Frammenti di Rosso Venexiano

SOMMARIO FRAMMENTI DI ROSSO VENEXIANO [www.rossovenexiano.com]

2010-12-31T10:44:00+01:00

clicca l'immagine per info Iscriviti all'associazione Frammenti di Rosso Venexiano www.rossovenexiano.com L'adesione ai molteplici aspetti della realtà che è diventata l'Associazione Salotto Culturale Rosso Venexiano non può passare inosservata. Di volta in volta, e in continuo aggiornamento, le segnalazioni ai contenuti delle pagine che i nostri Autori ci propongono. Scelte non sempre facili da operare a fronte della sempre maggiore dimestichezza ed attenzione che gli Autori dedicano alle composizioni e che la Redazione vaglia con impegno e in considerazione delle tematiche proposte. Tratti realistici e contorni iperbolici si intersecano, le verità nascoste, il bagaglio culturale e le capacità espressive del poeta, dello scrittore animato dal fervore di spingere la mente al desiderio di parlare, affiorano. Corrispondenze non limitate alla quantità ma alla qualità dei componimenti e delle pagine segnalate che costituiscono uno strumento di grande fruibilità e di immediatezza, decisamente piacevoli, a prescindere dai contenuti prettamente filosofici che sempre più spesso lasciano spazio ad una omogeneità e ad una armonia in cui il "soggettivo" diviene comunione e condivisione. Ass.ne Salotto Culturale Rosso Venexiano Aforismi Arte Favole e Fiabe Interviste e speciali Letteratura e Poesia Magazine di Rosso Venexiano Mostre ed Eventi Perle di poesia Poeti Famosi Recensioni libri Rosso Venexiano International Rosso a Teatro Rosso all'Opera Scrittori fra noi Settimane a Tema Soci sostenitori anno 2010 Spazi di riflessione Tesine Vernissages Di mela e di marea Letteratura e Poesia Biblioteca Racconti Concorsi Letterari Didattica Incantesimi lab - Laboratorio di Poesia Laboratorio di scrittura narrativa Pubblicazioni e antologie Arte Arte e Comunicazione Cos'è l'Arte? 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JODOROWSKY, La vita tra Atto poetico, Psicomagia e Panico di Tullio Tommasi

