Frammenti di Rosso Venexiano

Maurizio Triscornia -matris- biografia

Anake — Thu, 09 Oct 2008 23:21:32 +0200

Matris

della redazione di Rosso Venexiano

Nasco a Verona, il 09/02/1963 in una fredda giornata di febbraio, in Borgo Ciodo, a Verona, presenti, la mamma Irma la nonna Angelina e 6 fratelli, l’ostetrica, che a momenti mi fa ammazzare, e il babbo che in quel momento era al lavoro. Alla fine sono uscito tutto bene 4 kg e 300 grammi di rosea carne ossa e cervello.

Iniziai subito a darmi da fare, fin da piccolo, collezionavo giornalini, figurine, giocattoli, e quant’altro il boom economico aveva messo a diposizione per noi fanciulli.

Una bella famiglia, tante sorelle, un paio di fratelli e altri due morti già alle spalle, causa di due parti giunti a destinazione, ma defraudati dalla mano della morte.

Cominciai con l’asilo a pochi passi da casa mia, ad iniziare il mio inserimento sociale nel gruppo dei coetanei.

Già ero a capo di una banda di ragazzini, ben affiatata e coraggiosa, ci iniziavamo divertendoci alla vita.

Poi le scuole e tanto gioco libero nei campi sulle montagne limitrofe, bellissimi tempi.

Poi finite le scuole medie, che lasciarono in me un segno negativo, per come hanno devastato la mia voglia di studiare. Poi la scuola superiore.

La mia famiglia era molto povera ma dignitosa e con un passato, di onestà e di lavoro, umile e rumorosa.

Per ragioni economiche, fui spinto a frequentare una scuola alberghiera, distante 35 km da casa mia. In pratica da quel momento in poi cominciò la mia vita raminga, per studio e per lavoro, finiti i tre anni di scuola e già svolto tre stagioni estive, lavorai per qualche anno.

Già da 15 anni cominciò il mio interesse per la poesia e per piccoli racconti comici, scritti per il sollazzo dei miei amici.

Da li in seguito la passione per la poesia e per le arti, fu radicata e coltivata in me e mai più svanita.

Passò il periodo del militare, dove produssi molta corrispondenza e personali scritti, durò giusto 6 mesi poi, fui licenziato.

Partii, per la Spagna e ci rimasi per un lungo periodo, poi mi trasferii in Francia al nord est in Champagne, li, restai per circa due anni.

In Francia, ebbi modo di ampliare le mie conoscenze nella lingua grazie all’aiuto molto importante di persone che mi sono state vicine e mi hanno aiutato non poco.

In particolare Sylvie Paleni, che allora era capo bibliotecaria alla Biblioteca di Troyes, poi a Beaubourg, al centre de Pompidou, poi a Chambery Les halles, ancora siamo in ottimi rapporti, Grazie a Lei ho avuto la possibilità di ampliare in maniera più consona alle mie necessità, inoltre in lingua Francese, fu un periodo di studio molto intenso, li emancipai le mie visioni poetiche, nel perdurare le mie peregrinazioni nelle altre città e tra la natura. Vissi per molto tempo, anche ai margini di quella società reiettata rappresentata dai più poveri, alimentandomi di esperienze e aprendo le mie sfere cognitive in tutte le direzioni, un periodo molto importante per la riflessione interiore e per il raggiungimento di una consapevolezza molto alta per la vita, la calma e la dinamicità del pensiero sono le particolarità che mi contraddistinguono.

Fatto ritorno a Verona, dopo qualche anno passato nei gruppi di impegno sociale a collaborare per l’assegnazione delle case occupate, partecipai ad alcune lunghe occupazioni. Periodi in cui la democrazia schiacciava la tua volontà di emergere e di giustizia.

Ottenni un lavoro e potei, così iscrivermi ad una scuola magistrale serale, per poter ottenere la maturità, da li coltivai i miei interessi maggiori: la letteratura italiana, la musica, l’arte in genere, l’enologia e la cucina, che ritengo praticare come un arte, ed a cui dedico una ricerca direi poetica.

Finiti i primi due anni però, l’iniziativa fu sospesa e non si poté più proseguire.

Allora decisi di conseguire la maturità tecnica, mi iscrissi alla scuola alberghiera per il 4° e 5° anno da privatista, conseguii il diploma e mi iscrissi a lingue all’Università di Verona.

Dopo qualche tempo e qualche esame, rinunciai, per iscrivermi a scienze della formazione.

A tutt’oggi ho finito i 42 esami, con buoni risultati, ma alla laurea, non ci sono ancora arrivato.

Naturalmente devo sempre lavorare per mantenermi.

Dopo il matrimonio, un figlio e un divorzio, ora sono alla fame, comunque lavorando, ma non mi dispero. I miei interessi ludici, sono il nuoto e gli scacchi.

La poesia resta il mio scopo artistico maggiore, dove continuo a cimentarmi senza trovar ragione di smettere. Ampliare i miei interessi in campo artistico e culturale, è il mo continuo obbiettivo di vita. In famiglia, siamo tutti baciati per l’arte in casa Triscornia, il nonno di Carrara era un famoso scalpellino del marmo, così pure lo erano ancor più i miei bis e tris nonni, ho un fratello più grande che ora è tenore al teatro di Cagliari, espertissimo di musica classica e lirica.

Le mie sorelle tutte legate alla pittura e alla prole, tutte splendide, una madre casalinga, poetessa di una bellezza unica, un padre gran lavoratore pianista e poeta di far suo.

Ho un rimpianto, il mio fratellone, che ora è morto, genio polivalente in pittura musica scrittura e composizione, era il migliore.

Ora lavoro presso un ex ospedale psichiatrico, ora in cambio di destinazione, per la Dirigenza Medica, mi occupo di accettazione e di attività amministrativa per la psichiatria di un noto ospedale di Verona. Sono stato eletto rappresentante per le attività culturali e ludiche nell’ULSS n20 di Verona, a tutt’oggi in carica.

Sono attivo nell’appoggiare ideali di giustizia sociale e di spazi autogestiti per giovani, appoggio le iniziative alternative e sono solidale, con il con gruppo “la Chimica”, che in questo periodo sta passando un gran brutto momento, causa la ostinata opposizione agli di spazi autogestiti, da parte di certe forze politiche che ostacolano la libera associazione ed espressione culturale.

Un abbraccio a tutti

Maurizio Triscornia
poeta ed altre storie

noveottobreduemilaotto

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Raoul Dufy&Matris

diabolika67 — Sat, 19 Aug 2006 22:00:00 +0200

Parole a colori

[Raoul Dufy colora i versi di matris]

Raoul Dufy

Raoul Dufy (June 3, 1877 – March 23, 1953) was a French Fauvist painter. He developed a colourful, decorative style that became fashionable for designs for ceramics, textiles and decorative schemes for public buildings. He is noted for scenes of open-air social events.

