Nascita e morte (titolo provvisorio)

Cinquine d'opinione, selette nel...

molesini — Mon, 21 Sep 2009 17:44:07 +0200

Cinquine d'opinione, selette nel cinguettio. Sbreghi che dicano dove sei come. Io so perché ti rintraccio nel suono che espone, nella scritta sberlata. L'antipatia degli aforismi, per quanto...
Faceva la Gestante selezioni d'iscrizione alla sua vita, definitorie. Era il 1994, anno delle ultime interviste a Popper Karl.

Mario: amava vomitare subito.
Giovanni: ora momenti di noia.
Ivo: dire tutto (subito).
Chiara: ancora chiusa nell'armadio.
Charles: attorno ad una lampada.
Roch: poca paura di morire.
Olga: distese sulla moquette con poca luce.
Hoa: un forte odore di collant.
Paola: una bocca calma e razionale.
Corrado: la sciarpa nera.
Monica: la bellezza al dolore.
Katia: il "migliore dei mondi".
Giangi: il migliore degli uomini.
Ester: l'esperta.
Dario: amava molto di quello che amo io.
Tiziano: niente baci dal treno.
Aline: massiccia straniera.
Paul: lo streap nei locali per l'eroina.
Daniel: l'ammaliatore-stregone.
Michel: pop corn, frites e videocassette.
Sara: sottomessa testarda.
Elisabeth: quei capi particolari che amava mettere l'estate.
Aline: minutissimi french-kisses.
Yannik: nero come l'anarchia.
André: "je t'aime, mon bebè".
Tiphayne: le rosse sudano molto.
Sylvie: la reazione all'ateismo.
Marc: Dio?
Yvan: l'altalena nel giardino chiuso.
Beatrice: un seno sotto il kimono.
Rosa: le piace lavorare perché il tutto funzioni.
Matteo: un basso alla melassa.
Piero: rigidamente nel giusto.
Marco: non gli piacciono i funghi.
Marina: amore malattia.
Claudia: il piccolo ammiraglio scuro.
Massimo: vuole una morbidadonna da avvolgere.
Stefano: razional zen.
Bianca: andava ad imparare la cucina da una suora.
Francesca: irreprensibile, torbido, superbo amore.
Orazio: un meticoloso freddo vi ascolta.
Stefano: nelle nuvole, sugli specchi, ma per terra.
Roberta: opportunisticamente sua madre.
Lucia: ama i cagnetti che la portano per Sandrà.
Paolo: no future for the future.
Stella: troppo l'amore per il cielo, o poco per la terra?
Luisa: i profumi amari ed i frutti secchi.
Stefano: tanti amici, poco importa chi.
Paolo: madonna eroina e la sua polioedrica scorta.
Paola: le vie del signore portano solo lì.
Elisa: dirompente malinconia che squilla.
Sonia: il progetto di una donna.
Sabrina: il gran seno di una paperottola fragrante.
Barbara: somatizzazione longilinea.
Silvana: grandi passeggiate in boschi con folletti.
Andrea: folletto adulto tagliaboschi.
Gianpietro: romantico e parolacce.
Mario: la porta sempre aperta.
Davide: la porta sempre chiusa.
Rim: la gatta autonoma.
Marina: una forza reattiva.
Lorraine: la più convincente risata d'America.
Niki: colorato bozzolo biondo.
Chicco: dove finiscono le sue dita inizia una chit...
Mario: un cane sciolto? o un lupo?
Sylvain: cosa c'era dietro tutto quel silenzio.
Xavier: tocca tutto. E' lì per te.
J.Francois: pittore, i frigoriferi portano sfiga.
Bixio: storie di riconoscenza.
Paola: lo yogurt solo nei vasetti di vetro.
Maurizio: le sue cose vanno al posto giusto. Lasciate.
Gaia: pim! pum! pam!
Pale: la gatta affettuosa e bianca e verde.
Dina: sorellastra intercontinentale.
Claude-Aline: la sua emicrania, ed il parlar piano.
Alessandra: la sua retina, ed il parlar piano.
Maddalena: da sola con la schizofrenia.
Silvana: fragilissimo acciaio bagnato nell'oro.
Renata: la voce della paranoia.
Luigi: l'immensità gialla di un buio cortile.
Paolo: il mio culo.
Francesco: bellissimo capacazz'.
Paola: i suoi vestiti.
Luciana: ora sarà latte, ma prima era fluido do coscienza.
Domenico: capolavoro d'intelligente adattabilità.
Cesare: il sadico mondo di microsoftword.
Laika: il neronero cane canguro.
Lucia: un brivido per ogni bigliettino.
Diana: corse in tondo nel garage, peste!
Nina: un lento lasciarsi consumare, vinta la vita.
Silvio: minuscolo tirasubrodo, brillante lavoraferro.
Gin: diffido delle tue idee chiare.
Nella: ingarbugliata donnina di cuori.
Marco: forse non ti ha fatto bene battere la testa.
Anna: muticina e bella quanto mai.
Stefano: dai cavalli all'insolvenza.
Roberto: una precisa articolazione di bisogni.
Bepino: l'orso buono.
Vito: scherzi dell'immaginazione.
Pia: pulcino? chioccia? klee?

