Frammenti di Rosso Venexiano

SOMMARIO FRAMMENTI DI ROSSO VENEXIANO [www.rossovenexiano.com]

Anake — Fri, 31 Dec 2010 10:44:00 +0100

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Frammenti di Rosso Venexiano
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L'adesione ai molteplici aspetti della realtà che è diventata l'Associazione Salotto Culturale Rosso Venexiano non può passare inosservata. Di volta in volta, e in continuo aggiornamento, le segnalazioni ai contenuti delle pagine che i nostri Autori ci propongono.
Scelte non sempre facili da operare a fronte della sempre maggiore dimestichezza ed attenzione che gli Autori dedicano alle composizioni e che la Redazione vaglia con impegno e in considerazione delle tematiche proposte. Tratti realistici e contorni iperbolici si intersecano, le verità nascoste, il bagaglio culturale e le capacità espressive del poeta, dello scrittore animato dal fervore di spingere la mente al desiderio di parlare, affiorano. Corrispondenze non limitate alla quantità ma alla qualità dei componimenti e delle pagine segnalate che costituiscono uno strumento di grande fruibilità e di immediatezza, decisamente piacevoli, a prescindere dai contenuti prettamente filosofici che sempre più spesso lasciano spazio ad una omogeneità e ad una armonia in cui il "soggettivo" diviene comunione e condivisione.
Ass.ne Salotto Culturale Rosso Venexiano

Aforismi
Arte
Favole e Fiabe
Interviste e speciali
Letteratura e Poesia
Magazine di Rosso Venexiano
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Perle di poesia
Poeti Famosi
Recensioni libri
Rosso Venexiano International
Rosso a Teatro
Rosso all'Opera
Scrittori fra noi
Settimane a Tema
Soci sostenitori anno 2010
Spazi di riflessione
Tesine
Vernissages
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Letteratura e Poesia

Biblioteca Racconti
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Incantesimi lab - Laboratorio di Poesia
Laboratorio di scrittura narrativa
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Cos'è l'Arte?
Dalì e Magritte: due volti del Surreale
Riflessioni personali sulla Medusa del Caravaggio
Sir Lawrence Alma-Tadema

Poeti Famosi

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Nazim Hikmet

Vernissages

Romeo & Casallia
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Bebber Taravella -Im_perfette In_fusioni
Capobianchi Verbasi, On the road
Cuomo-Verbasi - Nudi
Enrico Ganassi
Fiore Cagnetti
Francesco Musante
Irene Salvatori
Lamanna Verbasi - Horror Vacui
Leonid Afremov
Marco Del Nista
Maria Cuomo
Orsini Verbasi - Di sguardi e d'orizzonti
Paolo Marengo
Raoul Dufy & matris
Raoul Dufy
Rosa Fortunato

Settimane a Tema

AbraCadabra
Ah tu, Notte! Che m'hai combinato notte?!
Aquiloni
Bacio
Bolle di Sapone
D'Estate
Di rami e di foglie
Donna - 8 marzo non solo mimose
Eternità
Fate l'Amore con il sapore
Fragranze del Vento
Halloween
Ho lavato i miei pensieri
Ho visto cose che voi umani… Fantascienza
I diritti negati ai Bambini
Imbrigliare tristezza e dolore
L'anima del mondo
Mitologia
Negli occhi, nel cuore
Non sogna forse la vostra casa?
Poeti Maledetti
Primavera sulla soglia
Quei favolosi anni '60
Rabbia
Rimpianti
Se guardi nel buio a lungo, c'è sempre qualcosa
Stessa spiaggia stesso mare
Ti amo amore
Tra due mani il cielo
Tutti Frutti
Un cuore di panna
Un mare di vetro
Vacanze Romane
Venice Carnival

Favole e Fiabe

I bambini controvento - princess06
I due principi innamorati - LadyBea48
Il Messia - maria34
Il Re pastore, Dorina e il pistore - matris
Il cucciolo e la fata - Neraorchidea
Il grillo vagabondo - iry50
Il lupo e la papera - Roberto Frazzetta
Il poeta del pennato - princess06
Il principe pigro - Miskin
Il profumo di una stella cadente - MaLaLingua
Il re fannullone e la principessa Angelica - Abelardo2005
Il regno del caos - iry50
Joachim - taglioavvenuto
L'Abruzzo, l'Aquila e il Merluzzo - Cleonice Parisi
L'Usignolo -Nero74
L'elfo violinista - Tiziana Capocaccia
L'invidia - Franco Pucci
La Chiesa dei boschi - princess06
La Dolce Diblu - Dora Milacci
La Polda e Gigino - princess06
La fata del Lago Smeraldo - princess06
La fortuna del grullo - F. Veneziano [14 anni]
La macchina del tempo - Franco Pucci
La mia fiaba sei tu piccola Mary - tintinni
La principessa Ushakiran e il pavone - ThrasHAleXiS
La ragazza del bosco - 6Ofelia
Lacrimosa Velenosa e il Principe di Pocamemoria - Manuela Verbasi
Le disavventure della Bora - ladybea48
Lo stagno nella vasca da bagno - Franco Pucci
Sambucedro e il Poeta - princess06
Specchi - Keitha
Teo il topo di città a tavola con amici - iry50
Verena e il mare - Morfea77

Interviste e speciali

Alejandro Jodorowsky
Angelo Zabaglio
Boris Pahor
Carlo Simoni
Concino De Concini
Enrico Colombotto Rosso
Gherardo Colombo
Giuliana Sgrena
Giuseppe Ayala racconta Falcone e Borsellino
Giuseppe Pittà
Manuela Verbasi
Marco Saya
Piergiorgio Branzi
Piergiorgio Odifreddi
Rita Antonioli
Scrittori di confine

Mostre ed Eventi

Respiro Barocco

Tesine

Baudelaire, gli oceani, la modernità, ed il sublime - l'uomo, il Poeta maudit
Baudelaire, gli oceani, la modernità, ed il sublime - Prima parte: Succinta Vita ed opere
Cosmogonia babilonese
Khepri: lo scarabeo sacro simbolo di trasformazione e rinascita
L' Egitto ed il Simbolo
La musa Erato
Simbologia dell'Antico Egitto: Ankh
The Fenici Portrait
Ujat l'occhio di Horo e altri simboli sacri - La Piramide: Un monumento emblematico- L' Albero
Ujat l'occhio di Horo e altri simboli sacri - Tradizione mitica e significato

Aforismi

A4rismi di Ezio Falcomer
Aforisimi famosi
Aforismi e lampi d'intelletto

Perle di poesia

Perle di poesia 35
Perle di poesia 40
Perle di poesia 42
Perle di poesia 43
Perle di poesia 44
Perle di poesia 45
Perle di poesia 46

Rosso Venexiano International

Cose così (nostalgia) Manuela Verbasi
E' come quando... - mitosolare
Fante o Regina - ababarbra
Fecondami di stelle - DF
Forse - silverdeer
Fosforo Cremisi - Rita Foldi
Ginestre - Giulia Luigia Tatti [ventidiguerra]
Il tuo campo ricoperto di cenere - crobiotermi
Lingue di fuoco a rischiarare - GRIZZLY47
Look and Horizon Orsini Verbasi
Notte di mille candele... - Mitosolare
Occhi bassi di Cino720
Punti di vita... di Enrico De Zottis
Tra gli ulivi e il mare - divento
Troppo presto di parolabuia
c'est quoi, alors? - Ofoja

