa e notturna di uomini e donne, celata a padri e a figli. i fili d'erba danzano scomposti prostituiti come cadaveri al tempo - sul viale del declino la vita è l'umiliazione, presso il muco virulento del domani il vento, profeta dell'immobile e del cieco. e consumo l'ultimo secondo nella catapulta, rivivo l'errore, non sazio del farmaco dell'esistenza. sboccio da queste pietre per incarnare il sacrificio del gelo, e capisco che nascere è la meraviglia più alta della discesa. così mi tuffo nella corruzione e nelle mura ciclopiche, bianche del bianco della morte. l'uomo incastonato nella calce prega ogni cannone perché la frantumazione è la sua libertà. e la via si apre ai nemici, perché sia distrutto tutto ciò che si protegge. ho pianto per l'uomo e la sua legge quando gli eroi uscirono dai mattoni e s'incastrarono nella luna. la luna è un'amante infedele, in Selene vedo i bambini violentati e svenduti schiavi alla bancarella della poesia, perché ogni uomo è poeta. il crollo della mura di Troia mi rivela che la sventura sgorga dalla parola, ed è « mamma » il primo sacrificio che danza dalla gola. quando abbiamo iniziato l'olocausto del fiore, profumo non gradito al Signore? mi fermo. la mia vita è già lontana, e la poiesis infinita aspetta che io marchi le mie meraviglie sulla sabbia. il vento spira la sua profezia, sulla mia infanzia, su ogni poesia, le fauci dell'oblio sono le dita di dio, e mi carezzano. Olimpia è l'abisso della storia l'ultimo secondo della mia vita. sperpero e non soffro di povertà. non mi preoccupo del domani nella tragedia della ripetizione, nel mio scempio di divinità. mi cadono contro quattro corpi, eroi, granelli della mia scia. ho bandito nella tomba spettrale dell'inespresso silenzio ogni mia meraviglia, perché la banalità del vivere umano obliasse le mie speranze e io potessi riposare in pace nella maledizione, ma mi tramontano tra le braccia gli eroi intramontabili. la mano che incide sul nulla la mia eucarestia autobiografica accoglie la slavina eroica, l'incoerenza dell'essere mortale e immortale, e saccheggiare solo sofferenza.

Pubblicato da metastasis | Commenti

Tags: poesia, vasodipandora

Aχιλλεύς

2008-12-25T21:31:22+01:00

Achille mi riposa tra le braccia e io lo vedo camminare del mio stesso cammino, fugge dalla sua vita peccaminosa per ritornare alla mela della discordia, per vedere l'Eden prima che il serpente gli mordesse il tallone. allora i cherubini non erano ancora scesi e noi godevamo della nostra luce senza essere contaminati dalla loro furia gloriosa. Achille cammina sul sentiero della storia e vede i suoi compagni feriti di tempo impattare come palle di cannone sul muro, per liberare i loro pari dal paradiso perduto. e intanto ci perforiamo nella guerra del tramonto, evaporiamo amore per le Troie che spingono nel fuoco i nostri figli e dicono « salirai sull'altare per tenere vivo tuo padre. il giorno del suo ritorno da Troia stenderò la mia mano sulla sua tomba. » era la mamma, la parola della maledizione, la prima inizione di linguaggio, overdose d'eroismo che innesca la follia orlandesca. Achille vede le sue amanti ubriaco di vita e sbronzo di morte, hanno gli occhi spentovivi d'un amore grezzo e sterile, d'un'autocomunicazione privata. la mensa con i propri becchini. e suo padre scopa sua madre, Achille sente la congiunzione del sacro e del profano, li sente miscelarsi indelicatamente nell'amplesso d'odio e di possesso. sente scatenarsi nel cielo la stella dei peccati patrimoniali, il male di ogni notte a Troia, la luce universale della sabbia negli occhi e nella gola: « ma io sono vivo, ancora. » Achille è il vano, suo padre l'untore. egli profanò di sperma di umano e quindi d'orrore l'utero della divinità, e sbilanciò Pandora a molestare il vaso, a liberare la cellula madre, a confondere i cromosomi delle corruzioni e la storia. e Pandora, la notte dell'amore, scoperchiò il vaso. i mali del mondo nacquero incongiungibili come figli di David, alchimie perfette di Zeus della tempesta grigia, pietre filosofale d'esilio, eternità nelle quali la vittoria si estirpa dall'eroe. e Achille urla: « mamma, mamma, ho freddo in questo fiume » e la madre prende il figlio per il tallone e lo soffoca nelle acque mortifere della fede, come una dea vergine che manda al sacrificio il primogermoglio, figlio. le porte del paradiso sono aperte solo con la crocifissione, così dice il padre. e Achille è di nuovo immerso nelle acque, vede la propria veste corrotta dalla benedizione inceleste, e urla: « non ancora, non ancora.. sono già morto a Troia. l'amore di Paride il Vile perfora tutti i fiumi, anche questo Stige inquinato di Cristo »