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Tag: zt183- cinquine

...

molesini — Sun, 06 Sep 2009 01:40:06 +0200

Perché quel mercato di Trichy non ti piacque.

Si ha dell'India un'idea unitaria. Lungo gangi folle chiaronude bagnano, cremano, mandano barchette fiorite d'arancio agli dei. Nelle città vacche magre bloccano il traffico e tutti si muovono comunque, piano, per evitarle. Matrimoni complicati dove sposi divinati fanno innumerevoli giri attorno ad un altare semplice, senza dio specifico , e la folla li applaude grata dello sforzo in denaro, se non altro. Lunghe fogne all'aperto vicino a villaggi perfetti, sabbiosi, scopati, e la casa-capanna con un rangolo fatto col gesso fino, ogni mattina, davanti alla porta.
Ti scappelli davanti ad ogni ganesha unto e fiorito trovato nei buchi delle mura attorno alla pensione e le scimmie del tempio alto di Brahama le capisci e le coccoli anche se non fanno che tirarti sassi. E la vita dei ricottari, notte e giorno sul mezzo pagato caro, e le famiglie intere pulitissime che a Madras dormono sulle strade e si alzano con l'alba senza fare una piega di sari e la frotta di mendicanti nobilitati che ti scorre addosso e gli autobus strapieni senza nessuno che si tocca.
Nelle piscine dei bramini ti sei seduto sui gradini a fotografare l'acqua stagna ed i colori più brillanti, quei fucsia, quegli oro, quei celesti, gialli cromo, quei bianchi e lunghe barbe su corpi magri, loro, color sole bruciato. Sotto chioschetti intarsiati qualcuno pregava nella posizione del loto. Ti hanno venduto vasetti pieni di polverine rosse e ti sei fatto segnare sulla fronte davanti a collane di fiori arancio, bastoncini d'incenso accesi su piatti di metallo.
Tutto come sapevi.
E la gentilezza di quei baffuti bruni nel porgerti il tè al latte, bollente, facendolo cadere da cinquanta centimetri più volte per raffreddarlo e mangiare il thali in fila come in mensa aziendale, rigorosamente con la mano destra.
Tutto come detto.
Il sarto che ti regala il rocchetto, nessuno che ti ruba lo zaino depositato nell'albergo delle piante giganti, la sfrontatezza dei bambini nelle stazioni accanto alle fabbricatrici di ghirlande di fiori, gli ingegneri della Tata nel giardino di Cochin. Lenti sguardi alle distese di sabbia e cespugli e pietre rovesciate a Mammallapuram del tempio del mare, Vishnu è li che ti guarda, sovrano, in una qualsiasi delle sue reincarnazioni e scolpiscono il marmo a sostituire parti disfatte.
E perché quel mercato di Trichy non ti piacque?
Non era buio, ricordo, il pomeriggio insolentemente cominciava, dopo le ore calde, molto prima del tramonto e si andava per le vie della città affollata candidi di turismo ed allegri delle birre che sapevamo dove comprare. Lungo le strade c'era quel primo odore di notte-prima mattina del viaggio dall'aeroporto fino a Madras ma in più l'indolenza crepitante del mercificare pomeridiano. Siamo arrivati a quel quadrato recintato con un' entrata ed un'uscita, coperto da tendoni, il mercato vivace di sogni ed esperienze. Hai visto un pollo morto, certo. Ma non capivo. Ero nel posto degli uomini, quelli che lì vivono. Il mercato era un mercato di carne. C'era poca gente, c'era un vuoto. Ma i soliti banchi anche sporchi, penso io, la solita semplice proposta dei mercati, il solito interessato studiarti mentre passi, cosa cambia se davanti vedi limoni e pomodori?
Ma tu dici che la gente ci guardava malignamente, che stavano chiudendo, che qualcuno mi ha lanciato un topo morto tra le gambe. Io vedevo i soliti. Sorrisi e no apparecchiati per lo scambio. Poche rupie logore che scorrono tra mani. Labirinto d 'intrighi e vita che scorre. Un entusiasmo magico indifferente a me.
Ma perché quel mercato a Trichy non ti piacque, solo Shiva lo sa.