Rosso a Teatro

Hamelin
Maria Cassi

Rosso all'Opera

Antonio Vivaldi
George Gershwin
Il Rinaldo, di Handel
Stan Getz
Wolfgang Amadeus Mozart

Recensioni libri

A. Iurilli Duhamel - Bestiario d'Amore
Alessandro Ramberti - In cerca
Ardea Montebelli - Ma il cielo ci cattura
Carla De Angelis - Il resto parziale della storia
Carla De Angelis - Salutami il Mare
Carlo Penati - Vorrei imprimere un vuoto nell'aria
Caterina Camporesi - Solchi e nodi
Colomba Di Pasquale - Il resto a voce
Daniele Vergni- Di-verso In-verso.
Dean Ray Koontz - Velocity
E. Annie Proulx - Cartoline
Elena Gianolio Jung - Le inquietudini dell’esistenza
Flavio Santi - L'eterna Notte dei Bosconero
Franco Prevato e Michela Manente - Dialogo con le Nuvole
Friedrich Dürrenmatt - La promessa – Un requiem per il romanzo giallo
Giuliana Sgrena - Il prezzo del velo
Guido Passini - Senza Fiato
Jon Krakauer - Nelle terre estreme
Laura Bonalumi - Fragile
Marco Viroli - Il mio Amore è un'isola
Marguerite Yourcenar - Memorie di Adriano
Maristella Olivieri - Il mio cane di Gino
Marthe Blau - Nelle sue mani
Mary Leela Marampudi Peverelli - Il destino immobile
Milan Kundera - L’insostenibile leggerezza dell’essere
Niccolò Ammaniti - Come Dio comanda
Nicoletta Verzicco - Il sangue dei papaveri
Paolo Maurensig - La variante di Luneburg
Roberta Borsani - Il Rosario d'Inverno
Sonia Gardini - Dove allunata
Stefania Crozzoletti - Prima Vita
Stefano Cattani - Vita in rosso-un cuore violento
Yukio Mishima - Confessioni di una maschera -

Di mela e di marea [eros]

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Scrittori fra noi

Alfonso Gigliotti [ittoilg]
Antonella Taravella [Morfea77]
Carlo Versè [Diventodivento]
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Donatella Maino [Butterfly56]
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Giacomo Salvemini [manfredonia]
Giovanna Trani [Sempregio]
Giulia Luigia Tatti [Ventidiguerra]
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Livia Aversa [Silverdeer]
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Luigi Manco [maluan]
Giuseppe Pittà [ohraspuitin]
Manuela Verbasi [Anake]
Matteo Martini [miskin]
Monica Ferretti[ParolaBuia]
Maurizio Triscornia [Matris]
Nunzio Buono [ennebi]
Paolo Rafficoni [Mitosolare]
Riccardo Pratesi [kryapos]
Roberto Frazzetta [devilman767]
Roberto Rinaldi [robertoerre]
Salvatore Calò [localo]

Spazi di riflessione

Fra il serio ed il faceto
Il posto delle donne: creatività e diritti umani
Scimmie risorte o angeli caduti?

Ass.ne Salotto Culturale Rosso Venexiano
Direttore e Supervisore di Frammenti e Rosso Venexiano: Manuela Verbasi
collaborano: la redazione di Rosso Venexiano e gli Autori

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JODOROWSKY, La vita tra Atto poetico, Psicomagia e Panico di Tullio Tommasi

