plutonium nest /

Shemà #1

metastasis — Thu, 25 Dec 2008 21:32:01 +0100

« sono qui, per ucciderti. »
« non ci riuscirai perché nella guerra tu cerchi la sconfitta. »

i fiori sul vicolo della storia
e la loro morte
sono la scusa per non voltarmi.
il delirio dei secoli
è un piagnisteo vibrato
nell'harmonium della cattedrale poetica.
qui Bukowski e Orlando urlano
l'abbandono della Troia
e la loro furia fluisce circolare
verso l'origine, nelle viscere
sanguinanti
dei suicidi
sudici e santi,
nel disonore della sconfitta,
nella battaglia sacra,
nella guerra crociata.
e Gerusalemme è cristiana,
islamica, romana, persiana,
e babilonese, ebraica,
un monte verde, isolato,
la sovrastruttura amorosa e notturna
di uomini e donne,
celata a padri e a figli.

i fili d'erba
danzano scomposti
prostituiti
come cadaveri al tempo -
sul viale del declino
la vita è l'umiliazione, presso
il muco virulento
del domani
il vento, profeta
dell'immobile e del cieco.
e consumo l'ultimo secondo
nella catapulta,
rivivo l'errore,
non sazio del farmaco dell'esistenza.
sboccio da queste pietre
per incarnare il sacrificio del gelo,
e capisco che nascere
è la meraviglia più alta della discesa.
così mi tuffo nella corruzione
e nelle mura ciclopiche,
bianche del bianco della morte.

l'uomo incastonato nella calce
prega ogni cannone
perché la frantumazione
è la sua libertà.
e la via si apre ai nemici,
perché sia distrutto
tutto ciò che si protegge.
ho pianto per l'uomo e la sua legge
quando gli eroi uscirono dai mattoni
e s'incastrarono
nella luna.
la luna è un'amante infedele,
in Selene vedo i bambini
violentati e svenduti schiavi
alla bancarella della poesia,
perché ogni uomo è poeta.
il crollo della mura di Troia
mi rivela
che la sventura sgorga
dalla parola,
ed è « mamma » il primo sacrificio
che danza
dalla gola.

quando abbiamo iniziato
l'olocausto del fiore,
profumo non gradito al Signore?
mi fermo. la mia vita
è già lontana, e la poiesis infinita
aspetta che io marchi le mie meraviglie
sulla sabbia.
il vento spira la sua profezia,
sulla mia infanzia, su ogni poesia,
le fauci dell'oblio
sono le dita di dio, e mi carezzano.
Olimpia è l'abisso della storia
l'ultimo secondo della mia vita.
sperpero e non soffro di povertà.
non mi preoccupo del domani
nella tragedia della ripetizione,
nel mio scempio di divinità.

mi cadono contro quattro corpi,
eroi, granelli della mia scia.
ho bandito
nella tomba spettrale
dell'inespresso silenzio
ogni mia meraviglia,
perché la banalità del vivere umano
obliasse le mie speranze
e io potessi riposare in pace
nella maledizione,
ma mi tramontano tra le braccia
gli eroi intramontabili.
la mano che incide sul nulla
la mia eucarestia autobiografica
accoglie la slavina eroica, l'incoerenza
dell'essere mortale e immortale,
e saccheggiare solo sofferenza.

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Aχιλλεύς

metastasis — Thu, 25 Dec 2008 21:31:22 +0100

Achille mi riposa tra le braccia
e io lo vedo camminare
del mio stesso cammino,
fugge dalla sua vita peccaminosa
per ritornare alla mela della discordia,
per vedere l'Eden
prima che il serpente
gli mordesse il tallone.
allora i cherubini
non erano ancora scesi
e noi godevamo della nostra luce
senza essere contaminati
dalla loro furia gloriosa.
Achille cammina sul sentiero della storia
e vede i suoi compagni
feriti di tempo
impattare come palle di cannone
sul muro, per liberare
i loro pari
dal paradiso perduto.

e intanto ci perforiamo
nella guerra del tramonto, evaporiamo
amore per le Troie
che spingono nel fuoco i nostri figli
e dicono
« salirai sull'altare
per tenere vivo tuo padre.
il giorno del suo ritorno da Troia
stenderò la mia mano
sulla sua tomba. »
era la mamma,
la parola della maledizione,
la prima inizione di linguaggio,
overdose d'eroismo
che innesca la follia orlandesca.

