serendipidità, stato dell'animo

Ho rimpiazzato le weiss nel frigo.

2009-07-09T10:30:48+02:00

Michelle è nella capitale a cena al campidoglio, il palazzo famoso per le sue oche. ho rimpiazzato le weiss nel frigo proprio a fianco del foie d'oie e alle melanzane. michelle non lo sa e si lascia andare alla amatriciana. la capisco. pour l'istant, je attend toi, mon amour.

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Nel frigo una weiss in meno.

2009-05-02T10:25:56+02:00

Questa sera viene a cena la Paolina, sua mamma fa un coniglio in casseruola in salsa di rosmarino da dedicarle un post interessato. Ma so cosa fare. Ho tutto pronto, l’acqua è già sul fuoco; ho deciso di preparare un piatto di gnocchi molecolari al sedano rapa. Ripasso mentalmente. Sui fili bianchi di sedano, tagliati lunghi e fini, una parte solo scottati e ammorbiditi, verso un ristretto di yogurt e latticello poi una bustina di zafferano de l’Aquila, manteco un poco. Il segreto sono gli gnocchi buoni che si fanno con la patata pompadour francese, lessata, passata e ripassata, impastata con poca farina di grano. Scolo lo gnocco cotto, verso la salsa. Poi aggiungo un filo di extravergine e, a spaglio in cima, come guarnizione, un ciuffetto di pistilli dello stesso zafferano. La tavola è pronta, mi diverto coi bicchieri, cinque per uno, tutti diversi, dal flute al ballon, tovaglia bianca di fiandra, una ciotola ampia di alstroemeria ibrida color quarzo rosa con cuore sfumato in ambra, circondati fitti di freesia kewensis rosa pallido e miele. Una foglia lucida di magnolia. Ci sta bene. Paolina aveva telefonato: “Ciao marco, cosafai...” tuttodunfiato. — “Sono affranto, mi sto per mettere in mutande davanti alla tivù, Nicole Kidman mi ha dato buca, mi ha raccontato una balla, preferisce una cena di lavoro (!?) con Sean Penn, ho perso il pomeriggio in una riunione ampollosa e inconcludente; fuori non finisce mai di piovere, odio gli ombrelli e sono rientrato fradicio. Ti può bastare? Se comincio a starnutire penserò di aver preso l’influenza del porco messicano” ... “Tu come stai?” — “Rimettiti i pantaloni e prepara la cena, devo curiosare nel tuo frigorifero” — “Che razza di avances mi fai? Tecnica del cetriolo?” — “Ma vah! Devo fare un pezzo su cosa c’è nel frigo dei single... comincio da te” — “Spero di aver comprato il formaggino tigre, il graffio dell’appetito e le sottilèètte...” — “Quel che c’è c’è, dài, chissenefrega, e poi deve essere vero... senti, passo dalla tecnos a ritirare le stampe che son pronte e vengo da te. Sarò lì tra un’ora e mezza, due...” — “Ok Paolina, fai con comodo, lasciami il tempo di fare un doccione caldo... farò del mio meglio. Pane e insalata russa...” — “ciao...” Menomale che ho già le pompadour lessate, mezz’ora guadagnata; accendo il gas sotto la pentola con l’acqua, fuoco lento. E’ tempo di doccia... Sotto l’acqua calda ad occhi chiusi penso al mio frigorifero, lasciamo perdere il freezer, scorro la parte incasinata dei ripiani del fresco. Mi asciugo, una spruzzata di carthusia, mutande, jeans e pail ecrù serafino. Sono in cucina. Apro l’anta du frigideiro e quello che ho di fronte è il ciuffo rigoglioso di un sedano-rapa in compagnia di pomodori ramati, un mazzetto di rucola, una vaschetta di trevisana lunga e arricciata, le puntarelle già mondate, carote aglio e cipolaz. Un porro duro e sexi. Nel ripiano sotto, arance tarocco e due limoni. L’elenco continua. In alto la luce si riflette dorata in un magnum Sauternes Château d'Yquem del 1986, Superior First Growth (Premier Cru Supérieur), un vasetto di foie gras 190g (e) (fegato grasso d’oca intero scelto da Jolanda de Colò-Palmanova), formaggelle di capra 100%, al pascolo brado, Rubine “passione”, “primo amore”, “Max 1er”, una bottiglia di Choreographie, Moscato d’Asti docg della Carpeneta, vendemmia 2008. Olio di Nocciola piemonte igp di Pariani (raccolto 2008). Vincotto Primitivo. Maionese e Ketchup del GS, French’s classic yellow mustard (USA 8 oz), vasetto di Marmite Yeast extract 250g; Soy sauce Kikkoman 150ml; Pesto della Riviera ligure “Le scorte del contadino” (SanLorenzo Imperia), vodka Zytnia extra. Naeli Vermentino di Sardegna doc Dolianova 2007; Filetti di tonno rosso di mattanza a Carloforte (Jolanda de Colò, vetro da 270g), 20 compresse di aspirina Bayer, latta da 350g di tonno del rais “Ventresca di tonno rosso di corsa pescato a CarloForte”, Isola Piana Zona di pesca Fao 037; 2 tubetti di dentifricio mentadent microgranuli zincocitrato e fluoro (chissà perché tengo in frigo le scorte?! per il fresco?); boccetta con contagocce (!) di aceto balsamico, deeenso, fatto in casa (di un altro), senza etichetta, confettura di ciliegia (sempre fatta in casa di un altro, senza etichetta) e poi, ecco lei, la classica weizenbier: tre kapuziner dal deciso aroma di lievito mi guardano. Vista, gusto, udito e olfatto sono collegati. Nella trasparenza del vetro ambrato e brinato vedo il sapore pieno, selvaggio, leggermente acido, crudo e vellutato mentre ascolto il retrogusto fruttato che richiama aromi di spezie intrecciati con profumi di fiori di campagna che sfumano nel miele. Prendo l’apribottiglia per il tappo a corona e un bicchiere grande da birra a tulipano; in una mezzoretta — penso — ce la faccio a imbigolare due piatti di gnocchi. So cosa fare: l'elenco del frigo è pronto bell'e fatto, Paolina non troverà in frigo il sedano rapa, di weiss ce ne sarà una di meno ma ci sarà più tempo per altro.

