pulchrum est splendor veritatis

il mio bel perché: ...

Uncas — Tue, 03 Nov 2009 22:33:00 +0100

il mio bel perché:

Perché uno spacciatore che fa morire gli altri è un delinquente, e uno spacciatore che muore in galera è un ragazzo?

Perché ad Eluana Englaro sono state rifiutate idratazione e nutrizione sulla base di quello che lei avrebbe detto ad un'amica 17 anni prima e a Stefano Cucchi "dovevano essere somministrati" l'acqua e il cibo che lui stesso rifiutava?

Perché se il Ministero della Pubblica istruzione ci dice di appendere un crocefisso in un'aula è un'ingerenza e se la Corte dei "diritti umani" di Strasburgo ci dice di toglierlo è un atto libertario?
Perché un pentito che fa cercare per un mese una "nave dei veleni "che non c'è è attendibile quando parla del sequestro Moro?
Perché il partito più libertario del Mondo chiede le dimissioni dell'unico suo esponente che ci ha finalmente mostrato come si crea una famiglia allargata, bi-tri sex?
Perché se una ragazza di 14 anni incinta decide di far nascere suo figlio, il nonno parla di "mancata prevenzione da parte della scuola" e se un figlio ignorante come una capra viene promosso con il 6- -, i genitori gli regalano la macchina?
Perché esiste Rutelli?
Perché abolire l'otto per mille alla Chiesa è una battaglia di libertà e sostenere Radio Radicale con i soldi pubblici è un obbligo?
Perché se un regista gira in Tunisia un film sulla Sicilia - negando ai siciliani quel po' di lavoro che poteva dar loro con i 30 milioni del "padrone" - e fa un flop colossale al botteghino è comunque un genio e se un'azienda porta la produzione in Romania, affama la povera gente?

e mi fermo per non farne dieci ...

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Tag: ridere, tempi moderni, res publica, rule breaker, frociopoli

(look) UP Infinite cose da fare ... e...

Uncas — Sat, 31 Oct 2009 22:05:16 +0100

(look) UP
Infinite cose da fare ... e così poco tempo ...

Finito di vedere il nuovo film Disney Pixar, mi resta in mente la scena di lui che scopre ...

ATTENZIONE: QUI SI SVELA IL QUASI FINALE

... che il problema non è far le cose, ma godersi il vissuto: ed ogni giorno è come se fosse la più grande avventura.
E perfino la vertigine non è più un problema!!

Ma ne posso parlare solo con intenditori.
Tanto come test di ingresso: da quale film è tratto il sottotitolo di questo post??

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Tag: film, immagini e parole, in cammino

sesso e cioccolato Stamattina un...

Uncas — Mon, 26 Oct 2009 09:59:00 +0100

sesso e cioccolato

Stamattina un ascoltatore 45enne di radio diggei, telefonando a Platinette, ha spiegato che dopo un matrimonio durato 20 anni, dopo cinque anni di frequentazioni di prostitute e cinque di frequentazioni di trans, ora, finalmente, spinto dalla sua compagna, vuole realizzare un sogno che è sempre stato nelle sue corde: prostituirsi a sua volta "anche per bisogno di soldi" ... perfino l'icona della trasgessione Mauro "Platy" Coruzzi è saltato sulla sedia ed ha liquidato la telefonata al grido di "io mi scandalizzo!!".

... È un io concepito come chiuso e impermeabile, falsamente autosufficiente. È una monade che non è in grado di guardare fuori di sé; una bilia che si scontra casualmente, e a volte piacevolmente, con altre bilie.

Un simile meccanismo può funzionare, può portare un minimo di soddisfazione se si tratta di una barretta di cioccolato. Ma quando cerco un altro, anche nell’ambito dell’eros, è proprio un altro che cerco. E lo cerco perché mi scopro definito da una incompiutezza. ...

il resto dell'articolo

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Tag: pasolini, rule breaker, famigllia, frociopoli

I mari del sud Camminiamo una sera...