Anake — Wed, 08 Jul 2009 17:13:17 +0200

JODOROWSKY
La vita tra Atto poetico, Psicomagia e Panico.
Jodorowsky è sempre stato un poliedrico che, nel corso della sua vita, ha sperimentato un po' di tutto. Nato in Cile nel 1930, figlio di immigrati ucraini ebrei, parte nel 1953 alla volta di Parigi, città dove risiede tuttora. Già queste poche note biografiche indicano che la storia dell'autore è storia di un errare tra vari aspetti della vita, senza mai fossilizzarsi in un'unica attività o personaggio.
La sua carriera artistica ha toccato vari campi: mimo, attore, regista cinematografico (El Topo (1971) e La Montagna Sacra (1973) sono i suoi capolavori), autore di teatro, poeta, romanziere e sceneggiatore di fumetti. In tutti i suoi lavori l'aspetto visionario ha sempre prevalso, sottolineando così la necessità di rompere le strade note e prosaiche.
Uno degli aspetti più affascinanti di Jodorowsky riguarda la sua figura di psicoanalista sui generis. E difficile posizionarlo rispetto a una scuola o a una corrente di pensiero, e non a caso si definisce psicomago. In realtà egli ha elaborato un modo nuovo di entrare in contatto con l'inconscio.
Il libro Psicomagia (Feltrinelli), permette di avvicinare l'idea di Jodorowsky riguardo al mondo della psicoterapia. Sotto forma di intervista, il libro ripercorre le tappe principali della vita dell'autore, sottolineando le esperienze, anche difficilmente credibili, che Jodorowsky ha vissuto, fino ad arrivare alla descrizione della sua terapia, definita panica.
L'appellativo Panico è sempre stato presente nei suoi lavori: con Arrabal e Topor ha fondato il movimento Panico nel teatro. Panico per dire che l'ordine del nostro universo, in apparenza così prevedibile, può venire sgretolato. E Jodorowsky, con la sua vita e le sue opere, ha sempre ricercato l'atto che destrutturi lo stato delle cose scontate.
L'abitudine, rassicurante condizione che ci permette di nascondere l'ineluttabile divenire del mondo, allora rimane spiazzata e intravediamo altre possibilità di esistenza. La grande scommessa riguarda il cambiamento: Jodorowsky scrive: la gente desidera smettere di soffrire, ma non è disposta a pagarne il prezzo, a cambiare, a cessare di definirsi in funzione delle sua adorate sofferenze. La terapia panica vuole essere un modo, dirompente, per azzerare l'abitudine e aprire nuove porte verso una comprensione diversa dell'esistere. Perché essa funzioni, occorre crederci, e questo dogma è vero per ogni tipo di azione nel mondo.
Da anni tiene a Parigi il Cabaret Mystique, uno spettacolo a metà tra il teatrale e la terapia di gruppo, uno show di terapie lampo in una sala in cui l'energia crea situazioni rare di phatos. Chi assiste ai suoi spettacoli può oscillare tra l'ammirazione e il dubbio, lo stupore e lo scetticismo, lo si può chiamare un ciarlatano trascendentale, comunque Jodorowsky è una di quelle persone che hanno la capacità, forse una dote naturale, di scavalcare direttamente tutto ciò che è scontato per arrivare dritti al cuore. Dolce, umile e gentile in privato, Jodorowsky quando sale sul palcoscenico può trasformarsi in un'opera barocca, profonda, eccessiva, sacra, sicuramente non banale.
Già leggere il suo libro intervista psicomagia può dare un'idea di cosa vuol dire entrare in questo mondo. Accade, o perlomeno, mi è accaduto di provare le sensazioni che danno alcuni grandi libri: quando un romanzo ti prende e diventi tu stesso un personaggio che dialoga con gli altri personaggi del libro, o quando un libro ti mostra un'idea, magari semplice, ma per te nuova e ti sembra di aver trovato una chiave preziosa per aprire porte dimenticate. I grandi libri lasciano poi una scia che si prolunga anche quando la lettura è finita e, più o meno inconsciamente, porta delle piccole modifiche permanenti nella mente del lettore.
Tra le varie situazioni del libro, due in particolare mi sono rimaste impresse e possono essere significative sia per sottolineare il modo di Jodorowsky di vedere la vita sia per dare un esempio di atto psicomagico.
La prima riguarda un episodio di Jodorowsky da giovane quando, con un amico, decise che quel giorno avrebbe camminato in linea retta, senza mai deviare:
"Se durante una passeggiata ci imbattevamo in un albero, invece di giragli intorno ci arrampicavamo in cima. O ancora: se il cammino veniva ostruito da una macchina posteggiata, ci salivamo sopra e camminavamo sul tetto..." Al di là del contenuto, divertente e magari anche un po' adolescenziale, il significato rimane impresso: la vita è un atto poetico. Poesia che si contrappone all'aspetto prosaico per svelare tutto ciò che l'abitudine ricopre. Dunque l'importante è mettere tra parentesi ogni aspetto della vita che noi diamo per consolidato e rimanere recettivi alla meraviglia, che comunque si manifesta nel momento stesso in cui ci sentiamo vivi.
Inoltre è importante anche l'atto: ovvero un'azione concreta, che influisca sulla realtà, per non rimanere ancorati soltanto al pensiero astratto. Il vero intellettuale è dunque colui che mette in atto i pensieri.
Jodorowsky mette però in guardia dalle facilonerie: l'atto poetico non è una semplice trasgressione magari narcisistica. E sempre un qualcosa che va preso con la massima serietà perché potrebbe diventare pericoloso, in quanto accarezza regioni nascoste di ciascuno di noi. L'atto poetico permette di manifestare energie normalmente represse o latenti in noi. L'atto non cosciente conduce al vandalismo, alla violenza. Per Jodorowsky l'atto poetico deve essere positivo, deve cercare sempre la costruzione in modo che possa espandersi la gioia di vivere.
La seconda immagine che mi è rimasta impressa leggendo il libro riguarda un cosiddetto atto psicomagico.
L'atto riguarda una donna che ha perso ogni voglia di vivere e che talvolta pensa al suicidio. La donna ha un chiaro ricordo del pessimo rapporto col padre, suicidatosi quando lei aveva dodici anni. L'atto prescritto da Jodorowsky può essere così riassunto: andare in una residenza per anziani, comprare una dozzina di belle arance, regalarle a dodici persone e parlare con ciascuna di esse per esattamente dodici minuti. La donna ha cercato di dare qualche interpretazione a priori dell'atto:
dodici è il simbolo dell'impiccato nei tarocchi, le arance sono simbolo di fecondità, ma più dei simboli sottintesi, importante era l'atto in sè, da eseguire con la massima profondità.
Il racconto è molto toccante: si sottolinea l'importanza di quei dodici minuti nelle singole conversazioni, quel tempo breve in cui tutto succede e ogni parola della conversazione diventa essenza.
"...sentivo intorno a noi la forza di quell'amore che avvolge tutti gli esseri umani..." Eseguito questo atto, la prescrizione proseguiva come segue: siedi ai piedi del portale di una chiesa e mangia un'arancia lentamente, per dodici minuti.
Tra i commenti della donna a conclusione dell'atto, mi sembra sufficiente ricordarne uno: mi stavo autorizzando a vivere.

Tullio Tommasi

Alejandro Jodorowsky (Tocopilla, 7 febbraio 1929) è un regista, scrittore, drammaturgo e sceneggiatore cileno che lavora per teatro, cinema e fumetto.

Figlio di immigrati ebreo-ucraini, si trasferì nel 1953 a Parigi, dove fondò con Fernando Arrabal e Roland Topor il movimento di teatro Panico (volume edito in Italia già nel 1978 da Pellicanolibri). Jodorowsky è stato per diverso tempo allievo ed assistente di Marcel Marceau, fino ad arrivare ad esserne il più stretto collaboratore. Per Marceau scrisse Il fabbricante di maschere, La Gabbia, Il divoratore di cuori, La sciabola del samurai e Bip venditore di ceramica. Oltre che direttore di teatro, è autore di pantomime e pièce teatrali, di romanzi e fumetti.
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Tag: jodorowsky

Perle 47

Anake — Mon, 01 Jan 2007 22:00:00 +0100

Esaltandomi cerco piacere e protezione
mescolati in romantica armonia.

Matris

Palpito

Gioco con i tuoi occhi,
puntati sul mio viso,
ormai stanco dal conto chiarore degli anni.
Come vorrei essere un lampo per saettare
nell'oscurità dei tuoi gravosi patemi...
invece sono solo un bacio che muore sulle tue labbra
Palpito,
esito per il tuo seno gonfio di desiderio;
piegandomi scorgo le pieghe mobili della tua gioia...
il cui ansimo dona ai miei occhi stelle folgoranti:
come nell'amore.
tocco senza decenza le tue labbra,
voltandomi mi sfiori come farfalla
e nel rossore del tuo voglioso sguardo
ritrovo l'apice di una notte calda,
come il fuoco della passione.

©blinkeye62

Cose Così
[tutto in un bacio]

Se potessi amarti tutto in un bacio
nel silenzio del mio amore in piedi
di nevicate gocce su vetri ametista
sarei il tuo pianto di un giorno.

Se potessi amarmi tutta in un bacio
nei momenti in cui scivolo sotto terra
e graffio il cielo per vederlo sanguinare
di pensieri sporchi sulle mie ali fragili.

©Manuela Verbasi

Al pianoforte

Son mani senza polsi
quelle che sfiorano la tastiera,
senza respiro il movimento
che fiata appena,
son radici affondate
tra l’ebano e l’avorio,
non temono l’esordio,
adunche,
sentinelle rapaci, mai schiave
della partitura,
ombre lunghe, canti d’usignolo,
fasci di luce a spezzare
il buio d’un flauto che
vorrebbe restar muto.