Maurizio Triscornia [matris]

Nasco a Verona, il 09/02/1963 in una fredda giornata di febbraio, in Borgo Ciodo, a Verona, presenti, la mamma Irma la nonna Angelina e 6 fratelli, l’ostetrica, che a momenti mi fa ammazzare, e il babbo che in quel momento era al lavoro. Alla fine sono uscito tutto bene 4 kg e 300 grammi di rosea carne ossa e cervello.
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-Associazione Salotto Culturale Rosso Venexiano

-autore dipinti: » ©Raoul Dufy
-autore dei versi: » © matris
-Editing: Emy
-grafica: TrashAleXis
-selezione dipinti e versi, supervisione: Manuela Verbasi

-tutti i diritti riservati agli autori, vietato l'utilizzo e la riproduzione di testi e immagini se non autorizzati per iscritto

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Tags: pittura, vernissage, raoul dufy, matris

Scrittori di confine di Roberto Rinaldi

Anake — Tue, 07 Oct 2008 20:56:39 +0200

Scrittori di confine

Autori e letteratura italiana e tedesca

I luoghi di confine favoriscono la scrittura che trae origine dalla mescolanza di lingue. Luoghi nel cuore della Mitteleuropa, legati da un passato nostalgico e intriso di malinconia: città dove in un tempo ormai scomparso si consumavano i fasti delle belle epoque, luoghi di cura dove soggiornavano celebri artisti. Lo scrittore Claudio Magris nel suo saggio “Il mito absburgico nella letteratura austriaca moderna”scrive: “L’impero austroungarico scompariva nel 1918. Ma per gli intellettuali e i poeti di quella civiltà, che videro improvvisamente distrutti la loro società e con essa le basi della loro vita e della loro cultura, per gli scrittori austriaci che si trovarono sbalzati in un nuovo clima politico, alle cui esigenze la loro formazione non poteva essere adeguata, la vecchia Austria absburgica si presentava, e si presenta talvolta ancora, come un’epoca felice e armoniosa, come un’ordinata e favolosa Mitteleuropea in cui pareva che il tempo non corresse così veloce e così ansioso di dimenticare le cose e i sentimenti del ieri. Anche il Trentino Alto Adige è stata attraversata da vicende geopolitiche - storiche e il fascino della Belle Epoque albergava anche in Alto Adige. La mostra che ha avuto luogo a Castel Trauttmansdorff a Merano, pensata e realizzata dal Museo provinciale del turismo, in cui si poteva rivivere il passato glorioso dei grand hotel e il rapporto con la letteratura che si è ispirata negli alberghi di lusso, ne è testimonianza. Hotel palcoscenici in cui grandi scrittori hanno soggiornato ma anche scritto i loro romanzi. Arthur Schnitzler. Karl May, Thomas e Heinrich Mann, Franz Kafka, Rainer Maria Rilke, Hugo von Hofmannsthal.

Scrittori senza confine attratti da luoghi di confine come Merano, città in cui si raccontano, ancora oggi, molte storie di scrittori di confine tra realtà e fantasia, di emarginazione dove la differenza linguistica a tratti emerge come un confine invalicabile che separa mentre gli scrittori tendono invece ad unire e condividere. Laura Mautone nel suo saggio “Verso dove. Scritture di confine da Merano a Trieste”, si interroga su come la lingua che noi parliamo riesca a condizionare “il nostro immaginario collettivo”, riunendo le storie scritte da autori che hanno intrapreso un viaggio tra le identità “come luogo di incontro tra differenti culture”. Terre difficili quelle di confine. L’Alto Adige è tra queste. Terra di contraddizioni anche esasperate. Storie di confine. Spesso le parole dei letterati, degli scrittori hanno saputo cogliere prima con sensibilità acuta ciò che lo storico ha saputo interpretare dopo a fatica. Nelida Milani, una scrittrice di confine ha saputo descrivere con efficacia le condizioni della gente di confine: “Gente di confine significa anche fragilità estrema. L’Istria ha il profumo di questa fragilità, di un luogo prenatale dove avversione e attrazione ancora indistinguibili, sono una componente dell’aria stessa. Il grigio è la bruma del non luogo, un’entità misteriosa, che produce spaesamento, stupore, paura, curiosità, invito a camminare ognuno nelle scarpe dell’altro, facendo capriole, libertà da ogni senso opprimente di appartenenza. Puoi essere di volta in volta italiano, croato, istriano, europeo, può respirare in profondità uno dei paesaggi multipli che ognuna delle persone che vive qui porta dentro di sé e puoi respirarli tutti insieme”. L’antologia di racconti curata da Laura Mautone unisce in una linea immaginaria Merano e Trieste, due città dove convivono diverse madrelingue e dove la storia ha lasciato tracce indelebili. Cito alcuni scrittori meranesi riuniti nell’antologia: Alessandro Banda è l’autore di “Re Fuso”, racconto ironico in cui lo scrittore si chiede: “Esiste una lingua senza refusi e richiami che esprime pienamente?” Alessandro Banda è l’autore di “E questo è l’amore per noi”, “Scusi, prof. Ho sbagliato romanzo”, “La città dove le donne dicono di no”, “La verità sul caso Caffa”, “Dolcezze del rancore”. Di altra natura “Il Poeta e il Macellaio” un’opera di Stefano Bolognesi. 19 pagine per altrettanti brevissimi racconti o meglio frammenti di racconti in cui si legge tutto lo spaesamento di un abitante della città, spettatore suo malgrado di vite parallele. La scrittura di Bolognesi è cruda, si insinua nelle nostre coscienze e ti costringe ad interrogarti. Un viaggio nella mente di ognuno di noi. Di viaggi si parla anche in “ Viaggi Improbabili” di Beppe Bonura. Viaggi autobiografici, autoironici, una raccolta in cui è anche “capitato di essere superato dai personaggi che avevo creato, al punto da farmi trascinare in finali non previsti, né immaginati all’inizio”, confessa l’autore nella sua postfazione. Le scritture abitano luoghi. O è il contrario? Gli scrittori hanno il potere di descrivere luoghi da noi non visitati o evocare luoghi mai abitati che chi legge può vedere. Le identità si raccontano e prendono forma nelle voci dei personaggi che animano le pagine degli scrittori. Sepp Mall autore di madre lingua tedesca nel suo racconto “Stottern” (Balbettio) ci apre al punto di vista degli altri che identificano in un semplice piatto di ossibuchi una cultura straniera da guardare con distacco. Voglio ricordare Norbert Conrad Kaser, poeta quasi sconosciuto nel resto d’Italia perché autore che ha scritto solo in lingua tedesca. Kaser è stato capace di incarnare e trasfondere nei suoi versi lo spirito genuino della sua terra. La sua tragica fine a soli 31 anni suicida per disperazione e alcolismo scrisse “perché la mia terra amata non mi vuol più portare” anticipando con lucida disperazione il suo destino. Nel suo comporre c’era sempre la tensione che lo tormentava: “Vivo e scarico sui miei versi il mio esser vivo”. Il poeta non fu capito né in patria né all’estero dove si trasferì per un periodo a Vienna. “Bevo come un forsennato/consapevolmente mi distruggo”. L’incomprensione è stata una costante anche di un intellettuale dotato di una sensibilità fuori dal comune che risponde al nome di Alexander Langer. Le vicende storiche della regione avevano provocato una netta separazione e, frequentemente, un odio di origine etnica tra la comunità italiana e quella tedesca, ma il clima che si respirava in casa Langer era decisamente controcorrente. I genitori frequentavano amici italiani e volevano che i figli conoscessero bene entrambe le lingue. Alex sentì la peculiarità della sua situazione e le differenze con l'ambiente esterno. E la percezione del fenomeno si fece più forte negli anni successivi quando si trasferì a Bolzano si interrogò sull'appartenenza comunitaria e sul rapporto tra culture diverse. Si confrontano tra loro superando gli stereotipi della cultura ufficiale e sperimentando, sia pure nelle piccole dimensioni del gruppo, un ideale di convivenza. È un'esperienza che segna profondamente il giovane Langer che, anche molti anni dopo, ne farà un fulcro della propria azione pacifista: “Quando mi trovo di fronte ad un conflitto di natura etnica, mi metto per prima cosa a vedere se esiste qualche gruppo che riesca a riunire al proprio interno persone dell'uno e dell'altro schieramento. L'esperienza di un gruppo interetnico, o se volete del gruppo pilota che accetta di sperimentare su di sé le possibilità e i limiti, i problemi della convivenza mistilingue, per me rimane una cosa assolutamente determinante” Dal “Il gioco del noi e del loro. Dal Sudtirolo all'Europa”. È la sintesi non solo di un modo di approccio sperimentato anche in situazioni belliche o post-belliche, ma è una principio che guida la vita stessa di Langer con la sua inesauribile ricerca di relazioni, di contatti volta a costruire ponti per superare la conflittualità, autore di Vie di pace. Rapporto dall'Europa, la scelta della convivenza. Il viaggiatore leggero. Cito infine il libro Lettere sul confine. Scrittori italiani e svizzeri in corrispondenza con Felice Menghini, a cura di Andrea Paganini. Lettere sul confine raccoglie la corrispondenza intercorsa tra scrittori celebri come Piero Chiara e Giorgio Scerbanenco, ad un prete poeta, don Felice Menghini. Grande appassionato di letteratura promosse la letteratura italiana fra il 1944 e il 1946 sostenendo l’attività di tanti scrittori italiani esuli in Svizzera a seguito delle vicende belliche in Italia. “Menghini ha una devozione commovente per questo nutrimento dell’anima (la poesia in particolare) che somiglia in lui a quello gli viene dalle sue montagne, e che gli sarà alla fine fatale” scrive nella prefazione di Carlo Carena. Scrittore di confine a sua volta, viveva a Poschiavo, lembo di terra italofona su suolo svizzero che fa parte del cantone dei Grigioni italiano, l’unico cantone trilingue della Svizzera dove si parla il tedesco, il romancio e l’italiano. Definito da Piero Chiara “storico della sua regione, come letterato, ma anzitutto come poeta egli si collocherà ad un posto importante nella storia letteraria della Svizzera italiana e ne segnerà, insieme con pochissimi altri, la piena partecipazione alla poesia della nostra epoca”.