Uncas — Sun, 18 Oct 2009 20:13:00 +0200

I mari del sud

Camminiamo una sera sul fianco di un colle,
in silenzio. Nell'ombra del tardo crepuscolo
mio cugino è un gigante vestito di bianco,
che si muove pacato, abbronzato nel volto,
taciturno. Tacere è la nostra virtù.
Qualche nostro antenato dev'essere stato ben solo
- un grand'uomo tra idioti o un povero folle -
per insegnare ai suoi tanto silenzio.

Mio cugino ha parlato stasera. Mi ha chiesto
se salivo con lui: dalla vetta si scorge
nelle notti serene il riflesso del faro
lontano, di Torino. "Tu che abiti a Torino... "
mi ha detto "...ma hai ragione. La vita va vissuta
lontano dal paese: si profitta e si gode
e poi, quando si torna, come me a quarant'anni,
si trova tutto nuovo. Le Langhe non si perdono".
Tutto questo mi ha detto e non parla italiano,
ma adopera lento il dialetto, che, come le pietre
di questo stesso collle, è scabro tanto
che vent'anni di idiomi e di oceani diversi
non gliel'hanno scalfito. E cammina per l'erta
con lo sguardo raccolto che ho visto, bambino,
usare ai contadini un poco stanchi.

Vent'anni è stato in giro per ii mondo.
Se n' andò ch'io ero ancora un bambino portato da donne
e lo dissero morto. Sentii poi parlarne
da donne, come in favola, talvolta;
uomini, più gravi, lo scordarono.

Un inverno a mio padre già morto arrivò un cartoncino
con un gran francobollo verdastro di navi in un porto
e auguri di huona vendemmia. Fu un grande stupore,
ma il bambino cresciuto spiegò avidamente
che il biglietto veniva da un'isola detta Tasmania
circondata da un mare più azzurro, feroce di squali,
nel Pacifico, a sud dell'Australia. E aggiunse che certo
il cugino pescava le perle. E staccò il francobollo.
Tutti diedero un loro parere, ma tutti conclusero
che, se non era morto, morirebhe.
Poi scordarono tutti e passò moito tempo.

Oh da quando ho giocato ai pirati malesi,
quanto tempo è trascorso. E dall'ultima volta
che son sceso a hagnarmi in un punto mortale
e ho inseguito un compagno di giochi su un albero
spaccandone i bei rami e ho rotta la testa
a un rivale e son stato picchiato,
quanta vita è trascorsa. Altri giorni, altri giochi,
altri squassi del sangue dinanzi a rivali
più elusivi: i pensieri ed i sogni.
La città mi ha insegnato infinite paure:
una folla, una strada mi han fatto tremare,
un pensiero talvolta, spiato su un viso.
Sento ancora negli occhi la luce beffarda
dei lampioni a migliaia sul gran scalpiccìo.

Mio cugino è tornato, finita la guerra,
gigantesco, tra i pochi. E aveva denaro.
I parenti dicevano piano: "Fra un anno, a dir molto,
se li è mangiati tutti e torna in giro.
I disperati muoiono cosi ".
Mio cugino ha una faccia recisa. Comprò un pianterreno
nel paese e ci fece riuscire un garage di cemento
con dinanzi fiammante la pila per dar la benzina
e sul ponte hen grossa alla curva una targa-rèclame.
Poi ci mise un meccanico dentro a ricevere i soldi
e lui girò tutte le Langhe fumando.
S'era intanto sposato, in paese. Pigliò una ragazza
esile e bionda come le straniere
che aveva certo un giorno incontrato nel mondo.
Ma usci ancora da solo. Vestito di bianco,
con le mani alla schiena e il volto abbronzato,
al mattino batteva le fiere e con aria sorniona
contrattava i cavalli. Spieghò poi a me,
quando fallì il disegno, che il suo piano
era stato di togliere tutte le bestie alla valle
e obbligare la gente a comprargli i motori.
"Ma la bestia" diceva "più grossa di tutte,
sono stato io a pensarlo. Dovevo sapere
che qui buoi e persone son tutta una razza".