2009-07-08T17:13:17+02:00

JODOROWSKY La vita tra Atto poetico, Psicomagia e Panico. Jodorowsky è sempre stato un poliedrico che, nel corso della sua vita, ha sperimentato un po' di tutto. Nato in Cile nel 1930, figlio di immigrati ucraini ebrei, parte nel 1953 alla volta di Parigi, città dove risiede tuttora. Già queste poche note biografiche indicano che la storia dell'autore è storia di un errare tra vari aspetti della vita, senza mai fossilizzarsi in un'unica attività o personaggio. La sua carriera artistica ha toccato vari campi: mimo, attore, regista cinematografico (El Topo (1971) e La Montagna Sacra (1973) sono i suoi capolavori), autore di teatro, poeta, romanziere e sceneggiatore di fumetti. In tutti i suoi lavori l'aspetto visionario ha sempre prevalso, sottolineando così la necessità di rompere le strade note e prosaiche. Uno degli aspetti più affascinanti di Jodorowsky riguarda la sua figura di psicoanalista sui generis. E difficile posizionarlo rispetto a una scuola o a una corrente di pensiero, e non a caso si definisce psicomago. In realtà egli ha elaborato un modo nuovo di entrare in contatto con l'inconscio. Il libro Psicomagia (Feltrinelli), permette di avvicinare l'idea di Jodorowsky riguardo al mondo della psicoterapia. Sotto forma di intervista, il libro ripercorre le tappe principali della vita dell'autore, sottolineando le esperienze, anche difficilmente credibili, che Jodorowsky ha vissuto, fino ad arrivare alla descrizione della sua terapia, definita panica. L'appellativo Panico è sempre stato presente nei suoi lavori: con Arrabal e Topor ha fondato il movimento Panico nel teatro. Panico per dire che l'ordine del nostro universo, in apparenza così prevedibile, può venire sgretolato. E Jodorowsky, con la sua vita e le sue opere, ha sempre ricercato l'atto che destrutturi lo stato delle cose scontate. L'abitudine, rassicurante condizione che ci permette di nascondere l'ineluttabile divenire del mondo, allora rimane spiazzata e intravediamo altre possibilità di esistenza. La grande scommessa riguarda il cambiamento: Jodorowsky scrive: la gente desidera smettere di soffrire, ma non è disposta a pagarne il prezzo, a cambiare, a cessare di definirsi in funzione delle sua adorate sofferenze. La terapia panica vuole essere un modo, dirompente, per azzerare l'abitudine e aprire nuove porte verso una comprensione diversa dell'esistere. Perché essa funzioni, occorre crederci, e questo dogma è vero per ogni tipo di azione nel mondo. Da anni tiene a Parigi il Cabaret Mystique, uno spettacolo a metà tra il teatrale e la terapia di gruppo, uno show di terapie lampo in una sala in cui l'energia crea situazioni rare di phatos. Chi assiste ai suoi spettacoli può oscillare tra l'ammirazione e il dubbio, lo stupore e lo scetticismo, lo si può chiamare un ciarlatano trascendentale, comunque Jodorowsky è una di quelle persone che hanno la capacità, forse una dote naturale, di scavalcare direttamente tutto ciò che è scontato per arrivare dritti al cuore. Dolce, umile e gentile in privato, Jodorowsky quando sale sul palcoscenico può trasformarsi in un'opera barocca, profonda, eccessiva, sacra, sicuramente non banale. Già leggere il suo libro intervista psicomagia può dare un'idea di cosa vuol dire entrare in questo mondo. Accade, o perlomeno, mi è accaduto di provare le sensazioni che danno alcuni grandi libri: quando un romanzo ti prende e diventi tu stesso un personaggio che dialoga con gli altri personaggi del libro, o quando un libro ti mostra un'idea, magari semplice, ma per te nuova e ti sembra di aver trovato una chiave preziosa per aprire porte dimenticate. I grandi libri lasciano poi una scia che si prolunga anche quando la lettura è finita e, più o meno inconsciamente, porta delle piccole modifiche permanenti nella mente del lettore. Tra le varie situazioni del libro, due in particolare mi sono rimaste impresse e possono essere significative sia per sottolineare il modo di Jodorowsky di vedere la vita sia per dare un esempio di atto psicomagico. La prima riguarda un episodio di Jodorowsky da giovane quando, con un amico, decise che quel giorno avrebbe camminato in linea retta, senza mai deviare: "Se durante una passeggiata ci imbattevamo in un albero, invece di giragli intorno ci arrampicavamo in cima. O ancora: se il cammino veniva ostruito da una macchina posteggiata, ci salivamo sopra e camminavamo sul tetto..." Al di là del contenuto, divertente e magari anche un po' adolescenziale, il significato rimane impresso: la vita è un atto poetico. Poesia che si contrappone all'aspetto prosaico per svelare tutto ciò che l'abitudine ricopre. Dunque l'importante è mettere tra parentesi ogni aspetto della vita che noi diamo per consolidato e rimanere recettivi alla meraviglia, che comunque si manifesta nel momento stesso in cui ci sentiamo vivi. Inoltre è importante anche l'atto: ovvero un'azione concreta, che influisca sulla realtà, per non rimanere ancorati soltanto al pensiero astratto. Il vero intellettuale è dunque colui che mette in atto i pensieri. Jodorowsky mette però in guardia dalle facilonerie: l'atto poetico non è una semplice trasgressione magari narcisistica. E sempre un qualcosa che va preso con la massima serietà perché potrebbe diventare pericoloso, in quanto accarezza regioni nascoste di ciascuno di noi. L'atto poetico permette di manifestare energie normalmente represse o latenti in noi. L'atto non cosciente conduce al vandalismo, alla violenza. Per Jodorowsky l'atto poetico deve essere positivo, deve cercare sempre la costruzione in modo che possa espandersi la gioia di vivere. La seconda immagine che mi è rimasta impressa leggendo il libro riguarda un cosiddetto atto psicomagico. L'atto riguarda una donna che ha perso ogni voglia di vivere e che talvolta pensa al suicidio. La donna ha un chiaro ricordo del pessimo rapporto col padre, suicidatosi quando lei aveva dodici anni. L'atto prescritto da Jodorowsky può essere così riassunto: andare in una residenza per anziani, comprare una dozzina di belle arance, regalarle a dodici persone e parlare con ciascuna di esse per esattamente dodici minuti. La donna ha cercato di dare qualche interpretazione a priori dell'atto: dodici è il simbolo dell'impiccato nei tarocchi, le arance sono simbolo di fecondità, ma più dei simboli sottintesi, importante era l'atto in sè, da eseguire con la massima profondità. Il racconto è molto toccante: si sottolinea l'importanza di quei dodici minuti nelle singole conversazioni, quel tempo breve in cui tutto succede e ogni parola della conversazione diventa essenza. "...sentivo intorno a noi la forza di quell'amore che avvolge tutti gli esseri umani..." Eseguito questo atto, la prescrizione proseguiva come segue: siedi ai piedi del portale di una chiesa e mangia un'arancia lentamente, per dodici minuti. Tra i commenti della donna a conclusione dell'atto, mi sembra sufficiente ricordarne uno: mi stavo autorizzando a vivere. Tullio Tommasi Alejandro Jodorowsky (Tocopilla, 7 febbraio 1929) è un regista, scrittore, drammaturgo e sceneggiatore cileno che lavora per teatro, cinema e fumetto. Figlio di immigrati ebreo-ucraini, si trasferì nel 1953 a Parigi, dove fondò con Fernando Arrabal e Roland Topor il movimento di teatro Panico (volume edito in Italia già nel 1978 da Pellicanolibri). Jodorowsky è stato per diverso tempo allievo ed assistente di Marcel Marceau, fino ad arrivare ad esserne il più stretto collaboratore. Per Marceau scrisse Il fabbricante di maschere, La Gabbia, Il divoratore di cuori, La sciabola del samurai e Bip venditore di ceramica. Oltre che direttore di teatro, è autore di pantomime e pièce teatrali, di romanzi e fumetti. by Wikipedia®

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Tag: jodorowsky

Il principe pigro di Miskin - Premio Favole e Fiab

2007-01-01T22:00:00+01:00

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Tag: miskin, -favole e fiabe