Pubblicato da metastasis | Commenti

Tags: poesia, vasodipandora

Eκτωρ

2008-12-25T21:30:47+01:00

primavera, primavera e maledizioni Achille supera il proprio spettro per ricongiungersi al nulla, e vede sulla soglia un uomo che sorride e perdona. gli oltraggi su Ettore di Achille sono raggi di purificazione e quindi sterilizzazione, ultravioletti polverosi d'inevitabilità. e ora gli eroi si abbracciano senza urlare è l'abbraccio profetico di chi ha perso tutto e può solo amare, amare disperatamente, amare disperatamente dio. nei loro occhi si specchiano le maledizioni. morti insieme, a marciano indietro nel tempo, per raggiungere gli Inferi svuotati di serafini e riempiti di cherubini. l'eroe che muore per primo non ha fretta nel suo cammino perché sarà raggiunto. questo Zeus mi ha insegnato. il destino dell'unto è la sconfitta. Perciò le bufere spirano, ad occidente, e rivelano la verità del Santo Graal, il calice di sangue da riempire per Pandora. ed Ettore raccoglie il Santo Graal riprende il cammino. vede sua moglie e suo figlio, le loro lacrime e le loro preghiere, e vede Cassandra, la bellissima di silenzio. raggiunge il proprio corpo di bambino e sorride dell'innocenza che accoglie silenziosa il trapianto del tradimento. sembra che la sabbia di Troia gli urli: « fuggi Ettore, fuggi. uccidi la tua meraviglia e pianta qui un fiore ». ma Ettore sorride serafico e nasconde la mano nella sabbia, per battezzarla: « questi granelli mi raccontano l'amore del mondo. » il piccolo corre ridente ed Ettore dilapida lacrime davanti alla bellezza, e gli si spappolano le arterie e fluisce per tutto il corpo e tutta la terra e tutto il dominio dei morti vivi la sua solitudine guerriera. il passato gli dice: « mamma mamma, perché è tanto gelido il deserto? » e la madre lo maledice sorridendo, gli tocca la fronte per incenerirlo col suo marchio. Ettore non sapeva che la madre sussurra ninnenanne contro la salvezza, che la madre uccide il serafino custode con la sola imposizione delle mani. nessun serafino può salvarlo, nessun demone può proteggerlo dall'irraggiamento divino. e la tempesta solare lo brucia di notte, l'atmosfera l'abbandona e la sua pelle respira il cancro dell'impossibile. Ettore divenne un uomo, come un fiore, nell'olocausto. il bambino dorme di notte abbracciato al fratello come un deserto. difende Paride e sorride inghiottendo i suoi incubi, gli lascia tutte le speranze. ma Israele non ha pietà, e si nutre della mela d'oro. fu ingannato da tre cherubini e non restituì indietro la sua colpa. si lasciò rapire dal rapimento, e rapì una donna, una terra, la vita di tutti gli eroi. il bambino non lo sa mentre il gelo dilania la sua fede e l'eroe lo perdona già tre volte prima del canto del gallo.