Roberto Rinaldi

Autore » © Robertoerre

SetteOttobreDuemilaotto

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Tags: roberto rinaldi, autori e letteratura italiana e

Quanto è amara una sigaretta...

Anake — Thu, 02 Oct 2008 20:22:23 +0200

Quanto è amara una sigaretta fumata nel cesso di un treno, da sola.

Quanto è bianca la polvere, che sento entrarmi in corpo, per non avere paura di guardarmi negli occhi, attraverso il riflesso di uno specchio, nel cesso di un treno in movimento verso l’amore. Già, l’amore.

L’amore aveva i capelli neri; l’amore aveva il sorriso chiaro; l’amore aveva la voce dolce e decisa di un uomo; l’amore aveva uno sguardo attento e un nome: Paolo, uno psicologo, un uomo, uno stronzo; l’amore mi aspettava mentre io lo rincorrevo; l’amore è difficile, complicato, imprevedibile, incontaminato; l’amore non si può riconoscere a pelle. Per Paolo. Per Elena. Per me stessa.

Il treno sferragliava deciso verso una meta: Milano. Io, avevo tutti i soldi che avevo messo da parte fino ad allora, ed erano davvero tanti. Non avevo sogni da realizzare a breve termine, per questo mi affidavo al caso e a quel viaggio. Sapevo dove stavo andando solo perché il mio biglietto del treno me lo ricordava, altrimenti non avevo direttive. In tutta la mia vita non avevo mai avuto delle direttive, non sapevo né dove la mia vita mi stava portando e né perché. Quando mi indirizzavo verso una strada era sempre quella sbagliata, per i più diversi motivi, e quando pensavo di essere arrivata, dietro la curva, c‘erano ancora una infinità di chilometri e sentieri da camminare.

Le giornate avevano un senso contorto, come un biglietto del treno senza destinazione. Sferragliavo nella vita cercando di capire se potevo cavarne qualcosa di buono.

Ma ora, in quel treno, finalmente sapevo cosa dovevo fare: raggiungere Paolo.

Era indispensabile.

Sono sola in questo fatato mondo di merda,

sono sola e voglio restarci.

Sono sola in questo fantastico mondo di nessuno,

sono sola, e non ha senso aspettarti.

Sono sola in questo buco che chiamano destino,

sono sola, e lasciami giocarci.

Sono sola attraverso i fumi di alcol che logorano il mio corpo,

sono sola, perché amo distrarmi.

Sono sola nel riflesso meschino del mio specchio,

Sono sola, vibro nella mia voce

e mi perdo per non pensarti.

Era scritto sul cesso del bagno di quel treno che mi trascinava via, lontana dal mio mondo, lontano dal mio spirito, lontana da me stessa, ed ero contenta.
Luja

Autore » © Luja85

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Tags: racconto

Franco Prevato e Michela Manente poeti veneti

Anake — Thu, 02 Oct 2008 10:54:42 +0200

ed.2004

Semplice come il buongiorno
L'amore è chiaro come il giorno
l'amore è semplice come il buongiorno
l'amore è nudo come la mano
ma è il tuo amore il mio amore
perché parlare di grande amore
perché cantare alla grande vita?
Il nostro amore è felice di vivere
e ciò gli basta
È vero l'amore è molto felice
e anche un po' troppo... può darsi
e quando chiudi la porta
sogna di andarsene dalla finestra
Se il nostro amore voleva partire
facevamo di tutto per farlo restare
che cosa sarebbe senza di lui la vita?
Un valzer lento senza la musica
un bambino che non ride mai
un romanzo che nessuno legge
la meccanica della noia
senza amore né vita!