Il sagrestano di baccarat

2009-05-08T11:11:12+02:00

Il sagrestano “Abbiamo trovato la cassettina di legno, chiusa da un piccolo lucchetto, ben nascosta dentro ad un confessionale tarlato e in disuso nella sacrestia di una piccola chiesa di campagna. Le pareti scrostate, i mobili vecchissimi, un antico arazzo sbiadito alla parete che raffigurava un santo a cavallo armato di una spada ci avevano come catapultati in un’altra epoca. Da un lato c’era il prete che continuava a ripetere che eravamo nella casa di Dio e che dovevamo essere timorati, dall’altra c’era Ignazio, il sagrestano, muto, con la testa china in mezzo a due appuntati che sembravano due angeli custodi… Mi ricordo che istintivamente ho guardato fuori dalla finestrella alle mie spalle e solo la vista dell’auto -una panda nuova di zecca che da pochi giorni il comando ci aveva fornito in dotazione- mi aveva riportato con i piedi per terra…” L’arrivo nel negozio di un ragazzino magro e brufoloso interrompe momentaneamente il racconto di Bruno, maresciallo dei carabinieri in servizio presso una cittadina del Piemonte. Mentre mi appresto a servire il primo cliente della giornata, vedo il mio amico guardarsi attorno con i suoi vivaci occhi azzurri, ora un po’ sbiaditi dagli anni, e colgo nello sguardo un’espressione a metà tra la tristezza e l’insofferenza. Il paese è travolto dai turisti: a quest’ora i bagnanti si muovono incolonnati in direzione del mare con il loro carico di asciugamani, cappellini, borracce lasciando nell’aria l’odore dolciastro delle creme abbronzanti, mentre i bambini schiamazzano eccitati e si portano appresso i secchielli di plastica colorati, pieni di biglie e di cianfrusaglie varie. Io ormai ci sono abituato, lui no e li vede come degli usurpatori e invasori. Infatti scuote la testa e non appena siamo soli sbotta: “Guarda quanta gente, ma sono venuti tutti qua in ferie?” “E per fortuna che sono qua, altrimenti mi dici come farei a mangiare?” gli rispondo di rimando. Siamo seduti su due seggiole impagliate, proprio fuori dal mio negozietto di souvenir e articoli da mare “Ortigia”, che ho aperto da qualche anno per cercare di riempire il vuoto in cui sono precipitato dopo la morte della mia Rosa. Stamane Bruno mi ha aiutato a esporre la mercanzia davanti al negozio e ora chiacchieriamo tranquilli, circondati dai canotti gonfiabili, stuoini, pinne, salvagente a forma di paperelle ed espositori vari. Aggiungo: “Guarda che te ne sei andato via trent’anni fa per fare carriera al nord, nel caso te lo fossi dimenticato, e le cose sono cambiate… Tu vieni giù una volta ogni morte di papa e vorresti trovare tutto com’era. Scommetto che pretenderesti di ritrovare anche il chiosco dell’Assuntina con le sue granite alla mandorla, giusto?” Eravamo cresciuti attorno al chiosco dell’Assuntina. Ci si arrivava dopo aver fatto la discesa che dalla piazza del municipio portava al mare. Era al fondo del paese, vicino alla strada provinciale, poco più di una baracca circondata da quattro sgangherati tavolini di ferro e da qualche sedia pieghevole. Allora era il ritrovo preferito di tutti noi ragazzi, dove per poche lire potevamo gustare le minnulate migliori di tutto il siracusano. In quel posto erano nati i primi amori, si erano fatti litigi memorabili e discussioni interminabili, si era sognato su cosa avremmo fatto da grandi. “Certo che mi piacerebbe! Lo sai bene… Il mio ricordo è ancora talmente vivo che rivedo tutto come allora e continuo a scendere per quella strada, inesorabilmente, ogni volta che vengo al paese illudendomi di vedere, giù al fondo, il chiosco rosso dell’Assuntina” mi risponde Bruno con voce venata dalla malinconia; poi cambiando d’improvviso tono conclude: “Mah…mi sa che sto diventando un vecchio rincoglionito che tra un po’ si mette a piangere per la commozione. E l’Assuntina, a pensarci bene, oggi dovrebbe avere più di cento anni: era già vecchissima allora.” Bruno ride con quel suo modo di fare che negli anni non è cambiato, una risata quieta, poco più di un gorgoglio sommesso. “Ecco, bravo, te lo stavo proprio per dire io. Vai invece avanti con la storia che hai iniziato perché ora sono curioso di sapere come va a finire…” Ogni tanto gli chiedevo di raccontarmi qualcosa delle indagini che faceva lassù e a volte mi accontentava, come oggi. “Quella sacrestia di cui ti stavo parlando è la sacrestia di una chiesetta situata in aperta campagna, una specie di santuario che viene aperto solo una volta all’anno, in occasione della festa di Sant’Anna: per tutto il resto del tempo nessuno ci va perché fuori mano e anche perché il portone è chiuso a chiave…” “E scommetto che le chiavi le aveva il sagrestano, giusto?” “Già, proprio così. Quando eravamo andati nella casa parrocchiale, il prete aveva messo a soqquadro tutto l’ufficio prima di ammettere che erano sparite. Si era giustificato dicendo che la parrocchia era grande e quindi non riusciva a star dietro a tutto; aveva asserito che prima o poi sarebbero saltate fuori. Per noi, però, quelle chiavi sparite erano un tassello importante. Insomma, eravamo sicuri che ad uccidere quelle donne fosse stato Ignazio, ma dovevamo trovare una certa cosa che l’assassino aveva nascosto e quel santuario sempre chiuso poteva essere un nascondiglio ideale.” “Ma come le uccideva, ‘sto fetuso?” “Le strangolava, dopo averle immobilizzate e dopo aver…” Bruno si interruppe, pensoso. “Dopo aver fatto cosa?” “Beh… se proprio lo vuoi sapere, le spogliava completamente, poi le pettinava e le truccava. Quando erano belle –uso una sua espressione- le succhiava a lungo i capezzoli per farli diventare turgidi. Solo allora accendeva le candele e lasciava gocciolare sopra la cera fino a ricoprirli: ne abbiamo trovato traccia sui seni di tutte e tre le donne uccise. A quel punto si masturbava davanti a loro, poi le ammazzava. Sono state proprio le candele a portarci sulla strada giusta. Gli esperti, dall’esame dei residui, avevano stabilito che erano candele comunissime, tipo quelle che si mettono in chiesa davanti alle madonne o ai santi.” “Anche su c’è questa usanza?” “Di giocare con la cera o di mettere le candele ai santi?” mi chiede Bruno ridendo. “Scemo! Intendevo le candele ai santi…” rispondo ridendo a mia volta. “Ma cosa pensi? Guarda che quelli di su –come li chiami tu- non sono dei miscredenti...” Mi limito ad alzare le spalle e non rispondo. Bruno, allora, continua: “Insomma, per farla breve, tra la storia delle candele e il fatto che le tre ammazzate fossero donne devotissime e sempre in parrocchia a dare una mano, ci siamo concentrati su questo Ignazio. Cinquant’anni mal portati, solitario e scontroso di carattere, cresciuto in un orfanatrofio. Nessun lavoro stabile, dedicava tutto il suo tempo alla parrocchia come sagrestano tanto che il prete gli pagava una stanza e gli faceva correre qualche soldo per le sue esigenze. Uno psicopatico che nessuno aveva mai riconosciuto come tale…” L’arrivo di una donna avvolta da un pareo a fiori rossi e arancioni interrompe il racconto del mio amico. La cliente guarda alcuni prezzi, poi si ferma davanti alle cartoline e fa girare più volte l’espositore. Io friggo, ma quella, con tutta evidenza, non ha la minima fretta. Alla fine mi porge tre cartoline, chiedendomi se ho i francobolli. Scuoto la testa e batto con rapidità lo scontrino alla cassa; la donna è appena uscita in strada che dico a Bruno: “Ancora non so che cosa cercavate in quella cassetta…” “La prova definitiva, te l’ho detto! Pensa che prima che l’aprissimo, Ignazio si è messo a piangere come un bambino e a dire tra i singhiozzi: ‘Mi perdoni don Piero, mi perdoni’ come se il perdono di don Piero fosse per lui la cosa più importante. Io sapevo che cosa avrei trovato, ma non ti nascondo che sono rabbrividito nel vedere quei sei capezzoli ricoperti di cera allineati sul fondo della cassetta, sopra ad un pezzo di stoffa. Don Piero ha fatto in tempo a farsi il segno della croce, prima di uscire fuori di corsa, pallido come un morto, a vomitare persino l’anima...” Rimaniamo in silenzio per un po’, ognuno perso nei suoi pensieri. “Mi fosse venuto un mal di pancia, invece di chiederti di raccontarmi una storia… Però, anche tu Bruno, potevi raccontarmi qualcosa di meno orribile…” “Sai che giorno è oggi?” mi fa lui di rimando. “Certo, oggi è il 26 luglio.” “Ecco, appunto, oggi è Sant’Anna” e aggiunge con tono semiserio: “Chissu t’avia a cunturi, nun ci pozzu fari nenti e macari nun haiu culpa...” (*) (*) Questo ti dovevo raccontare, non ci posso fare niente e in ogni caso non ho colpa. baccarat -Associazione Salotto Culturale Rosso Venexiano -Direttore di Frammenti: Manuela Verbasi -Supervisione Paolo Rafficoni -Testo selezionato da Francesco Anelli -Editing: Alexis -Racconto di baccarat -Staff di Frammenti