Achille vede le sue amanti
ubriaco di vita e sbronzo di morte,
hanno gli occhi spentovivi
d'un amore grezzo e sterile,
d'un'autocomunicazione privata.
la mensa con i propri becchini.
e suo padre scopa sua madre,
Achille sente la congiunzione
del sacro e del profano,
li sente miscelarsi indelicatamente
nell'amplesso d'odio e di possesso.
sente scatenarsi nel cielo
la stella dei peccati patrimoniali,
il male
di ogni notte a Troia,
la luce universale
della sabbia
negli occhi e nella gola:
« ma io sono vivo, ancora. »

Achille è il vano, suo padre l'untore.
egli profanò di sperma
di umano e quindi d'orrore
l'utero della divinità,
e sbilanciò Pandora
a molestare il vaso,
a liberare
la cellula madre,
a confondere
i cromosomi
delle corruzioni
e la storia. e Pandora,
la notte dell'amore, scoperchiò il vaso.
i mali del mondo nacquero
incongiungibili
come figli di David,
alchimie perfette di Zeus
della tempesta grigia,
pietre filosofale d'esilio,
eternità nelle quali
la vittoria si estirpa dall'eroe.

e Achille urla:
« mamma, mamma,
ho freddo in questo fiume »
e la madre prende il figlio
per il tallone
e lo soffoca
nelle acque mortifere della fede,
come una dea vergine
che manda al sacrificio
il primogermoglio, figlio.
le porte del paradiso sono aperte
solo con la crocifissione,
così dice il padre.

e Achille è di nuovo immerso
nelle acque, vede la propria veste
corrotta dalla benedizione inceleste,
e urla:
« non ancora, non ancora..
sono già morto a Troia.
l'amore di Paride il Vile
perfora tutti i fiumi,
anche questo Stige
inquinato di Cristo »

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Eκτωρ

metastasis — Thu, 25 Dec 2008 21:30:47 +0100

primavera, primavera
e maledizioni
Achille supera il proprio spettro
per ricongiungersi al nulla,
e vede sulla soglia
un uomo che sorride e perdona.
gli oltraggi su Ettore di Achille
sono raggi di
purificazione
e quindi sterilizzazione,
ultravioletti polverosi
d'inevitabilità.

e ora gli eroi si abbracciano senza urlare
è l'abbraccio profetico
di chi ha perso tutto
e può solo amare,
amare disperatamente,
amare disperatamente dio.
nei loro occhi si specchiano
le maledizioni.
morti insieme,
a marciano indietro nel tempo,
per raggiungere gli Inferi
svuotati di serafini
e riempiti di cherubini.

l'eroe che muore per primo
non ha fretta nel suo cammino
perché sarà raggiunto.
questo Zeus mi ha insegnato.
il destino dell'unto
è la sconfitta.
Perciò le bufere spirano,
ad occidente, e rivelano
la verità del Santo Graal,
il calice di sangue
da riempire per Pandora.
ed Ettore raccoglie il Santo Graal
riprende il cammino.
vede sua moglie e suo figlio,
le loro lacrime e le loro preghiere,
e vede Cassandra,
la bellissima di silenzio.

raggiunge il proprio corpo di bambino
e sorride dell'innocenza che accoglie
silenziosa
il trapianto del tradimento.
sembra che la sabbia di Troia
gli urli:
« fuggi Ettore, fuggi.
uccidi la tua meraviglia e pianta qui un fiore ».
ma Ettore sorride serafico e
nasconde la mano nella sabbia,
per battezzarla:
« questi granelli mi raccontano
l'amore del mondo. »

il piccolo corre ridente
ed Ettore dilapida lacrime
davanti alla bellezza,
e gli si spappolano le arterie
e fluisce per tutto il corpo
e tutta la terra
e tutto il dominio dei morti vivi
la sua solitudine guerriera.
il passato gli dice:
« mamma mamma,
perché è tanto gelido il deserto? »
e la madre lo maledice
sorridendo, gli tocca la fronte
per incenerirlo
col suo marchio.

Ettore non sapeva che la madre
sussurra ninnenanne
contro la salvezza,
che la madre uccide
il serafino custode
con la sola imposizione
delle mani.
nessun serafino può salvarlo,
nessun demone può proteggerlo
dall'irraggiamento divino.
e la tempesta solare lo brucia di notte,
l'atmosfera l'abbandona
e la sua pelle respira il cancro
dell'impossibile.
Ettore divenne un uomo,
come un fiore, nell'olocausto.

il bambino dorme di notte
abbracciato al fratello
come un deserto.
difende Paride
e sorride inghiottendo
i suoi incubi, gli lascia
tutte le speranze.
ma Israele
non ha pietà, e si nutre
della mela d'oro.
fu ingannato da tre cherubini
e non restituì indietro la sua colpa.
si lasciò rapire dal rapimento,
e rapì una donna,
una terra, la vita
di tutti gli eroi.
il bambino non lo sa
mentre il gelo dilania la sua fede
e l'eroe lo perdona
già tre volte
prima del canto del gallo.