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Face Book e dintorni.

2009-04-19T16:22:38+02:00

Il progresso. Gli assiri scrivevano su formelle di argilla, gli egizi usavano il papiro, gli zulù il tam tam, altri le tavolette di cera, i sioux il fumo (!), i greci hanno scritto sul marmo di delos, i romani sul granito sardo, Giotto sui muri, poi si sono usati pelli di pecora, legno e stracci, cellulosa patinata, carta calamaio inchiostro, Mont Blanc, la biro bic e la matita 2B, poi è stata la volta delle bombolette spray. Oggi è il tempo del digitale, della videoscrittura, del palmare, della registrazione, degli sms, di youtube. E di FaceBook. Tutti “strumenti” che hanno una stessa finalità in comune: comunicare. Non ci sarebbe traccia della evoluzione senza le opere e le testimonianze che l’uomo ha consegnato, anche in piccoli brandelli scritti, alla storia. Nel lasciare traccia della propria esistenza l’uomo manifesta più o meno consapevolmente il desiderio di essere immortale. FB è uno strumento. Una volta, il secolo scorso, se volevi parlare con qualcuno, prendevi guide telefoniche e agende e grossomodo rintracciavi tutti. Anche il papa (nella mia agendina sgualcita sotto la A, trovavi Arrigo, patron dell'Harry's bar; alla P — come piega — Pina, la mia stiratrice; sotto la T, Travolta John). Oggi, tra privacy, pluralità dei gestori telefonici, snobismi vari, se mi va di parlare col mio amico Gaspare o la mia amichetta Jacqueline, che non sento da un po’, devo fare il giro del mondo in telefonate, casa bianca compresa. FB mette in contatto diretto chiunque abiti sul pianeta e non sia residente sulla Luna (ancora per poco). Ecco un primo valore di FB. Quello di essere uno strumento efficace: è la nuova rubrica telefonica cercapersone che scavalca, teoricamente solo con il nostro consenso, le regole strette della privacy. Uno strumento efficace, worldwide grazie a internet. FB, come l'àgorà, è un media di socializzazione. E di opinione. I luoghi della vita sociale cambiano e con essi cambiano gli strumenti di socializzazione. FB non ha solo sostituito le pagine gialle, porta un grande valore aggiunto: realizza il villaggio globale (il futurologo Alvin Toffler lo prevedeva 30 anni fa nella sua lucida Third Wawe). Se sei un animale sociale FB è lo strumento che fa per te. Se sei un asceta ortodosso, un Amish, un fratello Quacchero, un talebano o un Mormone delle praterie, se sei aristocraticamente e forzatamente snob (?!), inibito dalle nuove tecnologie e dal futuro che ti scavalca, se prevale il tuo spirito introverso o sei un asociale, FB non fa per te. Chi ha paura del progresso e delle svolte epocali cerca nella conservazione dei costumi una tranquilla ala protettiva dei propri personali valori e forse asseconda anche una inconsapevole pigrizia. FB è saper gestire la propria visibilità. Esporre la propria icona, scegliere la foto migliore, il blabla del profilo sono anche esplicitamente operazioni legate alla cultura dell’apparire. Alle profonde lucide meditazioni di Erich Fromm sull’argomento, affiancherei il pragmatismo marketing-oriented di Philip Kotler espresso nel suo “High Visibility” (nel quale ho scritto una nota introduttiva). FB è libertà di espressione a ruota libera. Saper usare gli strumenti equivale a saper usare la libertà individuale. La libertà amplifica la vanità, la generosità, i nostri pregi e i nostri difetti, gli stessi esposti allo “struscio” nella “vasca” del paese, nell'happy hour, nel salotto buono, alla vucirrìa, nel salone dell’hair stylist, nel circolo culturale, nella palestra con massaggi, al supermarket, nel sexy shop, al bar dell’angolo e all'Accademia della Crusca. La libertà in rete che ci offre FB evidenzia quindi la nostra capacità di relazionarci, la nostra educazione ed il nostro spirito etico. Purtroppo ci sbatte in faccia i difetti, il linguaggio offensivo, le ambiguità ed in molti casi le dipendenze nei confronti di ideologie preconfezionate, misura la capacità dialettica e l’onestà intellettuale... FB come nota positiva, per concludere. Per anni ci siamo abituati a dover ricevere opinioni di pochi noti dall’alto dei mass media, senza possibilità di interazione. FB ridà a ogni singolo individuo sociale, alla voce di ogni cittadino, l’opportunità di esprimere la propria opinione. Di interagire. E partecipare a contribuire direttamente, con uno scritto, alla formazione di quell’immaginario collettivo che scrive la storia e il progresso della nostra civiltà.