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Liliana di miresol

2009-05-08T11:10:25+02:00

Liliana Tu non esisti Liliana, sei una donna di carta, un personaggio che fluttua nell’aria in attesa di prendere carne. Ma ora ti ho fermato e sto qui a guardarti da quest’angolo di stanza, mentre ti affacci alla finestra. È difficile regalare un volto a chi ti dà di spalle anche se posso sentire i tuoi pensieri. Impossibile avvicinarmi a te, farti una carezza, la tua solitudine mi assomiglia talmente che non so più ridistribuire le parti, riprendermi quello che è mio, togliere dalla tua immagine la patina stanca dei miei anni. Liliana, nata il 25 Aprile del 1960, tra la memoria ancora viva di una guerra e il tempo nuovo che doveva venire. Fame: una parola che ti ripeteva spesso tuo padre, cresciuto in montagna, in una di quelle valli che conobbero i bombardamenti degli Alleati, le azioni dei partigiani i rastrellamenti dei Tedeschi. “La fame non ha discorsi, è un groppo in gola, è strappare l’erba alle terra per riempirsi la pancia, mangiar castagne crude e acerbe fino quasi a morirne, addentare un cuscino di notte pensandolo pane”. E tu ascoltavi, la storia ti entrava nella pelle, l’assorbivi dagli occhi di chi raccontava, diventava tua per quanto possibile. Ma i tempi erano cambiati, già si respirava quel primo benessere che prendeva nome di oggetti concreti: la radio in cucina, il telefono grigio a metà corridoio, la televisione in bianco e nero, la seicento beige col suo portapacchi per l’estate in montagna, non molto lontano dai luoghi dove aveva patito tuo padre. L’accumulo delle cose era solo agli inizi, aveva ancora un sapore di riscatto, l’ingenuità della scoperta. Eppure di lì a poco avresti contestato quella condizione piccolo borghese raggiunta con tanta fatica dai tuoi genitori, figli di contadini, consapevoli di quanto dura possa essere la terra. Fu naturale per te ribellarti, con quella crudeltà inconsapevole che le nuove generazioni hanno verso chi le ha precedute e in quell’opposizione buttasti via il buono e il cattivo: convinzioni religiose troppo opprimenti, la rigidità di una scuola troppo autoritaria, una morale sessuale retriva e bigotta, ma anche l’esperienza di chi era venuto al mondo prima di te e che allora non avresti potuto accettare. Solo il 25 Aprile tu e tuo padre vi trovavate uniti: lui a ricordare, tu invece a rincorrere vaghe idee di rivoluzione, il vostro pensiero in fondo era vicino e avreste potuto darvi la mano, ma a vent’anni era arrivata l’ora di andare, di lasciarsi alle spalle tutto o di credere possibile il farlo. Che dire di quello che c’è stato poi? Per ognuno arriva il tempo lento della costruzione, delle piccole vittorie sottaciute e delle sconfitte che pesano sulle spalle: non so se hai più amato o più dubitato, di certo alla fine hai scelto di rimanere da sola. E in questo 25 Aprile di bandiere confuse, dove tutto sembra essere al tempo stesso vero o falso, in questo macinare inutile di parole, nella memoria ormai appannata di un conflitto, nell’accumularsi di oggetti già vecchi oggi pur essendo nati ieri, tu ripensi a tuo padre e a quelle semplici parole “ La fame non ha discorsi, è un groppo in gola”. Come l’amore, quando non viene detto. Non girarti Liliana, non voglio incontrare il tuo volto, io adesso me ne vado. Ecco, chiudo la porta. miresol -Associazione Salotto Culturale Rosso Venexiano -Direttore di Frammenti: Manuela Verbasi -Supervisione Paolo Rafficoni -Testo selezionato da Francesco Anelli -Editing: Alexis -Racconto di miresol -Staff di Frammenti