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la terra promessa

metastasis — Thu, 25 Dec 2008 21:29:49 +0100

tutti gli eroi sono morti.
sotto le mura di Troia
vedo che ogni uomo è poeta,
ma solo gli eroi
cantano la poesia tragica.
la natura della vita è l'ordinarietà
che sanguina straordinarietà,
e gli eroi distillano dalla loro miseria
il canto omerico,
il canto poetico.
Achille non è il solo,
e il cielo di notte è pieno di stelle.
gli uomini non sanno,
guardano la luna
e muoiono in silenzio.
non importa per chi combattino,
sono catapultati nella vita
da ventri d'assedio
e i bombardamenti del tempo
abbattono e annegano.

tutti gli eroi sono morti,
Zeus regna grigio sull'Olimpia
e io rovino
il mio ultimo secondo di vita.
lascio Achille ai corvi del tempo,
perché i poeti becchino le sue carni
e sbranino il nettare dell'eroismo.
riprendo il mio cammino impetuoso,
calpesto il Sinai, Monte del Trionfo,
dove i cherubini mangiano
le ossa degli altri bambini
prima che nascano.
e i cherubini mi sorridono,
puri e ciechi
della loro stessa luce.

salgo sulla vetta
ogni passo è la profanazione
della mia profondità,
perché le porte dell'abisso
sono nel cielo.
mi autopenetro nel mio peccato,
nel mio inferno personale,
e rivedo la catena e il monte.
i corvi mi dilaniano
per partecipare alla divina celebrazione
della vanagloria,
e io spalanco l'antro di sangue
per inseguire la famiglia fuggitiva,
la vedo alla mensa del tradimento
che si nutre
del mio pane e del mio vino.

l'autocomunicazione deve ricominciare,
e io consumo l'olocausto nuziale
ritornando a mio fratello.
Epimeteo prende in sposa Pandora,
e negli occhi di Pandora
innamorata
risplende la nostra
agghiacciante
eternità.

crocifissi tutt'e tre sul Golgota,
Pandora mi domanda perché rimanga lì,
io,
il giglio di dio.
rispondo che i gigli nascono per fiorire,
esser colti e poi regalati,
una notte d'amore.
e quando spiro via,
con il vento
rimane l'eterno
a ricordarmi perpetuamente la morte.
« Prometeo! Prometeo!
l'eternità non basta
a cancellare la tua luce. »

scaravento mio fratello
sul muro del pianto
e gli chiedo:
« perché non hai ricostruito il tempio? »
e mio fratello piange,
piange mentre i secoli falliscono
e sgranano il rosaio
dalle perle di silenzio.
vedo il Vaso di Pandora
risplendere della mia condanna,
il nostro sangue corrotto scorre
e nutre tutti i fiumi di Loto.

soffrire e dimenticare.
e poi di nuovo soffrire, nell'inevitabile
bufera incenerita
del risveglio d'Adonaï.
Pandora ci guarda, apre il suo vaso.
dentro si nasconde
il nettare dell'immortalità.
si nutre del suo peccato,
e diviene la dea del ricordo,
preserva noi tutti
dalla salvezza.

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Pesach

metastasis — Thu, 25 Dec 2008 21:29:12 +0100

nella palude
si confondono neve e fango
e i gigli necrofili
si alzano dalla melma bianca,
la tomba della meraviglia.
il cyberpunk è la congiura,
usa le spade per amputare
i fiori necrofili.
ne prendo uno
per sostituirlo alla lama della mia spada,
voglio trafiggermi lo spirito
perché i petali bevano soffici il mio sangue.
rosato d'alba,
spero che la luce necrofila
venga a salvarmi.

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Rivelazione #1

metastasis — Thu, 25 Dec 2008 21:28:18 +0100

ma l'alba è cambiata.
è un risveglio cantato
dagli uccellini dell'inquinamento urbano,
gli amanti nei nidi di plutonio.
il cyberpunk è la congiura,
edifica il muro di nuvole
per Zeus della tempesta grigia.
è l'Aracne sulla tela della disgrazia /
e Atena è morta,
soffocata dal cielo senza eroi.
migro senza pupille, le strappai
sperando che l'alba necrofila
mi salvasse da te,
Adonaï.

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Eco

metastasis — Thu, 25 Dec 2008 21:27:39 +0100

nell'alba
si condensa l'essenza della disperazione.
il cyberpunk è la congiura,
trasforma la polvere di musa
in cenere di puttana.
affogo nella palude
per trovare il tempio della bellezza.
ma in queste colonne morenti
sento solo bestemmie balbettate,
e simboli maceri,
e puzzo di vesti prostituite
che sostituisce la verginità delle vestali.
i cocci della statua d'Euridice
sono macigni
che neanche un Sisifo felice
può sollevare.