Jacques Prévert

Nota degli autori
Perché “Dialogo con le nuvole”? Perché stiamo tentando un esperimento letterario probabilmente complesso ma di grande soddisfazione, nel momento che si attua tra due persone di estrazione ed età diversa. Non poteva che essere così, ovvero un dialogo nel vento al di sopra del mare e delle montagne, con gli occhi rivolti al cielo a guardare le nuvole che arrivano e se ne vanno, per lasciare spazio a tutte le possibili interpretazioni e immaginazioni. Non sappiamo se il nostro esperimento, basato tecnicamente su fondazioni ben precise che passano dagli zajal arabo–andalusi al verso libero attraversando metriche più disparate , incorniciate in ballate, canzoni, poemetti o semplicemente in “dialoghi” (oi dialogoi) di più antica memoria, si sposi con la poesia tradizionale, intesa come tale. Certo è che esperimento rimane in una sorta di “Poesia Continua” non avulsa dalla realtà ma nemmeno totalmente onirica, più spesso consapevole dello stesso “affabular del tempo” e delle circostanze quotidiane. Non più sillabe staccate, quindi, parole isolate dal contesto o versi che in sé trovano ogni completezza; un canto lungo, al suo posto, che non ha fine o inizio e si compone di tutti i tentativi dei due autori in direzione di una poesia tanto costruita quanto incondizionata e spontanea. In tal senso la dinamica poetica rappresenta la quintessenza del nostro pensiero relativo alla “Poesia Continua”, non più statica e indissolubile in quanto, pur preservando la memoria delle origini, si amalgama in pensieri inediti, adattando la propria grafia, sintassi e romanza all'aspetto rivoluzionario del vivere per vivere la quotidianità, sia dal punto di vista tecnico - poetico, sia dal punto di vista semantico oltre che sentimentale ed estetico.
“Dialogo” vuole solo essere, in fondo, tutto ciò che noi desidereremmo essere come persone, coscienze, mariti, mogli, figli, suoceri,nuore e soprattutto la poetica descrizione di esseri viventi, della nostra vita così come si usa dire oggi: ... senza se e senza ma... nel pieno rispetto di DIO e dei suoi comandamenti nell’intima accezione biblica.

Prefazione
Non sappiamo quale sia stata l’autentica molla che è scattata nel momento in cui due scrittori di diversa generazione e sesso, diversa esperienza di vita, diversi percorsi culturali ed attenzioni intellettuali hanno deciso di “unire” gli spiriti creativi per dar corpo a un unico testo poetico.
La decisione di due persone di intraprendere un viaggio “sentimentale” in comune non è cosa rara in letteratura, ma è singolare invece che due scrittori di-versi abbiano intrapreso questo viaggio rinunciando a definire chiaramente il proprio contributo affinché il lettore possa capire, lungo il percorso, le individualità espresse.
Michela Manente e Franco Prevato hanno scritto che “Dialogo con le nuvole” è … un dialogo nel vento al di sopra del mare e delle montagne … per lasciar spazio a tutte le possibili interpretazioni ed immaginazioni”.
Un esperimento il quale “… rimane in una sorta di poesia continua non avulsa dalla realtà, ma nemmeno totalmente onirica, più spesso consapevole dello stesso affabular del tempo e delle circostanze quotidiane.
Non più sillabe staccate, quindi, parole isolate dal contesto o versi che in sé trovano ogni completezza; un canto lungo, al suo posto, che non ha fine o inizio e si compone di tutti i tentativi dei due autori in direzione di una poesia tanto costruita quanto incondizionata e spontanea”.

Un “esperimento”, quindi, nutrito dalle singole esperienze letterarie e di vita, in cui i due autori adattano semanticamente le loro riflessioni, i loro dettati verbali, alla espressività poetica esplicitata in una identità.
Cosicché la poesia sgorga con “semplicità apparente”, ma porta in sé la complessità delle intenzioni ardite, delle costruzioni “epocali” a cui guardare per orientare-marcare l’esistenza.
Gli autori hanno certamente presente la lettera che Rimbaud scrive a Paul Demeny nel maggio 1871 (lettera del Veggente) in cui auspica per la poesia “una lingua completamente rinnovata, capace di reinventare il mondo, idonea ad assumere il carico redentivo dell’umanità intera, degli animali, della natura, del cosmo; fattasi strumento di fruizione simultanea dei cinque sensi fisici e di assoluta trasparenza cognitiva …”.
Nell’intento dei nostri autori c’è questa “sfida” lanciata per sottrarsi all’opacità del quotidiano; fatta attraverso scavi per ritmo e nessi, per illuminazione interiore ed emotiva suggestione dell’oltre.
Questa stesura in “poesia continua”, questa lettura/scrittura per sovrapposizione dell’Io, ha l’essenza del viaggio per brividi carsici a cui non basta l’attesa-sussurro per rispondere e corrispondere.
In cui viene fuori una lingua che si articola come una vibrazione straordinaria, in una sorta di intensa frase musicale, “di soffio, di alito che dissolve i margini degli oggetti e li rende essenziali”.
Il loro è un affabular per allusioni ed evocazioni, in un gesto linguistico di pura affermazione, nella quale, come si diceva all’inizio, il soggetto dell’enunciazione scompare per lasciare il posto all’entità universale che sempre ci presiede e ci attraversa.
In cui si esprime l’evento dell’assenza, l’evento di una realtà sempre più enigmatica e senza nucleo generatore: bianca e puttana coscienza / ferma nella banchina / ad aspettare / una nave che non arriva.
Probabilmente, dopo aver perso la soggettività unica che ne garantisce la diretta intellegibilità, la poesia di “Dialogo …” acquista un proprio corpo, una struttura e una “cantabilità” interna.
I versi generati dai singoli autori prendono forma e significanza soltanto dopo aver unificato l’idealità del senso; realizzano, così, compiutamente l’effettiva capacità di significare, agendo all’interno del corpo della lingua: ma non mite / senza senso se non il mio / vuoto di nausea … rifiuto … bruttura /.
Non una luce generatrice cosciente, ma un riverbero causale, un ardore e fosforescenza che indica vie da percorrere per cogliere, verso dopo verso, riconoscibilità verbali, ritmi fonetici consueti, forme metriche già frequentate.
E’ in questa lingua cresciuta in vitro, in questa grafia tra arpeggi e significanze antiche che prende forma l’affermazione : Cannibale / è / chi si mangia / le anime / dal muso nero /.
Affermazione afona, senza locutore/trice, interna al “Dialogo …”, ma che produce in un tempo sospeso, l’effetto di scardinamento, spaesamento in tutto l’impianto della raccolta.
Esso denuncia una “virtualità”, una “meditabilità” che non distingue all’interno della sonorità palese della poesia qui espressa.
Fa intravedere il vero impegno che occorre profondere nell’attualità dell’esistente, in cui anche i desideri personali, le passioni d’amore, il valore esistenziale dell’uomo, assumono indicazioni parziali.
Ma, alla fine, ciò che emerge non è il mondo come totalità di suoni, di visioni, di nessi, ma è un mondo miniaturizzato, completamente condensato e trasformato in una qualità unica che permea tutto: Il bisogno di esistere.
Ed è un bisogno che ha la forma di una chiamata, di una invocazione la quale passa attraverso la rinuncia al proprio Io per far crescere, prima nell’esistenza e poi nella forma verbale, un Tu colmo di speranza.
In questo Tu, adottato dagli autori come “l’apostrofe degli intenti”, ha origine un fluido poetico il quale non ammette alcuna equivalenza fra i soggetti che agiscono per esplicita decisione.
Il Tu agisce fenomenicamente come un espediente retorico per costruire alternanze deviate verso l’universalità delle presenze.
Esso assume l’onere di imporre un movimento perpetuo a tutta la “poesia continua” dei nostri autori, al punto tale da restituire fisicità e assonanza al corpo stesso della lingua adottata.
Bisognerebbe, allora, ripartire da queste considerazioni per cominciare a scrivere un altro capitolo alla lettura di “Dialogo con le nuvole”.