Camminiamo da più di mezz'ora. La vetta è vicina,
sempre aumenta d'intomno il frusciare e ii fischiare del vento.
Mio cugino si ferma d'un tratto e si volge: "Quest'anno
scrivo sul manifesto: - Santo Stelano
è sempre stato il primo nelle feste
della valle del Belbo - e che la dicano
quei di Canelli ". Poi riprende l'erta.
Un profumo di terra e di vento ci avvolge nel buio,
qualche lume in distanza: cascine, automobili
che si sentono appena; e io penso alla forza
che mi ha reso quest'uomo, strappandolo al mare,
alle terre lontane, al silenzio che dura.
Mio cugino non parla dei viaggi compiuti.
Dice asciutto che è stato in quel luogo e in quell'altro
e pensa ai suoi motori.



Solo un sogno
gli è rimasto nel sangue: ha incrociato una volta,
da fuochista su un legno olandese da pesca, il cetaceo,
e ha veduto volare i ramponi pesanti nel sole,
ha veduto fuggire balene tra schiume di sangue
e inseguirle e innalzarsi le code e lottare alla lancia.
Me ne accenna talvolta.

                                   Ma quando gli dico
ch'egli è tra i fortunati che han visto l'aurora
sulle isole più belle della terra,
al ricordo sorride e risponde che il sole
si levava che il giorno era vecchio per loro.

Cesare Pavese

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Tag: pavese

povera Italia Testo tratto da un...

Uncas — Sun, 18 Oct 2009 08:43:00 +0200

povera Italia

Testo tratto da un incontro di Pietro Citati con Carlo Fruttero per la Repubblica

.... Qualche giorno fa, (Carlo Fruttero) l´ho trovato diverso: non più mestamente ironico, ma disperato, furibondo, collerico. Non l´avevo mai visto così. E dopo pochi minuti, trascorsi senza che la letteratura placasse e raddolcisse la sua anima, mi ha detto con voce alterata: «Siamo alla fine. Questo è l´otto settembre. Non vedi?».

E se io gli obbiettavo che il re e la regina non erano fuggiti a Brindisi, che i generali non avevano abbandonato a loro stessi un milione di soldati, e che non si vedevano ancora i carri armati nazisti, mi rispondeva con una voce sempre più acuta: «Non capisci. Non vedi. Non vuoi vedere. Non vedi che tutto si sta disgregando sotto i nostri occhi? Tutto è a pezzi, in rovina. Camminiamo tra i frantumi e i detriti. Non c´è più nulla che regga. Tutti blaterano. Tutti parlano per dire male. Non c´è pietà né comprensione. Dappertutto c´è rancore, odio, ferocia, senza che, in realtà, nulla distingua le idee degli uni da quelle degli altri. I magistrati calunniano i magistrati, gli uomini di chiesa gli uomini di chiesa. Tutti infieriscono contro tutti».

«Se penso ai democristiani di trenta o quaranta anni fa, continuò, mi sembrano dei giganti. Non riuscivo a distinguerli. Rumor era come Colombo, Bisaglia come Piccoli o Forlani. Avevano vissuto tra gli arcivescovadi, le sacrestie, le scuole e le associazioni cattoliche; e della loro esistenza nascosta conservavano una specie di profumo: un profumo di tisane, sonno, sudore, borotalco e marmellata di prugne.

Avevano la stessa faccia: un viso molle e un poco informe, il naso annegato tra le guance, i capelli tra il bruno e il biondiccio, gli occhi sbiaditi, un sorriso indeciso sulle labbra. Non ti guardavano negli occhi. Ti stringevano fiaccamente la mano. E, se cominciavano a parlarti, guardavano dall´altra parte».