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Non è per nulla evidente in che...

molesini — Wed, 22 Jul 2009 02:40:07 +0200

Non è per nulla evidente in che modo si verrà a sapere che sta finendo la notte.
Se finisce a volte finisce e basta, lascia un po' di sapore fenico in bocca e quello che doveva essere un sogno o un sonno si macera nell'infilata luce, sopra la sedia del vestirsi.
Quel giorno ritrovato, a Gertrude che lo guardò, non sembra la vita, ma la vita è. Sbroccata bastarda e pedissequa, priva di fantasia finquando si strattona, "tra il Giornale ed il gilé".
La vita (quella) è, gentilona ed arresa ma manifestamente tollerabile, e quindi pare pure bello cominciare qualcosa, o continuarlo magari un po' pentendosi di averlo incominciato, finirlo; o non pensarci, anche in questo c'è una certa intelligenza fertile, perché la vita è tanto fertile quanto può esserlo un'entità che sa distruggere, semi-distruggere ed eternare.

Ma qualche volta la notte annuncia il suo esito. Lo vediamo nei pensieri del secondo dormiveglia che ci eravamo spostati. Le connessioni non funzionano e la trama qua e là si spacca a restituirci un coso opaco e non per questo confortevole. Gertrude che se ne accorse dirà del riposizionamento di certe foto nei punti sbagliati, come se l'album non avesse concretezza d'insieme: e molto materiale derivare da sensazioni cenestesiche e molti suoni partire a diaframma per passare alla testa dalla nuca, dietro.
Non sempre; come in certe favole che non fanno dormire qualche cosa mozzava, in altri risvegli annunciati, e qualche cosa veniva mozzato. O dimagriva fino a quasi scomparire. O, più frequentemente secondo noi, costruiva casipole che venivano incendiate d'ufficio.

Capita poi che la notte non finisca. E Gertrude che nella notte rimase non ne pianse, ché non si piange nella notte che non sveglia. Capita, è vero, di ritrovarsi sperduti in stanze nuove, nell'angolo che fa l'armadio con il muro con l'altro muro vicino alla porta, e non vederci niente ed avere la paura ed il terrore della mancanza di tutto, bisogna venire destati da rumori importuni. Ma a Gertrude che è nella notte non sveglia, e non piange, e non si alza, ed è come se ruotasse attorno ad una stella antica, in un'orbita, in una lunga distesa, in una traiettoria ondivaga, in un bel concavo, sul linoleum, in un moto uniforme, sul bordo di una bella foglia, nell'insenatura, nel grande mare, attorno ad una piccola mela, nel flusso di un atrio, nel labbro inferiore preteso

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Tag: zt181- non è per nulla evidente

Suonelli, gingillini. Una crescita...

molesini — Sun, 14 Jun 2009 01:46:02 +0200

Suonelli, gingillini.
Una crescita ardente.
Dove andavano dunque i bambini?