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senso dell'ospitalità

2009-03-02T15:09:18+01:00

io non gioco al calcio, per lo più mi son rotto a guardare a bordo campo partite senza maglie numerate né colori di distinzione. Tutti volevano fare i centravanti. Se mancava un uomo mi dicevano "mettiti in porta". Non cambiava niente: invece di guardare sti bischeri correre dietro la palla da bordo campo li guardavo da in mezzo ai pali. In porta. Ero il portiere. E' stato da allora che ho iniziato a sviluppare il mio senso di ospitalità: "buongiorno signor pallone, entri, si accomodi, caffèee?". Non ho più fatto neanche il portiere. Ma ho conservato uno spirito ospitale.

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io sono

2009-02-21T10:54:53+01:00

(lanciato da pears e rimbalzato da apefuribonda) io sono nato sotto un cavolo. io non sono e non so un sacco di cose. io sono troppe cose. sono il caos. sono socrate sulla spiaggia, sono il fabbro di taroudant. sono mosé. sono il vangelo secondo matteo. sono agnostico. sono giovanna d’arco. sono innamorato. sono la quiete del tramonto in collina. sono quadrato come il lavandino di graniglia usato come culla. sono l’icona di maiolica appesa sul retro dell’armadio che segna il confine del mondo, sono il mondo nell’armadietto. sono i libri da una parte. una auto di latta con la molla a chiave. io mi sono rotto a santo stefano. io sono la bici da uomo. il portone ad arco. le scarpe nascoste per girare scalzo. il solco di una ferita sul ginocchio. un calcio ad un vetro di bottiglia. le impronte insanguinate della scarpa destra. sono la chiave della palestra del tenca. i manifesti dei giochi della domenica. sono gli ultimi posti sul pullman. il muro assolato della colonia estiva. sono un ragazzo della via pal. sono dumas senza libri, i primi baci alla francese, io ho pensato che credere doveva essere conveniente. io ho toccato il cielo con un dito, con due dita. col dito medio. sono l’operà e la maison du caviar, la discoteca le bain douce e gymnasium e area e n’hell, e gado gado. il tamanaco di caracas. sono "famme sognà", sono l’onda lunga che bagna i piedi sul bagnasciuga. sono bolina. io sono capobranco. sono lupo solitario. sono cristoforo colombo. sono l’enduro. sono il weekend ovunque. la corsa sull’autostrada di notte, sono we can be heroes just for one day. sono may I have a glass of water. le risaie di leghian e i fiori di marzapane. le gudan garan. la barriera corallina. il machete nella jungla. il rublo e il dollaro, il nabucco a parigi. lo champagne e il fruit de la passion, sono il letto che si schianta d’amore. la giacca bianca di humphrey bogart. lo smalto sulle unghie. il traghetto sul bosforo. sono paradise beach. sono la taramosalada. sono gli occhi di sofonisba da anguissola. il coltello di caravaggio, nike di samotracia, la ciotola di riso, i diamanti di san paolo, i capivara del pantanal, la prima volta a borakay, il muro di berlino, le cozze nel mar nero, la tequila nello yukatan e il rok rom di katmandu. sono il rock’n roll e il reggae, la bouillabaisse, i moscardini in piazza delle erbe, il martini vodka dell’harry’s bar, sono il bambino tibetano con la gerla piena di bucce di cocomero a lasha, sono il suo pianto nel potala, sono la taihna a luxor, il roofgarden dell’olimpic tower, io sono un melograno, il telescopio, le p-brane, gli elettroni i seromoni, le ossitocine e il testosterone. sono un ulivo. sono padre e madre. sono pane e focaccia. sono il palo e la frasca. sono la vigna in settembre. sono l’olio di lino, sono una psicografica, lo scherzo delle sinapsi. le mani nella creta, le mani nelle tue mutande. sono. per ora. e tu chi sei?

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Amore... Cosaaa?