Pino Bonanno Settembre 2004

Dialogo con le nuvole

Con te
ho perso tutto:
tutti gli anni della mia vita
… Viola
ho perduto
inevitabilmente
la mia poesia
… Viola!
Il non essere
e non più dire...
cosa caspita
vuol dire?
bello il suono
... le rime baciate
dei versi la simmetria perfetta
le figure
e delle sillabe
l’assonanza
e bravi!
... proprio bravi i poeti
che ancora cantano...

... piccola
Viola del pensiero
sublime Viola ciocca
anima...
anima coniglia
nonostante il tuo naso nero
avresti potuto finire in pentola
più di una volta
ma sei femmina
non maschio coniglio

CANNIBALE
È
CHI SI MANGIA
LE ANIME
DAL MUSO NERO
...

Identità col Tempo-Franca Vendrame

stupito? no...
non per Viola...
ma per il cannibale
che vorrebbe divorarsi l’anima
... un’anima diversa
salita per sbaglio su di un’altalena

quella stessa altalena di colori
appesa ad un ramo di ciliegio infreddolito
dove dondolano
cappi scorsoi
sotto una neve
che bianca
non é
... e mai più sarà

ed anche se la stufa è accesa
rimane quel freddo
anche tra le coperte:
... la solitudine
la solitudine di non sentirsi più
mordicchiare i peli
dell’avambraccio
mentre ti rintani
bianca e meretrice coscienza
ferma nella banchina
ad aspettare
una nave che non arriva
… se devi farmi male
fammi male con le piume
e non t’arrabbiare!
... prima di parlare

… prima di parlare
prova ad ascoltare... non per nulla:
per molti anni ho asciugato il tuo pianto
angosciato e dirotto
ascolta…
con le tue grandi orecchie
questa replica
come fosse un carillon:
… ho adottato una coniglia
ma si
le sue orecchie
assomigliano al mon papillon
una farfalla dagli occhi rossi
rossi di pianto
con il musetto topolino
bianco-bianco abbronzato…

quel carillon
che si ferma
quando la scatola della vita si chiude
senza più giardini e prati
senza frati
ad accudirti
a custodire la mia anima
che può solo dare
e selvatica non è

sì perché non ha peli...
la mia coscienza
... ma tanti capelli
una cascata di fili di seta che
scendono sul palmo di una mano
e mentre si attorcigliano
... si aprono in fiocchi
di mille e mille
riccioli sciolti
ed ancora mille scintille
per non dimenticare…
la notte di capodanno

ed il miglio...
miglio... miglio chiaro... soffice
sulla nuca... poggio la testa
tu sei con me... non tutta la notte
una piccola parte significativa di essa
una lunga parte...
tutto confuso ora...
ci sentiamo... forse... non dobbiamo?
vorrei capire chi sei... mi chiami?
Genova in cielo non sale
scende in alto mare
Piazza del Campo... Sottoripa
e acciughe sotto sale
per non dimenticare
le nozze coi fichi secchi
l’eterna moltiplicazione di pesci-pani
per non dimenticare...

... così come
non si può dimenticare mai
la notte di quel DIO
sinistro o destro
sempre crocifisso
davanti e di schiena
e così come
non si scordano
vecchi diari dove
si raccontano storie
di zebre e leoni...
... il rapido andar del tempo…
condito di vecchi e nuovi amori

... patio dove patisce il burattino
prima di vivere in scena
non sa quali cose gli faranno fare
se sarà pinocchio
o balena
... fata
o leone
se sarà un burattino che recita
o forse un umano
un umano animale...
un eroe di storia
se avrà un sorriso falso in bocca
se salterà
... correrà
se troverà l’amore...

cosa può essere allora la mia coscienza
se non tradotta...
nei tuoi occhi
sulle tue labbra
i tuoi seni
nel mio disincanto?
CHI...
se non tu
può darmi...
sentimento e passione...
chi se non tu... può dipingere
arcobaleni nel cielo
chi se non tu... può sottrarmi alle nuvole

mi farai perder la testa ... già oggi
mi gira tutta pesante
l’afa fitta oggi m’abbatte
inutile e povero
è molto vero
m’imbatto nel triste straniero
gente desolata
ma non mite
senza senso se non il mio
vuoto di nausea... rifiuto... bruttura
la confusione del bevuto
le trasparenze imbarazzanti
la musica smargiassa... gli avidi astanti
e tanta... tanta… tanta miseria

Zuerst odori... dinamici colori
il prepotente IO di sempre
in testa grigio
lattiginoso nel cuore lì dentro
ci trasporta rapidi verso il centro...
momenti di semplicità
piacevolezze
sentore di montagna
es regenet... es regenet
...wie immer freddamente...
l’ IO sicuro almeno spero
...e i ricordi
quelle ineliminabili immagini
pregne dei tuoi baci... lo stesso caffè denso di aromi
ein caffè... senza panna... bitte
...

per tornar a riabbracciarti sotto lenzuola di lino
candide e profumate di verbene e di lavande
affamati l’uno dell’altra e le lingue
... le dolci lingue intrecciate
fino alla totale simbiosi
così una bimba
una bimba sarà tra di noi
nel segreto di una vita poco vissuta
dei nostri desideri e delle nostre volontà
tradotte e mai scritte più di nove mesi fa
quando il tuo seno sodo succhiò... la mia bocca

... quei grandi occhi
che rubano l’anima e parte
di quel cuore che mai non dò
non ti scorderò mai... davvero
mi parli...
non penso che a te
le parole scorrono via
... sono striate le nuvole
in una mattina di rondini e pace
non si fissano...
non ti capisco
sento solo il cuore che batte
rimbomba...
rimbomba nella cassa dell’amore
e non rispondo
... ti guardo...
... mi sfiori...
non lo fare
... mi manchi...
quando sei di fronte a me
tutto quello che
non abbiamo mai fatto
... mi manca...
il tutto di tutti i sogni...
ad occhi aperti
il tutto tra te e me
... é totalmente TUTTO...