Ripetizioni sincere e
santi numi.
Ridiventavano dentr'in fiore sbocci.

Ah l'avessi saputo che
non c'entrava più
me ne sarei staccato liberamente

e l'isola epossidica de
divenire pertinente sente
un grande desiderio in contro.

Ma l'isola l'isola
l'isola
incroccata nell'antro furente

quanti anni diceva che aveva
l'isola
nel sacrato continente

dopodichè se ne andava
a firmare le carte e a deporre
niente niente

un po' di me?
Paciugo inglorioso
asfittica e pastoia

dente di cane e dente
di leone.
E latte di gallina, toh

che si sappia! l'arlecchina
blu sorella e musa del
bel poeta muto

le giunga al cuore l'urto.

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Tag: zt180- suonelli, gingillini

Aveva fatto tutto come si deve e per...

molesini — Mon, 11 May 2009 02:40:52 +0200

Aveva fatto tutto come si deve e per questo riteneva di dovere pretendere questo anche dagli altri.
Versava il soave gini nelle flutes come se non dovesse guardare in faccia nessuno mentre.
Schiacciava l'acceleratore con tutti quanti sopra come a cercar di dimostrare che le cose si facevano comunque.
Ripeteva le stesse frasi del padre e del marito e della madre e della sorella, indifferentemente.
Ripeteva le stesse frasi della moglie del padre dello zio e della madre di lui, quello che c'era in casa.
Ripeteva sorridendo, senza coscienza.
Ripeteva amabilmente, sbocconcellando.
Aveva fatto tutto proprio, non mancava quasi niente.
C'era una sorta di perfezione anoressica nella sua ingenuità guarnita.
Sapeva conquistarti con la grazia dell'avvicinamento per poi a piè pari saltarti via d'un boccone.
Corrispondevano silenzi soppesati e buone maniere in uso.
La vita era un affresco nel quale casomai andava aggiunto qualche personaggio secondario.
Non c'era competenza che potesse inficiare il preciso ordine delle cose.
Mostrare le sue parti poteva significare la loro cancellazione semidefinitiva.
Nel mondo alto e lungo, alto e lungo, grosso e cincio, stravasato, scioglieva.
Passivo aggressivo rimaneva in piedi davanti a quando tutti andavano.
Si ricordava sempre di ringraziare e ti faceva dimenticare.
Di esserti preoccupata per lei, povero tristo giglio.

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Tag: zt179-aveva fatto tutto

Precedo te nel posto blu delle...

molesini — Sun, 12 Apr 2009 00:07:43 +0200

Precedo te nel posto blu delle listarelle
farà fiato la lettera posta in predestina
e predestina con usura, con usura dira
Pound, bel Pound bianca corona stelle
dice Pound, bel Pound di giga-gigaEzre
fossa discanto mangiator rovina crebbe.
Ora non ci rodiamo più ma sale una fina
insipienza modica che si manifesterebbe
nelle ritorsioni metodiche di dottrina sic
una fina fina dottrina sic non vi parrà vi-
cina, essa infatti salirebbe, scala posta,
fin su dove solgon stare buone recchie.

Facciamo finta tutti che questo bene si
slanci unissono e svelto verso noi si sta
e decidiamo insieme quante siano intere
le volte che la cosa capovolta davanzan-
te, se possa piangere anche lei del nos-
tro sconfortato ammore, ci costa carolui.
Ora ritorniamo alla bomba precipuamente
dichiarata, cioè molto semplice facciamo
analisi senziente ed assertiva dello stato
della casa, e del mondo, e del momento:
che ci insegnarono come l'indimenticata
vera, che corrispose molto meno di metà.