2009-02-09T11:25:54+01:00

l’amore è la, o una, ragione di vita, nel senso che ne racchiude l’essenza. L’amore è anche una medicina a costo zero. Ma le persone stolte lo fanno pagare o lo pagano. Non c’entra il denaro. Avere amore fa la differenza nei rapporti sociali. Nel quotidiano. Dentro l’amore, con diversa scala di valori e diverse percentuali ci sono molti ingredienti, che tutti conoscono benissimo: simpatia, spirito di appartenenza, cortesia, affetto, stima, corteggiamento, sesso, passione, invaghimento, follia (quella che ti fa uscire di melone, innamorare, ...). Tralascio volutamente alcuni atteggiamenti che un sentire diffuso vorrebbe assimilare e confonde per “componenti” di amore: la gelosia, la possessività, la rivalità, l’odio,...; perché le considero deviazioni, chiare patologie della sfera dell’eros e non solo. L’atteggiamento d’amore è superficialmente paragonabile al sorriso nella natura: è anche una difesa. Perché meravigliarsi se ci si propone “amorevolmente”? Se la simpatia e la stima sono offerte con calore? Io mi stupisco delle risposte spigolose, della freddezza, del distacco, del velato rimbrotto quando nei rapporti e nello scrivere si manifesta stima, simpatia e quindi amore. Ma intuisco che spesso l’interlocutore che si comporta così, ha un passato di rapporti personali di dubbia qualità. Di rapporti d’amore “vuoti” o fortemente patologici. Di non amore. Quindi — in assenza di sensibilità, o dell’esperienza di riconoscere le distinte sfumature ed i diversi valori dell’amore — è comprensibile la facile chiusura in difensiva. Sostanzialmente si considera l’amore unicamente strumentale al sesso. Rivelando un ego fortemente egoistico e una scarsa generosità d’animo. La gentilezza e la cortesia e un cavalleresco corteggiamento contengono al tempo stesso amore e medicina. Se non ci sono motivi morbosi, fanno stare bene, aumentano l’autostima. Allora, meglio vivere e amare e, se proprio abbiamo paura dell’amore, vestiamo almeno i panni del farmacista. Naturalmente, ... con amore.

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con mino reitano a cavarzere