Ancora col Tempo-Franca Vendrame

Allah oui ahbar...
Dio onnipotente di tutti i...
cristiani...ebrei...buddisti e mussulmani
fa che cresca rigoglioso e forte
questo virgulto frutto di fragili lombi
fa che cresca sereno con la sua famiglia
e... non dimentichi mai di essere se stesso
per tutto il resto della vita e per i figli che avrà

abbiamo adottato una figlia
lontana lontana
eppure nostra
è come...
avere un’altra farfalla
che vola per casa...
con occhi pieni di speranza
già...
sei davvero speciale
promisi sai...
di non scrivere di me
allora...
scriverò di te... luce mia
scriverò tutto ciò che vorrei
e non posso... farei
... e...
e non oso... direi
e ti scrivo...
sei davvero speciale
a te...
lo dico
fiammella mia
mia piccola lucerna

... davvero ancora non sai?
quanto sia bello vederti spogliare lentamente...
lasciando scivolare i capelli sulle spalle
lentamente... senza veli
...dolcemente abbracciarti
fingendo di sognarti
sempre
teneramente
teneramente forti
aggrovigliare le nostre lingue...
le gambe e baciare all’infinito la tua anima
bevendo il profumo della tua rosa profumata
condita di malva... lavanda... salsedine e... bianco pepe

davvero ancora non sai?

come sia...
il fiume pieno che straripa
se l’argine...
...se...
... molla
stupidi e stupìti
occorrono barriere
e limitare i danni
al nostro specifico volere
... secco il naviglio
ora piange
un letto di ciotoli
disfatto
nel ricordo
del suo spumoso vigore
la forza dell’inondazione
d’un tempo(rale) che s’é arenato
attoniti
stanno i salici piangenti
riversi con le chiome lungo corrente
assecondando la piena travolgente...
e amarti
sempre
per come sei
e come sarai…

sì
come quando spiavo Venezia
... attraverso i tuoi occhi da una finestra
...si vedevo la riva ed il mare
nei miei... una speranza che non sa
ancora…
che non vive il reale
che fugge…
si ritrae…
riflette…
s'invola…
cenno non accennato
due braccia mai abbracciate
due baci...
sì
sulle guance barbute…
due parole... tre
silenziose
timorose
soppesate…
sì
da un vetro si vede il mondo
…il mondo
di là dal mare…
il mare
che ci separa
… se non facciamo il ponte
se non cominciamo
a remare…
sì
a remare
e poi ancora... vogare
contro la forza del mare...

e...
costruire... fabbricare quel ponte
contro la forza del vento
e poi lasciarci andare per sempre
di gran lasco...
alla voglia di amare
sì
per poter guardare i tuoi occhi
e lasciarci andare...
sull’onda del mare
e alla voglia di amare ancora...

partendo sempre
...da zero
sappi che Dio ho implorato
per farti rimanere tra le mie braccia
... almeno una volta:
tu che... non avendo mai amato
non perdoni
la mia generazione
e la mia miope genesi
i suoi successi
e le sue incredibili fallibilità

... devo aver perso
la cognizione del tempo
degli anni trascorsi
senza mai
averti perso di vista
... vita...
ORA
... vita...
più di prima ti amo
così come
mi è parso
di averti incontrata
per stringerti forte

... più forte al petto
contenitore del mio cuore quasi stanco
e leggerti
il mio affabular del tempo
iniziando
di Afrodite quel canto...

… simile a un dio mi sembra quell'uomo
che siede davanti a te e… da vicino
ti ascolta mentre tu parli
con dolcezza
… squassa Eros
l'animo mio... come il vento
sui monti che investe le querce
...ero innamorata di te
... un tempo… Attis
una fanciulla piccola sembravi
... e acerba

... anche se
pronto l’incubo raggiunge nel buio
il dormiveglia del guerriero stanco
intimorisce ... la notte d’incubo
si mescola di grifoni dal manto nero
di terribili sfingi ... muliebre il petto
impugna lo scudo... si difende pronto
l’eroe invincibile combatte
para il colpo
alba dopo alba
sempre più stanco s’accascia...
un ginocchio... poi l’altro

e...
continuare a cantarti
per sempre
dei cantici il cantico...
… mettimi come sigillo sul tuo cuore
come sigillo sul tuo braccio
perché forte come la morte è l’amore…
se uno desse
tutte le ricchezze della sua casa…
in cambio dell’amore
non potrebbe che averne sconforto

e ancor di più… di più ancora
voglio cantarti il mio amore
ed il mio desiderio di te
eterna musa
delle mie nottivaghe albe

... sai che quando fuori piove
ti penso... che ti penso
quando fuori c’è il sole
... sai che promisi di me più non dire
di te non scrissi niente
... non c’eri...
c’era un’ ombra che mi fece rimanere qui
niente fughe rapide... senza senso
niente scorpacciate di uomini
mille storielle... storielle da quattro soldi
...e una sola notte...
c’era un bambino che si chiamava come te
c’era un personaggio stasera
al cinema col tuo nome
c’era un’ombra che mi seguiva
trasparente nella notte...
... sai fuori piove
se non pensi a me

non vivo più il sogno
da quando il sogno lo sogno io
… non vivo più il reale
da quando il reale è il sogno mio
non ci credo più
e anzi credo
che il più bel bacio
sia nel sogno mio...
non ti corteggio più né più spero
anche se
nel mio sogno non è mai addio…

… per cantarti ancora poesie
bagnate nel mar Egeo
indescrivibili delfini
delle isole del Dodecanneso
e...
continuare a cantarti
sempre... ed ancor di più
del mio amore
e il Cantico dei Cantici...
oppure
quanto mi sia dolce
così come
fu dolce ad altri
un altro naufragar e la voglia di te

come Saffo amo:
...
la mela dolce
che rosseggia sull'alto del ramo
alta sul ramo più alto
la scordarono i coglitori
no
certo non la scordarono
non poterono raggiungerla
... come io
non potrò mai baciare con lingua e labbra
la tua rosa più dolce
più dolce di una mela
sì
certo non scorderò mai
di non averla mai potuta cogliere...

ho adottato una bambina... ma sì
lei è come una cerbiatta
una bella anima...
dagli occhi neri
come il mare
eh sì
occhi teneri
mani affusolate
labbra a forma di cuore
il suo cuore stà nel palmo di una mano
è come un fiore nella rugiada di un mattino d’estate...

o forse no
dal momento
che mi hai detto...
...
a te che sei un contaballe
regalo un fiore con tanto cuore
anche senza la bella rima amore
seppur detta da un mentitore
...
senza capir
che la reciproca adozione
solo in due può esser stabilita
...
senza mentire alle farfalle
che usano andare di fiore in fiore
per il gusto di lacerarsi il cuore
anche senza la bella rima amore...

ti aspetterò
... nel mio sogno
nell’attesa del risveglio
senza fretta...
sognerò...
la tua danza
e la tua voce...
nel mio carillon
come un refrain
aspetta...
aspetta e sogna
piano senza fretta
sogna
senza affanni
non è mai mancato molto
ti voglio tanto
sempre tanto... aspetta!
...