©ortensia53

impressioni di una bambola & altri compagni di viaggio

I

<< Dei nostri letti | non resta che
un brandello di vento. | Il volume dell’ istante
le nostre ossa | non consentono. Nessuna
dolce parola ci rapisce, adesso.
Il sole è un vaso di sputo e ossido
di calcio. | Nelle ultime
pietre il respiro dei fantasmi | così,
bestia ridicente, benedici il nostro sangue –
impressione ininterrotta. | Il mio
amico israeliano sta sotto, il mio compagno
di studio la terra l’ha ingoiato.
Forse nei giorni di pioggia si scrivono le
favole migliori, cercando sentieri di nuvole in fuga; in silenzio
un motivo sale e si ordina nella mente in posizione di figura. Le
vecchie salivano orazioni, alchimie di formule |
contro il malocchio. | Mi indichi la rotta
dei sognatori o la vita? | David è morto, e con
lui il sogno. | Si impicca nel
cielo il mio grido. >>

II

Poco, fratello, ci è
concesso per godere […] << Dov’è
la mia casa? | Dov’è David | dagli occhi di cristallo? |
Ho provato a camminare | niente c’era da fare | abbiamo passato
la notte in macchina | era freddo, sai. Un giorno ti racconterò | è
difficile andare a dormire; quando tutto sarà passato,
ogni pietra risollevata >>

III

Il sole ha sciolto le ali di tutti,
come nel mito di Icaro; dopo anni passati
a lavorarci per renderle candide –
come il tuo tempo, dico | come il tempo di tutti, fai – devo
radermi, fare una telefonata, poi. | Ho provato a camminare, che
potevo io? Occorrevano le gambe di tutti.
Non resta che polvere infine a
risolvere la vita? | E’ il
teatro delle foglie morte, anche
i narcisi sfioriscono | mentre il plessimetro
del polso traccia il sintomo della nudità di ogni uomo. |
Specchi di smalto i pochi vetri, foglie senza rugiada. | Non
porteremo nettare alle ninfe della terra, perdio no! | Non
uniremo voce a cristo nessuno. |
Preghiere restano a tenerci la bocca impegnata. | Ora
trascinano piccoli materassi, abbracciano coperte. | Presagio
in spazio di riverberi | le scarpe delle bambole
sanno l’addio negli occhi di
una bambina. |

©Elia Belculfinè

Firenze, 5 aprile 2009

Parlerai di me (lo so) e non sarai gentile
e avrai ragione a dire ciò che pensi;
la vita non c’inganna, siamo noi che costruiamo
alibi di nulla dove tutto si nasconde.
E tutto cambia nello spazio di un secondo
e tutto si trasforma persino nei ricordi,
ma vedo nel passato una traccia del presente
tu trovi nei miei occhi un enigma senza fine.

©Massimo Acciai

Vento frenetico irrompi
a scompigliarmi i pensieri...

Matris

...boati e lamenti...

s'era fatta arco di lombi
e volta di cielo azzurro
dandoti la vita, nascerti, crescerti
contro il boato, di nuovo
s'è fatta arco potente, volta
a reggere la rovina di pietre
salvarti quella vita, per
farla volare nel domani
piena di te e di lei.

Terremoto d'Abruzzo
(alla bambina estratta vita da sotto la madre deceduta)

©bruno6amore

Sementi

A.
Insostenibile piuma
tocco di un monile controverso
cataclisma d'imbarazzo
sul cornicione di un ricordo.
B.
Mi abbandono nell'aerodinamica del sogno
divoratrice di consuetudini.
C.
Preda sul palato
masticato dal tempo
e tu, presenza assente,
ti avverto e celata mi contamini
come anidride nei polmoni.
D.
Affolli la mia solitudine.

©Crobiotermi

Senza catene

Rimarrà la mia poesia
a percorrere l’infinto istante
imbastito con filo speciale
sulle fronde di un mattino
a cuore aperto
vedrò imbiancare le stagioni
se avrò talento e pervicacia
e sinfonia di voce
e gratterò le incrostazioni
depositarie di leggende
mentre intorno, a fuoco lento
vedrò sbiadire qualche verso…
ma scorrerà l’inchiostro ancora
come il sangue,
- ed io ti libero - e libero l’orecchio,
vivrà d’eterno il mio passaggio, insieme al canto.

©B.Z.

Della sabbia e di ofelia

Della sabbia e di ofelia
Dicono che le bambole
hanno occhi di ceramica
e quando piangono
versano lacrime di vetro

Hanno case isolate
e fiori di ciliegio
sul vicolo del cielo
in quel luogo reale da sognare

Dicono che gli angeli
siano fatti di stoffa
anche loro aspettano maggio
per decorare il volto della luna

con due ciliegie come ornamento
e non importa se è di notte
che verranno a svegliare l’innocenza
di una vita rimasta in pianura

una bambola di pezza
che non basta manco a se stessa
in quest’ora in cui tutto sembra tacere
tra le ruspe e le urla che cercano

A quest’ora ci si dovrebbe fermare
sulla terra ormai cruda e sconfitta
dalla sabbia dell’uomo
che ha venduto l’ultima casa

La dimora di Ofelia la bambola
quella fatta di stracci e di foglie marcite
quella grande in fondo alla strada.
Quando ancora c’era la strada.

©RaffaelaR

Io sono l’altro

Io sono l’altro,
l’altro che fugge,
l’altro che tradisce e che ti fa tradire,
l’altro che accoglie ma che allo stesso tempo respinge,
l’altro che non prega ma si dispera,
l’altro che è dominato dall’ira,
l’altro che impreca, che urla e che ribolle,
l’altro che ama,
l’altro che si strugge,
l’altro che cerchi per fare sesso, quando sei stanca dell’amore,
l’altro che sente ogni tuo respiro,
l’altro che scuote tutto il suo essere se non riceve una telefonata,
l’altro che non può più recriminare,
l’altro che ti fa piangere ma che poi asciuga ogni tua lacrima,
l’altro che assorbe ogni tuo dolore,
l’altro che ostacola il tuo destino, ma che poi lotta per non cambiarlo,
l’altro che incatena il tuo corpo e la tua mente,
l’altro che puoi persino picchiare se solo gli doni un po’ del tuo cuore …
io sono l’altro che tenti di dimenticare ma che nei giorni piovosi torna sempre alla mente …
… io sono l’altro che ti cammina accanto,
l’altro con cui i tuoi pensieri parlano,
l’altro che se serve deve anche sparire …
… io sono l’altro che raccoglie il vestito incanto
e lo depone nei cassetti del cuore,
per conservarlo sino a quando sentirai di nuovo il bisogno d’amare …
io sono l’altro …
l’altro che aspetta …
… l’altro che aspetti …

©Maluan

-Associazione Salotto Culturale Rosso Venexiano
-Direttore di Frammenti: Manuela Verbasi
-Supervisione di Paolo Rafficoni
-Redazione
-Autori di Rosso Venexiano
-Editing Manuela Verbasi
-Grafica di Alexis
-Segreteria: Eddy Braune
-Opere pittoriche dell'Artista Raoul Dufy e versi di Matris che ringraziamo
-Staff di Frammenti

ventinovemaggioduemilanove

Pubblicato da Anake | Commenti

Tag: perle, perle di poesia

perle 45

Anake — Mon, 01 Jan 2007 22:00:00 +0100

Fuga dal bosco di Kishin fiamme.

Pro tempore

E vorrei non trattenere
nella curva del mento
o dietro l’angolo dell’occhio
bambino,
l’approccio del giorno;
di pratoline e malva
ranuncoli e tarassaco
calzano i prati
del quartiere.
Pomeriggio d’aprile dalla mia finestra
spolvero le ore che mi separano
dalla rete di confine,

il mio tutto s’arresta nel calpestìo
di un lento procedere a distanza.

©B.Z.

strapperò

Tutti i fogli conservati con cura nei cassetti dell'anima mia
come lembi di pelle preziosa in attesa di un imminente trapianto
a sanare ferite e cicatrici
Strapperò cento fogli di agenda datata
messi via in tanti anni come mezzo nell' urgente bisogno
a trovare pensieri e sorrisi che negli occhi non c'erano più
Strapperò anche l 'ultimo ricordo da quel prato sbiadito
dove fiore minuscolo stentava a crescere....
e poi...
continuerò a Vivere.