2009-01-29T03:48:17+01:00

ero un pischello mezzo esuberante e mezzo timido. Con tutta la vita davanti. La zazzera fluente, la camicia bianca così attillata che un respiro di troppo poteva far saltare tutti i bottoni. Magro come un chiodo. jeans Lee, mica a vita bassa, l’orgoglio di un cinturone vanitoso con fibbia in rilievo: fusione in bronzo lucido di un baby elefante con proboscide rampante e zanne parallele di profilo. Poca esperienza col bailame dello spettacolo. Sufficientemente attento e dotato di quel tanto di sensibilità che ti fa cogliere l’humus che forma le luci e le ombre del backstage. A volte incontri personaggi attraenti e affascinanti altre volte individui decisamente luridi, magnaccia e viscidoni. Agenti e falsi avvocati che se la tirano, che hanno scritturato con leonini contratti dei giovani ingenui vogliosi di successo. Mi son trovato a Bologna, all’antoniano: una puntata dello zecchino d’oro! Ero lì con Federica l’“addetta stampa” di Mino Reitano. Era il suo momento. Mino in testa da un paio di settimane alla hit parade della canzone con la sua “una chitarra cento illusioni”. Lo era stato prima con “avevo un cuore che ti amava tanto”. Fatto sta che ora son con lui che si passa il fondotinta in faccia, con un asciugamano sulle spalle, un lembo infilato a mo’ di bavagliolo per non sporcare la camicia bianca. Siamo in un camerino di 3 metri quadri con le pareti rosa confetto e le classiche lampadine bianco latte tutte accese intorno allo specchio quadrato. l’anticamera del palcoscenico. Presenta lo show Mariolina Cannuli, che io vedo lì “in technicolor” per la prima volta, gattona calda e fare seducente; mica la seriosa signorina buongiorno che avevo sempre vista nel tubo catodico in bianco e nero (erano gli ultimi anni della tv in grigio). Mino si tampona con una spugnetta fine la fronte e il naso col cerone per togliere l’effetto lucido della pelle. Mi chiede: — come va con Federica? — alti e bassi. — più alti o più bassi? — mah, sembra quasi che non riesca a dare il meglio di sé senza mettere tensione... — sei geloso? — non so, forse. — guarda, se è tua, tu lo devi capire guardandola negli occhi. Un uomo deve capire se c’è amore semplicemente guardando il suo viso... — sarà. Forse. Scruterò il suo bulbo. Bussano alla porta. Apro. Una ragazzotta entra e si butta eccitata nelle sue braccia. Se ne frega di me anche se sono a 3 centimetri dal suo respiro. Avrà 12 o tredici anni, capelli neri ricci lunghi ondulati, sudati alla radice. anche la pelle è imperlata e molle, rotondeggiante in pubertà, un corpo acerbo, cicciottello, in pieno sviluppo. Ha anche il tipico odore di quell’età. — cia.ao... dice col fiato in gola rotto dall’emozione. Respira affannosa, ha il battito eccitato. E’ vestita ancora come aidi. Mino accetta il suo bacio e la bacia. La stringe a sé. Sono senza parole. Incredulo. Poi la congeda accarezzandola. Io richiudo la porta. — cacchio... ma è una bambina! Dico con aria tendente al rimprovero. — dahi, come si fa? continuo. Ho negli occhi il contrasto abissale del suo abbraccio adulto. il bacio sulle labbra. il palpeggio — non è niente, è normale. Lei ora è contenta. E’ felice. Ha avuto quello che voleva. — e, va beh... non va bene. — ora lei mi sognerà di notte, ... andrà dalle sue amiche a raccontare che io ho baciato lei... Dentro di me devo contenere la rabbia. Resto muto. Lo chiamano e va a cantare. Questo episodio mi segna i pensieri successivi. Lo racconto a Federica. — Lui fa bene, le ragazzine lo vogliono, che c’è di male? Mi sento un marziano. Poi il programma prevede di andare a Cavarzere, nel polesine, dove un locale lo aspetta per la “serata”. Salgo su una grossa auto con lui che parte di corsa nel buio. Siamo in cinque su un mercedes nero coi profili cromati. Ci segue un’altra vettura coi “fratelli” della band e un van furgonato volkswagen stipato di strumenti. Elettricista, tecnico luci, tastierista, in cabina. Corriamo nella nebbia come una carovana gipsi. Il viaggio è lungo, non si arriva mai. Si parla di musica, dei giochi* nel grande tavolo della casa di agrate, nella sala dei trofei piena di coppe (*una specie di “rubamazzetto” dove le carte sono biglietti da mille lire, e i giocatori furbescamente intercalati per sfruttare le regole e le probabilità del gioco). — c’è solo uno in questo momento che mi batte in italia..- dice Reitano - è albano. Lui ha una scala vocale di 13 note. Un fenomeno. — devo educare il mio ascolto. capire i passaggi... confesso piano. — non è difficile, devi fare attenzione al suono, doo, re mi fa, sol la, si, do, doo, miiii. miiiiiiiii. La sua voce percorre la scala in progressione, il volume si alza alle stelle. Mi buca i timpani. — tu non sai quanta fatica ho fatto per arrivare fino a qui, a questo successo. Che cambia tutto. Prima, per farmi notare, dovevo andare tra gente che se ne frega di te, non sa chi sei, devi presentarti, stare attento a quello che dici, sapere quello che dici, ...adesso, è una passeggiata in discesa; la gente sa chi sono, mi saluta, mi sorride. Sgomita. Non devo più parlare, argomentare, fare fatica. Basta che io sorrida e che faccia ciao con la manina. — e già ! Dopo 3, 4 ore di viaggio interminabile finalmente il cartello "Cavarzere”. La nebbia è sempre più fitta. Non si sa dove è il locale. Bisogna chiedere più volte. Siamo in ritardo, sono le 10 e mezza di sera. Lo spettacolo è in cartellone per le 21. Oltre al ritardo ci sono gli strumenti da sistemare. Giriamo l’ultimo angolo. La via è piena zeppa. Ci si deve far strada tra la folla urlante. Mino si nasconde sotto il cappotto, si piega sotto il sedile. Un uomo corpulento ci fa abbassare il finestrino: — c’è Reitano con voi? — sì è qui. E’ il proprietario del locale: — porco cane, siete in ritardo di due ore! non tengo più la gente! mi stanno sfasciando il locale. pensano che sia una truffa. un imbroglio per fregare i soldi del biglietto. vogliono i soldi indietro — ora siamo qui, rimediamo, vedrai che andrà tutto bene. — Sì... però... almeno potevate mandare avanti il pulmino, così i ragazzi stavano calmi. Vedevano che “è vero”. Siamo in mezzo alla folla come mosè in mezzo alle acque. Solo che questa folla non si apre. Voi non sapete cosa vuol dire essere in mezzo alle onde pressanti, vocianti e scatenate. Si beccheggia. Penso incredulo: — Ma non sono i beatles, è “solo” Reitano! Ho dovuto far posto alla rassegnazione: ho capito cos’è il delirio di massa. La forza travolgente riflessa nel mito. La follia dei fan. Gli svenimenti. Incredibile. (allora si può! ho urlato dentro di me) E l’allure della star è tale che anche l’elettricista, anche il tecnico del suono, anche l’autista godono a caduta del fascino. Va a finire che queste galline eccitate si fanno trombare giulive e contente da chiunque, anche una reliquia, una Tshirt, qualsiasi cosa renda fisica e concreta l’inconsistenza e l’eccitazione del sogno. Riempia forse per un attimo il vuoto della loro vita. Ciao Mino. Ho rivisto l’ultima volta Mino alla festa di compleanno di fegiz. Diventa sempre più piccolo, si ritira. E’ vero quello che si dice di lui: nel tempo è sempre più genuinamente affabile. di una gioia saggia. Ispira buono. Con la dolcezza di chi sente di condividere da subito un’altra vita

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Dialogo sul minimo sistema. Endocrino.