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Silenzio di ThrasHAleXiS

2009-05-08T11:08:25+02:00

Silenzio Avete mai immaginato un attimo di totale silenzio? Un profondo, assoluto, meraviglioso silenzio? Seduti sul tetto di una delle case di una città di pietra bianca immersa nel deserto, le gambe incrociate, lo sguardo perso nei meandri dell'etere che si spande e si appropria di ogni antro e anfratto delle vie. I tetti azzurri delle abitazioni e dei padiglioni che si mescolano al celeste del cielo limpido e sereno. Nessuna traccia dell'umana presenza, solo qualche cesta di canapa abbandonata sui bordi delle stradine sabbiose. In fondo, nella piazza principale, un piccolo carretto in legno privo di una ruota e accasciato sul terreno. Le venature gialle della pietra bianca e friabile simulano la sinuosità delle dune del deserto circostante, che tace immemore. La spettrale calura che avvolge lo scenario si fa voce di quel silenzio che ha inghiottito la vita. E si rimane fermi a contemplare e godere di questa tacita voce che quasi soffoca. Poi un alito di vento rompe la barriera di cristallo, il sogno s' infrange. E ritorna il Caos. ThrasHAleXiS -Associazione Salotto Culturale Rosso Venexiano -Direttore di Frammenti: Manuela Verbasi -Supervisione Paolo Rafficoni -Testo selezionato da Francesco Anelli -Editing: Alexis -Racconto di ThrasHAleXiS -Staff di Frammenti

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Magazine 1 del 6 maggio 2009

2009-05-07T12:18:33+02:00

.subtitle3 { padding: 1px; background-image: url('http://www.rossovenexiano.com/frammenti/titoli/immagine1lineebaudelaire1.png'); background-repeat: no-repeat; background-position: center; height: 9px; } .newsectiontitle1 { padding: 0px; margin: 0px; font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 14px; font-weight: bold; color: #990000; font-weight: bold; letter-spacing: 4px; text-align: right; height: auto; } .subtitle2 { background-position: center; padding: 1px; background-image: url('http://www.rossovenexiano.com/frammenti/titoli/immagine1lineebaudelaire2.png'); background-repeat: no-repeat; } numero 1 del 6 maggio 2009 Baudelaire, gli oceani, la modernità, ed il sublime Prima parte: Succinta Vita ed opere Poiché gnocco non sono, risparmio ai naviganti l'onere di ingozzarsi di una ennesima e pesante biografia di Baudelaire Charles e di magari dire ad alta voce, o in sottotono, o muti come un pesce, riferito a chi scrive, "ma guarda un po’, costui !" Ricorderò solo che il piccoletto nasce a Parigi il 9 aprile 1821 da madre più giovane del marito di 34 anni, ed ivi muore, il 31 agosto 1867. Ben prima di lui era morto il padre, quando il maudit,( basti guardarlo di profilo per rendersene conto) aveva circa 6 anni, lasciando nella madre un vuoto colmabile, e colmato, da un certo maggiore Aupick, che ella sposerà, appena in tempo, (-scandalo, un mese prima di partorire-) nell'anno successivo trasferendosi con questi a Lione, città ove il Carletto inizierà già a provare opprimenti malinconie. Sul silenzio nei rapporti con il patrigno scriverà, nel 1838, l'Incompatibilité. Altri fatti salienti: qui Taglioavvenuto opere premiate ultimo concorso nuovo concorso fotografico il nostro nuovo sito Spritz Letterario [leggerezze o forse no] nuovo progetto di scrittura Vicini di casa WWW.ROSSO VENEXIANO. Una sfida a chi mi dice che scrivo solo musica triste. Hallelujah di Enrico De Zottis Per Enrico Simpatici noi, simpatici sempre s’avesse mica dire, ma è così, lo sento l’Ingarbugliata va monella alla campagna e spunta il topo nel buco, sì, nel buco spunta lo topo, eccolo qua che corre eccolo qua ormedelcaos L'immagine rappresenta un autore biondo a cui nessuno ha lasciato due righe di commento Ragazzi che postate cose belle, giovani e vecchi, sposati e zitelle, armatevi di commenti e dateci una mano a tener vivo e divertente il Vostro Rosso Venexiano! -Associazione Salotto Culturale Rosso Venexiano -Rosso Venexiano Magazine è a cura della nostra redazione

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Tag: magazine, rosso venexiano magazine