«Non esibivano nessuna verità perentoria: le loro parole si perdevano in un bisbiglio materno e rassicurante. Non amavano la forza: né le costruzioni, i programmi, le decisioni, i progetti. Avevano un´idea passiva della politica. Lasciavano che le cose accadessero, e le assecondavano con una mano molle e paziente.

E se qualcuno si levava contro di loro, un istinto profondo li spingeva a non offrire resistenza, ad arretrare e ad abbarbicarsi al suolo. Finché il nemico si estendeva troppo, si spossava, si sfiniva; e allora essi lo avvolgevano, lo penetravano, lo trasformavano a poco a poco in loro stessi, con quell´arte dell´assimilazione in cui erano maestri. Era il metodo con il quale Kutuzov, in Guerra e Pace, sconfigge Napoleone».

«Pensa a cosa sono i politici di oggi: a sinistri demagoghi come Umberto Bossi e Antonio Di Pietro. Allora, gli elettori li avrebbero presi a calci. Non avrebbero nemmeno tollerato che si presentassero alle elezioni. Li avrebbero cancellati dalle liste elettorali».

«Oggi, in Italia, non esistono più uomini politici. Ne esiste uno: Giorgio Napolitano, che regge da solo sulle spalle l´intero paese. Se non ci fosse lui, tutto crollerebbe. Io non amo la politica, lo sai. Detesto quella mescolanza di forza, segreto, ipocrisia, arte del compromesso, che forma il carattere degli uomini politici. Esecro la loro presunzione di condurre la storia, come se guidassero una carrozza a cavalli.

Ma, mai come in questi anni, mi rendo conto che l´arte della politica è necessaria. Ci vuole la durezza, la tensione, la pazienza, il dono del futuro, il giusto orgoglio, la discrezione, il silenzio, che possedevano uomini come De Gasperi. Oggi sono qualità completamente assenti».

«Guardali, i politici del 2009. Vogliono soltanto una cosa: apparire, esibirsi, esaltarsi: naturalmente alla televisione. Sono figli della televisione, che li ha completamente contagiati e contaminati. Chiaccherano. Non hanno peso né riserve. Sono irreali, come la televisione. Pensano che il gradimento televisivo sia tutto, mentre non importa nulla. Non sanno fare né preparare. Tra pochissimo, non li vedremo più. All´improvviso scompariranno, insieme al nostro paese: come un corteo di nuvole, come un´accolita di fantasmi».

Fruttero si arrestò. Forse si vergognava di aver parlato tanto, e di aver alzato la voce, come un padre della patria. Si sedette. E cominciammo a parlare delle lettere che Flaubert aveva scritto per anni a Louise Colet, al tempo di Madame Bovary.

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DETTOBUGIIIIIIIA “Gli ultimi...

Uncas — Fri, 16 Oct 2009 10:05:13 +0200

DETTOBUGIIIIIIIA

“Gli ultimi giorni di Eluana”, titola il Corriere della Sera in prima pagina, presentando “il libro di Beppino Englaro”, scritto insieme alla giornalista Rai Adriana Pannitteri. Ma non è un vero scoop, quello del quotidiano milanese: il libro non è scritto dai testimoni oculari dell’agonia di Eluana, come potrebbero far credere i titoli degli articoli dedicati al suo lancio. Beppino Englaro in quei giorni non era a Udine: secondo quanto risulta dalle cronache, ha visitato sua figlia alla clinica “La Quiete” subito dopo il suo trasferimento notturno da Lecco, quando ancora era alimentata ed idratata, e poi l’ha rivista dopo morta, all’obitorio.

Il nuovo libro infatti è scritto insieme a una giornalista, e la vicenda è stata ricostruita tramite documenti – come il testo della relazione ufficiale del perito della Procura di Udine, riportato nell’anticipazione – e testimonianze, analogamente a libri già pubblicati da altri autori – giornalisti e bioeticisti - ciascuno dei quali racconta la storia di Eluana dal proprio punto di vista. Il nome di Beppino Englaro in copertina è un richiamo importante, e sicuramente molte pagine saranno dedicate ai suoi sentimenti ed alla testimonianza di come lui – soltanto lui - ha vissuto quei giorni. Ma quel che è accaduto a Eluana quando non è stata più nutrita e idratata, dentro la stanza costruita appositamente nella clinica, suo padre e la giornalista co-autrice non lo sanno per esperienza diretta: anche a loro è stato raccontato da altri, da quelli che erano là.