2009-01-24T16:36:58+01:00

A un certo punto anche la retorica (che non perde occasione per star zitta) sentenziò uno dei classici della sua ovvietà: — “stare bene è soprattutto stare bene con il proprio corpo” — vaffanculo... “chiedete e vi sarà dato,” “bussate e vi sarà aperto”, anche questa è saggezza popolare. Il corpo bussa, il corpo chiede. E’ biblico dargli un piatto di lenticchie, aprirgli la porta e servirgli - mica siamo tirchi - anche una spessa spalmata di foie-gras. — con prudenza. Segui uno degli aspetti della virtù teologali. — virtù? come la mettiamo con la “carità” che insieme a fede e speranza, è cardine di ogni virtù; all’interno delle classificate “intellettuali” e “morali”... — sì ! ho scelto la più nobile del trittico: l’altruistica carità. — carità? — sì, carità, mica nel senso di elemosina, traduci “generosità”... per esempio fa tristezza pronunciare “dammi una piccola” (come la fiammiferaia), “generosità” è partire almeno da una “media” — bissabile! — “onomasiologico”! — sì, ma perché mai tutte queste virtù si concretizzano in “generosi” kili superflui? — si vede che il troppo stroppia. — dovrebbe essere fisiologico, tanto bevi, tanto pisci. — evidentemente anche gli enzimi si nutrono alla spina, trattengono il luppolo. Solo a pronunciarlo il “luppolo” gonfia la bocca, riempie. — come dire “onomatopeico” — anche se mi metto a dieta ho contro di me gli stessi miei anticorpi. Rigenerano con formidabile precisione, esattamente come prima, le maniglie dell’amore, le ciambelle salvagente, i braccioli, con tanto di paperetta — come dire “omomorfosi” — va beh, terra a terra, la ciccia è come una fisarmonica, è elastica. S’allarga, si stringe e si riallarga — solo che adesso ha fatto band con un tamburo, s’è tesa come una grancassa... — ahahah... almeno mette buonumore — vaffanculo — allora, per star bene con te stessa, sposa la campagna “grasso è bello!” — vaffanculo — è l’unica. Come nei rapporti: quando c’è incomprensione è perché non c’è dialogo. Hai provato a parlare col tuo corpo? a tu per tu. — Ma quale incomprensione! ci capiamo benissimo, c’è il massimo della comunicabilità, dell’appagamento fisico, della complicità, siamo tutt’uno... — simbiotici — ma, visto il disagio nel quale mi ritrovo, dopo averlo accontentato, non è che mi sta prendendo per il culo? — lui ti parla come Lucignolo — sussurra direttamente a staffa e martelletto “Vuoi assaggiare questo torrone di Cremona, frutto della migliore tradizione dolciaria italiana, un fiore all’occhiello del made in italy nel mondo. Solo mandorle, zucchero a velo, chiaro d’uovo ruspante; sbattuto; biologico... Sano. Aggiungi un po’ di panna”. Di scatto si alza dal divano e continua: — guarda, vedi come è subdolo: tira in ballo l’antica arte pasticciera, le tradizioni dolciarie padane, l’orgoglio nazionale, il tricolore con tutta la banda dei corazzieri del quirinale, schierati all’insù con la mano sul petto... in realtà vuol soddisfare e chetare i denti affilati del branco di pirana che sguazzano negli acidi gastrici del mio stomaco Cammina nervosa, si ferma di scatto, si guarda fissa in direzione dell’ombelico: — comunque gli ho parlato. A lungo. Tra la doccia, lo specchio e la bilancia. L’ho accarezzato con piacere ruffiano, unto con body milk da 80 euro e gli ho detto “noi due dobbiamo parlare” Gira su sé stessa come guardandosi in uno specchio che non c’è. Sbotta: — non mi trovo bene nel ruolo di una bambola gonfiata — nemmeno sgonfiabile dopo la prestazione — una mongolfiera — ovalizzata con doppio cestello — non mi distrarre — vai avanti. — caro corpo - gli ho detto - ho la vaga sensazione che tu sia stato formato al kgb di putin, alla sezione controspionaggio, intelligence, squadra “doppiogiochisti” Alza il tono della voce... — tu godi con me, chiedi goloso e di nascosto fai intesa col nemico, mi metti alla prova, ti vendichi, mi rovini, prepari la terza guerra mondiale, ...non mi vuoi bene. E’ stato allora che tutti i rotoli dell’opulenza, all’unisono da corale, riuniti sulla balconata dell’organo, cortesi e “faus” come “piemunteis” venuti giù dal bricco : —“noi lo facciamo per teee, honey” — ehi, ehi, di corpo ho solo te. eppure cerco di mediare; dopo la nostra lunga discussione credevo di avere trovato con te un compromesso. — e come? — semplice. Concludendo non ti ho forse detto, sfinita dalla discussione: “tu, da oggi, ti prego, per favore, non mi mandi stimoli!, NON CHIEDI!, ...ed io non ti do”? okkey? — l’importante è decidere — “anzi, metto subito un postit sul frigo” Il corpo sbotta irritato: — guarda che non sono solo io “quello che chiede”, sembra che tu non te ne renda conto. Ti sei mai interrogata, per caso, su quel subdolo bastardo intermediario che tiene me e te insieme sulla corda? Quella “mente” di cui tu vai orgogliosa, così esigente, ma mai soddisfatta che se ne sbatte dei sentori della società civile. Dell'estetica imperativa e imperante. Non dialoga, sembra che giochi a backgammon con psiche. — backgammon ?... il gioco nel quale fino alla fine si può ribaltare il risultato — azzo, un messaggio di speranza. Ambiguo. Qui le cose si complicano... — sì cara. — vuoi dire che tu mi chiedi soddisfazione per placare le ansie capricciose di psiche? Deve rifarsi con me perché perde a backgammon? — non si sa bene che rapporti abbiano fra di loro - mente e psiche - ma sta di fatto che sono sempre insieme anche se sono conflittuali. — ok, glielo metterò per iscritto, articolando. Non serve mica un grande trattato — un “dialogo su un minimo sistema” — “endocrino”. — mente e psiche si mettessero in videoconferenza col sistema linfatico, con le isole di Langerhans, l’epifisi e l’ipofisi, la tiroide e pure con le ghiandoline genitali! — ok, ma non esageriamo — che stress... — rilassiamoci — una birra? — virtuosa? — caritatevole... — una media. Generosa e cruda. — e la mente? e psiche? — non val la pena essere conflittuali. — cosa suggerisci per loro? — mediamo con Apuleio? — ok mi va, dedichiamogli i primi versi del libro V: “Psiche riposò nel soffice prato, mollemente sdraiata nell’erba rugiadosa proprio come su di un letto, e calmò il grave affanno che le opprimeva la mente. Dormì quel tanto che bastò a ristorarla, e, quando si destò, aveva l’animo sereno”