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Tag: zt178- precedo te nel

E' stato Mauro a farci leggere i...

molesini — Thu, 26 Mar 2009 01:27:35 +0100

E' stato Mauro a farci leggere i fratelli Karamazov, sostenendo fossero superiori ai Demoni. Tanti libri sono, dalla scena originaria si arriva ad Aleksej ed al suo starec la purezza dell'abbandono religioso dentro la regola. Dmitrij, poi, il fuori di testa e d'eredità, turbolento e carnale. Ed infine, nell'algebra relazionale interscambiata delle due donne centrate, Katerina e Grusen'ka (interpretata stranamente da Lea Massari nello sceneggiato televisivo dei tempi coraggiosi), l'enigma di Ivan, la sua problematicità.

Freud considera questo romanzo uno dei maggiori (lui in realtà dice "il più grandioso che mai sia stato scritto" ) e lo userà per l'esplicitazione di riflessioni importanti sul parricidio. Moravia sostiene si tratti di un romanzo troppo simmetrico, e in questo probabilmente ravvisa l'attenta suddivisione dei ruoli, la sequenza costretta che fomenta la suspance. Noi stiamo aspettando, con violenza, che Ivan scagioni il fratello senza colpevolizzarsi.

Visto che questo non accadrà, perché i russi, e con loro il maestro Dostoev, a tragedia sono assimilabili ai greci dell'Eschilo, ci stiamo rassegnando a vederlo partire per la Siberia, l'Ivan senza Dio. E ci chiediamo quanta bellezza sospesa ci fosse in più nei Demoni, imperfetti, anteriori, dove il processo è solo un'appendice e l'incendio e la perdita del padre sciocco e la presa per il naso e la coscienza di peccato ed il matrimonio impossibile rendevano Lui, il ragazzo Alessandro, una specie di antieroe completo, tutto tutto teso a diventare una cosa incomprensibile ma dovuta, coerente, anarchica soda.

Sull'anarchia che non piace, quella lì, del 1870 potrebbe essere, col geniale e sensibile Dostoev potremmo parlare a lungo. Lungo progetto aveva (l'anarchia) a fronte dei contendenti addetti alle dittature. Sembrava messa lì apposta a dire " muso rotto, non mi metti sotto". Non credo si aspettasse i gulag (Dostoev), anzi forse li avrebbe capiti, zar per zar, Siberia per Siberia...ma no. Non avrebbe capito la mancanza dell'elemento popolare e della sua religione complicata. Ma chi è più violento, Marx applicato che mette in riga economica o la bomba anarchica? Nei Demoni il socialismo è ancora un'idea lontana ma non prende poi il corpo sbagliato (chi ne ha paura, chi ci ride), e questo corpo è temuto come perdita di possesso mistico.

E' stato Mauro a farci arrivare fin qui, e anche Irazoqui, amico del russo che pure noi amiamo, ci piace, ecco, il suo sguardo, lo ripetiamo, lungo. Ci piace il suo senno dilatato e sezionato che nella narrazione riesce a creare personaggi intatti, per quanto troppo velocemente convertibili, meno nei Demoni, vi dico! Ci si converte meno in quest'opera mezzana, è la forza dell'età media, allora no! Ci piace comune, comune denominatore, il capire il tempo d'uomo e la lentezza con cui si dipana la principale preoccupazione. E delle donne il mai rivelato mistero, la loro sospensione e la dura presenza petulante delle domestiche e delle salottiere, equiparate. E Liza...

Ma per uscire di qui io pensavo: dopo tutte queste belle riflessioni sul dio e sui padri morti dei figli mezzani, perché non passare alla maga Plath?
Ella compone solide dissezioni dell'animo e svela l'ossa. Tutti si uccidono attorno a lei, lei dà l'esempio, ma a questa morte è data ampia giustificazione, come un tappetino, che anche Fedor conosce, come un tappetino che accolga. Nella capacità che la poetessa ha di connettere con la vita le perdite e i fallimenti.