©rossoamarena

L’inverno

L’inverno
È un genocidio
Di rose
L’alfabeto spezzato
Di una lingua morta
L’arco breve
Di ore piccole
Sotto cui ricresce
L’unghia della primavera.

©volans

Il bacio

Sì che giunti unimmo le labbra il sabato
che la domenica sarebbe stata festa
ed i preparativi erano da accelerare
in quei vicoli
in cui tra la folla, da poco strette, le nostre mani
sapevano solo di tremante,
il candore,
l'ancor giovane timidezza,
a freno il nostro ardire di solo l'oltrepassar
quel muro di quelle dita - chissà ci pensavamo-,
ché loro, le stesse, ancor prima ben attente,
conoscevano poi solo lo sfiorarsi.
Fu il moto del cuore, dell'animo,
o di una speranza che speranzosa
scendeva di discese, a sera, alla marina
quando le barche con le lampare si staccano da riva
per navigar le loro reti, la nostra in celeste e rosa,
con le vele bianche ad alzarvi in pieno mare,
e il marinaio che a poppa muoveva con la mano
il suono della partenza, tirando quel filo delicato
c'aveva ancora timore di spezzare.
Il bacio, in fondo, sarebbe stato
un assaporar quell' intero mondo,
quell'altra parte della terra che
da una riva
sta all'altra riva
e di cui la vista prima ancor
che la speranza d'un breve accesso,
oltre poi quel desiderio di sostarvi,

un lasciapassare tra le scilla e le cariddi di quei mari, che eterni,
che in noi, in quel momento giusto, sapevamo di poter scansare.

In fondo un bacio è un altro bacio
è un grido e un tiro a salve, un uccello che prima timido
in cielo vola, pensando poi di bucarvi l'aria.

©ormedelcaos

Quella goccia

Sovente
la curva del labbro
respira
sognante
angoli dolci
chiamando
leggera
quella goccia
che imperla
ridente
di luce
la bocca

©serenella0

Popolo di Gilgamesh...la tua capitale sarà Uruk

Alle Volte

Ogni volta - dove evado
Vorrei tenere in mano
Il pensiero chiuso nelle tue
E trascriverne il presente
Nascosto mio nutrimento
Fino al seno custodito,
Scendendo al nido
Fatto d’occhi e guance
in te gioiosamente, ovunque

©almerighi

A mia madre

Nel mare il vento è un lungo affanno
di onde che rincorrono la brezza
la salamandra trova un angolo di muro
e somma petali di gerbera ai minuti dei secoli
moltiplicando corolle d'incertezza nei silenzi

Frantumi di specchi sull'orecchio
e spicchi di sole sui sopraccigli biondi
s'inarcano alla vista del dolore
sussurrano l'attesa di aspettare
il nome di mia madre su labbra di ghiaccio

Faceva freddo a Luglio in un giorno come questo
e mi mancava il silenzio dell'inverno
e il gelo cristallino del fiato condensato
forse c'è un sole eterno dove si resta soli
dove anche il sangue segna un'ombra di vena

In un giorno come oggi
non possono fiorire crisantemi
c'è solo un vento marino
che sbatte l'odor di giglio sullo scoglio
e un silenzio autunnale nell'aria tremenda

Lo sguardo del tempo ha abbandonato l'occhio
dimenticando il pianto del neonato
e il seno che ha allattato la speranza
sbiancando il volto inamidato sul lenzuolo
che tocco con mani di pioggia nella rugiada estiva.

©RaffaelaR

Mi piove l'indugiare grigio

Mi piove l'indugiare grigio
senza che io senta il tocco del tempo
solo arrendendomi alla sera priva di parole
solo ridando le braccia al giorno
finchè possa ritenermi soddisfatta
del silenzio

©greamer

Oh che teste

Oh che teste
di pesce
si disse ed erano
merluzzi davvero
gli esseri sul fondo
del pozzo

Vennero quindi
immortalati
perché l'immagine discendesse
di nuovo
ad irradiare fumi
e cupole, vascelli neri

Allorché poterono/essi
cingere
le acque sorgive

©taglioavvenuto

Amo il tuo parlare

amo il tuo parlare acqueo
quando resti ad appagare i vuoti
e a rendere la miseria emotiva
giardini per fiori abbandonati

©greamer

-Associazione Salotto Culturale Rosso Venexiano
-Direttore di Frammenti: Manuela Verbasi
-Supervisione diPaolo Rafficoni
-Redazione
-Autori di Rosso Venexiano
-Editing: Manuela Verbasi
-Segreteria: Eddy Braune
-Opere pittoriche dell'Artista Marco Del Nista e vesi di Bhaky che ringraziamo
-Staff di Frammenti

ventinoveaprileduemilanove

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Tag: perle, perle di poesia

Il principe pigro di Miskin - Premio Favole e Fiab

Anake — Mon, 01 Jan 2007 22:00:00 +0100

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Un giorno, tanto tempo fa, un principe si ammalò e stette così male che pensò che quella volta fosse proprio arrivata la sua ora. Fu così che dal letto di dolore si fece portare dal vescovo il quale vedendolo così malconcio e deperito si spaventò. Allora il principe con flebile voce disse: “se guarirò andrò in pellegrinaggio fino a Gerusalemme a piedi”, così giurò davanti a Dio. Trascorsero i giorni e il principe miracolosamente guarì, e dopo una lunga convalescenza si trovò di fronte all’impegno promesso. Ma il principe era un uomo molto pigro e al solo pensiero della fatica che avrebbe fatto lo tormentava. Dopo aver chiesto consiglio, dopo averci pensato e ripensato, decise di tornare dal vescovo nella speranza di convertire il voto e di pagare in denari la sua pigrizia. Ma il vescovo fu inamovibile alle sue suppliche, lo incitò a partire subito e a dare l’esempio ai suoi sudditi. Così il principe che proprio non ne voleva sapere di andare a piedi fino a Gerusalemme, decise di percorrere lo stesso viaggio all’interno del suo magnifico palazzo. Fece disporre dalla schiavitù tutto il necessario per il viaggio: vestiti pesanti e leggeri, lanterne, tende da campo, animali da soma e tutto quello che sarebbe servito per un vero pellegrinaggio. Decise che ogni stanza rappresentava uno stato da attraversare, calcolando le avversità del percorso e addirittura le imboscate dei briganti preventivamente assoldati, passo dopo passo camminando in lungo e in largo dalla biblioteca al salone da ballo, dalla stanza da letto alle cucine, passarono gli anni.
Ma un bel giorno una donna bellissima arrivò da molto lontano e si innamorò così perdutamente del principe che riuscì a entrare nel palazzo di nascosto e a vederlo mentre viaggiava nelle sue stanze.
Si dice che quando i loro sguardi si incontrarono per un giorno ritornò la primavera e tutti i popoli in guerra riposero le armi. Si trovarono quindi ad affrontare il mare, allora il principe fece inondare le cantine, e a bordo di una grande tinozza passarono altri lunghi mesi a navigare. Poi fu la volta del deserto, e il principe fece liberare una stanza da tutti i mobili e suppellettili e ordinò di riempirla di candele sempre accese, così da ricordare il calore e la luce del sole. Ma mentre il principe era tutto affaccendato ad adempiere al proprio impegno, alcuni cortigiani malvagi tramarono un losco piano per ucciderlo. Le imboscate e gli attacchi dei briganti si intensificarono fino a mettere in serio pericolo di morte l’ignaro sovrano ormai vecchio e stanco. Anche i contabili ormai avevano perso il conto dei passi, e il suo vagabondare per il palazzo era diventato l’unica ragione di vita. Ma un giorno arrivarono nell’ultima stanza, quella adibita ai ricevimenti, in fondo a un lunghissimo tavolo preziosamente intarsiato si vedeva la porta principale, quella che dava verso l’esterno, allora il principe scoppiando a piangere la aprì e un raggio di sole luminosissimo invase la stanza e tutti corsero per le strade di Gerusalemme. Il principe visse ancora a lungo fino a che un giorno si ammalò e stette così male che morì.

