Fuori dal coro a cura di MARCO SAYA

la poesia prudente

poesiaoggi — Thu, 17 Jul 2008 12:49:41 +0200

La poesia prudente
e gli uomini
prudenti
durano
solo lo stretto
necessario
per morire
tranquilli
Charles Bukowski ( 1920-1994)

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Non c'è posto di ferreira gullar

poesiaoggi — Wed, 16 Jul 2008 18:23:07 +0200

NON C'È POSTO
Per il prezzo dei fagioli
non c'è posto nella poesia. Per il prezzo
del riso
non c'è posto nella poesia.
Non c'è posto nella poesia per il gas
la luce il telefono
la sottrazione
del latte
della carne
dello zucchero
del pane.
L'impiegato pubblico
non entra nella poesia
con il suo stipendio da fame
la sua vita chiusa
in archivi.
Come non entra nella poesia
l'operaio
che smeriglia il suo giorno d'acciaio
e carbone
nelle officine buie.
- perché la poesia, signori,
è chiusa:
"non c'è posto"
Entra nella poesia solo
l'uomo senza stomaco
la donna di nuvole
la frutta senza prezzo
La poesia, signori,
non puzza
né profuma
traduzione di Vera Lúcia de Oliveira

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metropoli estiva

poesiaoggi — Wed, 16 Jul 2008 17:33:49 +0200

la metropoli tace.
silenziosa riposa dai rumori
molesti dei suoi abitanti.
ora può godersi il passeggio
di quattro vecchi che di
panchina in panchina parlano
del proprio abbandono.
Un cane ringhia e una
prostituta aspetta chi è rimasto.

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Free jazz

poesiaoggi — Wed, 16 Jul 2008 12:25:17 +0200

.
note arrabbiate,
bisbigliate,
confuse,
disperate,
eleganti,
folli,
gioiose,
incomprese,
libere,
melanconiche,
noiose,
oscene,
particolari,
quadrate,
rumorose,
stonate,
tristi,
urlate,
vibranti,
z...
non vi è una conclusione.
così è la nostra vita.
________________________________

Tratta da Bambole di Cera Ed. Antitesi - 2000

.

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non ve ne siete accorti?

poesiaoggi — Tue, 15 Jul 2008 17:54:45 +0200

La città è sempre illuminata.
Troppa luce spaventa Morfeo
e dita agitate pestano keyboard
in percussioni scomposte tra le note
di un’alba già stanca all’inizio.
Imbottiti di prozac manichini insonni
si tuffano nei rumori rii di umorali viscere
e la sera pervade la notte fonda
dei pensieri persi tra il vuoto delle dita.

Non ve ne eravate accorti?

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Ci sono persone di Ellyn Maybe

poesiaoggi — Mon, 14 Jul 2008 11:25:07 +0200

Ci sono persone
che tengono una tavola abbreviata
dei dieci comandamenti
nello spazio fra i denti e la mascella.

che entrano in una stanza
con polvere di stelle sul respiro
tipo una ninnananna di alitosi ribaltata.

che tengono insieme i pianeti
battendo per tre volte i loro talloni di Achille.

che scrivono nel cielo
senza un aeroplano
senza una rete.

che fanno roteare una stanza
come un rodeo per gli impacciati.

che fanno feste al bowling nei loro pigiami
mentre il resto del mondo
sembra come un birillo
in attesa di un angelo che entri in pista da ballo.

che sembrano avere un bulbo oculare sopra l'altro
come gommepalla in un'arcata della visione.

che entrano in una stanza
con un termometro che li precede.

che indossano le loro intemperie come un profumo.

che sanno che il cucù è l'inno di stato
di molti stati d'animo.

che sono andati allo stesso liceo
e hanno passato ogni intervallo
nell'ufficio oggetti smarriti
pronunciando il loro nome fonetico.

che sosterranno conversazioni
profonde come soliloqui in letto di morte
e non parleranno mai più.

che fanno di ogni strada in cui si trovano
Telegraph Avenue 1964.

che scrivono la lista della spesa
in geroglifici.

che guardano verso il sole
8000 volte al giorno
e mancano un'eclissi.

che strappano domande
alla lingua
come fotografie un secondo
prima dello scrocchiare di un fuoco.

che non chiedono niente
e il tuo cuore rimane come un assegno in bianco
in una libreria che vende solo elegia.

con un pò di passato
dietro le loro orecchie.

col telegiornale
sulle loro sopracciglia.

che suonano molti campanelli
ma non entrano.

che accendono candele metà della settimana
e ingoiano spade gli altri giorni.

che memorizzano le orme
fatte dalla neve.

che mangiano brividi per cena.

che masticano schegge di ghiaccio
tutto l'anno.

che pregano
con la nostalgia del baseball.

che ridono della vita
con la bocca aperta come un bacio.
traduzione di Elena Balbo

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backstage

poesiaoggi — Sat, 12 Jul 2008 16:18:29 +0200

Improvvisamente sei.
Permesso accordato,
in qualunque posto
dal prima.
(assieme camminavate)
Occhi,nasi,bocche
oscurati a metà.
(the dark side of the moon)
Si spalanca la luce.
Si omette l’oblio.
Riinizia la raccolta
- a tentoni –
di vesti già sudate,
sparpagliate
(nella regia dei camerini)

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sassolini

poesiaoggi — Sat, 12 Jul 2008 12:00:06 +0200

.
nelle scarpe
sulla testa
dentro i vestiti
tra i peli del petto
come sono piccoli
taglienti
aguzzi
aguzzini
stupidi si intromettono
dappertutto si cercano
dispettosi
irriverenti
troppi
sono sempre troppi
questi maledetti sassolini
li prendo a uno a uno
caccio via!
ritornano tra le dita
impurità di esistere
mi seppelliscono
soffoco!
maledetti
camici bianchi si avvicinano
sabbia bianca mi copre
ora sono libero

sono sempre troppi
questi maledetti sassolini...

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profumo

poesiaoggi — Sat, 12 Jul 2008 11:52:48 +0200

se sentissi il tuo profumo
come leggera brezza marina
un alito di candore terrebbe
il fiato sospeso nell’eterno gioco
di pelli che si cercano
si annusano tra virgole di angoli
prima che il cerchio si chiuda
e poter di nuovo respirare

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il mondo a stelle e strisce

poesiaoggi — Thu, 10 Jul 2008 08:29:21 +0200

così va il pallone
scaraventato in rete
o soffiato in alto
da Chaplin.
un affresco con tanti colori
da vicino,
da lontano il viso butterato
di un vecchio.
ascolto Hendrix
(lui, sì che non ha studiato)
da sottofondo ai Dreamers,
un '68 storpiato.
io c’ero,
c’eravamo tutti
e poi la bolla
l’abbiamo inghiottita
come la gomma del ponte
e Brooklin’ non approvava.
non capisco l’oggi.
solo i jeans sono sempre
più o meno stinti.

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