Ah! Perché questo post voleva trattare i fallimenti, ora ci sovveniamo, le cose che vengono irrimediabilmente perse e abbassate, il suicidio attivo e quello indotto, ma per dire: potrebbe il fallimento essere un risultato, e magari essere visto in ottica evolutiva? Impiccàti certo non si va da nessuna parte, mi piace Deleuze quando parla della morte, ma intendo: evolutiva in quanto sola possibile deriva d'incroci di vanità sterili, elemento vivificante basso della stonatura di costruzioni balorde e svuotanti? Il fallimento pre-suicidario, ecco, potrebbe essere la sola base per un'esistenza vera, e se nel suicidio c'è un fallimento potrebbe darsi una delle cose migliori, nel gesto e nell'intensità dello sparire, che quel tipo di esistenza può.

Così si ragionava pensando ai demoni e ai fratelli, alla siberia e a sylvia e a nicholas e al mondo che continuamente s'inventa, con le sue regole, il suo assurdo, le sue bugie attoriali, i suoi papi e la sua vanità. Perché il mondo continuamente s'inventa, si spacca, si riamalgama e si fa. E la storia e le cose che parlano attorno a noi dicono questo, dicono:, guarda cosa c'è scritto, guarda cosa s'è inventato questo in complicazione irresistibile. Vedi dove ha toccato che è importante e vedi dove ha lavorato in accumulo di gestione, potere per potere, mano per mano. Siamo rimasti ingarbugliati in un dettato.

Guarda dove la storia bluffa. E dove truffa. Guarda Dostoevskij quando si impiglia, uno dei migliori, e guarda la Sylvia, la sua carne indocile, la sua incapacità depressiva che arriva a dirti tutto, guarda come tutto è da ricomporre e svincolare, e come ciò che non si svincola sia altro da quello che sembrava l'altare. Utilìzzati. Diventa il pensiero che si assume, si investiga e si perdona. E deponilo, da qualche qualunque parte, perché è comunque sempre piccolo e bisognoso.
Tieni unite le parti.

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Tag: zt177- è stato mauro

Siamo: . dipendenti...

molesini — Wed, 18 Mar 2009 02:51:53 +0100

Siamo:

. dipendenti dall'elettricità, questo sempre più, nelle nostre orge comunicative serali per lo più, la televisione accesa ma non la guardiamo, vengono piuttosto ascoltati i sussulti e le urlatine del di turno, preferibilmente su rai tre che Ghezzi l'angelo non posti qualche , ma quasi sempre, sua bellabella cosa e purtroppo, olè, non la sentiamo mai perché i giapponesi, ad esempio, parlano poco, parlano piano.

. abbastanza cinci, bottiglietta di custoza al davanzale, ma mai cinci eccessivamente, di solito per lo più, va mantenuta media un'alcolemia standard (i corpi mammillari ringraziano) e quindi abbiamo a creare quest'ambiente fluido dove tastiera scorre e dati attorno accorrono, innamorati di una specie di sobrietà.

. sicuri che sia notte fonda, che praticamente è il mattino, e che tutti dormano, la qualunque dorma, le segreterie mute, i gatti con poche idee alimentari, ma pure, chessò, il commercialista deve dormire, e anche la zia, e la Sabri, e la statistica , e i carabinieri, e l'ufficio dell'agsm, e il premio letterario e la vicina, e il ladro e Lorenzo, soprattutto.

. accesi da una voglia frequente di fare uscire una specie di lupo dalla favola, vermetto dalla mela, gemmetta dal tronco solido, reazione chimica dal bicarbonato col limone, lievitazione dalla torta peracacao, penetrazione dell'occlusione dei tubi del bagno, trovare le parole, portare le parole, risolvere i problemi, pianificare gli ingorghi, controllare disordini, mettere i punti insieme eccetera.

. arresi alla complicazione costante di ogni cosa facciamo, e lunghe lacrime interne sui fallimenti del lavoro distensivo, della proposta cosciente, dell'utilizzo dei saperi e delle qualità, porchissima la frase lasciva che uscirebbe se volessimo, lungamente lacrimosi e incupiti da tutto che non si fa fare, puliamo il fornelletto con quaranta fogli di carta regina perché è lontana da noi l'esperienza dell'olio ma, attenzione, ce l'avessimo, la riporteremmo comunque indietro, nella sfera delle cose che si credono sapute e non ci tangono più mentre, tac, arriva l'untore che non ti aspetti.