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il piede sulla soglia d’oriente

2009-01-17T00:46:01+01:00

Ci apre la porta la sua room-mate, bielorussa di Minsck, bionda e eterea, Misha. — “Guenda è in terrazza, venite”... L’ambiente è ampio e fresco, dopo il salone con parquet di rovere chiaro, arredo hig-tech, ci infiliamo in un corridoio in penombra color arancione vivo che si accende passando in fondo dal buio alla luce netta del sole di luglio. Sono con Alberta che mi ha portato lì in esplorazione: secondo me s’è messa in testa di fidanzarmi con una qualche sua amica. Due fave con un piccione. Tempo prima avevo fatto lo stesso con lei. Mi ha già presentato Laura, che però, dopo uno sguardo d’intesa (“non fa per me”), insieme come complici navigati, l’abbiamo impacchettata, infiocchettata al meglio e messa profumata nelle braccia di Louis, galante e bello, capello nero appena ondulato, pronto, a pelle d’orso, per una storia dura. Poi era stata la volta di Silvana, con la scusa di un tè freddo e di un sorbetto allo yogurt e lo scambio di infradito gelatinosi verde evidenziatore. Ma già la conoscevo, è di quelle del genere ispirato upper class, in divisa anche nel vestire estivo: orecchino e collana coordinati, sempre in ordine. Golfini seri, cotone e seta, colori pastello, 2, 3 fili rasi, girocollo largo, al massimo uno scollo a V, ma che non invita ad andare oltre la conversazione da salotto buono. Con ventaglio. Reale o immaginario. Usciamo in terrazzo e tra vasi a schiera di lavanda fiorita da una parte, grandi giare con bambù alti e sottili, una parete di rose, in mezzo, su una chaise-longue di tek scuro, Guenda è sdraiata con la pelle al sole come una foto di Bruce Weber, allungata sull’accappatoio di spugna bianco aperto, abbandonato sotto. Un libro rovesciato spalancato per tenere il segno sul pavimento di cotto. — ciao Guenda! Lei gira solo la testa. — ehi Alberta, siete arrivati! ho fatto una doccia e mi son messa qui: è il momento più bello della giornata, il relax che più mi piace, adoro quest’ora, il sole è caldo ma non opprime. Si tira su un lembo di spugna a coprire in un gesto naturale il ventre e i seni. E di origine dominicana, alta, la pelle creola, i capelli neri lisci lunghi, eredità di sangue orientale e dei miscugli etnici fatti nei secoli dagli spagnoli. Tracce di storia riscontrabili peraltro persino nella cucina ispanica. Basta dire che il piatto nazionale, la “paella”, è a base di riso ma non c’è una risaia in tutta la penisola iberica: è il risultato di 400 anni di permanenza dominante nelle Filippine dei conquistadores di Carlo I (una volta, in uno spiazzo vicino a Cebu nel mezzo delle 7200 isole dell’arcipelago mi avevano detto “è qui che nel 1521 gli indigeni hanno ucciso Ferdinando Magellano”). — Che bella sorpresa, — continua Guenda — ... mi chiedevo ieri con le ramarre, che fine avessi fatto... come va? Intanto allunga la mano verso me e — ciao, sono Guenda... Le prendo la mano e me la avvicino in un abbozzo di baciamano, la guardo dritto negli occhi neri: — ciao Guenda, ti vedo bene, sono Marco... ma... chi sono le ramarre? — Le ramarre è il nostro gruppo di donne, quando ci riuniamo da sole per raccontarci cose da e di donne... il “gossip de noaltre”. Pronuncia in perfetta scivolata romanesca. — come lucertolone al sole che si limano le unghie... — velenose? — QB Poi rivolta ad Alberta: — Sei bella abbronzata, dove sei stata? — Ho passato una settimana a Trivandrum, in una beauty farm, dieta, helt care sul mare, riposo, massaggi e coccole. Dopo l’inverno mi dovevo dare una mossa, abituare le mie ossa e la mia ciccia alla vacanza, rientrare nel bikini. Così ho fatto un po’ di rodaggio, ne avevo bisogno, alla fine ho lasciato là una valigia di tossine. — Così ti