Nei suoi tantissimi interventi pubblici, Beppino Englaro ha ripetutamente dichiarato di ritenere insopportabile che sua figlia giacesse in un letto «in balìa degli altri»: in effetti, ci è stato detto che quando è morta Eluana stava da sola, e quindi non era in “balìa” di nessuno.
La sua fine è arrivata improvvisamente per tutti – almeno così si disse allora – o forse, più probabilmente, nessuno fra chi la assisteva si era accorto che stesse morendo; d’altra parte gli ultimi giorni della sua vita Eluana li ha passati fra gente estranea, che di lei aveva letto e sentito parlare, ma che non la conoscevano personalmente e non se ne era mai preso cura prima: basti pensare che per capire come calmare i suoi pesantissimi attacchi di tosse, i personale sanitario a Udine, costituito in associazione per accompagnarla alla morte, ha dovuto chiedere aiuto nottetempo ai colleghi di Lecco.

Gli autori del libro, insomma, hanno ricostruito la cronaca degli ultimi giorni di vita di Eluana, e suo padre è senza dubbio il protagonista assoluto di tutta la vicenda, quello che l’ha creata e che ne ha preso le decisioni fondamentali, ma non è il testimone diretto della sua agonia.

Su un punto, però, le anticipazioni diffuse hanno colto nel segno: «Non va più dissetata», è scritto in un titolo, con le virgolette. I titoli, si sa, indicano il contenuto dell’articolo, e soprattutto ne danno la chiave interpretativa, e come riassumere meglio di così la sottrazione dell’acqua ad una persona che ne ha bisogno ma non è capace di bersela da sola? Una volta tanto – forse per motivi di spazio, ma non ci importa – non c’è il linguaggio tecnico, tanto spesso utilizzato per far pensare ad un atto terapeutico, ma viene usata la parola più corretta, più adeguata: Eluana non è “idratata”, ma “dissetata”. Insomma, Eluana, come tutti noi, aveva bisogno di acqua per bere, quando aveva sete.
È morta da sola, il 9 febbraio del 2009 (e non diciassette anni prima, come qualcuno blaterava), perché non gliene hanno data più. E nonostante la fine della sua esistenza sia stata voluta, prevista, resa legale, descritta e resa pubblica come poche altre, nessuno ce ne potrà mai veramente raccontare gli ultimi istanti.

DA Salute Femminile

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Tag: violenza, eluana englaro

 lucubo Mi fermo al...

Uncas — Thu, 01 Oct 2009 22:38:32 +0200

lucubo

Mi fermo al distributore della strada per Bevagna e chiedo al benzinaio "dove si va per vedere la nuova chiesa fatta da Fuksas??" lui mi guarda deluso, penserà "sembravi più intelligente ..." ed esclema: "ma che? Lu cubo??"

Lo chiamano così, a Foligno, "LU CUBO" l'obbrobrio osceno che l'architetto Massimiliano Fuksas ha realizzato su committenza della Conferenza Episcopale Italiana.
Costo circa 3,6 milioni di euro.
Roba che urlare "più case meno chiese (brutte)" sarebbe il minimo.
Per dirne due: la vista del Crocefisso è nascosta, per chi entra, dagli osceni lampioni stradali usati come lampade che impallano l'unico motivo per cui si dovrebbe costruire una Chiesa che è anche casa: l'esser casa di Dio; l'illuminazione interna è per massima parte determinata dalla vetrina uso centro commerciale e proviene dalle spalle dei credenti anziché illuminare - come da progetto - attraverso le aperture laterali, pulpito, fonte battesimale ed altare.
Quando non si conosce la funzione della realtà che si ha fra le mani, il più delle volte la bellezza cede il passo alla violenza.