. delusi dal ripetersi degli errori nelle esperienze ed ancora non convinti di niente, per come fare a correggerle, per cosa dire nel vederli, su cosa salire per non bagnarci le scarpe; vorremmo trascendere e non trascendiamo, non ci sentiamo trascendere almeno, e non trascendiamo credi, a ritrovarci qui nelle mattine insonni sghembi e comunque costruiti nel film che ci racconta.

. posiamo, nella gara dell'essere, quel personaggio e la sua maschera, sono-io, ma adesso quasi privi di dimensione condivisa, posiamo per noi, per la nostra bella faccia nella giostra di esistere e la quotidianità prende uno spazio grande, ci consola e ci risponde ma i sogni del sonno premono comunque, vogliono sfondare un muro inesistente, stanno lì a raccontare un'altra storia che poi diventa storia della storia immanente, e tutto 'sto casino, Gerina, fai due disegni o tre.

. stanchi, un filo stanchi, di tutto questo andare e della meraviglia della piantina e del sapere morbido di aprire chiavistelli: sempre una stessa premessa esce dalle soluzioni, dai libri e dai colori, scintilla e fumo dei mercoledì.

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Tag: zt176-siamodipendenti

Seguendo il metodo dell'indagine...

molesini — Thu, 05 Mar 2009 18:00:02 +0100

Seguendo il metodo dell'indagine umanistica senza appigli filologici esibiti, inducendoli insomma:
il maschile e il femminile assillanti ma, giocoforza, elementi imprescindibili di distinzione descriviamo. Da un disegno su compensato di Gerina emergono forme di interesse. Si tratta di una figura ibrida, due corpi si intersecano uniti alla parte laterale del bacino, un gemellaggio siamese basso. I caratteri sessuali secondari non corrispondono ai primari.
E di questi rileviamo elementi formali connotanti. La figura di sesso femminile ha caratteristiche rapportabili ad una scissione verticale: l'ovale delle grandi labbra viene "tagliato" in due dalla linea che, intrinsecamente morfologica, le definisce: il taglio va dall'alto al basso. Si tratta di una scissione di parte intera che toglie elementi di distribuzione alle rappresentanze dell'insieme, che le divide dove tutte, comunque, rimangono, dequantificate. Se volessimo parlare della distinzione sessuale come di una patologia faremmo un parallelo con i disturbi di personalità, la scissione verticale permette la coscienza di parti rimaste e costituenti una sorta di personalità "intera" e non fa vedere invece le parti sottratte a questa.
La figura di sesso maschile è invece portatrice di una scissione orizzontale: il taglio è all'altezza del glande. (Gerina non prende in considerazione i corpi cavernosi, così come non ha preso in considerazione la clitoride e, perchè no, le ghiandole di Bartolini, anche se ha presenti questi dati scientifici. Sembra che i disegni dei ragazzini sui muri abbiano connotati di realtà superiori alle autopsie). La scissione orizzontale è la scissione schizoide: le parti restano intere ma inesorabilmente distaccate dal sé, quindi il grumo narcisista non prende contatto con la possibile parte evoluta ed il suo linguaggio codificato.
Dalla disamina del femminile in quanto disturbo di personalità e del maschile in quanto disturbo narcisistico ci piacerebbe arrivare ad una possibile analisi del fenomeno guerra (vedi patologia dei rapporti), e com'è che invece ci viene da ridere?