Pubblicato da metastasis | Commenti

Tags: poesia, vasodipandora

la terra promessa

2008-12-25T21:29:49+01:00

tutti gli eroi sono morti. sotto le mura di Troia vedo che ogni uomo è poeta, ma solo gli eroi cantano la poesia tragica. la natura della vita è l'ordinarietà che sanguina straordinarietà, e gli eroi distillano dalla loro miseria il canto omerico, il canto poetico. Achille non è il solo, e il cielo di notte è pieno di stelle. gli uomini non sanno, guardano la luna e muoiono in silenzio. non importa per chi combattino, sono catapultati nella vita da ventri d'assedio e i bombardamenti del tempo abbattono e annegano. tutti gli eroi sono morti, Zeus regna grigio sull'Olimpia e io rovino il mio ultimo secondo di vita. lascio Achille ai corvi del tempo, perché i poeti becchino le sue carni e sbranino il nettare dell'eroismo. riprendo il mio cammino impetuoso, calpesto il Sinai, Monte del Trionfo, dove i cherubini mangiano le ossa degli altri bambini prima che nascano. e i cherubini mi sorridono, puri e ciechi della loro stessa luce. salgo sulla vetta ogni passo è la profanazione della mia profondità, perché le porte dell'abisso sono nel cielo. mi autopenetro nel mio peccato, nel mio inferno personale, e rivedo la catena e il monte. i corvi mi dilaniano per partecipare alla divina celebrazione della vanagloria, e io spalanco l'antro di sangue per inseguire la famiglia fuggitiva, la vedo alla mensa del tradimento che si nutre del mio pane e del mio vino. l'autocomunicazione deve ricominciare, e io consumo l'olocausto nuziale ritornando a mio fratello. Epimeteo prende in sposa Pandora, e negli occhi di Pandora innamorata risplende la nostra agghiacciante eternità. crocifissi tutt'e tre sul Golgota, Pandora mi domanda perché rimanga lì, io, il giglio di dio. rispondo che i gigli nascono per fiorire, esser colti e poi regalati, una notte d'amore. e quando spiro via, con il vento rimane l'eterno a ricordarmi perpetuamente la morte. « Prometeo! Prometeo! l'eternità non basta a cancellare la tua luce. » scaravento mio fratello sul muro del pianto e gli chiedo: « perché non hai ricostruito il tempio? » e mio fratello piange, piange mentre i secoli falliscono e sgranano il rosaio dalle perle di silenzio. vedo il Vaso di Pandora risplendere della mia condanna, il nostro sangue corrotto scorre e nutre tutti i fiumi di Loto. soffrire e dimenticare. e poi di nuovo soffrire, nell'inevitabile bufera incenerita del risveglio d'Adonaï. Pandora ci guarda, apre il suo vaso. dentro si nasconde il nettare dell'immortalità. si nutre del suo peccato, e diviene la dea del ricordo, preserva noi tutti dalla salvezza.

Pubblicato da metastasis | Commenti

Tags: poesia, vasodipandora

Pesach

2008-12-25T21:29:12+01:00

nella palude si confondono neve e fango e i gigli necrofili si alzano dalla melma bianca, la tomba della meraviglia. il cyberpunk è la congiura, usa le spade per amputare i fiori necrofili. ne prendo uno per sostituirlo alla lama della mia spada, voglio trafiggermi lo spirito perché i petali bevano soffici il mio sangue. rosato d'alba, spero che la luce necrofila venga a salvarmi.

Pubblicato da metastasis | Commenti

Tags: poesia, vasodipandora

Rivelazione #1

2008-12-25T21:28:18+01:00

ma l'alba è cambiata. è un risveglio cantato dagli uccellini dell'inquinamento urbano, gli amanti nei nidi di plutonio. il cyberpunk è la congiura, edifica il muro di nuvole per Zeus della tempesta grigia. è l'Aracne sulla tela della disgrazia / e Atena è morta, soffocata dal cielo senza eroi. migro senza pupille, le strappai sperando che l'alba necrofila mi salvasse da te, Adonaï.

Pubblicato da metastasis | Commenti

Tags: poesia, vasodipandora

Eco

2008-12-25T21:27:39+01:00

nell'alba si condensa l'essenza della disperazione. il cyberpunk è la congiura, trasforma la polvere di musa in cenere di puttana. affogo nella palude per trovare il tempio della bellezza. ma in queste colonne morenti sento solo bestemmie balbettate, e simboli maceri, e puzzo di vesti prostituite che sostituisce la verginità delle vestali. i cocci della statua d'Euridice sono macigni che neanche un Sisifo felice può sollevare.