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Dagli al negro “… Ma da...

Uncas — Mon, 28 Sep 2009 11:08:10 +0200

Dagli al negro

“… Ma da dove nasce tutto quest’odio?”
“Sa, quando io ero ragazzino un contadino nero stava vicino a noi, si chiamava Monroe, ed era … credo che fosse un po’ più fortunato di mio padre.
Potè comprarsi un mulo, da quelle parti era una spesa importante. E mio padre lo odiava quel mulo, perché i suoi amici continuavano a sfotterlo, avevano visto Monroe che aveva quel suo mulo nuovo e Monroe che avrebbe affittato altra terra ora che aveva il mulo e … una mattina quel mulo fu trovato morto: avvelenato dall’acqua. Dopodiché più nessuno nominò quel mulo davanti a mio padre: pietra sopra sul mulo.
Finchè una volta passando di lì davanti alla casa di Monroe vedemmo che era vuota, aveva preso e se ne era andato non so dove, forse al nord.
E io guardai la faccia di mio padre: era stato lui. Si accorse che avevo capito e si vergognò - credo almeno si vergognasse – io so che mi guardò e mi disse: se non sei meglio di un negro, figliolo, di chi sei meglio allora?”
“E questa per lei è una scusante?”
“No, non è una scusante, è una storia su mio padre.”
“E che cosa ne conclude?”
“Che mio padre era così pieno d’odio da non capire che era la sua povertà che lo uccideva.”

William Dafoe e Gene Hackman in Mississipi Burning

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coeLenze   ... ovvero la...

Uncas — Thu, 10 Sep 2009 09:54:14 +0200

coeLenze

... ovvero la coerenza dei cinesi? La coerenza delle "lenze" che popolano la cronaca ed occupano gli scranni??
Forse ...
Due notizie: Michele Placido fa un film sul '68 e in conferenza stampa si "incazza" con chi gli chiede come mai faccia il film con la Medusa del "nemico" Berlusconi; Napolitano difende a spada tratta donne ed omosessuali.
Entrambi mi riconducono alla figura di Pierpaolo Pasolini: Placido per averlo direttamente citato prendendo le distanze dal suo giudizio sul '68, il Presidente per averlo evocato non ricordando o fingendo (benissimo) di non ricordare che il suo PCI lo espulse "per indegnità morale" legata alla sua omosessualità nel 1949 (e Napolitano era già un giovane e promettente dirigente di partito).
Non ci si poteva aspettare di più da chi non si è ancora scusato per aver brindato con Togliatti alla sanguinosa controrivoluzione ungherese. Non ci si poteva aspettare di più da chi riesce ancora oggi a riesumare Mario Capanna e i suoi "anni formidabili".

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Tag: film, placido, napolitano, frociopoli

società incivile Ogni tanto...

Uncas — Tue, 08 Sep 2009 11:59:36 +0200

società incivile

Ogni tanto qualcuno parla di società civile.
I principali propalatori del termine sono coloro che vivono nell'iperuranio delle posizioni di comodo che hanno occupato e tengono con il coltello fra i denti.
E invocano il riscatto della società civile contro il malaffare - ovviamente - del proprio avversario, politico, economico, commerciale ...
Fino ad arrivare all'assurdo di nascondere l'evidenza dei fatti o le responsabilità degli stessi, di una crisi che morde e distrugge ricchezza, che incenerisce il benessere e divora posti di lavoro, uno dietro l'altro ... tranne quelli di chi invoca la società civile: manager, politici, giornalisti, economisti.
Non c'è uno solo di tutti questi che abbia dovuto cambiare mestiere per non aver previsto o saputo governare l'attuale crisi. Molti di quelli che si fidavano di loro sono a spasso ...
Dov'è la civiltà??

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Tag: crisi, dachepulpito

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