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Tag: zt175- seguendo il metodo

Non si riesce a pulire niente. Gli...

molesini — Mon, 16 Feb 2009 17:13:15 +0100

Non si riesce a pulire niente. Gli angoli sono troppo lontani e con la ramazza non si toglie bene dagli angoli. E' una fatica terrificante, il braccio non ci arriva come dovrebbe per fare un lavoro come si deve, la testa deve venire praticamente conficcata nello spazio minimo del mobile che contiene il lavello. Tutto quel nero di polvere e residui di chissàcche impantanato dall'acqua che talvolta cade nei giorni in cui non si pensa a pulire perché c'è altro: abbiamo il prodotto, vero, ma inclinate prone distese sul fianco il beccuccio s'ingorga, lo schizzo non esce.
Non si riesce a pulire niente. Una claustrofobia chimica mentre con il corpo provi ad arrivarci e la testa è sotto con te. In queste immersioni detestate, nello sforzo, nel premere, lo straccetto sporco risporca. Ne dovresti cambiare almeno tre, quello che toglie il grosso, quello che assorbe, quello che risciacqua, quello che asciuga. Quattro, toh. A chi piaceva questa cosa che ora perfino vomito, con il cardias ribaltato e i tessutini esofagei che fan quel che si può in ambiente acido?
A Frieda, ecco, a Frieda piaceva. Adesso la cerco, quella porca serva.

La cerco nel Castello. Ma è perduta. Kafka la continua a nominare, è lei che blocca K. nella sua espansione prima con l'amore sul pavimento, sulle pozzette di birra. Sostanzialmente è quella che gli apre il mondo evolutivo chiudendoglielo, si riconosce in lei quasi da subito e nella ragazza che passa dalla stalla all'osteria rintraccia l'ambizione al successo che gli è propria ma la disconosce alla prima abiura ("Sono con l'agrimensore!") perchè amare lei che "lo seguirebbe dovunque" significa fermarsi nel mondo minimo, quello che fanno tutti e quello in cui nessuno cresce. E strana legge del padre.
Insomma, Frieda continua a pulire, rassettare, combinare, lo fa gratis e lo fa pagata, forza lavoro invincibile e senza nome, che sistema tutto proprio; abbiamo le mansioni del disbrigo e dell'aggancio, della rifinitura e del sollevamento, del rendere praticabile. La preparazione al lavoro/bisogno dell'altro e l'asporto della lordura derivata.
Con allegria. Ma la Frieda del villaggio del caposezione Klamm, occhi di padrona, mi sfugge e non trovo in lei il piacere nell'umiliazione che cercavo. Lei è la figlietta dell'ostessa, vicedonna di capo. Associo in continuazione con Alexanderplatz (e ti piaceva spolverare, fare i letti poi restartene in disparte come vera principessa prigioniera del suo film, e aspetti all'angolo con Marlene...) e non mi risolvo.

Invece parlano l'ago e il coltello:

Da parte a parte. E parte:
prendono steli metallici
i manovali del cantiere, e le sveltine
della manovia, alle macchine
o chinati su arrotanti
ruote abrasive
e nelle forgie e nelle acciaierie
costruiscono attrezzi.
Le loro punte hanno voluto
cesellare il mondo, hanno
cercato dove poterlo trovare che non fosse
solo "quanto gli saltasse addosso"
e una sospensione.
Le loro punte.
Una sospensione.
(Macellaia delle primule
una forbice nelle tue mani
regalo di inverni scontenti;
non lascerò mai una forbice nelle tue
mani tristissime fredde.
Piene d'acqua ritenuta e sconce
sbattute sui tavoli ad uccidere mosche
con l'aiuto dell'anello migliore)
invece vedi:
il taglio, e quindi la sezione.
Quella dell'ago è rotonda
e Santa Vanna va in cerca
del filo giusto
per un'imbastitura prima.
Ha gli occhiali sul naso, il metro
sulla spalla, Mista Sartina
tiene l'attrezzo
fra il pollice e l'indice
a secchi scatti di polso
lo infila e lo riprende
come un discorso.
Il suo ago parlante
riesce a fabbricare orli
e unisce due punti con uno.
(Poi l'Annachiara è tornata
e aveva un coltello insanguinato
-una scuoiatura, un sacrificio sull'aia-
per quanto tremendo, tremendo
noi, prossime, l'abbiamo lavato)

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