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Tag: miskin, -favole e fiabe

Il sagrestano di baccarat

Anake — Fri, 08 May 2009 11:11:12 +0200

Il sagrestano

“Abbiamo trovato la cassettina di legno, chiusa da un piccolo lucchetto, ben nascosta dentro ad un confessionale tarlato e in disuso nella sacrestia di una piccola chiesa di campagna. Le pareti scrostate, i mobili vecchissimi, un antico arazzo sbiadito alla parete che raffigurava un santo a cavallo armato di una spada ci avevano come catapultati in un’altra epoca. Da un lato c’era il prete che continuava a ripetere che eravamo nella casa di Dio e che dovevamo essere timorati, dall’altra c’era Ignazio, il sagrestano, muto, con la testa china in mezzo a due appuntati che sembravano due angeli custodi… Mi ricordo che istintivamente ho guardato fuori dalla finestrella alle mie spalle e solo la vista dell’auto -una panda nuova di zecca che da pochi giorni il comando ci aveva fornito in dotazione- mi aveva riportato con i piedi per terra…”

L’arrivo nel negozio di un ragazzino magro e brufoloso interrompe momentaneamente il racconto di Bruno, maresciallo dei carabinieri in servizio presso una cittadina del Piemonte. Mentre mi appresto a servire il primo cliente della giornata, vedo il mio amico guardarsi attorno con i suoi vivaci occhi azzurri, ora un po’ sbiaditi dagli anni, e colgo nello sguardo un’espressione a metà tra la tristezza e l’insofferenza. Il paese è travolto dai turisti: a quest’ora i bagnanti si muovono incolonnati in direzione del mare con il loro carico di asciugamani, cappellini, borracce lasciando nell’aria l’odore dolciastro delle creme abbronzanti, mentre i bambini schiamazzano eccitati e si portano appresso i secchielli di plastica colorati, pieni di biglie e di cianfrusaglie varie. Io ormai ci sono abituato, lui no e li vede come degli usurpatori e invasori.
Infatti scuote la testa e non appena siamo soli sbotta:
“Guarda quanta gente, ma sono venuti tutti qua in ferie?”
“E per fortuna che sono qua, altrimenti mi dici come farei a mangiare?” gli rispondo di rimando.
Siamo seduti su due seggiole impagliate, proprio fuori dal mio negozietto di souvenir e articoli da mare “Ortigia”, che ho aperto da qualche anno per cercare di riempire il vuoto in cui sono precipitato dopo la morte della mia Rosa. Stamane Bruno mi ha aiutato a esporre la mercanzia davanti al negozio e ora chiacchieriamo tranquilli, circondati dai canotti gonfiabili, stuoini, pinne, salvagente a forma di paperelle ed espositori vari.
Aggiungo:
“Guarda che te ne sei andato via trent’anni fa per fare carriera al nord, nel caso te lo fossi dimenticato, e le cose sono cambiate… Tu vieni giù una volta ogni morte di papa e vorresti trovare tutto com’era. Scommetto che pretenderesti di ritrovare anche il chiosco dell’Assuntina con le sue granite alla mandorla, giusto?”
Eravamo cresciuti attorno al chiosco dell’Assuntina. Ci si arrivava dopo aver fatto la discesa che dalla piazza del municipio portava al mare. Era al fondo del paese, vicino alla strada provinciale, poco più di una baracca circondata da quattro sgangherati tavolini di ferro e da qualche sedia pieghevole. Allora era il ritrovo preferito di tutti noi ragazzi, dove per poche lire potevamo gustare le minnulate migliori di tutto il siracusano. In quel posto erano nati i primi amori, si erano fatti litigi memorabili e discussioni interminabili, si era sognato su cosa avremmo fatto da grandi.
“Certo che mi piacerebbe! Lo sai bene… Il mio ricordo è ancora talmente vivo che rivedo tutto come allora e continuo a scendere per quella strada, inesorabilmente, ogni volta che vengo al paese illudendomi di vedere, giù al fondo, il chiosco rosso dell’Assuntina” mi risponde Bruno con voce venata dalla malinconia; poi cambiando d’improvviso tono conclude: “Mah…mi sa che sto diventando un vecchio rincoglionito che tra un po’ si mette a piangere per la commozione. E l’Assuntina, a pensarci bene, oggi dovrebbe avere più di cento anni: era già vecchissima allora.”
Bruno ride con quel suo modo di fare che negli anni non è cambiato, una risata quieta, poco più di un gorgoglio sommesso.
“Ecco, bravo, te lo stavo proprio per dire io. Vai invece avanti con la storia che hai iniziato perché ora sono curioso di sapere come va a finire…”
Ogni tanto gli chiedevo di raccontarmi qualcosa delle indagini che faceva lassù e a volte mi accontentava, come oggi.
“Quella sacrestia di cui ti stavo parlando è la sacrestia di una chiesetta situata in aperta campagna, una specie di santuario che viene aperto solo una volta all’anno, in occasione della festa di Sant’Anna: per tutto il resto del tempo nessuno ci va perché fuori mano e anche perché il portone è chiuso a chiave…”
“E scommetto che le chiavi le aveva il sagrestano, giusto?”
“Già, proprio così. Quando eravamo andati nella casa parrocchiale, il prete aveva messo a soqquadro tutto l’ufficio prima di ammettere che erano sparite. Si era giustificato dicendo che la parrocchia era grande e quindi non riusciva a star dietro a tutto; aveva asserito che prima o poi sarebbero saltate fuori. Per noi, però, quelle chiavi sparite erano un tassello importante. Insomma, eravamo sicuri che ad uccidere quelle donne fosse stato Ignazio, ma dovevamo trovare una certa cosa che l’assassino aveva nascosto e quel santuario sempre chiuso poteva essere un nascondiglio ideale.”
“Ma come le uccideva, ‘sto fetuso?”
“Le strangolava, dopo averle immobilizzate e dopo aver…”
Bruno si interruppe, pensoso.
“Dopo aver fatto cosa?”
“Beh… se proprio lo vuoi sapere, le spogliava completamente, poi le pettinava e le truccava. Quando erano belle –uso una sua espressione- le succhiava a lungo i capezzoli per farli diventare turgidi. Solo allora accendeva le candele e lasciava gocciolare sopra la cera fino a ricoprirli: ne abbiamo trovato traccia sui seni di tutte e tre le donne uccise. A quel punto si masturbava davanti a loro, poi le ammazzava. Sono state proprio le candele a portarci sulla strada giusta. Gli esperti, dall’esame dei residui, avevano stabilito che erano candele comunissime, tipo quelle che si mettono in chiesa davanti alle madonne o ai santi.”
“Anche su c’è questa usanza?”
“Di giocare con la cera o di mettere le candele ai santi?” mi chiede Bruno ridendo.
“Scemo! Intendevo le candele ai santi…” rispondo ridendo a mia volta.
“Ma cosa pensi? Guarda che quelli di su –come li chiami tu- non sono dei miscredenti...”
Mi limito ad alzare le spalle e non rispondo. Bruno, allora, continua:
“Insomma, per farla breve, tra la storia delle candele e il fatto che le tre ammazzate fossero donne devotissime e sempre in parrocchia a dare una mano, ci siamo concentrati su questo Ignazio. Cinquant’anni mal portati, solitario e scontroso di carattere, cresciuto in un orfanatrofio. Nessun lavoro stabile, dedicava tutto il suo tempo alla parrocchia come sagrestano tanto che il prete gli pagava una stanza e gli faceva correre qualche soldo per le sue esigenze. Uno psicopatico che nessuno aveva mai riconosciuto come tale…”
L’arrivo di una donna avvolta da un pareo a fiori rossi e arancioni interrompe il racconto del mio amico. La cliente guarda alcuni prezzi, poi si ferma davanti alle cartoline e fa girare più volte l’espositore. Io friggo, ma quella, con tutta evidenza, non ha la minima fretta. Alla fine mi porge tre cartoline, chiedendomi se ho i francobolli. Scuoto la testa e batto con rapidità lo scontrino alla cassa; la donna è appena uscita in strada che dico a Bruno:
“Ancora non so che cosa cercavate in quella cassetta…”
“La prova definitiva, te l’ho detto! Pensa che prima che l’aprissimo, Ignazio si è messo a piangere come un bambino e a dire tra i singhiozzi: ‘Mi perdoni don Piero, mi perdoni’ come se il perdono di don Piero fosse per lui la cosa più importante. Io sapevo che cosa avrei trovato, ma non ti nascondo che sono rabbrividito nel vedere quei sei capezzoli ricoperti di cera allineati sul fondo della cassetta, sopra ad un pezzo di stoffa. Don Piero ha fatto in tempo a farsi il segno della croce, prima di uscire fuori di corsa, pallido come un morto, a vomitare persino l’anima...”
Rimaniamo in silenzio per un po’, ognuno perso nei suoi pensieri.
“Mi fosse venuto un mal di pancia, invece di chiederti di raccontarmi una storia… Però, anche tu Bruno, potevi raccontarmi qualcosa di meno orribile…”
“Sai che giorno è oggi?” mi fa lui di rimando.
“Certo, oggi è il 26 luglio.”
“Ecco, appunto, oggi è Sant’Anna” e aggiunge con tono semiserio:
“Chissu t’avia a cunturi, nun ci pozzu fari nenti e macari nun haiu culpa...” (*)