Stefania Crozzoletti - Prima vita

2009-05-04T01:34:43+02:00

Cenni biografici Stefania Crozzoletti è nata e vive a Isola della Scala (Verona. Laureata in Economia e Commercio, si occupa di studi e ricerche economiche. Sue poesie sono state pubblicate nelle antologie della Giulio Perrone Editore Pensieri d'Inchiostro III edizione e La notte. I grandi temi della poesia. La sua raccolta (Non sono un) poeta è stata segnalata nel concorso di Fara Editore “Pubblica con noi 2008”. Nel 2009 esce il libro Prima Vita edito da Fara Editore. Recensione Recensire un libro che rappresenta l’esordio di un’autrice è sempre stimolante, non si hanno termini di paragone e non si ha, come nel mio caso, una base di conoscenza sulla persona di Stefania. Il percorso che ho intrapreso nel sorseggiare questo libro è del tutto inverso al normale percorso di un libro. Sono partito dal leggere l’indice e ho proseguito con le poesie il cui titolo mi ispirava di più. Cosi mi sono costruito una mia “teoria” sulla poetica e la figura di Stefania Crozzoletti, e l’ho rafforzata rileggendo il libro dall’inizio alla fine, con la sola esclusione della prefazione. Questo per non essere contagiato dall’interpretazione di un’altra persona. Reputo Prima Vita un buon libro di poesia dove ho letto versi che ricordano l’incisività e la linearità di Alda Merini, altri che ben rappresentano la genuinità, il ritmo, e la rappresentazione della poesia di Sylvia Plath, ma la cosa più importante è degno rappresentante dell’anima di Stefania. La poesia di Stefania scorre piacevolmente, tocca svariati temi e mostra le varie sfaccettature dell’autrice. Ho notato nell’evolversi della poetica dell’autrice, un approccio sicuro con il verso, a volte quasi una necessità smisurata di infondere un messaggio, o meglio un valore aggiunto alle realtà odierne. Interessante “l’esame” che Stefania fa di se stessa, mettendo in fila tessere del mondo di oggi. Osserva, deposita, ragiona e sfoga il suo sentire con versi ben costruiti e soffici nonostante i temi trattati. La mia impressione è quella che Stefania in realtà non si senta completamente poeta, forse più una pedina delle proprie emozioni, ma soprattutto degli eventi che la circondano. Un libro da leggere per intensità e apparente semplicità dei versi, che in alcune pagine appaiono sotto forma di monologo interiore. Esistono pagine che da sole implodono in un fragore di emozioni che le rendono uniche. Ne scelgo una da citare: Oggi nelle tasche della mente / trovo accartocciate solo / facili risposte che mi convincono / mio malgrado // E’ pace viziata / tregua armata al mio / maledetto affanno. Prima vita rappresenta a mio avviso il percorso che Stefania ci vuole mostrare senza l’ausilio di agenti artificiali … lascio a voi la chiusura finale di questa recensione. Personalmente reputo questo libro un ottimo inizio per Stefania, e quindi in bocca al lupo per il futuro. Guido Passini info libro qui -Associazione Salotto Culturale Rosso Venexiano -Direttore di Frammenti: Manuela Verbasi -Supervisione: Paolo Rafficoni -Autore: Stefania Crozzoletti -Titolo: Prima vita -Ed. Fara -Recensione di: Guido Passini -Redazione -Editing e grafica: Manuela Verbasi -Staff di Frammenti tremaggioduemilanove

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Ujat l'occhio di Horo e altri simboli sacri