Pubblicato da metastasis | Commenti

Adonai, tu mi cogli

2008-12-25T21:27:23+01:00

Lucifero mi trova nella palude come una stella che dopo milioni di anni si specchia vanitosa di morte nelle promesse innamorate della notte. e la logotica insufficienza che da sempre scorre canta le ali luminose che scivolano per i fiumi, sviscerate da serafini un po' più umani. col sangue tra le mani mi coprono di piume nel gelo della notte, e sublimano la palude. lui dice: « hai dormito tanto perché l’acqua è la vita e il Loto. » vago di nuovo a Troia e non ricordo se ancora vivo o se ancora muoio, la perpetuità della maledizione è l’universo che si seppellisce negli occhi di chi promette l’amore alla luce delle stelle; la sabbia della fertilità mi scongiura di salvarla, e noi, il popolo dei fiori innevati, congiuriamo tra le mani quei granelli di vita per disperderli nella nostra disperazione. siamo extracomunitari nella storia Troia crolla sette volte, perché Troia amò Caino e lo uccise. e noi ci disperdiamo, polveri di diaspore, col marchio di Caino, il sorriso di Zeus. al settimo giorno siamo circoncisi della verità per fecondare le donne col prepuzio prologante l'immondo. l’orrendo errare dell’eterno ritorno a Troia ci arrende. eroi e rei confessi, bruciamo. « Prometeo, primo che brilla, il peccato del padre ricade sul figlio. » così mi parlò una volta un vagabondo. ora vedo, sono i morti i grandi clientes nel commercio della vita, gli scialacquatori dei propri averi presso i mercanti del tempio, i mercanti dei fiori. sono i morti che ipotecano l'arma e il nome per uno spiraglio di rinascita. Troia è fiorita, fiorita dei morti d'acqua, l’acqua che nutre il fiore e penetra le ossa. qui, quando spira la bufera e i petali pagano l’avidità, sento il caos della città morta, ed è l’ovunque che mi comanda di tacere. Babilonia, Olimpia, Gerusalemme e Troia. Irreali.

Pubblicato da metastasis | Commenti

Tags: poesia, vasodipandora

Risveglio

2008-12-25T21:26:52+01:00

il cyberpunk è la congiura, aspira all'estinzione del fiore. ma io sono il titano delle profezie scagliate nel passato, inquinato dell'urbano contro Zeus nella terra della tempesta eterna eterna eterno seppellisco meraviglie e pianto fiori: corrompo il tempo alla primavera.

Pubblicato da metastasis | Commenti

Tags: poesia, vasodipandora

Shemà #2

2008-12-25T21:26:25+01:00

il giorno nasce, celebrazione della solitudine. una catena di liberazioni dal fango, dal tartaro e dall'energia poeticonucleare ci consegna Pandora. e Pandora la bella perpetua il ricordo dell'angoscioso presso l'inferno stesso. la brama di tempo della morte consuma i fiori del tempio. ma noi non sappiamo ancora la verità del dio tempesta grigia, l'Aletheia letheiata in principio, perché l'eroe sfidasse il dio. verso l'inferno, troviamo l'urna di Zeus. l'Eva dorata ne mangia, riceve l'immortale. l'albero della vita è qui davanti, ed Epimichele, il titano cherubino del coraggio, oscilla come un'ombra di fronte il primo che brilla. prendiamo Pandora, la moneta della nostra libertà è la sua prigionia. e come in una profezia ci troviamo incarcerati insieme ancora una volta. i cocci vetrati di splendore rivelano l'urna pandoresca in frantumi. vedo luccicare le luci tra i grigi e gli arcobaleni, e danzo scalzo sulle scaglie, per scagliarmi nell'abisso. il cammino verso il Trono d'Ade, là dove i cherubini sorridono degli eroi, surrurra ad ogni passo « nelle piaghe dei miei piedi ci sei ancora tu, Adonaï. » l'inferno piange e Orfeo suona davanti alla statua con le dita e con i pugnali la sua cetra cadaverica: « solo la pietra mi è rimasta, solo la pietra. » Ade è lontano, AdeAdonaï aspetta la sua sposa e ascolta soddisfatto l'inevitabile che ritorna - Sisifo il triste: « Orfeo, se l'amore non esiste suona ancora. » e la statua d'Euridice che crolla, crolla dalla vetta alla valle, .. scalo l'empia Olimpia. AdeAssenza dà vita all'eroe, il vagabondo nella viltà umana che fila in seta e sconfitta tutte le guerre dei cherubini. e Pandora s'incatena, per liberare Sisifo. una notte di luce, nel giorno nasce, celebrazione della solitudine.

Pubblicato da metastasis | Commenti

Tags: poesia, vasodipandora