(*) Questo ti dovevo raccontare, non ci posso fare niente e in ogni caso non ho colpa.
baccarat

-Associazione Salotto Culturale Rosso Venexiano
-Direttore di Frammenti: Manuela Verbasi
-Supervisione Paolo Rafficoni
-Testo selezionato da Francesco Anelli
-Editing: Alexis
-Racconto di baccarat
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Tag: baccarat, ---biblioteca racconti

Liliana di miresol

Anake — Fri, 08 May 2009 11:10:25 +0200

Liliana

Tu non esisti Liliana, sei una donna di carta, un personaggio che fluttua nell’aria in attesa di prendere carne. Ma ora ti ho fermato e sto qui a guardarti da quest’angolo di stanza, mentre ti affacci alla finestra. È difficile regalare un volto a chi ti dà di spalle anche se posso sentire i tuoi pensieri. Impossibile avvicinarmi a te, farti una carezza, la tua solitudine mi assomiglia talmente che non so più ridistribuire le parti, riprendermi quello che è mio, togliere dalla tua immagine la patina stanca dei miei anni.
Liliana, nata il 25 Aprile del 1960, tra la memoria ancora viva di una guerra e il tempo nuovo che doveva venire. Fame: una parola che ti ripeteva spesso tuo padre, cresciuto in montagna, in una di quelle valli che conobbero i bombardamenti degli Alleati, le azioni dei partigiani i rastrellamenti dei Tedeschi.
“La fame non ha discorsi, è un groppo in gola, è strappare l’erba alle terra per riempirsi la pancia, mangiar castagne crude e acerbe fino quasi a morirne, addentare un cuscino di notte pensandolo pane”. E tu ascoltavi, la storia ti entrava nella pelle, l’assorbivi dagli occhi di chi raccontava, diventava tua per quanto possibile. Ma i tempi erano cambiati, già si respirava quel primo benessere che prendeva nome di oggetti concreti: la radio in cucina, il telefono grigio a metà corridoio, la televisione in bianco e nero, la seicento beige col suo portapacchi per l’estate in montagna, non molto lontano dai luoghi dove aveva patito tuo padre.
L’accumulo delle cose era solo agli inizi, aveva ancora un sapore di riscatto, l’ingenuità della scoperta. Eppure di lì a poco avresti contestato quella condizione piccolo borghese raggiunta con tanta fatica dai tuoi genitori, figli di contadini, consapevoli di quanto dura possa essere la terra. Fu naturale per te ribellarti, con quella crudeltà inconsapevole che le nuove generazioni hanno verso chi le ha precedute e in quell’opposizione buttasti via il buono e il cattivo: convinzioni religiose troppo opprimenti, la rigidità di una scuola troppo autoritaria, una morale sessuale retriva e bigotta, ma anche l’esperienza di chi era venuto al mondo prima di te e che allora non avresti potuto accettare.
Solo il 25 Aprile tu e tuo padre vi trovavate uniti: lui a ricordare, tu invece a rincorrere vaghe idee di rivoluzione, il vostro pensiero in fondo era vicino e avreste potuto darvi la mano, ma a vent’anni era arrivata l’ora di andare, di lasciarsi alle spalle tutto o di credere possibile il farlo.
Che dire di quello che c’è stato poi? Per ognuno arriva il tempo lento della costruzione, delle piccole vittorie sottaciute e delle sconfitte che pesano sulle spalle: non so se hai più amato o più dubitato, di certo alla fine hai scelto di rimanere da sola.
E in questo 25 Aprile di bandiere confuse, dove tutto sembra essere al tempo stesso vero o falso, in questo macinare inutile di parole, nella memoria ormai appannata di un conflitto, nell’accumularsi di oggetti già vecchi oggi pur essendo nati ieri, tu ripensi a tuo padre e a quelle semplici parole “ La fame non ha discorsi, è un groppo in gola”. Come l’amore, quando non viene detto.
Non girarti Liliana, non voglio incontrare il tuo volto, io adesso me ne vado. Ecco, chiudo la porta.
miresol

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Silenzio di ThrasHAleXiS

Anake — Fri, 08 May 2009 11:08:25 +0200

Silenzio

Avete mai immaginato un attimo di totale silenzio? Un profondo, assoluto, meraviglioso silenzio?