2008-10-01T22:01:00+02:00

♦Ujat l'occhio di Horo e altri simboli sacri♦ Tradizione mitica e significato Al tempo dei titanici duelli che opposero Horo, erede del padre, a Seth, suo zio usurpatore e assassino, accadde che un giorno, il falco divino perse i suoi preziosi occhi. Seth glieli aveva strappati dalle orbite, frantumandoli in sessantaquattro pezzi che giacevano pietosamente nella polvere, sul luogo del duello. Intervenne allora il più sapiente degli dei d'Egitto: Gehuty-Toth. Con la sua scienza, alleata alla magia, egli ricompose gli occhi del dio cieco, rendendo la sua vista più acuta. Da quel giorno, il falco solare poté riprendere la lotta e giungere alla vittoria: Seth, vinto, ritornò al suo regno, l'arido deserto, e fiotti di luce dorata irradiarono di nuovo la Valle del Nilo. Sul terreno di questo sublime racconto di epoche mitiche si àncora tutta la forza del simbolo Ujat"in buona salute" o anche "ciò che ha acquisito la sua totale pienezza". E' interessante ora scomporre quest'occhio per coglierne il significato. Nella lingua geroglifica, l'occhio è il verbo Ir (vedere) ma anche creare. Platone assicura che l'occhio è portatore di luce. Questa luce creatrice della genesi eliopolita ha dissolto avanti a sé le tenebre del caos permettendolo sbocciare della vita. A quest'occhio è appeso, sulla sinistra, il segno dell'acciarino preistorico, usato nel rito del tempio per portare calore e luce. Si può anche notare come questo segno adotti la forma caratteristica del disegno visibile sulla guancia del falco pellegrino, uccello di Horo. A destra dell'occhio si svolge una spirale, immagine stessa del moto universale che anima tanto la minuscola cellula come la gigantesca costellazione.I tre elementi associati, possono allora creare l'energia che è loro propria, la manifestazione della vita. L'Ujat è dipinto sulle pareti dei sarcofagi, queste navi sacre che permettono ai defunti di viaggiare da Occidente verso Oriente; l'occhio le mantiene sulla rotta della salvezza, le dirige verso il placido orizzonte dove ogni mattina si staglia il profilo d'oro che rinnova il miracolo della vita. Riccardo Giovannini La Piramide: Un monumento emblematico La piramide rimane l'invenzione per eccellenza dell'Egitto che sviluppò una civiltà in grado di realizzarla: Questa sapiente architettura è il testimone eloquente delle conoscenze di questo popolo che ancora ci meravigliano e che cerchiamo disperatamente di capire. Il problema sta nel fatto che non poniamo mai le domande giuste; indaghiamo sui mezzi tecnici di cui gli Egizi si servirono, ma trascuriamo le loro reali motivazioni. Lavoriamo sui mezzi e tralasciamo le cause. Siamo accecati dalla materia e non vediamo lo spirito.Si deve precisare un fatto importante. Ogni anno vengono pubblicate opere che si presentano come autorevoli e definitive, in cui si spiega come fu costruita la piramide di Cheope, come gli enormi blocchi di pietra venivano spostati, sollevato e assemblati: Tutti questi libri si fondano solo sulle teorie e sulle ipotesi dei loro autori. Non esiste alcun testo egizio che affronti i problemi tecnici e balistici: Non una riga o una parola. La cosa può stupire in un popolo solitamente prolisso. Ma in Egitto l'arte di costruire faceva parte di un insegnamento esoterico unicamente orale. Ogni adepto giurava di mantenere il segreto e non rilevava nulla della sua ricerca personale. L'architettura non è destinata al profano che non ha ancora varcato la soglia del tempio. Gli artigiani e i mastri dell'Anico Regno furono tanto saggi da custodire nella penombra delle cripte i segreti che consentivano di edificare questi straordinari monumenti che sono le piramidi egizie. Se essi ci seducono è perchè obbediscono alle leggi fell'armonia espresse in numeri e simboli. Non si costruisce una piramide per agire sull'esterno, ma per edificarsi interiormente, volgendo lo sguardo in se stessi e proiettandosi al tempo stesso nell'infinito grazie alla potenza ritmica di questo monumento che solo un essere in grado di esprimere appieno le proprie capacità può erigere. Riccardo Giovannini L' Albero Gli antichi egizi veneravano gli alberi, molto più numerosi nell'antichità che ai nostri giorni. La dea del cielo, NUT, abitava in un sicomoro; si dice che la vergine Maria, durante un suo soggiorno in Egitto, si nascondesse anch'Ella in un albero. Il nome dell'albero è molto significativo: "IMA",che si scrive disegnando una piuma con accanto una falce e dopo una specie di cipresso, il tutto stilizzato. Abbiamo dunque: I +MA =IMA ; la parola ha come determinativo l'albero che, anche da solo si può leggere IMA. - La radice di questa parola significa: "dolce, gentile, gradevole, benevolo, essere ben disposto". - In conclusione si può dire che l'albero è, per eccellenza, il simbolo della dolcezza della vita. - Stare seduto all'ombra di un albero, vicino all'otre di acqua fresca sospeso a un ramo, ascoltare il canto degli uccelli, contemplare il verde dei campi e lo scintillio del Nilo, era il massimo della felicità dell'uomo egizio. Riccardo Giovannini -Associazione Salotto Culturale Rosso Venexiano -Direttore di Frammenti: Manuela Verbasi -Supervisione Paolo Rafficoni -Editing: Alexis, Emy Coratti -Immagini tratte dal Web -Presentazione di Riccardo Giovannini [Tutmosi] -Staff di Frammenti

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Tag: spigolature di egittologia