Sogno col Tempo-Franca Vendrame

angelo
e diavolo mio
fra qualche giorno sarà
ancora una volta sanvalentino
e sì...
non penseremo
al nostro punto d’incontro
alla fine... in qualche modo
ci ameremo l’un l’altro
così
quell’ angelo
custode protettore degli amanti
ci sorprenderà
mano nella mano sussurrando
...amatevi l’un l’altra....amatevi

Pater noster
qui es in coelis
et in terris...
padri e madri
trafitti da lance e frecce
colpiti da frombolieri...
bimbi scomparsi
adolescenti violati
... dimenticati
donne lapidate
in nome di un dio
che non c’è
vecchi confinati
in qualche angolo...
su sedie a rotelle
ieròdule lasciate per strada
ed ancor di più...
di più ancora
sotto le insegne
dell’amore
... del nostro amore
requiem ...requiem...
requiem aeternam
Domine nostrum

Autori: Franco Prevato e Michela Manente
Poesia in testa alla pagina di Jacques Prèvert
Dipinti di Franca Vendrame
Supervisione e ricerca, editing: Manuela Verbasi
Sezione: scrittori Veneti
Si ringraziano gli autori per averci permesso di pubblicare su Frammenti di Rosso Venexiano i testi coperti da copyright

il sito di Franco Prevato è qui

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Tags: franco prevato e michela manente

Le parole uscivano dalla penna

silverdeer — Wed, 01 Oct 2008 17:28:35 +0200

Le parole uscivano dalla penna … arrotolandosi, grasse, pastose, colme, assaporando il suono con la punta della lingua e poi con tutta la bocca. Le parole ingorde, impudiche, lascive, senza vergogna, spalancavano le gambe, si esibivano in profferte di quasi amore o in cerca di consensi. Le parole, sì le parole, scuotevano le poppe, ondeggiavano sui tacchi, avvolgevano i capelli in riccioli, esibivano labbra scarlatte, si muovevano sulla pagina con le loro scollature. Volevano essere prese le parole, solo per la voglia, senza fare differenze, erano pronte ad accogliere qualsiasi sguardo, qualsiasi mente, qualsiasi mano.

Altre, invece, scorrevano su pagine grigie, sottovoce come torrenti in secca, erano acqua evaporata, rovi, cespugli scheletriti, il ricordo di se stesse; erano il dolore che non si dice, la sorgente da sempre ammalata, la ripetizione di giorni qualsiasi, mormoravano rassegnate queste parole, sbiadite, anonime, insignificanti, andavano a morire strozzate dove nessuno le andava mai a cercare.

Ma c’erano anche parole chiacchierine, scherzose, saltellavano tra le righe per gioco, facevano le boccacce, si fingevano vezzose e ti facevano lo sgambetto. Esistevano per ridere di se stesse o degli altri, ruzzolavano sul foglio in capriole, s’imbattevano poi per caso in un senso e ammutolivano, la morte le trovava a metà del gioco e, spaventate, chiudevano gli occhi.

E poi arrivavano parole fredde, austere, geometriche, dal viso irrigidito. Osservavano la vita da un angolo, da distanze regali, disapprovando. Non stringevano mani, non toccavano mai corpi, vestivano di nero, da anni lo stesso abito liso, consunto, ma si sentivano importanti. Erano nate nobili, avevano sangue allungato nelle vene.

Nulla, però, poteva più di quelle parole aguzze, irridenti, che spuntavano dai margini all’improvviso. Corte, secche, precise, ti affondavano là al centro di una vecchia ferita, per farti capire in un momento, che niente mai guarisce veramente. Se ne andavano poi indifferenti allo scompiglio che avevano creato.

Era poco ormai lo spazio bianco su quel foglio quasi tutto consumato. A lato se ne stavano parole scarne, si guardavano intorno pazienti, cercavano di capire che cosa poter fare, senza avere la presunzione di cambiare.

E fu il caso, il vento od il respiro a scompigliare tutte le parole. Si ammassarono confondendosi in un vortice, le grasse con le magre, le vere con le false, le allegre con le austere.

E sono qui a cercare di rintracciare il filo, a districarne il senso, a rimetterle a posto, così come si può riordinare il foglio arruffato della vita.
© miresol

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Tags: racconti, miresol

Quanti corpi può avere una donna?

silverdeer — Wed, 01 Oct 2008 17:26:58 +0200

Aspettava seduta al tavolino di un bar, là nell’angolo della piazzetta. Si era a fine agosto ma la morsa rovente del caldo non dava segni di cedimento.
Socchiudeva gli occhi stanca, snervata, più che impaziente; la sua abitudine stupida di arrivare con una buona mezz’ora di anticipo ad ogni appuntamento, il vizio ostinato di lui che in ogni occasione doveva farsi attendere.
Così era rimasta intrappolata dentro quella giornata, dentro quel tempo, quasi incatenata a quel tavolino, obbligata a pensare a ciò che era prima, a quello che sarebbe stato poi.

Si sistemò meccanicamente la gonna, sfiorando involontariamente il ventre, avvertendo subito un senso di disagio. Cercò di mandarlo via, di ignorarlo, ma l’attesa esasperava ogni sensazione.
Il suo corpo dorato, armonioso, intatto fino a poco tempo prima, l’aveva tradita.
Quel corpo non era più il suo … dentro era cavo, dentro non c’era più un utero ad accogliere, dentro era solo un qualcosa d’informe e fuori, fuori era segnato da tre piccole orrende cicatrici rosse.
“Sono fortunata” cercava di dirsi “E’ questione di tempo e i segni saranno quasi invisibili”.
Le nuove tecniche meno invasive permettevano un recupero più veloce, lasciavano tracce meno evidenti, poi tutto sarebbe stato quasi come prima. Di figli non ne aveva mai voluti, in ogni caso aveva quarantatré anni ed era già piuttosto tardi, quell’operazione necessaria le aveva evitato conseguenze ben più pericolose e spiacevoli. Bastava solo avere pazienza e tutto sarebbe ripreso normalmente.

Eppure… eppure qualcosa si era incrinato nel rapporto col suo corpo
E poi qual era il suo corpo?
Quello che in ospedale veniva maneggiato come una cosa che non apparteneva a nessuno, quello che veniva spogliato, lavato, inciso, bucato con asettica precisione, quello che lei stessa in quei pochi giorni di ricovero aveva guardato da distanze infinite, quello che pretendeva solo di respirare, mangiare, camminare, indifferente a tutto il resto?
O quello che lei ricordava e rimpiangeva, non molto diverso da adesso, eppure altro, in modo irriducibile, un corpo che giocava in vestiti di seta e trasparenze, un corpo che si addolciva in gesti quasi materni, un corpo che avrebbe ancora potuto, volendo?
Chissà magari era ancora quello che si faceva piccino piccino, quello solitario da brutto anatroccolo che l’aveva fatta disperare durante l’adolescenza e ogni tanto faceva capolino dallo specchio aumentando le sue insicurezze.
Forse, invece, era semplicemente quello che lui desiderava e che avrebbe continuato ad apprezzare anche adesso, nonostante tutto.
“Insomma, quanti corpi può avere una donna? E quali possono essere amati? E che passaggio c’è dal corpo all’anima, dall’anima al corpo?”.
Questo si chiedeva, mentre lo aspettava, non trovando una risposta, dentro quel giorno afoso, esasperante, implacabile di fine agosto.

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La ferita

silverdeer — Wed, 01 Oct 2008 17:25:43 +0200

Il quadro era in un angolo del ripostiglio, accostato alla parete, come in attesa di essere gettato o di trovare la sua giusta collocazione. La donna si stendeva sulla tela col sesso in evidenza come una ferita. Si offriva allo sguardo col corpo, spigoloso, quasi scheletrico. Pennellate dense di un rosa pallido a dare consistenza alla pelle, il rosso delle labbra come una linea stonata, gli occhi vuoti, le gote di un carminio innaturale; strisce verdognole a scavare le cosce, il ventre inciso da una cicatrice. No, non poteva dirsi volgare, ma tragica, quell’immagine che la osservava di sbieco.