sei fatta pasticciare, mettere i polpastrelli addosso, bella scusa. — Dov’è Trivandrum? chiede Misha. — in India, all’estremo sud, quasi a Capo Comorin. — vicino a Goa? — Molto più giù di Goa. Mi chiudo in questo posto fantastico, una vera fabbrica di benessere. Il mondo può sparire. Patatine e ketchup compresi... Solo tisane allo zenzero fresco e tè al gelsomino. — Volete un tè? ... Misha, hai voglia di fare un tè? Guenda si mette seduta, mi guarda e mi fa cenno di prendere posto e sospira: — Deve essere meraviglioso, non sono mai stata in oriente, l’Italia è il paese più a orientale che ho visto. Per l'esattezza Venezia. E’ stato in quel preciso istante che mi è salita la voglia di esaudire il suo desiderio, prendere la sua mano e portarla in un viaggio verso est, sud, sud est. Est. Così ora, tanto per cominciare, tra natale e capodanno, le ho fatto mettere un piede sulla soglia d’oriente. L’ho portata a Istanbul, la porta dell’Asia. Non è il grande viaggio, l’avventura che avevo in mente ma non aveva che pochi giorni, poco più di un long weekend. Proprio non poteva di più. Siamo 25 metri sotto terra in mezzo all’acqua, un vago eco sordo rimbalza sotto le centinaia di colonne di pietra bianca che reggono altrettante volte ad arco che formano allineate la piscina-cisterna sotterranea della Yerebatan Saray, la grande cisterna della basilica, nelle viscere di Costantinopoli, fatta costruire dall’imperatore Giustiniano per garantire acqua potabile ad una città adagiata in mezzo a 3 mari salati. Ci han girato un pezzo di “007 dalla russia con amore”. Siamo nel punto più lontano, davanti al volto ciclopico rovesciato sulla guancia, gemello di un altro a testa in giù che ricordano medea. Ricavate ognuna da un blocco di almeno 10 metri cubi di marmo bianco di delos. Verde di muschio a pelo d’acqua. L’acqua arriva agli occhi. A un occhio. — Cosa rappresentano? — Perché a testa in giù? — Non si sà. — Suggestive. — E’ un mistero. — Ma una volta tutto aveva un significato. Chissà perché mi ricordano la burla delle teste di Modigliani nel canale di Livorno scolpite col black&deker. I nostri passi sui camminamenti sospesi si riverberano fusi ai riflessi sugli alti soffitti. Torniamo alla luce. — Ok, è arrivato il momento di andare a mettere il tuo piede in Medio oriente. Attraversiamo il Bosforo, è sempre magico, prendiamo un traghetto... L’imbarcadero e le navi sono rimasti immutati, come li ricordavo. I piccoli finestrini a sbarre delle biglietterie, la moltitudine di viavai nera. Solo l’odore di carbone che profumava l’aria misto ai profumi caldi dei fritti nei baracchini del porto s’è quasi perso. Ti davano in un cartoccio di carta di quotidiano un fritto fresco di pesce, peperoni e cipolla a spicchi, tutto spolverato di sale e pepe. Si son fatti rari anche i venditori di "chai", il tè nel bicchierino a tulipano portati nei vassoi di ottone ricamato simili a stadere. Una volta erano ovunque. Dopo 30 minuti di traversata guardo il suo piede infilato in un’adidas arancione toccare l’Asia. L’arancione è il suo colore preferito. Sono eccitato. Come un bambino davanti alla vetrina della playstation 3. Le mille e una notte di giorno. Non posso vivere senza emozioni. Ma basta poco. Ho voglia di baciarla.

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et voilà! pensante scorre il mojito

2008-12-17T10:03:22+01:00

(consigli edonistici da apefuribonda) "un mio amico soleva dire che la felicità è il giusto grado alcolico nel sangue. più che dirlo, lo farfugliava, ovviamente. per me la felicità è questione di pensiero, per lo più. quindi riscriverei, in favore della felicità universale: a campo dei fiori sotto giordano bruno, pensante scorre il mojito. (et voilà!)"

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