Lo stagno nella Vasca da Bagno di Franco Pucci

1999-01-01T20:00:00+01:00

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Si farà aiutare da Fata Svampina... Nel paese di chissàdove, nel giorno di chissàquando in uno stagno grande come una vasca da bagno, nacque un girino. Era un girino speciale, primo perché era figlio del ReRospo e NanaRana la regina e poi perché non stava mai fermo, girava in tondo in tondo. Per questo i genitori decisero di chiamarlo GiroGiro il Girino Principino. Era un bel girino che cresceva alla svelta, anche se spesso perdeva la memoria perché girava tondo tondo e si dimenticava di tutto, anche di quello che stava facendo e dicendo. Pur di guarirlo da questa strana malattia i genitori avevano interpellato i migliori specialisti dello Stagno finché disperati, su consiglio dei dignitari di corte, non si rivolsero al Mago Veloce. Questi era un mago temuto e conosciuto in tutto lo Stagno: un ragno velenoso che aveva perso le zampe durante una gara di ballo … si erano intrecciate così strettamente che dovettero amputargliele. Da allora girava in carrozzella, lo chiamavano Mago Veloce, ed era diventato più cattivo che mai. Interpellato Mago Veloce disse a ReRospo: “comprate un animale al Principino, non si sentirà solo e avrà un compagno che lo aiuterà molto: dovrà portarlo a spasso legato ad un guinzaglio e dovrà stare attento a non girare tondo tondo, altrimenti lo strozzerà!” Mago Veloce poi disse sogghignando: “Vi consiglio un serpente, è sicuramente adatto al Principino…”. Fu così che nella reggia dello Stagno prese alloggio un serpente giallo e verde, un po’ bruttino in verità che fu chiamato BissSerpe. Fu dotato di collare dorato e tempestato di diamanti: era pur sempre la Bestia Reale ed al Principino fu regalato un guinzaglio di splendida pelle verde di ramarro trovata attaccata ai rovi, lasciata lì durante la muta. GiroGiro andava a passeggio con BissSerpe al guinzaglio, ogni tanto lo strozzava un po’, ma si riprendeva subito e ritornava in sé, ricordando esattamente dove era e cosa stesse facendo. Tutto lo Stagno conosceva la sua storia e tutti guardavano al Principino con un misto di curiosità e di compassione. Dovete sapere che lo Stagno si era formato nella vasca da bagno di un bimbo particolarmente sporcaccione, che non voleva lavarsi mai e l’acqua che rimaneva nella vasca era così sporca e piena di terra che la stessa si era trasformata in uno stagno pieno di erbe, fiori di loto e animaletti vari: rane, bisce, piccoli pesci, topolini e via dicendo, tutti gli animali possibili che uno stagno può ospitare. Tutti gli abitanti erano al corrente del consiglio dato al Re dal Mago Veloce e sapevano anche che il Principino non doveva fidarsi troppo del serpente, perché era una creatura che ubbidiva al Mago. Vollero allora avvisare il re ed una delegazione di animali si recò alla reggia per conferire con ReRospo, ma fecero l’errore di portare con loro anche lo Scemo dello Stagno, ovvero un topolino, il Topolino Idiotino che non parlò durante l’incontro ma da bravo idiota spifferò tutto a Mago Veloce. Mago Veloce si arrabbiò moltissimo e lanciò una maledizione contro lo Stagno: "Da questo momento metà di voi sentirà ma non parlerà e l’altra metà parlerà ma non sentirà, così il Re non saprà mai se chi aveva parlato aveva anche sentito e rimarrà col dubbio della verità." Tutto lo Stagno ammutolì di colpo, poi metà cominciò a parlare ma l’altra metà non sentiva e viceversa, si creò così un caos indescrivibile e tutta la comunità cadde in una confusione totale che paralizzò la vita degli abitanti. ReRospo seppe dell’accaduto e, memore di quanto i suoi sudditi gli avevano raccontato, mandò suo figlio, il Principino GiroGiro, ad accertarsi di quanto era successo. "Vai allo stagno e cerca di capire cosa sia successo ma soprattutto cerca di ricordarlo, perché stavolta andrai da solo, BissSerpe non verrà con te, è una spia del Mago Veloce." GiroGiro uscì dal castello e si incamminò verso lo stagno, ogni tanto girava tondo tondo per un po’, si fermava, non ricordava più niente e ricominciava a vagare senza meta. “Devo farmi aiutare da qualcuno - pensò - perché altrimenti non riuscirò a fare quello che mio padre mi ha chiesto" in questo barlume di lucidità gli venne in mente chi avrebbe potuto aiutarlo: la Fata Svampina. Fata Svampina era una fata che viveva tra i pistilli di un magnifico fiore di stagno sì, proprio tra i pistilli, perché Svampina era un’ape, una bellissima ape colorata a strisce bruno e oro che proteggeva lo Stagno, ma che era così sbadata che combinava sempre un sacco di guai ed era disattenta così che nello Stagno l’avevano soprannominata "Fata Svampina, la Fata sbadatina …" GiroGiro si recò da lei e chiese aiuto poiché da solo non sarebbe mai riuscito a portare a termine l’incarico che ReRospo suo padre gli aveva affidato, voleva dimostrargli di essere all’altezza, un degno successore alla guida dello Stagno. "Oh Fata Svampina, mi devi aiutare, Mago Veloce ha fatto una maledizione e tutti gli abitanti dello stagno adesso sono in confusione: metà parla e non sente e metà sente ma non parla … che caos …" disse con tono accorato il Principino. "Ti aiuterò" - disse la Fata - "appena riesco a liberarmi dai pistilli che mi si sono appiccicati alle ali… sai ieri sera sono andata a dormire tra i pistilli come al solito, ma non mi sono accorta che avevo ancora le ali sporche di miele, non mi ero pulita tra le foglie, come al solito...” Fata Svampina riuscì finalmente a districarsi dai pistilli e s’incamminò ronzando e volando accanto a GiroGiro verso lo Stagno. Ma tutto questo gran daffare non era sfuggito a Corvo Nerino, un corvo nero come la pece che svolazzava sopra lo stagno ed era amico di Mago Veloce. Così volò velocemente ad avvisare il mago, ma non lo trovò: Mago Veloce era andato da MeoScarabeo il meccanico dello stagno, per il consueto controllo della sua carrozzella. "La solita sfortuna" – pensò – Corvo Nerino e si appollaiò su un ramo di spino ad aspettare il ritorno del Mago. Corvo Nerino era conosciuto in tutto lo stagno come un corvo particolarmente sfortunato, tanto che era chiamato Portasfortuna e tutti gli animali lo evitavano e facevano gli scongiuri quando lo vedevano o lo incontravano. Nel frattempo GiroGiro e Fata Svampina erano giunti allo stagno e la Fata aveva cominciato il suo rito magico per togliere la maledizione agli abitanti: volava ronzando avanti ed indietro spargendo tutto intorno il polline magico che aveva accumulato volando di fiore in fiore, ma … …come sappiamo era un’ape particolarmente sbadata e durante la magia con la sua disattenzione combinò un sacco di pasticci e di guai; riempì di polline la casa di Mamma Chiocciola che ne era uscita per lavarsi i cornini, volando ma guardando indietro andò a sbattere contro il campanile della chiesa e perse metà del suo prezioso carico, insomma non faceva che combinare guai con la sua sbadataggine. Nel frattempo Mago Veloce, che aveva terminato la messa a punto della sua carrozzella, era stato avvertito da Corvo Nerino e rombando come una Formula Uno arrivò sulla riva dello stagno. Era arrabbiatissimo e stava per lanciare un’altra delle sue terribili maledizioni quando … l’acqua dello stagno si increspò, si creò un gorgo al centro e tutto lo stagno con i suoi abitanti finì inghiottito in un buco nero … cosa era successo? La mamma del Bimbo Sporcaccione aveva semplicemente tolto il tappo alla vasca da bagno e tutto era finito nello scarico. Ma la storia non finisce qui proprio in quel mentre il bimbo tornò a casa, più sporco che mai …"Hai proprio bisogno di un bel bagno" disse la mamma….

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Tag: ande, -favole e fiabe, franco pucci essiamonoi