Era andata a casa di Anna su sua richiesta per bagnare le piante, dare aria ai locali, era entrata in quello sgabuzzino alla ricerca di uno strofinaccio.
L’amica non aveva voluto dirle dove si trovava e ora quella tela infittiva il mistero, perché portava proprio la sua firma, doveva essere davvero una sua opera, anche se sembrava impossibile.
Marta pensò ad Anna, ai suoi tenui acquerelli, ai paesaggi mistici appena accennati sulla carta, vere città dell’anima, immagini di un sogno. Per lei dipingere era giocare con acqua e luce, suggerire trasparenze, catturare vibrazioni nell’aria. Aveva il dono della leggerezza, Anna, si muoveva a piccoli passi, s’illuminava di un sorriso anche senza schiudere le labbra.
- Sei candida, cristallina, anche troppo! – le ripeteva Marta, con un senso materno di protezione o chissà, forse, con sottile invidia.
Marta era concreta, aveva un corpo imponente, gesti larghi, rideva apertamente ma era convinta che il suo sorriso non arrivasse agli occhi.
Si conoscevano da qualche anno. L’amica aveva il piacere di improvvisare cene, di invitare gente. La sua casa, seppur piccola, era chiara, accogliente. Le finestre si aprivano sui vecchi tetti, il traffico sembrava lontano, inesistente, eppure abitava nel centro della città. Il suo appartamento pareva esistere in una diversa dimensione dello spazio, in una sospensione del tempo.
Tempo che invece si era impossessato di quel dipinto, sottili ragnatele di polvere pendevano ai lati, rughe s’incidevano sul volto, solo in apparenza giovane, la cicatrice parlava di un ventre ferito per sempre.
E all’improvviso Marina capì …quegli occhi che fissavano un punto indefinito, quelle membra che si mostravano indifese erano lo sguardo e il corpo di Anna, la sua parte in ombra.

A disagio, uscì dal ripostiglio. Le venne il sospetto che l’amica l’avesse mandata lì solo per inviarle un messaggio preciso, per comunicarle quello che a parole non riusciva a dirle. Ma no, stava farneticando, si stava facendo suggestionare da un vecchio quadro. Si sbrigò a fare ciò per cui era venuta, impaziente di uscire all’aria aperta. Fuori l’attendeva una giornata calda e luminosa, una di quelle che piacevano ad Anna. Si allontanò in fretta, ma un sottile malessere si era insinuato nei suoi pensieri, come il senso di un tradimento.

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Ritrovare il vento

silverdeer — Wed, 01 Oct 2008 17:24:02 +0200

È impietoso oggi lo specchio: mi rimanda un’immagine incerta, avvolta su se stessa, chiusa tra spalle troppo strette. Ed è veloce oggi la mente nel calcolare il tempo che, strato su strato, si è depositato sul mio corpo, avvolgendolo. Occhi opachi senza fondo, mani secche, screpolate, rughe sul viso e una figura che incede più curva e incerta bastano a stabilire un inventario. Si fissa il mio pensiero su questo volto, annota il declino con rigore da contabile, soppesa la sconfitta e sorride con ghigno obliquo.
Vorrei addomesticarlo, parlargli di ciò che resta, dei desideri che ancora vibrano dentro il fiato, della dolcezza che pian piano negli anni ha preso il posto della rabbia. Ma è ostinato il mio pensiero, si diverte a conficcare chiodi nei ricordi, a farli rivivere dolorosi, a girarli e rigirarli premendo sulle ferite, a investirli di luce vivida per poi gettarli nel buio indistinto, come vuoti a perdere.
In questi momenti è fondamentale trovare qualcosa per distrarsi: archiviare vecchie carte, riorganizzare armadi, cambiare sistemazione ai divani, svuotare la casa di tutto ciò che non serve. Fare ordine fuori, per non sentire il rimescolio interno, concentrarsi su minimi gesti, restringere l’orizzonte su piccole cose. Per consolarmi con questa ritualità a buon mercato, riordinerò la libreria dello studio che da tempo aspettava un po’ della mia attenzione.
I libri fin da piccola hanno avuto per me un potere cullante, erano carezza e via di fuga, ricerca esitante, scudo, corazza, conquista e soprattutto sottile, silenziosa rivolta. Adesso mi piace spolverarli, accarezzarne il dorso, aprire delle pagine a caso, segnare con il dito una riga qualunque, far finta che davvero racchiuda un messaggio. Lo stesso gioco di quand’ero ragazzina, ma allora ero proprio convinta che tra caratteri stampati e spazi bianchi si nascondesse un pezzo di mondo, adesso so che è tutto teatro, rappresentazione, che ogni segno rimanda a un ulteriore segno, ogni domanda ne rincorre un’altra.
La mia indagine si è ormai fermata da anni. La tua è partita, invece, dove io ho smesso di cercare.
I libri ci hanno unito fin da quando eri piccola, ti raccontavo storie, per te le inventavo ed erano un dono reciproco, una gioia condivisa. Ma non basta un filo di parole scritte ad unire una madre a una figlia. Ci sono anche le parole dette, quelle taciute, le molte non capite. E poi c’è la vita che affascina, attrae, sospinge lontano. Non ho tentato di trattenerti come hanno fatto con me, so a mie spese quanto possa essere irriducibile, cieca e a volte devastante la forza della ribellione. Allora ti ho lasciato andare e ho rispettato i tuoi silenzi, forse sbagliando. Non ti ho negato quella libertà che in ogni caso ti saresti presa. Di questo comunque non mi sono pentita: tu cammini per il mondo con passo più sicuro del mio.

* * *
"Con tal veemenza il vento /viene dal mare, che i suoi ritmi elementari /contagiano il silenzio della notte".
È piccolo il foglio che, appena scivolato da un libro qualunque, riporta questi versi
di Cernuda, vergati con una calligrafia svettante: le t e le l che si protendono superbe verso l’alto, le g che affondano nello spazio di sotto, come coltelli … una scrittura nervosa, in movimento. Nonostante l’inchiostro scolorito, quei caratteri sembrano vibrare, dichiarare tutta la loro impazienza, affermare la voglia di partire al più presto. Devono risalire a qualche anno fa, quando eri poco più che adolescente. Strano che tu abbia sentito il bisogno di trascrivere queste parole, non hai mai amato la poesia.
Poi osservo con maggior attenzione e capisco. Guardo, stupita, quelle poche righe tracciate da una me stessa non ancora ventenne. In questo foglio ingiallito stento a riconoscermi, invece ho l’impressione di essere riuscita a ritrovare te, un tuo stato d’animo, in modo inatteso. Sorrido pensando che gli incontrati inaspettati sono i più belli.
“Ma altra forza/ di cui il tuo corpo è oggi carcere,/ fu libero vento e ricorda” così si chiudeva la poesia. Con fatica sono riuscita a recuperare i versi finali dall’archivio della memoria, le parole che adesso mi sentirei di trascrivere.
Da troppi anni i miei polmoni si sono abituati a respirare quest’aria scialba e ferma di pianura, ma a volte basta un nonnulla a dar voce all’inquietudine. E forse servirebbe davvero poco per ripartire. In certe giornate il vento soffia forte anche qui.

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