Seduti sul tetto di una delle case di una città di pietra bianca immersa nel deserto, le gambe incrociate, lo sguardo perso nei meandri dell'etere che si spande e si appropria di ogni antro e anfratto delle vie. I tetti azzurri delle abitazioni e dei padiglioni che si mescolano al celeste del cielo limpido e sereno. Nessuna traccia dell'umana presenza, solo qualche cesta di canapa abbandonata sui bordi delle stradine sabbiose. In fondo, nella piazza principale, un piccolo carretto in legno privo di una ruota e accasciato sul terreno. Le venature gialle della pietra bianca e friabile simulano la sinuosità delle dune del deserto circostante, che tace immemore.
La spettrale calura che avvolge lo scenario si fa voce di quel silenzio che ha inghiottito la vita.
E si rimane fermi a contemplare e godere di questa tacita voce che quasi soffoca.

Poi un alito di vento rompe la barriera di cristallo, il sogno s' infrange.
E ritorna il Caos.
ThrasHAleXiS

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Tag: alexis, ---biblioteca racconti

Magazine 1 del 6 maggio 2009

Anake — Thu, 07 May 2009 12:18:33 +0200

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numero 1 del 6 maggio 2009

Baudelaire, gli oceani, la modernità, ed il sublime

Prima parte: Succinta Vita ed opere

Poiché gnocco non sono, risparmio ai naviganti l'onere di ingozzarsi di una ennesima e pesante biografia di Baudelaire Charles e di magari dire ad alta voce, o in sottotono, o muti come un pesce, riferito a chi scrive, "ma guarda un po’, costui !"
Ricorderò solo che il piccoletto nasce a Parigi il 9 aprile 1821 da madre più giovane del marito di 34 anni, ed ivi muore, il 31 agosto 1867.
Ben prima di lui era morto il padre, quando il maudit,( basti guardarlo di profilo per rendersene conto) aveva circa 6 anni, lasciando nella madre un vuoto colmabile, e colmato, da un certo maggiore Aupick, che ella sposerà, appena in tempo, (-scandalo, un mese prima di partorire-) nell'anno successivo trasferendosi con questi a Lione, città ove il Carletto inizierà già a provare opprimenti malinconie.
Sul silenzio nei rapporti con il patrigno scriverà, nel 1838, l'Incompatibilité.
Altri fatti salienti: qui

Taglioavvenuto

opere premiate ultimo concorso nuovo concorso fotografico

il nostro nuovo sito
Spritz Letterario
[leggerezze o forse no]

nuovo progetto di scrittura
Vicini di casa

WWW.ROSSO
VENEXIANO.

Una sfida a chi mi dice che scrivo solo musica triste.

Hallelujah di Enrico De Zottis

Per Enrico

Simpatici noi, simpatici sempre
s’avesse mica dire, ma è così, lo sento
l’Ingarbugliata va monella alla campagna
e spunta il topo nel buco, sì, nel buco spunta
lo topo, eccolo qua che corre
eccolo qua

ormedelcaos

L'immagine rappresenta un autore biondo
a cui nessuno ha lasciato due righe di commento

Ragazzi che postate cose belle, giovani e vecchi, sposati e zitelle, armatevi di commenti e dateci una mano a tener vivo e divertente il Vostro Rosso Venexiano!

-Associazione Salotto Culturale Rosso Venexiano
-Rosso Venexiano Magazine è a cura della nostra redazione

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Tag: magazine, rosso venexiano magazine

Stefania Crozzoletti - Prima vita

Anake — Mon, 04 May 2009 01:34:43 +0200

Cenni biografici Stefania Crozzoletti è nata e vive a Isola della Scala (Verona. Laureata in Economia e Commercio, si occupa di studi e ricerche economiche. Sue poesie sono state pubblicate nelle antologie della Giulio Perrone Editore Pensieri d'Inchiostro III edizione e La notte. I grandi temi della poesia. La sua raccolta (Non sono un) poeta è stata segnalata nel concorso di Fara Editore “Pubblica con noi 2008”. Nel 2009 esce il libro Prima Vita edito da Fara Editore. Recensione Recensire un libro che rappresenta l’esordio di un’autrice è sempre stimolante, non si hanno termini di paragone e non si ha, come nel mio caso, una base di conoscenza sulla persona di Stefania. Il percorso che ho intrapreso nel sorseggiare questo libro è del tutto inverso al normale percorso di un libro. Sono partito dal leggere l’indice e ho proseguito con le poesie il cui titolo mi ispirava di più. Cosi mi sono costruito una mia “teoria” sulla poetica e la figura di Stefania Crozzoletti, e l’ho rafforzata rileggendo il libro dall’inizio alla fine, con la sola esclusione della prefazione. Questo per non essere contagiato dall’interpretazione di un’altra persona. Reputo Prima Vita un buon libro di poesia dove ho letto versi che ricordano l’incisività e la linearità di Alda Merini, altri che ben rappresentano la genuinità, il ritmo, e la rappresentazione della poesia di Sylvia Plath, ma la cosa più importante è degno rappresentante dell’anima di Stefania. La poesia di Stefania scorre piacevolmente, tocca svariati temi e mostra le varie sfaccettature dell’autrice. Ho notato nell’evolversi della poetica dell’autrice, un approccio sicuro con il verso, a volte quasi una necessità smisurata di infondere un messaggio, o meglio un valore aggiunto alle realtà odierne. Interessante “l’esame” che Stefania fa di se stessa, mettendo in fila tessere del mondo di oggi. Osserva, deposita, ragiona e sfoga il suo sentire con versi ben costruiti e soffici nonostante i temi trattati. La mia impressione è quella che Stefania in realtà non si senta completamente poeta, forse più una pedina delle proprie emozioni, ma soprattutto degli eventi che la circondano. Un libro da leggere per intensità e apparente semplicità dei versi, che in alcune pagine appaiono sotto forma di monologo interiore. Esistono pagine che da sole implodono in un fragore di emozioni che le rendono uniche. Ne scelgo una da citare: Oggi nelle tasche della mente / trovo accartocciate solo / facili risposte che mi convincono / mio malgrado // E’ pace viziata / tregua armata al mio / maledetto affanno. Prima vita rappresenta a mio avviso il percorso che Stefania ci vuole mostrare senza l’ausilio di agenti artificiali … lascio a voi la chiusura finale di questa recensione. Personalmente reputo questo libro un ottimo inizio per Stefania, e quindi in bocca al lupo per il futuro.

Guido Passini

info libro qui

-Associazione Salotto Culturale Rosso Venexiano
-Direttore di Frammenti: Manuela Verbasi
-Supervisione: Paolo Rafficoni
-Autore: Stefania Crozzoletti
-Titolo: Prima vita
-Ed. Fara
-Recensione di: Guido Passini
-Redazione
-Editing e grafica: Manuela Verbasi
-Staff di Frammenti
tremaggioduemilanove

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Tag: recensioni libri, scrittori fra noi, --recensioni, guido passini, stefania crozzoletti