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Adonai, tu mi cogli

metastasis — Thu, 25 Dec 2008 21:27:23 +0100

Lucifero mi trova nella palude
come una stella
che dopo milioni di anni
si specchia
vanitosa di morte
nelle promesse innamorate
della notte.
e la logotica insufficienza
che da sempre scorre
canta le ali luminose
che scivolano per i fiumi,
sviscerate da serafini
un po' più umani.
col sangue tra le mani
mi coprono di piume
nel gelo della notte,
e sublimano la palude.
lui dice:
« hai dormito tanto
perché l’acqua è la vita e il Loto. »

vago di nuovo a Troia
e non ricordo se ancora vivo
o se ancora muoio,
la perpetuità della maledizione
è l’universo che si seppellisce
negli occhi di chi promette
l’amore alla luce delle stelle;
la sabbia della fertilità
mi scongiura di salvarla,
e noi, il popolo dei fiori innevati,
congiuriamo tra le mani
quei granelli di vita
per disperderli
nella nostra disperazione.
siamo extracomunitari nella storia
Troia crolla sette volte,
perché Troia amò Caino
e lo uccise.

e noi ci disperdiamo,
polveri di diaspore,
col marchio di Caino, il sorriso di Zeus.
al settimo giorno
siamo circoncisi della verità
per fecondare le donne
col prepuzio prologante l'immondo.
l’orrendo errare
dell’eterno ritorno
a Troia
ci arrende.
eroi e rei confessi,
bruciamo.

« Prometeo, primo che brilla,
il peccato del padre
ricade sul figlio. »
così mi parlò una volta un vagabondo.
ora vedo, sono i morti
i grandi clientes
nel commercio della vita,
gli scialacquatori dei propri averi
presso i mercanti del tempio,
i mercanti dei fiori.
sono i morti che ipotecano
l'arma e il nome
per uno spiraglio di rinascita.

Troia è fiorita,
fiorita dei morti d'acqua,
l’acqua che nutre il fiore
e penetra le ossa.
qui, quando spira la bufera e
i petali pagano l’avidità,
sento il caos della città morta,
ed è l’ovunque
che mi comanda di tacere.

Babilonia, Olimpia, Gerusalemme e Troia.
Irreali.

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Risveglio

metastasis — Thu, 25 Dec 2008 21:26:52 +0100

il cyberpunk è la congiura,
aspira all'estinzione
del fiore.
ma
io sono il titano
delle profezie scagliate nel passato,
inquinato dell'urbano
contro Zeus
nella terra della tempesta eterna
eterna
eterno
seppellisco meraviglie e pianto fiori:
corrompo il tempo
alla primavera.

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Shemà #2

metastasis — Thu, 25 Dec 2008 21:26:25 +0100

il giorno nasce,
celebrazione della solitudine.
una catena di liberazioni
dal fango, dal tartaro
e dall'energia poeticonucleare
ci consegna Pandora.
e Pandora la bella
perpetua il ricordo dell'angoscioso
presso l'inferno stesso.
la brama di tempo della morte
consuma i fiori del tempio.
ma noi non sappiamo ancora
la verità del dio tempesta grigia,
l'Aletheia letheiata in principio,
perché l'eroe sfidasse il dio.

verso l'inferno,
troviamo l'urna di Zeus.
l'Eva dorata ne mangia,
riceve l'immortale.
l'albero della vita
è qui davanti,
ed Epimichele,
il titano cherubino del coraggio,
oscilla
come un'ombra
di fronte il primo che brilla.
prendiamo Pandora,
la moneta della nostra libertà
è la sua prigionia.

e come in una profezia
ci troviamo incarcerati
insieme
ancora una volta.

i cocci vetrati di splendore
rivelano
l'urna pandoresca in frantumi.
vedo luccicare le luci
tra i grigi e gli arcobaleni,
e danzo
scalzo sulle scaglie,
per scagliarmi
nell'abisso.
il cammino verso il Trono d'Ade,
là dove i cherubini sorridono degli eroi,
surrurra ad ogni passo
« nelle piaghe dei miei piedi
ci sei ancora tu, Adonaï. »

l'inferno piange
e Orfeo
suona davanti alla statua
con le dita e con i pugnali
la sua cetra cadaverica:
« solo la pietra mi è rimasta,
solo la pietra. »
Ade è lontano,
AdeAdonaï aspetta la sua sposa
e ascolta soddisfatto
l'inevitabile che ritorna -
Sisifo il triste:
« Orfeo, se l'amore non esiste
suona ancora. »
e la statua d'Euridice che crolla,
crolla dalla vetta
alla valle,
..

scalo l'empia Olimpia.
AdeAssenza dà vita all'eroe,
il vagabondo nella viltà umana
che fila in seta e sconfitta
tutte le guerre dei cherubini.
e Pandora s'incatena,
per liberare Sisifo.
una notte di luce,
nel giorno nasce,
celebrazione della solitudine.

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